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sajaraworld · 3 years

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TODO HUELE A SANGRE (11)

INGLATERRA. “Los romanos la llamaron ‘Britania’. Los francos:

‘Anglae-terra--Tierra de los anglos’. Posteriormente los propios

ingleses lo tradujeron como ‘England’.

De chico me enseñaron que la pérfida Albión nos había robado las islas Malvinas. Quizá lo hizo para vengarse de sus dos fallidas incursiones para apoderarse de Buenos Aires.

Yo al escritor WILLIAM SHAKESPEARE (n. 1564), lo odiaba por su antisemitismo pestilente. Así lo sentí cuando vi la obra El mercader de Venecia.

De pequeño yo sentí una enorme admiración por LADY GODIVA, la mujer que cabalgó desnuda, apenas tapada por su larga cabellera, por la ciudad de Coventry, en señal de protesta por los altos impuestos que Guillermo I, el conquistador (n .1027), obligaba a pagar a sus súbditos.

LOS HEBREOS. Nosotros no llegamos aquí acompañando a las legiones romanas sino que huyendo de ellas.

El 20 de marzo de 1144, Sábado Santo, apareció el primer libelo: era una infundada acusación contra nuestra gente de Norwich por la aparición del cadáver de un joven con muestras de haber sido apuñalado durante un rito satánico. El muerto fue tratado como a un mártir. Los peregrinos con su diezmo llenaron las arcas de la iglesia local.

En el año 1189 estábamos participando de la coronación de Ricardo Corazón de León cuando una multitud nos atacó.

Al año siguiente, nuestra gente de Norwich fue asesinada en sus propias casas. Unos pocos lograron salvarse.

La desaparición de un niño de ocho años (1255), provocó una nueva masacre. Su cuerpo fue descubierto en un pozo perteneciente a un hebreo llamado Copín. El muy cobarde involucró a varias personas de la comunidad, porque un juez le había prometido que nadie sería condenado.

Copin fue ejecutado. Noventa hebreos que habían sido apresados fueron enviados a Londres. Dieciocho de ellos fueron ajusticiados y el resto indultado por pedido de los franciscanos. []

En el año 1290 la comunidad en pleno, unas dieciséis mil almas, abandonó la isla rumbo a Francia, cuando se nos acusó de haber hecho sangrar la hostia (sacramento.)

Los pocos que decidieron quedarse fueron asesinados, a pesar de que el Papa, el francés Benedicto XII (n. 1280), reconoció públicamente que todo era UNA PATRAÑA orquestada por personeros de su propio clero.

Recién, en el año 1655, volvimos a la fuck England.

Un hombre sencillo, temeroso del Creador, OLIVERIO CROMWELL (n. 1599), estableció un régimen parlamentario limitando el poder del rey y dándonos un trato igualitario con el resto de la población.

Hay quienes se involucraron en la vida social y política del país.

En 1647 los marranos Antonio Fernández Carvajal y Simón de Cáceres, emprendieron viajes a las Indias Orientales y a América del Sur.

Cáceres quería conquistar Chile para quitarle a los españoles su dominio sobre el Pacifico. No consiguió el objetivo.

A comienzos de su reinado Jorge III (n. 1738), exigió a la población un juramento donde se incluían las palabras “Por la verdadera fe de cristiano.”

Muchos hebreos optaron por el bautismo, como el sefardí Samson Guideon, jefe de su comunidad, quien obligó a sus hijos a comportarse como cristianos.

Lo mismo sucedió con David Ricardo (n. 1772), quien fue un destacado miembro del Parlamento y creador de la Economía Política como ciencia.

La reina VICTORIA (n. 1819), se relacionó desde el afecto con nuestra comunidad a tal punto que un descendiente de sefardíes, convertido al anglicanismo, Benjamín Disraeli (n. 1804), fue su Primer Ministro y uno de sus más estrechos colaboradores.

RECORDANDO A LOS JUSTOS. El empleado inglés de origen hebreo de la Bolsa de Valores, NICHOLAS WINTON (n. 1909), logró salvar la vida de seiscientos niños atrapados en la República Checa y a punto de ser deportados. Entre ellos se encontraba quien ha sido un consagrado director de cine: Karel Reisz (n. 1926.)

Durante más de cinco décadas Winton no reveló a nadie su gesto humanitario.

