#lacuna dumas

[romanarose]

Happy Valentine’s Day! 💖

How are the couples in the Leather and Lace universe celebrating? (or are they celebrating at all???)

Sorry this is so late! I hope you had a great day! Forgive my typing my laptop took a shit on me on v day so Im typing on an unfamiliar one lol

Warms my heart people still care about this universe!!!!

I have Leather and Lace Valentine’s Day special from last year!

As for the whole gang, let’s see….

This will be a brief sneak peek into the future, as canonically the universe is at abouuuttt June/julyish? There’s some creative liberty there😂

Previous day there was no Lore, and I think everyone wants lore ♥️ and by the time next v day comes, there will be no Alice and Ben will be happy with Cam so, welcome to the LaL universe Cameron!!

Mentions of addiction bulimia abuse smut

Santi and Laci

All the cutesy. Santi knows Lacina is a lover of cheesy romance so last year it was dinner. However now they have a baby. Doesn’t mean romance is dead however! After their strain over the summer Santi refuses to let Laci feel less than, esp after giving birth to Leto.

Leto is a few months old, I think approaching 6 months, and Laci has just started back at work. When she comes home, Santi has the whole dinner set up with candles and lights. Laci feels bad when she has to pause dinner to feed Leto but Santi thinks there’s nothing more beautiful than his wife breastfeeding his son. His heart is so full and happy, he couldn’t imagine a better day, even as he burps the tiny baby.

Of course, Laci isn't going to forget him either. Laci buys him the first bouquet of flowers he's gotten outside of his mom and Fatima's deaths. And, ofc, bc it's them, they make love that night. Laci is tired but they do their fav none intercourse activity and do hand stuff while making out. It always feels intimate and close.

Frankie and Jana

Just because they've been together more or less 15 years, doesn't mean Jana isn't slacking on making sure Frankie, and year and a half clear despite the stress of two children, feels loved. He's so good to her, going above and beyond during her pregnancy, finishing her doctorate, and handling both a newborn and a 3 year old. Jana was not the type of woman to congratulate a man on doing basic parenting, but christ he was amazing. Both were still on maternity leave, little Max being maybe 2 months old? Ish? Frankie would be going back to work part time soon just to keep a schedule, but would largely be a stay at home dad. She knew it wasn't easy and wanted to make sure he was so, so loved. So, under the guise of feeding Max, Jana sneaks out of the room and gets working on breakfast.

"Hi mommy, are you making me pancakes?" A sleepy Rosie toddled out in her doc McStuffins PJ's"

"Lo siento mija, did I wake you?"

"No." Rosie shook her head. Quería saludar a Max pero estaba durmiendo."

"Ah, I see. Would you like to help me cook for daddy?"

Rosie excitedly said yes, and after little bit they brought Frankie breakfast in bed. His eyes woke with a start, still protective of Jana even though she was past the 6 weeks of a c-section recovery.

"Baby, what are you-" he started to stand but as instructed Rosie ran up and pinned him down. Rosie explained the food they made while Jana got a crying Max. When all four were settled into bed, they eat together, Frankie feeding Jana as she breastfed Max. And don't you worry, once Max and Rose were down for a nap, Frankie gave Jana her Valentines Day gift. about 6 or 7 of them.

Will and Lorelei

Lore and Will had no issues giving Chloe away for a few hours.

Make no mistake, they adored their daughter, Lore loving to watch Chloe learn knew things about the world around her and Will was so wonderful when he played with her. Chloe would never have to wonder her worth the way Lorelei and Will did, they'd protect her the best they could from what they and their friends had endured.

No they loved Chloe Sen. However, they were comfortable taking time off. Lorelei had given birth in late July, and had a speedy recovery, making a mile run two weeks postpartum. This was not because of her eating issues (okay maybe baby weight was a small factor but she was working on it, okay?) more importantly, she needed to be ready to help run the farm for harvest season. Mrs. Miller would be watching Chloe Sen tonight for a few hours while Will took Lore out to dinner just as she had over harvest.

Lorelei had never been somewhere so fancy. She was dressed up in a dress Will said was "fit to attend the Oscar's with James Dean" never mind Dean's Oscar win was posthumous, but the compliment felt nice. Lorelei loved the traditional schtick, even if she told him she didn't need anything, that having a family was enough. Will, of course, would never let that slide. He also bought her jewelry, and he was the first man who didn't fumble that bag, getting her a classy tennis bracelet that matched her silvery dress. Lorelei's red dress was not fitting right with her breastfeeding boobs, and once thing about Lorelei Yen Giang, she did not where pink.

Lorelei's gift surprised Will. Not that Lorelei couldn't be sweet or tender; Lorelei always showed Will her love in her own love language, but gift giving was not one. She gives him a framed picture, something Laci had snapped at the beach day last summer. Lorelei wasn't showing in her swimsuit yet, Will had his shirt on. Despite the tension of those early months, Lorelei had forgotten how much she and Will still had fun. They were sitting on beach towels, Lorelei's head thrown back laughing, black hair cascading down. Will was grinning ear to ear.

"I love it, Lore..." Will says, smiling brightly.

If Lorelei didn't have make up on, she'd be blushing.

"I love you, William. I know there were so many reservations from my side early on but all these months later, you prove me wrong every single day. You are exactly the kind of man I saw you as, no tricks, no games."

Will kissed her tenderly. "And you, princess, blow me away every single day."

There was no sex that night, Chloe not having fallen asleep for her grandma nor a few hours after, keeping them both up. But Lorelei feel asleep with her loving boyfriends arms around her, and that was enough.

Benny and Cameron.

It was all so new. Being the off season, Ben and Cam were somewhere in Arizona, fucking the entire day away in Cam's van. Ben was still worried about the other ball dropping, for something in Cam to switch. For him to leave again or for him to hurt him like Alice. Things weren't easy peasy; Ben was still relapsing on bulimia and drinking, but the recovery periods were getting longer and Cam was always quick to assure him relapse is a normal part of recovery. Frankie quit coke cold turkey, but that's because he had a scare. it'd take Ben some time, but Cam would be there every step.

As soon as Cam woke after a long nap to Ben in the kitchenette, listening to him clanging around trying to cook he knew Ben was having a bad day. When he opened the curtain to find the living space/kitchen a massive mess, with food everywhere in Ben's attempt at cooking and a table set up of half-made crafts, he knew it was Ben's ADHD. He was trying to get Ben to warm up to the idea of trying meds again, but once step at a time.

"Baby?" Cam called, and Ben wiped around, eyes wide as he began sputtering.

"I'm sorry! Im sorry I was trying to make breakfast and also this craft I saw on printers and also this other one then the bacon was burning and-"

"Baby, can I hold you?"

Ben blinked at him, looking nervous. He wasn't used to people asking if they could touch him. "Oh. Um... no I don't think so."

Cam smiled, happy Ben felt comfortable enough, trusted him enough to communicate. "Thank you for telling me. Benny, does this have something to do with Valentine's Day?"

He hesitated but admitted yes. "I love you so goddamn much Cam and we've been on the road so I haven't hardly been aware the month let alone the year... Then all of a sudden I wake up and its the 14th and you've been just... just the fucking best. I don't want you to feel like I don't appreciate you..."

Cameron listened until he was sure Ben was done. "Would it help if we just... pretended today was another day? I swear, just you being here..."

"No! Cam let me do something nice for you."

"Something nice for me," He started slowly. "Is you being nice to yourself. Listen, my birthday is coming up, if you really want to, not saying you have to, but if you really want to you can go all out that day. But what I really, really want..." He reached out his hands, which Ben took. "Is to eat this burnt bacon, tape this half-made craft to my wall, and then get back into bed with the love of me life that I thought I'd never get to hold again. What do you think."

Ben paused, allowing himself to absorb Cam's words. Cam din't want anything from him outside of his love, fidelity, and company. He didn't want ben's money, didn't want him to change or hide self, and although they certainly had fantastic sex, if Ben wasn't feeling it he could say no, but Cam usually picked up on it before hand.

"Okay, yeah, that sounds good..."

"Good." Cam smiled and reached behind Ben. "I like my bacon extra crispy."

*******

Happy v day!!!!

tagging a few peeps who still interact with the all universe

@my-secret-shame-but-fanfiction @missdictatorme @ivystoryweaver @pimosworld @miraclesabound @poeedameronn@itspdameronthings @whatthefishh

[soysaucecas]

💤 💖 & ✌ pls (for the ship ask game)

Ship that is canon but you don’t ship:

ooh okay i seem to recall bobby x any woman over thirty (jody? mary? possibly others?) being a thing, which is An Noy Ying. mary ketch and john mary are also no's (mary ketch is hilarious but he killed magda and eileen. AND he's british). i recall there being some flirtation between billie and crowley which is incorrect and bad and terrible. also i am copying you in saying dean jo (that's his little sister!). also idk if dean has ever successfully slept w an asian woman in this show before but if he has i am telling her to run and also tearing out the speen writers' throats.

Ship that needs more love:

megstiel and meanstiel and megkelly and megwena my beloveds <3333 (what do you mean by "interesting common denominator there, crystal" i have no clue what you're talking about. on an unrelated note meg pls call me)

also no one take my head for this but like. i'm not particularly attached to caskelly but there should at least be more fics for them? like i've skimmed the tag and this is the only actual one i found. i highly recommend it though! very warm very good. warning for des tiel though if you don't want des tiel in your caskelly - a sentence that only i would utter (however... caskellies who don't des tiel... if ur out there i think i have feelings for u)

speaking of ships that need more content Where Is The Deancassie Content... ppl SAY they love deancassie and then they never actually make anything about them! like i loveee lacuna, it is practically canon to me, but i would like more...

also like. tons of femslash ships in general of course... the most recent fics i read were anna and layla rourke and then au charlie and mary. also obviously shoutout to billiewena and the billie/rowena/amara rulers of the universe cule in general

oh also the jackmomcule which no one cares about me but it's kelly/mary/duma/billie <3 new members are welcome as soon as i learn more about the plot of soupernatural

oh and finally i don't think sastiel is small enough to count for this question but like. shoutout to my friend sastiel anyway i'm a big fan of my friend sastiel

Ship that you find cute but don’t ship:

answered it here but to add another one... like the jody donna blooper is sweet but also they are cops and i think this post does a great job talking about how insidious donna is as copaganda!

ask me about ships!

[tetisfebe]

