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Recado para quienes aún no saben por qué estamos aquí

Hijes del siglo que declina, no les vine a pedir eficiencia, ni rendimiento sin sentido, ni esa obediencia que repite sin pensar. No les vine a pedir que rindan, ni que repitan lo que ya está dicho, ni que le pongan nombre a un mundo que cae a pedazos.

Vine a decirles que pensar no es resolver, que no necesitamos soluciones, sino preguntas que incomoden como piedras en el zapato. Necesitamos grietas por donde respirar.

No vine a ordenarles el mundo, ni a prometerles salidas. Vine a ofrecerles una pregunta: ¿qué vamos a hacer con cómo somos? No lo pregunto por mí. Lo pregunto por ustedes, por lo que pueden llegar a ser si se permiten no saber todavía.

Tienen derecho a aprender con deseo y con voluntad: no como carga, sino como impulso. No están obligades a quedarse, pero si deciden hacerlo, que sea con el corazón despierto. Porque enseñar, para mí, es también despertar. Pero que nadie se asuste. Despertar no es dejar de soñar, es empezar a construir lo que aún no existe.

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Y la guerra apenas ha comenzado (anónimo, 2001)

¿Dónde están las palabras, dónde la casa, dónde mis antepasados, dónde están mis amores, dónde mis amigos? No existen, mi niño. Todo está por construir. Debes construir la lengua que habitarás y debes encontrar los antepasados que te hagan más libre. Debes construir la casa donde ya no vivirás solo. Y debes construir la nueva educación sentimental mediante la que amarás de nuevo. Y todo esto lo edificarás sobre la hostilidad general, porque los que se han despertado son la pesadilla de aquellos que todavía duermen.

Transcripción extraída de Llamamiento y otros fogonazos, Ediciones Acuarela 2009

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Registros de mi participación en el taller "Recados para un maritorio olvidado" realizado por LiquenLab, en el marco de la celebración de la Semana de la Educación Artística 2025

En este espacio, por medio de una serie activaciones y reflexiones en torno al mar creamos una pieza poética/sonora que fue proyectada en el estrecho de Magallanes. Fue una experiencia sumamente sensible, removió un montón de emociones en mí y pensamientos que sin duda habitarán mi cuerpo por un tiempo como parte del resultado de este taller.

A continuación les transcribo mi escrito/reflexión personal, del cual un fragmento fue leído e interpretado para ser reproducido en el extremo sur de nuestra tierra:

Camino sobre la arena húmeda, entro al mar, sin sentir su fuerza me adentro en él. Tú te acercas, asomas tu cabeza -impávida frente a tu majestuosidad-. Temor y asombro. Aún así acerco mi mano a tu piel, toco tu cuerpo húmedo, inmenso, tierno; quizás con la pretensión de que ese breve contacto haga de mí una extensión de ti, de tu sabiduría profunda, lenta, oscura, juguetona e introspectiva. Gracias por salir a mi encuentro y permitirme aprender un modo de vida otro, ancestral, comunitario, entorno al honrar, heredar, venerar y cuidar.

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Ayer fui a visitar el Museo de Arte Contemporáneo sede Parque Forestal con especial interés en ver la obra de la artista danesa Charlotte Haslun-Christensen titulada "Esperanza y Miedo", un tríptico audiovisual que reúne las respuestas de diversas personas (de distintas edades y nacionalidades) a dos preguntas fundamentales: ¿Cuál es tu mayor temor? ¿Cuál es tu mayor esperanza?

Luego recorrí otras salas del museo en las que pude interactuar con diversas muestras, entre ellas "Los trozos necesarios: Nuevos diagramas" del artista chileno Hugo Rivera-Scott, obra que invita a una reflexión sobre los fundamentos esenciales de la representación artística.

Como teórica e historiadora del arte siempre disfruto de visitar museos, exposiciones temporales y diversos espacios en que pueda encontrar nuevas expresiones artísticas. Aprovechando luego visité el Museo Nacional de Bellas Artes al que nunca está demás entrar.

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El poder es la capacidad de hacer que se haga lo que queremos que sea hecho. El poder, no el despliegue de fuerzas propios de las partes participantes en dispositivos de desvitalización de las potencias. El poder no es una cosa, ni una propiedad de las cosas ni de las personas, sino de las relaciones. No hay poder si alguien no lo (con)cede previamente, como quien deja entrar al vampiro.

Leonor Silvestri, "Luddismo sexxxual" en Ética mutante del deseo disca y las afectaciones de la interdependencia funcional (2021), 184.

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“La gente que se llena la boca con la revolución y la lucha de clases sin referirse explícitamente a la vida cotidiana, sin entender qué es subversivo en el amor y sin un rechazo positivo de las ataduras, esa gente tiene muertos en la boca.”

— Raoul Vaneigem

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“The goal of an insurrection is to become irreversible. It becomes irreversible when you’ve defeated both authority and the need for authority…hegemony and the desire for hegemony… Destruction has never been enough to make things irreversible. What matters is how it’s done”

— The Invisible Committee, The Coming Insurrection, pg. 130-131

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“Individualism is a cult of digestion; it celebrates the passage of food, experiences and information through the subject. Where everything is immanence, the apartment becomes the integral toilet: in every sense, what takes place here is determined by end use. Eating/digesting; reading/writing; television/opinion; regeneration/commitment; arousal/discharge. As the micro-theater of auto-symbiosis, the apartment encloses the existence of individuals running as candidates for experiences and significances.”