La historia se hizo pública cuando su esposa Greta descubrió en el ático de su casa un maletín que contenía listas de niños salvados y cartas de sus padres.

El sargento mayor CHARLES JOSÉ COWARD (n. 1905), rescató a cientos de hebreos que estaban en el campo de exterminio de Auschwitz III (Monowitz.)

Charles que de coward ---cobarde no tenía nada,--- llegó a intercambiar con los alemanes chocolate por cadáveres de presos que habían intentado huir. Utilizando sus identidades les salvó la vida a unos cuatrocientos presos.

Es recordado en Yad Vashem.

El oficial de inteligencia FRANK FOLEY (n. 1884), ayudó a unas diez mil personas escondiendo a muchas de ellas en su propia casa, a pesar de no gozar de inmunidad diplomática.

Foley estuvo entre los que interrogaron al jerarca nazi Rudolf Hess cuando desertó a Gran Bretaña para intentar, por su cuenta, una paz negociada.

Entre los refugiados en el departamento de Foley estaba Leo Baeck, el líder de la Asociación de Rabinos alemanes, quien aprovechó el

lugar para informar a periodistas extranjeros acerca de la persecución de los hebreos en su país.

Una de las personas salvadas por el agente británico, Sabine Comberti, se unió a la campaña para que Foley fuera reconocido como "Justo…" por el Museo del Holocausto de Israel, distinción que finalmente recibió en 1999.

El embajador inglés en la República Dominicana Jacob Benardout, emitió numerosos visados. Sólo dieciséis familias aceptaron radicarse en el país caribeño.

IRLANDA. “En inglés, “Ireland; en gaélico ‘Éire—fértil’, que era la diosa de la fertilidad de los celtas.”

LOS HEBREOS. Nuestra presencia aquí data de la Edad Media. El país se mantuvo neutral durante la SGM, aunque no faltaron los que admiraban al régimen nazi.

El primer ministro, EAMON DE VALERA (n. 1885), permitió la llegada de cien niños polacos a pesar de tener que soportar las trabas impuestas por el Departamento de Justicia de su propio país. En cambio, los cuatrocientos niños católicos alemanes no tuvieron problema alguno para radicarse en el país.

De Valera volvió a intervenir para permitir el ingreso de otros ciento cincuenta niños. Y en 1952 logró la localización de cinco familias ortodoxas que huían del comunismo.

En 1966, la comunidad hebrea irlandesa honró a De Valera con un bosque que fue plantado en Nazaret.

RECORDANDO A OTRO JUSTO. El sacerdote católico HUGH O'FLAHERTY (n. 1898), salvó cerca de cuatro mil soldados aliados y hebreos, escondiéndolos en apartamentos, granja y conventos. Uno de los escondites fue un local al lado de una Central de la SS.

La esposa del embajador irlandés en Italia Delia Murphy fue una de las más estrechas colaboradoras del eclesiástico.

ITALIA. “Es probable que su nombre esté relacionado con la del griego antiguo ‘Ítalos-toro’.”

LOS HEBREOS. La primera comunidad se radicó aquí en el año 49 adC.

Durante el gobierno de Julio César (n. 100 adC), pudimos ejercer nuestros derechos civiles y religiosos mediante el pago de un impuesto, que en parte se destinaba al mantenimiento del Templo de Jerusalém.

Cuando el Imperio se convirtió al cristianismo, se nos pasó a culpar de todos los males pasados, de los que ocurrían en el presente y dejando algunas muestras para el futuro.

La madre del emperador Constantino (n. 272) ELENA, dejándose llevar por su frondosa imaginación dijo saber el lugar donde Jesús estaba enterrado.

Los curas la querían matar. Si a Cristo se lo convertía en el común de los mortales, se quemaba un gran negocio al clero católico. La mujer no volvió a abrir la boca.

¡OTRA VEZ SOPA! En el año 1475, en la localidad de Trento, había desaparecido un niño de dos años, y su padre acusó a nuestra comunidad de haberlo secuestrado y asesinado.

Quince de los supuestos criminales fueron quemados. El niño, de nombre Simón, fue considerado santo, y canonizado por el papa

Sixto V en 1588. Esta decisión fue revocada en 1965 por el Pablo VI (n. 1897 Giovanni Battista Enrico Antonio Maria Montini.)