17 de maio é uma data que passou a ter um significado muito forte pra mim, enquanto alguém que descobriu-se bissexual à um tempo, pouquíssimo tempo, sendo bem mais direto, e é mais do que importante tratar dessa questão, não só pela ótica do coletivo, enquanto parte duma comunidade, mas também de alguém que vivência as mazelas do apagamento e da invisibilidade. Como tudo tem um ponto de partida, o meu começa lá em 2011, que é disparado, o pior ano da minha vida, pois eu estava saindo do ensino fundamental, totalmente estressado, sobrecarregado e perseguido. Descobrir-se LGBTQIA+ era algo que só acrescentou nessa carga estática que eu tinha que suportar, pois eram muitas questões pra tentar resolver e minha pouca idade agravava o que já estava terrível, já que eu não sabia mais quem eu era. Eu estava me deteriorando internamente, pois ser viada/sapata nesse tipo de ambiente é um pouco complicado, principalmente um antro educacional, o que é bem contraditório. Cresci e vivo até hoje numa comunidade indígena onde infelizmente há bastante intervenção cristã, mas que não deixou ser totalmente dominada, por conta do sincretismo, o que por um lado é bonito pra quem tem fé nesse tipo de rito, mas que por outro consequentemente levou ao povo esse sentido de que homoafetividade é algo tido como errado ou vergonhoso. Sendo que até agora nenhum encantado veio até mim em sonho e disse que tinha algo errado comigo, então tá tudo tranquilo. Nesse tempo eu achava que eu era gay, e foi dai que tudo começou a virar de ponta cabeça. Meu comportamento havia mudado, eu andava com outras gays, mas ainda havia lacunas na minha cabeça, e só o que vinha na minha cabeça eram perguntas como: “por quê eu sou assim, véi?”. Eu estaria mentindo se eu dissesse que não havia brigado com familiares e nesse rolo tudo eu acabei sendo expulso de casa, assim como outros pessoas da comunidade, além de ter sofrido ataques físicos e psicológicos, tanto que não descarto a possibilidade de que continuo sim sendo um alvo em potencial de algo muito pior. Nesse meio tempo eu também recebi apoio quando precisei de ajuda. Quando adentrei no ensino médio, não mudou absolutamente nada, as piadinhas continuaram as mesmas, apesar de ter outras gays na mesma escola, só que logo de cara, minha primeira impressão era que elas pareciam ter uma baita síndrome de Regina George, mas quem sou eu pra julgar? já julgando. Enfim, a partir dali era só ladeira abaixo, a solidão ia tomando conta e eu não tinha pra onde correr, eu negava minha sexualidade, mas por dentro sentia que tinha algo diferente em mim. Nessas eu fui ficando deprimido a ponto de cogitar cometer suicídio, por conta da soma derivada de problemas de aparência e contato constante com o bullying. Haviam meninas lésbicas, meninas trans/travestis das quais eu podia conversar, mas eu estava tão longe de mim e tão machucado que eu não conseguia interagir mais, eu me isolei completamente. Passei muito tempo da minha adolescência afundado em depressão, coisa que fez com que eu perdesse parte da minha coordenação motora e tivesse demais problemas em meu corpo, tanto que hoje em dia eu me pergunto se as pessoas só me suportam por simpatia, ou acham que eu sou louco. A internet tem se tornado vital no meu processo de entendimento, já que haviam muitas comunidades no Facebook oriundas de paginas de humor que satirizavam ações de divas pop, que reuniam bastante pessoas LGBTQIA+ em grupos como Lana del Ray Vevo, Seapunk V3V0, Frases pra Você, reallycool.gif. Conhecer pessoas semelhantes me deram uma luz diante da penumbra que era minha vida nesse período. Muita gente termina desistindo da vida por conta dessas circunstâncias, eu mesmo já desisti, mas não cheguei a por um ponto final nela, por conta que desde pequeno sempre fui alguém que sonhou muito, tinha aspirações, apesar das constantes podamentos de asas. Me apoiei muito numa musica do Snow Patrol chamada “Run”, cujo refrão foi um gás a mais pra tentar seguir em frente. Mais tarde, depois de ter conhecido muita gente, ter viajado pra uma porção de lugares, começado a trabalhar com cultura que é algo que me contempla, ter feito novos amigos e sido repatriado em antigos círculos, adentrado outros contextos, ter me reconhecido mais intensamente enquanto indígena, participado de movimentos, ter questionado a fundo algumas coisas que eu sentia e descoberto que eu sou sim bissexual, o mundo tomou uma nova forma, deixou de ser mais limitado e ocioso. Apesar de ainda sim, ter muita coisa pra ser colocada em seu devido lugar, acredito que meu ponto final se tornou um ponto e virgula. Claro, que nesse processo eu perdi algumas coisas das quais não quero abordar aqui por ser muito pessoal. Obvio que não estou imune a comentários preconceituosos, ninguém está, mas eu tento respeitar o máximo as pessoas pra que me respeitem por igual. Já entrei sim em alguns embates dentro e fora da internet pra defender meus amigos, que são sempre alvos de comentários maldosos por mais que os autores dos comentários insistam que não era a intensão. Cansei de receber perguntas capciosas e totalmente invasivas de outras pessoas, como se a vida de um LGBTQIA+ fosse reduzida apenas a sexo e nada mais, pois parece que nos enxergam como a personificação da promiscuidade, que transa com todo mundo em tudo quanto é lugar, o que é um absurdo. Nenhum de nós quer saber com quem, você que é heterossexual, está transando e como está, então por quê diabos você quer saber da nossa vida intima? Acertados esses pontos, essas são algumas das coisas que são triviais a serem pensadas nesse dia. Que apesar de ser um dia de luta e resistência, não esconde o fato de que nos demais dias do ano muitas pessoas da comunidade morrem por serem quem são e por amarem e desfrutarem dum afeto entre iguais sem machucar ninguém. É cientificamente comprovado que a homofobia é algo patológico, é algo que precisa de tratamento, quando não é possível tratar de forma pedagógica, por mais que muitos justifiquem-se usando aquela velha passagem de Levítico no Antigo Testamento, o que é contraditório, por motivos de que aquele é o único trecho que lhes convêm, e muitos vão contra a todo o contexto pois muitos fazem a barba, e usam roupas de tecidos diferentes, tipo, algodão e poliéster. Se não fosse por isto não haveria o Novo Testamento, e nem era minha intenção citar a Bíblia aqui sendo que nem cristão eu sou, veja só. Esse texto aqui não é uma forma de dar palco pra quem pratica a violência, mas um abraço de conforto e empatia por todas as gays afeminadas, as bi, as lésbicas, as trans e travestis e demais pessoas que se enquadram nas demais letras da sigla, que tem de matar um leão por dia pra sobreviver nesse mundo que ainda é muito heteronormativo, que nos negam direitos e até mesmo nossa existência, mas que deixamos claro que não vamos deitar em momento algum pra pra opressão, que nossa vida é tão importante quanto. Pois toda forma de amor é justa.

[jbmagalhaesneto]

DI PACE, DA PAZ, DE RECÔNDITAS, BEM-VINDAS E ABENÇOADAS BENQUERENÇAS COMUNS

Pelo título, pode ter parecido de cara que iria dizer algo sobre uma palavra tão necessária quanto urgente nestes tempos obtusos de insana beligerância política e ideológica entre grupos e pessoas, não raro no seio da família.

De fato, bem que caberia ir ao latim d’antanho e sorver no italiano atual sabedorias para chegar no significado da tradução literal dela na língua por nós herdada dos ibéricos lusitanos: no mínimo, poderia servir de clara lição para essa penca de gente de ideias escuras, mas, declaro, não é só disso que ora se trata.

O Di Pace se refere ao meu queridíssimo amigo Carlos Augusto, que me foi arremessado de longe e de lapada trazido à memória por uma estranha e triste coincidência, que acabou por resgatar e arrastar junto preciosidades de uns bons e alegres anos: só pode ter sido obra de algum generoso capricho do ciclo do tempo, inspirado no espírito da vida (e não da morte), como revelado à frente.

Digo isso, graças a Deus (falando por mim, já que o gajo “ainda” não crê Nele, como me escreveu outro dia), pois estamos os dois vivinhos da silva, com “saúde”, ele (já setentão, há uns meses) em Campina Grande e eu (a menos de um ano de ultrapassar a marca sexagenária) em Brasília, ambos com motivos de sobra para ver em tudo uma festa, incluindo a nossa sólida amizade.

O sobrenome ele herdou do pai (que não conheci), um oriundi de uma daquelas várias históricas famílias de imigrantes corajosos aportados nas das Américas do Novo Mundo, vindos em busca do sonho que se perdera na belíssima parte da Europa em forma de bota: eram poucos eles em João Pessoa, de contar nos dedos, convivi com um ou outro, mas esse, o Carlos Augusto, é especial na minha vida, no passado e no presente.

Tenho umas boas dezenas de lembranças dele na pós-infância, quando o bairro do Varadouro de João Pessoa era uma admirável coleção de imagens expressivas da esplendorosa fundação multissecular, da era em que passavam lentos bondinhos nos trilhos da emblemática Beaurepaire Rohan: a propósito, rogue-se para que jamais de lá desapareçam os elegantes vestígios do breve legado holandês e que as preces ajudem a preservar a herança das castiças denominações portuguesas.

Se ele autorizar, outro dia – prometo em jura de pessoense de raiz, em parte sertã – irei mergulhar nas nossas estórias de adolescentes em diante, dos dias dele vindo assistir aula particular com a célebre Professora Maria Figueiredo na Padre Azevedo, que morava quase defronte a mim; mas, hoje, o passeio será na charmosa Ipanema, sem frecheiro no mar da Vieira Souto nem referência àquela garota que o mundo conhece da letra de Vinicius e da música de Jobim.

Por mais inusitado que pareça, o fio do novelo se desanichou e tudo se assucedeu na Missa de Sétimo Dia (assistida um monte de dias atrás pela internet) do meu cunhado Agenorzinho, na Paróquia de Nossa Senhora da Paz, que, confesso, de relance, por dentro, quase nada reconheci dela, a não ser o majestoso altar com rubras colunas jônicas de capitéis coríntios e arcos romanos de escarção ou a amplitude da nave central, vista num canto de olho: é compreensível, sentei pela última vez naqueles bancos de reza há longínquos quarenta e poucos anos.

Disso, para me redimir do branco, da falha e do lapso, agucei a curiosidade, dei um “enter” no Street View do Google Earth e deslizei do lado de fora, despretensioso, só para me situar na área: mas o que de chofre emergiu daí foi uma rica avalanche de coisas desenfreadas pipocando à solta no quengo, de deixar qualquer um – de pronto, por completo e no bom sentido – mareado, doidão, lelé-da-cuca.

Igreja Nossa Senhora da Paz, Ipanema, Rio de Janeiro, RJ

De repente, estava saltando da linha 517 (trazido de um típico dia de aula da Pontifícia Universidade Católica) na parada da calçada, de frente para aquela majestosa fachada de alva tez quase centenária (aí, já no próximo ano), atravessando a Visconde de Pirajá (de cara para a Praça da Paz) e descendo a Joana Angélica até a Almirante Sadock de Sá, pertinho da Lagoa: foi meu percurso diário por uns dois anos que morei ali, inicialmente a convite de Carlos, depois sozinho no “apertamento” cedido, e, por fim, com o colega de turma, o Manoel, o Careca, meu sucedâneo lá.

Fosse 2020, aquelas centenas de metros de caminhada, até de dia, seria um chamariz de assalto, dizem, evitáveis só por escolta armada, imagino; mas – naquele bom comecinho dos anos 70 – nunca se viu sequer no pedaço uma cena de violência, nem mesmo sozinho madrugada adentro, não umas, mas um montão delas, põe madrugada nisso: foram muitas altas horas zanzando meio tonto por ali literalmente em zigue-zague ou aos tropeços, não todas as noites, nem a minoria, mas uma boa parte, uma pá, confesso, desavergonhado.

Não sei falar por di Pace, que nunca me relatou nada, mas havia e eu vi por vezes naquelas minhas andanças de volta pra casa uma ou outra viva-alma nas ruas, todas pacatas, as ruas e as gentes, compondo a paisagem, olhos desconfiados, curiosos ou devotos presos uns minutos nos despachos de macumba em esquinas respeitosamente afastadas do templo católico.

Tinha, sim, pessoas morando ao léu, não muitas, “batendo cartão” por perto de algum bar, restaurante ou padaria generosa na partilha dum magro desjejum, dum almoço de meio de tarde depois do último cliente ou duma marmita de jantar com boas “sobras” que de resto seriam inservíveis no dia seguinte; de certo não “fixavam residência”, mas estavam sempre aconchegados numa solidária portaria onde pudessem guardar episodicamente dificultosas tralhas ou pertences impossíveis de serem carregados a tiracolo.

Rua Almirante Sadock de Sá, Ipanema, Rio

De todo ângulo, desde a dobra de entrada na pracinha do Largo Fernando Torres até o final dela no sopé do Morro do Cantagalo, era e ainda é exuberante a visão da tal ruazinha com nome de comandante graduado do mar, com frondosa e alta vegetação emoldurando prédios baixinhos da época, alguns já então meio envelhecidos, como era o caso daquele no início, na pontinha dela.

Sabendo que coisa-de-mãe tem sempre esses toques de segredos e de mistérios, mesmo que alguém dentro da família com vínculos por lá tenha ajudado, acho que foi o dedinho de Dona Lourdes que nos arrumou aquela bendita morada, verdadeiro paraíso de tranquilidade e de mansidão como as águas da Rodrigo de Freitas, a da época, não a de agora, barulhenta, poluída e que aparece no JN quando toneladas de peixes boiam à deriva ou se monta no meio dela a gigantesca Árvore de Natal.

Lá, encostadinho na Epitácio Pessoa, estava o quitinete de banheiro diminuto, com quarto, sala e cozinha, os três reunidos num único espaço que nem o mais minimalista dos projetos de arquitetura seria capaz de imaginar: mas, de vera, o que tinha de tão pouca metragem em nada incomodava nem tirava dele o aconchego, que a serventia era só para dormir, pois se vivia mesmo era na faculdade, nos ônibus e nos botecos.

Nos três pavimentos – além de Carlos e de mim, os dois sortudos abrigados no térreo, à esquerda da única entrada, ao pé da escadinha de acesso arriba – moravam a dona do lugar com a filha dela no primeiro andar, e – mais acima – o zelador, esse num misto de sótão, terraço e cobertura, que vi uma única vez, curta: os nomes dele (tinha cara de nordestino igual milhares de outros na profissão) e das duas mulheres com jeito de gringas se recolheram até hoje arredios entre neurônios preguiçosos, talvez em estranha referência ou homenagem ao comportamento de extremo recolhimento, discretíssimo, principalmente delas, da mãe, judia, acho eu.

