lesecritsdupauvre

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She has dumps like a truck

Il est 15H17, le Samedi 5 août 2023. La vie est tranquille, doucereuse et âpre, parfois teinté d’une acidité létale que je n’avale pas.

Mes rêves sont une nuit dense et obscure, le jour ni rassurant ni clair, brumeux et gris, la clarté du cœur et de la conscience compensent.

Je suis debout, je marche et je m’assois, je réfléchis et je perçois.

Rien ne m’indispose pour bien longtemps, maîtresse de la relativisation, rien ne m’enthousiasme non plus excessivement, victime de la relativité.

J’écris toujours de manière éparse et décousue. Peut-être que ce n’est ni un défaut ni une tare, et qu’il faut me lire comme ça, je suis divisible en autant de feuillets.

J’aime un peu, beaucoup, passionnément, ni au-dessus de tout ni en dessous, mais perdue en dedans et le dehors c’est aussi l’intérieur.

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Found this in my grandfather's wallet

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Le monstre c'est un visage avenant, une horreur qui s'invite sans honte, une épluchure qui enrobe une pomme pleine de vers, une lâcheté qui dit oui.

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Fissures

Mon premier épisode de rage maniaque caractérisée s'est acculé à une forme de réciprocité courtoise.

Je n'ai fracassé l'écran TV de mon ex mari dans notre appartement douillet du centre historique de Jackson Heights qu'après que ce dernier m'ait quelques jours plus tôt hurlé dessus de longues minutes avant de me suivre dans la cuisine pour y casser de la vaisselle à quelques centimètres de mon visage.

Quelle audace tout de même, partager le lit de son épouse le soir et se réveiller effarouché et rustre à l'idée de voir ses entrailles porter fruit.

La réciprocité eut été de le castrer sur le champ à grands coups de je ne sais quoi dans les burnes, le destin en décida autrement ce jour là. Je crois qu'en plus de la télé, je cassais un vase un autre jour...Toujours pas assez.

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Lueur

Je vis bruyamment,

l'envie sourde de mourir,

d'une fin jolie,

la poussière en suspens,

dans une lumière claire.

Un souffle en disperse,

en chamboule,

aléatoirement,

l'ordre, la tranquillité.

Voir, souffler, sentir,

finalement c'est juste assez.

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Los Angeles

Me revoilà en Californie.

Minouche, l'âge de raison.

La ville, vaste et aux centres dispersés, m'avale toute crue.

Pas de fumée sans feux.

Les collines éternelles.

Le soleil haut.

L'océan pour horizon.

Partout dans les rues.

Les âmes perdues, hantées, vagabondes.

La misère semble moins pénible au soleil.

L' Armée du salut.

Les anges déchus.

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1er Janvier 2025

Les mots trébuchent sans grâce.

Il fait froid dedans et dehors.

Maman me manque.

Ce n'est pas niais.

C'est tordant.

C'est aussi scintillant.

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September 22nd

Raindrops keep falling on my head...

September almost behind, October ahead.

Cobwebs in corners of the ceiling, atop my bed,

My cats lingering around ,

At midnight they start running,

Skirmishes, muffled meows, licks and bites,

Until they tire and purr themselves to sleep.

I lie awake, eyes wide open behind their lids.

Mind racing, thoughts pacing,

Love awaiting.

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At close range.

Nevermind the noise around.

The fluttering sounds.

Nevermind the whispering willows.

Their heavy sorrows.

Nevermind the fading echoes.

Of footsteps leaving.

Nevermind me breathing.

One last heaving.

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GTFO

Snow falls.

Disturbed thoughts.

Problematic sounds.

Aloof.

We need quiet.

They won't shut up.

Though.

It's needed.

Very much so.

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Aurelius Augustinus Hipponensis

Une écriture cryptique et abstraite, sincère et candide. Tout est écrit. Véritablement. Une soupe de coeur et de tripes.

Il est 15h00. Les cloches de Saint Augustin rappellent, au milieu du brouaha alentour, la sacralité des cieux. Là haut, la fonte et le cuivre s'entrechoquent. Plus bas les passants, errent sans interrompre leur course, sans se demander l'heure qu'il est chez Dieu.

Trop tard, trop tôt. Entendues par quelques uns. Les prie-Dieu sont nombreux, les agenouillés épars, dans l'odeur âpre et humide du bois, de la pierre de taille, et des cierges, de la paille et de l'osier.

J'y priais mon Dieu infiniment grand,

Dans cette petite église.

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L’être

Dieu ordonne, le croyant s’exécute. 

Le corpus des lois divines révélées, la lettre de mission qu’il faut satisfaire.

Lorsque la foi s’ébranle, qu’advient-il ?

La citadelle fissurée. La brèche par laquelle l’obscurité s’infiltre.

La cohésion dans le tout, sinon le risque de ne plus rien être.

Des gestes en dehors, dedans la paix, 

le chantier de la foi éternelle. 

Un édifice sans toit.

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QMR

Après l’agitation fébrile.

Un calme dont on se demande quoi faire.

Une offrande nacrée.

Cette lumière qui nous questionne,

Dans sa grâce majestueuse, nous enveloppe de sa clémence douce et chaude, 

Pour lire sa parole et lui répondre en prière au coeur de la nuit.

La rupture au crépuscule, de la faim, de la soif. 

Le temps qui se décompose.

L’âme légère et duveteuse, 

Lovée aux pieds du trône, 

Loin des chaînes diurnes et profanes. 

Avant l’aube, la nuit encre,

Le coeur ancré.

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FUCK WORK

A brief commentary on tertiary minimum wage office jobs.

It’s all in the title.

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Giboulées et Oripeaux

Mars d’hier et Mars d’aujourd’hui. 

La Machine à laver a fini de tourner, d’essorer.

La marche du tambour s’est tue.

Le linge est propre, il sent bon la lessive et la soupline.

Il sèche depuis sa sortie, près de la fenêtre grand ouverte.

Etendu, sagement.

Il ne remue que doucement, les courants d’air et le vent.

Il sera bientôt plié et rangé.

Des vêtements que j’ai été, que j’aime et à qui je pardonne tout.

Mais je ne les porterais plus.

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The Longest Week

The weakest

strings in my eyes

keeping everything alight,

depth and sounds of sleep,

simmering

shivers,

tongues and pops.