#estilográfica

[rubimoon45]

A little conflicted with Gojo Satoru

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Gojo Satoru la amaba. Al principio, pensaba que era una tontería que lo hiciera, que alguien tan fuerte y con su rol como el más fuerte no debía juntarse con gente tan...normal como ella. Por eso le sorprendía que pasase tan tiempo con ella aunque sus alumnos no fueran los mismos.

La hizo reír como si fuera la primera vez en mucho tiempo. Se entregó a él de la misma forma que él la adoraba todos los días, cuando se despedía de ella con un beso en la frente y regresaba días después mientras ella trabajaba aleccionando a los alumnos de último año. Gojo sabía cómo hacerla reír. Desde saber dónde tenía más cosquillas como para sacarle una sonrisa tonta por algún comentario.

Hasta que el accidente llegó. Los ojos que una vez la miraron con adoración la miraban ahora con confusión y miedo, que le apretaban el corazón a cada palabra que el médico explicaba cuando no pudo él darle una respuesta clara. Contusión severa que generaba amnesia, dijo. En cuanto a la regeneración, su cerebro se estaba regenerando del golpe y en un tiempo, nunca dijo la cantidad, los recuerdos comenzarían. La alianza de matrimonio nunca le pasó tanto... Esa joya amatista que tanto le insistió en pedirle antes de aceptar el compromiso.

Gojo no recordaba quién era desde el accidente de la Academia, cuando tuvo que matar a su mejor amigo. Shoko decía que se recuperaría. Con el tiempo. Y cuando viera todo lo que podría devolverle los recuerdos en su casa... Nunca volverían a ser los mismos, supo que quiso decir ella.

¿Por qué tenía que ser ella la que tuviera que vivir eso? Quería gritarle, decirle que lo amaba aunque él no lo hiciera, que era un estúpido... Pero no podía hacer eso. No podía decirle todo lo que se le pasaba por la cabeza porque entonces estaría siendo como una niña. Porque aunque estuviera ese derecho al ser la esposa del jefe del clan Gojo... Ella ahora no era nadie para el. Solo una firma y una persona con un anillo que ya no significaba nada.

Le dolía. Dolía que ahora Gojo Satoru no le hiciera caso. ¿Por qué tenía que ser ella la que sufriera? ¿Por qué tenía ser ella la que se enterase por otras personas que su aún esposo pasaba más tiempo en la Academia para no estar con ella en esa casa ahora vacía? ¿Por qué tenía que ser ella la que se enterase por los alumnos de él que Satoru comenzaba a pasar más tiempo con la mujer que una vez fue su amiga de la infancia y distanciaron con la muerte de su querido amigo? Si Suguru siguiera vivo, pensaba a veces frente al altar de la casa, no hubiera dejado que pasase eso... O al menos eso quería pensar. Otras, pensaba cruelmente en que todos serían más felices si ambos hubieran muerto ese día.

Nadie merecía vivir aquello. Nadie merecía ver cómo la mecha de ese amor tan fuerte como fugaz de extinguía por un accidente. Ni por nada en el mundo. ¿O es que un hechicero no estaba destinado a ser feliz nunca?

Supo que el invierno estaba por caer cuando las últimas hojas de los árboles caían por el viento y se abandonaban en el frío y revuelto suelo color tierra. La casa familiar estaba limpia, con gente moviéndose en silencio por los pasillos siguiendo órdenes de protocolo. El jardín interior estaba perfectamente ordenado, con cada centímetro de tierra y hierba bien cuidados, así como las copas de los árboles ahora pelados. Los tejados inclinados al interior estaban llenos de esas hojas, más mustias y de otros árboles vecinos a ellos.

La hoja de papel en sus manos temblaba. Mejor dicho, sus manos temblaban. La pluma estilográfica robada del despacho a sabiendas de que nadie la echaría de menos bailaba en el papel. Ya nadie entraba en esa sala. Ahora era su espacio seguro para cuando quería estar sola. Aunque, viéndolo de esa manera, siempre está a sola. Satoru pasaba más tiempo fuera de casa, en la Academia, que asomando la cabeza por la casa que una vez fue el refugio de ellos dos. Donde criticaban el mundo donde estaban envueltos y sus absurdas normas, el cómo él por la influencia de su amigo fallecido había cambiado su visión del mundo y ahora luchaba por uno diferente a lo arcaico. O así pensaba. Parecía que su mente estaba en otro lugar, como su cuerpo. Shoko le decía que era porque buscaba respuestas donde no las encontraba. Pero eso sonaba más una tontería que una realidad cuando ella hizo de todo, desde darle tiempo hasta hablarle de su vida juntos, para recuperarlo. Recuperar a su esposo.

¿Por qué ahora sonaba como una celosa? ¿Por qué parecía como si no tuviera remedio alguno seguir intentándolo? ¿Por qué parecía...que fuera todo culpa suya? Desde el accidente hasta las consecuencias. Tal vez tendría que haber luchado por ello. Enfrentado a la realidad. Los dedos le continuaron temblando a medida que remataba las íntimas letras que ese papel completaba. No tendría ninguna utilidad si no la acababa y alguien la encontraba.

