#rollizo

[estuarioreloncavicl]

Estuario Reloncavi nace como iniciativa privada y con recursos propios para crear una plataforma virtual donde se puedan promocionar y difundir la información de los emprendedores de nuestro sector... Personas esforzadas que han invertido sus recursos en crear espacios para recibir a quienes deseen conoce y disfrutar de nuestro bello entorno. A menos de 100 km de #puertomontt #puertovaras podrá encontrar #TermasRalun #Ralun #Rollizo #Pocoihuen #CaminoCayutue #LagoCayutue #RalunElEste #Cochamo #ValledeCochamo #Pucheguin #RioPuelo #Yates #LagoTaguaTagua #LlanadaGrande #visitaelsurdechile #visitaEstuariodelReloncavi #LaLeydeBaltazar #visitaconresponsabilidad https://www.instagram.com/p/Cor4SVpOHN_/?igshid=NGJjMDIxMWI=

[srfresco]

¡Dragones!

¡FONDITO DE PANTALLA!

Un grupo de dragones de distintos lugares. Con suficientes likes haré otro con más dragones y más grande, muchos más ya que hay varios que no puede añadir por falta de espacio, así que si alguno de ustedes quiere que añada a alguno pueden sugerir y si me gusta lo añado.

Los dragones son...

Dragon City - Dragón Rollizo, Dragón Hércules.

The Battle Cats - Awakened Bahamut Cat

Clash Royale - Dragón Eléctrico.

HTTYD - Stormfly.

DragonBound - Dragón.

PvZ 2 - BocaDragón.

[sirenumscopuli]

«Yo, Venus mecánica, maniquí humano, transformista de hotel, tengo también mi traje favorito, mi elegancia de muchacha que sabe vestir para la calle, para el teatro y para el thé dansant. Conozco el color que arrastra a los hombres y el que impresiona a las mujeres. Finjo que voy a las carreras, que he de cenar fuera de casa o que salgo de compras por la mañana, después de las doce, bajo el arco de cristal de los barrenderos. Soy una actriz de actitudes, una pobre actriz de trapo, que no puede siquiera llevarse las manos al corazón para hacer más patético el verso que dicta el apuntador. Odio esa asamblea de pequeñas burguesas y ese escenario que tiene un biombo y unos cofres abiertos. Pequeñas burguesas que carecen de imaginación, miden el pecado por los centímetros de tela y no conocen la gracia del escorzo ni el valor del movimiento. Cuando compran un traje, yo le lloro como a una cosa mía que ha de quedarse para siempre sobre un cuerpo casto, bajo la imponente vigilancia de los padres jesuitas. Me horroriza sobremanera la virginidad de esos vestidos que no han de sentir nunca la violenta sacudida ni la impaciente desgarradura. Yo, Venus mecánica, maniquí humano, sé bien en qué consiste la gracia de vestirse. Tengo un alma emboscada en mi figura, un alma que late en cada uno de mis pasos, mientras cruzo lentamente el cuarto del hotel. Vosotras, burguesas, no tenéis esa juventud insolente, este impudor mundano, estas piernas voraces, este pecho alto y pequeño como un fruto. ¡Ah, cómo os odio, rebaño de pavas, cerditas grasientas de las provincias, buches rollizos de donde cuelga la medalla católica de la domesticidad!»

[jaime-funes]

La Iglesia de San Francisco, es el monumento más antiguo de la ciudad de San Francisco de Campeche, fundado en 1546. En este recinto, en la parte que ahora corresponde al atrio, el fraile Alonso González ofició, el 22 de marzo de 1517, la primera misa en tierra firme en América. Asimismo nació en el convento de esta iglesia Jerónimo Cortés, nieto del conquistador Hernán Cortés e hijo del segundo Marqués del Valle de Oaxaca, Martín Cortés. Asimismo, el templo y convento de San Francisco ha jugado un papel trascendental en la vida histórica de Campeche. En sus inicios fue un asiento principal franciscano, punto de partida de las primeras misiones evangelizadoras del siglo XVI en la península. El convento, aparte de ser fortaleza espiritual de la iglesia militante, también fue fortaleza defensiva contra los ataques piratas. La fachada principal consta de una puerta de arco de medio punto y portón terrado; cuenta con una ventana coral con barandal de madera y una espadaña de dos cuerpos conopiales. Su interior es de una sola nave techada con bóveda de cañón corrido con rollizos y soportada por cuatro arcos. El altar mayor fue construido en los años 40 del siglo pasado. Fuente: www.guiajero.com #SanFranciscoDeCampeche #Campeche #Templo #CristoNegro #México #MéxicoDesconocido #MéxicoMágico (en Iglesia Del Cristo Negro De San Roman) https://www.instagram.com/p/CosuebQpFnbYnLpAq1mjGR9qMaUs-cfH8eQCq80/?igshid=NGJjMDIxMWI=

[uniquetyphoonmiracle]

VIRGINIA MAESTRO.. porque te molesto que dijeran de MANUEL CUESTA con camiseta del CAPITAN AME-RICA que parecia o era el hermano Rollizo de Dave Grohl el musico mas rico y tragico del Rock con nIrVANa [con los que poso delante estatua Equestre de General Martinez Campos restaurador de la Monarquia tras I REPUBLICA en el parque del retiro de madrid con camiseta del grupo de chicas DICK_LESS=SIN POLLA.. mientras SUICIDADO KURT COBAIN ofrecia CIGARRILLO] y FOO FIGHTERS (=naves desconocidas de II GUERRA MUNDIAL) que empezo a gestar en cd NEVERMIND con una maqueta llamada POCKET-WATCH (=RELOJ DE BOLSILLO).. al que se le murio su bateria y amigo por DROGAS en COLOMBIA.. pues dijiste ES CIERTO QUE LA ESTUPIDEZ NO TIENE LIMITES. TE CUBRES DE GLORIA con COMENTARIOS ASI jaja

