#rodrigo olavarría

[aschenblumen]

Callar es un momento preliminar del no. Practicar el no hablar es practicar la inflexibilidad, más aún en una multitud. Cicerón escribió cum tacent, clamant –«al callar, gritan»– y tenía razón: nunca confundan el silencio con aceptación. Una habitación repleta de gente callada, que en otro caso hubiera estado alegre, mientras mira a una figura de autoridad, es silencio como sedimento de un no que recién empieza.

—Anne Boyer, «No» en Manual para un destino desencantado. Traducción de Rodrigo Olavarría y Adalber Salas Hernández.

[gotankgo]

Beat Happening “You Turn Me On” (1992)

[colaborativa]

Homenaje a Cecilia, una creación y colaboración incomparable

En medio de la pandemia, durante una semana ordinaria, recibí una llamada de Francisca Peró, Directora Ejecutiva del Teatro Biobío y mi jefa en dicho recinto. “Se me acaba de ocurrir una idea", me dijo, "Debemos hacer un homenaje en vida a Cecilia". Sin dudarlo, asentí, pues la pandemia nos había enseñado a pensar creativamente para aprovechar cada oportunidad.

Nuestro primer paso fue contactar a Francisco Olavarría, un exitoso productor de musicales en Chile, con quien habíamos colaborado anteriormente en el musical "Llacolén", la obra que inauguró al público el Teatro Biobío. Aunque Francisco fue escéptico al principio, se unió al proyecto con entusiasmo. Buscamos un director que conocía nuestro estilo de trabajo, y, al igual que con "Llacolén", fue Paula Barraza quien se unió a nosotros. Añadimos a María Fernanda Videla, nuestra jefa técnica y de producción, para contribuir con su imaginario de la obra.

Francisco tomó la iniciativa para negociar con el equipo de Cecilia, comprar los derechos y establecer las condiciones sobre cómo escribir en torno a su obra. Una vez aclaradas las condiciones, lanzamos un concurso de guionistas invitando a siete dramaturgos a participar. Les pedimos que desarrollaran un capítulo completo y la estructura de la historia para seleccionar el mejor. La elección final fue Rodrigo Muñoz Medina, un dramaturgo de la región del Biobío, cuyo trabajo destacó entre los demás.

Mientras el guionista desarrollaba el texto, seleccionamos a cuatro actrices reconocidas que también fueran capaces de cantar. Así se unieron a nosotros Josefina Fiebelkorn, Carmen Gloria Bresky, Viviane Detz y Natalia Reddersen. Complementamos el elenco con actrices de la región del Biobío seleccionadas a través de un casting, incluyendo a Francisca Díaz, Antonia Muñoz y Iara Cid, así como a Daniela Ortiz y Diana Albornoz.

Lanzamos el proyecto, aún sin nombre definitivo, bajo el título provisional de "Cecilia, el musical". Este título generó algún conflicto, ya que otro proyecto usaba el mismo nombre. Así, nuestras primeras propuestas para un nuevo título fueron "Cecilia, superstar" y "La canción que nunca calla, el musical de Cecilia". Sin embargo, tras una intensa lluvia de ideas con Francisco, decidimos "Cecilia, una historia incomparable".

Después de meses de trabajo arduo, y con la dirección de Paula Barraza, la coreografía de Paola Aste y la guía vocal de Francisco Cancino, el elenco logró un resultado formidable que el público aplaudió y valoró. Paralelamente, el equipo del Teatro Biobío diseñó el escenario, el vestuario y la difusión, capturando la estética y la magia de los años 60.

Hoy, 22 de julio de 2023, se celebra la última función de la tercera temporada. Más de once mil personas han visto el musical en el Teatro Biobío, y nos llena de orgullo y satisfacción haber recibido el reconocimiento de la propia Cecilia por este homenaje en vida. Este éxito nos impulsa con alegría y energía para seguir creando desde el sur de Chile para la región, el país y, ¿por qué no?, el mundo

[mundoagrocba]

Expo Angus de Primavera: los terneros se destacaron en Olavarría

Expo Angus de Primavera: los terneros se destacaron en Olavarría

El jurado no ahorró elogios y dijo que la raza tiene el presente y el futuro asegurados. «Son una máquina de hacer carne», expresó Rodrigo Fernández Abella. Con muy buena convocatoria se desarrolló este miércoles 21 la Jura a bozal de la 22ª Exposición del Ternero Angus, en el marco de la 43ª Exposición Nacional Angus de Primavera, organizada por la Asociación Argentina de Angus con la fuerza de…

[hipertexto]

AULLIDO

por Allen Ginsberg

traducción de Rodrigo Olavarría

Para Carl Salomón

I

Vi las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, hambrientas histéricas desnudas,

arrastrándose por las calles de los negros al amanecer en busca de un colérico pinchazo,

hipsters con cabezas de ángel ardiendo por la antigua conexión celestial con el estrellado dínamo de la maquinaria nocturna,

que pobres y harapientos y ojerosos y drogados pasaron la noche fumando en la oscuridad sobrenatural de apartamentos de agua fría, flotando sobre las cimas de las ciudades contemplando jazz,

que desnudaron sus cerebros ante el cielo bajo el El y vieron ángeles mahometanos tambaleándose sobre techos iluminados,

que pasaron por las universidades con radiantes ojos imperturbables alucinando Arkansas y tragedia en la luz de Blake entre los maestros de la guerra,

que fueron expulsados de las academias por locos y por publicar odas obscenas en las ventanas de la calavera,

que se acurrucaron en ropa interior en habitaciones sin afeitar, quemando su dinero en papeleras y escuchando al Terror a través del muro,

que fueron arrestados por sus barbas púbicas regresando por Laredo con un cinturón de marihuana hacia Nueva York,

