#voragem

[jesusreidamisericordia]

Habacuc 2, 5 - O homem arrogante não tem repouso!

[a-go-ni-a]

Acabei de ler o livro Canção dos Ossos agora. Achei muito bom, diferente das minhas últimas leituras. A reviravolta no final me deixou de queixo caído, o mesmo fez uma cena anterior que me lembrou da "doença hanahaki". Foi uma leitura ótima, a única coisa que pesou foram os erros que a revisão deixou passar. Isso é algo que me desagrada muito, afetou minha imersão e, querendo ou não, deixa um gostinho amargo com relação à editora e à autora.

Enfim, leiam mais yuri. E yuri tóxico também pode ser bacana.

[sobreiromecanico]

Guimarães

Não apanhámos os dias mais solarengos no início de Junho, mas não demos a visita como perdida. Bem pelo contrário: Guimarães é uma cidade magnífica, com um centro histórico charmoso e muito bem recuperado, recantos encantadores, e uma vista absolutamente imperdível da Penha (vale bem a pena o passeio de teleférico). Calhou ainda termos ficado num dos raros AirBnb que se mantém fiéis ao conceito original da plataforma: alugueres de curta duração de um quarto na casa onde os anfitriões residem (longe portanto da voragem predatória de aquisição de imóveis para aluguer e da gentrificação inevitável dos centros das cidades). O que talvez até não fosse relevante, mas no caso foi: a nossa anfitriã foi impecável, e para além da conversa e das muitas sugestões que nos deu, ainda nos indicou um percurso pela cidade da sua autoria, com narração em áudio, recuperando histórias dos vários locais por onde se passava. Uma iniciativa mesmo muito gira, que acrescentou imenso à nossa descoberta da cidade-berço.

[iminthemiddleofyourpicture]

"Toda vez que esbarrava com a vida real, ele a rechaçava. Agora experimentava uma sensação semelhante à de alguém que atravessa com tranquilidade uma ponte sobre um precipício e de repente se dá conta de que a ponte foi desmontada e que em seu lugar há uma voragem. A voragem era a vida real; a ponte, aquela vida artificial que levava."

Anna Karenina, Liev Tolstói.

[lendasdeazeroth]

Abóbada de Arcavon (Vault of Archavon)

Intróito ao Abismo Gélido de Nortúndria Em meio à vastidão gelada de Nortúndria, na região conhecida como Cume da Voragem, encontra-se um local de veneração e intriga: a Abóbada de Arcavon. Este foi um lugar construído com o propósito de ocultar e proteger segredos que transcendem até mesmo as lendas dos mais antigos habitantes de Azeroth. A história que envolve essa abóbada é tecida com fios ...

https://lendasdeazeroth.com.br/raids/abobada-de-arcavon-vault-of-archavon/

[amor-barato]

nomeio-te inacessível: como a divindade e a água salgada

nomeio-te vasta: vinda de quando o céu e o mar eram a mesma voragem

mar becker

[fredcaju]

é pela forma que você recua que eu abro meu corpo aceito as farpas do mundo me coloco onde eu nem saberia estar se fosse de caso pensado porque quando eu disse que a literatura era uma forma de voragem você pediu cuidado você pediu cuidado quando era pra mais ter pedido que eu me jogasse você continua recuando enquanto a dor me alcança os ossos e não há como parar um corpo aberto não me peça cuidado seja meu aço e avance não é com covardia que as coisas acabam

do livro permanência, 2018

[tvbrasilnoticias]

O Paradigma da Proteção: Análise Profunda do Projeto para Motoristas de Aplicativos sob o Governo Lula

Na voragem das mudanças no cenário laboral, o governo Lula apresenta uma proposta de lei visando proteger os motoristas de aplicativos. No entanto, uma análise minuciosa revela que, embora contenha aspectos positivos, a iniciativa ainda deixa a desejar no que tange à salvaguarda efetiva dos direitos dos trabalhadores. Pontos Positivos e Desafios Inexplorados O projeto destaca-se ao estabelecer…

[dearbutterfly0]

Dois descrentes do amor, navegantes solitários em mares de ilusão, nos encontramos aqui, despidos não apenas de roupas, mas de expectativas e promessas. De relacionamentos desfeitos emergimos, onde o "felizes para sempre" se desfez em cinzas ao menor sopro da realidade.

Confessei minha crença inabalável no poder do amor, apenas para ser confrontada por seu riso sábio, como se soubesse há séculos que o amor, por si só, não é suficiente para nos sustentar. E assim, compartilhamos a dor da descoberta tardia, dançando ao ritmo de corações partidos.

Em meio às sombras de nossos passados, ousamos nos entregar às marés inconstantes da paixão e da emoção. Envolvidos em conversas profundas, nos afogamos em lençóis amassados, marcados pelo furor de nossos encontros.

