nekir-orgen

[nekir-orgen]

Estar dormido es lo más cercano a no existir. Y ahí, en la no existencia, mi mente descansa, mis latidos se serenan y mis deseos se cumplen.

—Nékir.

[nekir-orgen]

Sobrepensar es ir a la guerra totalmente desarmado... Y permitir que te maten tus propios pensamientos.

—Nékir.

[nekir-orgen]

Deja de hablarme de fantasías...

Me estás matando.

—Nékir.

[nekir-orgen]

Me cuestionan, me critican, se mofan de mi sentir... Es difícil que alguien que no nació con la piel plagada de nostalgia lo entienda.

Yo caminaba entre la multitud y parecía que toda mi cabeza estuviese vendada, me protegía, no quería que nadie me viera... Pronto me identifiqué con los introvertidos, pero lo mío iba más allá de seleccionar a la gente con quién conversar sobre lo que yo amaba, no me nacía hablar con nadie, no me inspiraba convivir con nadie y, además, por dentro diluviaba... Como si salir de mi zona segura me transformara en tormenta, como si dejar mi hogar me transformara en un monstruo. Así me sentía.

Millones de negras mariposas se posaban en donde debía ir mi rostro. Y sólo escuchaba sus susurros que arrullaban a mi alma, como deseando dormirla, como anhelando silenciarla. Sí, hay almas que llevan mucho ruido, que están hechas de ruido, que no se callan... Almas que hablan y hablan, que aturden y no embonan... Almas que permanecen encerradas en el cuerpo, como prisioneras de una cárcel, como criminales, como antisociales.

Almas torturadas por el nacimiento, por la vida...

Almas que lo único que esperan es cerrar los ojos corporales para devolverse a ese lugar al que pertenecían antes de que dos sexos opuestos se encontraran... Antes de ensamblar.

—Nékir.

[nekir-orgen]

Soy un acto fallido, la intención de dos seres humanos expandiendo su dolor, oculto detrás de la toxicidad de lo positivo. Un acto que nació enfermo, cuya mente se rompió al percatarse de la inexistencia de lo eterno, de lo mágico, de lo incondicional y de la permanencia de un cuidador, del único que probablemente te amó de verdad. ¿Cómo se siente? Fatal. Hay dos fuerzas aquí adentro de mí... Últimamente la guerra se ha fortalecido y, la fe de que acabe se me ha extinguido. Me entenderá sólo aquel que también está hecho del mismo material que yo; ese que al abrir los ojos ante la verdad, también perdió gran parte de su inocencia, misma que lo hacía estar de pie mirando hacia un horizonte dorado, bañado de sol. Me entenderá quien, con esas roturas se ha hecho unas gafas para contemplar un mundo que inspira únicamente al abandono. Mis pies pesan a diario... Y al mismo tiempo me percibo vagando por este plano, sin rumbo... Sin entusiasmo, como si flotara entre el sueño y la realidad... Como si sólo contara los días y las noches para al fin cerrar mis ojos y dejar de observar a través del esquema que me he armado en base a mis decepcionantes vivencias.

¿Sabes? No sé trata de ser pesimista... Es que, en definitiva no se puede ser optimista en un mundo tan decadente, dónde pesa más la carne que el alma, una carcajada que una lágrima, una máscara que la desnudez. ¿Cómo puedo yo querer respirar la inmundicia del capricho del ser humano? ¿Cómo puedo yo levantarme si no hay una mano que me alcance a sostener? Y no, mi propia mano no es suficiente, ¡es una tontería pensar que uno es suficiente! Se requiere de un otro, se necesita de la compañía genuina, del abrazo auténtico, del amor real para poder sobrevivir en esta selva llena de depredadores.

Es así que llega la tristeza... Luego la ira... La angustia y la frustración...

Entonces esa tristeza comienza a cargar todo el luto del mundo...

Así se siente, como si yo estuviera cargando todo el luto del mundo.

—Nékir

[nekir-orgen]

Empezaré a borrar, poco a poco, tu nombre de mi vida. Pero, yo no actuaré como muchos lo harían: bloqueándote... Soy demasiado valiente para irte borrando mientras pronuncio tu nombre, o mientras veo tu rostro, o mientras aún percibo tu perfume... Seguro estoy que teniéndote presente podré arrancarte de mi vida, y así, después, no habrá manera de que me hagas volver a sentir amor por ti.

—Nékir.

[nekir-orgen]

Qué bien me sabe tu carne después de haberme arrancado el amor. Hoy puedo tocarte sin la necedad de percibirme tuyo o de percibirte mía. ¡Gran mentira es esa donde dos fuegos que se extinguirán pueden ser llamarada en los afectos esculpidos en hielo! ¡Yo daba mi vida por ti! ¡Yo vaciaba mi sangre en la hoja con el sueño de alcanzarte, allá... Allá donde mi recuerdo no te hacia cosquillas!

¡Perfecta me sabe tu piel en el cuerpo de mi lengua, con el corazón amagado detrás del ultimo latido que gritó por ti!