Por cierto.. A tu ABUELA queti BERGUICES no le gusto tu PEINETA y te dijo que MANDASES BESITOS jaja

Dave Grohl con Foo FIGHTERS [que tocaron dia de mi año 26=28_11_97 en sala CANCILLER II antes sala ARGENTINA en SAN BLAS_MADRID y no pude ir al tocarme GUARDIA en la PUTA MILI]..se rompió una pierna al caerse del escenario en SUECIA cuando versionaban UNDER PRESSURE de QUEEN+BOWIE por lo que su malogrado BATERIA hizo otras versiones mientras le PONIAN ALGO EN LA PIERNA..luego continuo la gira sentado en un trono que cedió a AXL ROSE cuando en el 1er concierto de Reunión de GUNS N ROSES en uno de sus bares de los que salieron en L.A. se rompio OTRA PIERNA y que utilizo como cantante de ACDC por ejemplo en SEVILLA aunque no rebajaron el precio de las entradas por no verle mover el culo con más de 50 años cantando lo de siempre

[julio-viernes]

Little Feat, la legendaria banda angelina encuadrada en el rock sureño, lanzará “Sam’s Place”, su primer nuevo álbum de estudio en 12 años, el 17 de mayo en Hot Tomato Productions/MRI. La cosa, el intringulis del asunto, es que este va a ser el primer álbum de blues / r&b de los Feat en toda su historia.

Para calentar motores nos regalan un "You´ll Be Mine" rollizo, mollar, macizorro, versión del original compuesto por Willie Dixon para Howlin’ Wolf. Recuerdo a los cuatro chalados- amigos con paciencia que por puro aburrimiento siguen esta página que "You´ll Be Mine" fue la directa inspiración para "Jeepster" de Marcelino Bolan. El mejor, el auténtico, el verdadero rey del glam.

[mercedesangel]

¡ESTUDIA!

-¡Estudia! ¡Cuántas veces le he dicho a mi hijo: estudia! Crees que se va a acabar el mundo cuando tu hijo te lleva el primer suspenso. No te puedes hacer a la idea de que tu hijo pueda fracasar. ¡Estudia! Mi hijo nació sano, rollizo y de color sonrosado. Estaba acostumbrada a que la gente me parara cuando era un bebé para poder observarlo. Para mí era precioso. Sus ojos, cuando estaba…

[ivanreydereyes]

X cierto.. VIRGINIA MAESTRO.. quien estaba junto a ti con camiseta del CAPITAN AME-RICA cuando hiciste la PEINETA que no le gusto a tu ABUELA y del q dijo un tal FRUDUS q se parecia a Dave Groghl de nIrVANa pero ROLLIZO y le respondiste ES CIERTO QUE LA ESTUPIDEZ HUMANA NO TIENE LIMITES, Y QUE COMENTARIOS ASI TE CUBRES DE GLORIA es Manuel CUESTA "TRINIDAD".. debuto con cd EL SONIDO DE LO INEVITABLE seguido d cd DIAS ROJOS cd LA VIDA SECRETA DE PETER PARKER (incluye tu SONRISA EN LA ALAMEDA=mi barrio.. junto a Ismael SERRANO) luego saco la II PARTE seguido del villancico HAY UNA LUZ y el cd CERCA DE LA TEMPESTAD, single ASIGNATURA PENDIENTE y CD EL ULTIMO BAILE

[marginalia-6]

V.

En esta ruda oportunidad, los amigos de Edna Lark visitaron su hogar en busca de sosiego. Las últimas sesiones de la comunión habían traído al grupo una gran paz que se esfumó al pasar los días, su aroma aún presente en el aire, sus usarios unos espectros de grito. Yo observaba las situaciones a escondidas, detrás de paredes y puertas entrecerradas, mientras consolaba mis propios deseos.

La voz de Giorgio Calibán retumbó desde un cuarto lleno de escobas.

Se oyeron pasos pesados y Giorgio abrió la puerta con la brutalidad que lo caracterizaba: su cuerpo era rollizo y de tronco duro, un hombre rubicundo.

¿Y ahora cuál es el problema?

Estoy cansado de estos vampiros.

La comunión le parecía una ofensa, una burla hacia la señora Lark que él no podía seguir soportando. En su adolescencia, ya lejos de sus padres, Edna le ofreció ayuda cuando nadie podía siquiera mirarlo a los ojos.

Giorgio Calibán, a pesar de esto, pidió permiso para ejercer su palabra. La diatriba fue eterna.

[estuarioreloncavicl]

Seguinos trabajando para promocionar a nuestros emprendedores, promover la visita a nuestra zona en forma ordenada y sustentable... Nuestra zona se caracteriza por ser hermosa con naturaleza y paisajes increíbles pero requiere mantener un cuidado... Estamos ubicados a 100 km aprox de #PuertoMontt #PuertoVaras durante el verano tenemos actividades entretenidas y durante invierno es un privilegio el descanso... Visita www.estuarioreloncavi.cl y programa tu viaje... Aquí puedes alojarte en #TermasdeRalun #Ralun #Rollizo #Pocoihuen #CaminoCayutue #LagoCayutue #RalunElEste #Cochamo #ValleCochamo #Pucheguin #Yates #RioPuelo #LagoTaguaTagua #LlanadaGrande Desde cualquier sector puedes moverte hacia otros cercanos... Apoya el emprendimiento local y disfruta de nuestro Estuario (en Descubre y visita Estuario del Reloncavi) https://www.instagram.com/p/CnkBVmaOItT/?igshid=NGJjMDIxMWI=

[girasolcaricatura]

2 poemas de horror para octubre (VOL. II)

La serpiente de Elías.

