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lubay-nue · 4 years

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Corazones Indomables 8

Notas del cap:

Como cuando dejas con ganas al seme XD… creo que sería el mejor resumen para este capítulo hahahahahaa pero bueno

¡A leer!

8 - Veneno de media noche

Su semblante fácilmente demostraba que no estaba de humor ni siquiera para que el sol le llenara de calidez y luz; no parecía ni siquiera ser necesario con ese fuego que irradiaba en ira y desdén. Después de todo, ni siquiera Alemania, su “hermano” se había salvado de la furia del más grande de los empresarios. Indudablemente, Rusia estaba hecho una furia colérica desde que había sido interrumpido antes de poder atrapar por fin y en definitiva a aquel doncel que le había robado algo más que su reloj y en su segundo atraco varias joyas (muy costosas cavia resaltar)

Y ahí estaban ambos, preparándose a mala gana para una nueva fiesta donde eran los invitados de honor. No podían decir simplemente no, además, Alemania lo había logrado convencer después de haber pasado más de la mitad de la mañana en ello explicándole a bolitas y palitos que se trataba de una reunión de negocios más que una fiesta para pasarla bien. Llegado el atardecer, de algún modo “milagroso” finalmente logro convencerlo de que asistiera, también sumado a que alego que así podría olvidarse por unos momentos aunque fuera, de su situación bastante compleja con aquel doncel que le había encandilado con tal facilidad

Rusia, aun se pregunta de dónde demonios es que Alemania tiene el don para hacerlo acceder con sus comentarios; se estaba terminando de colocar la corbata mientras se observa en el espejo, rememorando todo lo que en pocos días había tenido oportunidad de encontrar. Si bien, es verdad que no gusta del tipo de fiestas a las que está obligado a aparecer, es verdad que debe agradecer que en una de ellas ha podido encontrar a aquel joven que le ha cautivado, tal vez, sin ellas, jamás lo hubiera podido encontrar en primer lugar; así que, trata de pensar que tal vez, las cosas no han salido tan mal como pensaba; otra cosa, era la regularidad con la que lo había estado encontrado, otra cosa también que lo tendría medio tiempo de buenas; sabiendo que siempre lo termina perdiendo, era normal que la otra mitad del tiempo estuviera de malas ¿Era mucho pedir que se quedara a su lado? Un momento

Claro, Rusia se dice, no lo había pensado hasta ahora… no le ha pedido que se quede a su lado, aunque bueno, no es como que no quiera intentarlo, es que, siempre su aparecer indica velocidad, energía, movimiento… no te da ni un minuto para pensar o sino, lo pierdes para siempre; es normal, se dice a sí mismo, que no pueda pedirle que se quede a su lado, si siempre que trata con él, ya está buscando como escapar. Se aseguraría la próxima vez que lo vea, de pedirle que se quede con el

Termina de acomodar una camisa de botones y un poco de holanes en las mangas, con un gran saco carmesí casi con la fora de una gabardina, en un color vino tinto con toques azul marino; un pantalón de terciopelo negro con varios cinturones a juego y finalmente la camisa desfajada dándole un aire más gallarlo de lo esperado, acabando por acomodar una pequeña pañoleta roja en su cuello que es adornada por una gema azul vibrante; una vez listo salió de su habitación encontrándose con Alemania quien iba con una camisa roja de vino tinto y varios holanes además de un chaleco blanco junto a un pantalón igual blanco y botas de marino volviéndolo un aspecto casi de pirata

-¿Nos vamos ya?- pregunta como siempre, ganándose un bufido de enfado de su “cariñoso” hermano junto a un simple y seco asentimiento; ambos “hermanos” se terminan colocando ambos mascaras para la fiesta de disfraces que se efectuaría justamente aquella noche tan especial. Alemania no tarda mucho para ver a Rusia rebasándolo y casi a punto de amenaza, obligándolo a que marchen ya para acabar con aquel asunto lo más pronto fuera posible. Alemania ríe por lo bajo, divertido del mal humor que tiene Rusia. Últimamente siente que sonríe demasiado gracias a ese pequeño ángel de nombre Polonia, pero no quiere aceptarlo aun… tal vez cuando consiga hacerlo su esposo pueda conseguir sonreír aun mas radiante, aunque por ahora, al tiempo que avanza para darle alcance a su “hermano” se da cuenta que ese doncel ladronzuelo le ha terminado por encantar a su querido y terco hermano y que ahora, por su precisa culpa, todos sufren las consecuencias de haberlos separado

Llegar al lugar de la fiesta es algo verdaderamente largo para todos los que van en la carroza. Alemania trata de hacerle charla a Rusia pero no parece hoy mas conversador de lo que es regularmente; por lo menos, “a ojos de Alemania” no ha atacado a nadie ni hecho destrozos como teme que haga en un punto donde su paciencia explote en ira. Para suerte de Alemania, llegan a la fiesta con cierta velocidad que se hizo eterna debido al ambiente del ruso; aun así, una vez llegado, Rusia baja con ese porte serio que intimida y atrae las miradas de todos los que están cercas; Alemania suspira, esta noche sí que sería bastante agotadora aun para alguien como el

Y mientras sus pensamientos vagan en el trabajo que tendrá esa noche para controlar a su querido primo político, sus ojos se posan en una cabellera rosa pálido que porta un vestido azul cielo casi traslucida sus telas, de gran escote, pegado a su plano pecho y desde sus hombros hasta los lados de sus brazos, varios holanes azules con partes blancas y un gran vuelo, un vestido abierto a forma de cascada desde el frente mientras que por atrás apenas se arrastra; aquella persona charla gustosamente con un grupo de doncellas ocultando su rostro detrás de un abanico blanco y un antifaz negro de mariposa. Alemania lo hubiera dejado de lado de no ser porque los largos cabellos rosas ondulados que a leguas se veían falsos habían caído grácilmente hacia su espalda dejando ver una marca pequeña y morada que le pareció intrigante. Alemania observo otro poco más a la doncella y finalmente toco el brazo de su agresivo hermano quien le miro amenazadoramente

-Tal vez me equivoque pero mira por allá a la chica de cabello rosa y vestido azul…- fue todo lo que alcanzo a decirle. Por suerte, aunque su hermano estuviera molesto, le hacía caso casi siempre y había sido eso lo que le había dado tiempo de ver a la misma joven que le señalaba Alemania de un modo discreto, rápidamente ubicándolo como el doncel que había desaparecido de su lado

Por supuesto y sin demoras, Rusia había casi corrido a su lado; por desgracia, alguien más le había ganado y había llevado al doncel de ojos marrón directo a la pista de baile al tiempo que una suave música entonaba endulzando el oído de los presentes. Rusia rechino los dientes al compas que cerraba sus puños dispuesto a ir para acabar con el bastardo que sujetaba a “SU” doncel; sin embargo, apenas había comenzado la fiesta, el dulce ladrón se había alejado de aquel que le había invitado a bailar y se había marchado a la zona de comidas, suspiro entonces he hizo sus rubios cabellos blancos hacia atrás tratando de calmarse y comenzar a caminar lentamente para estar a su lado

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-Una dama como usted no debería de ser vista con un indigno como aquel joven- hable logrando que de nueva cuenta diera un salto ese doncel moreno; al girar su mirada sus ojos oscuros se abrieron de par en par al veme, sonreí de medio lado y tome su mano antes de que tratara de escapar; esta vez, inclinándome un poco y besando suavemente el dorso de esta, no pude evitar sonreír emocionado de saber que lo tenia de nuevo entre mis manos

-¿Me haría el honor de su compañía en esta velada, bella dama?- pregunte galante, observando gustoso el suave rojo en sus mejillas y como tartamudeaba tratando de ver a todos lados e, igualmente al no ver manera de negarse termina accediendo; rio divertido y comienzo a caminar a su lado en cualquier dirección sin importancia

-Es increíble la perfección en tus disfraces, otro poco y no te reconozco- hago la mención divertido, observando sus gestos y llevándolo hasta la pista de baile donde comenzando con una suave melodía, hemos dado inicio a nuestra danza tranquila, el me mira molesto y no puedo evitar volver a reír divertido por sus tiernas expresiones