Ya no es noble el pensamiento cada vez que te tomo entre mis brazos. Me he abandonado allá donde la ternura se inclinó por destruir las memorias de un amor inocente.

Yo sólo anhelo cogerte... Y, morirme en ti...

Es en ese instante de pequeña muerte, donde puedo volver a sentirme amado.

—Nékir.

[nekir-orgen]

Lo he intentado, créanme que lo he hecho. Al abrir mis ojos, durante mis amaneceres, he procurado ponerles ese filtro hipócrita de la felicidad, pero, siempre termina cayéndose, y entre cada caída me siento más absurdo, más infeliz. Nació mi alma amarga, venenosa como la azalea, no puede separarse la tragedia de mi ser, llevo atado a mí todos los filos de las armas mortales, no puedo ser buena compañía ni para mí mismo. Absurdo es haber nacido, que me hayan otorgado la vida... ¿Qué estúpido ser pudo atreverse a darme el aliento habiendo tantas almas ávidas de una piel con la que puedan esbozar una sonrisa?

Me carcome la mayor parte del tiempo la idea de tomar entre mis manos la utopía de la felicidad, hacerla polvo entre la fuerza de mis manos y tragármela para asfixiarme de ella. Maldita ilusión inexistente. Me preguntó, ¿quién habrá inventado tal arquetipo que ha acercado más a la infelicidad al ser humano? Si no existiera este concepto pestilente, probablemente en la ignorancia se alcanzaría a tocar un poco de ese sueño charlatán. Vivimos en una mentira. Vivimos en una falacia. Vivimos muertos creyéndonos vivos en un mundo sin intención de mirarnos.

—Nékir.

[nekir-orgen]

Está aquí, una vez más. Debajo de mi cama, escondida en las paredes de mi cuarto, detrás del cristal de la pantalla, cobijada entre las cortinas de mis ventanas, alzando su voz dentro de mi cabeza. Está aquí. Ella. La que sabe perfectamente cómo acelerar a mi corazón, la que lo engulle hasta hacerlo licor. La que se viste de negro y coloca dentro de un ataud a todas y cada una de mis emociones. Aquí está, creí que se había ido ya, creí que jamás volvería, pero me equivoqué, erré nuevamente, tontamente; volví a engañarme... No la puedo detener. Las píldoras sólo adormecieron su ímpetu, y ahora que se me han acabado, vuelve a ponerse de pie, con sus alas más fuertes, con sus garras criminales, con su energía que se bebe lo más puro de mi ser. Entonces, sí, vuelvo a desear el silencio del pozo más profundo, los cielos que no dan a luz estrellas, el vals que se ha quedado sin orquesta, y las manos... Vuelvo a desear las manos que se han quedado sin dedos, sin dedos para sostenerse o sostener, sin falanges que cierren los labios que anuncian mi muerte... Muerte que anhelo... Muerte que imploro... Muerte blanca, liberadora, virginal... Muerte que lleva más vida que esta triste vida mía, que como círculo, regresa a la primer causa de su duelo, la herida del cordón... La separación del útero... Mi nacimiento.

—Nékir.

[nekir-orgen]

Pues bien, hoy sólo seremos el día, la tarde, la noche y yo... El tintero, la pluma, el papel, la imaginación y yo... El silencio, la soledad, el ruido de un tren lejano y yo. Hoy es otro día normal para mí, las luces y los cascabeles allá afuera no hacen la diferencia.

—Nékir.

[nekir-orgen]

Gente que sólo se acuerda de un nombre cuando ya no hay nombres dispuestos a acompañarle. Gente que se olvida de quien ha estado ahí en sus momentos de soledad cada vez que se ven en compañía. Gente absurda. Gente hipócrita.

—Nékir.

[nekir-orgen]

Tenía las manos bañadas en sangre. Temblaba, estaba muerta de miedo. Mi corazón agitado parecía detenerse. Y ahí, tirada en el suelo estaba ella, esa mujer, esa mujer que yo tanto odiaba, esa mujer que tanto yo envidiaba. El cuarto estaba oscuro, la luz de la luna era la que iluminaba el rostro inerte de esa persona. Todo era blanco, paredes, colchas, ventanas, techo... Hasta el perro pequeño que temblaba debajo de la cama era blanco con una que otra peca marrón. La había matado, la había desaparecido finalmente de mi camino. ¡Ah cuántas veces había soñado con ese momento! Pero, ¿es que acaso eso había sido un sueño? No. No lo fue. Y yo me preguntaba cómo es que había llegado hasta ese sitio, no lo sabía, de pronto ya estaba ahí con la sangre de esa pobre mujer cubriendo la piel que llevaba desnuda. Juro que yo no soy asesina. Juro que no soy una mala persona. Juro que había evitado a toda costa llegar hasta ese punto. Pero ya había cometido el homicidio. Y dentro, muy en el fondo mío, una carcajada de libertad se escuchaba. Me había liberado de esa sombra, había suprimido lo indeseable. Con ella muerta ese pasado se había borrado, ya no tendría por qué volver a escuchar su ridículo nombre, ni tendría que ver su molesta cara, esa cara llena de arrugas que en algún momento —sino es que en todos— llenó de filtros para parecer joven y hermosa. ¡Ja! Mujer tan horrenda. Ah, pero ahí estaba, ya muerta. Ya sólo era un deshecho sin latido. Brotaba del corazón la escasa sangre que le quedaba. Y yo, poco a poco fui despertando del trance mas no de la realidad, porque aquella escena era tan real como ese perro que me observaba, o como el viento que recorría mi cuerpo, o como esa única testigo: la luna. "Me descubrirán, debo irme", pensé. Pero no podía moverme. No podía mover mis pies, estaba pesada, muy pesada, tan densa como la alegría que embriagaba a todo mi ser.

