#Vittorio Sereni

[ma-pi-ma]

Amare non sempre è conoscere («non sempre

giovinezza è verità»), lo si impara sul tardi.

Un sasso, ci spiegano,

non è così semplice come pare.

Tanto meno un fiore.

Vittorio Sereni, Un posto di vacanza

[mjljmj]

In me il tuo ricordo

In me il tuo ricordo è un frusciosolo di velocipedi che vannoquietamente là dove l’altezzadel meriggio discendeal più fiammante vesperotra cancelli e casee sospirosi declividi finestre riaperte sull’estate.Solo, di me, distantedura un lamento di treni,d’anime che se ne vanno. E là leggera te ne vai sul vento,ti perdi nella sera. Vittorio SereniPh MLM

[thecommaconstellation]

 «Ma è giusto,

fai bene a non badarmi se dico queste cose,

se le dico per odio di qualcuno

o rabbia per qualcosa. Ma credi all’altra

cosa che si fa strada in me di tanto in tanto

che in sé le altre include e le fa splendide,

rara come questa mattina di settembre…

giusto di te tra me e me parlavo:

della gioia».

                      Mi prende sottobraccio.

«Non è vero che è rara, – mi correggo – c’è,

la si porta come una ferita

per le strade abbaglianti. È

quest’ora di settembre in me repressa

per tutto un anno, è la volpe rubata che il ragazzo

celava sotto i panni e il fianco gli straziava,

un’arma che si reca con abuso, fuori

dal breve sogno di una vacanza.

                                                          Potrei

con questa uccidere, con la sola gioia…»

Vittorio Sereni, Appuntamento a ora insolita, da Gli strumenti umani

[kalymma]

[…] « Ma è giusto, fai bene a non badarmi se dico queste cose, se le dico per odio di qualcuno o rabbia per qualcosa. Ma credi all’altra cosa che si fa strada in me di tanto in tanto che in sé le altre include e le fa splendide, rara come questa mattina di settembre … giusto di te tra me e me parlavo: della gioia ».

Mi prende sottobraccio.

«Non è vero che è rara, – mi correggo – c’è, la si porta come una ferita per le strade abbaglianti. È quest’ora di settembre in me repressa per tutto un anno, è la volpe rubata che il ragazzo celava sotto i panni e il fianco gli straziava, un’arma che si reca con abuso, fuori dal breve sogno di una vacanza.

Potrei con questa uccidere, con la sola gioia…»

Ma dove sei, dove ti sei mai persa? […]

Vittorio Sereni, Appuntamento a ora insolita da “Gli strumenti umani” (1965)

[winckler]

Qui il tarlo nei legni, una sete che oscena si rinnova e dove fu amore la lebbra delle mura smozzicate delle case dissestate: un dirotto orizzonte di città. Perché non vengono i saldatori perché ritardano gli aggiustatori? Ma non è disservizio cittadino, È morto tempo da spalare al più presto. E tu, quanti anni per capirlo: troppi per esserne certo.

— Vittorio Sereni, Il tempo provvisorio

[valentina-lauricella]

Intervista a un suicida

L’anima, quello che diciamo l’anima e non è che una fitta di rimorso, lenta deplorazione sull’ombra dell’addio mi rimbrottò dall’argine.

Ero, come sempre, in ritardo e il funerale a mezza strada, la sua furia nera ben dentro il cuore del paese. Il posto: quello, non cambiato – con memoria di grilli e rane, di acquitrino e selva di campane sfatte - ora in polvere, in secco fango, ricettacolo di spettri di treni in manovra il pubblico macello discosto dal paese di quel tanto…

In che rapporto con l’eterno? Mi volsi per chiederlo alla detta anima, cosiddetta. Immobile, uniforme rispose per lei (per me) una siepe di fuoco crepitante lieve, come di vetro liquido indolore con dolore. Gettai nel riverbero il mio perché l’hai fatto? Ma non svettarono voci lingueggianti in fiamma, non la storia di un uomo: simulacri, e nemmeno, figure della vita.