-Se supone que nadie debería de reconocerme con esto puesto- gruñe molesto, haciendo un puchero, inflando sus mejillas y elevando sus labios en un adorable gesto que me hace desear besarlo, mas debo de mantener cierto respeto a su persona… por lo menos en publico

-Es verdad, es difícil reconocerte pero…- menciono, hasta acercando mi rostro al suyo, estando a escasos centímetros de rosar sus labios, gustoso hablo sobre ellos sintiendo el deseo del contrario por poder unirlos y su renuente lucha por no acceder a sus propios deseos; aunque no está muy diferente que yo, igual deseo robarle otro beso a este doncel que ahora se oculta tras los hermosos trajes de una hermosa damisela

-No me puedes engañar a mí, mi dulce ladrón fantasma… podría reconocerte sin importar que tipo de traje portes- susurro en sus labios y finalmente llegando a su oído, puedo notar como gime apenas coloco mi rostro ahí y como trata de alejarme de aquel lugar que es tan sensible para el

-N-No lo hagas cabron- gruñe bajito, tan suavemente que me hace desear besar la zona, aun así, solo sonrío internamente gustoso por las acciones de mi amada presa; aferro su cuerpo al mío mientras llega la parte más movida de aquella pieza musical, el sigue mi ritmo con facilidad, como si ambos fuésemos uno, sonriendo radiantes y divertidos ambos con la situación y nuestro pequeño descubrimiento. El “tranquilo” baile se vuelve una guerra por su libertad aunque ahora que finge ser una dama le es imposible hacer movimientos más bruscos que los que hace, facilitándome el poder bailar con él, divertido de su guerra por su libertad y como poco a poco, parece dejarse llevar

El baile termina y aunque él no lo quiera termina aun mas aferrado a mi pecho, solo que yo gustoso he inclinado su cuerpo para que se aferre a mi mientras nuestras miradas colindan sin oportunidad de separarse; este es el momento que había esperado; me acerco lentamente, falta poco para poder robar un nuevo beso de esos labios que me han hipnotizado; pero un leve salto suyo me hace salir de nuestra burbuja de sueños para volver a una realidad donde ahora ambos somos aplaudidos por el baile. Ayudo a ponerse en pie a mi “pareja de baile” y noto como dulce y tiernamente se abraza a mi pecho ocultando su rostro aun oculto tras la máscara; le miro gustoso, no es que me incomode, muy por el contrario, si se quedara así, sería perfecto pero igual tengo mis dudas con respecto a sus acciones

-¿Qué te ocurre? ¿Te sientes mal?- pregunto al tiempo que lo estrecho entre mis brazos para darle la protección que dulcemente pide sin palabras, puedo notar que su rostro esta calentándose muy rápido y por un segundo me llego a sentir preocupado ¿estará enfermo?

-N-No… no me gusta que me miren… e-es… vergonzoso- susurra tan bajo que apenas puedo escucharlo; al cae en cuenta de aquello no puedo evitar reír divertido al tiempo que acaricio esos falsos cabellos rosas. Como desearía arrancarlos de su cabeza para que muestre toda la verdadera belleza que oculta tan celosamente; pero al momento reacciono, no es de mi agrado que haya alguien mas que le mire con esos ojos de tiburón a esta hermosa criatura, así que lo llevo con lentitud y cuidado hasta una esquina para vernos solo entre nosotros dos

-Quien lo diría, la flor que mas resalta entre este montón de flores falsas y se cohíbe por algo como llamar la atención- digo divertido como burlón, el solo me mira y hace otra vez ese adorable puchero, aunque no parece negar ni sentirse incomodo ante nuestra agradable cercanía, esto me permite estrecharlo más entre mis brazos para poder disfrutar del cuerpo del contrario aun sobre la ropa

-Mi disfraz sirve para pasar inadvertido, no para ser el centro de atención- me refuña, rio un poco más, a su lado me he dado cuenta que rio con tanta facilidad; todo lo que no había reído en mucho tiempo y eso, es bastante intrigante al igual que fascinante para mi

-Te será muy difícil entonces mi pequeño ladrón… resaltas más que ninguno de los presentes, tu belleza natural es algo que muy difícilmente se puede ver por estos lugares donde todos son falsos y con mascaras aun más peligrosas que estas que tenemos hoy- digo, acariciando su mejilla suave al tacto y tocando también su antifaz para hacerle comprender, el baja la mirada unos momentos y luego sonríe de un modo bastante amargo al tiempo que desvía la mirada al baile nuevo que se efectúa

-No soy tan natural como crees ver… así como ellos, yo también poseo un antifaz; mi única diferencia es que no porto solo uno, sino varios y tu… mi noble señor, no serás quien para ver mi verdad- dicho esto, se aleja de mi unos momentos, suspiro algo fastidiado, hasta cierto punto ha tenido mas que razón, no es para nada alguien fácil de leer y es eso lo que más me atrae de él. Camino un poco, no pienso perderle la vista pero prefiero mantener una distancia prudencial; notando molesto que no soy el único que observa con ojos felinos su silueta hermosa y perfecta, sino que otros más lo miran como a una presa y algo mas; gruño molesto, mas alguien capta mi atención. Un sujeto, idiota y joven como cualquiera que ha colocado algo en una bebida… pobre dama que lo beba, espero no sea veneno pero ese no es mi asunto

Observando a México aun hablando con doncellas y donceles de su edad, observo con suave sonrisa, su silueta es encantadora y sublime, sin lugar a dudas, una de las joyas más hermosas de la corona. Pero algo que me ha alertado y hecho correr con velocidad hasta poder llegar a su lado fue otra situación aun más alarmante

México había hablando con el mismo sujeto de hace un momento, el mismo que le entrega la copa con los polvos en su bebida y México como si nada lo ha bebido todo por completo, puedo ver en los ojos de aquel idiota sus malas intenciones para con el doncel que se oculta como una dama

Puedo ver a México beber de la copa como si nada y aun antes de que aquel imbécil le ponga un dedo encima, he abrazado la cintura de México y lo he apegado a mi mientras observo su susto ante mi intromisión y como parece hablar entrecortadamente por mi nombre

-¡¿Pero qué?!- pregunta y reclama al mismo tiempo, mas no tengo tiempo para esto, solo observo al imbécil que me mira como a una amenaza y a un estorbo… en serio, si no fuera porque esto es una maldita fiesta de negocios, juraría que el ya no existiría más tiempo en este mundo

-¿Quién rayos eres tú? ¡Piérdete! La dama está conmigo ahora- suelta enfadado, todos miran la escena y yo solo lo golpeo, al diablo la alcurnia; aun antes de que pueda recuperarse por el golpe a su rostro, sujeto la copa que traía México y la tiro en el rostro del bastardo

-No te atrevas a ensuciar los labios de una hermosa dama con tus venenos baratos, escoria de la sociedad- dicho esto, tomo por la cintura a la doncella que no parece reaccionar y llegamos rápido al carruaje; por supuesto Alemania me llama a lo lejos, explicando solo que saldré de la fiesta antes de lo esperado, solo espero que no haya sido lo que me temo que es…

Notas finales:

Algo cortito pero por promesa, al siguiente cap hay lemon, así que nada… sean pacientes que se va poniendo bueno esto ¬u¬

¿Les ha gustado?

Que tengan lindo día

¡Comenten!

¿¿Les gustaría apoyarme con alguno de estos???

Ko-fi

Patreon (No se muy bien como funciona)

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love-sick-bug · 4 years

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•Amado Nervo•

•Cuentos misteriosos•

-Cuento de Navidad dedicado a mi sobrina María de los Ángeles-

✨EL ÁNGEL CAÍDO✨

Érase un ángel que, por retozar más de la cuenta sobre una nube crepuscular teñida de violetas, perdió pie y cayó lastimosamente a la tierra.

Su mala suerte quiso que, en vez de dar sobre el fresco césped, diese contra bronca piedra, de modo y manera que el cuitado se estropeó un ala, el ala derecha, por más señas.