¿Recuerdas, Elías,

el día que me adoptaste?

Estaba sobre una mesa,

atrás de esa jaula de cristal,

escondida entre la sección de reptiles.

Me llevaste a casa mientras

con la otra mano llevabas un globo,

que era tu cabeza.

Tu tía Rocío, ángel guardián,

no soportaba el brillo

de mis ojos.

Todavía menos me quería

la santísima de tu madre,

aquella por quien vine.

Ella, con las rodillas marcadas,

apretaba diariamente

la madera de un rosario

que colgaba sobre el abismo de una mesa.

Recuerdo que en ocasiones,

mientras ella rezaba,

amarrabas tu cabeza

en la esquina de la ventana

y me observabas cambiar de piel.

A veces de tu boca y tus ojos

se observaba el color blanco,

pues eras prisionero del iris esmeralda

de mis ojos.

La primera en irse fue tu tía

recuerdo cuando la vi rodar

por las escaleras.

Se abrió por detrás de la cabeza,

arriba del cuello. Todavía trató

de moverse pero la sangre, como

una palanca, la regresó al suelo.

Pobre, Elías, pobre…

hubieras visto

de frente tu rostro el día

que la cremaron,

lo mucho que de tus ojos

brotaban lágrimas

cuando viste el cuerpo de tu tía

calcinado al rojo de las llamas.

No pudiste dejar de llorar.

Tu madre querida,

lloraba al verte llorar a ti también.

Sus lágrimas dibujaban una cascada,

que descendía hasta las selvas y cavernas

del infierno, incluso las cabras

que ahí respiran, podían estirar el cuello y

tratar de beberlas.

Naturalmente la vida continuó, y tú hacías

la tarea con tu cabecita amarrada a una silla

junto a la ventana.

Nunca supiste por qué lo hice, pero ese fue

el último día que nos vimos:

ese día mis colmillos crecieron y crecieron,

y los clavé en el listón que sujetaba tu cabeza

rellena de helio. Tu cabeza de globo.

Saliste flotando por la ventana. Te vi alejarte

y alejarte, hasta alcanzar

las orillas de aquellas nubes,

hasta que el círculo que fuiste se volvió

un punto, y luego nada.

Tu madre, asustada al no escucharte,

subió corriendo a tu recámara.

Nunca sabrás lo mucho que sufrió

al ver que no estabas más.

Lo cierto es que ella

pasó el resto de sus días,

cargando esas nuevas ojeras

almacenándose bajo sus ojos,

con los ojos como garabatos,

viendo siempre hacia arriba.

Abandonó sus rosarios, su Dios,

su fe en Dios. Y el resto de los días

los gastó mirando al cielo,

buscándote. Hasta que el sol,

poco a poco,

cubrió sus ojos de blanco

y los cerró para que dejaran de buscarte.

Noche de brujas eternamente

Protagonistas:

“demonio” Gael Velez

Bartoloméee “zombi” Díaz

Candida “flama” Fidalgo

Enzo “cascarrabias” Almagro

& Cipriano Xu

Creado por: Girasol “infierno” Caricatura

Fue una triste noche de noviembre

que pude atestiguar la gloria y límite de nuestra crueldad.

Cortábamos con sierra

pedazos de un cuerpo helado

y los arrojábamos en una bolsa de basura.

La pesadilla comenzó el día de brujas:

radiantes, estrellas en la tierra,

conocimos a Gael.

Salíamos de una lectura de poesía

y caminamos por las calles de la colonia

doctores.

Muertos de hambre, expulsados del recinto,

vagamos como niños rollizos,

lúdicos, arrojando dulces al aire y

viéndolos desplomarse.

Habíamos llegado a un apartamento.

Ahí estaba Gael, con drogas y

medicinas en una bolsa de súper.

Sus ojos, infinitos círculos, reflejaban

nuestras caricias compartidas y

también nuestra silueta,

semejante a la escultura

de varios cuerpos aglutinados.

Sus ojos reflejaban, también, nuestras bocas,

que se unían

con un beso, y nuestras bocas

cuando leíamos poemas.

Reflejaban, incluso,

los relámpagos color rosa

que invocábamos en el estómago,

que venían abajo cuando llovía

dentro de nosotros.

Y reflejaban la lluvia de afuera

que salpicaba las ventanas,

y cuando alguien encendió el

proyector.

Nos reflejaban agarrando una laptop

y proyectando películas sórdidas

de horror sobre la pared mientras la noche escapaba.

También nos reflejaban cuando salimos de ahí,

con el sol creando una capa blanca

sobre nosotros, haciéndonos

parecer fantasmas,

y llegó la policía y molió a Bartolomé

a golpes y subiéndolo a la patrulla

y arrancando el motor estacionados

sobre Eje Central.

Nos reflejaron cuando discutíamos,

en cuartos calientes de la ciudad,

y el día que Cándida lloraba por haber

perdido a su madre y nadie le hacía caso y

nadie envolverla en un abrazo.

El día que encarcelaron

a Cipriano y a Enzo por posesión

y venta de narcóticos, nos observaron sudorosos

verter nuestras drogas en el retrete.

Imposible pensar que nos observaron de frente

cuando descubrimos que

así como esos ojos escribieron poesía

también trabajaban para la policía,

y eran espectadores de brujería en su casa,

y sabían

que Gael en realidad nos quería ver

muertos o en la cárcel.

