#Léon bloy

[lounesdarbois]

« Elle a quinze ans aujourd’hui, notre République, et elle a l’air d’avoir quinze siècles. »

Léon Bloy, 1885

[apesoformythoughts]

“The fine sunshine, which I would have hailed with delight had my soul been freed of its anguish, increased even more my affliction.”

— Léon Bloy, in The Pilgrim of the Absolute

[lunamarish]

Quando appare una grande personalità, chiedetevi anzitutto dov'è il suo dolore.

Léon Bloy

[mine-haha]

Non c'è che una sola tristezza: quella di non essere santi.

Léon Bloy

[dooareyastudy]

Another one that I finished earlier this month : Le sang du pauvre, by Léon Bloy (1909).

I know Léon Bloy for two things : his passionate, somewhat violent catholic faith and his just as violent and passionate writing.

In Le Désespéré, Bloy reminisced his own life, his poverty and his struggles with the woman he loved. A book to bring tears into your eyes really. In La Femme pauvre, he gave striking tale of a woman, poor but led by her faith. Clearly, a recurring theme in Bloy's work is poverty.

Bloy is one fervent defender of the idea that catholic faith is a faith of deprivation (the work in english lacks the solemnity and pride that the french work "dénuement" contains to me). In his work, catholicism is both a faith for the poor, and a faith in poverty. This idea that God will only save the poor is the main theme of Le sang du pauvre.

In between an essay and a squib, Le sang du pauvre is a striking charge against the rich, feeding off the poor like vampires. Hence the title : the blood of the poor. The comparisons and metaphors are always poetic, inspired, cruel even. It makes you wonder sometimes if you are not reading a horror novel ; but no, this is just the testimony of a man whose life he spent in poverty, witnessing the steady rise of capitalism, witnessing the society we know today take its roots.

Le sang du pauvre is clearly written by a tired, weary man, therefore sometimes lacking the pugnacious energy of his earlier work. It makes it all the more touching.

[jeanetjeannepatin]

Mercredi 9 octobre 2024 à 19H, la Petite Boutique Fantasque retrouve une nouvelle fois Léon Bloy pour une de ces nouvelles inspirées de ses souvenirs la guerre franco-prussienne de 1870, tirée de Sueurs de sang. Elle s’intitule Humiliation d’un sublime mais elle pourrait avoir le titre plus moderne de Le Bavarois et le hâbleur sublime.

Programmation musicale : 1) Grey lagoons (Roxy music) 2) Moderato de la symphonie n°5 (Dimitri Shoskatovitch) Orchestre philharmonique de Leningrad / Ievgueni Mravinski. 3 Timean sparkles (Brian Eno / Robert Fripp) 4) Goodbye Odessa (Olga Avigail Milleszczuk) 5) Loulou vs Loulou (Les cowboys fringants) 6) Gun (Michael Galasso)

+ Lecture de Humiliation d’un sublime de Léon Bloy par Stéphane Pour ceux qui auraient piscine indienne, ou toute autre obligation, il y a une possibilité de rattrapage avec les podcasts de la PBF : https://www.mixcloud.com/RadioRadioToulouse/le-bavarois-et-le-hâbleur-sublime-la-petite-boutique-fantasque/

Sus aux Philistins ! Photographie de clowns du cirque Bertram Mills

[nanshe-of-nina]