Luego, se levantó. Dejó la pluma sobre la mesita, junto a la carta perfectamente doblada y colocada para que se viera el nombre de Satoru en buena letra. Se pasó la mano por el pelo, intentando apaciguar la mente que le iba a toda velocidad y en cientos de direcciones y opciones... No tenía buena pinta. Nada de todo aquello la tenía. Pero ya no le quedaba nada.

Ni su esposo.

Ni su familia.

Ni nada de lo que ella recordaba pero él no.

[scrapstudioes]

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[novistenada]

Julio 22, 2024

Algo pendiente

Hace unos días escuchaba a César Aira, entrevistado para la TV sueca, y me puso contenta que dijera que cuando se escribe nunca hay que decir todo, que hay que dejar un resto pendiente (aunque no usó esta palabra). Pendiente. Es decir, Aira no hablaba, como podríamos pensar, de retacear información, u opiniones (aunque que no sé si esto último tendría sentido para su propio trabajo), de modo de habilitar la actividad interpretativa del lector, sino de detener la escritura como una técnica para poder retomarla, para poder seguir escribiendo al día siguiente: cuando uno ya sabe lo que quiere decir, deja el cuaderno y la estilográfica, y se pone a hacer otra cosa. O se va a dormir –que también es hacer otra cosa, aunque, quizá, menos–. (Menos otra cosa, quiero decir. O quizá menos a secas, habría que ver. Pero verlo abriría un desvío que no soy capaz de recorrer). La idea, transitadísima, de que se debe evitar dar demasiada información o ser demasiado explícitos al escribir, o al filmar, para que el lector, o el público, pueda hacer su trabajo no es que me parezca equivocada –no así, tan claramente, por lo menos–, pero sí que hay algo en ella que me fastidia un poco. Pero ¿qué? Podría ser que el modo en que por lo general se habla de ese suspenso, de esa incertidumbre en apariencia voluntaria, que se planta, tenga algo de manipulativo. Como si el autor tuviera el dominio absoluto de una totalidad que sin embargo deja abierta para hacerles creer a los que leen, o miran, que la obra los necesita para completarse, cuando en realidad él mismo no cree que sea así. Otra cosa muy distinta es dejar algo pendiente, algo por decir, para terminar de decirlo al día siguiente, o alguna vez. Y cuando uno deja algo para mañana –algo que creía tener inequívocamente resuelto, por eso mismo es que lo deja inconcluso, porque no hay peligro de perderlo–, ya sabemos lo que pasa: al otro día se olvida; o lo que parecía una buena idea ya no lo es; o lo que recuerda es otra cosa que no cuadra de la misma manera con la totalidad imaginada, con el principio ya plasmado y con el final anticipado que se había dejado pendiente. No hay ni asomo de manipulación en esta técnica. Es sólo eso, una técnica (dirigida a uno mismo, no a los otros). Nada de esto último lo dijo ya Aira, pero me quedé pensando que, inesperadamente, esa técnica nos recuerda que la totalidad, a la que acaso se aspire, es siempre una ilusión que no respeta el privilegio de la auctoritas. O, quizá, es algo que siempre quedará pendiente. Recordé estas cosas mientras veía Cure. O al día siguiente.

cm

Cure, Kiyoshi Kurosawa, 1997

112 min., Japón, japonés

[labitacoradelhombresolitario]

Del cuaderno... (XVI)

CUATRO PÁRRAFOS

Canta el mirlo en la tarde de abril. Siempre está ahí mi fiel amigo y compañero; salvo en los últimos meses —tal vez un total, nada despreciable, de un año o año y pico— en que había faltado; fue durante 2023 y a comienzos de 2024. No sé cuánto tiempo llegó a estar ausente, pero hubo un momento en que sentí franca alarma; vivir sin la música del mirlo sería para mí como vivir o intentar vivir sin tabaco, sin la lectura, sin un modicum de amor físico. Luego, pese a que la invasión de horrendas cotorras no amaina, volvieron hasta cierto punto los ritmos a su curso, las aguas a su cauce y la paz a mi ánimo (en lo que al mirlo al menos se refiere).

Llevo la mayor parte de la tarde sumido en la inactividad, tras una mañana de intensa labor escritural. Ahora, por la ventana de mi estudio, barro de nuevo el cielo con los ojos, en busca de otros amigos que hace un par de días hicieron su aparición en las alturas: los vencejos. No veo esta tarde ninguno. Siempre reaparecen en primavera, surcando los vientos de finales de marzo y asaeteando los celajes de abril. Pero sus ciclos fluctúan, y yo diría que no se ven tantos en el barrio como antaño.

Creo que saldré dentro de un rato a dar un paseo. Es sábado, y el mundo está especialmente tranquilo. Esta semana volví a sacar la bici, por vez primera desde enero; pero hoy la dejaré guardada en el garaje; tal vez me anime a sacarla nuevamente mañana, o incluso el lunes, cuando tengo pensado ir a cortarme el pelo en La Moderna (y no sería la primera ocasión en que acudo a la barbería, en Alcalá con Príncipe de Vergara, en bicicleta; una vez aparqué la máquina en el interior de la propia tienda. Me parece que fue durante la covid; no había nadie en el establecimiento).