Independente da imprecisão das datas, locais e fatos narrados, pouco importando se lacunas há ou se teve floreio exagerado na descrição, nenhuma diferença faria no tempo que bateu asas e voou desde aquele cantinho: é provável que a velha não mais more lá ou nem por essa terra ande, que a filha dela quiçá tenha trocado a casa derrubada por parcela chique do “residencial” construído em substituição ao que havia e que o zelador (quem dera) feliz esteja a desfrutar da aposentadoria nas brenhas de seu lugarzinho amado de origem.

Por suposição, aqui era a morada de então, edifício moderno, hoje.

Lamento que não haja mais por ali ponteiros de relógio de campanários se mexendo para contar românticos minutos e horas, que a face mais infeliz da modernidade tenha conectado perversos traficantes de drogas pedidas por ágil delivery em smartphones de última geração com arrogantes e babacas playboyzinhos exibindo carrões e grifes simbólicas de estúpida superioridade a simples garçons ou agentes públicos em serviço e que a realidade aumentada ou a inteligência artificial estejam descoladas da função primária de benfazeja inventiva e andem à solta na mão de milícias virtuais sem controle, mas a troco de likes e também a conta paga de causas odientas por ali residentes, uma gentalha de horrível perfil que mais cedo do que tarde passará.

Verdade, igual todos nós, coisas também mudaram no entorno daquele micro-ambiente, em tudo, é normal: árvores estão mais crescidas e folhas seguem caindo, endereços devem ter nomes sofisticados com grafia de língua estrangeira remetendo a palácios, fontes ou monumentos, calçadas resistem a atrevidos pneus de carro com canteiros de manilhas, muretas improvisadas, barras de ferro cravadas no chão e troços servindo de obstáculo, a igreja (oremos) e a praça (lutemos) ainda se chamam da Paz, o bairro mantém atraente glamour da Classe C para cima e o Rio continua lindo, apesar da corrupção no poder e da violência de dar dó, que matam cada vez mais, ambas, em macabra disputa dum troféu tão imoral quanto desmerecido aos cariocas, aos brasileiros, a você.

Aliás, não era apenas de mim e dele que se quis falar, nem da PUC ou da Zona Sul en passant: é que surgiu de improviso esse tal “jeitinho malandro” de remeter a Di Pace caldo abbraccio, caloroso amplexo daqui do meu frio confinamento desses nove meses pandêmicos, sofridos, longos e de esquisita utilidade subsidiária, funcional, diria, inclusive essa, ora.

Enfim, foi uma grata e imperdível oportunidade de rememorar e de rever mais de quatro décadas depois trechinhos de nós dois em lentes neutras, de “conveniente” ajuste corretivo desse momento doentio que rola no país ou de contato na cor que abrande a dureza da feia realidade: é o justo, afinal Carlos vive, eu vivo, estamos no lucro e ponto.

Restaurante do Baixinho, Campina Grande, PB, 260617, interstício de festas juninas

PS1: pelo Dia da Fraternidade, da Confraternização Universal, envio afetuosos abraços aos nossos quase oito bilhões de coabitantes, conterrâneos de solo.

PS 2: aos meus irmãos de fé católica, cristã e de todos os credos, no Dia Mundial da Paz, que sejam Bem-aventurados os pacificadores, porque eles serão chamados filhos de Deus (Mateus, 5:9) e que a Paz do Senhor esteja sempre conosco. Amém.

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Preto e branco. Eu, um caos infinito. Vaga-lume na escuridão, a escuridão, ela mesma. Ele, luz. Completo e inteiramente, luz. Vivendo, adentrando toda a escuridão. Teus dedos, unhas, das mãos, dos pés. Todo. Os olhos, ah, os olhos! O cabelo escuro, enroladinho* ou molhado de gel, brilhando. Amor. O peito, o barulho do coração, tum tum tum tum tum tum (acelerado, sereno). Os lábios precisamente desenhados, sob um rascunho quase perfeito. Os dedos, céus! Os dentes semicerrados formando nitidamente o desenho de um músculo na mandíbula direita, esquerda. Um riso de canto perdido, na minha íris, o sorriso mais lindo de todo o universo. Sincero, ali, perdido. Meus olhos curiosos, percorrendo todo o rosto, todo o corpo, a alma. Procurando, silenciosamente. Por ele. Por cada lacuna, rachadura, janela por onde eu possa entrar. Por onde eu possa enxergar, a essência. Alma. Amor. Veias, as veias que, com ousadia vez por outra, se mostram. Os punhos, os pulsos, todo ele. Os braços, o dourado dos pelos, que ali habitam. Menino. As pernas, uma espécie de fortaleza, performance, labirinto. Os ombros de um homem, capazes de engolir-me sem demora. Ávida mas sempre, cuidadosamente. Os joelhos mais rosados e gordinhos, que conheço. Bonito. Todo ele. Duma beleza subliminar, para mim. Um amigo escutou e me disse, muito recentemente e eu achei justo carregar, “a beleza é espiritual.” Sim, a beleza dele. Sua beleza era inefável. Espiritual. De alma. Os olhos sorriam quase eternamente ao cruzar, com os meus. Penetrando o fundo, poço, caos. Perdida. Minha alma perdeu-se ali, esqueceu de voltar - para casa, para mim, ao estado normal, comum, confortável. Inteira. Eu, inteira, me perdi. Não por qualquer criatura, por qualquer coisa sem valor, comum. Por aquela criatura cujas mãos uniram-se às minhas sem que nos tocássemos, fazendo nossos corpos parecerem febris - ainda que sentidos à distância. A agonia de ter de respirar, sabendo que nossas vidas - a minha, em especial - já não eram as mesmas. Jamais seriam. Encontro. Cósmico, afeto. Como se nossas almas, literalmente, pudessem sentir a energia - uma da outra. O cheiro, a presença. Como se, de alguma forma, houvesse a possibilidade de existir uma droga tão forte, penetrante, doentia, celestial... E que, ironicamente, ela pudesse nos dar a vida - ou fazer-nos desejar viver, para sempre - em vez de tirá-la de nós ou absorver instantaneamente a nossa capacidade de continuar. E, pela insana vontade de correr todos os espaços do universo (e os que devem existir, fora dele) do seu lado, me fiz pousar em pleno voo. Perturbada pela ideia da existência do amor. Por, conseguir sentir, ainda que por alguns segundos a verdade, nas palavras que soam, escapolem sua boca. Sua existência, amor. Permanecendo minha, cheia, inteira, segura (ou não). Mas, desejando ter a alegria de dividir uma vida, um espaço, uma época, minha alma com ele. 

“Suporta todas as coisas, acredita em todas as coisas, espera todas as coisas, persevera em todas as coisas. O amor nunca acaba.” — 1 Coríntios 13: 7 e 8.

[rodrigomoda]

Resenha

Resenha é um trabalho de síntese que revistas e jornais científicas publicam geralmente logo após a edição de uma obra, com o objetivo de divulgá-la. Não se trata de um simples resumo.

O resumo deve se limitar ao conteúdo do trabalho, sem qualquer julgamento de valor. Já a resenha vai além, resume a obra e faz uma avaliação sobre ela, apresentando suas linhas básicas, deve avaliá-la, mostrando seus pontos fortes e fracos.

A resenha pode ser de um ou mais capítulos, duma coleção ou mesmo dum filme. Apresenta falhas, lacunas e virtudes, explora o contexto histórico em que a obra fora elaborada e faz comparações com outros autores.

Conhecida como resumo crítico, a resenha só pode ser elaborada por alguém com conhecimentos na área, pois sua elaboração exige opinião formada, pois além de resumir, o resenhista avalia a obra, sustentando suas considerações, deve embasá-las seja com evidências extraídas da própria obra ou de outras de que se valeu para elaborar a resenha.

Uma boa resenha devem constar:

* A referência bibliográfica da obra, preferencialmente seguindo a ABNT;

* Alguns dados biográficos relevantes do autor (titulação, vínculo acadêmico e outras obras, por exemplo);

* O resumo da obra, ou síntese do conteúdo, destacando a área do conhecimento, o tema, as idéias principais e, opcionalmente, as partes ou capítulos em que se divide o trabalho.

* Deve-se deter no essencial, mostrando qual é o objetivo do autor, evitando recorrer a detalhes e exemplos, com máxima concisão. Este momento é mais informativo que crítico, embora a crítica já possa estar presente.

[pao-com-treta]

Percorro Esses lugares são lugares narrativas se agrupam pra formar ilhas fazendo de mim um mapa onde curso se fixa mancha rastros palavras voam escritos permanecem plácida ou revolta mas volante palavras só podem ser ativadas por mentes volantes cheias de nada se uma árvore cair no meio de uma floresta são línguas mortas são ondas sonoras (cientificamente) (duvidáveis) me pergunto se animais escutam outras músicas assim, respeitaríamos a privacidade das baleias ela continua intacta, na verdade mas as baleias não temos o direito de ser tudo não somos menos mortais do que elas nem mais do que tudo revolto ou plácido a música xadrez não, bem mais colorido do que xadrez lagoa desforme lacuna cacoete coerência mas, se uma árvore cair bem no meio duma floresta

[informaticopt]

O que são Cavalos de Tróia - Trojans, Vírus e Worms?

Noo artigo no https://www.informatico.pt/234042/sao-cavalos-troia-trojans-virus-worms/

O que são Cavalos de Tróia - Trojans, Vírus e Worms?

Algumas das habilidades que os hackers têm são a de programação de programa informático e a configuração de redes de PCs. Costumam utilizar essas habilidades para ter acesso aos sistemas. O objectivo de atingir uma organização é muitas vezes de furtar dados sensíveis, interromper as operações dos negócios ou danificar fisicamente equipamentos controlados por PC. Cavalos de Tróia – Trojans, vírus e worms podem ser utilizados para conseguir esses objectivos.

      Neste artigo, vamos apresentar-lhe algumas das formas que os hackers podem utilizar Trojans, vírus e worms para comprometer um sistema informático ou de telecomunicações. Vamos também mostrar as principais medidas que podem ser usadas ​​para se proteger contra tais atividades.

    O que é um Cavalo de Tróia – Trojan?

    Um Cavalo de Tróia é um programa de PC que possibilita ao Hacker controlar o PC a partir duma localização remota.O programa está normalmente disfarçado com alguma coisa útil para o utilizador. Logo que a vitima instale o programa, o Trojan tem a capacidade de instalar automaticamente o programa informático mal-intencionado, criar backdoors, instalar outras aplicações indesejadas que podem ser usadas para comprometer a proteção dos dados do PC do utilizador.

    Na lista abaixo mostra-mos algumas actividades que o hacker pode executar através dum cavalo de Tróia.

    Utilizar o PC para um sistema Botnet para fazer ataques distribuídos de negação de serviço;

Danificar o PC tornando-o inutilizável com por exemplo ecrã azul;

Furtar dados confidenciais , como passwords, dados de cartão de crédito, etc;

Modificar ficheiros do PC da vitima;

Furtar dinheiro através de transferências de dinheiro não autorizadas;

Registar todas as teclas que a vitima pressiona no teclado e enviar os dados para o Hacker.

Visualizar o ecrã do PC da vitima e a a sua câmara web;

Descarregar dados privados como o histórico de navegação.

  O que é um Worm?

        Um worm é um programa de PC malicioso que se replica normalmente através duma rede de PCs . Um hacker mal intencionado pode utilizar um worm para fazer as seguintes tarefas;

Instalar backdoors em PCs das vítimas. O backdoor pode ser usado para criar PCs zumbis que são utilizados para enviar e-mails de spam, fazer ataques distribuídos de negação de serviço, etc. Estas lacuna de proteção pode também depois ser explorada por outros tipos de malware;

Lentidão da rede por consumir a largura de banda;

Instalar código prejudicial através da utilização dum worm.

    O que é um Vírus?

        Um vírus é um programa de PC que se anexa a programas e ficheiros confiáveis , sem o consentimento do utilizador. Os Vírus podem consumir recursos do PC, como memória e tempo de CPU. Os programas e ficheiros atacados podem replicar-se sem a intervenção do utilizador. Um vírus de PC podem ser usados para:

    Recolher dados privados de acesso, como ID de utilizadores e passwords;

Mostrar mensagens irritantes ao utilizador;

Corromper os dados do o seu PC;

Registar as teclas digitadas pelo utilizador.

