Winter fairy tale
Napokon snijeg, onaj fini, prhki . Ne ona bljutavica. Sve je tako čisto, bijelo. Odiše ljepotom.
Počelo je da se smrkava. Spremam se; topli džemper, kaput, kapa, šal, rukavice, čizme. Izlazim da osjetim zimu, napokon. Čim me zahvatio talas hladnoće izazvao mi je osmijeh. Volim ovo.
Krenuh na dobro poznato šetalište.
Divno je to što su ukrasili sve.
Lampice me nekako griju. Podsjećaju me na djetinjstvo i praznike. Mogla bih ih neprestano gledati. Šetajući, iako sam navikla da su mi slušalice u ušima, slušala sam škripat snijega pod noga.
Ta besprijekorna bjelina dijamantskog sjaja me ostavljala bez daha. Pahulje su davale još čarobniji ton svemu tome. Svratih do obližnjeg krafića da se malo ugrijem.
"Kakao. Za ponijeti,molim vas." Da, to je bila prava stvar trenutno.
Uzeh i krenuh prema izlaznim vratima kada me nečiji glas zaustavi. Zakova.
"Heej.. hej, stanii"
Taj glas nisam čula godinama, ali uvijek bih ga prepoznala, iz prve. Zatvorih oči na trenutak i udahnuh da se smirim, da prekrijem drhtaje tijela.
Dodirnu mi nadlakticu.
"Pa hej, sjećaš me se?" reče sa nekom nesigurnošću.
"Nisi osoba koja se zaboravlja." odvratih pomalo tužnim osmijehom.
"Nismo se dugo vidjeli.." nastavljam.
"Gdje si krenula? Da pogodim - u šetnju?" Osmijehnula sam se.
"Dobro pogađaš."
"Znam te. Voliš zimu. Ovo vrijeme - ono je tvoje. Uvijek si tako govorila."
Fuck, osjetim kako mi suze naviru. Ovo zaista budi sjećanja. A znao me, više nego dobro. Najbolje je znao šta sam, ko sam, šta osjećam, šta volim, a šta ne. Za njega sam uvijek bila predvidiva.
"Sjećaš se..." prošaputah spuštenog pogleda.
"Da mi se pridružiš?" vratih pogled da te oči boje crne čokolade.
"Ako mi već dopuštaš." reče otvarajući mi vrata.
Jedno vrijeme smo šetali u tišini, osluškivajući vjetar i snijeg. Sve vrijeme sam bila spuštenog pogleda. Morala sam prikriti emocije. Nisam bila daleko od toga da zaplačem.
"Znaš, i ja sam ga zavolio.." prekinuo je tišinu poluglasno izgovorivši.
Zastala sam. Pogledala ga. Bio je isti čovjek. Nije se promijenio. Barem ne meni. Još uvijek je onakav kakvog ga se sjećam: mišićava figura sa dotjeranom kosom, uvijek loše obrijan, ali mu je to dobro pristajalo. One smeđe oči su i dalje sijale, baš kao nekada.
"Uz tebe sam dosta toga zavolio." prekinuo je moje pomno promatranje i prisjećanje.
"Mislio sam na tebe stalno. Nije bilo..."
"I ja sam na tebe." napokon sam izustila te riječi, koje su mi izazvale nervozu u stomaku, prekinuvši njegove.
Promatrao me u tišini par minuta. Stajali smo na sredini, pa su nas prolaznici morali zaobilaziti. Nismo se mogli pomaknuti. Kao da je svijet stao za nas. Samo on i ja.
Napokon sam taj vremenski zastoj prekinula osmijehom.
"Poželjela sam te, zaista." rekoh nastavljajući da se krećem.
"Kako si?"
U šetnji krenuo je priču, ovaj put o sebi. Voljela sam kad priča o sebi.
Punih sat vremena nije prestajao da, po običaju. Bilo mi je drago. Volim njegov glas. Mogu ga neprestano slušati. Pričao je kako je završio faks, kako mu je dugo trebalo da nađe posao, ali je ubrzo dao otkaz. U međuvremenu majka mu se razboljela. Voljela sam i nju. Uvijek me podržavala, bodrila, savjetovala. Ozdravila je, ali odmah potom umrla mu je nana. Bio je vezan za nju. Našao je i drugi posao. Radi. Kaže da je sretan, ali ne i ispunjen. Fali mu nešto. Bezbroj priča je pričao, a ja sam bila pomni slušaoc koji se divi govorniku. Nije spomenuo ni jednu djevojku. Čudno.
