De Joaquín Sabina a Fito Páez: creadores de izquierdas que se desengañaron
Joaquin Sabina y Fito Páez, cuando recogieron sus respectivos Grammy Latino en 2021 por su trayectoria artística
El artista argentino es el último en sumarse a una larga lista de artistas y pensadores que evolucionaron de posturas ‘progresistas’ a otras más conservadoras, bien por madurez, bien por ver tocados sus propios intereses
María Serrano
Ahora ya no soy tanto de izquierdas porque tengo…
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“Cada acierto nos trae un enemigo. Para ser popular hay que ser mediocre”
Oscar Wilde
Fue un escritor, poeta y dramaturgo de origen irlandés nacido en Dublín en octubre de 1854.
Wilde es considerado uno de los dramaturgos más destacados del Londres victoriano tardío.
Fue el segundo de tres hijos del matrimonio conformado por Sir William Wide, un importante cirujano especialista en otología y oftalmología de Irlanda, y además un destacado arqueólogo y estadístico, y de Jane Frances Agnes Elgee, poetiza partidaria del nacionalismo irlandés. Ambos, destacados miembros de la sociedad angloirlandesa de Dublín.
Su educación transcurrió en casa hasta la edad de 9 años, demostrando una facilidad especial para el francés y el alemán, además de ser poseedor de una inteligencia notable. En 1871 ingresó al Trinity College de Dublín en donde estudió a los clásicos durante 3 años. Fue allí en donde conocería a su tutor quien inspiró su interés por la literatura griega.
En 1874, ingresó en el Magdalen College de Oxford, continuando sus estudios hasta 1878, en donde se licenció con reconocimientos en estudios clásicos.
En 1881 a los 27 años, publicó su primer libro con trabajos poéticos el cual recibió buena aceptación.
En 1884, contrajo matrimonio con Constance Lloyd quien le dió dos hijos.
En 1878 abandona su país para pasar los siguientes seis años en Paris, Londres y los Estados Unidos dando conferencias.
Wilde recibió una gran influencia de escritores como John Ruskin y Walter Pater, además de adherirse al movimiento estético o esteticismo, basado en la doctrina de que el arte sirve para beneficio de la exaltación de la belleza, en donde Wilde fue uno de sus principales representantes en Gran Bretaña.
En 1895, cuando se encontraba en la cima de su carrera, Wilde protagonizó uno de los escándalos mas sonados de su tiempo al ser acusado de “sodomía y de grave indecencia”, por el padre de quien fuera su amigo lord Alfred Douglas, siendo condenado a dos años de trabajos forzados.
La sentencia a Wilde que buscaba ser ejemplificadora, tuvo mucha repercusión y propició el recrudecimiento de la intolerancia sexual en Gran Bretaña y en todo Europa.
Desengañado con la sociedad inglesa y arruinado material y espiritualmente, abandonó la prisión en mayo de 1897, retomando su amistad con Douglas ante la desaprobación de ambas familias, en donde la esposa de Wilde, rehuso volver a encontrarse con el y le prohibió ver a sus hijos. Wilde y Douglas vivieron algunos meses juntos cerca de Nápoles, hasta que la amenaza de sus respectivas familias de cortarles los fondos terminó por separarlos.
Wilde pasó los últimos años de su vida en Paris, bajo el nombre falso de Sebastián Melmoth, muriendo a la edad de 46 años en septiembre de 1900.
Fuentes: Wikipedia y biografiasyvidas.com
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El hombre que esperó siete años
Alejandro Dolina
...
Jorge Allen, el poeta, amaba a una joven pechugona de los barrios hostiles.
Según supo después, alcanzó a ser feliz. Una noche de junio, la chica
resolvió abandonarlo.
- No te quiero más - le dijo.
Allen cometió entonces los peores pecados de su vida; suplicó, se humilló, escribió versos horrorosos y lloró en los rincones.
La pechugona se mantuvo firme y rubricó la maniobra entreverándose con un deportista reluciente.
El poeta recobró la dignidad y empleó su tiempo en amar sin esperanzas y en recordar el pasado. Su alma se retempló en el sufrimiento y se hizo cada vez más sabio y bondadoso. Muchas veces soñó con el regreso de la muchacha, aunque tuvo el buen tino de no esperar que tal sueño se cumpliera.