Medieval Women Week || Favorite woman writer ↬ Marie de France

Who was this versatile author, the first woman of her times to have written successfully in the vernacular? She was definitely not Marie de Champagne, daughter of Eleanor of Aquitaine and patroness of Chrétien de Troyes, as Winkler suggested. A tempting, but by no means fully convincing, identification is with Marie, abbess of Shaftesbury in Dorset, illegitimate daughter of Geoffrey Plantagenet and half-sister to Henry II. … A claim has been made, albeit somewhat thin, for Mary, abbess of Reading. This abbey was well known as a centre of literary activity and had in its possession the Harley manuscript containing, as we have seen, both the Fables and the Lais. There is no clear-cut reason why either work could not have been written by an abbess or a nun, and there is some slight evidence of experience of monastic life in Le Fresne, Yonec and Eliduc. But the prominence of the motif of adultery in the Lais (see also fables 44 and 45), Marie’s attitude towards the dissolution of marriage in Le Fresne and Eliduc, and her evident interest in the chivalric life suggest that these love poems were not written by someone steeped in ecclesiastical ideology. … Marie de France was certainly an educated lady of good family, who knew Latin well enough to have contemplated translating a Latin work into French (Lais, Prologue, vv. 28–32) and to have done so in the case of the Espurgatoire. She was obviously a good linguist and acquired a sound knowledge of English before translating the fables. She was also fully conversant with the life and aspirations of the nobility of her time. Her education could well have been obtained in a convent and her knowledge of court life from her upbringing and personal experiences in England. Was she Marie, the eighth child of Waleran de Meulan (also called Waleran de Beaumont), a member of one of the greatest of the Norman houses? Waleran’s fief was in the French Vexin, which would tally with Marie’s statement that she comes from France and explain her evident local knowledge of the town of Pitres in the Norman Vexin… Marie de Meulan married Hugh Talbot, baron of Cleuville, owner of lands in Herefordshire and Buckinghamshire, as well as in Normandy, and a member of a family prominent in several English counties including Devonshire, Gloucestershire and Kent. Marie’s father is an interesting figure – a loyal and courageous soldier, but also a well-educated man who may have written Latin verse. Moreover, several of the manuscripts of the Historia Regum Britanniae of Geoffrey of Monmouth are dedicated to him. It is tempting to think that his daughter may have known William of Gloucester, a possible Count William, as his father was also one of Geoffrey’s dedicatees. Marie de Meulan may, however, have been too young to be Marie de France, as her birth seems to date from the 1140s, perhaps as late as 1150. The most recent identification has been as Marie, countess of Boulogne after 1154, daughter of Stephen of Blois (King of England, 1135–54) and of Matilda of Boulogne. Educated in a convent, Marie de Boulogne became abbess of Romsey in Hampshire, but was removed from her convent by Henry II, who wanted to keep Boulogne in his sway. She was married off to Matthew of Flanders and thus became the sister-in-law of Hervé II, son of Guiomar of Léon... Eventually, at some time between 1168 and 1180, Marie de Boulogne returned to a convent, perhaps that of Sainte Austreberthe at Montreuil-sur-Mer in her own county. Her Count William could have been William of Mandeville, a crusade companion of Philip of Flanders, her husband’s brother. The ‘noble king’ would probably have been the Young King, as Philip and Matthew, originally supporters of Henry II, changed sides in 1173. Marie herself may have already been a supporter of the Young King, as in 1168 she sent Louis clandestine information about the secret negotiations between Henry and the Emperor Frederick. — The Lais of Marie de France translated with an introduction by Glyn S. Burgess and Keith Busby

[dramoor]

"For, in the end, the only real tragedy is not to have been a saint."

~Léon Bloy, La femme pauvre

(Art: Il Velo della Madonna, by Ilian Rachov)

[raisongardee]

"Aussi longtemps que subsistera la race douloureuse des enfants d’Adam, il y aura des hommes affamés de Beau et d’Infini, comme on est affamé de pain. Ils seront en petit nombre, c’est bien possible. On les persécutera, c’est infiniment probable. Nomades éplorés du grand Rêve, ils vagueront comme des Caïns sur la face de la terre et seront peut-être forcés de compagnonner avec les fauves pour ne pas rester sans asile. Traqués ainsi que des incendiaires ou des empoisonneurs de fontaines, abhorrés des femmes aux yeux charnels, qui ne verront en eux que la guenille, invectivés par les enfants et les chiens, épaves affreuses de la Joie de soixante siècles roulés par le flot de toutes les boues de ce dernier âge, ils agoniseront à la fin, - aussi confortablement qu’il leur sera donné de le faire, - dans des excavations tellement fétides que les scolopendres et les scarabées de la mort n’oseront pas y visiter leurs cadavres ! Mais, quand même, ils subsisteront, pour désespérer leurs bourreaux et, comme la nature est indestructible et inviolable, il pourrait très bien arriver qu’un jour, - par l’occasion de quelques surprenant baiser du soleil ou l’influence climatérique d’un astre inconnu, - une exceptionnelle portée de ces vagabonds, inondant la terre, submergeât à jamais, dans des ondes de ravissement, cette avortonne société de sages fripouilles qui pensaient avoir exterminé l’aristocratie du genre humain !"