"Al sam se napričao" izusti kroz smijeh, prekinuvši moje misli.
"Pusti mene,šta je s tobom, šta se dešavalo?"
"Ma znaš, ništa posebno, završila faks, odradila pripravnički, ali nisam mogla ostati raditi. Bila neka sa štelom. Znaš kako je.."
"Samo to? Siguran sam da ima još puno toga. Jesi barem koje srce slomila za ovo vrijeme?" ovaj put se grohotom nasmijao. Znam da nije mislio ništa loše time. Razumijela sam ga, savršeno.
"Sve u svemu, to je to. A srca nije bilo da se slome, niti sam pokušavala" nastavljam i ja da se smijem.
"Jesi li ti?" dodajem.
Stanka. Poprimio je onaj svoj standardni, ozbiljni izraz lica.
"Ana, znaš me. Nisam." Tišina.
"Nisam mogao tebe da zaboravim. Svaka šema koja je bila, bila je odglumljena. Nestvarna. Tebe nema, a ništa sem tebe ne volim. Ni s kim drugim ne želim, niti mogu. Meni si jedina i kad nisi moja."
Zastala sam. Sjebala sam se.
Sad je fakat vrijeme stalo. Čak su i pahulje usporile. Nisam znala šta da kažem. Osjećala sam isto. Osjećala sam oduvijek isto. Voljela sam ga. Počinjem da se pitam zašto smo se rastali. Znam, bezrazložno. Zasitili se jedno drugog.
Prišao mi je. Uzeo me za ruku.
"Znaš, volim te više nego ikad. Volim te tvoje plave oči koje izgledaju kao da će svakog časa suze krenuti iz njih."
Nisam mogla izdržati. Zagrlila sam ja najjače što sam mogla. Suza je sama krenula. Čim je čuo jecaj i osjetio drhtaj zagrlio me još jače a zatim se odmaknuo.
"Volim te." izustila sam.
Stojali smo na sred šetališta okovanog snijegom, odmah ispod luka lampica koje su ovaj put svijetlile naizmjenično crveno-žuto. Krupne pahulje su padale na nas. Prolaznika više nije bilo. Naravno, bilo je već kasno. Nagnuo se i privukao svoje usne mojima. Uzvratila sam. Taj čarobni trenutak je zaustavio vrijeme, a meni pružio smiraj.
Obavio me rukama i naslonio na svoje grudi. U tišini smo promatrali svjetlo iznad nas, a zatim se pogledali oči u oči. Odmakao me i poljubio u čelo.
"Volim te, jedina." rekao je.
"Zauvijek tvoja." uzvratila sam.
96 notes
·
View notes
¶ “Smrt itd.”, Luka Pejić
“‘Do svoje ljubavi stići ćeš kroz onaj bunar. Spustit ćeš se konopom koji ispleteš. Svaki od ovih ovdje konopa ćeš rasplesti i ponovno ga isplesti, stavljajući po jednu vlas kose dužinom cijelog konopa.’
‘Koliko konop mora biti dug?’
‘Onoliko koliko smatraš da tvoja ljubav vrijedi.’
U tom trenu starica makne rubac s glave. Umjesto sijede ispletene kose, kao što su imale običaj nositi žene iz njenog sela, Samsira ugleda drugačiji prizor. Na glavi starice nije bilo niti jedne vlasi.”
— Monika Slavić, Konop do Smrti
1.
Voljela sam svoju kosu onako kako se voli ljude. Voljela sam je koliko i majku i oca, braću, sestre… Ali samo sam njega bila voljela više. Kroz nju možda nije tekla krv, ali su zato tekle suze, više nego što je u ikome uopće krvi i bilo… I kao što ljudi žrtvuju ljude, bila sam spremna iščupati i zadnju vlas s glave kako bih ga ponovno vidjela.
Nije da sam bila tužna—vještica je rekla da moram plakati, pa sam plakala. Uzela bih luk—i rezala. Reži, reži, reži. Trepavicama sam ga rezala. Morala sam plakati. Vještica je rekla da moram, inače nikada neću sići dovoljno duboko.
