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#andreseloyblanco
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iexhica · 5 years
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#12 Coloquio bajo la palma . . . . #AndresEloyBlanco #poesia #poesiaVenezolana #Venezuelanpoetry #poetry #universe #moon #palm #Easternplains #sea #beach #collage #collageart #collageeditorial #corocora #flowers #pink #animals #photoshop #adobe #yessicasumoza #mag #editorial #glamour #fashion #mexicomagico #natura (en Mexico City, Mexico) https://www.instagram.com/p/B1JKA5NHnxv/?igshid=t18thzz5o69v
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beabems · 7 years
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CANTO DE LOS HIJOS EN MARCHA (FRAGMENTOS) ..."Madre, si me matan, y muero en los bosques o en mitad del llano, pide a los soldados que te den tu muerto; que los labradores y las labradoras y tú y mis hermanas, derramando flores, hasta un pueblo manso se lleven mi cuerpo; que con unos juncos hagan angarillas, que pongan mastranto y hojas y cayenas y que así me lleven hasta un cementerio con cerca de alambres y enredaderas. Y cuando pasen los años tráeme a mi pedazo, junto al padre muerto y allí, que me pongan donde a ti te pongan, en tu misma fosa y a tu lado izquierdo. Madre, si me matan, pide a los soldados que te den tu muerto. Madre, si me matan, no me entierres todo, de la herida abierta sácame una gota, de la honda melena sácame una trenza; cuando tengas frío, quémate en mi brasa; cuando no respires, suelta mi tormenta. Madre, si me matan, no me entierres todo. Madre, si me matan, ábreme la herida, ciérrame los ojos y tráeme un pobre hombre de algún pobre pueblo y esa pobre mano por la que me matan, pónmela en la herida por la que me muero... Y una palabra: JUSTICIA escriban sobre la tumba Y un domingo, con sol afuera, vengan la Madre y las Hermanas y sonrían a la hermosa tumba con nardos, violetas y helechos de agua y hombres y mujeres del pueblo cercano que digan mi nombre como de su casa y alcen a los cielos cantos de victoria, Madre, si me matan". Andrés Eloy Blanco. (Mayo,1929) #venezuela #juntossomosmas #luto #padresquesequedaronesperando #corazonroto #BEMSphotography #nature #naturallight #AndresEloyBlanco 🇻🇪💔😥
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bujiastorch · 5 years
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#FelizLunes 30 de Diciembre. Queridos amigos, estamos a un día de celebrar la #Nochevieja y el #AñoNuevo.
Esperamos que todos puedan disfrutar entre familiares y amigos, que esas "sillas vacías" estén presentes en sus corazones, que podamos contemplar un futuro nuevo para nuestro país y hacerlo realidad. Ya mucho, éste pueblo ha sufrido.
¿Sabían que el poema "Las Uvas del Tiempo" del poeta Andrés Eloy Blanco, cumple 96 años de ser escrito?
"Mi soledad y tu recuerdo, madre, marchan, como dos penas”, escribió desde Madrid, “solo… tan solo”, sumergido en “toda la acidez del mundo”, un joven cumanés de 27 años que había viajado a España a recibir un premio de poesía.
Según una anécdota referida por el escritor trujillano Juan Carlos Chirinos, Blanco creó “Las uvas del tiempo” porque perdió el barco de regreso y tuvo que pasar la Nochevieja de 1923 cerca de la Puerta del Sol de Madrid.
Esa última noche de 1923 el poeta honraba los recuerdos de su natal Cumaná y de Caracas, a donde se mudó para estudiar Derecho y comenzar a forjar lo que sería su sitial en la historia nacional, como político socialdemócrata (fundador del partido AD), prócer y escritor, miembro de lo que luego se llamaría “la generación del 28”.
#BujiasTorch #Nochevieja #AndresEloyBlanco #LasUvasDelTiempo #Valencia #Venezuela #Latinoamérica
https://www.facebook.com/bujiastorch/
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Píntame angelitos negros
¡Ah mundo! La negra Juana, ¡La mano que le pasó! Se le murió su negrito, sí señor.
-¡Ay compadrito del alma, tan sano que estaba el negro! Yo no le acataba el pliegue, yo no le miraba el hueso; lo medía con mi cuerpo, se me iba poniendo flaco, como yo me iba poniendo. Se me murió mi negrito; Dios lo tendría dispuesto; ya lo tendrá colocao como angelito del cielo.
Desengañese, comadre, que no hay angelitos negros. Pintor de santos de alcoba, pintor sin tierra en el pecho, que cuando pintas tus santos no te acuerdas de tu pueblo; que cuando pintas tus vírgenes
pintas angelitos bellos, pero nunca te acordaste de pintar un ángel negro.
Pintor nacido en mi tierra, con el pincel extranjero; pintor que sigues el rumbo de tantos pintores viejos, aunque la Virgen sea blanca, pintame angelitos negros.
No hay pintor que pintara angelitos de mi pueblo. Yo quiero angelitos blancos con angelitos morenos. Angel de buena familia no basta para mi cielo. 
Si queda un pintor de santos, si queda un pintor de cielos, que haga el cielo de mi tierra con los tonos de mi pueblo, con su ángel de perla fina, con su ángel de medio pelo, con sus ángeles catires, con sus angelitos blancos, con sus ángeles morenos, con sus angelitos indios, con sus angelitos negros, que vayan comiendo mango por las barriadas del cielo.
Si al cielo voy algún día, tengo que hallarte en el cielo, angelito del diablo, serafín cucurusero.
Si sabes pintar tu tierra, así has de pintar tu cielo, con su sol qurle tuesta blancos, con su sol que suda negros, porque para eso lo tienes calientito y de los buenos. Aunque la Virgen sea blanca, pintame angelitos negros.
No hay una iglesia de rumbo, no hay una iglesia de pueblo, donde hayan dejado entrar al cuadro angelitos negros. Y entonces, ¿adónde van, angelitos de mi pueblo, zamuritos de Guaribe, torditos de Barlovento?
Pintor que pintas tu tierra, si quieres pintar tu cielo, cuando pintes angelitos acuérdate de tu pueblo, y al lado del ángel rubio, y junto al ángel trigueño, aunque la Virgen sea blanca, pintame angelitos negros.
Andrés Eloy Blanco
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elaprendizdecinico · 10 years
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CONFESIÓN de Andres Eloy Blanco.
Más vale que os confiese de la mejor manera Lo que, quien sabe cómo, va a contaros cualquiera; Sabed que soy poeta, hijos mios, un hombre Que nombra y que camina, sin camino y sin nombre. Yo soy lo que ha dejado el pirata en la playa, Nada en el horizonte, un punto en una raya: Yo soy lo que ha quedado del saqueo en la vida: La puerta de la casa de la llave perdida. Soy la hoja quemada que el incendio nos deja Y en la primera briza danza un poco y se aleja; Soy la amargura anónima de las almas sin dueño Que vivieron de un canto, de un dolor y de un sueño. Soy el amo del humo que se queda en la casa Diciendo adiós al fuego del batallón que pasa. Soy el poeta, hijos, casi nada en la vida, Lo que abraza en la sed, lo que duele en la herida, Lo que quiere elevarse después de la matanza, Con un ala hacia el cielo y otra hacia la Esperanza, Lo que muere en la guerra y expira en los despojos Y un poco de esa gota que tiembla en vuestros ojos.
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rafaeljoses · 10 years
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#Westinghouse #EquipoDeSonido #casa #AndresEloyBlanco #Cumana #Sucre #Venezuela
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