Allí quedó despatarrado, sangrando, y aunque daba voces de socorro, como no es usual que en la tierra se comprenda el idioma de los ángeles, nadie acudía en su auxilio.

En esto acertó a pasar no lejos un niño que volvía de la escuela, y aquí empezó la buena suerte del caído, porque como lo niños sí suelen comprender la lengua angélica (en el siglo XX mucho menos, pero en fin), el chico allegóse al mísero y sorprendido primero y compadecido después, tendióle la mano y le ayudó a levantarse.

Los ángeles no pesan, y la leve fuerza del niño bastó y sobró para que aquél se pusiese en pie.

Su salvador ofrecióle el brazo y vióse entonces el más raro espectáculo: un niño conduciendo a un ángel por los senderos de este mundo.

Cojeaba el ángel lastimosamente, ¡es claro! Acontecíale lo que acontece a los que nunca andan descalzos: el menor guijarro le pinchaba de un modo atroz. Su aspecto era lamentable. Con el ala rota, dolorosamente plegada, manchado de sangre y lodo el plumaje resplandeciente, el ángel estaba para dar compasión.

Cada paso le arrancaba un grito; los maravillosos pies de nieve empezaban a sangrar también.

—No puedo más —dijo al niño.

Y, este, que tenía su miaja de sentido práctico, respondióle:

—A ti (porque desde un principio se tutearon), a ti lo que te falta es un par de zapatos. Vamos a casa, diré a mamá que te los compre.

—¿Y qué es eso de zapatos? —preguntó el ángel.

—Pues mira —contestó el niño mostrándole los suyos—: algo que yo rompo mucho y que me cuesta buenos regaños.

—¿Y yo he de ponerme eso tan feo...?

—Claro..., ¡o no andas! Vamos a casa. Allí mamá te frotará con árnica y te dará calzado.

—Pero si ya no me es posible andar... ¡cárgame!

—¿Podré contigo?

—¡Ya lo creo!

Y el niño alzó en vilo a su compañero sentándolo en su hombro, como lo hubiera hecho un diminuto San Cristóbal.

—¡Gracias! —suspiró el herido—; qué bien estoy así... ¿Verdad que no peso?

—¡Es que yo tengo fuerzas! —respondió el niño con cierto orgullo y no queriendo confesar que su celeste fardo era más ligero que uno de plumas.

En esto se acercaban al lugar, y os aseguro que no era menos peregrino ahora que antes el espectáculo de un niño que llevaba en brazos a un ángel, al revés de lo que nos muestran las estampas.

Cuando llegaron a la casa, sólo unos cuantos chicuelos curiosos le seguían. Los hombres, muy ocupados en sus negocios, las mujeres que comadreaban en las plazuelas y al borde de las fuentes, no se habían percatado de que pasaban un niño y un ángel. Sólo un poeta que divagaba por aquellos contornos, asombrado clavó en ellos los ojos y sonriendo beatamente los siguió durante buen espacio de tiempo con la mirada... Después se alejó pensativo...

Grande fue la piedad de la madre del niño, cuando éste le mostró a su alirroto compañero.

—¡Pobrecillo! —exclamó la buena señora—; le dolerá mucho el ala, ¿eh?

El ángel, al sentir que le hurgaban la herida, dejó oír un lamento armonioso. Como nunca había conocido el dolor, era más sensible a él que los mortales, forjados para la pena.

Pronto la caritativa dama le vendó el ala, a decir verdad, con trabajo, porque era tan grande que no bastaban los trapos; y más aliviado y lejos ya de las piedras del camino, el ángel pudo ponerse en pie y enderezar su esbelta estatura.

Era maravilloso de belleza. Su piel translúcida parecía iluminada por suave luz interior y sus ojos, de un hondo azul de incomparable diafanidad, miraban de manera que cada mirada producía un éxtasis.

* * *

—Los zapatos, mamá, eso es lo que le hace falta. Mientras no tenga zapatos, ni María ni yo (María era su hermana) podremos jugar con él —dijo el niño.

Y eso era lo que le interesaba sobre todo: jugar con el ángel.

A María, que acaba de llegar también de la escuela, y que no se hartaba de contemplar al visitante, lo que le interesaban más eran las plumas; aquellas plumas gigantescas, nunca vistas, de ave del Paraíso, de quetzal heráldico..., de quimera, que cubrían las alas del ángel. Tanto, que no pudo contenerse, y acercándose al celeste herido, sinuosa y zalamera, cuchicheóle estas palabras:

—Di, ¿te dolería que te arrancase yo una pluma? La deseo para mi sombrero...

—Niña —exclamó la madre, indignada, aunque no comprendía del todo aquel lenguaje.

Pero el ángel, con la más bella de sus sonrisas, le respondió extendiendo el ala sana:

—¿Cuál te gusta?

—Ésta tornasolada...

—¡Pues tómala!

Y se la arrancó resuelto, con movimiento lleno de gracia, extendiéndola a su nueva amiga, quien se puso a contemplarla embelesada.

No hubo manera de que ningún calzado le viniese al ángel. Tenía el pie muy chico, y alargado en una forma deliciosamente aristocrática, incapaz de adaptarse a las botas americanas (únicas que había en el pueblo), las cuales le hacían un daño tremendo, de suerte que claudicaba peor que descalzo.

La niña fue quien sugirió, al fin, la buena idea:

—Que le traigan —dijo— unas sandalias. Yo he visto a San Rafael con ellas, en las estampas en que lo pintan de viaje, con el joven Tobías, y no parecen molestarle en lo más mínimo.

El ángel dijo que, en efecto, algunos de sus compañeros las usaban para viajar por la tierra; pero que eran de un material finísimo, más rico que el oro, y estaban cuajadas de piedras preciosas. San Crispín, el bueno de San Crispín, fabricábalas.

—Pues aquí —observó la niña— tendrás que contentarte con unas menos lujosas, y déjate de santos si las encuentras.

* * *

Por fin, el ángel, calzado con sus sandalias y bastante restablecido de su mal, pudo ir y venir por toda la casa.

Era adorable escena verle jugar con los niños. Parecía un gran pájaro azul, con algo de mujer y mucho de paloma, y hasta en lo zurdo de su andar había gracia y señorío.

Podía ya mover el ala enferma, y abría y cerraba las dos con movimientos suaves y con un gran rumor de seda abanicando a sus amigos.

Cantaba de un modo admirable, y refería a sus dos oyentes historias más bellas que todas las inventadas por los hijos de los hombres.

No se enfadaba jamás. Sonreía casi siempre, y de cuando en cuando se ponía triste.

Y su faz, que era muy bella cuando sonreía, era incomparablemente más bella cuando se ponía pensativa y melancólica, porque adquiría una expresión nueva que jamás tuvieron los rostros de los ángeles y que tuvo siempre la faz del Nazareno, a quien, según la tradición, nunca se le vio reír y sí se le vio muchas veces llorar».

Esta expresión de tristeza augusta, fue, quizá, lo único que se llevó el ángel de su paso por la tierra...

* * *

¿Cuántos días transcurrieron así? Los niños no hubieran podido contarlos; la sociedad con los ángeles, la familiaridad con el Ensueño, tienen el don de elevarnos a planos superiores, donde nos sustraemos a las leyes del tiempo.

El ángel, enteramente bueno ya, podía volar, y en sus juegos maravillaba a los niños, lanzándose al espacio con una majestad suprema; cortaba para ellos la fruta de los más altos árboles, y, a veces, los cogía a los dos en sus brazos y volaba de esta suerte.

Tales vuelos, que constituían el deleite mayor para los chicos, alarmaban profundamente a la madre.

—No vayáis a dejarlos caer por inadvertencia, señor Ángel —gritábale la buena mujer—. Os confieso que no me gustan juegos tan peligrosos...

Pero el ángel reía y reían los niños, y la madre acababa por reír también, al ver la agilidad y la fuerza con que aquél los cogía en sus brazos, y la dulzura infinita con que los depositaba sobre el césped del jardín... ¡Se hubiera dicho que hacía su aprendizaje de Ángel Custodio!

—Sois muy fuerte, señor Ángel —decía la madre, llena de pasmo.

