#escritora mexicana

[avedemar]

Siento el borde del acantilado bajo de mis pies. Una voz, en el fondo, llama mi nombre. Hay vértigos que se desean, que se te meten debajo de la piel y escarban túneles como las hormigas en la tierra. Cierro los ojos, tengo la boca seca; siento el vacío asentándose sobre mi pecho, y el calor del cuerpo que no mengua. Vierto sal en las heridas, aún sangran, parecen jamás sanar. La oscuridad, su hondura me deglute, me devora, inca sus dientes aferrándose a mi carne como el zorro se aferra a su presa. No hay piedad para los que saltan al vacío. La caída es placentera, el camino se acabará pronto. Yo te veo desde arriba, con el cuerpo en llamas, con la boca desierta, y siento, siento el borde del acantilado bajo mis pies.

Con M de Mar

[turistadepalabrasx]

Suspiro entre incertidumbre.

Mar🌊 @turistadepalabrasx

[miss-happiness-things]

Tengo flash back del olor de tu cuerpo y el sabor de tu piel.

[donde-quedo-mi-corazon]

Escribí una historia que salió de mis sueños | I wrote a story that came from my dreams

Una historia que no se basa en hechos reales pero si se basa en emociones reales, una historia llena de drama y dolor pero también llena de amor. | A story that is not based on real events but they are based on real emotions, a story full of drama and pain but also filled with love.

Escribí la historia de alguien talvez pero que nunca conoceré y que al mismo tiempo se puede mencionar qué hay alguien así en cada lugar. | I wrote a story perhaps of someone I will never meet and at the same time it could be said that there’s someone like that anywhere.

Siempre podremos preguntar cómo es que alguien perdió a su corazón y que le a resultando difícil de recuperar. | We can always ask ourselves how is it that someone can lose their heart and it resulted into something difficult to bring back.

Cómo aceptar que perdido esta si has tenido en tus manos lo único que nesecitaba y lo único que querías para ser feliz y resulta que ahora perdido esta. | How to accept how lost you are if you have in your hands the only thing you need and want to be happy and it results that you are lost.

Cómo puedes pasar una vida entera buscando lo que no sabes si aún existirá | How can you go through your entire life searching for something that perhaps doesn’t exist yet.

[escritoracaotica]

Post de Introducción

Hello! Soy su Escritora Caótica, también conocida como Amy Jay :)

Empecé este blog para ir documentando mi viaje mientras escribo mi "primer" libro. Cuando digo primer me refiero a: primero que siento podría llegar a ser publicado, pues creo que tiene el potencial y así.

Si te gusta escuchar el caos de escritores y lectores, tal vez te agrade. Si te gusta la fantasía y el terror, tal vez te agrade un poco más. Si te agrada una escritora neurodivergente y muy nerd, tal vez te agrade mucho!

Aquí dejo mi blog principal (es de Sherlock, jajaja), pq fandom: @amyreadsandstresses

Aquí mi blog de aesthetic academia jajaja (luego llego a subir poesía): @tearfulacademia

Aquí mi TikTok, donde hablo de libros y cosas gays: TIKTOK: looks_4_books

Y, finalmente, mi canal en YT que está SUPER olvidado y amateur, pero que quiero retomar: Amy Reads

Si les gustan las fanfics y quieren ver como escribo, aquí está mi AO3 (está en inglés). Subo cosas de BBC Sherlock, Merlín y Star Wars (próximamente).

[alasdepaloma]

Hacer el amor es…

Bailar contigo…

Aspirar tu perfume…

Estar entre tus brazos…

Notar tu sonrisa sin que te percates de ello…

Acariciar tu cabello…

Llorar en tu pecho…

Dormir a tu lado…

Cuidarte aún en la distancia…

Escribir sobre ti…

Confiar en ti…

Motivarte…

Caminar de tu mano…

Besarte…

Conquistarte a diario…

Regalarte flores…

Dedicarte una canción…

Extrañarte…

Entenderte…

Apoyarte…

Respetarte…

Porque, hacer el amor, nada tiene que ver con la carne, sino con el alma.