Más tarde supo que jamás habría en su vida algo mejor que aquel amor imposible.
Sin embargo, una noche de verano, siete años y siete meses después de su pronunciamiento, la pechugona apareció de nuevo.
Las lágrimas le corrían por el escote cuando confesó al poeta:
- Otra vez te quiero.
Allen nunca pudo contar lo que sintió en aquellas horas.
El caso es que volvió a su casa vacío y desengañado. Quiso llorar y no pudo.
Nunca más volvió a ver a la pechugona. Y lo que es peor, nunca más, nunca más volvió a pensar en ella ni a soñar su regreso.
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"Por muy desengañados que estemos es imposible vivir sin alguna esperanza. Siempre conservamos una, a pesar nuestro, y esa esperanza inconsciente compensa todas las demás, explícitas, que hemos rechazado o agotado".
"Del inconveniente de haber nacido", Emil Cioran
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La tarde del dieciséis estábamos los dos en la pequeña plazoleta de la calle Jacarandas; estábamos allí y tú me mirabas como si hubieses descubierto un enorme secreto; yo, por mi parte, creía estar triste y desengañado. Esa tarde en verdad supe cuánto te quería, y que todo mi mundo se consumía en una infeliz desesperanza, que era la más grande tiniebla que había visto jamás. Tú me dijiste que yo era la más perfecta alegría que a tu vida había llegado, y que nunca me dejarías porque sin mí no podrías vivir; yo reí, y en verdad quise sollozar; tú, como no entendías qué estaba pasando, me acogiste entre tus brazos y susurraste en mi oído «ahora estarás a salvo; no importa qué, mi corazón es tuyo…» Entonces en verdad comencé a llorar y te pedí ayuda, porque no podía creer lo que estaba sucediendo.
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Los contertulios de aquella piscina acuárium nos quedamos sorprendidos ante la revelación de aquella pintura que sin disputa significaba un grado, un rumbo, un signo. Cuando don José Ortega y Gasset la había consentido entrar en su Olimpo, es que se había dado cuenta de que era una aportación positiva de los tiempos nuevos… Allí estaba la autora, pequeñita, con ojos de lince, la cabeza como una veleta de giros rápidos, apretada la nariz a la barbilla como un pájaro orgulloso de su nido de colores…
Yo la bauticé «la brujita joven».
Había visto la alegría de las cosas y de las personas en esa plazoleta del valle del Lozoya y había pintado esa alegría de raquetas, cuerpos de maniquí, y verbenas con la rutilancia que adquirían en la luz de laboratorio que envolvía todas las cosas… Aquella pintura de Maruja Mallo había nacido en la romería de la Pradera de San Isidro, punto de partida de la España emprendedora, trashumante, reconquistadora…
En la época del arrepentimiento y penitencia del español, inmediata a su Carnaval. En Maruja Mallo como mujer es esto más converso, más claustral, de reglas más austeras.
Su Miércoles de ceniza es una catástrofe y de todos aquellos alegres corros quedan las esquirlas, las tabas dorsales, la ropa interior que está debajo de toda ropa interior.: la mortaja.
Ha pasado algo grave. El hombre no la ha sabido ensolar, la ha desengañado le ha parecido poco, y. la pintora ha corroído a don Juan, le ha metido en sepulturas de basuras, le ha puesto su acuchillado traje de hueso.
El artista se mete por todos los andurriales, por todos los pasadizos secretos, por los subterráneos que no sabe a dónde van a dar. No tiene miedo. Se juega la vida y la razón…
El artista, y esto es lo más grave después de ese paseo por el mundo de lo desconocido, de lo revuelto, de lo encrespado y de lo descabellado, se sienta en un estudio lleno de luz y requiere trazar lo estricto, lo matemático, lo fríamente decorativo, lo implacablemente rectilíneo y cabal…
Esa época pedagógica llega a influir en su pintura y se dedica a la trigonometría de lo que ve y tiene grandes compases de madrea – compases de circo – y sitúa sus figuras después de dibujar muchas circunferencias como si hubiera una teoría de máquina de ruedas dentadas a las que aún no les hubieran nacido los dientes.