que comieron fuego en hoteles de pintura o bebieron trementina en Paradise Alley, muerte, o sometieron sus torsos a un purgatorio noche tras noche,

con sueños, con drogas, con pesadillas que despiertan, alcohol y verga y bailes sin fin,

incomparables callejones de temblorosa nube y relámpago en la mente saltando hacia los polos de Canadá y Paterson, iluminando todo el inmóvil mundo del intertiempo,

realidades de salones de Peyote, amaneceres de cementerio de árbol verde en el patio trasero, borrachera de vino sobre los tejados, barrios de escaparate de paseos drogados luz de tráfico de neón parpadeante, vibraciones de sol, luna y árbol en los rugientes atardeceres invernales de Brooklyn, desvaríos de cenicero y bondadosa luz reina de la mente,

que se encadenaron a los subterráneos para el interminable viaje desde Battery al santo Bronx en benzedrina hasta que el ruido de ruedas y niños los hizo caer temblando con la boca desvencijada y golpeados yermos de cerebro completamente drenados de brillo bajo la lúgubre luz del Zoológico,

que se hundieron toda la noche en la submarina luz de Bickford salían flotando y se sentaban a lo largo de tardes de cerveza desvanecida en el desolado Fugazzi’s, escuchando el crujir del Apocalipsis en el jukebox de hidrógeno,

que hablaron sin parar por setenta horas del parque al departamento al bar a Bellevue al museo al puente de Brooklyn,

un batallón perdido de conversadores platónicos saltando desde las barandas de salidas de incendio desde ventanas desde el Empire State desde la luna,

parloteando gritando vomitando susurrando hechos y memorias y anécdotas y excitaciones del globo ocular y shocks de hospitales y cárceles y guerras,

intelectos enteros expulsados en recuerdo de todo por siete días y noches con ojos brillantes, carne para la sinagoga arrojada en el pavimento,

que se desvanecieron en la nada Zen Nueva Jersey dejando un rastro de ambiguas postales del Atlantic City Hall,

sufriendo sudores orientales y crujidos de huesos tangerinos y migrañas de la china con síndrome de abstinencia en un pobremente amoblado cuarto de Newark,

que vagaron por ahí y por ahí a medianoche en los patios de ferrocarriles preguntándose dónde ir, y se iban, sin dejar corazones rotos,

que encendieron cigarrillos en furgones furgones furgones haciendo ruido a través de la nieve hacia granjas solitarias en la abuela noche,

que estudiaron a Plotino Poe San Juan de la Cruz telepatía bop kabbalah porque el cosmos instintivamente vibraba a sus pies en Kansas,

que vagaron solos por las calles de Idaho buscando ángeles indios visionarios que fueran ángeles indios visionarios,

que pensaron que tan sólo estaban locos cuando Baltimore refulgió en un éxtasis sobrenatural,

que subieron en limosinas con el chino de Oklahoma impulsados por la lluvia de pueblo luz de calle en la medianoche invernal,

que vagaron hambrientos y solitarios en Houston en busca de jazz o sexo o sopa, y siguieron al brillante Español para conversar sobre América y la Eternidad, una tarea inútil y así se embarcaron hacia África,

que desaparecieron en los volcanes de México dejando atrás nada sino la sombra de jeans y la lava y la ceniza de la poesía esparcida en la chimenea Chicago,

que reaparecieron en la costa oeste investigando al F.B.I. con barba y pantalones cortos con grandes ojos pacifistas sensuales en su oscura piel repartiendo incomprensibles panfletos,

que se quemaron los brazos con cigarrillos protestando por la neblina narcótica del tabaco del Capitalismo,

que distribuyeron panfletos supercomunistas en Union Square sollozando y desnudándose mientras las sirenas de Los Álamos aullaban por ellos y aullaban por la calle Wall, y el ferry de Staten Island también aullaba,

que se derrumbaron llorando en gimnasios blancos desnudos y temblando ante la maquinaria de otros esqueletos,

que mordieron detectives en el cuello y chillaron con deleite en autos de policías por no cometer más crimen que su propia salvaje pederastia e intoxicación,

que aullaron de rodillas en el subterráneo y eran arrastrados por los tejados blandiendo genitales y manuscritos,

que se dejaron follar por el culo por santos motociclistas, y gritaban de gozo,

que mamaron y fueron mamados por esos serafines humanos, los marinos, caricias de amor Atlántico y Caribeño,

que follaron en la mañana en las tardes en rosales y en el pasto de parques públicos y cementerios repartiendo su semen libremente a quien quisiera venir,

que hiparon interminablemente tratando de reír pero terminaron con un llanto tras la partición de un baño turco cuando el blanco y desnudo ángel vino para atravesarlos con una espada,

que perdieron sus efebos por las tres viejas arpías del destino la arpía tuerta del dólar heterosexual la arpía tuerta que guiña el ojo fuera del vientre y la arpía tuerta que no hace más que sentarse en su culo y cortar las hebras intelectuales doradas del telar del artesano,

que copularon extáticos e insaciables con una botella de cerveza un amorcito un paquete de cigarrillos una vela y se cayeron de la cama, y continuaron por el suelo y por el pasillo y terminaron desmayándose en el muro con una visión del coño supremo y eyacularon eludiendo el último hálito de conciencia,

que endulzaron los coños de un millón de muchachas estremeciéndose en el crepúsculo, y tenían los ojos rojos en las mañanas pero estaban preparados para endulzar el coño del amanecer, resplandecientes nalgas bajo graneros y desnudos en el lago,

que salieron de putas por Colorado en miríadas de autos robados por una noche, N.C. héroe secreto de estos poemas, follador y Adonis de Denver -regocijémonos con el recuerdo de sus innumerables jodiendas de muchachas en solares vacíos y patios traseros de restaurantes, en desvencijados asientos de cines, en cimas de montañas, en cuevas o con demacradas camareras en familiares solitarios levantamientos de enaguas y especialmente secretos solipsismos en baños de gasolineras y también en callejones de la ciudad natal,

