Giornate vuote, concluse prima ancora di iniziare. Sguardi rivolti verso il nulla quasi come ad incantarsi e per un attimo non avere alcuna percezione di ciò che ti circonda. Minuti senza tempo, scanditi dai rumori che affacciano la finestra. Solo tu e nient'altro che tu, assorto in nessun pensiero.. O forse.
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“Il dolore è passato. La vita lo ha trasformato in qualcos’altro; dopo averlo provato, dopo aver singhiozzato, lo si nasconde agli occhi del mondo come una mummia da custodire nel padiglione funerario dei ricordi. Passa anche il dolore provocato dall’amore, non credere. Rimane il lutto, una specie di cerimonia ufficiale della memoria. Il dolore era altro: era urlo animalesco, anche quando stava in silenzio. È così che urlano le bestie selvatiche quando non comprendono qualcosa nel mondo – la luce delle stelle o gli odori estranei – e cominciano ad avere paura e ululare. Il lutto è già un dare senso, una ragione e una pratica. Ma il dolore un giorno si trasforma, la vanità e il risentimento insiti nella mancanza si prosciugano al fuoco purgatoriale della sofferenza, e rimane il ricordo, che può essere maneggiato, addomesticato, riposto da qualche parte. È quel che accade ad ogni idea e passione umane.”
— Sándor Marái, “Il gabbiano”, Adelphi.
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Lo giorno se n’andava, e l’aere bruno
toglieva li animai che sono in terra
da le fatiche loro; e io sol uno
m’apparecchiava a sostener la guerra
sì del cammino e sì de la pietate,
che ritrarrà la mente che non erra.
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Non so se ci serve il tempo per capire
Quanto il tempo non ci basterà
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View Of Cap D'Antibes 1888
Claude Monet
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