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Jamie’s Monologue  We leave more life behind to take our place.

Jamie: It’s a moonflower. […] This plant only blooms two months a year. And only at night. Each bud, only once. These flowers will be dead by morning, and tomorrow night, new buds will bloom, and then they’ll die. In three weeks, this entire plant will be dead. And in the spring, I’ll have to plant a whole new moonflower.

Dani: That’s a lot of work for a flower that only blooms once.

Jamie: That’s what people feel like to me. Exhaustive effort. Very little to show for it.

Dani: All of them?

Jamie: All of them. Even you. Even me. Especially me. So, I figured I’d save you some effort. Skip to the end. Take a shot. Why not? So, here goes, okay?

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Grim and Free

Some people enjoy listening to the singing of the birds.

I, otherwise, as a creature of shadows,

enjoy listening to the bats

as I smoke a cigarette on my window.

The primal instinct of fearing the unseen

is obliterated by the beauty of the night sky.

I get lost watching the stars.

It’s like the dawn is a part of me,

and I am a part of the universe.

It's like the universe itself whispers

how fragile and tiny I am.

And I humbly accept that thought.

At this moment, I have no purpose,

no destiny, no obligations.

At this moment, I am nothing and therefore, I'm truly free.

- Art

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De Capitu, a Raposa, a Ti

Lembro da primeira vez que te vi,

lembro da primeira vez que te senti.

"Na minha cabeça eu faço tudo certo."

Na sua, na minha, o certo era incerto.

Improvável que teu impacto me deixasse cedo.

Com apenas alguns centavos no bolso, a gente comandava nosso próprio show.

Uma orquestra bagunçada, mentes em constante metamorfose.

Você me beijava cruelmente, fazia uma bagunça na minha mente.

Você me ajudava ternamente, lançava-me às experiências,

ensinava-me tudo de novo. Mas nunca, de novo.

Teu toque amortecia as piores quedas,

e eu me atrevo a dizer que um dia fui tua âncora.

Te disse que sabia exatamente quantos beijos cabiam no seu rosto ranzinza.

Você respondeu que seu rosto não era assim.

Talvez eu tenha deixado passar por mim

todos os sorrisos e todo o carinho.

Hoje, é apenas essa parte que lembro: o sorriso, o cafuné, o abraço.

A noite fria em que você se deitou no meu colo,

no dia em que tudo terminou.

O dia em que me disseste que, se pudesse,

congelaria aquele momento,

e ali ficaríamos eternamente.

Nada pode ser eterno, entretanto,

e, por isso, sou muito grato.

Te vi crescer tanto depois que te deixei,

e igualmente também progredi.

Hoje, te olho com outros olhos,

com outro tipo de amor,

outro tipo de paixão.

Você foi o primeiro que me arrancou tão brutalmente

do pedestal onde eu repousava tranquilo.

E agora, posso ver tudo.

Tudo aquilo.

Todos aqueles.

Tudo bendito.

Antes Capitu, depois a Raposa,

agora apenas Ti.

- Art

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He Who Must Not Be Named in Vain

If his name is sacred, I must not say it.

If he's all there is, then I dare say I'm part of it.

He's all-powerful, yet he does not dare to stop me.

There is no sacrilege without me.

There is no sin without him.

An artist may bring purpose to his brushes, but he cannot control the semiotics of his piece.

Even if he could, why would he strip away someone's freedom to imagine?

To resonate and connect through memories, stories, and feelings that flow gently through the art, straight to the soul of its recipient.

The more I think about Him, the more I relate to his seemingly indifferent regard for his creation.

After all, aren't we all forever trapped in the versions of ourselves?

The ones people see, the ones we think we are, and the ones expected of us.

We are never destined to define what truly lies within.

We can only choose to reveal what we think is worth seeing.

What’s worth living for. Otherwise, we’re doomed to oblivion.

- Art

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Heat Death

There's a ghost in my bed.

My hand reaches towards his chest and lands on the cold pillow ahead.

There's a ghost in my head.

He's awake at the witching hour and keeps me locked in his grasp.

I see a ghost in my mirror,

and he does nothing but stare at my soul.

I reach inside my chest, looking for my goal.

Inside, nothing but a hole.

Sorrow, longing, memories, and hope.

"We are decorated bones," she said.

Inspiring, but not yet fulfilling enough.

Is it me, or is it the song?

Is it the song, or is it my limited brain?

Is it the brain, or is it the soul?

Who's truly in control?

Neuroscience tells us the brain is in control; physicists say we're nothing but matter and chemical reactions; religion tries to bring purpose by denying it all.

Yet none of them can explain the void inside my chest.

And there's me. In the middle of thoughts of death, silently waging war against myself, loudly demanding love, quietly deserving forgiveness.