Y el ángel, con cierta inocente suficiencia infantil, respondía:

—Tan fuerte, que podría zafar de su órbita a una estrella.

* * *

Una tarde, los niños encontraron al ángel sentado en un poyo de piedra, cerca del muro del huerto, en actitud de tristeza más honda que cuando estaba enfermo.

—¿Qué tienes? —le preguntaron al unísono.

—Tengo —respondió— que ya estoy bueno; que no hay ya pretexto para que permanezca con vosotros...; ¡que me llaman de allá arriba, y que es fuerza que me vaya!

—¿Qué te vayas? ¡Eso nunca! —replicó la niña.

—¿Y qué he de hacer si me llaman?...

—Pues no ir...

—¡Imposible!

Hubo una larga pausa llena de angustia.

Los niños y el ángel lloraban.

De pronto, la chica, más fértil en expedientes, como mujer, dijo:

—Hay un medio de que no nos separemos...

—¿Cuál? —preguntó el ángel, ansioso.

—Que nos lleves contigo.

—¡Muy bien! —afirmó el niño palmoteando.

Y con divino aturdimiento, los tres pusiéronse a bailar como unos locos.

Pasados, empero, estos transportes, la niña quedóse pensativa, y murmuró:

—Pero, ¿y nuestra madre?

—¡Eso es! —corroboró el ángel—; ¿y vuestra madre?

—Nuestra madre —sugirió el niño— no sabrá nada... Nos iremos sin decírselo... y cuando esté triste, vendremos a consolarla.

—Mejor sería llevarla con nosotros —dijo la niña.

—¡Me parece bien! —afirmó el ángel—. Yo volveré por ella.

—¡Magnífico!

—¿Estáis, pues, resueltos?

—Resueltos estamos.

Caía la tarde fantásticamente, entre niágaras de oro.

El ángel cogió a los niños en sus brazos, y de un solo ímpetu se lanzó con ellos al azul luminoso.

La madre en esto llegaba al jardín, y toda trémula violes alejarse.

El ángel, a pesar de la distancia, parecía crecer. Era tan diáfano, que a través de sus alas se veía el sol.

La madre, ante el milagroso espectáculo, no pudo ni gritar. Quedóse alelada, viendo volar hacia las llamas del ocaso aquel grupo indecible, y cuando, más tarde, el ángel volvió al jardín por ella, la buena mujer estaba aún en éxtasis.

#amado nervo #el angel caido #cuento #español

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mayathepsycho · 4 years

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The Event

No he leído toda la ciencia ficción que desearía y que aguarda en mi librero, impaciente y celosa de la filosofía, pero sí la suficiente como para sentir que he estado preparada durante todo este tiempo para El Evento. El Fin del Mundo. La Caída. El Apocalipsis. Cada autor tiene su nombre predilecto para el momento en que una amenaza externa hará consciente a la humanidad de su propia fragilidad, acabará con la sociedad tal y como la conocemos y, con suerte, abrirá una puerta para otro camino, esa puerta cuya existencia el capitalismo niega con desesperada insistencia, como un niño que busca proteger su castillo de arena de la marea creciente.

Nunca he dejado de preguntarme, e incluso desear que la amenaza externa sea real. Es cierto que paso demasiado tiempo entre libros y fantasías que constituyen mi única preocupación. Debería ir a buscarme unos problemas de verdad como los que aquejan a los demás. También es cierto que me niego a pensar que el trabajo mecanizado será el único engranaje de los años venideros. Por momentos deseo ver un acontecimiento que irrumpa la cotidianidad y la parta en dos, tres, los pedazos que sean necesarios para acabar con la verdad de que todo es uno y lo mismo. Por favor, qué los aliens existan. Qué alguien me despierte de la Matrix. Sólo quiero conocer la magia, quiero ver algo milagroso, sobrenatural, por un vez. Niña malcriada, siempre insatisfecha.

Mis meditaciones en tiempos de ocio se tornan más abstractas que las imágenes de naves espaciales al rescate. David Mitchell me ha enseñado que The Event nunca sucederá como tal; por el contrario, son nuestras acciones las que nos conducirán al punto sin retorno. Cuando seamos conscientes de haber traspasado ese límite, también entenderemos que no existe tal límite. La única forma de cambiar las cosas era haber actuado de otra manera desde siempre, elegir el camino correcto ahora, no esperar a descubrir las consecuencias funestas para generar remordimientos ¿Y cómo podemos elegir otro camino siendo una gota en medio del océano infinito? Mitchell nos ofrece sólo un aforismo para consolar el dilema ético. “¿Qué es un océano, sino una multitud de gotas?”. Sobra decir que el aforismo no ofrece respuestas más allá de la maravilla momentánea que se obtiene al doblar la última página de El Atlas de las Nubes. Estamos atrapados en medio de este océano sin siquiera entendernos con nuestras gotas congéneres, mucho menos puede haber esperanza de llegar a un acuerdo para cambiar el rumbo de la corriente.

Es por ello que la posibilidad de la amenaza externa se vuelve seductora. En el fondo también existe la sospecha de que tal entendimiento es imposible. Hay algo podrido en la naturaleza humana que la hace incapaz de resolver sus propios problemas. Esa es la resolución que Ye Wenjie alcanza durante los días más obscuros de la Revolución Cultural de Mao.

It was impossible to expect a moral awakening from humankind itself, just like it was impossible to expect humans to lift off the earth by pulling up on their own hair. To achieve moral awakening required a force outside the human race.

Ye Wenjie tenía razón. Se requiere de una amenaza externa para comprender las verdades más elementales. El sistema es frágil y se sostiene a costa del sufrimiento de la mayoría. El sistema no es eterno, pues nosotros no lo somos. La mayoría de los problemas podrían ser solucionados con eficacia pero no están en la agenda política de nadie. Por primera vez ha ocurrido algo parecido al Apocalipsis de las historias, o al menos es un suceso lo suficientemente poderoso como para paralizar vuelos e instituciones internacionales, nuestra preciosa globalización y la sagrada economía que, aún se debate, es más valiosa que la salud. Mientras intento sobrevivir las ondas de calor y luchar contra la capa de polvo que se cuela por las ventanas de mi cuarto de aislamiento, comprendo que ambos resultados que se esperan para esta crisis son devastadores. O bien, la amenaza externa es real y acabará con la cotidianidad que hasta este momento nos permitía sobrevivir. Encaramos un mal imprevisto que rebasa toda capacidad humana y estos son nuestros primeros pasos hacia la Caída. O bien, la amenaza externa pasará. Algunos morirán, vendrá la vacuna, y seremos capaces de reconstruir el orden, pieza por pieza. Los aliens y los virus desarrollados en laboratorios por científicos dementes no existen; no hay necesidad de que la imaginación se desborde, ya que estamos condenados a acabar con nosotros mismos, por nosotros mismos.

¿No es ese el pensamiento reaccionario que en primer lugar nos condujo a esta situación? No hay otro modo de vivir, ni siquiera pienses en ello, preocúpate de ti y los tuyos. ¿Yo misma estoy cancelando la posibilidad de una tercera vía? La tercera posibilidad es que la crisis cambie de raíz la cotidianidad viciada que nos ha convertido en esa especie a la que sólo mueve el hambre de más y que no conoce un mundo sin comodidades. Pero en momentos como éste, cuando intento determinar la causa por la que las personas no escuchan a la ciencia por voluntad propia, no puedo menos que compartir el pesimismo de Ye Wenjie y su decisión egoísta contra toda la humanidad. La línea entre la comprensión intelectual y el utilitarismo psicótico es delgada y es sorprendente la facilidad con la que el filósofo se convierte en tirano. ¿De verdad merecemos la oportunidad de un tercer camino, como especie? Tal vez el castigo de la amenaza externa sea lo único que pueda purificarnos.

Estos días he pensado demasiado en The Three-Body Problem y el texto salió más obscuro de lo que en verdad me siento. Planeo una reseña de ese libro pero por lo pronto basta con decir que habla con mucho detalle acerca de una organización de científicos que pierden la razón y deciden llamar a los extraterrestres para que exterminen a la humanidad.