En 1493 familias enteras que habían escapado de la Inquisición, se radicaron en Milán, Calabria y Sicilia desarrollando distintas actividades laborales: tejedores, tintoreros, sastres, artesanos, buhoneros y campesinos.

Muchos jóvenes, rompiendo con la tradición familiar, fueron actores, escultores y hasta militares.

Durante el Renacimiento muchos cristianos se interesaron por la cultura judaica. Los curas se brotaron.

EL CUENTO MESIÁNICO. En 1524 la colectividad veneciana se vio conmovida por la presencia de un extranjero que decía venir de un reino de Oriente ( comarca de Jaibar, al Norte de Arabia) y descendiente de la tribu de Reuben (el hijo mayor de Yaacov y Lea.)

El visitante se llamaba DAVID REUBENI, hablaba hebreo y respetaba la fe judaica a ultranza.

Según él, su hermano era el monarca de su comunidad y le había encomendado una delicada misión diplomática: conseguir el apoyo de soberanos cristianos para poder reconquistar la Tierra Prometida que estaba en poder de los turcos.

Reubeni fue recibido por el papa Clemente VII (n. 1478), mientras una muchedumbre aguardaba el resultado de este encuentro, que resultó ser un fracaso.

El Papa estaba más preocupado por el disidente Martín Lutero, quien había provocado el Cisma en el catolicismo.

David viajó a Portugal para una entrevista con el rey Juan III.

El visitante permaneció cinco años en este país esperando un

encuentro con el monarca. Finalmente fue expulsado porque se consideraba que su presencia perjudicaba a los marranos.

Reubeni se mudó a Francia y luego a Venecia.

Finalmente confesó que lo suyo era una fábula. Que era un simple mortal venido de Egipto y que su sueñoera devolver a sus hermanos a Tierra Santa.

Los inquisidores ordenaron el traslado del falso Mesías a España, donde fue quemado vivo.

Reubeni sacó de su apatía a los conversos. Diogo Pires, se circuncidó de grande y adoptó el nombre de SHLOMO MOLJO.

Predica la llegada del Mesías. Sus discursos son compilados en un libro que se publica en Salónica en 1529.

En el año 1530 Roma sufrió los efectos de una inundación que Moljo había vaticinado. El papa Clemente VII (n. 1478) le entregó un salvoconducto para qu no fuese molestado por los inquisidores.

El médico romano Jacob Mantino, un flor de ben zoná, denunció a Moljo como alguien que perjudicaba a la comunidad.

Condenado a muerte fue el Papa quien le salvó la vida.

En 1532 Moljo viajó a Alemania para entrevistarse con el emperador Carlos V (n. 1500), a quien le propuso conformar un ejército de hebreos para luchar contra los turcos.

El hijo de Juana la loca lo hizo detener y lo entregó a la Inquisición. El falso Mesías, murió en la hoguera porque no quiso renegar de su fe.

En 1740 hubo un nuevo Mesías en danza: Nehemías Jayún, oriundo de Saboya (región entre Francia e Italia), quien organizó una peregrinación a Tierra Santa que no se concretó porque fue detenido y desterrado a África.El último falso mesías, MOSHÉ JAIM LUZZATTO (n. 1707), prometió recuperar la tierra de sus antepasados.

Agitó a las masas pero no tomó en cuenta la reacción de los sectores ortodoxos que decidieron enfrentarlo.

Luzzatto se recluyó en Ámsterdam donde pasó diez años tranquilos escribiendo dos obras sobre Ética y Moral: “El sendero de los virtuosos y Gloria a los virtuosos.”

Falleció en Palestina a los cuarenta años de edad.

EL PAPA MALDITO. Los pontífices, el florentino Clemente VII y el toscano Pablo III (n. 1468), eran sensibles, comprensivos e

indulgentes con nosotros. En cambio, Pablo IV (n.1476), resultó ser un gran inquisidor y maestro de la tortura.

Este mensajero de Dios aterrorizó a todos aquellos que no comulgaban con los católicos.

Su mayor logro fue convertir la Inquisición en un arma fuerte en la Península, en los Países Bajos y en Oriente.

Creía tanto en la tortura que gustoso pagó de su propio cofre los instrumentos de tormento más sofisticados.

Este son of a bitch dio a conocer una Bula (edicto) recordando a sus fieles que nosotros hemos matado a Cristo y, por lo tanto, se nos debía tratar como a esclavos.