Lo dejo aquí. He redactado este fragmento con mi segunda Parker 51; la que perteneció en su día a mi abuelo materno, William Owen Bloxham. Es de color gris perla y lleva las iniciales «W. O.» y el apellido correspondiente grabados en su estilizado fuselaje. Y cuando digo «fuselaje» —aeronáutico vocablo— lo hago recurriendo premeditadamente al símil: la pluma de mi abuelo es como un minúsculo avión que surca estos renglones que hoy remato, tras bastantes años sin hacer uso de la estilográfica, en homenaje a la memoria del señor Bloxham, un caballero inglés de los que tal vez solo queden en la diáspora.

[20/04/24]

PROBLEMILLAS CON LOS REGISTROS

He tenido problemillas con mis más recientes grabaciones poéticas. No sé si es porque en esta última temporada registro hablados con mucha menor frecuencia que antes. Y ya sabemos que la función o el uso —según Lamarck— hace al órgano; en este caso, el órgano metafórico de la voz. Aunque no se trate de la voz propiamente dicha, sino del tono y las cadencias de la misma. Grabar en condiciones domésticas (como ya he señalado en numerosas ocasiones) puede resultar francamente desesperante. Mi absurdo perfeccionismo, por otra parte, se vuelve también contra mí, habida cuenta de que las condiciones imperantes no pueden garantizar un resultado que no acabe de ser subóptimo.

Cuando tenía catorce años y estudiaba —lo hice durante un trimestre en aquella época— en el Churchill School, el colegio de mi pueblo natal de Westerham, en Inglaterra (establecimiento de enseñanza que hace ya muchos lustros fue borrado del mapa, como tantas otras cosas que a su paso barre la apisonadora del «progreso»), teníamos en clase de «trabajo del metal» a un bondadoso manitas, hombre barbado y melenudo como un loco inventor del siglo XIX, que a mí solía decirme, durante el proceso de manufactura de los objetos que fabricábamos, y al entregarle el artefacto terminado: «¡Muy bien! Aunque, como sé que eres un perfeccionista, no creo que estés completamente satisfecho con el resultado…».

Aquel señor, que hubiera podido ser una especie de amish modificado, o un evangélico caudillo de tiempos pretéritos, se llamaba míster Jacobs. Siempre tuve con él la sensación, enormemente reconfortante y alentadora, de que me comprendía a las mil maravillas; y esa es la máxima virtud de un maestro verdadero.

La última herramienta que fabriqué en clase de trabajo del metal fue un destornillador hecho enteramente de acero, de largo y poderoso fuste y empuñadura torneada con mimo, que a pesar de su humilde acabado era un recio y hermoso utensilio. Conservé durante muchos años el destornillador, que me traje conmigo a España cuando abandoné el Churchill School tras aquel paréntesis inglés de mi temprana adolescencia; pero en el transcurso de los años, el entrañable útil, fabricado con mis propias manos con tanta devoción y esmero, terminó perdiéndose en algún recoveco del camino.

Ahora, batallando con mis audios poéticos fallidos, me he acordado de aquellas clases de artesanía del metal, y del bondadoso y sabio señor Jacobs. Sigo siendo víctima del perfeccionismo, que es uno de los rasgos de mi carácter que más me martirizan (y que además se riza sobre sí mismo en bucle doble, como para aguzar aún más mis tormentos: soy uno de esos neuróticos que sufren la neurosis añadida de desvivirse por domeñar sus obsesiones). Si míster Jacobs estuviera aquí, ya me imagino lo que me diría: «Intuyo que sigues sin estar del todo contento con esto, de modo que vamos a hacer una cosa…». Y esa cosa sería, con calma y aplicación, darle otra vuelta de tuerca al asunto. La función hace al órgano; la práctica —¿no habló Baroja del «camino de perfección»?— conduce a lo perfecto.

[23/04/24]

LA BÁSCULA DEL TIEMPO

Tengo la sensación de andar perdiendo demasiado el tiempo estos días. (Perder un poco el tiempo es saludable y necesario; perderlo en exceso es incuria inaceptable. Encontrar el punto exacto de equilibrio entre estos dos extremos es una de las más fundamentales destrezas del artista).

Estamos a miércoles, y desde el sábado pasado no laboro en condiciones en las diversas tareas que forman parte de mi cometido; el domingo arrojó un balance regularcillo; el lunes fue más bien malo; y ayer martes borré de la Bitácora, por la mañana, un hablado de un soneto del Conde de Villamediana («Amor no es voluntad, sino destino…») que desde hacía setenta y dos horas me traía por la calle de la amargura, y que ni por esas —más de cuatro o cinco registros fallidos— me convencía.

Hoy ha sido una jornada un poco apática y desganada; me he pasado la mayor parte de ella muerto de frío (sopla en Madriles un aire de abril que corta a un hombre en dos). Por la tarde, finalmente, he entrado un poco en calor, y leído en la serena paz de mi estudio unas cuarenta páginas de Ortega, de quien cito a continuación un fragmento de hace casi exactamente cien años que me deja esta noche un agridulce sabor de boca, y bastante caviloso.

¡Prosigamos, en todo caso! Conjuguemos ese verbo —«proseguir»—, y todos los verbos de la lengua, en perseverante ejercicio de eterno retorno cotidiano.