que se desvanecieron en vastas y sórdidas películas, eran cambiados en sueños, despertaban en un súbito Manhattan y se levantaron en sótanos con resacas de despiadado Tokai y horrores de sueños de hierro de la tercera avenida y se tambalearon hacia las oficinas de desempleo,

que caminaron toda la noche con los zapatos llenos de sangre sobre los bancos de nieve en los muelles esperando que una puerta se abriera en el East River hacia una habitación llena de vapor caliente y opio,

que crearon grandes dramas suicidas en los farellones de los departamentos del Hudson bajo el foco azul de la luna durante la guerra y sus cabezas serán coronadas de laurel y olvido,

que comieron estofado de cordero de la imaginación o digirieron el cangrejo en el lodoso fondo de los ríos de Bowery,

que lloraron ante el romance de las calles con sus carritos llenos de cebollas y mala música,

que se sentaron sobre cajas respirando en la oscuridad bajo el puente y se levantaron para construir clavicordios en sus áticos,

que tosieron en el sexto piso de Harlem coronados de fuego bajo el cielo tubercular rodeados por cajas naranjas de Teología,

que escribieron frenéticos toda la noche balanceándose y rodando sobre sublimes encantamientos que en el amarillo amanecer eran estrofas incoherentes,

que cocinaron animales podridos pulmón corazón pié cola borsht & tortillas soñando con el puro reino vegetal,

que se arrojaron bajo camiones de carne en busca de un huevo,

que tiraron sus relojes desde el techo para emitir su voto por una eternidad fuera del tiempo, & cayeron despertadores en sus cabezas cada día por toda la década siguiente,

que cortaron sus muñecas tres veces sucesivamente sin éxito, desistieron y fueron forzados a abrir tiendas de antigüedades donde pensaron que estaban envejeciendo y lloraron,

que fueron quemados vivos en sus inocentes trajes de franela en Madison Avenue entre explosiones de versos plúmbeos & el enlatado martilleo de los férreos regimientos de la moda & los gritos de nitroglicerina de maricas de la publicidad & el gas mostaza de inteligentes editores siniestros, o fueron atropellados por los taxis ebrios de la realidad absoluta,

que saltaron del puente de Brooklyn esto realmente ocurrió y se alejaron desconocidos y olvidados dentro de la fantasmal niebla de los callejones de sopa y carros de bomba del barrio Chino, ni siquiera una cerveza gratis,

que cantaron desesperados desde sus ventanas, se cayeron por la ventana del metro, saltaron en el sucio Passaic, se abalanzaron sobre negros, lloraron por toda la calle, bailaron descalzos sobre vasos de vino rotos y discos de fonógrafo destrozados de nostálgico Europeo jazz Alemán de los años 30 se acabaron el whisky y vomitaron gimiendo en el baño sangriento, con lamentos en sus oídos y la explosión de colosales silbatos de vapor,

que se lanzaron por las autopistas del pasado viajando hacia la cárcel del gólgota -solitario mirar- autos preparados de cada uno de ellos o Encarnación de Jazz de Birmingham,

que condujeron campo traviesa por 72 horas para averiguar si yo había tenido una visión o tú habías tenido una visión o él había tenido una visión para conocer la eternidad,

que viajaron a Denver, murieron en Denver, que volvían a Denver; que velaron por Denver y meditaron y andaban solos en Denver y finalmente se fueron lejos para averiguar el tiempo, y ahora Denver extraña a sus héroes,

que cayeron de rodillas en desesperanzadas catedrales rezando por la salvación de cada uno y la luz y los pechos, hasta que al alma se le iluminó el cabello por un segundo,

que chocaron a través de su mente en la cárcel esperando por imposibles criminales de cabeza dorada y el encanto de la realidad en sus corazones que cantaba dulces blues a Alcatraz,

que se retiraron a México a cultivar un hábito o a Rocky Mount hacia el tierno Buda o a Tánger en busca de muchachos o a la Southern Pacific hacia la negra locomotora o de Harvard a Narciso a Woodland hacia la guirnalda de margaritas o a la tumba,

que exigieron juicios de cordura acusando a la radio de hipnotismo y fueron abandonados con su locura y sus manos y un jurado indeciso,

que tiraron ensalada de papas a los lectores de la CCNY sobre dadaísmo y subsiguientemente se presentan en los escalones de granito del manicomio con las cabezas afeitadas y un arlequinesco discurso de suicidio, exigiendo una lobotomía al instante,

y recibieron a cambio el concreto vacío de la insulina Metrazol electricidad hidroterapia psicoterapia terapia ocupacional ping pong y amnesia,

que en una protesta sin humor volcaron sólo una simbólica mesa de ping pong, descansando brevemente en catatonia,

volviendo años después realmente calvos excepto por una peluca de sangre, y de lágrimas y dedos, a la visible condenación del loco de los barrios de las locas ciudades del Este,

los fétidos salones del Pilgrim State Rockland y Greystones, discutiendo con los ecos del alma, balanceándose y rodando en la banca de la soledad de medianoche reinos dolmen del amor, sueño de la vida una pesadilla, cuerpos convertidos en piedra tan pesada como la luna,

con la madre finalmente ****** [i] , y el último fantástico libro arrojado por la ventana de la habitación, y a la última puerta cerrada a las 4 AM y el último teléfono golpeado contra el muro en protesta y el último cuarto amoblado vaciado hasta la última pieza de mueblería mental, un papel amarillo se irguió torcido en un colgador de alambre en el closet, e incluso eso imaginario, nada sino un esperanzado poco de alucinación-

ah, Carl, mientras no estés a salvo yo no voy a estar a salvo, y ahora estás realmente en la total sopa animal del tiempo-