España está en un periodo de locura contagiosa, todo quiere ir más allá de donde puede ir, todos son más papistas que el Papa o más lopistas que Lope. Maruja, además de su pintura, quiere alcanzar los grandes símbolos de trigo y de pesca…
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Ramón Gómez de la Serna , «Maruja Mallo». Ed. Losada Buenos Aires 1942
Maruja Mallo, Antro de fósiles, 1930. Foto: Archivo fotográfico del Museo Reina Sofía. Colección del Museo Nacional Centro de Arte Reina Sofía.
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PARA MI AMIGA LA QUE DE DEJO 💔💔💔
No dejabas de mirar, estabas sola
Completamente bella y sensual
Algo me arrastó hacia ti como una ola
Y fui y te dije "hola, ¿qué tal?"
Esa noche entre tus brazos, caí en la trampa
Cazaste al aprendiz de seductor
Y me diste de comer sobre tu palma
Haciéndome tu humilde servidor
Amiga
Hay que ver cómo es el amor
Que vuelve a quien lo toma
Gavilán o paloma
Pobre tonto, ingenuo charlatán
Que fui paloma por querer ser gavilán
Amiga
Hay que ver cómo es el amor
Que vuelve a quien lo toma
Gavilán o paloma
Fui bajando lentamente tu vestido
Y tú no me dejaste ni hablar
Solamente suspirabas "te necesito"
Abrázame más fuerte, más
Al mirarte me sentí desengañado
Solo me dio frío tu calor
Lentamente, te solté de entre mis brazos
Y dije "estate quieta, por favor"
Amiga
Hay que ver cómo es el amor
Que vuelve a quien lo toma
Gavilán o paloma
Pobre tonto, ingenuo charlatán
Que fui paloma por querer ser gavilán
Amiga
Hay que ver cómo es el amor
Que vuelve a quien lo toma
Gavilán o paloma
Pobre tonto, ingenuo charlatán
Que fui paloma por querer ser gavilán
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Cada amistad que tengo expande mis fronteras de libertad. Cada vez que se interesan por mi y yo por ellxs, compartimos aquello que tenemos en común, lo comentamos, intercambiamos felicidad o tristeza, ideas, intimidades... Cuanto más nos conocemos más compartimos, más sabemos qué decir y cuando. No soy libre de hablar con cualquiera, arrastro cadenas con eslabones de desconfianza forjada al calor de todas las traiciones, solo puedo moverme con soltura con quienes quieroymequierenymerespetan (así todojunto). Con esas relaciones nuestro mundo es más grande, nos expandimos en la amistad y con la amistad. En soledad recorro un poco, con otrxs tengo más recorrido. Hay más territorio libre de puñaladas en las espalda cuando está habitado por otras personas con quienes nos entendemos. Un poco como esas ciudades de The Last of Us: amuralladas, del lado interno todo funciona bien aceitado, afuera hongos asesinos que convierten a humanos en zombies. Con cada nueva amistad puedo correr mis murallas más allá, ganar terreno, y hacer más sólidas mis fortificaciones contra las mortificaciones. ¿Estoy afirmando con esto que cualquier persona que me conozca y no decida formar un vínculo de amistad conmigo es zombie? Por supuesto.
"Por muy desengañados que estemos, es imposible vivir sin alguna esperanza. Siempre conservamos una, a pesar nuestro, y esa esperanza inconsciente compensa todas las demás, explicitas, que hemos rechazado o agotado." (E. M. Cioran; Del inconveniente de haber nacido, 1973)
Acostumbradoalfindelmundolandia: linktr.ee/acostumbradoalfindelmundo
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El hombre que esperó siete años
Alejandro Dolina
...
Jorge Allen, el poeta, amaba a una joven pechugona de los barrios hostiles.
Según supo después, alcanzó a ser feliz. Una noche de junio, la chica
resolvió abandonarlo.
- No te quiero más - le dijo.
Allen cometió entonces los peores pecados de su vida; suplicó, se humilló, escribió versos horrorosos y lloró en los rincones.
La pechugona se mantuvo firme y rubricó la maniobra entreverándose con un deportista reluciente.