Sus ojos no pudieron seguirnos hasta su casa,

pero sí nos observaron esa noche

cuando negamos su existencia, pues todavía

no había nacido. Cuando hundimos su cabeza

en la tierra con el golpe macizo de una pala.

Sería demasiado decir que nos observaron

cuando le abrimos la barriga y

le sacamos los intestinos como si fueran listones

de estambre,

esa triste noche

Gael desapareció

y nosotros juramos no hablar

nunca más sobre el asunto.

[jaime-funes]

Iglesia de San Francisco #SanFranciscoDeCampeche La Iglesia de San Francisco, es el monumento más antiguo de la ciudad de San Francisco de Campeche, fundado en 1546. En este recinto, en la parte que ahora corresponde al atrio, el fraile Alonso González ofició, el 22 de marzo de 1517, la primera misa en tierra firme en América. Asimismo nació en el convento de esta iglesia Jerónimo Cortés, nieto del conquistador Hernán Cortés e hijo del segundo Marqués del Valle de Oaxaca, Martín Cortés. Asimismo, el templo y convento de San Francisco ha jugado un papel trascendental en la vida histórica de Campeche. En sus inicios fue un asiento principal franciscano, punto de partida de las primeras misiones evangelizadoras del siglo XVI en la península. El convento, aparte de ser fortaleza espiritual de la iglesia militante, también fue fortaleza defensiva contra los ataques piratas. La fachada principal consta de una puerta de arco de medio punto y portón terrado; cuenta con una ventana coral con barandal de madera y una espadaña de dos cuerpos conopiales. Su interior es de una sola nave techada con bóveda de cañón corrido con rollizos y soportada por cuatro arcos. El altar mayor fue construido en los años 40 del siglo pasado. Fuente: www.turismocampeche.com (en San Francisco de Campeche) https://www.instagram.com/p/CostQobp6iZ_sUHoUo5x2bYVDJcPGPw--SG3NI0/?igshid=NGJjMDIxMWI=

[belenquezada]

Amarme.

Me e dado cuenta cuenta de qué hay otras maneras de ver la vida, más maneras de verme a mi misma, no todo es oscuridad, me di cuenta que el amor propio es fundamental en la vida de cada uno, estoy aprendiendo a quererme tal y como soy , con mis defectos y virtudes,nadie me va a amar mas de lo que yo me amo a mi , debes amarte para amar a otra persona, crees que tus defectos te hacen no ser perfecta, estás equivocad@ tus defectos te hacen perfect@ mi precios@ mírate y si “soy perfecta , me amo , me respeto” amate es tan sensacional ese sentimiento y es tan único, ser flac@ o gord@ no te define como persona, tu físico no te define, amate tal cual eres, me amo tal cual, soy hermos@, con mis curvas , mis bellos , mi acné , mis rollizos nadie me amará mas que yo, nadie me hará mas feliz que yo misma, no dependo de nadie para ser feliz , solo de mi

[unvueloenextasis]

Las noches en el edificio

En el pasillo del séptimo piso se oye el eco impecable y seco de las suelas de los zapatos cuando golpean el piso, un piso que, en lo habitual, siempre está limpio gracias a la atención de las señoras de limpieza, que a modo de sísifo, todas las mañanas relucen las baldosas con agua enjabonada para luego ser indiferentemente enmugrecidas por las suelas de muchos zapatos errantes. Además de ello, limpian el cuarto de la escalera de emergencia, aunque allí el trabajo es mínimo, ya que casi nadie, con algún espíritu deportista, las utiliza para entrar o salir del edificio. Todos los habitantes prefieren usar el ascensor así vivan en el segundo, puesto que nadie va  por la escalera por ser un lugar frío, solitario, poco iluminado y misterioso.

Vuelvo sumamente extenuado, después de un largo día en la universidad, nueve cuadras separan el edificio del paradero, no tengo más remedio que caminar arrastrando mi cansancio y retando a mi suerte, ignorando los peligros que alberga la noche con los fumones y maleantes guarecidos en las sombras para, de un momento a otro, salir y sorprender a su presa. A las doce de la noche, mientras media ciudad duerme, todo es silencioso, las suelas de mis zapatos generan un eco sobrio que rompe el enmudecimiento de la calle, mientras sigo distraído planeando que haré en mis siguientes días como un estudiante responsable. Algo que no soy. Otra noche más que llego a salvo a la puerta del edificio sin alguna amenaza posible o quizá será que por mi apariencia de drogadicto andrajoso y despeinado les haya hecho suponer, a los malandros, que yo no valía la pena y esfuerzo. Algo que es verdad.

Como todas las noches al volver a casa, pienso en lo que haré al día siguiente sobre los asuntos de la universidad y siempre el agotamiento me desvía del tema sin menor reparo y termino concluyendo con algunas hipótesis sobre esas preguntas existenciaales, entretanto uno va distraído, filosofando muy contrariado y pensativo sobre de la vida rutinaria, la muerte como el inicio de la vida o sobre la comunicación animal entre símbolos o cualquier otro tema que me conduja a la inmersión del razonamiento. Olvido que tenía que planear mis deberes y sigo con lo otro mientras espero a que abran la puerta. Siento que mis pocas energías se consumen cada vez más al apretar el timbre del intercomunicador a la espera de que abran pronto para subir a mi casa y, al fin, poder dormir. Como todos los jueves la clase acaba muy tarde y mis ojos son quienes sufren más los estragos del cansancio hasta quedar semiabiertos, irritados, rojos, ojerosos como si hubiese salido de una maratónica sesión con alguna hierba alucinógena y no de la habitual y aburrida sesión de clases.