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porlapuertatrasera · 5 years

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DÍA 1

El diario de este viaje empieza con una pequeña confesión. El primer día del #AnaPisaEslovenia no ha sido sencillo para mi cabeza. De hecho, empecé a estar rara desde que salí de la oficina el viernes y activé el modo vacaciones.

> El lío en mi cabeza y la logística de la llegada

Estoy acostumbrada a compartir las ganas y la emoción por montarme en un avión y plantar los pies en otro lugar con, al menos, otra persona. Revisas juntos que todo está listo, sales a comprar alguna cosa de última hora, repasas que la maleta tiene todo lo que puedes necesitar y te quejas del tostón que es el control de seguridad al llegar al aeropuerto. Además, antes has comentado qué lugar tienes más ganas de conocer de todos los previstos, qué te apetece comer o qué vino probaréis.

En los últimos años, he viajado con gente conocida y con gente que estaba por conocer. A Perú fui con Toñi, en Botsuana y Zimbaue conocí a Lupe, en Birmania tuve la suerte de cruzarme con Ana y Marina, y el año pasado a Tíbet y Nepal me acompañó Elena. Este año es distinto. No voy a Eslovenia con ninguna amiga, no está programado que me una a ningún grupo de viaje.

A mi cabeza a ratos le parece un planazo lo de aterrizar, alquilar un coche y tener toda la libertad para ir dándole forma al viaje sobre la marcha. Decidir qué ver, dónde perderme más, dónde no detenerme y cómo aprovechar para conocer a gente nueva. La otra mitad de mi cabeza al principio parece no entender bien qué hacemos en el aeropuerto, por qué no hemos hecho otro plan sin tantas complicaciones.

Para colmo la logística del primer día no acompaña. Hace una semana me cancelaron el vuelo de enlace entre Munich y Lubliana (la capital de Eslovenia) y sólo conseguí que me asignaran otros después de tostarle la oreja a un señor de atención al cliente durante más de 1 hora. El caso es que ahora tengo vuelos asignados pero con tan poco margen de tiempo que llegar la primera noche al hotel que tengo previsto va a ser algo casi milagroso.

En Barajas todo va bien. Voy en el primer vuelo viendo capítulos de Netflix y escuchando una playlist de viajes de Spotify fabulosa. Se me empieza a pasar la nube gris de esta mañana y empiezo a disfrutar. Aterrizo en Munich con retraso y sólo tengo 20 minutos para encontrar la puerta de mi siguiente vuelo. Llego corriendo para nada, porque han decidido retrasar el vuelo 1:30 horas. Eso hará que aterrice en Lubliana a las 22.45, cuando la oficina de alquiler de coche cierra a las 22.30.

Llamo por teléfono y convenzo a los de la oficina de que me esperen hasta las 23.00 para entregarme el coche. El avión no va directo de Munich a Lubliana. Nos dicen que nuestro vuelo se ha combinado con el de Viena, así que tenemos que aterrizar allí, dejar pasajeros y volver a despegar. Lo hacemos y, por supuesto, eso nos suma minutos de retraso. No llegaremos a las 22.45 sino a las 23.05 horas.

Nada más aterrizar en Lubliana llamo al del alquiler del coche. Le digo que ya he llegado pero tengo que bajarme del avión, esperar mi maleta y salir disparada a su oficina. Parece simpático y creo que me escucha con relativa voz de desesperación, así que me repite un “No problem. I wait for you here” en el que decido confiar.

Las maletas empiezan a salir por la cinta. La gente va saliendo con las suyas mientras otros dos chicos y yo nos miramos con cara de “nuestra maleta tarda demasiado y esto no pinta bien”. La cinta se para y las maletas no han aparecido. Decido salir para al menos tener las llaves del coche. El chico del “No problem” me espera, rematamos los papeles y me quedo con las llaves. Al menos ya no dormiré en el aeropuerto :)

En ese momento mi cabeza cambia. Se ha puesto en modo disfrutón. Ya he pasado del “qué rollo irme sola a Eslovenia” al “qué días más guays y qué oportunidad de conocer el país a mi bola tengo delante”. Y entonces las buenas cosas empiezan a pasar. Vuelvo a entrar al aeropuerto (enano, por cierto) y hay un señor que nos espera a los dos chicos y a mi con nuestras maletas desaparecidas.

Todo en orden. Me montó en el coche. Arranco el GPS y en 20 minutos estoy aparcando en el hotel. De noche no se ve demasiado, pero el chico de recepción me dice que tengo una habitación con vistas al lago. Escucho grillos, hace fresco y se intuye el lago con la poca luz que esta noche deja la luna. Mañana amaneceré mirando a un lago y habré aprendido que ser valiente no es hacer cosas que no te dan “miedo”; ser valiente es hacer cosas que te dan “miedo” a pesar de todo.

> Un mapa que se irá llenando de puntos

Eslovenia es un país que está relativamente fuera del radar del turismo pero que pinta fabuloso. Dicen que es un auténtico paraíso de profundos verdes valles, cimas alpinas nevadas, ríos turquesa, lagos brillantes y costas venecianas. Un pequeño país lleno de encanto que dicen te provoca amor a primera vista (https://elhedonista.es/hallazgos/escapadas/slovenia-amor-primera-vista-85465/)

He leído que lo mejor de Eslovenia es que cualquier rincón en la montaña es un cielo terrenal: una carretera serpenteante por un valle verde rodeado de montañas y una casa mirando a las aguas de un transparente lago.

Más de la mitad del país está cubierta de bosques, así que el verde no va a faltar. Voy a pasarme los primeros días viendo los valles del noroeste del país. Me pasaré el día viendo los alpes julianos de fondo. Pasaré varios días por el lago Bled, haré en bicicleta el recorrido alrededor del lago Bohinj, tengo vistas un par de excursiones a pie hasta cascadas escondidas, haré rafting por el río Soca, dormiré en una cabaña colgando de un árbol en el parque nacional de Triglav y he reservado una comida en un precioso restaurante en la zona de vinos Del Valle de Vipava.

Después creo que bajaré hasta el castillo de Predjama y la zona de cuevas karsticas de Postojna y Skocjan. Reservaré algún día para ir hasta la costa veneciana de Piran y después subiré para perderme por Lubliana antes de volver a casa.

En este mapa todavía faltan muchos puntos pero se irán llenando poco a poco de rincones, aventuras y aprendizajes. Allá vamos #AnaPisaEslovenia.

#AnaPisaEslovenia

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listinsemanal · 2 years

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El capitán que sobrevivió al aterrizaje de su avión colgando en el techo

Esta es la historia, casi increíble, del milagroso día en que un piloto estuvo por fuera del avión mientras su aeronave estaba en pleno vuelo. Lo más llamativo es que él sobrevivió pegado a una ventana. Por más raro e insólito que suene, el suceso ocurrió en 1990, cuando el vuelo 5390 de British Airways, el cual viajaba desde Birmingham (Inglaterra) a Málaga (España), enfrentó un problema que…

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locketpen2 · 3 years

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Como Aumentar El Busto De Forma Natural Y Efectiva Sin Cirugía

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burakrevista · 3 years

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Soledad de cuarto de hotel. Carlos Bernatek

La mano descorre la cortina; una mirada fugaz, apenas vislumbrar algo que se diluye entre las copas de los árboles. Suelta el paño oscuro, regresa al interior de la habitación. La botella está por la mitad, a su lado el vaso transpira sobre la bandeja. Le duele la cabeza. Dos días sin pisar la calle; no se ha movido fuera de ese ámbito cerrado del hotel, apenas descender dos pisos hasta el comedor, desayunar o comer algo ligero para volver presurosa al cuarto, encender el televisor, recorrer los canales hasta el hartazgo, apagar, servirse un whisky, oscurecer el ambiente, maldormir y reiniciar ese ciclo idéntico innumerables veces. Sólo aguarda que las cosas ocurran, que se oville el tiempo restante como en una madeja.