Te prometo o calor das emoções intensas, os arrepios da adrenalina compartilhada, enquanto buscas a tua própria jornada. Mas sei que sou incapaz de te oferecer o amor que anseias, tão rápido quanto desejarias, ou talvez nunca.

E quando estiveres imerso na voragem do que posso te conceder, partirás, pois reconhecerás que aqui, entre os destroços das nossas almas, não há o amor que buscas. Não há mudança para a calma que anseias, nem mesmo para mim mesma, pois estou mergulhada em meu próprio caos.

Sei que será difícil partir, pois a adrenalina é um vício que te faz sentir vivo, mesmo que destrua a tua alma. Mas quando perceberes que aqui não há o amor que procuras, partirás em busca de algo que talvez nunca encontres, assim como eu, imersa no caos que me consome.

[marcelinecaotica]

No âmago da minha essência, anseio pela inebriante sensação da dor, contudo, não é um afeto puro, pois tenho residido perpetuamente na voragem do caos, sendo a serenidade uma quimera inalcançável. Incapaz de me desvencilhar das agonias do pretérito, as cicatrizes se entrelaçam na trama intricada do meu ser.

Adoro entregar-me a névoas ascendentes, que entorpecem a minha dor, a agonia que se recusa a soltar-se, transcende do mental para o físico, uma alquimia de sofrimento. Como escapar deste labirinto de desespero? As paredes sombrias da minha existência ecoam lamentações ancestrais, clamando por uma redenção que se desvanece nas sombras de uma mente imersa na tormenta.

[parasempresemnome]

O Daniel Jonas

UMA SAISON NOS INFERNOS

Tudo é breve: um deus, o plâncton, o ferro. O meu poema é uma miséria comparado com o teu nome no edital.

A voragem dos grandes estúdios, a saída dos operários da fábrica, a grande depressão dos trinta anos:

Eu bebo porque se não beber não conduzo este corpo a casa.

[desabituar-se]

I.

toda as quimeras

cruzam em sua possibilidade

foste sereno, amargo e mutante

mero transeunte sem endereçamento

como quem caminha sem buscar

qualquer ponto de permanência

caminha apenas para fazer de possibilidade o próprio rastro

e desapareces, sereno

como quem nunca ousou pensar em ficar

II.

mas teu toque, túlio

diferiu de todos os outros

apunhalou minha carne

fundiu-me em tua essência

as pontas dos dedos sapatearam

minha tontura e abriram nos meus poros

caminhos estreitos para a tua passagem

mas não ficaste

III.

não ficaste, túlio

e a juventude escorre pelos meus dedos

e o amor não chega

e não vai vir nunca

tu sabes mais que eu

o pesar dessas horas infindáveis

IV.

pois quando sumiste envolto em silêncio

alheei-me numa contínua espera

e tu numa rubra demora

que nem o vento te trouxe de volta

passaram-se os anos, amei-te como dogma

planejei teus gestos indigestos de volta

te cedi o perdão

antes de ensaiar suas desculpas

mas não me preparei para o exílio

voltaste, finalmente

mas aquela possibilidade de amor que cunhamos ficou pelo caminho

agora era tu e o invento

e eu pela estrada

em busca do que deixaste para trás

V.

procuro tua palavra no apogeu da noite

e tu somes como fim de sonho

gradativamente teu rosto se faz memória envelhecida

o que farei eu, túlio, agora que não estas,

o que farei eu com o tremor do teu carinho que ainda paira sobre mim?

que farei eu com essas querenças

se em ti de mim não há ao menos possibilidade? se nem rastro fui

nem passado, nem palavra

nada?

VI.

nada mais consegue ser dito.

nem culpa dissoluta

nem desejo de vingança

nem memórias exumadas

nem a arbitrariedade do toque

nem a invenção do verbo

nem o verso de despedida

nem saudade nem intermitência

nem voragem nem teu nome

só eu e você

à beira do precipício

[sobreiromecanico]

Com esta tira tão simples, publicada faz hoje 38 anos, Bill Watterson dava início a uma das mais icónicas tiras de jornal, que continua a ser descoberta por novos leitores. Deixo abaixo um texto que publiquei em Julho, a propósito do aniversário de Watterson:

Não houve na segunda metade dos anos oitenta e nos anos noventa uma tira de jornal tão popular como Calvin & Hobbes - e é bem possível que tenha sido o último grande sucesso de um formato que praticamente desapareceu das páginas dos jornais. No seu auge, as pranchas escritas e ilustradas por Watterson eram publicadas em milhares de jornais por todo o mundo; e a popularidade persistiu para lá do fim das tiras, em 1995, e para lá dos próprios jornais, também eles em declínio - os livros continuam a vender-se, e as histórias daquele miúdo irrequieto e do seu tigre sarcástico continuam a cativar leitores novos e antigos.