A onda bih je češljala tim suzama. I ona bi rasla. Ja bih plakala još, ona bi rasla još više, duže…
“Zelene”, rekla je baba podrugljivo. “Imaš zelene oči”, kazala je kad sam joj banula u kolibu ono jutro. Nisam ni zinula, znala je po što sam došla—radi čega sam došla. “Moje su bile smeđe, poput blata”, reče, “a što je lokva naspram takve nabujale rijeke?” Rekla je da neće proći ni deset godina, a ja ću mu sići. Zelene oči, poput rijeke. I plavi su mi pramenovi zaista tako i rasli, u valovima, kosa se talasala dok sam hodala po vještičinoj kolibi i kupila tu istu kosu u naručje—pa češljala, češljala, potrošila stotine češljeva…
Nisam bila tužna. Vještica se najprije iznenadila. Mislila je da sam sigurno i ja sama njezine vrste. “Ako nisi tužna, što će ti ovo”, pitala me. Rekoh joj, “Ti si tu vještica, valjda to znaš bolje od mene.”
I svidim joj se. “Uđi, sigurno si namrtvo ozebla”, kaže ona meni.
Nisam bila tužna, jer imam i kosu i suze, i nije mi bilo žao počupati sve vlasi s glave da ga opet vidim, čujem, dodirnem… Kako da očajavam? Zašto? Vještica, koja je i sama bila gologlava, rekla je da ću ga s takvom kosom i s tim ružnim, zelenim očima vidjeti ma ni čitav trenutak neće proći!
I onda ga iz Smrti mogu izbaviti.
Ali tko zna što je trenutak za vješticu.
Rijeka suza će mi trebati, rekla je, i bit će preda mnom kakav je i prije bio: koža boje žive kože, oči otvorene i plave kakve žive oči znaju biti, žive, pokretne ruke koje polijeću da me zagrle…
Živ. Živ kakav je nekoć bio.
“Nisam tužna jer znam da ga mogu spasiti”, rekla sam babi. “A hoću ga spasiti, jer želim. I mogu. I to je to.” A baba reče, “Dobro, ako ga želiš spasiti, možeš. I hoćeš.”
I tada mi dade lukovicu, i ja počnem rezati. Plakati, češljati se suzama, pa još malo rezati.
Baba je, u međuvremenu, kuhala—i pogledavala me, mrštila se, pa miješala, i mislila da ne primjećujem. A mene nije bilo briga. Ja sam rezala. Na koncu, znala sam da je to samo još jedna obična vještica, ljubomorna na cijeli svijet, na mene više od svih.
Potom bismo jele juhu od luka, a ja bih ispitivala, “Koliko još dok kosa ne bude dovoljno duga?”, a ona bi odgovarala, “Dok ne izbije van na vrata kolibe, uže nam od nje treba”, rekla je, “čvrsto uže, makar ti bila najveća mršavica na svijetu.” Potom bih se ja mrštila, a ona samozadovoljno grabila juhu.
I onda bih se opet češljala i razmišljala kako mu zubima polako tražim žile kucavice pod kožom.
2.
Tko god kaže da je ljubav neopisiva, ili je glup, ili lijen, većinom oboje.
Naravno… Naravno da postoji onoliko različitih ljubavi koliko je ljubavi uopće. Ali, kada bih razmišljala o nama, o svemu što smo bili, najprije bih vidjela visibabu. Prije njega, svijet je bio bridak, tvrd, leden. Prazan, dok se ja igram u snijegu. I on nepozvan izraste u moj svijet iz bijeloga ništavila baš u trenutku kada sam se budila, i tek što sam ga spoznala, nestao je u kasnoproljetnoj vatri.
To nije bila prava ljubav, ljudi su mi govorili i govorili. Isti nebitni, beskorisni ljudi koji su znali da su nebitni i beskorisni i bogu i narodu, ali su si davali za pravo govoriti mi što je moja prava ljubav.
Pretpostavljam da je svaka ljubav prava ljubav.
Dok ne prestane biti ljubav, naravno.
I naša je morala biti. Prava, istinska, nepokolebljiva.
Ali nisam htjela razmišljati o tome što prava ljubav jest ili nije. No, kad čovjek treba milju kose, samo plakati i plakati pod budnim okom neke babe, ne ostaje mu ništa doli razmišljanje.
Koje se, prirodno, okrene protiv onoga koji razmišlja.
I tako bih se sjetila svojega djeda.