Espera una llamada. Se ha comunicado antes desde el aeropuerto, escuchó su voz grabada, lo único que puede identificar; ha dejado sus datos en un contestador automático y ahora debe quedarse quieta como una centinela. Por eso no sale del hotel, pero tampoco desea hacerlo, ni reiterar la llamada. Ese sol invernal le lastima las pupilas, y la noche, luego, dicen allí que es peligrosa. Está advertida de que ocurren cosas; hasta el botones, un muchacho locuaz picado de viruelas, con rasgos de indio, el que ha cargado su valija escasa, la ha puesto sobre aviso. “No vaya a salir muy tarde fuera de las calles céntricas; y si lo hace no lleve pasaporte, sólo algún dinero sencillo para entregar en caso de que la embosquen”. “Embosquen” le ha sonado como una palabra rara en boca del muchacho, que no forma parte del léxico del chico y algún superior se la ha sugerido como apropiada. Sin embargo, pese a ese esforzado profesionalismo, el botones no ha conseguido eludir la atracción de la mancha de ella, esa que apenas disimula desde hace años el cabello de lado sobre la frente, y que el botones espió de reojo casi imantado por una atracción perversa. Ella ha observado su uniforme gris, la doble hilera de botones metálicos a los costados; por suerte le han evitado la humillación del gorro, pero no dejó de imaginar el cuerpo rústico, fibroso del muchacho debajo de la ropa seguramente incómoda. Estaría más a gusto con ropa deportiva, como usan todos los chicos de su edad. Pero pese a la curiosidad apenas simulada en la mirada del joven, notó un esfuerzo por realizar bien su tarea, por conservar ese trabajo del que quizá viva toda una familia. Se apenó en ese instante por él, pero le devolvió una mirada desafiante recorriéndolo de arriba abajo. El chico retrocedió como asustado, en su torpeza hasta olvidó recoger la propina luego de acomodar la valija en el cuarto.

Emboscada en ese cuarto, esperando que suene el teléfono, sabe que aguarda algo milagroso: que la rescate una voz. Ha caminado cada centímetro del cuarto y se ha mirado en el espejo del baño. Toda la vida con un mechón de pelo recostado sobre ese perfil, un velo indiscreto, y el tic nervioso de ocultar todo el tiempo ese sector impiadoso de su imagen.

El edificio le otorga la sensación del territorio seguro, como una embajada o un espacio aislado, la inmunidad en los márgenes de lo real. Lleva consigo las notas impresas, ordenadas una a una, como un mapa que le permita situarse. Es un diálogo fracturado pero puntual: mensajes copiados prolijamente. Hace años que no visitaba esta ciudad transatlántica, tras catorce horas de un vuelo impensado. Porque hace dos días se dirigía a otro sitio. Casi al descuido escuchó en el aeropuerto eso de los pasajes “last-minute” disponibles. Y la palabra mágica Buenos Aires le sugirió la posibilidad de un encuentro, una cita intempestiva y a ciegas que nadie aguarda. Como un secreto, ha mantenido esa correspondencia durante meses con un desconocido, ocultos en un chat, ocultos en sus nicks. La foto que ella le enviara ofrecía su perfil amable, no el de la mancha, por supuesto; una foto bonita, algo vieja, que cuenta una verdad a medias, que lo entusiasmó a él para proseguir el diálogo, para encender la fantasía. Supone que la foto de él también debe ser falsa, como su historia. Ella sabe que en cierto modo ha mentido, pero todos mienten en los chats, y se ha dejado llevar. La gente se inventa vidas en esos sitios. Y de pronto toma una decisión espontánea: abandona el proyecto con su amiga parisina, cambia el pasaje, llama por teléfono, ofrece una excusa para que nadie la espere en París, y se comunica de inmediato con él, en Buenos Aires. Primero parece sorprendido por la decisión, pero de inmediato suena afectuoso, casi hospitalario. Ya es una determinación: aborda el vuelo. ¿Quién será el sorprendido?, piensa. Tal vez lo que esté buscando provocar sea su propia sorpresa: observarse observada, descubierta, la reacción ante una breve pero contundente mácula rojiza, esa vergüenza en el ángulo de la cara, ¿Vergüenza?, medita. La lógica no sirve para explicar estas cosas. Una tonta mancha que ven los otros y ella sólo ante un cristal con la frente despejada. Podría haberlo citado en el bar del hotel y limitarse a espiarlo de lejos, sin darse a conocer. Pensó en hacerlo, pero finalmente cedió a la propuesta de él: yo te llamo, que equivalía a decir, estás en manos del azar.

Se recuesta y sueña, no con él, que ni siquiera ha cobrado existencia real. Sueña con el muchacho, el botones, que sí existe, que entra a su cuarto y se tiende a su lado. Sueña las manos del chico descorriéndole el cabello, la mano áspera cubriendo el angioma, como si pudiera lavarlo, borrarlo con una mágica caricia india. El botones sin su chaqueta de botones, sin la camisa transpirada, los cuerpos restregados. Sueña, sueña hasta que despierta agitada, sola.

Apoyada en el vano de la ventana, piensa que el viaje ha sido una estupidez. Él puede estar allí cerca, o en cualquier parte, da lo mismo. Se siente tonta, ingenua al haber apostado a aquella posibilidad tan vaga; supone que ha perdido el tiempo y bien podría estar ahora mismo en Paris, caminando con su amiga, recorriendo la ciudad en vez de permanecer secuestrada en ese cuarto. Pero ya es tarde, y el sur del mundo le da miedo.

Levanta el teléfono para verificar que funcione. El tono monótono, metálico le devuelve la certeza y la desazón. Presiona los botones; pide información sobre vuelos de regreso, confirma la reserva. Cuelga el auricular y mete en la valija lo poco que ha sacado: el equipaje está casi intacto, ropa inadecuada para la estación de aquel hemisferio.

Mira finalmente la habitación, sobrevuela el espacio como si pretendiera guardar una última imagen del viaje inútil. Carga su valija y sale del cuarto.

Está descendiendo por el ascensor; ve su propio gesto de contrariedad en el espejo. Chasquea la lengua con desagrado. Un instante más tarde, sentada en un taxi, observa cómo se desintegra el paisaje exterior de camino al aeropuerto. Piensa en sus hijos, en los años perdidos, en los viajes hacia ninguna parte.

En la habitación que ya comienza a olvidar, el teléfono sigue mudo.

Carlos Bernatek

Publicó sus primeros textos en Santa Fe, ciudad en la que vivió durante más de veinte años. Es autor de las novelas La pasión en colores (1994) -primera finalista del Premio Planeta-. Rutas argentinas (2000), Un lugar inocente (2001), Rencores de provincia (2008) -Primer Premio del Fondo Nacional de las Artes- y Banzai (2011); y de los libros de cuentos Larga noche con enanos (1998) y Voz de pez (2003)

Ha desempeñado diversos cargos en organismos de cultura de la Nación, la Ciudad Autónoma de Buenos aires y la provincia de Santa Fe y trabaja actualmente en la Biblioteca Nacional.

Su obra El canario obtuvo en 2016 el Premio Clarín-Alfaguara de Novela.

En 2015 comienza a publicar su Trilogía de Santa Fe: La noche litoral (2015), Jardín primitivo (2017) y El hombre de cristal (2019), todos publicados por Adriana Hidalgo editora.