I want to be the universe, a tree, a cloud, a hurricane, a black hole, a supernova.

But I'm just human, a man, a boy, an atom, a decaying particle, a tiny thing burning its own warmth, awaiting the inevitable heat death of it all.

- Art

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Sonho Platônico

Assim como a sacralidade e a luxúria compartilham o vinho.

A paixão que reside em mim, divide teus lábios com outros meninos.

Meu coração pode até ser repartido, mas o seu pedaço, eu guardo comigo.

- art.

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Branding is everything! (Skit)

Someone once wrote about a stairway to heaven. Really? Stairs? Make an elevator at least! 

My boy Jesus, as one of the first nepo baby coaches in Galilee, gathered around some pretty good pals… I mean, mostly. If you know, you know. With his golden escalator to heaven as the son of the Almighty, he scored a VIP ticket to sit next to the CEO of Earth at the time.

He was an eccentric type, regularly rolling out world-changing events like planetary floods, some plagues here and there, and giving one man the power of parting seas. Imagine Noah’s jealousy after all that work for a boat. Those were God’s version of a blockbuster summer release. Like Taylor Swift, he's constantly releasing new *versions* of the same work. As we can see by Moses, he obviously got bored of boats. But definitely not of incest. That one kept the ratings up.

He was quite insecure too, constantly challenging people to prove their faith, like that time he told a guy to kill his son just to see if he would do it. I sense some loneliness issues there.

Anyway, let’s talk about Jesus. When he died, God’s corporate HR had a three-day return policy in place for his soul. The marketing team saw the opportunity and wasted no time coming up with a strategy to add another holiday to the calendar. No complaints here! Honestly, if I were him, I’d do the same. Picture it: those Roman bitches gossiping at your funeral, completely unaware your dad’s about to send them all to eternal damnation. Ah, a father’s love—really brings up some of my daddy issues. Anyway, in the end, Jesus came back just to flex, establish a holiday, and secure a few movie deals down the line.

Talk about a marketing genius—his brand’s so powerful it got its own country and even managed to keep brand values like homophobia, underage non-consensual relations, and sexism for centuries with little to no change! That's brand consistency right there, folks.

Then, they even made a book about him that is the best seller for thousands of years. However, it makes you wonder if the Bible was the first fanfiction ever written since it was written by a bunch of fanboys of Jesus.

Anyway, it's still a good book, with so many plot twists! I definitely recommend it!

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All my fucking feelings.

Loving you is delightfully painful,

Carefully catastrophic,

Quietly loud

And surprisingly beautiful.

A perfect storm where every heartbeat feels as strong as thunder.

When you are fire, I become ice. I’ll melt just to cool you down,

I’ll become vapor but I’ll return to you with the pouring rain.

My hands hover over your body, like a cloud.

So scared to touch, and yet so eager to feel.

The smell of your hair refreshing as the morning breeze,

The way you twitch your body when I touch your neck, so familiar.

We kiss, but your body closes off to me; you lift up your walls again.

You are the ice now.

You say, "Good night," and turn away.

I’m not warm enough to melt you, so I fade away. I fade awake.

art

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O Último Som

A humanidade sempre se apega à curiosidade das últimas palavras de um ente querido.

A ânsia de deixar um rastro, um legado, um último eco.

Porém, no fim, o que realmente marca nossos últimos momentos não são as palavras que murmuramos arduamente, mas sim, os sons que nos envolvem.

Cientificamente falando, o último sentido a desvanecer-se é a audição. O tato, ainda que ceda antes, está próximo à audição. A visão e o paladar, no entanto, findam mais cedo.

Apesar disso, todos se perguntam sobre o que dirão em seus momentos finais.

Trivialidade, em minha opinião.

Afinal, que valor têm as palavras quando o eterno silêncio se aproxima? Suas palavras podem gerar conforto ou dor a quem o rodeia, e você não está em posição de se preocupar com as aflições de outrem.

Não é mais relevante o que se ouvirá por último? O que sentirá? O último som, a última sensação. Ouvir o sussurro terno de quem te ama, sentir um último toque enquanto mergulhas graciosamente na penumbra?

Imagine o alívio de ouvir o riso amado ou o suave gotejar da chuva. Sons que trazem a segurança da permanência em contraste ao que o silêncio absoluto não pode oferecer. Não tema minhas palavras. Como todas as novas sensações que sentimos uma primeira vez ao crescer, essa será só mais uma.

Minha intenção é apenas apreciar a singularidade do som que divide o ser e o mundo, o véu que suaviza a partida.

Mesmo se partires em solidão ou repentinamente, sempre se escutará algo no fim. O canto dos pássaros ou o grito distante de alguém. Ainda que seja assustador, cada onda sonora carrega um fragmento de um sentimento, um fragmento da nossa humanidade.