El poeta recobró la dignidad y empleó su tiempo en amar sin esperanzas y en recordar el pasado. Su alma se retempló en el sufrimiento y se hizo cada vez más sabio y bondadoso. Muchas veces soñó con el regreso de la muchacha, aunque tuvo el buen tino de no esperar que tal sueño se cumpliera.
Más tarde supo que jamás habría en su vida algo mejor que aquel amor imposible.
Sin embargo, una noche de verano, siete años y siete meses después de su pronunciamiento, la pechugona apareció de nuevo.
Las lágrimas le corrían por el escote cuando confesó al poeta:
- Otra vez te quiero.
Allen nunca pudo contar lo que sintió en aquellas horas.
El caso es que volvió a su casa vacío y desengañado. Quiso llorar y no pudo.
Nunca más volvió a ver a la pechugona. Y lo que es peor, nunca más, nunca más volvió a pensar en ella ni a soñar su regreso.
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Más Acá del Horizonte…
Más acá está la siembra/ están los sueños
una infinita colección de rostros
la liturgia del mar y sus arenas
están los fuegos y está la ceniza
las inauguraciones y los ritos
las redes de la vida y la sencilla
la incorruptible muerte/ la de todos
el horizonte/ borde espurio y flaco
frontera del futuro/ nada en cierne
es un enigma manso/ tan hipócrita
que no asume su rango en el espacio
el horizonte es filo inofensivo
y sin embargo hiere desde lejos
las gaviotas lo asumen lo acompañan
y la noche lo cubre como puede
pero su línea nos persigue inmóvil
en la vigilia y en la duermevela
más acá está tu vientre tu espesura
la corteza del árbol que olvidaste
el espasmo imprevisto de los celos
las rondas de tu sangre/ tus indultos
tus muertos y los míos/ la campana
que se queja doliente en su clausura/
tu estilo de vivir o de apagarte
más acá estoy yo mismo/ fanal tenue
que no ilumina ni desvela a nadie
escaso de propuestas y de súplicas
con mi cuerpo vulgar siempre a la espera
de tu cuerpo leal/ ese desnudo
más acá estoy yo mismo/ confundido
como un crédulo espejo sobre el agua
y no reflejo olas sino antorchas
que inventé como un juego y ya no invento
el horizonte mientras tanto vive
de su salitre y sus amaneceres
la ojeada del alba lo despierta
lo introduce flamante en el mercado
de luces de tinieblas y de sombras
el horizonte cesa cuando llueve
velado tras un llanto que no es suyo
o simplemente cuando tu mirada
deja de vislumbrarlo enceguecida
el tiempo en cambio no se esconde/ ocurre/
nos deja turbios y turbados/ pobres/
desengañados de éstas y otras ferias
de otros huecos de dios y otras visiones
la verdad es que todo lo que amamos
todo lo que nos duele y lo que somos
existe más acá del horizonte.
Mario Benedetti
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Posted by Hefestion to Las Cronicas de Hefestión at 9/30/2006 10:29:00 PM
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Cosmética lanzan casi un villancico "Esta Navidad"
Cosmética lanzan casi un villancico “Esta Navidad”
Cosmética le canta a “Esta Navidad” desde el descreimiento más absoluto, intentando que no se note demasiado. Son días perfectos para recordar ese amor que se acaba de ir por el retrete, disfrazando la ausencia y la ruptura con una hermosa melodía acompañada de una evocadora letra de amor desengañado y soledad navideña.
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CANTALETA PARA PIANOLA
(en plan afilador petulante y desengañado)
Echa a reír, no esperes,
todavía es momento:
la sartén, cocho cocho,
y se acabó lo bueno.
No que no vengan otros
a respirar bonanza,
que si no son los mismos
la gente nunca falta.
Si aquel primer imperio
tuvo sus habitantes,
luego vino el segundo
que tuvo más que antes.
Si bien no son los mismos
como ellos tú te irás;
tú te irás, no hay remedio,
donde van los demás.
Si no yo, mis hermanos
han de venir detrás,
lo mismo que mi abuelo
se adelantó quizá.
Si bien no son los mismos
se está alegre por ellos,
y se los quiere a priori
sin rencores ni celos.