Nekoć davno, gledala sam ga položenog u lijes. Nisam plakala. Ali sam htjela uzeti nož i izbosti si trbuh. Nije mi moglo biti više od šest godina. Znala sam da ću ga, ako se ubijem, vrlo brzo vidjeti. Ali sam se previše voljela na ovome Svijetu, pa nisam. No, dosta dugo sam zamišljala da sam mrtva i da sam dolje s njim. Da gledamo puni mjesec nekoga drugog Svijeta, i pokušavamo golim rukama hvatati šarene ribice dok se kupamo u potocima Smrti, da mi čita iz Svetih spisa uz vatru dok vani sipa snijeg, u našoj malenoj drvenoj kolibi negdje u dolinama Zagrobnog.
Onda sam shvatila da nikada nisam voljela svojega djeda.
Istina, voljela sam iznova iskusiti, doživjeti, osobu koja je on bio. Ali nije mi bilo stalo do njegovih iskustava i doživljaja ičega osim mene. Zamislila bih se kako ne postojim; tada bih znala da ga ne volim, jer mi ne bi niti bilo bitno njegovo postojanje. Ne živi on radi mene… Ali ako mene nema tu, što će mu uopće ikakav život? Je li uopće bitno? Volim li ga uopće? Naravno da ne. Volim sebe, i njega radi sebe.
Nakon nekoliko godina, kako su sjećanja gubila ton, bilo bi mi puno draže iskusiti nekoga drugog.
Nakon još par?
Ne znam. Jer me uopće nije zanimalo.
Ljubav me nužno podsjećala na krv i spermu. I masnoću. Salo.
Crvena. Tijelo. Život. Vrelo. Cvijet. Okus. Vatra…
Jednom smo morali za zadaću nacrtati ljubav, podrazumijevalo se da ćemo svi nacrtati obitelj. Nacrtala sam svinjokolju. Svinju stražnjim nogama obješenu na kuke. Samo što još diše, što se ne vidi—to znam samo ja, i to sam dopisala. Svinja još diše, pisalo je. Trbuh otvoren, crijeva ispadaju na tlo. I krv, pod njom jezero krvi. I, naravno, salo. Taj sam dio morala objasniti. “Ali učiteljice, salo se ne vidi. Zbog svih iznutrica, salo se ne vidi. Ali mogu vam reći kako izgleda. Ponekad je bijelo, ponekad žuto. Mast je u staklenkama na stolu, nju jedemo—”
“Ali, zlato, kakve to veze ima s ljubavlju?”
“Ali, gospođice, da vas netko prekolje kao tu svinju, ne biste li razmišljali kako da što duže ostanete na životu? Za svinje koje volite? I one koje vole vas? Gospođice, zaista, da ste svinja—”
Krv. Sperma. Masnoća. Živimo za ljubav. Konzumiramo da bismo živjeli. Gojimo se radi ljubavi koju, na koncu, svejedno moramo održavati čistom silinom volje.
A onda nas zakolju. Smaknu kao njega.
Kad zamišljam našu ljubav, vidim jednu jedinu preklanu svinju.
Sebe.
Ne njega. Sebe. On je možda mrtav, ali ja sam ta zaklana svinja.
Kad bih razmišljala o nama, vidjela bih—ah.
Krvoproliće, i jednu jedinu djevojku koja se niz uže od vlastite kose spušta kroz Smrt.
3.
Usporavalo me to što sam često išla povraćati. Stalno.
Vještica je mislila da sam trudna. Počelo je s prvim češljem, prvom lukovicom, čim sam joj se uselila. Ali dovoljno mi je bilo jednom vidjeti krv da znam da nisam trudna. Iako sam, čim je prvi put spomenula, poželjela da jesam. Njegovo dijete bi me obradovalo, mislila sam.
Imala bih ga i živa i mrtva, a kad rodim i spustim se do njega, napravio bi mi još jedno.
Tako bih, dok plačem, razmišljala o imenima djece koju nemam i koju možda nikada neću ni imati. I počela bih se smijati. Smijala bih se, a vještica bi gledala. I čekala da prestanem, šuteći.
Baba me ne bi pitala zašto se smijem. Baba je to vjerojatno svejedno znala dok je urezivala svoje bogohulne gluposti u kosti mrtvih životinja.
