¿Por qué mantenerlo oculto, que es lo peor que podría pasar?
Mi mente se inundó de ideas..
Por si decides no quedarte,
Por si decides alejarte
Por si decides desaparecer
Por si fui de solo una vez
Sin embargo, te tomé entre mis manos y exhalé
Deseo sentirte a flor de piel, que la caricia del viento nos envuelva y nos haga uno. Que la casualidad que nos unió no nos abandone y que lo único que nos mate sea la falta de un beso.
"No leemos y escribimos poesía porque es bonita. Leemos y escribimos poesía porque pertenecemos a la raza humana; y la raza humana está llena de pasión. La medicina, el derecho, el comercio, la ingeniería. Son carreras nobles y necesarias para dignificar la vida humana. Pero la poesía, la belleza, el romanticismo, el amor son cosas que nos mantienen vivos.”
La Sociedad de los Poetas Muertos (1989) Peter Weir
Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente. Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca. Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos.
Al vislumbrar esta etapa de mi vida, llegan con ella respuestas envueltas en pensamientos vespertinos, invadidos de instantes rotos por el tiempo, algunos con las ganas gastadas o con amores inconclusos o bien llamados amores fraccionados. Al parecer no es suficiente tener que lidiar con la puta crisis de la edad y la debacle del amor, también debemos adaptarnos a un cabrón con alas de ángel, una flecha que evita un escape y un pañal cagado para borrar la visión en caso de atraparnos; soñamos despiertos creando paradigmas de lo que nos faltó por vivir o lo que dejamos de vivir por conceptos preconcebidos o incertados en nuestro chip al nacer, mitigando nuestras falencias con restricciones morales e historias mal contadas.
Sí, el amor es un deja vu, cuando creemos haber vivido pero descubrimos que nos falta mucho por vivir.
naquele dia o rio de janeiro inteiro acordou sem espelhos. a notícia percorreu, e o brasil inteiro notou o mesmo. um sulista chamado senhor Jargão foi o único que não notou o acontecimento. não tinha rádios e vivia em um sítio longe de tudo e todos por medo das colônias alemãs de sua época que o atormetavam por "parecer judeu".
já para Júnior no Nordeste era uma questão mais importante ainda. logo naquele maldito dia. era seu primeiro encontro com uma mulher. tinha apenas 16 anos e estava tremendo. precisava ajustar seu penteado!
já Márcia em São Paulo perguntava junto às amigas e amigos se a maquiagem estava bem aplicada e se seu cabelo estava no lugar.
Milena, em Brasília, foi a única que acordou com um espelho em seu banheiro. não aguentou a pressão social de ter sido única; ela queria seguir o padrão conforme as coisas acontecem.
se encarou por um tempo e percebeu que nada estava normal mesmo... não se enxergava mais. em um soco quebrou o vidro e sua máscara foi junto.
Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad, elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde el aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces, mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llenas de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.