La porta carraia, e là di colpo nasce la cosa atroce, la carretta degli arsi da lancia fiamme… rinvenni, pare, anni dopo nel grigiore di qui tra cassette di gerani, polvere o fango dove tutto sbiadiva, anche - potrei giurarlo, sorrideva nel fuoco – anche…e parlando onorato: “mia donna venne a me di Val di Pado” sicché (non quaglia con me – ripetendomi – non quagliamo acque lacustri e commoventi pioppi non papaveri e fiori di brughiera) ebbi un cane, anche troppo mi ci ero affezionato, tanto da distinguere tra i colpi del qui vicino mattatoio il colpo che me lo aveva finito. In quanto all’ammanco di cui facevano discorsi sul sasso o altrove puoi scriverlo come vuoi:

NON NELLE CASSE DEL COMUNE L’AMMANCO ERA NEL SUO CUORE

Decresceva alla vista, spariva per l’eterno. Era l’eterno stesso puerile, dei territori rosso su rosso, famelico sbadiglio della noia col suono della pioggia sui sagrati… Ma venti trent’anni fa lo stesso, il tempo di turbarsi tornare in pace gli steli se corre un motore la campagna, si passano la voce dell’evento ma non se ne curano, la sanno lunga le acque falsamente ora limpide tra questi oggi diritti regolari argini, lo spazio si copre di case popolari, di un altro segregato squallore dentro le forme del vuoto. …Pensare cosa può essere – voi che fate lamenti del cuore delle città sulle città senza cuore – cosa può essere un uomo in un paese, sotto il pennino dello scriba una pagina frusciante e dopo dentro una polvere di archivi nulla nessuno in nessun luogo mai.

Vittorio Sereni

[thewintersister]

[bananartista]

Tormentone estivo - Entity N° 16052

Vorrei una vita crostacea

[ma-pi-ma]

«memoria che ancora hai desideri»

                                            dici che non l’intendi – o, se l’intendi, non l’ami

I due che vanno lungo il fiume azzurri e bianchi

cosa mai si diranno? Allacciati o disgiunti

da anni li vedo passare

danzanti nel riverbero e nel vento.

Ritta sulla vertigine, estatica indugiando con lo sguardo

sulle colline prossime e più lontane rupi,

a dito segnando in controluce città

che forse furono e non saranno mai –

«Tutto questo,» dice la donna, «ti darò

se prosternandoti mi adorerai».

Ma l’uomo, ìmpari al sogno e alla sopraffazione

si disanima presto, non li solleva una musica più.

                                                                                       E quasi niuna

di queste cose stata fosse, torna

lei quello che stata era:

un’ombra del sangue e della mente

e verso la marina

in picciola ora si dileguarono.

È il teatro di sempre, è la guerra di sempre.

Fabbrica desideri la memoria,

poi è lasciata sola a dissanguarsi

su questi specchi multipli.

                                                           Ma guarda

– tornano voci dalla foce – guarda da un’ora all’altra

come cambiano i colori: di grigio in verde, di verde

in freschissimo azzurro.

Amalo dunque – da cosa a cosa

è la risposta, da specchiato a specchiante –

amalo dunque il mio rammemorare

per quanto qui attorno s’impenna sfavilla si sfa:

è tutto il possibile, è il mare.

Vittorio Sereni, da Un posto di vacanza, All'Insegna del Pesce d'Oro, 1973

[mjljmj]

Tempo dieci anni

Tempo dieci anni, nemmenoprima che rimuoia in me mio padre(con malagrazia fu calato giùe un banco di nebbia ci divise per sempre). Oggi a un chilometro dal passouna capelluta scarmigliata erinniagita un cencio dal ciglio di un dirupo,spegne un giorno già spento, e addio. Sappi – disse ieri lasciandomi qualcuno –sappilo che non finisce qui,di momento in momento credici a quell’altra vita,di…

[luminisimago]

René Char

Senza appoggio di sponda, affidarsi

non al mare, ma al vento

(trad. Vittorio Sereni)

[faiunaparola]

"Queste tue mani a difesa di te:

mi fanno sera sul viso.“

Vittorio Sereni

[winckler]

Come un cordoglio ho lasciato l'estate sulle curve e mare e deserto è il domani senza più stagioni

Europa Europa che mi guardi scendere inerme e assorto in un mio esile mito tra le schiere dei bruti sono un tuo figlio in fuga che non sa nemico se non la propria tristezza o qualche rediviva tenerezza di laghi di fronde dietro i passi perduti, sono vestito di polvere e sole vado a dannarmi e insabbiarmi per anni.

— Vittorio Sereni, da Italiano in Grecia, 1947

[canesenzafissadimora]

D'amore non esistono peccati, s'infuria un poeta ai tardi anni, esistono soltanto peccati contro l'amore.

Vittorio Sereni

[scorcidipoesia]

Non lo sospetti ancora

che di tutti i colori

il più forte,

il più indelebile,

è il colore del vuoto?

Vittorio Sereni, 27 luglio 1913

[poesiablog60]

E là leggera

te ne vai sul vento

ti perdi nella sera.

Vittorio Sereni