Jednom sam je pitala, “Reci mi, vještice, čije su to kosti?” Vještica bi obožavala šutjeti kada je nešto pitam, kao da uživa u tome što ne znam odgovor dok mi ona ne kaže… Kao da provjerava jesam li vještica poput nje, sinulo mi je jednom. Jedanput sam buknula, “Nisam vještica, baba, a teško da ću i postati.” “Osluhni, glupa djevojko!” rekla mi je kroz crne zube, gotovo jednako crne kao njezine oči. “Čuješ li što vani?” “Ne”, rekla sam, “samo vjetar, ponekad ni to.” “E, nećeš ni čuti”, rekla je. Kada sam bolje pogledala lubanje po kojima je nožem i iglama pisala, pitala sam, “Zašto baš pse?” Jer morali su biti psi. Opet kroz crne zube, kaže, “Pas je čovjekov najbolji prijatelj.” Kazah joj, “A ti nisi čovjek”, pomalo ozlojeđena. “Vještica si, što si ti čovjeku ako ne najgori neprijatelj?” Uto se ona brecne na mene, “Naravno da nisam čovjek! Glupačo… Ja sam žena.”
I tako bi ona urezivala, tako bih ja plakala. I povraćala, pa plakala još malo. Puno.
Bio je dječak i imao je tatine smeđe kovrče, u snu, ali moje oči. Ja bih bila mrtva gladna, bila bih kost, koža i ognjena strast, koja se gasila u slabosti kao da je na otopljenom snijegu. Ali unatoč strasti, bila bih strašno, nepojmljivo gladna. Pa bih ga poljubila. U sljepoočnicu. Pa opet. Ne bih mogla, nikako—morala bih ga i liznuti. Nasmijala bih mu se. “Mogla bih te pojesti”, rekla bih mu veselo, kako samo majka djetetu može, a on bi me radoznalo gledao. “Po-je-sti.” I opet bih se nasmijala. I te mamine zelene okice… Njegov, a moj. Njih bih zatvorila i ostavila po strani da ne gledaju. Jer tamo, u vještičinoj kuhinji—babuskare ne bi ni bilo—stajala bi golema daska za rezanje, vuk bi na nju stao. “Mače moje”, šaputala bih, “š-š-š, mače moje, sklopi očice, jer ako li budeš gledao… Glad me, mače, ubija. Ako umrem, neće mi ni trebati uže!” pomislila bih i smijeh bi mi zatresao ocrtana rebra. “Mače, da samo vidiš kako jako srce imaš, mače—pače moje, mama će ti ipak biti živa i zdrava, malo ću ojačati—!” A onda bih vidjela kako niz zelene očice što sam ih bila postavila zatvorene na ormarić teku rijeke. Ručicu koja se kroz vjeđe pokušava probiti van.
“Krepat ćeš k’o pseto”, rekla mi je jednom.
“Neću”, kažem joj kroz plač. “Barem bi ti to trebala znati.” Mrko me pogleda. “Gle!” kažem namrgođena, “kosa mi gotovo već obara ta tvoja prokleta vrata. Još par mjeseci, možda i sâm mjesec, i vrijeme je, zagalamim. Vrijeme! Vrijeme da se spustimo—”
Uto povratim—i iznenadim i vješticu i sebe, jer nikada pred njom nisam povraćala.
Očekivala sam od nje šutnju—muk i mrk pogled—ali reče, “U pravu si, djevojko, sasvim si u pravu. Ali”, nastavi ona, “ako ti kosa i pedlja bude kraća, ako se ne vratiš Ovamo—to je tvoja i samo tvoja krivica. Jer si brzopleta. Jer jedva čekaš…”
Obrišem oči i prostrijelim je pogledom. “Ako mi kosa i pedlja bude kraća, ako se ne budem mogla Ovamo vratiti, tamo ću te naći i ljestve ćemo skupa praviti.”
Obrišem oči i nastavim češljati.
4.
Voljela sam svoju kosu kako se voli ljude. A onda sam uzela nož i preklala je kao divlju životinju. Tada je ona plakala.
“Učinjeno je”, rekla sam babi. Sada još isplesti. Rekla sam joj, “Ne znam plesti. Plakala sam deset godina i par dana, zar to nije dovoljno?”
Mrko me pogleda, onako kako bi me uvijek mrko pogledala.
“Ja ću plesti, ti ćeš gledati”, u konačnici kaže.
“Gladna sam”, kažem.
“Jele smo”, kaže ona.
“Jele smo onu tvoju prokletu juhu.”
“Moja je juha sasvim dobra. Ti nisi.”
“Od tvoje juhe mi se doslovno diže želudac, baba. Povratila sam nema pet minuta.”