Não há muita gente que, como Watterson, tenha abdicado com tal desapego de largos milhões de dólares como ele abdicou. Isto não é hipérbole: se tivesse continuado a desenhar, e sobretudo se tivesse cedido ao licenciamento e ao merchandising, teria garantido uma fortuna com séries de desenhos animados, filmes, inúmeros brinquedos, publicidade e, sei lá, atracções em parques temáticos. E hoje Calvin & Hobbes seria mais uma marca, mais um franchise, mais uma "propriedade intelectual" reduzida a mero "conteúdo" (a mercantilização da expressão artística nos tempos das redes sociais é uma tragédia pouco falada), esvaziada de significado ou simbolismo. Watterson sabia-o bem - viu isso com os Peanuts de Schulz ou com o Garfield de Davis. E sabendo-o bem, optou pela via mais difícil: ainda no activo, lutou pela expansão do formato da tira de jornal, lutou ferozmente para manter os direitos sobre as personagens que criou e para evitar que elas fossem morrer fora das suas pranchas; e, no auge da sua carreira e da sua popularidade, decidiu parar. "Creio que fiz tudo o que podia fazer dentro dos limites de prazos diários e vinhetas pequenas", disse na sua nota de despedida em Novembro de 1995. A última tira de Calvin & Hobbes seria publicada a 31 de Dezembro desse ano.

Na prática, não existe merchandising de Calvin & Hobbes, ou pelo menos não nos formatos mais habituais. Há um manual escolar intitulado Teaching with Calvin and Hobbes (hoje um objecto de colecção), dois calendários feitos ainda nos anos 80, e uma t-shirt de uma exposição de banda desenhada no Museu Smithsonian. Ficaram os livros, que são o que de facto interessa: das várias colectâneas de banda desenhada em formatos de bolso a livros maiores, até à magnífica edição completa em três grossos volumes de capa dura, que pesa 10kg e é um pequeno luxo. Calvin & Hobbes não se dispersaram na voragem do consumo - resistem no seu formato original, impresas, palpáveis, reais. Há fãs de Snoopy e de Garfield que nunca leram ou lerão uma tira de Schulz ou Davis - o que, note-se, em si não tem mal algum. Mas todos os fãs de Calvin & Hobbes leram as tiras de Watterson, maravilharam-se com os seus desenhos e as suas palavras, encantaram-se com a sua espantosa imaginação. E isso deve-se tanto aos seus méritos artísticos, que são enormes, como à defesa acérrima que fez da sua obra.

Daqui por algumas décadas, quando Watterson já cá não estiver, a sua obra reverterá enfim para o domínio público - e estarão então abertas as portas para a mercantilização das suas personagens. Haverá então os brinquedos, os desenhos animados, os filmes, tudo e mais um par de botas. Eu, como Watterson, já cá não estarei para conhecer essa realidade - do meu tempo levarei as tiras maravilhosas que começaram a ser ilustradas no ano em que nasci, que descobri ainda em miúdo, e que continuarei a reler ao longo da vida. Ou seja, levarei o que de facto importa. Que Bill Watterson ainda celebre muitos aniversários, e que todos nós continuemos a maravilhar-nos com a sua imaginação.

[franciscooliveiraraposo-blog]

ALENTEJO

carvão sobre papelc. Maio/2023 Terra queimada de sol, Rasgada de suor, Tingida de dor Secada pela voragem do lucroEm olivais sem alma, aldeias de estufas sufocantes, montes vazio de vidaAs promessas de Abril estão esquecidasOs que lá labutamsão,muito deles,do outro lado do mundo Neles, também, o anseio de Liberdade…Terra e Liberdade! Jul/2023

[famm]