y que por lo tanto corrió a través de las heladas calles obsesionado con una súbita inspiración sobre la alquimia del uso de la elipse el catálogo del medidor y el plano vibratorio,

que soñaron e hicieron aberturas encarnadas en el tiempo y el espacio a través de imágenes yuxtapuestas y atraparon al Arcángel del alma entre 2 imágenes visuales y unieron los verbos elementales y pusieron el nombre y una pieza de conciencia saltando juntos con una sensación de Pater Omnipotens Aeterna Deus

para recrear la sintaxis y medida de la pobre prosa humana y pararse frente a ti mudos e inteligentes y temblorosos de vergüenza, rechazados y no obstante confesando el alma para conformarse al ritmo del pensamiento en su desnuda cabeza sin fin,

el vagabundo demente y el ángel beat en el tiempo, desconocido, y no obstante escribiendo aquí lo que podría quedar por decir en el tiempo después de la muerte,

y se alzaron reencarnando en las fantasmales ropas del jazz en la sombra de cuerno dorado de la banda y soplaron el sufrimiento de la mente desnuda de América por el amor en un llanto de saxofón eli eli lamma lamma sabacthani que estremeció las ciudades hasta la última radio

con el absoluto corazón del poema sanguinariamente arrancado de sus cuerpos bueno para alimentarse mil años.

II

¿Qué esfinge de cemento y aluminio abrió sus cráneos y devoró sus cerebros y su imaginación?

¡Moloch! ¡Soledad! ¡Inmundicia! ¡Ceniceros y dólares inalcanzables! ¡Niños gritando bajo las escaleras! ¡Muchachos sollozando en ejércitos! ¡Ancianos llorando en los parques!

¡Moloch! ¡Moloch! ¡Pesadilla de Moloch! ¡Moloch el sin amor! ¡Moloch mental! ¡Moloch el pesado juez de los hombres!

¡Moloch la prisión incomprensible! ¡Moloch la desalmada cárcel de tibias cruzadas y congreso de tristezas! ¡Moloch cuyos edificios son juicio! ¡Moloch la vasta piedra de la guerra! ¡Moloch los pasmados gobiernos!

¡Moloch cuya mente es maquinaria pura! ¡Moloch cuya sangre es un torrente de dinero! ¡Moloch cuyos dedos son diez ejércitos! ¡Moloch cuyo pecho es un dínamo caníbal! ¡Moloch cuya oreja es una tumba humeante!

¡Moloch cuyos ojos son mil ventanas ciegas! ¡Moloch cuyos rascacielos se yerguen en las largas calles como inacabables Jehovás! ¡Moloch cuyas fábricas sueñan y croan en la niebla! ¡Moloch cuyas chimeneas y antenas coronan las ciudades!

¡Moloch cuyo amor es aceite y piedra sin fin! ¡Moloch cuya alma es electricidad y bancos! ¡Moloch cuya pobreza es el espectro del genio! ¡Moloch cuyo destino es una nube de hidrógeno asexuado! ¡Moloch cuyo nombre es la mente!

¡Moloch en quien me asiento solitario! ¡Moloch en quien sueño ángeles! ¡Demente en Moloch! ¡Chupa vergas en Moloch! ¡Sin amor ni hombre en Moloch!

¡Moloch quien entró tempranamente en mi alma! ¡Moloch en quien soy una conciencia sin un cuerpo! ¡Moloch quien me ahuyentó de mi éxtasis natural! ¡Moloch a quien yo abandono! ¡Despierten en Moloch! ¡Luz chorreando del cielo!

¡Moloch! ¡Moloch! ¡Departamentos robots! ¡Suburbios invisibles! ¡Tesorerías esqueléticas!

¡Capitales ciegas! ¡Industrias demoníacas! ¡Naciones espectrales! ¡Invencibles manicomios! ¡Vergas de granito! ¡Bombas monstruosas!

¡Rompieron sus espaldas levantando a Moloch hasta el cielo! ¡Pavimentos, árboles, radios, toneladas! ¡Levantando la ciudad al cielo que existe y está alrededor nuestro!

¡Visiones! ¡Presagios! ¡Alucinaciones! ¡Milagros! ¡Éxtasis! ¡Arrastrados por el río americano!

¡Sueños! ¡Adoraciones! ¡Iluminaciones! ¡Religiones! ¡Todo el cargamento de mierda sensible!

¡Progresos! ¡Sobre el río! ¡Giros y crucifixiones! ¡Arrastrados por la corriente! ¡Epifanías! ¡Desesperaciones! ¡Diez años de gritos animales y suicidios! ¡Mentes! ¡Nuevos amores! ¡Generación demente! ¡Abajo sobre las rocas del tiempo!

¡Auténtica risa santa en el río! ¡Ellos lo vieron todo! ¡Los ojos salvajes! ¡Los santos gritos! ¡Dijeron hasta luego! ¡Saltaron del techo! ¡Hacia la soledad! ¡Despidiéndose! ¡Llevando flores! ¡Hacia el río! ¡Por la calle!