Léon Bloy, « Les Eunuques du Grand Sérail » 1888.

[de-gueules-au-lion-d-or]

« Lecture fastidieuse des journaux. Toujours la compétition des canailles pour la Présidence de la République infâme que Dieu confonde ! [...] 

Horreur de vivre en un temps si sale et si bête. » 

Léon Bloy

[anticbrvtalist]

La mort de John Balance

« Le pouvoir occulte et magnétique de l’Angleterre » ! Où donc ai-je lu ces mots ? » (Léon Bloy)[1]

Nous ne croyons pas à la mort accidentelle de John Balance ; nous pensons seulement qu’il sut prendre congé à temps. Sans doute était-il fatigué de tituber dans un monde qui meurt. Dès la fin du siècle dernier, Londres n’était plus la capitale du Royaume-Uni, mais un cratère foré par l’économie monde, plongeant à pic dans le tiède enfer du non-lieu global. Même Ian Sinclair se lassera – certes, quinze ans plus tard – de longer la M25, le London Overground, d’invoquer les esprits de son occulte psycho géographie, d’exposer aux non-initiés ses cartes imaginaires dont la topographie n’évoquera bientôt plus rien à personne. Nous fûmes victimes d’une illusion d’optique : le capitalisme ne sévit pas à l’état liquide mais gazeux : tout ce dont il a épuisé la valeur d’échange s’évapore, disparaît. Même les ruines.

            John Balance le savait : ce Londres occulte, dont il partageait la fascination avec quelques grand initiés, Allan Moore par exemple, le Londres de Jacques l’éventreur, d’Austin Osman Spare, de William Blake, d’Arthur Machen, de la Golden Dawn, de Thomas de Quincey et sa chère Ann, ce Londres s’était tout entier évanoui ; et bientôt, ferait défaut jusqu’à l’humanité encore accessible à de tels souvenirs. Il aura vu le dôme du « Millenium » émerger, les quais de la Tamise se border de buildings en verre, leur enfilade de docks, de hangars désaffectés, se muer en malls, en galeries polaires, en lofts pour yuppies. Sans doute s’effrayait-il d’y voir son avenir, d’imaginer Coil diffusé dans une quelconque annexe de la Tate Gallery, distraitement écouté par des hordes de touristes asiatiques ou de jeunes cadres apatrides de la City, sujets au burn-out, rompus au binge drinking, tous d’une désespérante tolérance. Il le devinait : jamais plus Londres ne serait « la cité des résurrections »[2]. Cette ville lui était à ce point devenue étrangère qu’il ne pouvait plus suivre à l’instinct les affluents de la Tamise, ces méandres aux propriétés magiques jadis cartographiées par John Dee : la Fleet, la Tyburn, les rivières de Stamford brook et de Walbrook. Désormais incapable de soulever les strates de l’histoire immédiate, mais toujours possédé par son Londres mythique et souterrain, John Balance se sera, à quarante ans, enterré vivant. 

L’un des derniers albums de Coil, Times machines, fut la première tentative musicale de dissoudre le cours du temps. Peut-être Balance avait-il le pressentiment d’une prochaine catastrophe dont il désirait, de toutes ses forces, différer l’avènement. Peut-être devinait-il que Londres, puis l’Angleterre tout entière, allait devenir telle qu’elle figure dans la série Black mirror : le cadre d’un nouveau cauchemar dystopique sur le point d’envahir le globe. D’instinct, en bon britannique, et donc un peu chauvin, il savait que l’Angleterre, depuis le XVIIè, énonce l’ordre du monde, Rule the world. La mission historique d’Albion s’achève, mais reste son imagination, suffisamment fertile pour nourrir les cauchemars du monde entier : « England has a black earth ».[3]

             « Les poètes sont toujours les premiers à s’en aller » remarquait Ian Sinclair. John Balance fut un précurseur : aujourd’hui, c’est le peuple britannique tout entier qui tâtonne vers la sortie, cherche machinalement son âme comme on s’assure de la présence d’un membre fantôme. Le Brexit, bien sûr, ne résoudra rien. Le Royaume-Uni, hier galion corsaire cinglant à l’avant-garde, aujourd’hui vieux rafiot à la remorque des États-Unis, tourné vers l’ailleurs, le grand large, l’Océan Pacifique peut-être, pour une dernière aventure.   