#cuento inédito #cuento #carlos bernatek #escritor #escribir

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gojorgeworld · 3 years

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“SEGUIREMOS VOLANDO AMIGO” Estoy pegada a tus alas como el rocío a los pétalos de la primer rosa de cada primavera para mutarme lentamente en paloma de corto y lento caminar, asida a tu viaje entre estrellas, soles y planetas en busca del lucero del alba para ver irse la oscuridad huyendo de la luz azul de un nuevo amanecer que nos deja saber que la vida continúa. Busco la tibieza de tus manos para alejar el frío de las mías y miro tu rostro al alcance de mis ojos. Entonces sé que no sólo existes en mi imaginación sino, que estás más allá de toda causalidad que marcó nuestro virtual encuentro. Me recuesto bajo el muérdago, una hoja cae sobre mi rostro y sé que es tu beso, la soplo, la devuelvo al viento para que cruzando el espacio terrenal que nos separa al encontrarte en tu valle selle nuestra amistad más allá del misterio milagroso en mi beso viajero en una hoja verde como las esperanza de seguir unidos en cada mensaje de paz que pinten nuestras manos y podamos regalar al mundo entre vuelo y vuelo. Pero para ello hay algo que te ruego, no me apagues la luna compañero. GRACIAS amiga Milagro. Dr. Jorge Bernabé Lobo Aragón María Isabel Clausen - Marisa- (Mic) #Argentina#Cordoba#tucumán #España https://www.instagram.com/p/CSIZb_hntGz/?utm_medium=tumblr

#argentina #cordoba #tucumán #españa

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fidelidadpatria · 3 years

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“Pikuaj Nefesh”, Salvar Almas

“Sabemos que tienen una etapa bien dura trabajando fuerte y entendemos las situaciones, por lo que, venimos con una idea de esperanza”, Amit Gutkind. El promotor de la visita a Uruguay de Amit Gutkind, Rony Eshkenazy, Moriya Suliman, Shay Swissa, el Dr. Roberto Canessa los recibe en su casa en la noche de Shabbat y comparte brevemente su experiencia en la tragedia de los Andes, el milagroso vuelo…

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brownichu27 · 4 years

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La autora

Vamos a intentar ahondar un poco más en tu ser como escritora. Leíste mucho antes de empezar a escribir. ¿Cuándo te propusiste pasar de lectora a escritora? ¿Hubo algún libro que te inspirara?

Soy lectora desde antes de tener uso de razón, ya que mi madre me enseñó a leer a los cuatro años y, en la época, el uso de razón, según la Iglesia, se alcanzaba a los seis. He debido de leer un par de miles de libros a lo largo de mi vida y es algo que me define. No me imagino a mí misma sin leer. Todas esas lecturas me han ido conformando y, poco a poco, desde las primeras, me fueron llevando a pensar por mi cuenta finales alternativos o a extender en mi cabeza escenas que me gustaban particularmente, o a hacer diálogos inventados usando a los personajes que mejor me caían. Todos los libros me han inspirado: o bien por sus ideas, o por su manera de narrar, o porque eran buenísimos, o porque estaban mal escritos. De todo se aprende.

Luego, el paso de lectora a escritora es tan fluido que una ni lo nota. Siempre me gustaron las palabras, su sonido, sus distintos significados, los juegos que permitían… Empecé sobre los doce años y luego, a los dieciocho, me dediqué a escribir textos sueltos que no llegaban a ser relatos. A los veintidós escribí el primero, lo mandé a un fanzine de ciencia ficción y me lo publicaron. A partir de ahí cada vez escribía con más frecuencia hasta que un buen día me di cuenta de que escribir era parte fundamental de mi vida. Y… hasta ahora. Treinta novelas y más de cien cuentos, sin contar una tesis y unos cuantos artículos académicos… miles de páginas escritas.

¿Tuviste alguna experiencia como escritora novel que quieras compartir? ¿Cómo enfrentaste la publicación de tu primera obra?

Tuve mucha suerte, porque, como empecé dentro del género de la ciencia ficción, había muchos fanzines, una revista profesional y, poco a poco, alguna colección editorial que no estaba del todo cerrada a gente nueva, aunque hay que decir que a las editoriales de la época publicar autores españoles les parecía un riesgo excesivo.

Lo que aprendí entonces es que hay que empezar desde abajo y no hay que tener prisa en llegar. Es decir, no tiene mucho sentido mandar tu primera novela al premio más grande del país y esperar que alguien la descubra. Es mejor enviarla a un concurso para escritores jóvenes o primeras novelas y empezar a subir a partir de ahí. Luego, por supuesto, no desanimarse si no ganas, o si ganas, pero nadie reseña tu obra o no se vende demasiado. Esto es una carrera de fondo, no un sprint.

Cuando a mí me propusieron publicar mi primer libro, uniendo los relatos que ya habían salido en diferentes revistas y añadiendo una novela breve para completar el conjunto, me lancé de inmediato sin pensar en si el anticipo era bueno o si tenían buena distribución. Ni siquiera entendía todo lo que decía el contrato, pero pensé que poco a poco iría captando los entresijos de ese nuevo mundo.

¿Crees que tu formación como filóloga afecta al modo en que cuentas historias?

Estoy segura de que sí, porque el hecho de haber estudiado dos filologías y de haber pasado una vida analizando textos, enseñando a analizar textos y a crear textos propios, enseñando historia de la literatura y viviendo entre varias lenguas me ha hecho mucho más consciente de mil cosas que son fundamentales a la hora de escribir. La más importante de ellas, el amor a la lengua, que es la única herramienta de un escritor. He aprendido también todos los pasos que ha ido dando la narrativa desde sus orígenes, lo que ya se ha intentado, lo que suele fracasar y por qué, los automatismos que se pueden romper y las normas que se podrían transgredir… También me ha permitido leer y estudiar muchos géneros y obras que no eran necesariamente los que yo habría elegido como simple lectora, y de todo ello he aprendido mucho. Ha sido un viaje apasionante, y lo sigue siendo.

¿Cómo ha afectado tu vida en Austria tu capacidad para publicar y promocionar tus libros?

Como todo en esta vida, ha tenido ventajas e inconvenientes. Por el lado negativo, durante muchos años he estado muy sola, muy aislada de otros escritores, del mundo editorial, de la realidad del día a día literario de mi país. No pude ir a fiestas ni a muchas ferias del libro en España, donde habría podido relacionarme con gente de mi gremio. Pero tuve la suerte de ser invitada ya en 1996 a la Semana Negra de Gijón, que se convirtió para mí en una visita indispensable en mi vida año tras año y donde conocí a muchas de las personas que han sido cruciales en mi desarrollo como escritora. Después de eso, en cuanto empecé a publicar en otros países, y mis hijos ya no me necesitaban tanto, he tenido ocasión de viajar mucho a festivales, ferias y lecturas por todo el mundo, desde Hamburgo a Sidney pasando por México y Moscú.

La parte buena ha sido que, durante muchísimo tiempo, aunque en mi propio país no era tan conocida, he podido afianzarme en el exterior y no he tenido que entrar en peleas, tomas de postura, bandos, etc. y siempre he escrito lo que he querido escribir, sin que me influyera lo que “se lleva” o “parece que vende bien”. He podido probar todos los géneros que me han apetecido, y todas las hibridaciones que se me ha pasado por la cabeza; me he establecido tanto en literatura para adultos como en literatura para jóvenes y he podido disfrutar de todas mis líneas de trabajo sin que una editorial me dijera nunca cuál era el hueco que habían previsto para mí.

Su obra

Todo el mundo habla de que a veces no puedes evitar hacer el protagonista a tu imagen, sobre todo cuando empiezas. ¿Hay alguno de tus personajes que crees que se parece a ti?

Es muy frecuente al principio, es cierto. Supongo que es falta de experiencia para crear personajes desde cero o bien que a una le hace ilusión mostrarse a los lectores y que vean cómo eres y cómo te comportas. Yo, al principio, también usaba mi propia personalidad para crear los cimientos de algunos personajes, pero sabía -por mi formación filológica- que eso es propio de principiantes y tenía que procurar salir pronto de esa trampa. Hace mucho que mis personajes no se parecen nada a mí, aunque algunos sí tienen rasgos que yo desearía tener, pero que sé que en la vida real no llegaré a tener nunca.

Todos tenemos un hijo favorito. ¿Cuál de todos tus libros tiene un lugar especial en tu corazón?

Todas mis novelas son hijas del amor (y sé que suena totalmente folletinesco) y, por tanto, las he querido mucho y las sigo queriendo. Nunca he escrito nada por encargo o para poder pagar facturas; eso ha sido una gran suerte.

De todas formas, El secreto del orfebre tiene algo especial para mí, y Disfraces terribles es una novela que amo particularmente, y El almacén de las palabras terribles, y Cordeluna, que me han dado tantas alegrías, y El color del silencio, que me permitió llegar a tantísimos lectores en mi propio país, y Anima mundi, mi trilogía fantástica, que no funcionó tan bien como yo le deseaba pero que me parece un gran paso en mi dominio del oficio, y Consecuencias naturales, que prefigura temas que ahora, veinticinco años más tarde, son realmente relevantes, y El vuelo del Hipogrifo, que es mi declaración de amor a la literatura… Ay, todas tienen algo que las hace especiales y muy amadas.