Esta grave disociación de pretérito y presente es el hecho general de nuestra época y la sospecha, más o menos confusa, que engendra el azoramiento peculiar de la vida en estos años. Sentimos que, de pronto, nos hemos quedado solos sobre la tierra los hombres actuales, que los muertos no se murieron de broma, sino completamente, que ya no pueden ayudarnos. El resto de espíritu tradicional se ha evaporado. Los modelos, las normas, las pautas ya no nos sirven. Tenemos que resolvernos nuestros problemas sin colaboración activa del pasado, en pleno actualismo— sean de arte, de ciencia o de política. El europeo está solo, sin muertos vivientes a su vera; como Pedro Schlemihl, ha perdido su sombra. Es lo que acontece siempre que llega el mediodía.

[24/04/24]

DE THOMAS SOUTHEN AL HOMBRE SOLITARIO

Voy a utilizar este calendario (en el reverso de cuyas hojas en este momento escribo) a modo de cuaderno de notas. Será fabuloso hacerlo; y además, la pluma se desliza sobre la encerada superficie de su gruesa cartulina con una fluidez de espuma.

No sé cuántos cuadernos y libretas acumulo ya desde que tenía diecisiete años y empecé a hacer constar mis ocurrencias, reflexiones, rumias y poemas por escrito. Recuerdo que el primero de todos ellos era un dietario de oficina, inglés, de rígidas tapas duras de color azul, que mi padre guardaba sin estrenar en su despacho. En su cubierta pegué un recuadro oblongo de papel cuadriculado en el que figuraba el solemne rótulo: The Notebook of Thomas Southen (o algo por el estilo). Mi más temprano pseudónimo fue precisamente ese: “Thomas Southen” (siendo “Southen” corrupción de “Southern”, con erre antes de la ene final, que en español yo convertiría en Delsur).

No es que yo haya sido muy dado a los noms de plume; pero el siguiente que se me ocurrió asignarme, y que todavía hoy utilizo, hizo su aparición en uno de los epígrafes de mi poemario Días perdidos en los transportes públicos: “Howard Bloxham”. Este pseudónimo lo compuse haciendo uso de mi segundo nombre, extraoficial (mi abuela materna quiso en su día ponérmelo, sin que prosperase nunca la propuesta), y el apellido de soltera de mi madre. En cuanto al anterior apelativo, surgió sin duda, de inconsciente y misteriosa manera, de los nombres de Eliot —Thomas Stearns—, modificados mediante idiolectal guiño de artista adolescente que ya entonces se sentía «inglés de la diáspora» y vivía, en sus sueños literarios, bajo el hechizo del «Sur» como dimensión del alma (Hölderlin, Goethe, Lord Byron muriendo en las playas de Missolonghi, los pintores «orientalistas» del siglo XIX).

Aquel cuaderno azul, que contenía mis primeros versos, y muy ambiciosos esbozos de grandes «obras inmortales» que incluían nada menos que un diálogo dramático à la Browning, protagonizado entre otras figuras por Pasolini, se perdió. Yo mismo me deshice de él en Gijón, en 1999, poco antes de que nos mudáramos a Madrid. Fue otro de tantos actos de punitiva autolesión moral que he perpetrado en mi vida, y de los que siempre me arrepentiré, aunque el pasado no tenga remedio ni sirva para nada lamentarse.

A propósito de esto último, sin embargo, la gran suerte que tengo es mi inaudita capacidad para levantarme una y mil veces de la lona. Mi propensión temperamental al abandono solo es igualada, y superada, por un incesante movimiento pendular, de energía y entusiasmo, que se verifica justamente en sentido contrario: de ahí mi carácter de ave fénix, en perpetuo renacer de sus cenizas.

Habrá más libretas, más cuadernos, más folios, más papeles volanderos, más servilletas de papel y sobres usados vueltos del revés; habrá incluso más calendarios. Dadme —como tengo en algún fragmento dicho— un útil de escribir y un espacio en blanco, y redactaré crónicas siderales en los páramos de la luna. La cantidad tiene su propia calidad; y siempre afirmé que prefería que se me ofreciera lo primero, pues lo segundo —la «calidad»— ya sabría espigarla yo mismo. Escribir es mi sino, y es también mi misión. Van ya no sé si veinticinco libros hasta la fecha; ¡pocos me parecen! (al margen de que de principio a fin tout existe pour aboutir à un livre). Seguirán lloviendo las palabras sobre toda superficie que las acoja; seguirá construyéndose, casi a pesar mío, la «gran catedral» bergmaniana que ya vislumbraba yo cuando buscaba, a través de los pseudónimos, suertes de alter ego que arrimaran el hombro junto a mí, dedicados a la irrenunciable tarea a la que debo consagrar mi vida.

[29/04/24]

ROGER WOLFE

[lagrimas-de-desamor]

Pequeños dibujos con estilográfica Bocetos...

[crookedtime]

Estos son los objetos especiales que han sido hallados hasta ahora y de los cuales se tiene algo de información. Os dejo los datos más importantes de cada uno, su uso y los niveles que se pueden alcanzar con ellos. Cada personaje podrá tener UN objeto al crear su expediente y podrá usarlo en un nivel inicial. Para subir a los niveles medio y experto se tendrá que comprar el derecho en la tienda del foro.  