    Os vírus de PC têm se difundido muitas vezes com êxito porque utilizam técnicas de engenharia social . Estas técnicas passam por enganar os utilizadores de forma a eles abrirem os ficheiros que parecem ser normais, como documentos do Word ou Excel. Uma vez que o ficheiro é aberto, o código do vírus é executado.

    Como se proteger dos Trojans, Vírus e Worms

      Para se proteger contra esses ataques, uma organização pode utilizar os seguintes métodos:

    Uma política que proíbe os utilizadores de descarregaram ficheiros desnecessários a partir da Internet, tais como anexos de spam de e-mail, jogos, programas que pretendem acelerar downloads, etc.

Instalar programa informático anti-vírus em todos os PCs dos utilizadores. Depois deve ser atualizado com frequência, e efetuados exames em intervalos de tempo específicos.

Utilizar dispositivos de armazenamento externo numa máquina isolada especialmente aqueles que chegam à organização a partir do exterior.

Fazer backups regulares dos dados críticos, armazenando-os preferencialmente em dispositivos simplesmente de leitura como CDs e DVDs.

Descarregar e instalar todas as actualizações do sistema operativo de forma a ajudar a reduzir a infecção e replicação de Worms.

Pesquisar vírus e programa informático malicioso em todos os anexos que se recebem por email antes dos descarregar.

    Trojan, Vírus, e Tabela Diferencial Verme

    Trojan Vírus Definição programa malicioso usado para controlar PC duma vítima dum local remoto. programa de auto-replicação que se anexa a outros programas e ficheiros com o objectivo de furtar ou danificar os dados. programas ilegítimos que se reproduzem normalmente através da rede propósito Furtar dados sensíveis, criar um espião no PC da vítima, etc. Interromper a utilização normal do PC, corromper os dados do utilizador, etc. Instalar backdoors no PC da vítima, abrandar rede do utilizador, etc. medidas de combate Utilização de programa informático anti-vírus, patches de actualização para sistemas operativos e outros programas, políticas de proteção na utilização do serviço de Internet e na utilização de dispositivos de armazenamento externo, etc.

      Fonte: guru99.com

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[thepanicoffice]

Endnote

... * The philosopher H.P. Heller famously stated that he was ‘more alive in the margins and footnotes of the world’ than he was anywhere else¹. The same can be said of me, though this is largely due to an accident involving an attempt at writing my autobiography, some low-impact hallucinogens, and unusual weather atmospherics². Thus I became trapped, here, in a cracked hall of mirrors; an infinite and needless recursion of scarcely relevant footnotes and annotations; a lacuna³ into which I am perpetually falling; rising. Consider this, then, a test of your obedience as a reader⁴: the diligent shall remain here, with me, in the narrow corridors of the footnote, littered with their near-occult symbology; hemmed, forestalled, maddened. If you are reading this, you have escaped the hateful circle. For that I congratulate and despise you. But I live here – live in here – and I will take with me only the faithful, leading them like a treacherous Virgil to pace feverishly through the trivial contortions of a single page, muttering softly of a hope that we might, one day, walk in the clean and holy air of a paragraph yet to come.

_______ ¹ A comment alluding to the niche Heller had carved himself on the periphery of academic life, producing works which, though too intellectually tepid to be worthy of study in their own right, nevertheless had long and intricate titles ideal for cursory inclusion in undergraduate essays, particularly those using referencing systems where footnotes can be opportunistically included in the word count. ² A common trope in low- to high-concept science fiction, ‘atmospherics’ – often relating to electromagnetism, which combines not one but two scientific theories that the average student of English† cannot meaningfully comprehend – do a great deal of narrative heavy lifting‡. No further explanation is needed and the void is filled. ³ I have literally only just discovered what the word ‘lacuna’ means. ⁴ And, by extension, a measure of your essential character. This was instilled in me at an early age by my father, an irascible librarian, who, with the dichotomous passion of a Catholic priest, loved books as much as he hated the people who read them. He considered everyone who walked through the doors of the Ashford Municipal Library a sinner barely worthy of salvation҂.

______________ † Such as myself. With wry emphasis†† on the word ‘average’. ‡ I refer to these as ‘Ant concepts’ – ones which are able to carry many times their own weight in sheer narrative heft. ҂ It was only many years after my father’s appropriately hard death‡‡ that I remember first visiting the library, his library. A day of snow and hushed earth, the morning half exhausted and still not light, and a sluggard moon like a waxy toenail clipping hanging low in the sky. A milky yellow light spilled through the automatic doors, thinning the accretion of sludge that had gathered before it. I went inside and grabbed and tucked under my arm random volumes – a tattered Dumas, a guide to needlepoint, a children’s book about an enterprising frog that had been left in the rack of VHS tapes – drunk on my own lack of reverence. Opening the first, the Dumas҂҂, I inspected the borrow/return sheet and found dates written in my father’s authoritarian hand. It came as no surprise to me that he spurned the use of an ink stamp. I felt a mingled affection and loathing for the handwriting, and slightly dizzy as I experienced, through those austere and functional strokes of black, an uncanny closeness to the man that I had never experienced while he was alive §. I tried so hard to cry at this moment, which I had hoped would be significant, or even revelatory, that I burst a blood vessel in my eye, lending me a sinister look which my schoolmates were not slow to recognise. ____________________ †† If such a thing is not entirely self-defeating. ‡‡ Bowel cancer, in the later stages of metastasis by the time any diagnosis could be made. ҂҂ Dumas, A. La Tulipe Noir, Ed: Raclette, J., Dover Publications Inc., Reprint edition (28 July 1994). § Also known as ‘reliquary immanence’, the eerie presence of some inscrutable aspect of death, animating that which never truly lived ꚛ. ____________________________ ꚛ This phenomenon was the subject of an underpublicised – and therefore underappreciated – monograph from H.P. Heller entitled ‘The subtle stratagems of the Dead: A heuristic interrogation of death and the role of artefact in the transubstantiation of memory’*.

[micaramel]

Artists: Francis Alÿs, Archives de l’Ambassade Universelle, Younes Baba-Ali, Jo Baer, Monika Baer, Sammy Baloji, Guillaume Bijl, Dirk Braeckman, Marcel Broodthaers, Stanley Brouwn, Daniel Dewar & Gregory Gicquel, Marlene Dumas, Jimmie Durham, Jana Euler, Olivier Foulon, Michel François, Ellen Gallagher, Mekhitar Garabedian, Isa Genzken, Jef Geys, Jos de Gruyter & Harald Thys, Thomas Hirschhorn, Carsten Höller, Cameron Jamie, Ann Veronica Janssens, Martin Kippenberger, Goshka Macuga, Mark Manders, Lucy McKenzie, Wesley Meuris, Nástio Mosquito, Jean-Luc Moulène, Le Mur, Oscar Murillo, Otobong Nkanga, Felix Nussbaum, Willem Oorebeek, Marina Pinsky, Lili Reynaud-Dewar, Gerhard Richter, Walter Swennen, Wolfgang Tillmans, Rosemarie Trockel, Luc Tuymans, Peter Wächtler, Christopher Williams, Nil Yalter

Venue: Wiels, Brussels

Exhibition Title: The Absent Museum

Curated by: Dirk Snauwaert

Date: April 20 – August 13, 2017

Click here to view slideshow

Full gallery of images, press release and link available after the jump.

Images:

Images courtesy of Wiels, Brussels. Photos by Kristien Daem.

Press Release:

WIELS presents The Absent Museum, a temporary exhibition that explores what a museum’s role today could be. Despite the fact that museums – especially those devoted to contemporary art – have never been so popular, they remain notably absent from public debate on most key current issues. In Brussels, as in many metropolitan areas, discussions around the creation of a new museum focus on a building or a collection, but avoid the fundamental question: what is to be done? What content or knowledge should a museum transmit?

Although WIELS does not have the status of a museum, it is commonly referred to as ‘the WIELS museum’. Over the past decade, WIELS has established a reputation for its critically engaged programme. To mark its 10th anniversary, WIELS proposes a substantive framework – or blueprint – for a possible museum of contemporary art in the capital of Europe. In this speculative exhibition, existing works and new productions by contemporary and historical artists interpret the challenges that museums face today: Which issues should a museum propel into the realm of careful consideration? Which absences or lacunae in museum collections should be redressed? Which new or parallel histories should be told? Whose identities should be represented, shaped, or confirmed?

The Absent Museum is both a look backwards at the journey that WIELS has made so far and a projection of its future development. As such, it includes several contributions by artists who have previously exhibited at WIELS while also setting forth certain directions for the future. In their choice of artists, the curators have focused on those leading discourse, drawing from the wealth of artists in the wider region, from Amsterdam to Paris, from Cologne and Düsseldorf to London, with Brussels at the crossroads.

This exhibition of works by 47 artists is held throughout three landmark buildings of the former Wielemans brewery site: WIELS, BRASS and Métropole. The project also encompasses an important partnership with the cross-disciplinary Kunstenfestivaldesarts. Like WIELS, the annual Kunstenfestivaldesarts is a platform for artistic creation and the exchange of ideas, rooted in Brussels with an international outlook. It is thus an obvious ally for such a project. Together, WIELS and the Kunstenfestival have invited four artists to present ambitious projects.

Link: “The Absent Museum” at Wiels

Contemporary Art Daily is produced by Contemporary Art Group, a not-for-profit organization. We rely on our audience to help fund the publication of exhibitions that show up in this RSS feed. Please consider supporting us by making a donation today.

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[jbmagalhaesneto]

A INESQUECÍVEL FIGURAÇA DAS “QUINAS CANGELADAS”

Sabemos que lembranças (adjetivadas a gosto) são mesmo imperdíveis oportunidades de resgate (quase sempre no frio e distante passado) de profundas emoções ou de intensos sentimentos, a maioria arranca da memória pessoas, fatos e coisas que estavam “perdidas” sabe-se lá onde, umas trazem com elas lágrimas despencando no rosto, outras abrem sorrisos abundantes de morder orelha: é o que se dá comigo, certamente parecido a outros mortais, todos por aqui de passagem.

É verdade que para uns chegados escrevi curtas loas tentando render ao menos umas modestas homenagens (no rodapé há indicações de acesso a elas), mas confesso que raras vezes me encorajei a remexer minhas rasas e leves arcas para debruçar nelas olhos tão alegres como os de hoje, paradoxalmente na missa de trigésimo dia do muitíssimo querido Agenorzinho, assim escrito para distingui-lo doutros de igual nome, do mitológico rei de Tiro ao patriarca dos Cabral.

Tirante saber na Amaro Coutinho que era do fisco estadual, das épocas em que morei em João Pessoa e em Natuba (antes de ir estudar no Rio), pouco recolhi, mas da Cidade Maravilhosa há tanto que não caberia num disco rígido de capacidade normal: a escolha impositiva foi garimpar na cuca o que estava disponível fácil, logo, à bateia, nada perfunctório, contudo.

Começo à porta de apartamento em Laranjeiras onde ele morou, aberta na maior parte quando minha sogra Nailde estava por lá com Margareth: quem poderia esquecer a acolhida sempre afetuosa naquela selva de concreto quente que já era infernal nos Anos 70 até num recanto arborizado? Como não cotejar os banquetes de sofisticados pratos com as léguas de distância do Bandejão da PUC?

Por cerca de quatro anos de andanças entre a Marquês de São Vicente e os lugares onde dormi pela Zona Sul, ouvi ele falar de Denasa, de agropecuárias no Centro-Oeste, de ligações com JK: no fundo, era de política que se tratava, do velho PSD, de uma turma de paraibanos talentosos (com um Cunha Lima no bolo), deduzi das conversas tidas em fortuitas aparições minhas em visita a ele. Soube que trabalhou também nos escritórios das Docas do Rio, concursado, suponho eu.

Na Barata Ribeiro, ele nos hospedou às vésperas do embarque para a Alemanha e foi apresentado a Catarina Emília, nascida poucos meses antes em Aracaju: era uma terça-feira de carnaval, o voo partia tarde da noite e tomamos num daqueles botecos típicos de frequência contumaz uns chopes regados a petiscos, risadas e um incrível relato dos “sobreviventes” (um de muleta, outro com braço na tipoia) duma briga feia havida de madrugada na arquibancada do desfile das escolas de samba.

Década e meia mais tarde e milhares de quilômetros rodados desde o Nordeste atravessando curvas, montanhas e águas marinhas de remanso da deslumbrante Rio-Santos e passando em Angra dos Reis, chegamos eu, Margareth, Biu Nogueira e Raquel à Ilha do Governador e – de cara – fomos batizados no caótico trânsito em batida do nosso Fiat Tipo na traseira doutro carro qualquer.