Qualquer som deve ser apreciado, principalmente o som do fim. Ele será a melodia que antecederá o silêncio eterno, o verdadeiro desfecho de sua história ou, talvez até, o início de uma nova jornada.

Fique atento os sons ao seu redor, não apenas nos momentos finais, mas em cada amanhecer. Aprecie a sinfonia dos pássaros, o murmúrio da cidade, até mesmo o aparente silêncio profundo.

Ouvir a vida é reconhecer a dança perpétua da existência e das sutilezas do mundo.

O som, ao contrário da luz, é uma onda e se propaga somente na presença de partículas. Não há som no vácuo. Não há vida no vácuo.

Quando a temperatura diminui e os átomos se condensam, o som viaja a maiores distâncias.

Os átomos se aglomeram, assim como nós, e o som se propaga, tal qual uma palavra proferida em uma multidão. Uma ideia que viajará até os ouvidos de alguém que a entenda e dê a ela um propósito, alguém que a materialize em um livro, uma invenção ou até mesmo em uma obra de arte.

Não acho que seja coincidência que nossa espécie evoluiu baseada na comunicação e na comunhão.

Primeiro veio o som, depois a comunicação, em seguida a união, posteriormente o fogo, e depois a roda e outras milhões.

A ideia é o fogo, a união e a roda e a comunhão é o progresso.

Pirâmides, esculturas, arte, navios, carros, foguetes, fármacos, cirurgias, medicina, livros, conhecimento. Nada disso nasceu de um único Homo sapiens. A ideia pode ser que sim, mas foi a colaboração que gerou o progresso, enquanto a rejeição dela semeou tragédias.

Ideias que foram comprovadas séculos depois.

Cada maravilha e cada tragédia da humanidade é o resultado de mentes conjuntas, um coro de talentos e esforços, mesmo que separados por séculos, mesmo que utilizados maleficamente.

O som antecede a escrita e permitiu que as ideias fossem transmitidas.

Assim, ao encarar o fim, talvez o verdadeiro legado não esteja nas palavras que deixamos, mas na serenidade dos sons que nos rodeiam. O abraço dos ruídos de uma espécie em constante evolução, mas capaz de amar intensamente.

Ouça.

- Art

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If you want to know me

Do you really know me?

You see, when I'm sober and medicated, I tend to analyze people, context, and the words that carefully come out of my mouth—only those I want you to hear. I will be truthful, but I'll be soft. So soft you won't even feel when I'm actually telling you you're wrong.

I'll find the middle ground, I'll reason with you, and we'll solve it right there. I'll negotiate, making sure I win at least a little bit. This piece of my personality was acquired to survive since I was never physically strong or good at violence. So, I had to talk my way out. It's a good trait, though, and it helped me in my career; it helped me with friendships and family drama.

However, despite my trained careful approach, I can be mean too. I can be so petty and low that you won't even want to see me again. I'm not proud of it, but it used to be useful for hurting the people who hurt me. Since then, it has become more and more a flaw of mine—something I don't like to remember.

I try not to do it anymore, even if someone deserves it. Not entirely for selfless reasons; in fact, it's a selfish thing. I try not to do it because it hurts me. I have been hurt like this before, and holding on to this hate is a heavy burden.

It's an unfinished story in my life, a loose end. And I hate unsolved issues unless I feel that I did all I can. That's why it's selfish.

For all these reasons, this cruelty doesn't feel like me anymore. But being too soft feels incomplete as well. It feels like hiding my true opinions and accepting someone else's feelings with no care for my own. I want to be strong and invulnerable, so I am sarcastic, cold, and unaffected. I bottle the tears to spill them on my pillow. I keep the anger in my fists for my bed. I keep my tenderness for someone who does not deserve it.

When I'm drunk, I lean on this defense tactic.

So, if you really wanna know me, call me when I'm high.

That's when my heart is open and vulnerable. I'll tell you all the truth, I'll confess my sins along with all my feelings. I'll be kind and impulsive in the best way—dancing in the rain, kissing you on the cheek, helping you if you're sick, listening to all the stories, and sharing my deepest regrets.

They say people like me get violent and commit crimes. They do because that's who they are.

I'm the best of myself when I'm high because despite all my mistakes, I can feel I'm still good inside. I believe in people, change, love, friendship, and peace. All the things that frustrate me when I'm sober.

If you want the truth from me, talk to my high self. He'll confess. He'll cry if he feels like it. But that's okay too, and he knows it. He has learned to embrace his feelings, even the bad ones. He no longer feels shame or guilt for being an addict. He tries his best, and quite recently, he learned not to be afraid of death. But, most importantly, he learned not to seek her anymore. She'll come, and he shall feel the last and most terrifying and beautiful feeling that no one can describe.