PAPIRO Y PLUMA  El objeto original estaba creado a base de una planta acuática y pluma de ave, pero actualmente se ha logrado usar materiales especiales para papel de escritura y plumas estilográficas de otros materiales.  Su portador original cuenta que, si una persona escribe el nombre de una persona fallecida y coloca un objeto personal de la misma sobre el papel, es posible establecer una comunicación con ella. 

Nivel medio: No se necesita el objeto para poder mantener contacto con la persona fallecida.  

Nivel experto: Se es capaz de invocar y manifestar la imagen de la persona fallecida. 

BRAZALETE DE TURMALINA  La pieza original estaba colocada en un brazalete, pero actualmente se han hecho pulseras, colgantes y otros objetos de joyería con esa piedra. El poseedor de dicho mineral es capaz de influir en las emociones de otras personas con las que estén manteniendo contacto físico.   

Nivel medio: Se puede controlar a más de una persona mediante el contacto físico.  

Nivel experto: Es posible modificar las emociones de las personas que se encuentren en su misma habitación sin necesidad de contacto. 

DAGA DE BRONCE  Actualmente se han replicado dagas de plata y acero, entre otros materiales. Si el filo de esta arma roza la piel desprende una fina capa de una sustancia tóxica que al entrar en contacto con la sangre del afectado se convierte en una herida o afección menor.  

Nivel medio: Se puede crear heridas de mayor gravedad o enfermedades de media intensidad a la persona con el contacto de la hoja. 

Nivel experto: Se es capaz de generar heridas graves y afecciones que pueden llegar a ser mortales.  

ESPEJO DE PLATA  Actualmente los modelos replicados son más compactos en algunos casos y modernos. La persona que se refleje en este espejo es capaz de cambiar la apariencia de partes específicas de su cuerpo a las de otra persona que conozca durante unos minutos. 

Nivel medio: Se es capaz de modificar su imagen completa al de otra persona que se conozca durante varios minutos. 

Nivel experto: La modificación completa de su imagen se amplía al de una persona existente o no durante un par de horas.  

RELOJ DE ARENA  

Según la escasa información que se pudo obtener, este objeto te permite viajar a tiempos pasados. Aunque mientras se estudiaba jamás se llegó a poner a prueba por las graves consecuencias que esto podría ocasionar. Actualmente es el único que no ha podido ser replicado ni utilizado.  

(Al principio de la trama del foro este objeto estará a cargo de un pnj que la administración se encargará de mover en las futuras tramas globales. Como es el único que no está replicado, en principio no podrá ser utilizado por ningún personaje)  

GUANTALETE DE ACERO  Actualmente recubiertos de cualquier otro material.  Estos guantes son capaces de moldear materiales solidos de dureza media a voluntad de la persona que lleve puesto este objeto. Esta persona solo debe darle la forma que desee con sus propias manos. 

Nivel medio: Se puede moldear materiales sólidos de gran dureza. 

Nivel experto: Es posible moldear cualquier tipo de materia sólida o líquida a voluntad del poseedor del objeto. 

DADOS DODECAÉDRICOS  Este es el objeto más moderno y del cual se tiene menos información, ya que aún no se ha encontrado ninguna referencia en los diarios de los historiadores sobre él. Cuando todos los objetos fueron llevados y clasificados en la cámara del museo después de examinarlos con meticulosidad se terminó por catalogarlos como el objeto del siglo XXI. Al probar su uso con la mayor de las precauciones se supo que al hacer chocar ambos dados se creaba una corriente eléctrica que la persona poseedora de dicho objeto era capaz de controlar por unos segundos.   

Nivel medio: Es posible crear corrientes de electricidad de mayor envergadura.  

Nivel experto: Se puede crear y dominar corrientes eléctricas de cualquier magnitud y extinguir las ya existentes.  

[todonumismatica]

Lindner Marco para objetos NIMBUS 265x60 Blanco. 32,50 €. Objeto visible por ambos lados. Los marcos para objetos de la serie NIMBUS ofrecen un modo completamente nuevo de presentar sus objectos de coleccionismo. Lo especial en estos marcos son las dos membranas de silicona transparentes y flexibles que encierran sus bienes suavemente y dan la impresión de que floten en el marco, al tiempo que dan una vista ilimitada al anverso y reverso de sus objetos favoritos. Desde monedas y sellos hasta estilográficas, rejoles, navajas, medallas, fotos, joyeria y otras colecciones. Modo de uso: El marco se abre completamente. Se mete el objeto en una de las membranas de silicona y se cierra el marco. Las membranas encierran el objeto completamente y se queda en su posicion. Las dos mitades estan cerradas fijamente por un cerramiento magnetico. Categoría: Vitrinas para Monedas. Más información en: https://www.todonumismatica.com/lindner-marco-para-objetos-nimbus-265x60-blanco-13435.html

[orbesargentina]