Foi susto pequeno, dano besta, prejuízo nenhum e – ao contrário – tudo acabou no lucro, porque o episódio ampliou o prazeroso desfrute da generosa hospitalidade dele, deu chance à partilha de mais chopes.

A Constituição Cidadã era recente, morávamos em Recife, tivemos o privilégio da contagiante visita dele e vimos quanto tudo passara rápido: Bertha Carolina (que ele conheceu na volta de Bremen e se apaixonou empurrando ela umas horas no carrinho de bebê pelo aeroporto) crescera e Andreas Cauê (o abençoado segundo presente sergipano da família) já aprontava das suas.

Sim, as areias de Boa Viagem distavam poucas quadras da Hélio Falcão, mas, ao invés de mera sunga de praia, ele preferia sandália, bermuda e uma camisa qualquer, que servia só para compor provisoriamente o figurino na suposta arrumação, porque na hora de sair de casa era automático nele tirar a camisa, dobrar enrolando ao comprido e jogar por cima de um dos ombros: o hábito vinha de longe, lembro dele anos depois agindo igual e vejo no despojado gesto uma atitude de desapego, símbolo da pouca importância que dava a bens materiais, acho.

Duma semana e meia da estadia pernambucana, há uma estória que jamais será apagada. Falo do magistral porre que terminou com nós dois arrastados um de cada lado de Margareth da Conveniência do Posto Shell da Ernesto de Paula Santos (metros à esquerda, pertinho, na esquina) até em casa: foi o saldo do histórico desafio de só parar as talagadas quando a torre de bolachas de chope passasse da altura dos olhos e um não mais visse o outro, parâmetro surreal, passível de explicação só como mania clássica de bêbado.

Voamos num piscar a Brasília, a partir de onde desde 1990 São Paulo e Campinas viraram na prática “caminhos-de-rato” em férias escolares de meio do ano da galera, uma delas estendida à então “oculta”, bucólica e meio “rural” Sepetiba para visitá-lo num saltinho de pressa por uns dias, com esticadinha a Pedra de Guaratiba num domingo de sol.

Claro, uma hora a Praia do Poço e o Bar de Quebé entrariam em destaque neste maravilhoso enredo, justo naquele pedaço que chamamos de paraíso onde ele revia o velho amigo dos tempos pessoenses de juventude: ousaria comentar que sonhou em morar por ali na aposentadoria, pelo brilhar do olhar dele que vi repetido nuns verões.

Da casinha da Monsenhor Renato Pires Ferreira, escolhi a imagem do brinde que fazia à primeira ou qualquer cerveja oportuna: “não sou maior, não sou menor, somos iguais”, dizia ele medindo (de modo alternado, beira com fundo, em cima e embaixo) o que na hora estivesse usando como recipiente, copo, taça ou tulipa, tocando ao final a dele na do parceiro da vez no mesmo nível, de frente, com ênfase. Impossível não concluir que a sequência era uma espécie de ritual declaratório de amizade, de reverência à cumplicidade e companheirismo, de prova maior de ausência de preconceito do vascaíno, que os de agora e os que vierem têm o simples compromisso de honrar adiante no democrático território que sempre abrigou, equidistante, à sombra do eclético cajueiro, botafoguense (Marcelo), torcedor pó-de-arroz (Zé Boquinha) e flamenguista (Zé Cabra).

Pois é: infelizmente, não deu para cumprir a promessa do ano passado combinada com Suzana (que esteve com ele meses atrás), um rolê em setembro para matar a saudade do Rio e abraçar o Oitentão no aniversário dele a compensar nossa ausência na última data redonda festejada.

A pandemia nos impediu de estarmos com Marcone, Serginho, Carlito, Larissa, Zezita e Marilene para dar adeus a ele, mas o faço agora – tranquilo, tristeza contida e algo conformado – finalizando estes selecionados instantes de relevo compartilhados com ele, as melhores cenas vindas à tona comigo de espectador ou coadjuvante, ele de protagonista.

Realmente, num momento enternecido, gravoso e pesado por tradição, não me ocorreu no mês todo mínima dúvida nem surpresa qualquer de aflorarem somente referências positivas, inspiradoras e leves. Nada de diferente seria de esperar, até porque os depoimentos de todas as irmãs corroboram a excelência humana do caráter fraternal, elas que jamais ouviram dele uma grosseria menor que fosse.

É assim o tempo, o mundo e a vida, trocam as estações, endereços mudam, segue em curso a dinâmica redonda da terra: o cardápio de alcunhas é variado, pode ser destino, sorte, acaso, o que cada um quiser adotar de descritivo.

A quem até aqui viajou este fascinante percurso, digo: mandem daí os “pingos-de-is” que faltaram, sem acanhamento de acrescer o que vier na telha .

Quedo em silêncio orando a Deus que receba e com Ele guarde bem direitinho Agenor Cabral de Lira Filho. Amém.

Postagens relacionadas: 1) https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2016/04/23/catarina-emilia-a-autentica-primogenita/; 2) Renato (https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2013/12/26/renato-simples-assim/); 3) (https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2016/06/07/dorinha-um-ser-maiusculo-de-nome-dominutivo/; 4) https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2013/11/30/moleque-ian-seis-anos-de-vida-e-felicidade/; 5) https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2013/12/23/ao-avesso-do-gorducho-lapao/; 6) https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2013/12/28/jean-1-ano/; 7) https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2013/12/28/montreal-2013/; 8) https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2013/12/28/caue-1-ano/; 9) https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2019/05/23/parabens-para-mim-18/; 10) https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2019/07/21/celebracao-da-vida-da-familia-e-da-amizade-10/

PS: há lacunas a preencher, sei que estou em dívida e espero em breve pagar outras promissórias: nada me vão custar, são recortes já prontos da minha própria colchas de retalhos. Basta só que o Senhor de Todos Nós oportunize a inspiração.

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A INESQUECÍVEL FIGURAÇA DAS “QUINAS CANGELADAS”

Sabemos que lembranças (adjetivadas a gosto) são mesmo imperdíveis oportunidades de resgate (quase sempre no frio e distante passado) de profundas emoções ou de intensos sentimentos, a maioria arranca da memória pessoas, fatos e coisas que estavam “perdidas” sabe-se lá onde, umas trazem com elas lágrimas despencando no rosto, outras abrem sorrisos abundantes de morder orelha: é o que se dá comigo, certamente parecido a outros mortais, todos por aqui de passagem.

É verdade que para uns chegados escrevi curtas loas tentando render ao menos umas modestas homenagens (no rodapé há indicações de acesso a elas), mas confesso que raras vezes me encorajei a remexer minhas rasas e leves arcas para debruçar nelas olhos tão alegres como os de hoje, paradoxalmente na missa de trigésimo dia do muitíssimo querido Agenorzinho, assim escrito para distingui-lo doutros de igual nome, do mitológico rei de Tiro ao patriarca dos Cabral.

Tirante saber na Amaro Coutinho que era do fisco estadual, das épocas em que morei em João Pessoa e em Natuba (antes de ir estudar no Rio), pouco recolhi, mas da Cidade Maravilhosa há tanto que não caberia num disco rígido de capacidade normal: a escolha impositiva foi garimpar na cuca o que estava disponível fácil, logo, à bateia, nada perfunctório, contudo.

Começo à porta de apartamento em Laranjeiras onde ele morou, aberta na maior parte quando minha sogra Nailde estava por lá com Margareth: quem poderia esquecer a acolhida sempre afetuosa naquela selva de concreto quente que já era infernal nos Anos 70 até num recanto arborizado? Como não cotejar os banquetes de sofisticados pratos com as léguas de distância do Bandejão da PUC?

Por cerca de quatro anos de andanças entre a Marquês de São Vicente e os lugares onde dormi pela Zona Sul, ouvi ele falar de Denasa, de agropecuárias no Centro-Oeste, de ligações com JK: no fundo, era de política que se tratava, do velho PSD, de uma turma de paraibanos talentosos (com um Cunha Lima no bolo), deduzi das conversas tidas em fortuitas aparições minhas em visita a ele. Soube que trabalhou também nos escritórios das Docas do Rio, concursado, suponho eu.

Na Barata Ribeiro, ele nos hospedou às vésperas do embarque para a Alemanha e foi apresentado a Catarina Emília, nascida poucos meses antes em Aracaju: era uma terça-feira de carnaval, o voo partia tarde da noite e tomamos num daqueles botecos típicos de frequência contumaz uns chopes regados a petiscos, risadas e um incrível relato dos “sobreviventes” (um de muleta, outro com braço na tipoia) duma briga feia havida de madrugada na arquibancada do desfile das escolas de samba.

Década e meia mais tarde e milhares de quilômetros rodados desde o Nordeste atravessando curvas, montanhas e águas marinhas de remanso da deslumbrante Rio-Santos e passando em Angra dos Reis, chegamos eu, Margareth, Biu Nogueira e Raquel à Ilha do Governador e – de cara – fomos batizados no caótico trânsito em batida do nosso Fiat Tipo na traseira doutro carro qualquer.

Foi susto pequeno, dano besta, prejuízo nenhum e – ao contrário – tudo acabou no lucro, porque o episódio ampliou o prazeroso desfrute da generosa hospitalidade dele, deu chance à partilha de mais chopes.

A Constituição Cidadã era recente, morávamos em Recife, tivemos o privilégio da contagiante visita dele e vimos quanto tudo passara rápido: Bertha Carolina (que ele conheceu na volta de Bremen e se apaixonou empurrando ela umas horas no carrinho de bebê pelo aeroporto) crescera e Andreas Cauê (o abençoado segundo presente sergipano da família) já aprontava das suas.

Sim, as areias de Boa Viagem distavam poucas quadras da Hélio Falcão, mas, ao invés de mera sunga de praia, ele preferia sandália, bermuda e uma camisa qualquer, que servia só para compor provisoriamente o figurino na suposta arrumação, porque na hora de sair de casa era automático nele tirar a camisa, dobrar enrolando ao comprido e jogar por cima de um dos ombros: o hábito vinha de longe, lembro dele anos depois agindo igual e vejo no despojado gesto uma atitude de desapego, símbolo da pouca importância que dava a bens materiais, acho.

Duma semana e meia da estadia pernambucana, há uma estória que jamais será apagada. Falo do magistral porre que terminou com nós dois arrastados um de cada lado de Margareth da Conveniência do Posto Shell da Ernesto de Paula Santos (metros à esquerda, pertinho, na esquina) até em casa: foi o saldo do histórico desafio de só parar as talagadas quando a torre de bolachas de chope passasse da altura dos olhos e um não mais visse o outro, parâmetro surreal, passível de explicação só como mania clássica de bêbado.

Voamos num piscar a Brasília, a partir de onde desde 1990 São Paulo e Campinas viraram na prática “caminhos-de-rato” em férias escolares de meio do ano da galera, uma delas estendida à então “oculta”, bucólica e meio “rural” Sepetiba para visitá-lo num saltinho de pressa por uns dias, com esticadinha a Pedra de Guaratiba num domingo de sol.

Claro, uma hora a Praia do Poço e o Bar de Quebé entrariam em destaque neste maravilhoso enredo, justo naquele pedaço que chamamos de paraíso onde ele revia o velho amigo dos tempos pessoenses de juventude: ousaria comentar que sonhou em morar por ali na aposentadoria, pelo brilhar do olhar dele que vi repetido nuns verões.

Da casinha da Monsenhor Renato Pires Ferreira, escolhi a imagem do brinde que fazia à primeira ou qualquer cerveja oportuna: “não sou maior, não sou menor, somos iguais”, dizia ele medindo (de modo alternado, beira com fundo, em cima e embaixo) o que na hora estivesse usando como recipiente, copo, taça ou tulipa, tocando ao final a dele na do parceiro da vez no mesmo nível, de frente, com ênfase. Impossível não concluir que a sequência era uma espécie de ritual declaratório de amizade, de reverência à cumplicidade e companheirismo, de prova maior de ausência de preconceito do vascaíno, que os de agora e os que vierem têm o simples compromisso de honrar adiante no democrático território que sempre abrigou, equidistante, à sombra do eclético cajueiro, botafoguense (Marcelo), torcedor pó-de-arroz (Zé Boquinha) e flamenguista (Zé Cabra).