III

¡Carl Solomon! Estoy contigo en Rockland

Donde estás más loco de lo que yo estoy

Estoy contigo en Rockland

Donde te debes sentir muy extraño

Estoy contigo en Rockland

Donde imitas la sombra de mi madre

Estoy contigo en Rockland

Donde has asesinado a tus doce secretarias

Estoy contigo en Rockland

Donde te ríes de este humor invisible

Estoy contigo en Rockland

Donde somos grandes escritores en la misma horrorosa máquina de escribir

Estoy contigo en Rockland

Donde tu condición se ha vuelto seria y es reportada por la radio

Estoy contigo en Rockland

Donde las facultades de la calavera no admiten más los gusanos de los sentidos

Estoy contigo en Rockland

Donde bebes el té de los pechos de las solteras de Utica

Estoy contigo en Rockland

Donde te burlas de los cuerpos de tus enfermeras las arpías del Bronx

Estoy contigo en Rockland

Donde gritas en una camisa de fuerza que estás perdiendo el juego del verdadero

ping pong del abismo

Estoy contigo en Rockland

Donde golpeas el piano catatónico el alma es inocente e inmortal jamás debería

morir sin dios en una casa de locos armada

Estoy contigo en Rockland

Donde cincuenta shocks más no te devolverán nunca tu alma a su cuerpo de su

peregrinaje a una cruz en el vacío

Estoy contigo en Rockland

Donde acusas a tus doctores de locura y planeas la revolución socialista hebrea

contra el Gólgota nacional fascista

Estoy contigo en Rockland

Donde abres los cielos de Long Island y resucitas a tu Jesús humano y viviente de la

tumba sobrehumana

Estoy contigo en Rockland

Donde hay veinticinco mil camaradas locos juntos cantando las estrofas finales de

La Internacional

Estoy contigo en Rockland

Donde abrazamos y besamos a los Estados Unidos bajo nuestras sábanas los

Estados Unidos que tosen toda la noche y no nos dejan dormir

Estoy contigo en Rockland

Donde despertamos electrificados del coma por el rugir de los aeroplanos de

nuestras propias almas sobre el tejado ellos han venido para lanzar bombas

angelicales el hospital se ilumina a sí mismo colapsan muros imaginarios Oh

escuálidas legiones corren afuera Oh estrellado shock de compasión la guerra

eterna está aquí Oh victoria olvida tu ropa interior somos libres

Estoy contigo en Rockland

En mis sueños caminas goteando por un viaje a través del mar sobre las carreteras a

través de América llorando hasta la puerta de mi cabaña en la noche del oeste

San Francisco, 1955-1956

[cremillasbajas]

Temo a la vanidad, pero ejercito mi narcisismo palabra a palabra. Escribo sobre lo que me pasa, pero no tengo preferencia por mí mismo. Exagero. Me prefiero a algunos.

Cuaderno Esclavo, Rodrigo Olavarría.

[nelsonleivaestay]

Con Presidente de Amuch Mario Olavarría (Alcalde de Colina) y Abogado Rodrigo Flores Osorio gran profesional y destacado amigo municipalista (en Universidad San Sebastián) https://www.instagram.com/p/CF9vcsNnr_S/?igshid=1uhmcy1mntdy8

[lasvocesdelosotros]

septiembre 2020

01

cualquier noticia, en el caso de que nos llegara, lo haría siempre demasiado tarde, ya hace tiempo que estaría anticuada.

Kafka

02

el puente aún no había sido marcado en ningún mapa. Así permanecía yo y esperaba; me veía obligado a esperar; un puente ya construido no puede dejar de ser puente sin despeñarse

Kafka

03

Las excéntricas colecciones de libros que llegó a formar con más perseverancia que fondos, con más poder visionario que prodigalidad, y en las que abundaban los autores de segunda fila y los volúmenes que, considerados por separado, desprendidos de las constelaciones dentro de las que adquieren un nuevo significado, no valdrían ni cinco centavos (por ejemplo, la colección de libros escritos por enfermos mentales o las así llamadas “novelas para criadas”), responden a sus hábitos de trabajo, a un método singular, basado en la recolecta y ordenación de fragmentos y desperdicios, y a una idea de escritura que se irá inclinando cada vez más hacia la técnica del montaje y la acumulación; una técnica en la cual, antes que meramente describir o comentar sus hallazgos, lo que le interesa es mostrarlos, hacerlos encajar, dejarlos hablar por sí mismos.

Luigi Amara

04

Un nuevo orden puede ser construido a partir de los escombros, de los desechos y artículos alguna vez venerados y luego descartados, de todos esos objetos que han salido de la circulación, de esas montañas de libros viejos que las anteriores generaciones abandonaron a su suerte y ahora son pasto de las lepismas: en esos depósitos resecos de deseos enterrados, en todos esos fósiles despostillados de una moda ahora tal vez risible, bulle la posibilidad de un despertar colectivo del sueño de la fantasmagoría de la mercancía. 

Luigi Amara

05

El traslape de las categorías dice mucho de cómo en las sociedades humanas las consideraciones estéticas se transforman en parámetros de lo bueno o lo malo, y no indicadores de una variabilidad sensorial.

Marina Azahua

06

una estética de la resistencia es también una estética de la sospecha en torno al canon.

Marina Azahua

07

La construcción de lo deseable nunca es inocente, siempre es parte de una historia de lo político —y lo económico. 

Marina Azahua

08

La estética de la resistencia busca resistir al ojo hegemónico reconociendo que su campo de trabajo no es sólo el ojo, sino nuestra alma, tanto como nuestro gusto estético. Ahí la intimidad se vuelve un espacio de lucha. Y una estética de la resistencia, que surge frente al ojo hegemónico, no sólo enuncia formas de resistencia, no sólo narra sus historias, sino que integra a su quehacer y a sus prácticas otras formas de observar el mundo, construyendo así una política de la mirada que sea la continuación de una conversación que ojalá nunca termine.

Marina Azahua

09

Supongo que llegar a un país extranjero es como nacer. Horas flotando en la noche, en un vehículo que atraviesa una oscuridad espesa, inimaginable, controlado por un piloto desconocido. Existir sin otra preocupación que flotar y que te alimenten. Luego tocar tierra. Abrir los ojos, escuchar voces que no entiendes. Despertar, nacer. No existir y, de pronto, ser carne.

Diego Olavarría

10

La ciudad, antes que cruces de calles, es un cruce de tiempos. Pasado y presente se disputan el protagonismo; la urbe es el estrato en carne viva 

Georgina Cebey 

11

cualquier noticia, en el caso de que nos llegara, lo haría siempre demasiado tarde, ya hace tiempo que estaría anticuada.