Y yo te amo el alma.

—Paloma Zerimar

[pasajera-en-trance]

Me apresuré a volver al refugio de los libros.

[fadeed06]

📖 Felipe, el oscuro de Olga Wornat

[sariathefairyy]

“Es en lo que escribimos donde volcamos nuestros pensamientos más sinceros y nuestras emociones más recónditas.”

Cuento “El regreso” de María Elvira Bermúdez. De la selección “cuentos presuntamente completos”

[mysteriouslypleasantfest]

Rosario Castellanos 

[avedemar]

Llevo días con el miedo metido en el cuerpo pensando en ti, en cómo está historia es un laberinto, una tierra sin dueño. Me he convertido en herida. Soy grito, llanto, agonía y desesperación. La tristeza me muerde por dentro y trato de disimular, la vida sigue, los días pasan, y entre tú y yo es lo único que pasa, el tiempo. Kilómetros y más kilómetros, ¿cuánto hay que caminar para poder llegar a ti? Tocarte significa derribar el muro. Gigante infranqueable que amenaza con aplastarme. Estoy hecha hielo, olvido y silencio. Estoy hecha nada. Afuera hay sol, aquí adentro… solo yo.

Con m de Mar

[turistadepalabrasx]

Sé leer tristezas.

-Mar (@turistadepalabrasx )

[miss-happiness-things]

¿Cómo te despides cuando no te quieres ir?

[anna-asspa]

Nostalgia de Noviembre

(¡Ay Catrina!)

¡Ay Catrina!

Si nadie me pone altarcito

réntame alquiler contigo.

A ti que nadie te olvida,

dame posada mañana.

Cuando me pierda en la bruma

y se pudra mi ahora en la nada.

Mira que a causa de mi mala maña.

Yo que no supe ser algo más que otra humana.

Me condenan peor que a Caín.

Y ardo más que con suplicio.

Siendo yo,

la víctima principal de este vicio.

Errante y necia, condenada.

No tengo cara para ir en altar.

No tengo un algo de nada.

Soy desterrada con sangre de mar.

¡Ay ocaso de noviembre!

Para cuando vuelva a mi madre tierra.

Deja que el otoño me tire sus flores bañadas de tarde austera.

Deja que haga sonar sus canciones frías.

¡Oh viento de las horas idas!

Catrina mía;

la del sombrero y la muerte con matices de alegría.

Cuando no tenga casa ni abrigo, hazme de papel picado un vestido.

Para ir a la ceremonia de todos los idos.

Ahí dónde el pasado come del presente.

Con aliento fúnebre y notas de piloncillo.

Mole y mezcal al adulto, dulces y más dulces al niño querido.

Vapores de azar con incienso y pizca de canela.

Invita a Cristo a tus banquetes

dale algo de alivio y color a su cena.

Y que mestizas sean nuestras muertes.

Ya que raza no tiene la pena.

Serémos menos que esqueletos

en la fosa común del tiempo.

Y a quienes por destino,

en el olvido quedemos.

Bien nos vendrá algo de vino

para embriagarnos sin temor

a la resaca de ese mañana.

Que ya jamás,

nos iluminará la cara.

¡Ay nostalgia del previo invierno!

Tu que quemas mil fulgores de sol en tu cielo.

Dame tantito calor,

que me hielo en la miseria de mi tiempo.

Ofrendando siempre al ayer,

en el rito que no me deja ver.

Tengo lágrimas de azúcar y dolores de pan.

Falta de razón y corazón de acitrón.

¡Ay de mí y de estos recuerdos de vapor!

Quiero que esta procesión cargada de amor,

se lleve mi desolación

a una lápida sin mención.

Para irme riendo, absurda tal cual ya soy.

Cantos de muerte dichosa,

que evocan mi tentación.

Hoguera con flores de fuego, incendian mi negra intención.

¡Que perfume de muerte festiva, que sangrante la herida y la vida!

¡Ay Catrina!

Mi llama de alma en espera.

Ilumina tu baile de ropas perennes,

me quedo viendo como te asientas y te vienes.