Pois é: infelizmente, não deu para cumprir a promessa do ano passado combinada com Suzana (que esteve com ele meses atrás), um rolê em setembro para matar a saudade do Rio e abraçar o Oitentão no aniversário dele a compensar nossa ausência na última data redonda festejada.

A pandemia nos impediu de estarmos com Marcone, Serginho, Carlito, Larissa, Zezita e Marilene para dar adeus a ele, mas o faço agora – tranquilo, tristeza contida e algo conformado – finalizando estes selecionados instantes de relevo compartilhados com ele, as melhores cenas vindas à tona comigo de espectador ou coadjuvante, ele de protagonista.

Realmente, num momento enternecido, gravoso e pesado por tradição, não me ocorreu no mês todo mínima dúvida nem surpresa qualquer de aflorarem somente referências positivas, inspiradoras e leves. Nada de diferente seria de esperar, até porque os depoimentos de todas as irmãs corroboram a excelência humana do caráter fraternal, elas que jamais ouviram dele uma grosseria menor que fosse.

É assim o tempo, o mundo e a vida, trocam as estações, endereços mudam, segue em curso a dinâmica redonda da terra: o cardápio de alcunhas é variado, pode ser destino, sorte, acaso, o que cada um quiser adotar de descritivo.

A quem até aqui viajou este fascinante percurso, digo: mandem daí os “pingos-de-is” que faltaram, sem acanhamento de acrescer o que vier na telha .

Quedo em silêncio orando a Deus que receba e com Ele guarde bem direitinho Agenor Cabral de Lira Filho. Amém.

Postagens relacionadas: 1) https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2016/04/23/catarina-emilia-a-autentica-primogenita/; 2) Renato (https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2013/12/26/renato-simples-assim/); 3) (https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2016/06/07/dorinha-um-ser-maiusculo-de-nome-dominutivo/; 4) https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2013/11/30/moleque-ian-seis-anos-de-vida-e-felicidade/; 5) https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2013/12/23/ao-avesso-do-gorducho-lapao/; 6) https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2013/12/28/jean-1-ano/; 7) https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2013/12/28/montreal-2013/; 8) https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2013/12/28/caue-1-ano/; 9) https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2019/05/23/parabens-para-mim-18/; 10) https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2019/07/21/celebracao-da-vida-da-familia-e-da-amizade-10/

PS: há lacunas a preencher, sei que estou em dívida e espero em breve pagar outras promissórias: nada me vão custar, são recortes já prontos da minha própria colchas de retalhos. Basta só que o Senhor de Todos Nós oportunize a inspiração.

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A INESQUECÍVEL FIGURAÇA DAS “QUINAS CANGELADAS”

Sabemos que lembranças (adjetivadas a gosto) são mesmo imperdíveis oportunidades de resgate (quase sempre no frio e distante passado) de profundas emoções ou de intensos sentimentos, a maioria arranca da memória pessoas, fatos e coisas que estavam “perdidas” sabe-se lá onde, umas trazem com elas lágrimas despencando no rosto, outras abrem sorrisos abundantes de morder orelha: é o que se dá comigo, certamente parecido a outros mortais, todos por aqui de passagem.

É verdade que para uns chegados escrevi curtas loas tentando render ao menos umas modestas homenagens (no rodapé há indicações de acesso a elas), mas confesso que raras vezes me encorajei a remexer minhas rasas e leves arcas para debruçar nelas olhos tão alegres como os de hoje, paradoxalmente na missa de trigésimo dia do muitíssimo querido Agenorzinho, assim escrito para distingui-lo doutros de igual nome, do mitológico rei de Tiro ao patriarca dos Cabral.

Tirante saber na Amaro Coutinho que era do fisco estadual, das épocas em que morei em João Pessoa e em Natuba (antes de ir estudar no Rio), pouco recolhi, mas da Cidade Maravilhosa há tanto que não caberia num disco rígido de capacidade normal: a escolha impositiva foi garimpar na cuca o que estava disponível fácil, logo, à bateia, nada perfunctório, contudo.

Começo à porta de apartamento em Laranjeiras onde ele morou, aberta na maior parte quando minha sogra Nailde estava por lá com Margareth: quem poderia esquecer a acolhida sempre afetuosa naquela selva de concreto quente que já era infernal nos Anos 70 até num recanto arborizado? Como não cotejar os banquetes de sofisticados pratos com as léguas de distância do Bandejão da PUC?

Por cerca de quatro anos de andanças entre a Marquês de São Vicente e os lugares onde dormi pela Zona Sul, ouvi ele falar de Denasa, de agropecuárias no Centro-Oeste, de ligações com JK: no fundo, era de política que se tratava, do velho PSD, de uma turma de paraibanos talentosos (com um Cunha Lima no bolo), deduzi das conversas tidas em fortuitas aparições minhas em visita a ele. Soube que trabalhou também nos escritórios das Docas do Rio, concursado, suponho eu.

Na Barata Ribeiro, ele nos hospedou às vésperas do embarque para a Alemanha e foi apresentado a Catarina Emília, nascida poucos meses antes em Aracaju: era uma terça-feira de carnaval, o voo partia tarde da noite e tomamos num daqueles botecos típicos de frequência contumaz uns chopes regados a petiscos, risadas e um incrível relato dos “sobreviventes” (um de muleta, outro com braço na tipoia) duma briga feia havida de madrugada na arquibancada do desfile das escolas de samba.

Década e meia mais tarde e milhares de quilômetros rodados desde o Nordeste atravessando curvas, montanhas e águas marinhas de remanso da deslumbrante Rio-Santos e passando em Angra dos Reis, chegamos eu, Margareth, Biu Nogueira e Raquel à Ilha do Governador e – de cara – fomos batizados no caótico trânsito em batida do nosso Fiat Tipo na traseira doutro carro qualquer.

Foi susto pequeno, dano besta, prejuízo nenhum e – ao contrário – tudo acabou no lucro, porque o episódio ampliou o prazeroso desfrute da generosa hospitalidade dele, deu chance à partilha de mais chopes.

A Constituição Cidadã era recente, morávamos em Recife, tivemos o privilégio da contagiante visita dele e vimos quanto tudo passara rápido: Bertha Carolina (que ele conheceu na volta de Bremen e se apaixonou empurrando ela umas horas no carrinho de bebê pelo aeroporto) crescera e Andreas Cauê (o abençoado segundo presente sergipano da família) já aprontava das suas.

Sim, as areias de Boa Viagem distavam poucas quadras da Hélio Falcão, mas, ao invés de mera sunga de praia, ele preferia sandália, bermuda e uma camisa qualquer, que servia só para compor provisoriamente o figurino na suposta arrumação, porque na hora de sair de casa era automático nele tirar a camisa, dobrar enrolando ao comprido e jogar por cima de um dos ombros: o hábito vinha de longe, lembro dele anos depois agindo igual e vejo no despojado gesto uma atitude de desapego, símbolo da pouca importância que dava a bens materiais, acho.

Duma semana e meia da estadia pernambucana, há uma estória que jamais será apagada. Falo do magistral porre que terminou com nós dois arrastados um de cada lado de Margareth da Conveniência do Posto Shell da Ernesto de Paula Santos (metros à esquerda, pertinho, na esquina) até em casa: foi o saldo do histórico desafio de só parar as talagadas quando a torre de bolachas de chope passasse da altura dos olhos e um não mais visse o outro, parâmetro surreal, passível de explicação só como mania clássica de bêbado.

Voamos num piscar a Brasília, a partir de onde desde 1990 São Paulo e Campinas viraram na prática “caminhos-de-rato” em férias escolares de meio do ano da galera, uma delas estendida à então “oculta”, bucólica e meio “rural” Sepetiba para visitá-lo num saltinho de pressa por uns dias, com esticadinha a Pedra de Guaratiba num domingo de sol.

Claro, uma hora a Praia do Poço e o Bar de Quebé entrariam em destaque neste maravilhoso enredo, justo naquele pedaço que chamamos de paraíso onde ele revia o velho amigo dos tempos pessoenses de juventude: ousaria comentar que sonhou em morar por ali na aposentadoria, pelo brilhar do olhar dele que vi repetido nuns verões.

Da casinha da Monsenhor Renato Pires Ferreira, escolhi a imagem do brinde que fazia à primeira ou qualquer cerveja oportuna: “não sou maior, não sou menor, somos iguais”, dizia ele medindo (de modo alternado, beira com fundo, em cima e embaixo) o que na hora estivesse usando como recipiente, copo, taça ou tulipa, tocando ao final a dele na do parceiro da vez no mesmo nível, de frente, com ênfase. Impossível não concluir que a sequência era uma espécie de ritual declaratório de amizade, de reverência à cumplicidade e companheirismo, de prova maior de ausência de preconceito do vascaíno, que os de agora e os que vierem têm o simples compromisso de honrar adiante no democrático território que sempre abrigou, equidistante, à sombra do eclético cajueiro, botafoguense (Marcelo), torcedor pó-de-arroz (Zé Boquinha) e flamenguista (Zé Cabra).

Pois é: infelizmente, não deu para cumprir a promessa do ano passado combinada com Suzana (que esteve com ele meses atrás), um rolê em setembro para matar a saudade do Rio e abraçar o Oitentão no aniversário dele a compensar nossa ausência na última data redonda festejada.

A pandemia nos impediu de estarmos com Marcone, Serginho, Carlito, Larissa, Zezita e Marilene para dar adeus a ele, mas o faço agora – tranquilo, tristeza contida e algo conformado – finalizando estes selecionados instantes de relevo compartilhados com ele, as melhores cenas vindas à tona comigo de espectador ou coadjuvante, ele de protagonista.

Realmente, num momento enternecido, gravoso e pesado por tradição, não me ocorreu no mês todo mínima dúvida nem surpresa qualquer de aflorarem somente referências positivas, inspiradoras e leves. Nada de diferente seria de esperar, até porque os depoimentos de todas as irmãs corroboram a excelência humana do caráter fraternal, elas que jamais ouviram dele uma grosseria menor que fosse.

É assim o tempo, o mundo e a vida, trocam as estações, endereços mudam, segue em curso a dinâmica redonda da terra: o cardápio de alcunhas é variado, pode ser destino, sorte, acaso, o que cada um quiser adotar de descritivo.

A quem até aqui viajou este fascinante percurso, digo: mandem daí os “pingos-de-is” que faltaram, sem acanhamento de acrescer o que vier na telha .

Quedo em silêncio orando a Deus que receba e com Ele guarde bem direitinho Agenor Cabral de Lira Filho. Amém.

Postagens relacionadas: 1) https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2016/04/23/catarina-emilia-a-autentica-primogenita/; 2) Renato (https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2013/12/26/renato-simples-assim/); 3) (https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2016/06/07/dorinha-um-ser-maiusculo-de-nome-dominutivo/; 4) https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2013/11/30/moleque-ian-seis-anos-de-vida-e-felicidade/; 5) https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2013/12/23/ao-avesso-do-gorducho-lapao/; 6) https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2013/12/28/jean-1-ano/; 7) https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2013/12/28/montreal-2013/; 8) https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2013/12/28/caue-1-ano/; 9) https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2019/05/23/parabens-para-mim-18/; 10) https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2019/07/21/celebracao-da-vida-da-familia-e-da-amizade-10/

PS: há lacunas a preencher, sei que estou em dívida e espero em breve pagar outras promissórias: nada me vão custar, são recortes já prontos da minha própria colchas de retalhos. Basta só que o Senhor de Todos Nós oportunize a inspiração.

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Sabemos que lembranças (adjetivadas a gosto) são mesmo imperdíveis oportunidades de resgate (quase sempre no frio e distante passado) de profundas emoções ou de intensos sentimentos, a maioria arranca da memória pessoas, fatos e coisas que estavam “perdidas” sabe-se lá onde, umas trazem com elas lágrimas despencando no rosto, outras abrem sorrisos abundantes de morder orelha: é o que se dá comigo, certamente parecido a outros mortais, todos por aqui de passagem.

É verdade que para uns chegados escrevi curtas loas tentando render ao menos umas modestas homenagens (no rodapé há indicações de acesso a elas), mas confesso que raras vezes me encorajei a remexer minhas rasas e leves arcas para debruçar nelas olhos tão alegres como os de hoje, paradoxalmente na missa de trigésimo dia do muitíssimo querido Agenorzinho, assim escrito para distingui-lo doutros de igual nome, do mitológico rei de Tiro ao patriarca dos Cabral.