¿Tienes algún proyecto en el horno? ¿Puedes hablarnos de él?

En octubre sale mi nueva novela –La noche de plata– que esta vez, aunque sea híbrida como todas las mías, se decanta más bien por el género negro. Sucede en Viena, durante el invierno, y es una novela oscura donde se tratan temas muy duros, pero a mi manera, de forma que, en lugar de detenerme en los detalles escabrosos, ayudo al lector o lectora a completar lo sucedido usando su propia experiencia del mundo, sus lecturas y su inteligencia.

En esta ocasión he elegido otra de las ciudades europeas que amo. Llevo mucho tiempo sintiendo que estamos excesivamente colonizados por lo anglosajón, que la mayor parte de novelas extranjeras que leemos traducidas proceden de Gran Bretaña o Estados Unidos, y la acción sucede en esos países, en un ambiente que no tiene mucho que ver con Europa, pero que nos hemos acostumbrado a ver “normal”. Yo decidí hace mucho colaborar con la idea de crear una Europa Unida escribiendo novelas europeas, que sucedan en ciudades que no sean ni Londres, ni Nueva York ni la campiña inglesa.

En cuanto a proyectos futuros, tengo tres novelas empezadas y dos más en desarrollo interno, pero aún no sé cuál va a ser la siguiente en acaparar por completo mi atención. Ahora quisiera tener un par de semanas de descanso para disfrutar del verano, antes de lanzarme a la próxima.

Escribes un poco de todo desde ensayo hasta ciencia ficción, pero según lo que he leído te defines como autora de fantasía. ¿Por qué?

Me he definido durante mucho tiempo más bien como autora de fantástico, que parece lo mismo que “fantasía”, pero no lo es. Ahora, sin embargo, en vista de los resultados, cada vez más me defino como escritora sin etiquetas. Me enamoro de una historia que quiero contar por encima de todo y me pongo a ello sin preguntarle de qué género es. De todas formas, el fantástico, en general, es el origen de toda narrativa. La literatura nació para narrar lo extraordinario, lo milagroso, lo extraño, lo que no pasa todos los días y a todo el mundo. La literatura realista fue un invento tardío cuando la burguesía empezaba a imponerse y quería verse representada en obras literarias. A veces da la impresión de que nuestro país -por razones que sería muy largo detallar aquí- se quedó varado en el realismo y mucha gente piensa que es lo único que tiene auténtico valor.

Yo escribo toda clase de historias, pero incluso en las que no hay absolutamente nada fantástico, me concentro en lo que no es cotidiano: bien en antiguos pecados, en secretos inconfesables, en actos terribles, en cosas extrañas y curiosas… en todo lo que a mí me gusta y me interesa como lectora. Me aburro mucho -como lectora- con las elucubraciones de un señor sobre su propia vida y por eso no lo hago cuando escribo yo.

La iniciativa

¿Qué proporción de libros con autoras femeninas hay en tu biblioteca? ¿Crees que es necesario aumentar la visibilidad de obras femeninas?

Pues no los he contado nunca, pero de los modernos -quiero decir entre los que he comprado en los últimos veinte años- sobre el setenta y cinco por ciento. Los clásicos que he usado en mi vida universitaria son, por obvias razones, casi cien por cien de hombres, pero los libros que compro por elección propia y la literatura del siglo XX son en muy gran parte de mujeres, ya que este fue un descubrimiento que hice por mi cuenta hace casi cuarenta años: encontré las novelas de Ursula K. LeGuin y luego leí el ensayo de Joanna Russ “How to supress women’s writing”. Me di cuenta de que tenía toda la razón, y a partir de ese momento empecé a leer conscientemente obras escritas por mujeres, tanto anglosajonas (filología anglogermánica fue mi primera carrera) como después hispanas. Francesas ya había empezado a leer en el bachillerato: Duras, Yourcenar, Sarraute… Durante mucho tiempo las obras de mujeres no recibían la atención de la crítica o eran tachadas de “blandas” y “sentimentales” y lo mejor que se le podía decir a una escritora era que “escribe como un hombre”. Yo nunca me lo creí y me di cuenta de que solo hay una distinción: si la obra es buena o no lo es. Ni el sexo ni el género tienen nada que ver en ello.

Contestando a la segunda pregunta, sí, creo que sigue siendo necesario aumentar la visibilidad de la literatura escrita por mujeres porque, aunque cada vez hay más autoras y la mayor parte del público lector es femenino, todavía queda ese estereotipo de que la literatura “seria”, la “de verdad” es la que está escrita por hombres. Aún hay mucha gente que cree que las mujeres escriben solo para otras mujeres, mientras que los varones escriben para todo el mundo, porque lo que ellos hacen es “universal”, mientras que lo que nosotras hacemos es “femenino”. Es una grandísima estupidez y por eso hay que seguir trabajando para hacerlo desaparecer.

¿Qué opinas de la iniciativa #UnAñoDeAutoras? ¿Y de otras similares como #Adoptaunaautora o La Nave Inivisible? ¿Las conoces?

Sí, claro que las conozco. Son gente estupenda a la que he tratado unas veces al natural y otras por las redes y, con suerte, nos encontramos en el Festival Celsius, que es lo mejor que le ha pasado a este país en muchísimo tiempo en relación con las literaturas del fantástico.

Me parecen unas iniciativas maravillosas, muy inteligentes, muy necesarias y, además, algo que me encanta: llenísimas de pasión. Porque hace falta mucha pasión para darse el trabajo que cuesta sacarlo adelante. Me alegra mucho que ahora haya tantas mujeres escritoras, reseñistas, traductoras, editoras, blogueras, gamers… que las mujeres hayan empezado a reclamar y conquistar su lugar en un mundo que parecía reservado a los hombres. Por otro lado, también me llena de alegría que haya cada vez más hombres que no solo no se sienten atacados y agraviados por la presencia femenina, sino que la acogen con entusiasmo. Y hablo de una relación de colegas, de compañeros, no de que se alegren de que en los encuentros y festivales haya chicas para ligar 😉

¿Qué cambio consideras imprescindible para hacer la igualdad literaria real?

Se trata de un cambio social, cultural, hacia el que creo que nos estamos encaminando ya con buenos resultados, pero no podemos relajarnos y pensar que lo hemos conseguido. Una de las cosas que tenemos que afianzar es la solidaridad entre mujeres. Durante siglos, a las mujeres nos educaban para considerar que éramos competidoras para conseguir a un hombre, sin el cual no podríamos sobrevivir, precisamente por ser mujeres. Eso nos llevaba a pensar que toda mujer era una rival y que incluso la mejor amiga podría traicionarte. Cuando una mujer llegaba -por las razones que fueran- a un puesto ligeramente superior y podía elegir a alguien, solía elegir a un hombre, no a otra mujer, por ese miedo ancestral, y por el orgullo de ser la única que lo había conseguido.

Creo que ahora vamos mejorando en ese sentido: las mujeres nos apoyamos más, nos respetamos profesionalmente; ya casi ninguna piensa que un abogado es mejor que una abogada o un cirujano superior a una cirujana. Los hombres también se han dado cuenta de que lo importante en una obra es la obra en sí, no quien la haya escrito, o construido o pintado, etc.

La educación infantil y muchas familias están ayudando para que las siguientes generaciones no tengan ya tantos clichés de género que impiden el desarrollo igualitario. Yo tengo esperanza, aunque sé muy bien que aún quedan muchos de “hay cosas de hombres, y hay cosas de mujeres” y “la mujer, calladita está más guapa”.

¿Quieres añadir algo más?

Gracias por la oferta, pero me parece que ya he hablado tanto que seguramente es incluso demasiado 😊

#UnAñoDeAutoras: Entrevista a Elia Barceló (@elia_barcelo) La autora Vamos a intentar ahondar un poco más en tu ser como escritora. Leíste mucho antes de empezar a escribir.

#UnAñodeAutoras #elià barceló #entrevista

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