Aún sigo en la puerta del edificio, vuelvo a tocar, por tercera vez, el intercomunicador pero no encuentro respuesta. Pego la mirada a la puerta de cristal para mirar en el interior y logro ver, a lo lejos, al rollizo conserje muy hundido en su asiento, con la camisa fuera del pantalón, la cabeza tirada para atrás y con un poco de baba corriéndose por la comisura de su boca, haciendo notar su desfachatez como un holgazán desparramado en la silla y no como el centinela calificado, alerta ante la extrañeza como especificaba en su currículum de trabajo. Me irrito pero, sin embargo, pienso que yo en su lugar hubiese hecho lo mismo, ambos estamos molidos por la imposición rutinaria que nos condena a largas e insufribles horas en función de nuestros deberes para luego terminar agotados, derrotados, con unas ganas necesarias de dormir o de morir.

Con una mueca pícara pero claramente impostada atiende a al llamado del timbre, mientras me dirijo al ascensor pienso en el pobre hombre que probablemente debió tener un largo y pesado día, de seguro, mucho más arduo que el mío. Mi cansancio solo me permite devolverle el saludo amablemente y seguir con mi itinerario hacía mi cama. Entro al ascensor nublado por el sueño y aprieto el 7 que es el piso en donde vivo. Entre tanto se cierra la puerta del ascensor vuelvo a ver al pobre conserje durmiendo a sus anchas en su silla, con la camisa afuera, la correa desajustada y la boca abierta mientras termina de cerrarse por completo la puerta. De inmediato recuerdo que ese trabajador inmoral acaba de relevar a su compañero de trabajo y que su horario de ingreso habría estado entre las siete u ocho de la noche, es decir, apenas pasaron unas horas y ya se siente cansado y con ganas de dormir. Me enerva pero, sin embargo, recuerdo también que yo todos los días, al llegar a clases, tampoco logro estar despierto y me atrevo a recostarme en la carpeta y dormir un poquito.

Salgo del ascensor, cada vez más cansado y zigzagueando como si estuviese ebrio, camino hacia el departamento, noto que la bombilla del pasillo ha sido sustraída (de seguro por algún vecino cleptómano) pero la oscuridad y las razones no me interesan. Ingreso la llave en la cerradura pero algo extraño impide girar para abrir, insisto, remezo con algo de violencia a la puerta, reniego, maldigo mi mala suerte y maldigo a la llave. Rápidamente sospecho lo improbable, pero que en realidad estaba pasando, no era mi casa, era el 508 y yo vivo en el 708, es un error de dos pisos, sin querer, debí haber apretado el 5 y no el 7. Se puede ver al pie de la puerta que una luz del interior acaba de ser encendida a causa del ruido por haber agitado la puerta, lo que me convierte en un presunto atracador para mis vecinos...

Un ramalazo de desconfianza y cobardía me hizo huir velozmente del lugar antes que me sorprendan, como no había tiempo para esperar el ascensor, opté por entrar al cuarto de la escalera de emergencia y ocultarme ahí. Al entrar apresuradamente, descubro a una pareja de novios con los pantalones abajo, frotando sus cuerpos. La escena parecía haber sido extraída de una película porno. Aparentaban tener unos veinte años, ella tenía el cabello alborotado y un tatuaje de alguna flor extraña en su muslo derecho mientras que su novio era un flaco castaño con una cara de libidinoso. El cuarto de escalera sería un espacio casi ideal para encuentros casuales de novios que no podrían costear un cuarto de hotel o, quizá, por no poder aguantar tanto la arrechura. Al verme cortaron con su lujuria y empezaron a subirse los pantalones abochornados mientras yo cruzaba por su costado, huyendo y lamentándome por haber cortado ese momento pseudo romántico.

Ya en la mañana, como todos los días, me preparo para otro día intenso y aburrido en la universidad. Bajo a la recepción y veo a los dueños del departamento del 508 ofuscados, levantando la voz, y con el ceño fruncido ante la administradora del edificio, quién es también la jefa de los conserjes, diciéndole que un extraño había querido entrar a su casa a robar y que la vigilancia era pésima y que el gordo que toca cuidar de noche siempre se queda dormido. Logro escuchar a la administradora que lo despedirá, pobre hombre, pienso.

[lasvocesdelosotros]

noviembre 2019

01

—¿Y tu alma? ¿Dónde crees que haya ido?

—Debe andar vagando por la tierra como tantas otras; buscando vivos que recen por ella. [...] Cuando me senté a morir, ella rogó que me levantara y que siguiera arrastrando la vida, como si esperara todavía algún milagro que me limpiara de culpas. Ni siquiera hice el intento: «Aquí se acaba el camino -le dije-. Ya no me quedan fuerzas para más». Y abrí la boca para que se fuera. Y se fue. Sentí cuando cayó en mis manos el hilito de sangre con que estaba amarrada a mi corazón.

Rulfo

02

La soledad engendra lo original, lo atrevido, y lo extraordinariamente bello; la poesía. Pero engendra también lo desagradable, lo inoportuno, absurdo e inadecuado.