Tirante saber na Amaro Coutinho que era do fisco estadual, das épocas em que morei em João Pessoa e em Natuba (antes de ir estudar no Rio), pouco recolhi, mas da Cidade Maravilhosa há tanto que não caberia num disco rígido de capacidade normal: a escolha impositiva foi garimpar na cuca o que estava disponível fácil, logo, à bateia, nada perfunctório, contudo.

Começo à porta de apartamento em Laranjeiras onde ele morou, aberta na maior parte quando minha sogra Nailde estava por lá com Margareth: quem poderia esquecer a acolhida sempre afetuosa naquela selva de concreto quente que já era infernal nos Anos 70 até num recanto arborizado? Como não cotejar os banquetes de sofisticados pratos com as léguas de distância do Bandejão da PUC?

Por cerca de quatro anos de andanças entre a Marquês de São Vicente e os lugares onde dormi pela Zona Sul, ouvi ele falar de Denasa, de agropecuárias no Centro-Oeste, de ligações com JK: no fundo, era de política que se tratava, do velho PSD, de uma turma de paraibanos talentosos (com um Cunha Lima no bolo), deduzi das conversas tidas em fortuitas aparições minhas em visita a ele. Soube que trabalhou também nos escritórios das Docas do Rio, concursado, suponho eu.

Na Barata Ribeiro, ele nos hospedou às vésperas do embarque para a Alemanha e foi apresentado a Catarina Emília, nascida poucos meses antes em Aracaju: era uma terça-feira de carnaval, o voo partia tarde da noite e tomamos num daqueles botecos típicos de frequência contumaz uns chopes regados a petiscos, risadas e um incrível relato dos “sobreviventes” (um de muleta, outro com braço na tipoia) duma briga feia havida de madrugada na arquibancada do desfile das escolas de samba.

Década e meia mais tarde e milhares de quilômetros rodados desde o Nordeste atravessando curvas, montanhas e águas marinhas de remanso da deslumbrante Rio-Santos e passando em Angra dos Reis, chegamos eu, Margareth, Biu Nogueira e Raquel à Ilha do Governador e – de cara – fomos batizados no caótico trânsito em batida do nosso Fiat Tipo na traseira doutro carro qualquer.

Foi susto pequeno, dano besta, prejuízo nenhum e – ao contrário – tudo acabou no lucro, porque o episódio ampliou o prazeroso desfrute da generosa hospitalidade dele, deu chance à partilha de mais chopes.

A Constituição Cidadã era recente, morávamos em Recife, tivemos o privilégio da contagiante visita dele e vimos quanto tudo passara rápido: Bertha Carolina (que ele conheceu na volta de Bremen e se apaixonou empurrando ela umas horas no carrinho de bebê pelo aeroporto) crescera e Andreas Cauê (o abençoado segundo presente sergipano da família) já aprontava das suas.

Sim, as areias de Boa Viagem distavam poucas quadras da Hélio Falcão, mas, ao invés de mera sunga de praia, ele preferia sandália, bermuda e uma camisa qualquer, que servia só para compor provisoriamente o figurino na suposta arrumação, porque na hora de sair de casa era automático nele tirar a camisa, dobrar enrolando ao comprido e jogar por cima de um dos ombros: o hábito vinha de longe, lembro dele anos depois agindo igual e vejo no despojado gesto uma atitude de desapego, símbolo da pouca importância que dava a bens materiais, acho.

Duma semana e meia da estadia pernambucana, há uma estória que jamais será apagada. Falo do magistral porre que terminou com nós dois arrastados um de cada lado de Margareth da Conveniência do Posto Shell da Ernesto de Paula Santos (metros à esquerda, pertinho, na esquina) até em casa: foi o saldo do histórico desafio de só parar as talagadas quando a torre de bolachas de chope passasse da altura dos olhos e um não mais visse o outro, parâmetro surreal, passível de explicação só como mania clássica de bêbado.

Voamos num piscar a Brasília, a partir de onde desde 1990 São Paulo e Campinas viraram na prática “caminhos-de-rato” em férias escolares de meio do ano da galera, uma delas estendida à então “oculta”, bucólica e meio “rural” Sepetiba para visitá-lo num saltinho de pressa por uns dias, com esticadinha a Pedra de Guaratiba num domingo de sol.

Claro, uma hora a Praia do Poço e o Bar de Quebé entrariam em destaque neste maravilhoso enredo, justo naquele pedaço que chamamos de paraíso onde ele revia o velho amigo dos tempos pessoenses de juventude: ousaria comentar que sonhou em morar por ali na aposentadoria, pelo brilhar do olhar dele que vi repetido nuns verões.

Da casinha da Monsenhor Renato Pires Ferreira, escolhi a imagem do brinde que fazia à primeira ou qualquer cerveja oportuna: “não sou maior, não sou menor, somos iguais”, dizia ele medindo (de modo alternado, beira com fundo, em cima e embaixo) o que na hora estivesse usando como recipiente, copo, taça ou tulipa, tocando ao final a dele na do parceiro da vez no mesmo nível, de frente, com ênfase. Impossível não concluir que a sequência era uma espécie de ritual declaratório de amizade, de reverência à cumplicidade e companheirismo, de prova maior de ausência de preconceito do vascaíno, que os de agora e os que vierem têm o simples compromisso de honrar adiante no democrático território que sempre abrigou, equidistante, à sombra do eclético cajueiro, botafoguense (Marcelo), torcedor pó-de-arroz (Zé Boquinha) e flamenguista (Zé Cabra).

Pois é: infelizmente, não deu para cumprir a promessa do ano passado combinada com Suzana (que esteve com ele meses atrás), um rolê em setembro para matar a saudade do Rio e abraçar o Oitentão no aniversário dele a compensar nossa ausência na última data redonda festejada.

A pandemia nos impediu de estarmos com Marcone, Serginho, Carlito, Larissa, Zezita e Marilene para dar adeus a ele, mas o faço agora – tranquilo, tristeza contida e algo conformado – finalizando estes selecionados instantes de relevo compartilhados com ele, as melhores cenas vindas à tona comigo de espectador ou coadjuvante, ele de protagonista.

Realmente, num momento enternecido, gravoso e pesado por tradição, não me ocorreu no mês todo mínima dúvida nem surpresa qualquer de aflorarem somente referências positivas, inspiradoras e leves. Nada de diferente seria de esperar, até porque os depoimentos de todas as irmãs corroboram a excelência humana do caráter fraternal, elas que jamais ouviram dele uma grosseria menor que fosse.

É assim o tempo, o mundo e a vida, trocam as estações, endereços mudam, segue em curso a dinâmica redonda da terra: o cardápio de alcunhas é variado, pode ser destino, sorte, acaso, o que cada um quiser adotar de descritivo.

A quem até aqui viajou este fascinante percurso, digo: mandem daí os “pingos-de-is” que faltaram, sem acanhamento de acrescer o que vier na telha .

Quedo em silêncio orando a Deus que receba e com Ele guarde bem direitinho Agenor Cabral de Lira Filho. Amém.

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PS: há lacunas a preencher, sei que estou em dívida e espero em breve pagar outras promissórias: nada me vão custar, são recortes já prontos da minha própria colchas de retalhos. Basta só que o Senhor de Todos Nós oportunize a inspiração.

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A INESQUECÍVEL FIGURAÇA DAS “QUINAS CANGELADAS”

Sabemos que lembranças (adjetivadas a gosto) são mesmo imperdíveis oportunidades de resgate (quase sempre no frio e distante passado) de profundas emoções ou de intensos sentimentos, a maioria arranca da memória pessoas, fatos e coisas que estavam “perdidas” sabe-se lá onde, umas trazem com elas lágrimas despencando no rosto, outras abrem sorrisos abundantes de morder orelha: é o que se dá comigo, certamente parecido a outros mortais, todos por aqui de passagem.

É verdade que para uns chegados escrevi curtas loas tentando render ao menos umas modestas homenagens (no rodapé há indicações de acesso a elas), mas confesso que raras vezes me encorajei a remexer minhas rasas e leves arcas para debruçar nelas olhos tão alegres como os de hoje, paradoxalmente na missa de trigésimo dia do muitíssimo querido Agenorzinho, assim escrito para distingui-lo doutros de igual nome, do mitológico rei de Tiro ao patriarca dos Cabral.

Tirante saber na Amaro Coutinho que era do fisco estadual, das épocas em que morei em João Pessoa e em Natuba (antes de ir estudar no Rio), pouco recolhi, mas da Cidade Maravilhosa há tanto que não caberia num disco rígido de capacidade normal: a escolha impositiva foi garimpar na cuca o que estava disponível fácil, logo, à bateia, nada perfunctório, contudo.

Começo à porta de apartamento em Laranjeiras onde ele morou, aberta na maior parte quando minha sogra Nailde estava por lá com Margareth: quem poderia esquecer a acolhida sempre afetuosa naquela selva de concreto quente que já era infernal nos Anos 70 até num recanto arborizado? Como não cotejar os banquetes de sofisticados pratos com as léguas de distância do Bandejão da PUC?

Por cerca de quatro anos de andanças entre a Marquês de São Vicente e os lugares onde dormi pela Zona Sul, ouvi ele falar de Denasa, de agropecuárias no Centro-Oeste, de ligações com JK: no fundo, era de política que se tratava, do velho PSD, de uma turma de paraibanos talentosos (com um Cunha Lima no bolo), deduzi das conversas tidas em fortuitas aparições minhas em visita a ele. Soube que trabalhou também nos escritórios das Docas do Rio, concursado, suponho eu.

Na Barata Ribeiro, ele nos hospedou às vésperas do embarque para a Alemanha e foi apresentado a Catarina Emília, nascida poucos meses antes em Aracaju: era uma terça-feira de carnaval, o voo partia tarde da noite e tomamos num daqueles botecos típicos de frequência contumaz uns chopes regados a petiscos, risadas e um incrível relato dos “sobreviventes” (um de muleta, outro com braço na tipoia) duma briga feia havida de madrugada na arquibancada do desfile das escolas de samba.

Década e meia mais tarde e milhares de quilômetros rodados desde o Nordeste atravessando curvas, montanhas e águas marinhas de remanso da deslumbrante Rio-Santos e passando em Angra dos Reis, chegamos eu, Margareth, Biu Nogueira e Raquel à Ilha do Governador e – de cara – fomos batizados no caótico trânsito em batida do nosso Fiat Tipo na traseira doutro carro qualquer.

Foi susto pequeno, dano besta, prejuízo nenhum e – ao contrário – tudo acabou no lucro, porque o episódio ampliou o prazeroso desfrute da generosa hospitalidade dele, deu chance à partilha de mais chopes.

A Constituição Cidadã era recente, morávamos em Recife, tivemos o privilégio da contagiante visita dele e vimos quanto tudo passara rápido: Bertha Carolina (que ele conheceu na volta de Bremen e se apaixonou empurrando ela umas horas no carrinho de bebê pelo aeroporto) crescera e Andreas Cauê (o abençoado segundo presente sergipano da família) já aprontava das suas.

Sim, as areias de Boa Viagem distavam poucas quadras da Hélio Falcão, mas, ao invés de mera sunga de praia, ele preferia sandália, bermuda e uma camisa qualquer, que servia só para compor provisoriamente o figurino na suposta arrumação, porque na hora de sair de casa era automático nele tirar a camisa, dobrar enrolando ao comprido e jogar por cima de um dos ombros: o hábito vinha de longe, lembro dele anos depois agindo igual e vejo no despojado gesto uma atitude de desapego, símbolo da pouca importância que dava a bens materiais, acho.

Duma semana e meia da estadia pernambucana, há uma estória que jamais será apagada. Falo do magistral porre que terminou com nós dois arrastados um de cada lado de Margareth da Conveniência do Posto Shell da Ernesto de Paula Santos (metros à esquerda, pertinho, na esquina) até em casa: foi o saldo do histórico desafio de só parar as talagadas quando a torre de bolachas de chope passasse da altura dos olhos e um não mais visse o outro, parâmetro surreal, passível de explicação só como mania clássica de bêbado.

Voamos num piscar a Brasília, a partir de onde desde 1990 São Paulo e Campinas viraram na prática “caminhos-de-rato” em férias escolares de meio do ano da galera, uma delas estendida à então “oculta”, bucólica e meio “rural” Sepetiba para visitá-lo num saltinho de pressa por uns dias, com esticadinha a Pedra de Guaratiba num domingo de sol.

Claro, uma hora a Praia do Poço e o Bar de Quebé entrariam em destaque neste maravilhoso enredo, justo naquele pedaço que chamamos de paraíso onde ele revia o velho amigo dos tempos pessoenses de juventude: ousaria comentar que sonhou em morar por ali na aposentadoria, pelo brilhar do olhar dele que vi repetido nuns verões.