NO SOCIETY 

             John Balance, c’est avant tout l’homme en marge. Il n’eut pas assez de sa courte vie pour apprendre à se défaire du monde. Très jeune, il comprit qu’il est vain de pester contre le « système », de fantasmer un grand soir, aussi n’ayons pas le ridicule d’en faire un nouveau « suicidé de la société » : cette dernière, il sut la tenir à distance, cultivant l’art de la clandestinité, luttant constamment contre toute forme imposée ; et cette lutte lui fut source de bonheur – « Disobediance is the key of joy ». Dans la lignée d’un Pasolini ou d’un Genet, Balance vécut son homosexualité comme une malédiction, un défi, trop orgueilleux qu’il était pour quémander la reconnaissance des foules, de l’État. Pourquoi briguer une impossible normalisation, source certaine d’un supplément de souffrances ? Inutile de se rassembler, d’exiger de nouveaux droits : aujourd’hui comme hier, toute singularité draine la vindicte. Le seul acte militant de Coil, la reprise de Tainted Love assortie d’un clip horrifique, suffit, dès 1984, à écarter tout malentendu : les niais partisans de la cause arc-en-ciel, glacés, passèrent leur chemin.

                  Bien plus qu’un simple pas de côté, la vie de John Balance fut esquive, dérobade radicale. De la société, il se retrancha, mais de biais, faisant sien l’enseignement d’Austin Osman Spare : le monde ne se comprend qu’appréhendé latéralement, surtout les êtres humains, dont on ne peut saisir quelques parcelles d’âme que lorsqu’ils ne vous voient plus, vous ont oublié. Cette approche oblique strictement observée, la politique et le social ne survivent qu’à l’état de souvenir, de vague rumeur ; une rumeur, c’est-à-dire un bruit, un son, que l’on peut prélever, domestiquer, puis torturer à loisir avant de le restituer, méconnaissable, à la société épouvantée.

À force de pratiquer « l’usage agressif de la fantaisie »[4], Coil avait acquis dans certains milieux londoniens une étrange réputation qu’ils cultivaient avec malice. Christopherson, alias « Sleazy », faisait parade d’un sadisme bonhomme et discret, évoquant à mots couverts auprès d’un auditoire choisi certaines chambres de sa maison de Chipswick, une notamment, entièrement peinte en noir, les murs tapissés d’images des 120 jours de Sodome, une autre encore, où il enfermait de jeunes hommes pour les piquer d’aiguilles. Ces étranges inclinations vinrent aux oreilles du cinéaste Clive Barker qui leur offrit de composer la bande-son de son film Hellraiser avant de se rétracter, effrayé. Pourtant, à les voir, rien ne laissait deviner de telles dispositions : quelques photos nous les présentent de noir vêtus, cheveux ras, encapuchonnés dans d’informes sweat shirts, soit la défroque ordinaire de la tourbe des « teufeurs » de l’époque. C’est qu’ils étaient passés maîtres dans l’art de l’infiltration, pour preuve, dès 1991, ils avaient déjà, par les albums Love is a secret domain et The snow, corrompu la techno. Le dancefloor, par eux investi, devint expérience claustrophobique, se changea en caisse à stridences psychiatriques, infernale chambre d’échos balayée de part en part d’un souffle d’outre-tombe.

Un député tory, bien sous tous rapports, les traita de « naufrageurs de la civilisation ». « Les gens comme il faut » sont tels car inaptes à l’introspection ; n’examinant jamais leurs pensées, ils sont bien incapables d’identifier la racine d’une dé-civilisation dont ils déplorent incessamment les effets : cette passion maniaque de l’homogénéité qu’ils possèdent tous en propre. Les membres du Temple of the psychic youth, en dépit d’un mode de vie suicidaire, jalonné d’expérimentations sordides et dangereuses, eurent d’emblée le pressentiment de l’avènement d’un monde unidimensionnel, hostile à toute intériorité. « Nos ennemis sont plats » scandait P-Orridge, faisant inconsciemment écho aux paroles d’un Barrès, qui, à l’apogée de son « culte du moi », au début du XXè  siècle, déclarait : « Les barbares veulent nous fondre en série ».