Thomas Mann

03

Pero la pasión, como el delito, no se encuentra a sus an- chas en medio del orden y el bienestar cotidiano; todo aflojamiento de los resortes de la disciplina, toda confusión y trastorno le son propicios, porque le dan la esperanza de obtener ventajas de ellos. Así, Aschenbach sentía una satisfacción oscura ante los fingimientos de las autoridades de Venecia, ante el secreto inconfesable de la ciudad, que se fundía con el suyo propio y que tanto le importaba no se divulgase

Thomas Mann

04

Pero, al propio tiempo, sentía que no quería en realidad dar en serio un paso semejante. Eso le traería la calma, le volvería a sí mismo; pero el que está fuera de sí, nada aborrece tanto como volver a su propio ser

Thomas Mann

05

Era la sonrisa de Narciso al inclinarse sobre el agua; aquella sonrisa profunda, encantada, deleitable, que acompaña a los brazos que se tienden al reflejo de la propia belleza; una sonrisa ligeramente contraída por el beso imposible de su sombra incitante, curiosa y ligeramente atormentada, transformada y transformadora

Thomas Mann

06

conviene que el mundo conozca sólo la obra bella y no sus orígenes, las condiciones que determinaron su aparición, pues el conocimiento de las fuentes en que el poeta bebe su inspiración lo confundiría, lo asustaría a menudo, dañando así el efecto de las. cosas excelentes

Thomas Mann

07

Amaba el mar por razones profundas: por el ansia de reposo del artista que trabaja rudamente, que desea descansar de la variedad de figuras que se le presentan en el seno de lo simple e inmenso; por una tendencia perversa, opuesta enteramente a las exigencias de su misión en el mundo, y más tentadora, por eso, a lo inarticulado, desmedido y eterno; a la nada. Quien se esfuerza por alcanzar lo excelso, nota el ansia de reposar en lo perfecto

Thomas Mann

08

aquella otra vez, en Nápoles, cuando la joven que tenía enfrente en el tranvía murió. Primero pareció un desvanecimiento, y el tranvía siguió un buen rato. Pero luego ya no hubo lugar a dudas y tuvimos que parar. Y detrás de nosotros los coches se detenían y se formaba un atasco, como si nunca más se pudiera ir en esa dirección. La muchacha pálida y gruesa hubiera podido morir tranquilamente, apoyada en su vecina de asiento. Pero su madre no lo permitió y le puso toda clase de impedimentos. Le desordenó la ropa y le vertió no sé qué líquido en la boca, incapaz ya de retener nada. Le frotó la frente con una sustancia que alguien trajo, y cuando los ojos le empezaron a dar vueltas, se puso a zarandearla tratando de que volvieran a mirar al frente. Gritaba al interior de aquellos ojos que no oían, agarraba y tiraba de su hija de un lado a otro como si fuera una muñeca, hasta que al final tomó impulso y, con todas sus fuerzas, golpeó aquel rostro rollizo para que no muriera. Entonces tuve miedo.

Rilke

09

¿Has oído hablar de Venecia? Bien. Pues te digo que aquellos ojos habrían sido capaces de traer Venecia a esta habitación, que podrías ver Venecia aquí dentro igual que ves esta mesa. Una día estaba yo en un rincón y oí que le hablaba a mi padre de Persia; a veces tengo todavía la impresión de que mis manos huelen a ella. Mi padre lo tenía en mucha estima, y su alteza el landgrave era algo así como su discípulo. Pero había bastante gente, como es natural, que le reprochaba que sólo creyera en el pasado cuando el pasado vivía en él. No entendían que las cosas sólo tienen sentido cuando se ha nacido con ellas.

Rilke

10

Estoy tumbado en la cama, a cinco pisos de altura, y mi jornada, que nada interrumpe, es como la esfera de un reloj sin manecillas. Como un objeto perdido hace mucho y que, una mañana, reaparece en su sitio, en perfecto estado, casi más nuevo que cuando se perdió, como si alguien lo hubiera cuidado todo este tiempo: así veo esparcidas sobre la colcha las cosas perdidas de mi infancia, que me parecen nuevas. Todos los miedos que había perdido han regresado.

El miedo a que un hilillo de lana que sobresale del dobladillo de la manta sea duro, duro y afilado como una aguja de acero; el miedo a que este botoncito de la camisa de dormir sea más grande que mi cabeza, grande y pesado; el miedo a que esta migaja de pan que ahora cae de la cama sea de cristal y se haga mil pedazos al tocar el suelo, y la preocupación agobiante de que con ella, de hecho, se rompa todo, todo para siempre; el miedo a que el borde rasgado de una carta abierta sea algo prohibido que nadie debe nunca ver, algo de un valor indescriptible para lo que no hay en la habitación ningún lugar suficientemente seguro; el miedo a tragar, si me duermo, el trozo de carbón que hay delante de la estufa; el miedo a que un número cualquiera empiece a crecer en mi cerebro hasta que no quepa más; el miedo a estar tumbado sobre granito, sobre granito gris; el miedo a ponerme a gritar y a que todo el mundo acuda corriendo a mi puerta, que terminarán por echar abajo; el miedo a traicionarme a mí mismo y a decir todo aquello de lo que tengo miedo, y el miedo a no poder decir nada porque todo es indecible, y el resto de los miedos… los miedos.

Rilke

11

todas sus frases terminaban como si preguntara por ella

Rilke

12

No necesito respuestas a mis libros, bien que lo sabes, pero ahora necesito de corazón saber qué impresión te ha causado a ti éste. La buena de Ellen Key [una amiga escritora sueca], por supuesto, me confundió enseguida con Malte y abandonó la lectura; sólo tú, querida Lou, estás en situación de distinguir y comprobar si y hasta qué punto se parece a mí. Si él, que en parte está hecho de mis peligros, se hunde por así decir en ellos para ahorrarme a mí el naufragio, o si con estos apuntes no he hecho más que ceder a la corriente que me arrastra y me lleva a la deriva. ¿Puedes creer que después de este libro me quedé como un verdadero superviviente, desorientado en lo más hondo de mi ser, sin ocupación, sin nada de lo que ocuparme?