“Izvoli! Imaš psećeg mesa. Uživaj”, rekla je. Nisam morala vidjeti taj cer kada je okrenula glavu.
Uzela sam butinu, nasjekla si djelić na komadiće u bijesu i inatu te ih žive prožvakala. I nisam povratila. Samo sam njezinu juhu izbacivala iz sebe.
“Kad se vratimo”, rekla sam joj, “možda ti pomognem u lovu na pse.”
“Djevojko”, odgovori baba, “psi sami dolaze, ne treba meni tvoja pomoć.” Pola minute prođe prije nego što dovrši misao: “A ni tvoja usta. Kad se vratim, ne želim te više vidjeti.” Nedugo zatim, kaže, “Sada, djevojko, idemo plesti taj tvoj konop.”
Vještici je trebalo tjedan dana da isplete pošten konop od sve sile moje kose, konop koji će ići dovoljno daleko. A ja sam čekala. Gledala i čekala. Čekala i gledala. Pitala par puta treba li joj pomoć. Šutjela je. I plela. I plela i šutjela.
I u konačnici rekla da je gotov.
“Djevojko, ovime si pristala za svagda izgubiti svaku vlas koja ti je ikada rasla na glavi. Sve je ovo sada moje, razumiješ li? Time mi plaćaš.”
“Razumijem”, rekla sam brzo i promrmljam, “Što sada?” Ali znaš što sad, govorila sam si.
Svezala je zlatni konop pokraj propadajućim vratima svojega podruma. Zatim ta vrata otvori i kaže, “Ti prva, djevojčice.” Pogledala sam dolje. Činilo mi se da na samome dnu leti krijesnica, usporeno i jadno. Uzela sam konop u ruke, bacila ga dolje i čekala da čujem išta, ikakav zvuk—ništa. Uzmem ga u ruke.
“Kako da znam da će on biti tamo?” pitam babu prije nego što se spustim.
“Vjeruješ li da bi ti došao? Vjeruješ li da bi ti došao da ga spasiš?”
Progutam i bacim se dolje.
5.
U tami tama nestane, i Zagrobni se život prije zagrobnog života pojavi.
Odrasla sam na pričama. I njemu sam ih pričala. Čitala mu, pripovijedala . Čitav sam život odrastala uz njih. Uz Svete zapise. Cijelo selo, ne samo ja. Cijeli moj svijet.
Ali pričala sam mu toliko, sjećam se, ispričala sam mu sve.
Pričala sam mu o Starom Svecu, kojemu se Smrt u konjima prikazala, i koji si je vilama žile u vratu prerezao, pokidao, ne bi li uz Nju prešao u Drugi te odagnao Vragove za sve Svjetove. Pričala sam mu o Mesiji koji se u Ovome svijetu rodio, ispisao Svete spise i poslušao Smrt kada mu je rekla da u Šumi sačeka crva… O Vješticama koje su kopale jame za ovaj i onaj svijet.
Koliko ih se spuštalo i penjalo kroz Svjetove?
Djed mi ih je pričao više nego itko drugo… Kako smiješno, mislila sam dok sam se spuštala. A godinama sam se spuštala, padala kroz jamu toliko dugo da bih zaboravila i kamo sam se uputila, i zašto. Tog čovjeka više ni ne volim, a sad mi je draži nego itko, padalo bi mi na um. I njegova predanja…
“Što slijedi život? Što nakon života? Kad nam trupla požute, kad nam suhi jezik više ni riječi ne može izgovoriti. Kada je vrijeme da crvi navale na gozbu koja postajemo. Što onda?” pitao bi me.
“Smrt.”
“Pametna djevojčica. Ali što je u Smrti?”
“Život. Život poslije Smrti. Život u Smrti. Zagrobni život…”
“Tako je, pametna moja.”
“A što je poslije Zagrobnog života?” pitao je jednom.
“Djede… Što može biti poslije Života poslije Smrti?”
“Pametna moja djevojčica… Tek onda Ona nastupa… Smrt… Jedan je Zagrobni život. Ljudi ne znaju što sve Smrt jest…
Kad leptiru oduzmeš pravo na život i zatvoriš ga u staklenku, nije li on tada umro, i nije li i dalje živ, i nisi li ti njegova Volja, i njegova Smrt? Može li on umrijeti, zaista? Što je Smrt? Misli, dijete.”