Dos almas.

Pensaba en dos almas.

Un alma caótica, turbia, confusa...

Un alma pacífica, en armonía, en equilibrio...

Todos teníamos dos almas adentro. Reflexionaba en tanto limpiaba la sangre en las ropas que llevaba puestas.

Esta alma, ésta que se había atrevido a clavar ese puñal en la carne, en los músculos, en los órganos de esa mujer, sin miedo a nada, siguiendo sólo su instinto de placer, esa alma era el caos que habitaba en mí. ¿Y la otra? ¿Dónde había quedado la otra? No estaba aquí... No estaba aquí.

Y una pregunta aparecía como una luz intermitente frente a mí: ¿Cuál es tu fantasía jamás dicha?

Esa, esa era y la acababa de cumplir. Y es que, ¿no les ha pasado que a veces quisieran borrar el pasado de ustedes, o el pasado de otros que son importantes para ustedes? ¿No les ha pasado que quisieran matar ese pasado que lleva un nombre? ¿Desaparecerlo y... poder así tener un camino limpio en el presente, sin ningún rostro o apellido que haga mella en sus vidas? Sí, esa era mi fantasía y se había vuelto tan fuerte que separó mi paraíso de mi infierno y me llevó ahí, justamente ahí, a la posibilidad de tomar un borrador y desperdigar el pasado, soplarle y desvanecerlo en un latido muerto. "Qué distinta será mi vida sin ella interponiéndose en mi camino. Qué diferente será todo, porque esto, esto que está aquí, estos muebles, este cuarto, estas ventanas, ese televisor y todo lo que afuera de este cuarto se encuentra, será mío, tan mío como él... Tan mío como..."

"No... Esperen... Ese perro no es mío... Lo lamento, tú tampoco puedes estar aquí..."

Caminé hacia él... Tomé el cuchillo que yacía tirado cerca de mi pie derecho... Con mucho esfuerzo pude moverme. "Le haré un favor a él si desaparezco a esta bola de pelos...", pensaba. Entonces alguien abrió la puerta...

Alguien entró al cuarto...

Y tuve que despertar...

Tuve que abrir los ojos.

"¡Mamá!", escuché ese grito. El temblor volvió a mí. Me habían descubierto. ¿O no? No... No había sido así porque yo estaba de pie frente a ese sujeto que desgarraba su garganta y no podía verme. Nadie podía verme, sólo la luna y ese perro que tanto odiaba ya.

El alma tiene dos brazos y ese día el brazo que se alzó fue aquél que le dió luz verde a mi perversidad. Pero ahí seguía, de pie... Mirando a aquél que lloraba, y esa noche ya no sería tan sólo a la mujer y al perro a quienes mi fantasía quitaría la vida, sino también a ese pobre infeliz que trataba de revivir lo imposible.

—Nékir.

[nekir-orgen]

Te extravías en eso que te demanda la vida y no el alma. Te percudes entre las manchas de lo que se aísla de tu sentido. Bebes de un veneno que desconoces que en algún momento te va a matar. Pero te crees el dueño del tiempo y del corazón de tu amada. Qué tontería. Qué infantilidad. Qué tristeza darle fuerza a lo que te suicidará el amor que no aprendes a valorar.

—Nékir.

[nekir-orgen]

Estás tan enfrascado en la viscosidad de tu pantano que has cegado tu visión a la bella enredadera que agitada brilla para salvarte.

—Nékir.

[nekir-orgen]

Creemos que el amor estará disponible para nosotros en nuestro momento más egoísta. Qué ilusos somos al pensar que el amor puede vivir en terrenos tan infértiles, en terrenos de incapacidad emocional, de nula entrega para un otro. El amor no habita ahí. El amor sabe quedarse donde el ego está vencido, no donde sea tan narcisista que sólo se mire a sí mismo.

—Nékir.

[nekir-orgen]

Dejar escapar un 'te amo' y observar cómo lo matan con la indiferencia.

—Nékir.

[nekir-orgen]

Qué puta manera de jugar con mi mente, de envolverme entre pétalos de rosas para finalmente clavarme sus espinas.

—Nékir.