Montblanc: La Guía Definitiva para Conocer la Marca de Lujo y sus Iconos ¿Qué es Montblanc y por qué es tan famoso? Montblanc es una reconocida marca alemana que se especializa en la fabricación de artículos de lujo, especialmente conocida por sus plumas estilográficas, relojes, cuero y accesorios. Fundada en 1906 en Hamburgo, Montblanc ha crecido hasta convertirse en un símbolo de elegancia y sofisticación en todo el mundo. Su nombre proviene de la montaña más alta de los Alpes, lo que refleja su compromiso con la calidad y la excelencia. Características que hacen famosa a Montblanc Calidad artesanal: Cada producto Montblanc es elaborado con materiales de la más alta calidad, garantizando durabilidad y un acabado excepcional. Innovación: La marca ha sido pionera en el desarrollo de plumas estilográficas y otros instrumentos de escritura, incorporando tecnología avanzada en sus diseños. Diseño icónico: Montblanc es conocida por su diseño distintivo, https://bit.ly/49UqCee

[isapereza]

Le Petit Prince (1/6) (serie de fotos hechas en Bolivia en Enero del 2015)

"- Por favor ... desenha-me um carneiro ... Quando o mistério é muito impressionante, a gente não ousa desobedecer. Por mais absurdo que aquilo me parecesse a mil milhas de todos os lugares habitados e em perigo de morte, tirei do bolso uma folha de papel e uma caneta. Mas lembrei-me, então, que eu havia estudado de preferência geografia, história, cálculo e gramática, e disse ao garoto (com um pouco de mau humor) que eu não sabia desenhar. Respondeu-me: - Não tem importância. Desenha-me um carneiro." 

"- Por favor... dibújame un cordero...

Cuando el misterio es demasiado impresionante no es posible desobedecer. Por absurdo que me pareciese, a mil millas de todo lugar habitado y en peligro de muerte, saqué del bolsillo una hoja de papel y una estilográfica. Recordé entonces que había estudiado principalmente geografía, historia, cálculo y gramática, y dije al hombrecito (con un poco de mal humor) que no sabia dibujar. Me contestó:

-No importa. Dibújame un cordero."

[aniramgargue]

Materiales y elementos esenciales para el Diseño Gráfico

En el diseño gráfico se utilizan una gran variedad de materiales y herramientas para crear y producir diseños efectivos y visualmente atractivos. Aquí ahí una lista de algunos de los materiales y herramientas más comunes:

Materiales Tradicionales:

1. Papel:

Diferentes tipos y gramajes, desde papel bond hasta cartulina.

Papeles especiales como papel fotográfico, papel reciclado y papel texturizado.

2. Tintas y Pinturas:

Tintas de impresión (CMYK).

Pinturas acrílicas, acuarelas, goauche y óleos.

3. Utensilios de Dibujo:

Lápices de grafito, carboncillos, marcadores y rotuladores.

Plumas y estilográfica para tinta.

Fuente El Modelo del Color CIE

[argents-world]

Pluma estilográfica de cristal prismático Grayson Tighe

[bookishnerdlove]