“Smrt je tek prijelaz”, rekla sam.
“U kakav to svijet? Misli—“
“Nakon Zagrobnog života, nakon Druge smrti… Smrt ušuti. I više je nema. Smrt je život. Do onoga trenutka kada ne postane samo… nepostojanje…”
Zatvorio je knjigu, treskom. “Više ti neću čitati”, rekao je. “Znaš previše. Znaš više nego što bi trebala.”
Nedugo zatim, on umre.
Nedugo zatim, u kasno proljeće, ja odem vještici.
Kako je ovo moguće, poželim upitati babu kad mi, nakon tisuće godina, tabani dodirnu tlo. Travu i maslačke. Šutjela sam, svejedno. Znala sam da je moguće onoga trenutka kad sam joj navalila na vrata kolibe.
Bila sam na livadi, i deset tisuća sunaca okretalo se oko nje. Je li moguće da neke boje nikada nisam vidjela? Povjetarac mi je plesao oko tijela, kao da se pokušava sašiti na meni poput haljine, i daleko, u dalekoj daljini, vidjela sam naselja od jantara i kristala, i igrala su uokolo dok su sunčeve zrake kroz njih prodirale…
Ali vidjela sam i njega. Tu, tek nekoliko koraka daleko.
“Eto ga”, rekla sam babi—nisam se ni okretala.
“Tu je”, rekla sam joj—ali nisam se ni morala okretati.
Stajala je preda mnom.
“Došla sam ti”, rekla sam mu.
Gledao je. Mislila sam da me neće poznati. Ni kosu više nisam imala. A onda krene, polako, pa brže, pa potrči prema meni i dlanovima mi stisne vrat toliko da je boljelo. “Došla si po mene?” pita. “Zaista?”
Obuhvatim mu lice. I od dodira na njega mi se digne žuč. Sjećala sam se žute pjege u plavoj šarenici desnoga oka, i ožiljka u obliku kvačice na jagodici lica. Sjećala sam mu se boje glasa u nijansu. I oblika torza, svega pod dlanovima. Sjećala sam se vremenâ kad sam se osjećala kao zimski cvijet zbog njega… Prisjećala sam se vremena prije nego što sam zapalila šibicu…
Počnem spuštati svoje ruke među njegove noge.
Poljubim ga, snažno. Bazdio je po ogrjevu. Po dimu i prepečenome mesu. Kada mi je trebalo, nisam mogla, ali u konačnici zaplačem. “Zbog tebe sam sve ovo uradila”, rekla sam, “tebe, tebe!” Digne me s tla, jezikom mi prođe preko usne, zubi nam se sudare. Pečeno, pomislim, ali uzvratim mu poljubac. Ugrizem ga za usnu kad me uhvati za dojku. Osjetim hrđu na jeziku. Htjela sam ga polizati cijeloga, svojeg princa, svoju mladost. Utopiti se u njemu.
Dodirnem mu prepone i pustim da me skine.
“Znam da nisam lijepa”, kažem mu, “svu sam kosu dala ne bih li se spustila ovamo.”
“Prelijepa si, prelijepa…”
Dahtao je kao pseto.
“Diraj me”, kažem mu. Uzmem mu ruku i povučem je pod suknju među noge, sebi, u sebe, i ondje se njome protrem… I tu ga skinem, i legnem na njega, i ondje ga uzmem.
Kao on nju.
Vještica je stajala i gledala.
“Došla sam po tebe”, rekoh mu, “ali što ako mi vještica ipak ne dopusti?”
“Ona?”
“Ona.”
“Vještica?” pita on u nevjerici.
“Ljubavi”, plakala sam dok sam ga ljubila.
“Zar ju ne prepoznaješ?” pitala sam.
“Dao si joj prsten, taj dan, kada sam vas dala spaliti, sjećaš li se?” pitala sam.
“Ne, ne…”
Nabijala sam se jako, pa još jače—pseto, mislila sam, pseto, i razmišljala sam o krvi kako curi niz glavu preokrenute svinje, i mast u staklenkama—
Ahhh, dahtalo je pseto, i dahtalo. Držao me za grudi dok me jebao kao nikad prije. Mislila sam, baš prije nego što će svršiti, izliti se u mene, je li vješticu ikad pojebao tako jako…
“Ljubavi”, rekla sam mu dok je disao kao da umire…
“Ljubavi”, rekoh, znaš li što je ovo, pitala sam kad se počeo gušiti u vlastitoj krvi.