Mientras te mantienes,

pintada en los rostros de tanta gente.

Mas yo; sin un dónde y a punta de nada.

Sólo sigo tus huesos envueltos en largas faldas de nostalgia.

Con besos de ginebra y mil cuchillas invisibles.

Yo te escribo versos en voz de la muerte mía.

¡Ay Catrina!

Garbancera disfrazada,

¿Dónde llora la malinche?

¿Qué lugar tengo en el Mictlán? ¿Merezco muerte cristiana o maldición Gitana?

Yo no tendré sepultura,

cual adalid contrariada...

Me nace siempre del alma,

perder la vida entre dudas.

¡Ay Catrina!

Si nadie me pone altarcito,

réntame alquiler contigo.

A ti que nadie te olvida,

dame posada mañana.

Te lo pido desde ahora,

por si mi muerte es temprana.

___

Anna Asspa (Lu Mtz P).

CDMX Nov/2017.

Maquillaje y autorretrato: Lu Mtz.

[byazulagata]

1 de junio del 2022

Mi piel tornasol

¿No es lo que quiere el mundo? Una piel sin piel. Una piel sin escamas.

Te envuelve en su ropa como protegiéndote del frío, te viste en su uniforme. Te cubre la boca, te enredada en cadenas que van de tus manos a tus pies. No te ata a nadie, sólo a ti, a la piel que no es tu piel.

Soy la negación, la resistencia.

Negación a la etiqueta.

Negación al molde.

Negación a vestirme de una piel que fue hecha para ser mía, nadie me preguntó si me gustaba el rosa o el azul.

Resistencia a vivir en mi propia piel.

Resistencia a crear mi propia piel.

Y qué si tengo escamas, son mi escudo tornasol, mi camuflaje en un mundo que te viste de metal inoxidable.

Yo me pinto de colores, me visto de turquesa y opal.

Me visto de arcoris imperfecto.

Me quito unas escamas como desprendiendo lentejuelas.

Y con unos cuantos pespuntes, soy yo en mi propia piel,

la piel que elijo habitar.

_

Imagen vía Pinterest.

Créditos: Farbenfrohe Fotografie

[alasdepaloma]

Y ahí estás, de pie, mirando a través de la ventana. No has cambiado en nada, tu cuerpo sigue siendo el mismo, el color de tu piel, tus cabellos. Cuánto te amo, cuánto te anhelo, cuánto te pienso. El corazón no puede mentir, tiene memoria. Los latidos marcan el ritmo auténtico, uno que es singular, atrevido y al mismo tiempo tímido. Te veo de espaldas a mí, con esa camisa de cuadros holgada, tu pantalón de mezclilla y ese cinturón marrón que marca tu cintura. Quisiera abrazarte fuerte, oler tu perfume, aspirar tu espalda, posar las palmas de mis manos en el centro de tu pecho y escuchar nuevamente tu latir. Aquí hace frío, aquí siempre ha hecho frío. El horizonte allá a lo lejos es dorado, el cielo infinitamente azul, pareciera que el sol entibia la ciudad pero no es así, el viento es gélido, como gélidas mis manos que no se han callado las ansias de escribir de ti. Silencio. Aquí reina el silencio. De pronto, volteas hacia mí, tus ojos están húmedos… sonríes. Cómo negar que me amas, cómo ocultar que te amo. Estamos hechos el uno para el otro… sólo que… el tiempo y la distancia no están ajustados… tampoco la intención, tampoco los suspiros, ni el aliento ni la voz. Nada está ajustado y nada es justo acá, tal vez allá lo sea… allá en esa otra vida donde es muy probable que nuestras almas vayan a un ritmo igual. Sin embargo, ahí estás, ahí… Justo ahí, donde varias veces te bese los labios y donde desnudaste mi cuerpo en innumerables momentos. Aún el eco de nuestros susurros está pendiendo de las esquinas de este cuarto. Aún hay efluvio a amor… Te pienso, te estoy pensando demasiado. Ojalá puedas percatarte de mi voz.

—PalomaZerimar.