CALOEDDLQE 41

Celeste, al ver esto, contó y gritó que empezaran. "¡Uf, guau!" Boom boom- Tan pronto como Celeste gritó el comienzo, Sir Barbena dejó escapar un sonido parecido a un grito y blandió su espada con brusquedad. La postura era descuidada y la forma en que se balanceaba era incómoda para ser considerado un caballero. Kenneth sacó la espada de la vaina, pero bajó la mano y se limitó a mirar, suspiró y blandió la espada ligeramente. ¡Animar! "¡Oye, oye!" Después de un solo golpe, Sir Barbena dejó caer su espada. Cuando la punta de la espada de Kenneth estuvo justo frente a él, su tez se puso pálida. “… Es patética. No puedo usar mi postura o técnica de espada en absoluto. ¿Qué piensas de los Caballeros Templarios?” Kenneth, que todavía miraba tranquilamente hacia abajo con su espada frente a él, volvió su mirada hacia Celeste. Celeste al darse cuenta del significado de esa mirada, sacó de sus brazos una pequeña libreta. Luego, mientras hojeaba el papel, se detuvo a un lado y trazó una línea con una pluma estilográfica. “Luego el siguiente es Lord Cesaryk”. "¡Sí, sí!" A continuación, se adelantó la persona cuyo nombre fue llamado. Sir Cesaryk también tembló como Sir Barbena. “Para cualquiera, parece como si me estuviera comiendo a los monjes. No estoy tratando de hacerte daño. Sólo estoy tratando de ver tus habilidades. No sería difícil si tuvieras un entrenamiento regular". Kenneth continuó el combate, hablando en un tono ligero como si nada hubiera pasado. Y como era de esperar, Sir Cesaryk, al igual que Sir Barbena, perdió su espada en un solo movimiento. Comenzando con Lord Barbena, Kenneth se ocupó de las 20 personas del Grupo 4 ese día. * * * "¿Eh? ¿Kenny? "Pareces estar de muy buen humor hoy". “Sí, estoy empezando a implementar algo que quería resolver desde hace mucho tiempo”. Aelina pensó de forma extraña cuando vio a Kenneth, que se había puesto el pijama, sonriendo lentamente. Siempre parecía cansado cuando llegaba a casa del trabajo, pero hoy parecía de buen humor. "¿Es eso así? Más que eso, necesitas ayudarme con la práctica de baile de hoy". La clase de etiqueta con la marquesa de Filce ha terminado, pero la clase de baile con Mielle aún no ha terminado. Gracias a esto, los dos siempre practicaban el baile que Aelina había aprendido después de cenar. "Si lo se. "Entonces, ¿escuchamos la actuación primero?" "¡Sí!" Kenneth sonrió alegremente y golpeó la caja de resonancia. Era una colección de canciones cuidadosamente seleccionadas que los nobles disfrutaban escuchando en los banquetes. Mientras Aelina escuchaba en silencio la canción, Kenneth volvió a mirar los documentos. Había escuchado esa canción con frecuencia, por lo que ya la había memorizado. Sin embargo, como Aelina no tenía memoria, se abrió para hacerle saber cómo se sentía. No era muy agradable tener que arrastrar a casa todo el trabajo que tenía que hacer en la Orden, pero al menos lo que estaba pasando lo hacía sentir mejor. Los resultados del Grupo 4 celebrado hoy fueron decepcionantes, pero en cierto modo también se podría decir que fueron naturales. Frederick McDonald, el líder del Grupo 4, era una buena persona y tenía buenas habilidades, pero era un plebeyo. Además de Frederick, Tres Egett del primer grupo y Alfondel Kanan del quinto grupo también eran caballeros plebeyos. Fue Kenneth quien descubrió que sus predecesores eran basura que valoraban tanto el linaje que no lograban brillar. Aunque fueron descubiertos y nombrados líderes, todavía estaban lejos de poder escapar de la sombra de sus predecesores. Mientras estaba ocupado procesando los documentos, prometiendo aprovechar esta oportunidad para desarraigarlos por completo, escuchó la voz de Aelina. "Kenny, hemos terminado de escuchar". "¿Es eso así? Probablemente sabes qué es la atmósfera y cuál es el flujo, ¿verdad?" "Sí. reo que probablemente sería difícil para mí hacerlo a esa velocidad con mis habilidades". “Jejeje… Sólo hay que acostumbrarse poco a poco. Entonces comencemos". Kenneth se puso de pie y organizó los documentos que estaba mirando. Aelina también asintió y se levantó. Después de organizar su entorno, las dos personas se pararon frente a frente, se saludaron y se tomaron de la mano. Kenneth envolvió su mano derecha alrededor de la cintura de Aelina y dobló ligeramente su mano izquierda, apretando ligeramente la mano derecha extendida de Aelina. Después de asumir la postura básica, los dos movieron lentamente sus cuerpos. Primero movió su pie hacia la izquierda, luego hacia la derecha, luego hacia adelante y luego hacia atrás. Cada vez que Aelina estaba preocupada por sus pies y trataba de mirar hacia abajo, Kenneth le advertía. “Ael, mírame. Como decía Lady Mielle, cuando bailamos, nos miramos a los ojos. No te preocupes por tus pies. Cuanto más prestas atención, más incómodo se vuelve el baile. Disfruta el baile”. "Está bien, tendré cuidado". Aelina, que recibió la atención de Kenneth, bailó con cuidado para no centrarse sólo en sus pies. Se sintió mareada mientras bailaba, girando y girando una y otra vez. "Mmm. Kenny, ¿podemos tomar un descanso?” “¿Estás muy mareada?” "Sí. Es difícil elegirlos uno tras otro". No importaba lo lento que bailara, era difícil bailar continuamente, por lo que Aelina pidió un descanso. Kenneth dejó de moverse lentamente y llevó a Aelina a la cama. “No hay necesidad de continuar hoy. Si estás pasando por un momento difícil, detente hoy y duerme". “No tengo mucho sueño… … .” “Jeje… No lo noté, pero podría ser así. Por favor duerme primero. Tengo trabajo que hacer, así que dejemos de practicar hoy". "Sí, entendí. No seré testaruda. No trabajes demasiado tarde. ¿Sabías?" "Lo sé. buenas noches." "Buenas noches también, Kenny". Aelina saludó a Kenneth y cerró los ojos. Poco después, se vio a Aelina durmiendo, respirando tranquilamente. Kenneth la miró con dulzura y luego le acarició la mejilla con cuidado. "Que tengas un buen sueño, Ael". Kenneth, que besó su suave mejilla, centró su atención en los documentos que había estado mirando antes. Atrás Novelas Menú Siguiente   Read the full article

[anaigea]

TítuloSanta Teresa de Jesús

Autor Anónimo (Obra copiada de: Ribera, José de)

Fecha Siglo XVII

Técnica Óleo sobre lienzo

Título Santa Teresa de Jesús

Autos José de Ribera

Fecha 1644

Técnica Óleo sobre lienzo

Aparición del Espíritu Santo a Santa Teresa de Jesús 

Autor Rubens

Año 1614

Técnica Óleo sobre lienzo

Los atributos que encontramos en estas obras son tales como la pluma estilográfica y un libro ya que fue escritora. Además suele ser representada con la paloma del Espíritu Santo ya que fue quien la inspiró para escribir. Ademas sabemos que otro atributo podría ser el birrete doctoral y el Corazón atravesado por una flecha, o con las letras IHS (Jesús).