Encerrados en un gueto, se nos obligó a usar un peculiar sombrero amarillo para diferenciarnos del resto de la población.

Tuvimos que vender nuestras propiedades a los cristianos a precio vil: una casa a cambio de un burro o un viñedo por una prenda.

Solamente podíamos dedicarnos a un comercio de poca importancia como la strazzaria (la venta de ropa de segunda mano.)

Culminó su obra macabra, QUEMANDO miles de libros sacros. Y de paso también tiró a las llamas el Decamerón del toscano Giovanni

Bocaccio (n. 1313) y Gargantúa y Pantagruel obra del médico, escritor y humanista francés François Rabelais (n. 1494.)

Cuando el execrable Papa murió el pueblo quemó el Palacio de la Inquisición y destruyó sus estatuas.

En 1547, Cosme I invitó a marranos portugueses a instalarse en Pisa. Y en 1597 el duque Fernando hizo lo propio en Liorna, convirtiendo a este puerto sobre el mar Tirreno, en una próspera ciudad que fue conocida como la “Jerusalém italiana”.

En este ambiente de concordia, pudimos desarrollar una próspera actividad tanto económica como profesional.

OTRA AFRENTA CATÓLICA. El niño Edgardo Mortara (n. 1851), de seis años, fue separado de sus padres por orden de las autoridades católicas. Una vez bautizado como cristiano, se lo envió a una institución de educación católica.

Sus padres lucharon durante doce años para conseguir su liberación, chocando permanentemente con la negativa del papa Pío IX (Giovanni María Mastai Ferreti.)

La kehilá se movilizó reclamando por Mortara. La respuesta del papa fue: “Me río de todo el mundo.”

También el papa romano Pío XII (Eugenio María Giuseppe Giovanni Pacelli n.1876) se rió de nosotros mientras los nazis nos asaban.

Según el historiador, antropólogo y escritor, David Kertzer, el benemérito Pontífice nunca se opuso a las disposiciones raciales existentes en Italia.

Siendo ya adolescente a Edgardo se le dio la libertad de volver con sus padres. Al mes de estar con ellos decidió retornar a la ciudad de Roma, en razón de los conflictos que tenía con ellos porque no compartían su catolicismo. Poco después tomó los hábitos.

Durante la invasión napoleónica nos escapamos de los guetos. Quemamos las puertas del encierro veneciano en señal de repudio a tanta opresión.

En 1858 el rey Víctor Manuel, el estadista Camilo Benso de Cavour (n. 1810) y el patriota Giuseppe Garibaldi (n. 1807), pusieron fin al poder temporal del Papa. CERRARON EL GUETO ROMANO y nos concedieron la autonomía necesaria para el desarrollo de nuestra gestión comunitaria.

Bajo el fascismo se nos permitió ingresar al Partido creado por Benito Mussolini. Fue una minoría la que aceptó afiliarse.

Pío XI que no fue ningún santo se horrorizó de la violencia antijudía en Alemania.

Después de que Italia entrara en la SGM, refugiados hebreos fueron internados en el campo de concentración de Campagna.

Aquí lo recluyeron a un primo de Mi Padre que vivía en Milán.

Antes que los nazis lograran deportarlos tanto él como muchos otros hebreos huyeron hacia las montañas, donde fueron acogidos por la población local.

Al primo de Mi Padre, que era médico de profesión, lo protegió un colega suyo, que pocos años después pasaría ser su cuñado.

En 1942 el comandante militar italiano en Croacia se negó a entregar a los hebreos que estaban en su jurisdicción.

En enero de 1943 los italianos se negaron a cooperar con los nazis en la captura de los hebreos que estaban bajo su control en Francia y evitaron su deportación.

El ministro de Exteriores alemán Joachim von Ribbentropp se quejó a Benito Mussolini que "los círculos militares italianos carecen de una comprensión adecuada de la cuestión judía."

No todos los hebreos italianos tuvieron la suerte de Yaacov Levin, el primo de Mi Padre.

Los residentes en Génova y Florencia fueron deportados a Auschwitz.

Se estima que unos siete mil hebreos italianos fueron víctimas de la barbarie nazi.