Da casinha da Monsenhor Renato Pires Ferreira, escolhi a imagem do brinde que fazia à primeira ou qualquer cerveja oportuna: “não sou maior, não sou menor, somos iguais”, dizia ele medindo (de modo alternado, beira com fundo, em cima e embaixo) o que na hora estivesse usando como recipiente, copo, taça ou tulipa, tocando ao final a dele na do parceiro da vez no mesmo nível, de frente, com ênfase. Impossível não concluir que a sequência era uma espécie de ritual declaratório de amizade, de reverência à cumplicidade e companheirismo, de prova maior de ausência de preconceito do vascaíno, que os de agora e os que vierem têm o simples compromisso de honrar adiante no democrático território que sempre abrigou, equidistante, à sombra do eclético cajueiro, botafoguense (Marcelo), torcedor pó-de-arroz (Zé Boquinha) e flamenguista (Zé Cabra).

Pois é: infelizmente, não deu para cumprir a promessa do ano passado combinada com Suzana (que esteve com ele meses atrás), um rolê em setembro para matar a saudade do Rio e abraçar o Oitentão no aniversário dele a compensar nossa ausência na última data redonda festejada.

A pandemia nos impediu de estarmos com Marcone, Serginho, Carlito, Larissa, Zezita e Marilene para dar adeus a ele, mas o faço agora – tranquilo, tristeza contida e algo conformado – finalizando estes selecionados instantes de relevo compartilhados com ele, as melhores cenas vindas à tona comigo de espectador ou coadjuvante, ele de protagonista.

Realmente, num momento enternecido, gravoso e pesado por tradição, não me ocorreu no mês todo mínima dúvida nem surpresa qualquer de aflorarem somente referências positivas, inspiradoras e leves. Nada de diferente seria de esperar, até porque os depoimentos de todas as irmãs corroboram a excelência humana do caráter fraternal, elas que jamais ouviram dele uma grosseria menor que fosse.

É assim o tempo, o mundo e a vida, trocam as estações, endereços mudam, segue em curso a dinâmica redonda da terra: o cardápio de alcunhas é variado, pode ser destino, sorte, acaso, o que cada um quiser adotar de descritivo.

A quem até aqui viajou este fascinante percurso, digo: mandem daí os “pingos-de-is” que faltaram, sem acanhamento de acrescer o que vier na telha .

Quedo em silêncio orando a Deus que receba e com Ele guarde bem direitinho Agenor Cabral de Lira Filho. Amém.

Postagens relacionadas: 1) https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2016/04/23/catarina-emilia-a-autentica-primogenita/; 2) Renato (https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2013/12/26/renato-simples-assim/); 3) (https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2016/06/07/dorinha-um-ser-maiusculo-de-nome-dominutivo/; 4) https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2013/11/30/moleque-ian-seis-anos-de-vida-e-felicidade/; 5) https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2013/12/23/ao-avesso-do-gorducho-lapao/; 6) https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2013/12/28/jean-1-ano/; 7) https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2013/12/28/montreal-2013/; 8) https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2013/12/28/caue-1-ano/; 9) https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2019/05/23/parabens-para-mim-18/; 10) https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2019/07/21/celebracao-da-vida-da-familia-e-da-amizade-10/

PS: há lacunas a preencher, sei que estou em dívida e espero em breve pagar outras promissórias: nada me vão custar, são recortes já prontos da minha própria colchas de retalhos. Basta só que o Senhor de Todos Nós oportunize a inspiração.

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A INESQUECÍVEL FIGURAÇA DAS “QUINAS CANGELADAS”

Sabemos que lembranças (adjetivadas a gosto) são mesmo imperdíveis oportunidades de resgate (quase sempre no frio e distante passado) de profundas emoções ou de intensos sentimentos, a maioria arranca da memória pessoas, fatos e coisas que estavam “perdidas” sabe-se lá onde, umas trazem com elas lágrimas despencando no rosto, outras abrem sorrisos abundantes de morder orelha: é o que se dá comigo, certamente parecido a outros mortais, todos por aqui de passagem.

É verdade que para uns chegados escrevi curtas loas tentando render ao menos umas modestas homenagens (no rodapé há indicações de acesso a elas), mas confesso que raras vezes me encorajei a remexer minhas rasas e leves arcas para debruçar nelas olhos tão alegres como os de hoje, paradoxalmente na missa de trigésimo dia do muitíssimo querido Agenorzinho, assim escrito para distingui-lo doutros de igual nome, do mitológico rei de Tiro ao patriarca dos Cabral.

Tirante saber na Amaro Coutinho que era do fisco estadual, das épocas em que morei em João Pessoa e em Natuba (antes de ir estudar no Rio), pouco recolhi, mas da Cidade Maravilhosa há tanto que não caberia num disco rígido de capacidade normal: a escolha impositiva foi garimpar na cuca o que estava disponível fácil, logo, à bateia, nada perfunctório, contudo.

Começo à porta de apartamento em Laranjeiras onde ele morou, aberta na maior parte quando minha sogra Nailde estava por lá com Margareth: quem poderia esquecer a acolhida sempre afetuosa naquela selva de concreto quente que já era infernal nos Anos 70 até num recanto arborizado? Como não cotejar os banquetes de sofisticados pratos com as léguas de distância do Bandejão da PUC?

Por cerca de quatro anos de andanças entre a Marquês de São Vicente e os lugares onde dormi pela Zona Sul, ouvi ele falar de Denasa, de agropecuárias no Centro-Oeste, de ligações com JK: no fundo, era de política que se tratava, do velho PSD, de uma turma de paraibanos talentosos (com um Cunha Lima no bolo), deduzi das conversas tidas em fortuitas aparições minhas em visita a ele. Soube que trabalhou também nos escritórios das Docas do Rio, concursado, suponho eu.

Na Barata Ribeiro, ele nos hospedou às vésperas do embarque para a Alemanha e foi apresentado a Catarina Emília, nascida poucos meses antes em Aracaju: era uma terça-feira de carnaval, o voo partia tarde da noite e tomamos num daqueles botecos típicos de frequência contumaz uns chopes regados a petiscos, risadas e um incrível relato dos “sobreviventes” (um de muleta, outro com braço na tipoia) duma briga feia havida de madrugada na arquibancada do desfile das escolas de samba.

Década e meia mais tarde e milhares de quilômetros rodados desde o Nordeste atravessando curvas, montanhas e águas marinhas de remanso da deslumbrante Rio-Santos e passando em Angra dos Reis, chegamos eu, Margareth, Biu Nogueira e Raquel à Ilha do Governador e – de cara – fomos batizados no caótico trânsito em batida do nosso Fiat Tipo na traseira doutro carro qualquer.

Foi susto pequeno, dano besta, prejuízo nenhum e – ao contrário – tudo acabou no lucro, porque o episódio ampliou o prazeroso desfrute da generosa hospitalidade dele, deu chance à partilha de mais chopes.

A Constituição Cidadã era recente, morávamos em Recife, tivemos o privilégio da contagiante visita dele e vimos quanto tudo passara rápido: Bertha Carolina (que ele conheceu na volta de Bremen e se apaixonou empurrando ela umas horas no carrinho de bebê pelo aeroporto) crescera e Andreas Cauê (o abençoado segundo presente sergipano da família) já aprontava das suas.

Sim, as areias de Boa Viagem distavam poucas quadras da Hélio Falcão, mas, ao invés de mera sunga de praia, ele preferia sandália, bermuda e uma camisa qualquer, que servia só para compor provisoriamente o figurino na suposta arrumação, porque na hora de sair de casa era automático nele tirar a camisa, dobrar enrolando ao comprido e jogar por cima de um dos ombros: o hábito vinha de longe, lembro dele anos depois agindo igual e vejo no despojado gesto uma atitude de desapego, símbolo da pouca importância que dava a bens materiais, acho.

Duma semana e meia da estadia pernambucana, há uma estória que jamais será apagada. Falo do magistral porre que terminou com nós dois arrastados um de cada lado de Margareth da Conveniência do Posto Shell da Ernesto de Paula Santos (metros à esquerda, pertinho, na esquina) até em casa: foi o saldo do histórico desafio de só parar as talagadas quando a torre de bolachas de chope passasse da altura dos olhos e um não mais visse o outro, parâmetro surreal, passível de explicação só como mania clássica de bêbado.

Voamos num piscar a Brasília, a partir de onde desde 1990 São Paulo e Campinas viraram na prática “caminhos-de-rato” em férias escolares de meio do ano da galera, uma delas estendida à então “oculta”, bucólica e meio “rural” Sepetiba para visitá-lo num saltinho de pressa por uns dias, com esticadinha a Pedra de Guaratiba num domingo de sol.

Claro, uma hora a Praia do Poço e o Bar de Quebé entrariam em destaque neste maravilhoso enredo, justo naquele pedaço que chamamos de paraíso onde ele revia o velho amigo dos tempos pessoenses de juventude: ousaria comentar que sonhou em morar por ali na aposentadoria, pelo brilhar do olhar dele que vi repetido nuns verões.

Da casinha da Monsenhor Renato Pires Ferreira, escolhi a imagem do brinde que fazia à primeira ou qualquer cerveja oportuna: “não sou maior, não sou menor, somos iguais”, dizia ele medindo (de modo alternado, beira com fundo, em cima e embaixo) o que na hora estivesse usando como recipiente, copo, taça ou tulipa, tocando ao final a dele na do parceiro da vez no mesmo nível, de frente, com ênfase. Impossível não concluir que a sequência era uma espécie de ritual declaratório de amizade, de reverência à cumplicidade e companheirismo, de prova maior de ausência de preconceito do vascaíno, que os de agora e os que vierem têm o simples compromisso de honrar adiante no democrático território que sempre abrigou, equidistante, à sombra do eclético cajueiro, botafoguense (Marcelo), torcedor pó-de-arroz (Zé Boquinha) e flamenguista (Zé Cabra).

Pois é: infelizmente, não deu para cumprir a promessa do ano passado combinada com Suzana (que esteve com ele meses atrás), um rolê em setembro para matar a saudade do Rio e abraçar o Oitentão no aniversário dele a compensar nossa ausência na última data redonda festejada.

A pandemia nos impediu de estarmos com Marcone, Serginho, Carlito, Larissa, Zezita e Marilene para dar adeus a ele, mas o faço agora – tranquilo, tristeza contida e algo conformado – finalizando estes selecionados instantes de relevo compartilhados com ele, as melhores cenas vindas à tona comigo de espectador ou coadjuvante, ele de protagonista.

Realmente, num momento enternecido, gravoso e pesado por tradição, não me ocorreu no mês todo mínima dúvida nem surpresa qualquer de aflorarem somente referências positivas, inspiradoras e leves. Nada de diferente seria de esperar, até porque os depoimentos de todas as irmãs corroboram a excelência humana do caráter fraternal, elas que jamais ouviram dele uma grosseria menor que fosse.

É assim o tempo, o mundo e a vida, trocam as estações, endereços mudam, segue em curso a dinâmica redonda da terra: o cardápio de alcunhas é variado, pode ser destino, sorte, acaso, o que cada um quiser adotar de descritivo.

A quem até aqui viajou este fascinante percurso, digo: mandem daí os “pingos-de-is” que faltaram, sem acanhamento de acrescer o que vier na telha .

Quedo em silêncio orando a Deus que receba e com Ele guarde bem direitinho Agenor Cabral de Lira Filho. Amém.

Postagens relacionadas: 1) https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2016/04/23/catarina-emilia-a-autentica-primogenita/; 2) Renato (https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2013/12/26/renato-simples-assim/); 3) (https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2016/06/07/dorinha-um-ser-maiusculo-de-nome-dominutivo/; 4) https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2013/11/30/moleque-ian-seis-anos-de-vida-e-felicidade/; 5) https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2013/12/23/ao-avesso-do-gorducho-lapao/; 6) https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2013/12/28/jean-1-ano/; 7) https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2013/12/28/montreal-2013/; 8) https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2013/12/28/caue-1-ano/; 9) https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2019/05/23/parabens-para-mim-18/; 10) https://jbmagalhaesneto.wordpress.com/2019/07/21/celebracao-da-vida-da-familia-e-da-amizade-10/

PS: há lacunas a preencher, sei que estou em dívida e espero em breve pagar outras promissórias: nada me vão custar, são recortes já prontos da minha própria colchas de retalhos. Basta só que o Senhor de Todos Nós oportunize a inspiração.

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