Eu lembrei de você

Em um outro dia

Em um outro momento

Depois de meses

Minhas alucinações haviam parado

Desde a última vez que nos encontramos

Quando era somente eu e você

Eu havia me curado

Não a via mais no final dos corredores em que caminhava sem um rumo sentimental

Não a via mais nos cantos do pátio durante os intervalos onde sozinho pensava

E no tempo chuvoso, que nunca deixa a cidade

A cidade da chuva

Igual quando estávamos lado a lado

Como um casal

Vendo o Caminho da Água

Emoções poderiam ser vistas por uma criança

Como um escudo de luz à nossa volta

Nos envolvendo misteriosamente

Os intocáveis

Uma expectativa imensa

Do que estávamos empiricamente testando naquele instante

Uma euforia

E não poderia ser diferente se não em um dia chuvoso

Eu sinto a sua falta

Você deixava minha melhor versão me dominar

E… eu o reassisti

Com a mesma emoção e calor interno

Lembrei-me daquele momento

Como se fosse esta belíssima noite

Chuva e a voragem do ar

Amei cada segundo compartilhado

Amei cada instante

Inclusive o que nos entreolhamos

Quando partimos da companhia um do outro

Aquele era o único momento em que teríamos mudado tudo

Em que poderíamos fazer diferente

E que teria transformado nossas realidades

Ou poderíamos ter estragado tudo

Pois recorda-te, não fomos moldados um para o outro

Não consigo imaginar como seria

Com nossas carências entrelaçadas

Mal posso esperar para ter borboletas em meu pequeno novamente

Ou melhor, pela primeira vez

Porque agora, vejo claramente que nenhuma foi real

Não posso esperar para amar

Onde me encontrarei em outro corpo

Encontrarei a bisseção

Já tenho uma na amizade, tu mesma

Sinto falta da tua aprovação e do teu abraço

Do teu perfume e do teu contraste

Da tia preocupação como irmã mais velha

E sempre esquece-te que sou eu o responsável

Mas acho que perguntas pelo desejo de ver-me bem

Pois não converso mais, não divido mais… já não estou me importando mais

Não contigo, e sim comigo

E é por isso que temo

Temo o universo

Pois só posso amar após deixar minha infelicidade enterrada

Já não interajo mais como antes

Mas faço-te um pedido

Despreocupas-te

Estarei bem daqui a frente

Sei me cuidar

Um soldadinho fardado, em direção ao ódio

Onde o ócio é banido

E a reclusão é requerida

Vivo com o Capitão Carter

Entre dois mundos

Na negligência do abuso mental

E do ósculo

Onde minha avareza será dissolvida na água da pureza

Meus valores serão medidos

E a alma da vida será imaculada

E essa será uma das minhas rotas de fuga

Maioral para as armadilhas angelicais

Espero voltar neste plano na próxima vida

Preciso, ainda sim, de respostas que somente ela pode me responder

Necessito de ajuda

Minhas perguntas não são obsoletas…

[richardanarchist]

A floresta

Sobre o dorso possante do cavalo Banhado pela luz do sol nascente Eu penetrei o atalho, na floresta. Tudo era força ali, tudo era força Força ascencional da natureza. A luz que em torvelinhos despenhava Sobre a coma verdíssima da mata Pelos claros das árvores entrava E desenhava a terra de arabescos. Na vertigem suprema do galope Pelos ouvidos, doces, perpassavam Cantos selvagens de aves indolentes. A branda aragem que do azul descia E nas folhas das árvores brincava Trazia à boca um gosto saboroso De folha verde e nova e seiva bruta. Vertiginosamente eu caminhava Bêbado da frescura da montanha Bebendo o ar estranguladamente. Às vezes, a mão firme apaziguava O impulso ardente do animal fogoso Para ouvir de mais perto o canto suave De alguma ave de plumagem rica E após, soltando as rédeas ao cavalo Ia de novo loucamente à brida. De repente parei. Longe, bem longe Um ruído indeciso, informe ainda Vinha às vezes, trazido pelo vento. Apenas branda aragem perpassava E pelo azul do céu, nenhuma nuvem. Que seria? De novo caminhando Mais distinto escutava o estranho ruído Como que o ronco baixo e surdo e cavo De um gigante de lenda adormecido. A cachoeira, Senhor! A cachoeira! Era ela. Meu Deus, que majestade! Desmontei. Sobre a borda da montanha Vendo a água lançando-se em peitadas Em contorções, em doidos torvelinhos Sobre o rio dormente e marulhoso Eu tive a estranha sensação da morte. Em cima o rio vinha espumejante Apertado entre as pedras pardacentas Rápido e se sacudindo em branca espuma. De repente era o vácuo embaixo, o nada A queda célere e desamparada A vertigem do abismo, o horror supremo A água caindo, apavorada, cega Como querendo se agarrar nas pedras Mas caindo, caindo, na voragem E toda se estilhaçando, espumecente. Lá fiquei longo tempo sobre a rocha Ouvindo o grande grito que subia Cheio, eu também, de gritos interiores. Lá fiquei, só Deus sabe quanto tempo Sufocando no peito o sofrimento Caudal de dor atroz e inapagável Bem mais forte e selvagem do que a outra. Feita ela toda da desesperança De não poder sentir a natureza Com o espírito em Deus que a fez tão bela. Quando voltei, já vinha o sol mais alto E alta vinha a tristeza no meu peito. Eu caminhei. De novo veio o vento Os pássaros cantaram novamente De novo o aroma rude da floresta De novo o vento. Mas eu nada via. Eu era um ser qualquer que ali andava Que vinha para o ponto de onde viera Sem sentido, sem luz, sem esperança Sobre o dorso cansado de um cavalo.

Vinicius de Moraes