RECORDANDO A UN JUSTO. El italiano Giorgio Perlasca, que ejercía funciones diplomáticas en Hungría, en el invierno de 1944 dio cobertura y alimento a miles de hebreos; expidiendo salvoconductos basados en la ley de derecho a la ciudadanía

española que había aprobado Miguel Primo de Rivera en 1924 para los sefaradim.

Un grupo de mujeres húngaras dieron a conocer los actos humanitarios de Perlasca lo que le valió ser reconocido por el Estado de Israel como benefactor de la Humanidad

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lasandanga · 5 years

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Los tres magníficos de la amnesia voluntaria

Por @Mandolina39 (A.K.A. Seller Best)

“Se eu sou algo incompreensível, meu Deus é mais” (Gilberto Gil – Esotérico)

Macelinho llega hasta la sede de nuestra logia corriendo, transpirado, jadeante, pobre. Viene desde Campinas, Brasil, es nuestro corresponsal allá, en la tierra de los negros que con dos latitas hacen música. Macelinho es negro. Grandote, fibroso, musculoso, es un mix entre Gilberto Gil y Edgar Davis. Con dreadlocks, no “rastas” como dicen los estúpidos. Son dreadlocks. Macelinho nos cuenta una historia que nos deja pasmados, nos estremece, nos hace reír y llorar por igual, nos duele y nos avergüenza.

Tuvo que venir a pie desde Campinas, porque nuestra logia no permite que uno viaje en transporte público cuando tiene alguna anécdota de una felonía monstruosa para contar. El temor es que no aguante y se lo cuenta a otro pasajero y el relato se desperdigue por ahí hasta perderse. No, tienen que venir a pie, si es corriendo mejor. Y Macelinho vino corriendo. Un cuadro.

Nuestra logia es secreta, tiene sede en Villa Urquiza, “Villurca” le dice el canillita, y se dedica a la conservación de ignominias. La que nos contó Macelinho hasta ahora rankea primera cómoda. Es verdad que no hay muchas, pero ésta tiene esa cosa de hit que ya se le ve de entrada.

Voy a contarla tal como me la refirió Macelinho. Tomé nota, no grabé, pero supongo que mi memoria ayudará a que no se escape ningún detalle.

********************************* Itamar Franco llegó a ser presidente de Brasil de pedo. Después de que lo voltearon a Fernando Collor, tuvo que asumir, en medio de una brutal acefalía. Pero tenía ambiciones de quedarse a vivir en el Planalto. Entonces, él, que era un viejo choto, se rodeó de pendejos progresistas y de coeficiente intelectual medio. Ni unos capos ni unos boludos. Grises y un poquito audaces.

Itamar les encargó una tarde: quiero tener un periodista propio en cada diario importante, que escriba cuando haya que escribir y que calle cuando haya que callar.

De las relaciones juveniles de sus asesores, surgió la respuesta. Y se conformó el grupo. Eran tres: Tito Manes, Griselda Moch y el catalán Josep Sonatan. Esos componían lo que se dio en llamar “el núcleo duro”. El más alto, era Josep Sonatan, que además era el más jovencito. El más inteligente era Tito Manes. La más recia Griselda Moch.

Daba gusto verlos cenar (cenas opíparas, suculentas, bien regadas, con música de fondo de Keith Richart). Parecían los Thundercats preparando una misión. Se reían poco. Tiraban “escenarios para adelante”. Siempre acompañados por alguno de los jóvenes asesores de Itamar y, claro, por Keiht Richart.

Tito Manes trabajaba en el diario más importante, el más vendido (en el sentido de la circulación de ejemplares). Griselda Moch en el segundo y Josep Sonatan en el tercero y más progresista, aunque todos jugaban de progresistas, como siempre.

Manes, Moch y Sonatan, tenían acceso reservado, frecuente y garantido al presidente de la nación. Y ni hablar a los papers, planes, rumores, versiones y –digámoslo también- operaciones que desde el Planalto salían como pizzas. Todo era para ellos.

Y escribían, escribían. Ya llegaría el momento de callar. Pero para eso faltaría un buen tiempo. No mucho en realidad. Lo suficiente como para que nuestro trío pudiera saborear las mieles de estar y no estar en el poder.

Tanto habían confundido sus roles, tanta empatía tenían con sus fuentes, que a veces hasta fungían (verbo que le gustaba usar a un columnista de Minas Gerais de apellido Banfield) de voceros. Ellos mismos, si señor, sin más pedido que el de su conciencia.