[labitacoradelhombresolitario]

Del cuaderno... (III)

CALLARSE PARA SER

Todo el mundo está buscando una escapatoria, o cuando menos buscando huir; y sin embargo, nuestro mundo se ha encerrado en una mazmorra tecnológica de su propia invención: una ecoica babel cibernética de pesadilla. El gran reto imposible del siglo XXI es el silencio. Callarse para ser. Parafraseando libremente a Descartes: me callo, luego soy.

[24/01/24]

CUADERNO REGALADO

Lo cierto es que mi hija me regaló este cuaderno artesanal, hecho de librillos cosidos con grueso cordel, en el que escribo estas rumias (con la vieja Parker 51 que heredé de mi padre, y que es una de mis más preciadas posesiones, junto con la otra parker que tengo, de mi abuelo materno. Ambas estilográficas aparecen mencionadas en distintos pasajes de mi obra; la de mi abuelo, en un poema de mi libro Afuera canta un mirlo, titulado «Reflejos»).

El oloroso papel italiano, de un suave tinte cremoso que no es ni blanco ni amarillo pálido ni hueso, sino que se queda en finísima mezcla de esas tres tonalidades, le sirve de elegante cauce al parsimonioso deslizamiento de la pluma.

A mí, que tantos lustros me he pasado encadenado a todo tipo de teclados (Olivetti, procesador de textos, ordenador personal de mil modelos diferentes, tablilla, BlackBerry, teléfono llamado «inteligente») me encanta escribir a mano; en lo que en inglés llamamos longhand. Es otro el «vuelo» de los párrafos: vas pensando, tomando aire entre las líneas, e incluso entre los vocablos. ¿Más humano? No sé. Más pegado a la respiración, sin duda. Y escribir, como vivir, es respirar. ¡Trece veces por minuto, que decía el célebre verso de Celaya! (No sé si eso lo decía el poeta en aquella pieza, tan justamente famosa, que se titulaba «Momentos felices». Felices son, ciertamente, los momentos de la escritura; el rodar de las palabras por este entrañable soporte de las cuartillas.)

Ahora mi letra se tumba hacia la derecha, porque redacto estas páginas apoyado en la mesa. Cuando escribo inclinándome sobre el regazo, mi caligrafía es más suelta, y me sale más a plomo y relajadamente vertical, menos tensa, menos apretada. Lo mismo me sucede en contextos más espontáneos, como cuando por ejemplo tomo una simple nota al vuelo o borrajeo una rápida lista de la compra.

Escribir a mano es en cierto modo dibujar. A Onetti le gustaba pergeñar manualmente sus textos porque necesitaba sentir el trazo, el dibujo de las letras eslabonadas en la superficie del papel; y escribía, si no me equivoco, a lápiz, al estilo de los viejos periodistas.

Yo también uso mucho el lapicero. Buena parte de los fragmentos de mis ensayos-ficción vieron la luz —en libretas de bolsillo, folios sueltos, huérfanas y viudas hojas volanderas o dorsos de sobres y facturas— al son del baile improvisado del grafito.

Papel y lápiz, tinta y papel: no hace falta mucho más. No hace falta otra cosa.

[24/01/24]

ROGER WOLFE

[lagrimas-de-desamor]

.Que tú imaginación guíe tus manos. Creatividad e imaginación, utilízalas. Restos de tinta de boli roto sobre hojas usadas, para después bosquejar con pluma estilográfica. Dibujos rápidos en papeles usados.

[cvopeland]

"no la he visto, pero te diré si la encuentro." tampoco es que haya estado poniendo particular atención en encontrar una pluma estilográfica. sabe que es algo que le pasaría por alto. es poco probable que vaya a dedicarse específicamente a encontrar dicha pertenencia, pero si la veía por accidente, la regresaría. hablar de melodía por alguna razón le deja un mal sabor de boca. realmente se siente mal por ella. no debe de ser nada fácil pasar por una situación como en la que se encuentran. suelta un suspiro pesado y solo asiente. "claro que es inocente de lo que la culpan." incluso sería capaz de meter sus manos al fuego por aquello. a pesar de que su relación con melodía no es igual que antes, le guarda cierto aprecio. "y ahora que volvieron a abrir los casos—" aprieta sus labios y niega con su cabeza ligeramente. "supongo que tu plan no salió tan bien como pensaste."

' una pluma estilográfica. ' pronto después, agrega, ' tiene valor sentimental. ' económico, también; no son baratas. sin embargo, desea recuperarla por el factor que mencionó. ' debí dejarla arriba en mi habitación, o quizá en la biblioteca. ' son los lugares más probables, aunque podría estar en cualquier parte. lo único que sabe con certeza es que la dejó en la mansión, o al menos eso quiere creer, porque ya revolvió sus pertenencias cuando estaba en nueva york. lo que le cuenta de melodía no le sorprende, hace una breve pausa mientras considera su respuesta. no es que le importe; no guardan ningún vínculo y sospecha que a esta le daría lo mismo si él vive o muere. aun así, no le desea lo que está pasando. ' es inocente de lo que la acusan. melodía podrá ser… muchas cosas, pero no es una mente maestra del crimen. sólo era el blanco más fácil. ' cavendish no podía acusar de lo mismo a los hastings, ni a boris y ophelia. tienen demasiado poder.