“Ovo što sam ti zabila u grkljan”, rekla sam mu, “bodež je koji će te ubiti. Znaš li, ljubavi? Jer ubiti te jednom nikad nije bilo dovoljno.”
Dok sam gledala kako se Smrt privlači, gmiže prema njemu poput nesigurne guje, sjetim se visibabe. Hoćeš li me uvijek tako voljeti, pitala bih ga dok leži sa svojim međunožjem stisnutim na moje. Naravno, mače, rekao bi on, čak i nakon što sam ga vidjela kako u kolibi jebe vješticu kao da mu je prvi put. Umro bi za mene? pitala sam. Umro bih za tebe, mače…
Umro je. Zbog mene. Dala sam ih spaliti oboje. Gledala sam kako ta čitava koliba vrišti u vatri, kako on—moj princ, moja mladost i proljeće—zapomaže i moli i vrišti dok izgara. Neka, mislila sam. U kasnoproljetnoj ćeš vatri izgorjeti…
Ali nisam mogla dopustiti da živi život poslije smrti. Jer kakva je to onda smrt?
Gledala sam kako mu krv sipa iz grla, gledala i zabijala bodež, drugdje, dublje, onda mu prstima kopala po ranama i rastezala ih dok me njegova krv kupala. Dok se tresao i hvatao omekšalim rukama. Umro bi za mene, rekao je.
Naposlijetku mu iščupam jabučicu.
Još uvijek na njemu, osjećala sam kako mi curi niz bedra.
Dok je vještica stajala par koraka daleko, umočim jabučicu u sjeme koje se izlijevalo iz mene.
Bio je mrtav. Više ga nije bilo ni za kojeg svijeta.
“Zašto si ovo dopustila?” pitam je.
“Djevojčice”, rekla je, potišteno, tiho, “ja sam samo vještica, sjećaš se?”
A ja prinesem jabučicu ustima.
6.
“Kosa”, izjavim naposlijetku grimiznih usta. “Tvoja je.”
“Zašto mene nisi ubila?” pitala je. “Mogla si.”
“Babetino”, nasmijem se. “Ti si već mrtva. Kosa je tvoja, za tu izgorjelu glavu. Zaveži si je za nju kao turban, ako hoćeš. Zaveži si je oko vrata i skoči s mosta, ako ti je volja. Radi što hoćeš.” Ponovim: “Ti si svakako mrtva. Mrtva si za čitav svijet.”
7.
Nisam se vraćala gore. Vještica jest, ali nije me bilo briga. Ja sam ostala gdje jesam.
I gledala kako trbuh raste.
Smješkala bih se. Šaputala: ljubavi, ljubavi, ljubavi…
Izvalila bih se na travu u Svijetu bez zmija i krpelja. Ovaj svijet nije bio stvoren za umiranje.
A opet…
Svjetla su se u gradu od kristala pogasila, sunca stala i smrkla se, kada sam počela vrištati od bolova. Ali nije bilo bitno. Vrištala sam i od smijeha.
“Ljubav mamina”, rekla sam mu dok mi je bio na sisi.
“Mama, mamice”, vikao je,” mama, sunca, sunca, sunca!”
I zaista, opet su zasjala.
“Kreni prvi”, doviknula sam mu dok sam ležala na visokoj travi.
I on krene.
Bodež je bio hrđav od krvi. Stare, drevne krvi. A tako, tako mlade.
Kad bih razmišljala o ljubavi, vidjela bih preklanu svinju nad poljem visibaba. Ljubavi… Na trenutke, visibabe pocrvene. Ali kapi krvi bi se s njih slijevale i niže. Dođi mami, dahne svinja na umoru. Dođi mami…
Dođi mami.
Krenem za veselim dječakom.
Tako me boli, rekla bi svinja praščiću dok joj se crijeva poput klupka zmija spuštaju na tlo.
“Dođi mami. Dođi da mama nešto vidi…”
I eto: triput. Triput ga smaknem.
Na kraju sam razmišljala o tome kako sam gladna. I o juhi. Nisam se mislila vraćati gore. Svakako sam izgubila svaki svoj Život.
U potok bacim nož i dva zelena oka iz kojih su izvirivale male, bijele ručice.
Mama, spasi me, mamice—
Spasi ti mene, mače, ako je svijet poslije išta bolji.
0 notes