¡¡Había periodistas que los llamaban a ellos para chequear información!!

Y ellos respondían en ese confuso rol. No pasaban info posta. Esa se la guardaban, pero “orientaban” a los colegas menos privilegiados.

Todos los odiaban, hay que decirlo. En la alianza de gobierno que sostenía a Itamar los odiaban. Porque para el trío periodístico hablar con un ministro o un secretario era un embole. Tenían al presi o a su familia cuando quisieran. Para qué llamar a un burócrata cagón, se preguntaban. Y en los diarios donde trabajaban directamente los despreciaban. Un poco porque tenían buena información. Sus notas eran tapa seguro. Pero también por la petulancia que da el roce con la misma familia presidencial. Con el corazón del poder. Con el jefe de los servicios de informaciones. Con su segundo que les pasaba en un walkman escuchas telefónicas a colegas o empresarios. Y los tres sonreían. Una vez les pasaron una escucha protagonizada por el vicepresidente. Tremenda. Se quería levantar una mina y decía cursilerías a metralla. Ese día se puso tenso el aire. Sobre todo porque Tito Manes lo quería al vice. Griselda Moch lo apreciaba. Y Sonatan había aprendido a entenderlo.

Como les decía, estaban convencidísimos ellos. No dudaban. Tito Manes hasta llegó a escribir un libro sobre la metamorfosis de Itamar, queriendo decirle a la genchi que un reverendo idiota, por consejo de gente moderna y copada se había convertido en una mezcla de De Gaulle con Churchill con algunos toques de Köhl, una pizca de JFK y un cacho de Felipe González (su costado más perverso).

Tito se arrepentiría más tarde de esa obra abominable titulada, encima, con un gerundio. Griselda Moch también intentaría olvidar que una vez cada 15 días sacaba una nota en la que decía que el grupo de jóvenes asesores de Itamar era lo mejor que le había pasado a Brasil en todos sus años de historia. Más que el Amazonas, más que Pelé, que Garrincha. El catalán Sonatan era muy joven. Sí, se arrepintió de haber elogiado taaaaanto un spot publicitario en donde Itamar decía “Alguns filhos da puta tao falando por aí que eu sou uma pessoa nefasta. Porra irmao!!, será porque eu nao transo sem camisinha? Será porque no escreví essa merda da teoría da dependencia? Será porque eu acho que Caetano Veloso é viadao?”.

Cuatro notas Josep Sonatan. Cuatro. Para un spot publicitario. Se nota muuucho diría Niembro, en su frase hit.

Pero no nos vayamos por las ramas, dijo el macaco.

Porque el arrepentimiento vino después. Antes, todo era un colectivo yendo a 200 por hora rumbo a las grandes ligas, a los grandes restaurantes de París, Roma, Barcelona y London. “Me saqué una foto con Tony Blair, eso no me lo quita nadie”, diría después, cínica, una de las jóvenes asesoras de Itamar, de la que sólo conocemos su apodo: “La Pérfida Albión”.

Y Tito Manes, Griselda Moch y Josep Sonatan sonreían ante eso. Les daba vergüencita, un poco, les corría un aire por la nuca. Pero en fin. El deber mandaba. Pero un día llegó el hecho que marcaría a fuego al trío. Un hecho extraordinario, voluptuoso. Inconmensurable.

Estaba Itamar sentado en un sofá individual de su despacho. A su lado, en otro individual “La Pérfida Albión”. Y en un sofá triple, Tito Manes, Griselda Moch y Josep Sonatan. Eran esos sofás de pana, esos que si pasás un dedo a contrapelo, hacés una rayita. Bueno esos. Muy cómodos, amplios. Tanto que en el de los tres periodistas podría entrar uno o dos más si se apretaban.

Era una reunión de rutina, en donde nuestros tres héroes iban a escuchar a Itamar y a alguno de sus jóvenes ayudantes con la intención de volver a la redacción con algún dato que pudiera marcar, o bien la portada, o bien el “análisis” que también hacían. No el análisis onda lo que hacen acá Morales Solá y esos. Ellos en una nota metían el parrafito de “análisis” y cumplían con todo y con todos. Un datito, una lectura, una frase original, alcanzaba.

Decía que era una reunión de rutina. Itamar estaba contando sus típicas imbecilidades que a ninguno de los tres les importaba.