Kafka

12

De las palabras no conservo, naturalmente, ningún recuerdo, pero el sentido, debido a lo extraordinario de las circunstancias, por las que hasta un niño se sentía compelido, penetró en mi interior con tal profundidad que puedo atreverme a reproducir una suerte de tenor literal.

Kafka

13

El palacio imperial ha atraído a los nómadas, pero no sabe cómo expulsarlos. La puerta permanece cerrada; la guardia, antaño desfilando siempre solemne, se mantiene tras ventanas enrejadas. A nosotros, los artesanos y comerciantes, se nos ha confiado la salvación de la patria; pero no estamos a la altura de semejante misión, tampoco nos hemos gloriado nunca de ser capaces de cumplirla. No se trata más que de un malentendido, y por su causa nos arruinamos.

Kafka

14

era tan insignificante que uno en su presencia se sentía solo

Kafka

15

—Pero se ha quedado usted callado, ¿por qué? Me acaba de hacer partícipe de sus extraordinarias opiniones sobre la ciudad y ahora se calla. —¿Me callo? —¿Le falta algo? ¿Quiere que llame al adiestrador? Tal vez está acostumbrado a tomar alguna comida a esta hora. —No, no, está bien. Le puedo decir lo que me ha ocurrido. A veces me asalta tal repulsión contra los hombres que apenas puedo soportar las náuseas. Eso no tiene nada que ver, sin embargo, con personas en particular, tampoco con su amable presencia. Se dirige hacia todos los hombres. Tampoco se trata de algo muy extraño, si usted, por ejemplo, conviviera continuamente con monos, por mucho dominio de sí mismo del que hiciera gala, padecería los mismos ataques. Por lo demás, no es precisamente el olor de los prójimos humanos lo que me repugna, sino el olor humano que yo he adquirido y que se mezcla con el olor de mis orígenes.

Kafka

16

Mi abuelo solía decir: «La vida es asombrosamente corta. Ahora se comprime tanto en mi recuerdo que apenas comprendo cómo un hombre joven puede decidirse a cabalgar hasta el próximo pueblo sin temer —dejando aparte casualidades desgraciadas— que el tiempo de una vida normal y feliz pueda alcanzar para semejante viaje».

Kafka

17

No es lo mismo estar callada como señal de ausencia, que estar callada en el turno de la escucha. 

Nayeli García

18

Entreveo una pedagogía del silencio como forma de preservar la esperanza en medio de un relato apocalíptico dominante.

Callarse permite que otros hablen y que sus palabras no caigan en el vacío: es uno de los pasos tácitos de la memoria compartida que permite la continuidad de los relatos. Si todos nos dedicáramos a narrar o a discutir, pronto el cansancio y la saturación terminarían por impedir la recuperación de nuestra capacidad de modificar el porvenir.

Nayeli García

19

habitar la incomprensión generosa de que no sabe bien hacia dónde va el barco pero desea estar a bordo.

Nayeli García

20

Entre más viril, más me asemejo a sus hembras. Gruño,iracundo, en brama, y me brota la violenta coloración. ¿Qué bestiaes al mismo tiempo el león y su presa? ¿A qué bestia se le maquillala melena amarilla cuando más ganas tiene de trizar las membranasa gritos, a gatas? En cuatro estaba cuando me vieron aire de esfinge y a fuerzas los cazadores me dejaron hecho un ardid

Rodrigo García Bonillas

21

Tomar el turno de quien escucha implica aprender a mantener la boca cerrada pero los oídos abiertos: alimentar un espíritu imaginativo y reapropiarse de la narración del futuro, preservar la posibilidad del reencantamiento ritual del mundo.

Nayeli García

22

Marcel era la búsqueda de un silencio ambiguo, no la distancia entre lo dicho y lo representado como lo había hecho su maestro Magritte, ni el silencio del que emerge un sentido fragmentado y complejo, como en Mallarmé, sino la negación de aquello que condena al lector a entender algo.

Verónica Gerber  Bicecci 

23

El único camino para reducirse a cero fue detenerse en los resquicios, jugar con letras y palabras, aliteraciones y sustracciones, hasta que ya no se dijera nada. Arribar a la anulación: tropezar con las banquetas agrietadas por la fuerza de las raíces de los árboles, intentar cientos de veces antes de lograr la llama de un encendedor, dar marcha al coche hasta que se caliente el motor, reemplazar el código de barras que la caja registradora no puede leer porque no está dado de alta, templar la leche de una mamila. Suprimir. Quedarse entre, en medio. Esperar a que los mejillones abran su concha dentro de una olla con agua hirviendo. Vaciar el contenido de un huevo pasado por agua. Broodthaers trató de establecerse en ese espacio que se evapora antes de conseguir que sea real.

Verónica Gerber  Bicecci 

24

Aceptamos el mundo como admitimos los sentimientos más abstractos, que siempre son pero no están. El mensaje de Broodthaers disociado entre partes irreconciliables, corriendo el riesgo de esfumarse. Anclado en su propia efervescencia terminaría siempre por desaparecer.

Verónica Gerber Bicecci

25

Peor: uno no entenderá que lo más importante en el arte contemporáneo suelen ser los procesos, no los artistas. ¿Y qué decir del pesado culto a la Obra? Hay que desprenderse de él para empezar a apreciar la validez de los proyectos, los conceptos, los fragmentos. Pero lo más grave es el miedo a lo informe, el amor a las etiquetas. Los enemigos del arte contemporáneo se oponen a éste porque le temen, sobre todo, a lo abierto, a la violenta desdefinición (Harold Rosenberg) de las disciplinas artísticas.