Rilke

13

cómo habría de servir para educar a alguien aquel en quien alienta de un modo innato una tendencia natural e incorregible hacia el abismo? Cierto es que quisiéramos negarlo y adquirir una actitud de dignidad; pero, como quiera que procedamos, ese abismo nos atrae. Así, por ejemplo, renegamos del conocimiento libertador, pues el conocimiento, Fedón, carece de severidad y disciplina; es sabio, comprensivo, perdona, no tiene forma ni decoro posibles, simpatiza con el abis- mo; es ya el mismo abismo. Lo rechazamos, pues, con decisión, y en adelante nuestros esfuerzos se dirigen tan sólo a la belleza; es decir, a la sencillez, a la grandeza y a la nueva disci- plina, a la nueva inocencia y a la forma; pero inocencia y forma, Fedón, conducen a la embriaguez y al deseo, dirigen quizás al espíritu noble hacia el espantoso delito del sentimiento que condena como infame su propia severidad estética; lo llevan al abismo, ellos también, lo llevan al abismo. Y nosotros, los poetas, caemos al abismo porque no podemos emprender el vuelo hacia arriba rectamente, sólo podemos extraviarnos. Ahora me voy, Fedón; quédate tú aquí, y sólo cuando ya hayas dejado de verme, vete también tú.

Thomas Mann

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Para que cualquier creación espiritual produzca rápidamente una impresión extraña y profunda, es preciso que exista secreto parentesco y hasta identidad entre el carácter perso- nal del autor y el carácter general de su generación. Los hombres no saben por qué les satisfacen las obras de arte. No son verdaderamente entendidos, y creen descubrir innumerables excelencias en una obra, para justificar su admiración por ella, cuando el fundamento íntimo de su aplauso es un sentimiento imponderable que se llama simpatía. Aschenbach había escrito expresamente, en un pasaje poco cono- cido de sus obras, que casi todas las cosas grandes que existen son grandes porque se han creado contra algo, a pesar de algo

Thomas Mann

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nosotros nos estacionamos

y nos jactamos en la faramalla

del florecer y, un día,

al llegar, rezagados,

al tardío interior de nuestro fruto

final, vemos —sentimos—

con cuántas profusiones la hojarasca

nos traicionó.

Rilke

16

contener

la muerte

—toda la muerte—

aun antes de que empiece la vida, contenerla

con dulzura

y no ser un malvado, es inefable.

Rilke

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Vencido —pensaba—, ven-

cido como un gallo que en la pelea deja caer desfallecido las alas.»

Thomas Mann

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grité, sólo para escuchar el grito, al que nada responde y al que nada mitiga la fuerza del gritar y que, por consiguiente, se eleva sin contrapeso alguno, sin cesar, aun cuando enmudece; entonces se desencajó la puerta de la pared, deprisa, pues la prisa era necesaria, y hasta los caballos del coche, abajo, en el empedrado, se irguieron como bestias que se tornan salvajes en la batalla, ofreciendo las gargantas.

Kafka

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Allá, en la infancia,

se pierde «uno», en silencio,

en ello y queda en ello conmovido.

Otro tal otro muere, y así es.

Pues, cerca de la muerte ya no se ve la muerte,

y se mira adelante, con fijeza,

quizá con una enorme mirada de animal.

Los amantes, si el otro no ocultase

la infalible mirada,

están ya casi allí, casi, y se asombran.

Sí, se les abre, como por descuido,

detrás del otro 

Pero al otro nadie

consigue superarlo,

y de nuevo se quedan en el mundo.

Por siempre vueltos a la creación,

sólo vemos en ella los reflejos

de lo que es libre, oscurecido

por nosotros. O, a veces,

ocurre que los ojos, mudos, de un animal

nos transverberan

con mirada inmutable.

A esto se le llama Destino: a estar enfrente

y nada más que esto y siempre enfrente.

Rilke

20

escucha el lastimero

soplo de los espacios:

ese ininterrumpido mensaje que se forma

del silencio, y que viene, hasta ti, susurrando,

desde los muertos jóvenes.

Rilke

21

No ser lo que se era

en la infinita angustia de esas manos;

tener que deprenderse hasta del propio nombre,

como quien lanza, lejos de sí, un juguete roto.

Extraño es no volver a desear

los deseos. Extraño es ver, perdido,

disperso, en el espacio todo aquello

que estuvo unido.

Y es penoso estar muerto y trabajoso

ir recobrando poco a poco un mínimo

de eternidad.

Rilke

22

Y en redor de este fuiste,

el pistilo

que, fecundado por su mismo polen,

se convierte en el fruto artificial

e inconsciente del tedio

—que, bajo el resplandor de la más tenue

superficie, parece sonreír

ligeramente.

Rilke

23

¿Acaso estamos aquí para decir tan sólo: casa, puente, fontana, puerta, jarro, olivo, balcón o, a lo sumo, pilar, torre? Mas para decir, entiéndelo, oh, para expresar aquello que las cosas mismas, en su intimidad, nunca esperaron ser.

Rilke

24

Próximo misteriosamente próximo

de los caídos prematuramente

está el héroe. Vivir

largo tiempo durar no le concierne.

Su aparición es vida. Sin cesar

se arrebata y penetra en la constelación

tornadiza, mudable, de su incesante riesgo.

Allí pocos podrían encontrarlo.

Pero el destino,

que nos oculta misteriosamente,

con súbito entusiasmo

le canta en la tormenta de su mundo

clamoroso. Yo a nadie

escucho como a él.

Inopinadamente me penetra

su oscuro canto torrencial.

Entonces

¡cómo me ocultaría de mi propio deseo!