MAGICK

          Coil, en anglais, signifie rouleau, spirale, nom à la fois banal et le plus occulte qui soit : la spirale est lieu de réversion, premier point d’attache des cycles qui se fondent un instant pour nier le temps ; son centre est aussi point d’infini qui abolit l’espace. Coil fut la quête de ce vide qui est puissance absolue mais aussi sens premier, originel. Effet du hasard ? le symbole de la spirale ornait déjà les couvertures de la revue Le Grand jeu, soixante-dix ans plus tôt. L’histoire révèle à périodes régulières quelques jeunes gens suffisamment mécontents pour oser, par leurs propres moyens, forcer le monde invisible à rendre son secret. John Balance s’identifiait à René Crevel mais ce serait plutôt à Roger Gilbert Lecomte qu’il faudrait le comparer, Gilbert Lecomte, comme lui poète égaré dans son inlassable quête d’« états de stupeur fixe ». (...)

[apesoformythoughts]

“Se busca el medio de no morir”.

— Léon Bloy (14/12/1894)

[aurevoirmonty]

« Qu'est-ce que le Bourgeois ? C'est un cochon qui voudrait mourir de vieillesse. »

Léon Bloy, L'Invendable.

[tonreihe]

“Every work of art reaches man in his inner powers. It reaches him more profoundly and insidiously than any rational proposition, either cogent demonstration or sophistry. For it strikes him with two terrible weapons, Intuition and Beauty, and at the single root in him of all his energies, Intellect and Will, Imagination, Emotion, Passions, Instincts and obscure Tendencies. The question is, as Léon Bloy put it, not to hit below the heart. Art and Poetry awaken the dreams of man, and his longings, and reveal to him some of the abysses he has in himself.”

—Jacques Maritain, “Art for Art’s Sake,” in The Responsibility of the Artist

[crazy-so-na-sega]

Non è possibile affermare senza negare allo stesso tempo, ammirare senza implicitamente disprezzare e che, a volte, l'unico modo per raggiungere il centro profondo di un'epoca è spostarsi ai margini.

-Léon Bloy (Contrattacco)

----così semplice, così difficile.

[mioritic]

Frederick Rolfe (aka "Baron Corvo", English, 1860-1913), with John Holden and Leon Schwartz, 1896

"I remain upset not to have known Rolfe, who, during that summer of 1909 when we were both in Venice, was known as 'Baron Corvo' [...] Why did he adopt the name 'Corvo'? Why this nevermore? Out of romanticism? Rolfe always loved heraldry; as a seminarian, he composed arms and devised banners, and he would arrive to the refectory with a stuffed crow perched on his shoulder. Corvo was a mixture of Léon Bloy and Genet, of Max Jacob and Maurice Sachs. A life of loneliness and poverty, he was unstable and eccentric in character, litigious, spiteful, devious, and vindictive; he was gifted in all the arts; he was constantly angry with his friends; he analysed horoscopes, and he was intoxicated with the Church's past and with the Renaissance; he adored Catholic pomp and ceremony, but he had no vocation for the priesthood and he was expelled from every college, from sinecures, from salons and asylums... A member of the Bucentaure nautical club, Corvo had even learned to steer a gondola, a very difficult art at which I have only seen one woman, Winnaretta de P., excel, because a poorly-directed blade can run the risk, as President de Brosses says, of cutting off someone's head 'like a turnip'; or to cleave a gondolier's in two underneath a bridge. Corvo, if he were to fall into the water, continued to smoke his pipe just like Byron, who would lie flat on his back in the Grand Canal with his cigar in his mouth, in order to (in his words) 'not lose sight of the stars'; his valet followed behind, in a gondola, his master's clothing on his arm."

Paul Morand, Venises (Paris: Gallimard, 1971)