#líricasdesubterráneo
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Traigo poesía humilde
mis palabras se sonrojan
ante los ojos lectores
Pido disculpas por no estar al nivel
no era mi intención decepcionar
ni mucho menos plagiar
¡No sé en qué estaba pensando cuando me senté a escribir!
Disculpen mi osadía
al compararme con el Quijote:
de tanto leer poesía
me nació el impulso de ser poeta
Reuní cuanto artefacto encontré en mi armario
me vestí con ellos simulando una armadura
y salí a recorrer el mundo
sin Sancho ni Rocinante
con la única similitud al Quijote
de autodeclararme hidalgo
Hoy
que veo la grandeza de mi error
solo me queda recurrir
a vuestra magnánima misericordia
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Introducción
Bienvenido al sitio web del libro Líricas de subterráneo. En este blog podrás leer los textos que conforman este libro. Además, podrás descargarlo en pdf y reservar una copia impresa, encuadernada por el propio autor.
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ADO al caldillo de congrio
(En memoria de don Neftalí Reyes B.)
En el mar
tormentoso
de Chile
aún no vive el rosado congrio
que le dé superpoderes
a los deportistas chilenos.
Esperemos que del cielo venga
el (des)interesado inversionista
multi
mi
llo
nario
que, cual Farkas con sus lucas
de a fardos,
se raje con sus cheques
(aplausos)
pa ganar alguna vez algo.
Que se raje el Estado
ya que el deportista
está chato
de esperar
como una rosa espera,
y al fuego
lentamente
entregar el tesoro
hasta que en caldillo
se calienten
las medallas de Chile.
Receta: 2 premios Nobel de Literatura
1 premio Miguel de Cervantes
y nadie lee ni hace ejercicio.
_________________
ADO: Asociación de Deportistas Olímpicos
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Getsemaní
“No hay amor sin cruz, sin crucificado”,
dijiste, ensangrentado. Amor de luz
brillante en la penumbra, enamorado
de quienes te han clavado, buen Jesús.
Dime si mi amor es verdadero, dime,
pues tiemblo ante el madero, arrepentido.
Sudando dudas, mi alma sangra, gime
al ver mi cuerpo ser tu cuerpo herido.
Y dudo de mi amor, abandonado.
Y dudo del fruto de mi martirio,
que acaso el fruto sea solo un delirio.
Me dono, por amor, al ser amado:
derritiendo, al brillar, su cuerpo, el cirio;
semilla que, al morir, germina, el lirio.
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Haiku-radima
No se masturbe
¡Es pecado! hijito
Yo lo masturbo.
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La lluvia se puso coqueta
y recorrió mi cuerpo entero
Yo no la quería
y aunque opuse resistencia
me besó por donde ella quiso
Y mis lágrimas
de impotencia y de vergüenza
se fundieron con sus besos en la acera
Devolvedme la inocencia
¡oh! lluvia traicionera
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Master Chef
Siento un pronunciado temor por las críticas
Admiro de todo corazón a los críticos
tanto han leído
tanto han pensado
que al hacerles leer mis poemas siento
será como cocinar huevos revueltos
a un pelotón de chefs profesionales
Tanta poesía gourmet se ha publicado
y yo acá
con mi puré en caja
con mi jugo en polvo
siento un pronunciado temor por las críticas
Sírvase un poema chef
para el caldillo cocí la cabeza de pescado con vino blanco
pero no me mire así
siento un pronunciado temor por las críticas
Para mis recetas tengo muchos recetarios
no soy mucho de cocinar al ojo
me guío bien con la poesía métrica
Pero todos compartimos el mismo secreto
críticos y aficionados y chefs profesionales
el secreto de una buena cocina es cocinar con el corazón
¡Gracias chef!
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Otakus
De rostros extraños
y con cifosas espaldas
los veo a diario en mis sueños
merodeando casi como sombras.
Invisible es su virtud
tras sus granos y años de vicio.
Admiro vuestra incondicional vocación
a los monos chinos.
– No son chinos, son japoneses
– Cállate conchetumadre,
me arruinas el poema.
Otaku querido
de los ojos tristes,
te entregas a la nada
en su forma de fantasía.
Iconografía de una ficción enfermiza,
subliminal producto de Hiroshima,
compartimos la condena de Dios
en su suspiro de bomba atómica.
Los años no borran el recuerdo,
más bien lo mutan hasta hacerlo irreconocible;
dime si reconoces en tus dibujos
los famélicos rostros mutilados
por aquella barbarie de explosión.
Día maldito en que el hombre se creyó Dios
para destruir al mundo en un segundo.
Tal como con Meruem, el veneno de la explosión de antaño
nos está extinguiendo.
Todos somos Hiroshima
todos somos otakus.
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Krillin
Me pides hablar de la muerte, amigo,
con una sonrisa que refleja tanta risa
por el tema que propones.
Te he visto hecho cenizas, amigo,
eres tú quien siempre vence
cuando la muerte te avisa.
Cuando mueres, vas y vuelves.
Krillin no te hacemos ya ni misas.
La muerte no escandaliza
a quien sabe que no hay muerte.
