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Fragments.

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Está bien llorar Está bien sentir miedo No sé en qué momento nos dijeron que no es así Nadie es menos fuerte por hacerlo Sólo es humano Y uno intenta convertir ese nudo en otra cosa para no diluirse Torpe intento de sublimar(se) Pero es que hay días en que mi cuerpo me es insignificante Mi cuerpo me pica Mi cuerpo me estorba Bombardeo de imágenes Luces estroboscópicas es la información Algoritmo de carne Espiral de ruido que no me lleva a ninguna parte Y caigo

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Cosas que pasan mientras pasan cosas. Fotos que según yo tienen la misma vibra, muy Piscis todo, entre nebuloso y agua calma.

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Ataque depresivo en una fiesta

La palabra fiesta significa: no te mates.

La fiesta de tu cuerpo no fue dulce fue más bien un ácido quemándonos por dentro; nuestros jugos gástricos mezclándose, un ardor insoportable fue nuestra fiesta-incendio.

Llorar para apagar el incendio que yo misma inicié.

Llorar porque no existes.

Llorar en el baño de una fiesta, llorar por la boca - tú te ríes cuando escupo sangre - llorar cuando no te ríes porque escupo sangre.

La palabra fiesta significa llorar por las bragas que se comió un perro al primer descuido, esto no es una metáfora pero podría serlo.

Estoy hablando de no te mates.

Estoy hablando de caricaturas que bailan sin ruido; una película absurda donde todos se divierten, la vida es una película absurda donde todos se divierten.

(A lo lejos las risas)

Me gusta cuando estás borracha. En el baño: líneas del polvo que te sale del ombligo chaparrita, billete de 20 pesos.

Mi vida está cayendo de un edificio donde hubo una fiesta; edificio B: los vecinos comenzaron a quejarse de la sangre que goteaba, doce pisos para bailar en la caída.

Estoy diciendo: - no te tires por la ventana esto es una fiesta, idiota - clonazepam dos pastillas de tu perro te necesita no te tires por esa ventana.

Mis amigos me dieron un camión de medicina: omeprazol para el ardor de nuestra fiesta, volver el ardor una fiesta, la soledad una fiesta una fiesta la vergüenza una fiesta el llanto, y llorar organizando    la fiesta más triste del mundo       en la que tú eres el único invitado. 

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Vsevolod Khomenko

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-“She’s dead. Wrapped in plastic.”

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Esperar

Las salas de espera no son poéticas, son una especie de limbo pulcro que huele a desinfectante.

Miradas que se esquivan, el silencio arde en la píel

las batas blancas danzan, cuerpos desnudos deambulan como sacos pesados, caminan hacia ninguna parte. 

A lo lejos el llanto, el ruido del televisor llenando el vacío

nadie la observa 

todos absortos.

La luz chorrea por las ventanas casi lechosa, se está haciendo tarde, ¿pero tarde para qué?

La sala de espera es un aleph donde se cruza el inicio y el fin

una pequeña pausa, un suspiro pesado,

un parpadeo, el corazón en un hilo a media garganta 

Mi mano sosteniendo la mano de mi madre, todo estará bien,

todo estará,

todo.

Me gusta pensar que en el otro lado del mundo alguien está abriendo los ojos por primera vez.

-C

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Me estoy poniendo sola. . . . Fragmento de Mi Gata y yo creamos un sistema para comunicarnos de Paola Llamas Dinero en 9 poetas que le temen a los payasos.

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Nimia

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