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Soy un animal noctámbulo, un loco sentimentalmente inestable. Misantropicamente estúpido… El espíritu errante de un corcel indomable al cual han atado sus alas, que sangra en cada galope, en cada intento de votar. Libre como las cumbres y las olas…extraviado de mi mismo, mis suspiros son las lágrimas de mi hogar. Por mis venas viaja la sangre del animal inútil, terco y celoso, que no vive, sobrevive y se alimenta de su desgracia. Ese insolente que me tutea y me deprime ante el espejo, ante otros ojos. Fui testigo de su nacimiento, ese que murió al nacer como las nubes; suave, frágil, confuso, irreparable, que siempre está al borde del peligro, el que juega con fuego y escupe verdades. Ya no temeré, no beberé, Nada de canibalismo. Comeré la tímida luz de la noche, la llama del peligro será mi cobijo. Masticare la boca del fuego, beberé sorbos de soledad. Ni iré, no saldré de mi cuerpo solo para morir. Ya no respiraré para otra cosa que para estar despierto noche y dia. Echada así la suerte rompo con lo que fui, corto el vuelo en diferentes direcciones y pienso que estoy en muchas partes al mismo tiempo. Ello no impide que cada texto juegue su juego libremente, de lo fónico a lo semántico, en un proceso rítmico vertebrante, como la circulación de la sangre o de la savia… Así escribo. Cada poema nace en mi como un zumbido, en cualquier sitio, en cualquier instante. Un zumbido, sin embargo, que no se asemeja al de ninguna abeja en la tierra. Has notado quizá mis letras intentan sin lograr arañar la enormidad de William Blake o de Charles Bukowski, esos animales libidinosos y siniestros que se entendían con los ángeles. Pienso en ellos cuando voy por la calle y oigo infinitos arcos de música que se me amarran a la oreja. Y como no conozco la notación musical, trazo una línea que pueda ser tensa o dispensa, y que representa el ritmo del poema: lo que será, o ya es, el poema. Así, lo llevo de la oreja al papel, una línea escrita en una libreta. Todo puede llegar a ser uno. Eso me dijo siempre la poesía. El amor, el exilio, las muertes, el vaivén de los sumergidos, los errabundos, los sonámbulos, los resurrectos: la fiereza y suavidad del relámpago -tambien escribo para los muertos todavía sin sepultura- en el útero universal y ese mismo útero de las letras. Eso y mucho más es para mi la poesía, poesía de arrebato suntuoso que surge y resurge con las furias del primer minuto, umbilicalmente atado a una cosmogonía mayor: la de no saber a que vinimos. Poesía intensa y fragmentaria, en medio de los cortes de una respiración igualmente fragmentaria: espasmo del ser y abismo por donde es posible tocar el infinito. Poesía de un rey ciego y vidente. El corazón en llamas: acorde de una sinfonía cuyo ritmo es la perpetua respiración del caracol. Círculo y circulo: “por eso veo claro que dios es cosa inútil como el furor de las ideas que vagan en el aire haciendo un remolino de nacimientos, muertes, bodas y funerales, revoluciones, guerras, iglesias, dictadura, infierno, esclavitud, felicidad; y todo expresado en su música y su signo. Yo creía que quería ser poeta pero en el fondo quería ser poema. Buena suerte… poesia…

...A...

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Solía creer que el tiempo era egoísta y un ladrón. Que robaba todo lo que amo. Pero... Ahora he entendido que el tiempo da siempre antes de quitar. Y cada día es un regalo. Cada hora, cada minuto, cada segundo. Dicen que el tiempo no es amigo del ser humano... Solo se que siempre te recordare...

... A...

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Después del silencio lo que más se acerca a una expresión inefable es la música. El silencio es mi música favorita. Ese minuto de soledad, ese silencio poblado de sensaciones... Estar rodeado de personas y aun así sentirse solo. Tener a esa persona a tu lado y tenerlo todo... Que esa persona sea tu soledad...

... ...

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Si no fuera duro no podría estar vivo, si no fuera tierno no merecería estarlo.

Raymond C.

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El loco

Me preguntas como me convertí en loco. Ocurrió de este modo: un día, mucho tiempo antes de que muchos dioses nacieran, desperté de un sueño profundo y observé que habían robado mis máscaras. Las siete máscaras que moldeé y lucí a lo largo de siete vidas. Corrí con la cara descubierta por las calles abarrotadas, gritando: ¡Ladrones, ladrones, malditos ladrones!. Hombres y mujeres se reían de mi. Algunos corrían a sus casas, asustados por mi causa. Cuando llegue al mercado, un joven se puso a gritar desde el tejado: “¡Es un loco! ”. Mire hacia arriba para contemplarle, el sol beso mi propia cara desnuda por primera vez. Por vez primera el sol beso mi propia cara desnuda y mi alma fue inflamada por el amor del sol, y ya nunca más quise mis máscaras. Y, como si estuviera en trance, grite: “¡Benditos, benditos sean los ladrones que robaron mis máscaras!”. Así me convertí en loco. Y en mi locura he hallado libertad y seguridad, la libertad de la soledad y la seguridad de no ser comprendido, pues quienes nos comprenden esclavizan una parte de nuestro ser. Pero no dejes que me enorgullezca demasiado de mi seguridad, ni siquiera el ladrón encarcelado está a salvo de otro ladrón.

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Déjame llamarte poema para versarte, déjame quitarte las comas para hacerlo sin pausas.

Leerte, aprenderte... Repasarte...

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Yo no le tengo miedo a nada, pero todavía no me explico porque tiemblo cada vez que te veo.

Jaime Sabines

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Embriagame a caricias, besame hasta que caiga en coma.

Matame de amor...

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...y en tu cumpleaños mi olvido será tu regalo...

... ...

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Cada amor es una dulce locura para un cuerdo sediento de aventura.

Cada despedida es una aventura para la dulce locura...llamada amor...

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Todos pueden decirte "eres mia" Pero no cualquiera te dirá "soy tuyo"

Créeme...

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También te puedo conquistar sin poesía, bastan un par de obscenidades... una blasfemia y varias mordidas...

Susurrarte al oído...

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Entre tequila y vodka me di cuenta de que mis labios ya no recordaban tu nombre -o quizás tu nombre ya no encontraba mis labios- entonces todo lo amargo de mi lengua desapareció, el sabor dulce, fresco, ligero, saltaba en mi boca y me hacía sonreír, se hacía remolinos y formaba el adiós que tanto temía decir. Te fuiste y me fui, abandonamos lo que eramos para poder vivir.

Nunca estuviste...

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Espero que con tu anunciado regreso no traigas el recuerdo de lo que fui, no extraño -ni poco- los insomnios, los miedos, el dolor... No extraño la cobardía, ni los tragos de tequila, los rasguños en mis piernas y las marcas de tu piel, no extraño tus caricias, ni la intimidad. Simplemente no extraño tu ser.

Nada...

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Buscando el antídoto para tu amor... Mis labios acabaron envenenando a otros amores...

... A...

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El camino dejo de tener destino cuando me soltaste de la mano.

El mundo se volvió gris sin tu mirada...

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Prisionero de su piel, esclavo de sus labios, huérfano de su amor.

Desterrado de mis letras..