— Peter Sloterdijk, Foams: Plural Spherology (Spheres, Volume III)

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No nos conocemos, pero nos cuidamos.

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You want to know a quote from a film that forever changed me? This quote from 2005 film V for Vendetta:

“I shall die here. Every inch of me shall perish. Every inch, but one. An Inch, it is small and it is fragile, but it is the only thing in the world worth having. We must never lose it or give it away. We must never let them take it from us. I hope that whoever you are, you escape this place. I hope that the world turns and that things get better. But what I hope most of all is that you understand what I mean when I tell you that even though I do not know you, and even though I may never meet you, laugh with you, cry with you, or kiss you. I love you. With all my heart, I love you.”

This drilled its way into my psyche even before I came to understand my own queerness. It brings me to tears every time I hear it. Even now. I think of this whenever I see someone I don’t know in pain. I love them. They’re human and I love them.

So if no one has told you today, I love you. I hope you can escape and the world gets better. Take that inch and keep it safe.

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La violencia de la docilidad

“Y avanzo, sin causa, cantando entre ausentes” Manifiesto. Amelia Biagioni “No quiero ir nada más que hasta el fondo” Alejandra Pizarnik

Vivimos en un mundo lleno de incertidumbres. La crisis constante —política, social, ecológica— nos ha empujado a aferrarnos a lo conocido, a lo seguro, buscando estabilidad en medio del caos. Este miedo a lo impredecible nos lleva a adoptar posiciones conservadoras que, en lugar de construir nuevas formas de vida, vuelven a las violencias del pasado, a discursos de exclusión y homogenización. En este contexto, la docilidad (1) —el aprender a diluirse, a encajar sin demasiada fricción, a domesticar el grito antes de que estalle y no mirar demasiado de cerca la propia herida— parece la única forma de sobrevivir. Pero, ¿por qué esta exigencia de docilidad se siente hoy más asfixiante que nunca? El miedo nos vuelve dóciles, sí, pero también nos vuelve cómplices. Porque cuando la incertidumbre se vuelve insoportable, buscamos culpables: la diferencia se vuelve sospechosa, la ambigüedad se vuelve peligrosa y la presión por encajar se convierte de vuelta en una estrategia de supervivencia —las voces que cuestionan el orden establecido se silenciaron bajo el peso de la violencia implícita de la normalidad—. 

El deseo de pertenecer nos lleva a amputar lo que nos hace distintas, Camus advertía que el absurdo nace cuando la necesidad humana de sentido choca con la indiferencia del mundo. Pero quizá hay otra forma de absurdo, más íntima y cruel: la que ocurre cuando una misma se convierte en extranjera dentro de su propia piel. Kafka lo supo bien: un día despiertas y ya no te reconoces. Has sido deformada por una maquinaria invisible de normas, expectativas y silencios impuestos. Pero este proceso de renuncia, de no mirar la herida, no solo nos afecta a nivel personal, sino que refuerza las estructuras opresivas que nos rodean. La violencia que intentamos evitar —al transigir con la norma— se convierte en parte de nuestra propia naturaleza. Lo único que nos acompaña es la náusea, el impulso de vomitar un yo que nos fue impuesto, una identidad que nuestro cuerpo nunca pudo asimilar.

Como Nietzsche señaló, este conformismo no es simplemente un mecanismo de adaptación, sino una moral de esclavos, que sacrifica nuestra autenticidad por la estabilidad. Y en vez de restaurar lo que fue o buscar un regreso a un pasado idealizado, Haraway nos invita a pensar que lo que necesitamos no es resurrección, sino regeneración. El árbol torcido no debe ser enderezado (2), ni borrarse las huellas de los vientos que lo marcaron. La única resistencia posible no es la restauración, sino la transformación: atrevernos a ser lo que nunca imaginaron que podríamos ser.

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(1) La docilidad, según Foucault, es un proceso mediante el cual los individuos se someten a las normas y estructuras de poder no a través de la violencia directa, sino mediante mecanismos de disciplina y vigilancia que se internalizan, transformándolos en sujetos que se autocontrolan y ajustan sus comportamientos a las expectativas sociales establecidas. Este control, aunque menos visible, es más eficaz, ya que crea una conformidad que se convierte en parte de la identidad del individuo.

(2) Foucault menciona esta imagen en “Vigilar y castigar”, correspondiente a Lámina 30, obra de Nicolas Andry titulada “La ortopedia o el arte de prevenir y de corregir en los niños las deformidades corporales” (1749). La ilustración muestra el proceso de corrección de un “árbol torcido” con cuerdas y madera para enderezarlo.

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"Ella era una criatura romántica y sentimental, con tendencia a la soledad, de pocas amigas, capaz de emocionarse hasta las lágrimas cuando florecían las rosas en el jardín."

Isabel Allende, La casa de los espíritus

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"Mejor que perdonar, es sanar la imaginaria herida, que el imaginario agravio abrió en el herido ego, del aparente yo".

—Aldous Huxley

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“Salvarme, en mi caso, es salir de los ensueños. Amar la tierra, reconocerla y reconocerme.”

—Alejandra Pizarnik. Diarios, 1968