Hasta que en un momento señores. Créanlo. En un momento de silencio. No va Itamar y se desgracia.

Si señores, se le escapó un pedito.

Más bien sonoro eh? Nada de ese al que se le dice “Luis” porque hace “sssss”. No, no, no, un pedito con todas las de la ley. Tampoco una bomba, pero un pedito bien reconocible.

Ay dios, no haber tenido una cámara para retratar el segundo posterior al pedito.

Tito Manes, Griselda Moch y Josep Sonatan ahí adelante. Mirando hipnotizados.

Sin moverse, sin mirarse, haciendo todo el esfuerzo por no desviar sus ojos de los de Itamar.

Sabían que si alguien se movía, estallaba todo. Se pudría todo.

Todo quieto. Dos segundos de oro.

El sillón, como se dijo, era de pana, no de cuerina, que podría haber generado un ruido similar al del pedo por causa de un movimiento. No, Itamar estaba sentado quietito como una estatua. Con las piernas cruzadas. Y por ese conducto señores, por ese puente de Niteroi, pasó el gas a toda bala, con un pequeño rugidito.

“La Pérfida Albión”, para peor, miró al sillón de Itamar en el instante del pedo. Y luego se hizo la boluda también olímpicamente. Itamar siguió hablando como si nada.

Pero nuestros héroes estaban ahí, petrificados. Queriendo que mamá les de la teta, o que el abuelo los lleve a la calesita.

Ni pestañearon los turros, ojos bien abiertos, secándose a velocidad crucero, y ellos sin pestañear.

Inmóviles. Griselda Moch, a los tres segundos, sólo atinó a sacarse un mechón de pelo que había caído sobre su ojo.

Los demás, estatuas. Nadie se quería mirar, ni tocar. Ya nadie se escuchaba, obvio. Tras que lo que decía Itamar era una pelotudez, el sonido de GNC hizo que todo lo demás les chupara un huevo.

Pero mis amigos. Eso no fue el final.

A los cinco segundos. A los seis segundos, señores. Cuando la tensión parecía empezar a disiparse. Cuando los músculos comenzaban a aflojarse. Cuando se pudo volver a respirar. Sí a los seis o siete segundos. Pasó lo peor.

Pintó la baranda.

Era un olor que nadie había sentido nunca antes. Apestoso. Nauseabundo. Horrible. Tremebundo.

Tan penetrante que nuestros héroes debieron dejar de respirar otra vez. Y empezaron a pestañar más rápido. Nadie quería hacer una aspiración un poquito fuerte, como cuando te metés un moco para adentro, un snif. Porque implicaría hacer el comentario letal: “Che, qué olor a mierda”.

No entraba aire por la nariz. La boca fungió (otra vez el verbito) de conducto.

“La Pérfida Albión”, imperturbable hasta ese momento, se acomodó suavemente de nuevo en su sofá y clavó sus ojos en el techo, como buscando algo.

Itamar seguía hablando como si nada. En ese momento comentaba algo sobre el incremento de la exportación de “Camarao palito”. A nadie le importaba.

¿Y qué hicieron nuestros tres ídolos? Uno pensará “bueno, alguno dijo voy al baño un segundo salió y vomitó”, otros dirán que no, que le pidieron a “La Pérfida Albión” que abra la ventana un minuto, que hacía calor, en fin. Reacciones normales.

No señores. Tito Manes, Griselda Moch y Josep Sonatan se fumaron el pedo en silencio.

Se lo aspiraron entero señores. Sin decir ni pío.

Sin siquiera ponerse la mano en la nariz, como haciendo que les picaba y de paso intentar sentir el olor a piel.

Nada. Impertérritos los tres. Haciendo que escuchaban, saboreándose el pedo más desagradable de la historia do Brasil.

El pedo de la feijoada más rancia que alguna vez se haya cocinado en el mundo.

Josep Sonatan, como les decía, el más, joven, algo más osado. Recordó que el día anterior Itamar había hecho una gira por Pernambuco. “¿Qué mierda habrá comido este hijo de puta” pensó muy, pero muy para sus adentros.

Pero nadie dijo nada. El olor tardó en disiparse unos 6 o 7 minutos. Que parecieron eternos, lógico.

Pasaron 10 minutos más y la charla concluyó tan amena como había empezado. Itamar le tuvo que mover el brazo a “La Pérfida Albión” para avisarle que había terminado. Ella seguía con los ojos clavados en el techo.