¡Oh si fuese yo un niño, si pudiera

volverlo a ser; y, guarecido

en un seno futuro, leyese allí la historia

de Sansón, cuya madre

en un principio estéril, lo concibió al fin todo!

Rilke

25

Deseo

sostener en mis manos el sutil artilugio,

tirar de los alambres, divisar

su apariencia de rostro. Aquí. Dispuesto

me encuentro. Pero ya,

aunque las candilejas se apaguen y la gente

repita: «Ya no hay más»;

aunque salga de escena

el vacío en tu tibia corriente de aire gris;

aunque ninguno de mis taciturnos

antepasados quede tentado junto a mí,

ni ninguna mujer,

ni siquiera el muchacho del castaño ojo bizco,

me quedo, sin embargo. Siempre hay algo que ver

Rilke

26

la belleza

no es sino el nacimiento

de lo terrible: un algo que nosotros

podemos admirar y soportar

tan sólo en la medida en que se aviene,

desdeñoso, a existir, sin destruirnos.

Todo ángel es terrible.

Rilke

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Todos aspiran a la Ley —dice el hombre—. ¿Cómo es posible que durante tantos años sólo yo haya solicitado la entrada? El guardián comprueba que el hombre ha llegado a su fin y, para que su débil oído pueda percibirlo, le grita: —Ningún otro podía haber recibido permiso para entrar por esta puerta, pues esta entrada estaba reservada sólo para ti. Yo me voy ahora y cierro la puerta. 

Kafka

28

—¿Hacia dónde se dirige, amo?

—No lo sé —le respondí—, pero lejos de aquí, ante todo lejos de aquí, siempre

lejos de aquí, sólo así podré alcanzar mi meta.

—¿Entonces conoce su meta? —preguntó.

—Sí —respondí—, ya te lo he dicho, «lejos-de-aquí», ésa es mi meta.

—Pero no lleva reservas de comida —dijo.

—No las necesito —dije yo—, el viaje es tan largo que moriré de hambre si no consigo algo en el camino. Ninguna reserva de comida me puede salvar. Por suerte se trata de un viaje realmente exorbitante.

Kafka

29

Tenía que darme mucha prisa, el susto que me dio el retraso hizo que quedara inseguro acerca del camino que debía tomar, no conocía muy bien la ciudad, afortunadamente había un policía cerca, corrí hacia él y le pregunté por el camino sin respiración. Él sonrió y dijo:

—¿De mí quieres saber el camino?

—Sí —dije—, pues no lo puedo encontrar.

—Renuncia, renuncia —dijo él, y se dio la vuelta con gran ímpetu, como la gente que quiere estar a solas con su risa.

Kafka

30

Una fábula breve

—¡Ay! —dijo el ratón—, el mundo se hace cada día más pequeño. Al principio era tan amplio y era feliz de poder ver, al fin, en la lejanía, muros a derecha e izquierda, pero esos muros tan largos comenzaron a cerrarse con tal rapidez, uno detrás de otro, que ya me encuentro en la última habitación, y allí, en el rincón, está la trampa en la que caeré.

—Sólo tienes que cambiar de dirección —dijo el gato, y se lo comió.

Kafka

[lsjb]

Hace ya muchos años que, de mi infancia en Combray, solo existía para mí  la tragedia cotidiana de acostarme. Un día de invierno, al volver a casa, mi madre, viendo que yo tenía frío, me propuso  tomar, contra mi costumbre, un poco de té. Dije que no, primero, pero luego, no sé por qué, cambié de opinión. Mandó a comprar uno de esos bollos pequeños y rollizos que se llaman magdalenas, y que parecen haber sido moldeados en las valvas con ranuras  de una concha de Santiago. Pronto, maquinalmente, agobiado  por el  día triste  y la perspectiva de otro igual, me llevé a los labios una cucharada de té en la que había dejado reblandecer un trozo de magdalena. Pero, en el instante mismo que el trago de té y  migajas de bollo llegaban a  mi paladar, me estremecí, dándome cuenta de que pasaba  algo extraordinario. Me había invadido  un placer delicioso, aislado, sin saber por qué, que me volvía indiferente a vicisitudes de la vida, a sus desastres inofensivos, a su brevedad ilusoria, de la misma manera que opera el amor, llenándome de una esencia preciosa; o, más bien, esta esencia no  estaba en mí sino que era yo mismo. Y no me sentía mediocre, limitado, mortal. ¿De dónde podía haberme venido esta poderosa alegría? Me daba cuenta de que estaba unida al gusto del té y del bollo, pero lo sobrepasaba infinitamente, no debía de ser de la misma naturaleza. ¿De dónde venía? ¿Qué significaba? ¿Cómo apresarla? [...]   

  Y, de repente, el recuerdo aparece. Ese gusto  es el del trocito de magdalena que el domingo por la mañana en Combray (porque ese día yo no salía antes de la hora de misa), cuando iba a decirle buenos días a su habitación,  mi tía Leonie me daba, después de haberlo mojado en su infusión de té o de tila. La vista de la pequeña magdalena no me había recordado nada, antes de probarla; quizá porque,  habiéndolas  visto a menudo después, sin comerlas, sobre las mesas de los pasteleros, su imagen había dejado esos días de Combray para unirse a otros más recientes [...]      

     Y desde que reconocí el gusto  del trocito  de magdalena mojada en la tila que  me daba mi tía (aunque todavía no supiera y debiera dejar para más tarde el descubrir por qué ese recuerdo me hacía feliz), en seguida  la vieja casa gris, donde estaba su habitación , vino como un decorado teatral a añadirse al pequeño pabellón que estaba sobre el  jardín ...

 "...todo eso, pueblo y jardines, que va tomando forma y consistencia, sale de mi taza de té."