Rafel Lemus  

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No sólo les repele que el arte pueda ser algo más que pintura y escultura; les horroriza la idea de que la peste se contagie y de pronto las novelas empiecen a parecer latas de sopa; los poemas, videojuegos, y los ensayos, acciones. Su pesadilla es que la creación desborde los envases, los géneros que ellos practican y estudian. Es decir, que la creación fluya. Una ansiedad semejante les provoca un objeto de uso cotidiano exhibido en un museo o un performance celebrado en la vía pública. Se preguntan si eso es o no arte, si esa caja de zapatos o esa corcholata, es una pieza de arte o un simple elemento de la vida diaria. ¡Como si los objetos no pudieran ser una y otra cosa a la vez! Lamentan, también, que cierta obra, firmada por un artista, pueda ser creada por cualquiera, cuando esa es una de las conquistas del arte contemporáneo: diluir la frontera entre artistas y espectadores, entre arte y vida. ¿O es que debemos condenar al espectador a una actitud pasiva y contemplativa?

Rafel Lemus 

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Sépase de una vez que la pulsión experimental no caduca –es una pulsión, no una costumbre– y que es posible repetir, recrear, radicalizar las vanguardias. Como ha escrito Hal Foster, no hay mejor manera de desconectarse de ciertas inercias presentes que re conectándose con las prácticas de las vanguardias históricas.

Rafel Lemus 

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se sabe que no es un problema de producción sino de recepción: no es que no haya obras fascinantes, es que sencillamente les cuesta fascinarse.

Rafel Lemus 

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es falso que el arte sólo pueda afincarse en el pasado –y, en rigor, es mentira que todas las raíces deban hundirse en un solo punto. Se sabe que existen organismos radicantes, como la hiedra, que tienen múltiples raíces aéreas y que se sujetan, simultáneamente, a varias superficies. Se sabe que así, radicantes, son, según Nicolas Bourriaud, las mejores obras contemporáneas: están fijas, pero no en el pasado. En el presente. O mejor: en los diversos presentes.

Rafel Lemus 

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las buenas obras [...] terminan creciendo [...] dentro de uno.

Rafel Lemus

[leticia-skrycky]

PESO MUERTO

“(…) lo que llamamos muerte no es más que salirse de esa forma, de ese cuerpo, de esa idea» Berlinde De Bruyckere

PESO MUERTO es la puesta en escena de la primera etapa del Proyecto Entropía, una investigación sobre la muerte. A partir de la pregunta de cómo el sistema económico actual nos deja morir (necropolítica), PESO MUERTO indaga en la transformación de la materia (cambios de estado, procesos de decomposición y desintegración) a través de un diálogo con la ciencia desde el estudio celular y el fenómeno físico. Por otra parte, cuestiona sociopolíticamente el vínculo de la muerte con el espectáculo.

El proceso creativo de PESO MUERTO es una constelación de encuentros sin lugar fijo más que el inesperado complejo de huellas que co-emergen entre los movimientos, pensamientos y sentimientos de lxs integrantes del equipo, desvelando una performance imposible de lo que se conoce como muerte, y un espacio de derecho para recoger la idea del morir desde la materia viva y la relación con los cuerpos, sus formas, presencias, diluciones y vibraciones.

En este viaje los artistas han sido acompañados con lecturas como:  Jean Luc Nancy, Enrique Lihn, Byung-Chul Han, Pedro Achondo, Achille Mbembe, Violeta Parra, entre otrxs.

Ficha artística

PESO MUERTO Concepto y Dirección Carolina Cifras; Equipo conformado por Javiera Peón-Veiga, Leticia Skrycky, Cristobal Vargas, Rodrigo Sobarzo, Claudia Yolín, Andy Dockett. Artistas invitados Jose Olavarría, Varinia Canto, Josefina Camus, Luis Moreno, Natalia Ramírez Püschel y Rolando Jara. Colaboradores Paulina Chamorro, Gabriela Zegers, DAIO y Silvia Vivanco. Producción Josefina Greene y Camila Soto.

La creación de la artista chilena Carolina Cifras se inscribe dentro del proyecto Constelaciones, iniciado por Le Quartz – Escena Nacional de Brest, Francia. Constelaciones es una red de residencias coreográficas internacionales entre cinco ciudades del mundo, en lugares que se caracterizan por el acompañamiento artístico y por una propuesta curatorial.

** Constelaciones, proyecto iniciado por Le Quartz – Escena Nacional de Brest, Francia y concebido como una red de residencias coreográficas internacionales entre cinco ciudades del mundo, que son: Le Quartz – Escena Nacional de Brest (Francia), NAVE – Santiago (Chile), Al Mantara – Tannourine (Líbano), KET – Atenas (Grecia), Fabrik – Potsdam (Alemania). Este proyecto cuenta con el apoyo de Fonds de dotation du Quartz, Instituto Francés y Ministerio Francés de Cultura. Auspiciado por DIRAC del Ministerio de RR.EE

[saborateatrook]

La piedad, de César Pafundi

La piedad, de César Pafundi

Una celebración que invita a pensarnos, en ese lugar donde nos sentimos pequeños, un poco sucios y, al mismo tiempo, felices de estar en esta pura vida.

Ficha artístico-técnica

Dramaturgia: César Pafundi

Actúan: Coco Comba, Rodrigo Isequilla, Alita Nuñez

Dirección: Juan Inti Canelo, César Pafundi

Clasificaciones: Teatro, Adultos

TEATRO HOSTEL

Olavarría 2373 (mapa)

Mar del Plata – Buenos Aires –…

[aschenblumen]

Me refiero al hablar de la obra tardía de un crítico [Roland Barthes], teórico y escritor, cuya obra final, la que estaba en su escritorio el día del accidente que causó su muerte, llevaba por título: «No se puede amar de lo que amamos.» Y en otra traducción: tú (un tú general que me incluye a mí,  el tú que usamos en español, a veces, para agruparnos tú y yo), siempre fracasas al hablar, cuando hablas de lo que amas.