Ante el aviso murmuró algo respecto de la humedad que se filtraba, una tontería así y acompañó hasta la salida del Planalto a los jóvenes jornalistas.

La caminata fue acompañada por un sacrosanto silencio. Habitualmente dicharacheros, esta vez, iban mudos. Escuchaban sus pasos. El sonido de los tacos de Griselda Moch y el “crich crich” que hacían las suelas de las All Star del catalán al despegarse del suelo.

“Bueno, bien, ¿no?” preguntó de forma “La Pérfida Albión” que quería volver rápido a su oficina. “Bien, bien”, respondieron los tres, bajito. Besos a los tres y adiós.

Tito Manes, Griselda Moch y Josep Sonatan atravesaron la plaza frente al Planalto en silencio. En un momento, Sonatan no pudo más y preguntó: “¿Cómo se cagó el amigo, no?” y a renglón seguido, “qué hijo de puta”.

Terror. Griselda Moch miraba para todos lados, cogoteaba, para ver que no hubiese nadie cerca que pudiera escuchar la herejía. “Y sí, bueno, a veces pasa” minimizó Tito Manes que seguía afectado y sentía que esa baranda nunca más se iría de la napia.

“Pero es un hijo de puta” insistió el catalán para pavor de sus colegas. “Si se caga así nomás adelante nuestro, sin importarle absolutamente nada, imaginate como va a manejar el país”, tiró. Griselda Moch, se enojó: “Bueno boludo, ¿vos no te tirás pedos? ¿O los tuyos tienen olor a rosas?”.

“No flaca”, aceptó Sonatan, “pero entre el olor a rosas y ese olor hay una gama tan grande que….”.

Ahí quedó todo.

Nunca se contó nada más. El caso fue sepultado en un juramento implícito entre los tres periodistas y –a distancia- “La Pérfida Albión”.

Ese episodio fue simbólico. Ahí aprendieron a callar.

Y el Gobierno siguió adelante. Y los tres escribieron muchas pero muchas notas, la mayoría de ellas de tapa. Ganándose tapa a tapa el odio de sus colegas.

El Gobierno terminó mal. Con algunos quilombitos digamos. Un bardo que puso en riesgo la vida y la libertad de terceras personas, como dirían los abogados.

Y ellos, que estuvieron ahí, al lado, callaron.

Ellos, que se fumaron el flato de Itamar, callaron.

Escribieron cuando tuvieron que escribir y callaron cuando tuvieron que callar. Mantuvieron la lealtad a un viejo execrable y a una bandita de forros que creyeron –como Skeletor- que iban a manejar el mundo.

No sabemos si es para felicitarlos o para fusilarlos.

Pero callaron.

No contaron nada. Y mirá que vieron pasar de todo eh? Si, eso también. Plata también vieron pasar.

No sabemos si hacia sus bolsillos. Dejémosle el beneficio de la duda. Suponemos que es gente honorable. Que hicieron lo que hicieron convencidos.

Pero estimados Tito, Griselda y Josep, el pueblo merece más de ustedes, quiere saber qué pasó. Quiere que le cuenten la decadencia, ustedes que fueron testigos privilegiados.

Pero no, callaron.

Y dejaron el periodismo, claro. Ese noble oficio, el mejor del mundo según García Márquez.

Hoy nos cuentan que Tito Manes se exilió en Canadá, en donde se dedicó a la ficción, si concedemos que todo lo que escribió durante la gestión de Itamar fue “realidad”.

Griselda Moch se puso a revisar su árbol genealógico en procura de encontrar algún sentido a sus pesadillas. Nos dicen que está casada con un pariente lejano del consultor Jaime Durán Barba, pero no lo sabemos.

Josep Sonatan, anduvo por ahí, fue, vino, la jugó de intelectual, escribió papers, conoció glorias de la politología y por ese mundo debe andar.

Algunos suponen que en algún momento de sus vidas no podrán seguir con la culpa y hablarán. Otros afirman que ya lo hicieron, pero no en público. Ante sus analistas, o sus parejas, o sus amigos.

O povarao sonámbulo, espera aún novedades. Tarde o temprano van a llegar.

Quizá cuando Keith Richart vuelva a tocar de fondo, en ese casette, en ese walkman.

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