Echa a reír, no esperes,
todavía es momento:
la sartén, cocho cocho,
y se acabó lo bueno.
*
RENGAINE POUR PIANO MÉCANIQUE
(comme un rémouleur superbe et désabusé)
Dépêche-toi de rire
il en est encor temps
bientôt la poêle à frire
et adieu le beau temps.
D’autres viendront quand même
respirer le beau temps
c’est pas toujours les mêmes
mais y a toujours des gens.
Sous le premier empire
y avait des habitants
sous le second rempire
y en avait tout autant.
Même si c’est plus les mêmes
tu t’en iras comme eux
tu t’en iras quand même
tu t’en iras chez eux.
C’est pas moi c’est mes frères
qui vivront après moi
même chose que mon grand’père
qui vivait avant moi.
Même si c’est plus les mêmes
on est content pour eux
nous d’avance on les aime
sans en être envieux.
Dépêche-toi de rire
il en est encor temps
bientôt la poêle à frire
et adieu le beau temps…
Jean Tardieu
di-versión©ochoislas
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Ciencia, Espacio y Fe
Me encuentro viajando en Tren de Almería a Granada
Gracias a enfadarme con mis padres. Me estoy calmando de ánimo aunque todavía estoy tenso y por eso escribo.
No me preocupa no escribir tan bien como Índigo ni Erika, simplemente escribo.
Aunque sé que tengo sesgos al escribir. La publicación de 2017 por TW me parece todavía turbulenta. La serie Mr Robot lo deja claro.
Elliot es un hacker. Un hacker desengañado con el
sistema. Elliot es un antisistema. Él lucha con su vida-trabajo en All-Safe / fsociety.
fosciety es la cara B de All-Safe. All-Safe es una empresa de Ciberseguridad. Porque a Elliot le importa una cosa que Ángela esté segura. Por eso se preocupa por su novio Ollie. Elliot necesita
tratamiento psicológico para tratar este tema. Pero ya lo tuvo. Elliot por otro lado conoce a Shayla y a su mentor Mr Robot.
Mr Robot lo tira al agua porque no pudo cumplir. Pero sin embargo reaparece en la organización. En el sitio ficticio que existe para no encontrarse en la realidad. Mobley me recuerda a Pirodas
Krista, lo hace Gloria como La psicóloga.
Terry Colby es el empresario que cae cuando Elliot y Ángela se dan un abrazo. Elliot y Ángela se dan un abrazo en la serie.
Elliot fue con Shayla a la cena. Aunque sólo llevaban desde hoy. Ollie Parker es el novio de Ángela y es Parker porque toca el saxofón, como Charlie Parker.
Isaac Vera son peligrosos. Me recuerdan al matemátio Isaac y a la organización de Fernando el compositor (Nachtmahr)
Darlene Alderson es la hermana de Elliot. Moderat puede que se sienta identificada.
Sam Esmail es el creador de Mr Robot. Es mi verdadero creador. El creador de Ángela y de Shayla.
¿Por qué el nombre de Shayla está encriptado?
Estoy enamorado de Eileen. Quiero sus ojos. Pero ella no me
quiere. Y por eso estoy enfadado. Estoy muy cabreado. Pero me da igual. Voy a hacer todo lo necesario para solucionarlo.
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Por CIERTO..VIRGINIA MAESTRO ten cuidado cuidado con el PUTO GORDO de PAPA NOEL q se ATASCO EN TU CHI_MENEA.. las proximas NAVIDADES [si este cuento sigue en PIE como otras cosas o cuentos como el de la DEMOCRACIA]..no VAYA a ser QUE SEA UN VIOLADOR desengañado con LA PUTA MUSICA Y LA PUTA IGLESIA ...eres TRAGI_COMICA jaja
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Negro y criminal. Guerra. I.-
¿Es fruto de la imaginación lo que escribo? No, para nada. Harto de la vida que he llevado hasta ahora, desencantado y, si me apuras, desengañado de muchas cosas – tampoco es el momento de contar mi vida aquí y ahora, que eso es algo a lo que siempre recurren los escritores principiantes y carece casi siempre de interés- he aterrizado en este pueblo en el culo del mundo. Tras pasar por un puerto…
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