Kate Briggs, «Y todavía nada de lluvia / Roland Barthes rima con» en Este pequeño arte. Traducción de Rodrigo Olavarría.

[elmaracaibeno-blog]

[POEMA]: "AULLIDO" de Allen Ginsberg. (Traducción de Rodrigo Olavarría)

[POEMA]: “AULLIDO” de Allen Ginsberg. (Traducción de Rodrigo Olavarría)

Para Carl Salomón

I Vi las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, hambrientas histéricas desnudas, arrastrándose por las calles de los negros al amanecer en busca de un colérico pinchazo, hipsters con cabezas de ángel ardiendo por la antigua conexión celestial con el estrellado dínamo de la maquinaria nocturna, que pobres y harapientos y ojerosos y drogados pasaron la noche…

[jovenescriticosgam]

Sensaciones y simulaciones: Oropel *Por Danae Zamora

Acostumbrados a un mundo de apariencias, en donde la imagen que nosotros mismos nos encargamos de construir se estriba como el elemento fundamental para relacionarse en la sociedad: así entramos a la sala, en donde la tarima que separa el suelo del espacio escénico no son más que cincuenta centímetros en donde tiene lugar el juego virtual al que nos somete la danza de bailarines, que no son bailarines. Cuando entramos a ver una obra de danza esperamos encontrarnos con cuerpos perfectamente esculpidos por la rigurosidad de la disciplina, pero las imágenes a las que nos enfrentamos en este espacio, donde el claroscuro pareciera ser el mejor maquillaje, es inusual, diferente. Sin descuidar la tecnicidad de los pasos, el reflejo de nuestros propios cuerpos degradados encuentra lugar en escena. De este modo, Javiera Peón-Veiga, Rodrigo Pérez, Katalina Mella, Se-Rok Park, José Tomas Olavarría y Jonathan Inostroza alteran el horizonte de expectativas para enfrentarnos con la realidad desde la virtualidad de sus movimientos, en la atmósfera de lo ilusorio.

Es un juego de luces, sonidos y cuerpos, que incluso por momentos llega a ser delirante. No se logra disociar ninguna idea, porque la ambigüedad pareciera ser la única salida. No se trata de comprender qué quieren expresar, sino más bien se trata de confundirse, de no entender las razones de estos movimientos constantes, repetitivos, que nos enfrentan con nuestra propia realidad de imágenes, todas esas que vemos pasar a través de pantallas día a día.

Por momentos pareciera que estamos asistiendo al ensayo de una obra de danza, lo cual refuerza la idea del simulacro, este oropel, esta lámina de oro que simula ser real. Este ensayo, que da la sensación de estar siendo improvisado ante los espectadores, este estar haciéndose, le da al baile la fuerza de un acto performático que también va construyendo al público.

Sin duda es parte de un trabajo experimental, y por tanto exige un público que abra su mente a apreciar la profundidad que se explora en escena. La obra tendrá lugar hasta el 24 de Junio de jueves a sábado en la sala B1 del centro cultural GAM.

 Estudiante, 21 años, Peñaflor

[minutounocom]

Se trata de Nahuel Pineda y Rodrigo Job, dos jóvenes de localidades de la provincia de Buenos Aires quienes fueron el sábado pasado al show del Indio Solari en Olavarría y nunca regresaron a sus casas.

[hipertexto]

Usado que se derrumbaron llorando en gimnasios blancos desnudos y temblando ante la maquinaria de otros esqueletos, que mordieron detectives en el cuello y chillaron con deleite en autos de policías por no cometer más crimen que su propia salvaje pederastia e intoxicación, que aullaron de rodillas en el subterráneo y eran arrastrados por los tejados blandiendo genitales y manuscritos, que se dejaron follar por el culo por santos motociclistas, y gritaban de gozo, que mamaron y fueron mamados por esos serafines humanos, los marinos, caricias de amor Atlántico y Caribeño, que follaron en la mañana en las tardes en rosales y en el pasto de parques públicos y cementerios repartiendo su semen libremente a quien quisiera venir, que hiparon interminablemente tratando de reír pero terminaron con un llanto tras la partición de un baño turco cuando el blanco y desnudo ángel vino para atravesarlos con una espada, que perdieron sus efebos por las tres viejas arpías del destino la arpía tuerta del dólar heterosexual la arpía tuerta que guiña el ojo fuera del vientre y la arpía tuerta que no hace más que sentarse en su culo y cortar las hebras intelectuales doradas del telar del artesano, que copularon extáticos e insaciables con una botella de cerveza un amorcito un paquete de cigarrillos una vela y se cayeron de la cama, y continuaron por el suelo y por el pasillo y terminaron desmayándose en el muro con una visión del coño supremo y eyacularon eludiendo el último hálito de conciencia, que endulzaron los coños de un millón de muchachas estremeciéndose en el crepúsculo, y tenían los ojos rojos en las mañanas pero estaban preparados para endulzar el coño del amanecer, resplandecientes nalgas bajo graneros y desnudos en el lago,

“Aullido”, poema de Allen Ginsberg. Traducción inédita de Rodrigo Olavarría.

[cremillasbajas]

Suelo tener problemas para elegir los restoranes en las ciudades que no conozco bien. Y es que, por un lado quiero ir a un lugar donde sirvan comida local, un lugar honesto y sin pretensiones, definitivamente lo contrario a la típica trampa de turista: mala y excesivamente cara. Lo que suele ocurrir es que acabo caminando hambriento por cuadras y cuadras, desestimando cada lugar con el que me cruzo, para finalmente entrar desesperado a un lugar cualquiera y comer algo que normalmente no comería.

Cuaderno esclavo, Rodrigo Olavarría