makotokinoj - Tumblr blog

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Il problema dei sentimenti, quelli veri, è che non hanno misure di sicurezza.

Quando si prova un certo sentimento ci si spinge fin dentro al baratro, senza il minimo pensiero. Può essere anche considerato un gesto eroico e spavaldo, ma ci si fa male.

Io, che fino a qualche mese fa, mi lamentavo di non riuscire a provare un minimo sentimento capace di stravolgermi l'esistenza, come un tossicodipendente, ho conosciuto un tipo di droga di cui ho abusato fino all'ultima goccia di questa.

Ho provato un sentimento così bello e forte, che in preda alla follia, sono saltata da un dirupo e ho provato a volare.

L'adrenalina mi ha intorpidito il senno, e buttandomi non ho pensato ad alcuno scenario negativo, al dolore, o alle conseguenze.

Ora, come un tossicodipendente, sto attraversando la fase dell'astinenza.

Sono nel mio letto, seduta tra mille pensieri che mi aiutano fungendo da psicologi.

Mi tartassano il cervello, e mi costringono a rimuginare sul mio stupido gesto.

Ora come un drogato d'amore, odio qualsiasi cosa sia collegata a quest'infimo stronzo che mi ha attinto come il peggiore degli infami.

Mi pento? Come non mai.

Mi terrò lontana dai dirupi la prossima volta.

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Sta vita è corta e stronza

Non ho paura insomma

Si muore soli e non sai tra quanto

Intorno hai tanti, ma nessuno a fianco.

Achille Lauro -

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Milano oggi appariva ai miei occhi più graziosa del solito

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Ti è sempre accanto, quasi addosso

Presente e pesante, come un enorme sasso.

Ti accompagna in qualsiasi istante, e ti dà tutto quello che mai avresti pensato d'avere.

Ti schiaccia lo stomaco, si attanaglia lentamente, come un predatore che cerca di essere il più scaltro possibile, affinché la sua preda non si accorga di lui.

Ti stringe piano. All'inizio ti culla, ti accarezza le gote. Finge di riempirti.

Poi comincia a soffocarti, ad eliminare l'ossigeno attorno a te.

Sembrava dolce e tenera, flebile, fragile. Invece è furba, cattiva ed arpia.

La tristezza avrà il controllo su di te, a meno che non trovi il modo di raggirarla...

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se avessi i soldi acquisterei un po' di felicità ma non c'è ombra e non si compra con semplicità.

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Tu sei creazione, la scintilla tra l'uomo e Dio, lo spazio di due mani che quasi si toccano, il soffio di vita dell’istante prima di un gesto; sei realtà inafferrabile, l'energia che genera amore, sei l’assoluta separazione tra infinito e finito, sei tutta la ragione della sua arte.

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mi piacerebbe essere brava a scrivere. avere una tale fluidità da far apparire sorprendente ciò che scrivo agli occhi dei miei amici, o anche solo dei miei genitori.

un giorno mi piacerebbe pubblicare una mia storia, magari romantica, anche se da come mi mostro, non sembro tipa da romanticismo e romanzi rosa.

mi piacerebbe scrivere un libro, poter scegliere la sua copertina, magari tetra e cupa, un po' bruttina, ma con del contenuto serio e quasi affascinante, che faccia davvero capire che non si deve mai giudicare dalla copertina.

mi piacerebbe cambiare le regole di questo nostro sistema, di migliorare quello che ormai peggiora come se la decadenza di questa nostra civiltà non si potesse fermare.

mi piacerebbe scrivere ed essere compresa da una persona che abita a chilometri di distanza da me.

tutto questo per me è un vero e proprio sogno, uno di quelli che rimangono nei cassetti, chiusi con un lucchetto, e in cui la chiave di quest'ultimo viene persa nei meandri del proprio essere.

i libri hanno un effetto terapeutico su di me, sulla mia rabbia. mi tranquillizzano, sono come la cannabis a parer mio. almeno questi ultimi sono legali, altrimenti rischierei di perdere anche la testa oltre alla chiave...

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che voglia di fare come mattia pascal, fingermi morta e ricominciare tutto altrove

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so che tu ci sei

anche quando non vuoi

tu ci sei

quando tutto gira,

tutto crolla,

tutto appassisce;

tu ci sei

sei come il sole,

come quando sembra che non ci sia

ma in realtà è sempre al centro di qualsiasi cosa

tu sei il mio sole.

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Alla fine siamo capaci di sopportare molto di più di quanto pensiamo.

Frida Kahlo

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L’amore non muore mai di morte naturale. Muore perché noi non sappiamo come rifornire la sua sorgente. Muore di cecità e di errori e tradimenti. Muore di malattia e di ferite, muore di stanchezza, per logorio o per opacità.

Anaïs Nin

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“Secondo me, svelare a una persona qualcosa che non sa di se stessa è un grande dono d'amore. Il più grande.”

— David Grossman, Che tu sia per me il coltello