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Hombre de la tierra
No me llamo poeta por voluntad propia
nací rodeado de letras
los libros fueron almohada y abrigo por noches enteras
del clamor de mi tierra crecí siendo testigo
y ese clamor de grietas surcó un camino prohibido:
Prohibido callar
Prohibido hallar paz sin sembrar paz en mi tierra
Estas mis venas llevan más tierra que sangre
y este corazón palpita gemidos de letras y piedras
como hoy como ayer como antes
Prohibido no amar
Prohibido olvidar que somos olvido
Que estas manos se hacen polvo mientras escribo
soy polvo del polvo somos testigos
de un clamor de tierra de noches enteras
sufriente que sufre a sus hijos perdidos
Sus hijos de ciegos oídos
destruyen el mundo por paga efímera:
dinero
¡Oíd, oídos roídos!
Si lo que dais recibís
recibid castigo por daros castigo
No me llamo poeta por voluntad propia
recibí de la tierra su abrazo
que es lo que trasmito
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Cachupín
Mi amo me manosea
sin deseo sexual,
a eso le llama cariño.
Me gusta jugar con los niños,
tienen más tiempo y mucha paciencia
y no tienen deseo sexual.
En casa nos gusta pasear
tres veces a la semana
mi ama saca a correr a mi amo
para aplacar su deseo sexual
y mi amo me saca a correr
felices corremos los tres
pero no sospecha mi ama
que mi amo ama ver a mi ama correr
él se excita al verla con su buzo
y corre tras ella para contemplar su trasero
llegando a la casa se prende la ducha
mis amos traspiran se deben bañar
sobre mis amos no diré nada más
solo me queda aclarar
que cuando ya en casa me acuesto
me lavo y me lamo las presas
sin deseo sexual.
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Idea de cuento
Una princesa que madruga
sale a pasear con un pájaro en mano
camina hasta el río
le gusta escuchar el tronar de las piedras que trae
en eso
ve un camarón durmiendo
antes de que se lo lleve la corriente
fue presta a la ayuda
extendió su mano y lo rescató
“más vale prevenir que curar”
le dijo con voz proverbial
y mirando fijamente sus labios
(¿tienen labios esas cosas?
Son como alcachofas del mar
lo único rico es su cola)
lo besó
Una luz enceguecedora rodeó su cuerpo
el que empezó a mutar de camarón
a hombre
era un príncipe
el resto de la historia la deben conocer
no contaré más porque
a buen entendedor pocas palabras
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Campeón mundial de peos
El campeón mundial de peos
comenzó la competencia a toda potencia
dejando a los demás competidores atrás
muy atrás
Cuando quedaban los últimos metros
cuando la meta se hacía visible
palpable
entregada en bandeja
justo en ese momento
sus piernas flaquearon
y se detuvo
La desesperación en su rostro
invitó a la lástima a unos pocos
pero a los más
les embargó la burla y decepción
“se nos desinfló el campeón”
Mas
hay una gran diferencia entre ser solo un campeón
y ser un héroe
el héroe sabe bien cuál es la diferencia
porque la vive en su vida
en su carne
el campeón mundial comenzó a arrastrarse
el suelo anunciaba las pisadas
un millón de pies que volaban cerca
como cuervos circundando un moribundo
Sin importar la salud
la vida
sin importar los límites de lo imposible
traspasó con fuerza sus fuerzas
y se arrastró triunfante
cual campeador campeante
campeón que ganó por segundos
y en la meta
la ovación al unísono exclamó
“este weón ganó al peo”
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Cuando niño nunca me subí a los cerezos a comer cerezas
Me subía a la torre de cerezas
en escatológica escalada entre sus ramas
ahuyentando así al futuro
no importaba nada
más que cortar y comer cerezas.
No había casa en el árbol
ni había caso:
aunque después doliera tanto
la barriga por comer
comíamos hasta más no poder
de los frutos de aquel árbol.
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Epitafio
Nací de un brinco
sin cordón umbilical.
Crecí sin darme ni cuenta
tal como crece la maleza.
Enamoradizo, valiente e instruido,
de pasatiempo escritor empedernido:
borro con la mano
lo que escribo con el codo
no tiro la cadena
así cuido el planeta
reciclo las latas
y también las ideas.
Soñador y apasionado,
sé que al enfrentar la muerte
me encontrará preparado para la partida,
desnuda el alma
y celeste como mi mejor primavera.
Mauricio, vuela alto!
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Un poema que escribí a los 14 años
El presente mañana será pasado,
mañana el hoy será el ayer
¿El futuro viene a mí o yo me acerco a él?
Los hechos de hoy serán olvidados,
eso todos lo deberíamos saber.
Un momento puede ser dulce como miel
o amargo como chupar un clavo;
lo que sé es que aún queda mucho por hacer.
Pero eso es tarea para vosotros,
gobernantes, capitalistas y otros tantos.
Sigan contaminando el mundo en el cual sus hijos van a crecer,
sigan como van y destrúyanlo todo,
ensúciense con cenizas las manos,
muestren a sus hijos lo que ellos no quieren ver:
un mundo lleno de basura y lodo,
porque en el futuro no serán considerados como seres humanos,
Por las noches no sabrán si el sol volverá a aparecer.
Pero, por favor, les pido que no destruyan todo,
déjenme destruir el mundo a mí también.
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