Isn't it exciting? Knowing that someday you'll feel something that has been felt more than a billion times and yet no one can tell you. It's the last mystery to solve. It's the one and only thing that equals the most powerful and the most vulnerable. The driving force of humanity—the rush to conquer more, grow, feel, and wish.

So, when you find me up in the skies, don't be concerned. I won't fall; I'll gracefully land eventually.

- Art

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Shame.fully in Love.

It's strange how true love feels embarrassing to us when, in fact, it's the one thing we should be aware of at all times.

It's a shame we learned to be ashamed of it.

- art

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Liberté

Quando criança, aprendemos a esconder e renegar muitas partes de nós.

Como uma criança queer, é ainda pior.

Um simples ato de cruzar as pernas, posar para uma foto, gostar de uma cor, assistir a um desenho ou filme já era passível de punição.

Ainda pequeno, não me identificava com futebol, odiava luta pela violência, tinha medo de brincar com outros meninos e ser percebido como diferente. Encontrei conforto com as meninas e até isso era um problema. Fui forçado a contar sobre minha primeira paixão por uma delas, só para poder continuar participando do grupo.

Depois que isso veio à tona, meu progenitor não perdeu tempo em me ensinar como tratar uma mulher. Como assobiar e chamar de gostosa. Como ser másculo e "protetor".

Assim, meu carinho inocente e ingênuo se tornou obsessão. Fui agressivo, exigi reciprocidade, não aceitei a rejeição. Quebrei nossa amizade por diversas vezes.

Ela, apesar de toda dor e mágoa que causei, foi paciente e compreensiva.

O tempo passou.

Provei a liberdade pela primeira vez, e me encontrei em liberdades alheias. Fui reeducado pela mão firme de amigos.

Pessoas que me disseram onde errei e como reparar. Repreenderam sem me abandonar.

Eu nunca fui bom em escutar, mas aprendi que era preciso. E, escutando, eu entendi por que me odiava tanto. Vi novas perspectivas e oportunidades.

Nós sempre achamos que estamos completamente livres até conhecermos outras prisões.

Egoísmo e liberdade nem sempre são antagônicos.

Por vezes, o que fazemos para nós afeta as pessoas ao nosso redor de forma construtiva.

Se as pessoas que conheci não tivessem imposto limites para se proteger, eu nunca teria aprendido a respeitá-los. E, respeitando-os, aprendi também a impor os meus.

Liberdade não é, e nem deve ser, sem limites. Caso seja, transforma-se em solidão.

Eu sempre escondi tantas camadas de mim, pensando estar ajudando os outros com isso. Quando essas camadas foram extirpadas de mim, eu encontrei uma nova liberdade e um amor que não conhecia antes.

Livre-se das amarras, amarre-se a amores, more na liberdade e morra lívido por ser livre.

- Art

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Kintsugi

Por tanto tempo eu me isolei de estar perto da minha irmã por eu ser a "criança de vidro" e toda a atenção ser direcionada a ela. E é tão injusto que ela pague o preço da falta de um amor fraternal da minha parte por causa do jeito que eu me sentia. Como criança, isso é muito difícil de entender ou lidar. Eu nunca tive vergonha, nunca tive desdém, mas eu tive inveja, tive raiva por vezes. E hoje eu olho para esse ser cheio de amor, que abre um sorriso quando me vê, que corre para o meu abraço. Tão inconsciente de tudo que eu já senti em relação a ela. É uma mistura de culpa, mas também de reparar o tempo perdido. Hoje ela é o amor da minha vida, hoje quero cuidar dela e quero vê-la sorrir o tempo todo.

Mesmo que ela não possa fisicamente dizer, eu olho nos olhinhos brilhantes dela e eu, finalmente, entendo tudo, sinto tudo, amo tudo.

- art

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Saudosa Saudade

A saudade é uma transformista.

Ela se veste e se apresenta distintamente em cada encenação. Arranca-te, brutalmente, um pedaço e o transfigura em imagem, sentimento, aroma, sabor.

Ela se apresenta no teatro dramático, nas tragédias gregas, nos ápices eufóricos e nas alegrias cotidianas.

Como a talentosa artista que é, provoca-te toda sorte de sensações e, por vezes, nos sentimos violados com tamanha audácia.

Mas o que por vezes deixamos de notar quando ela adentra o palco são os detalhes cenográficos que a tornam tão intensa.

Veja bem, a saudade não é triste, nem feliz. Ela é atriz. A emoção já reside em ti, e ela a evoca em sua maestria teatral.

Você chora porque sente, você ri porque se lembra.

Eu, particularmente, via a saudade como uma figura que suscita atenção desnecessária. Agora, a vejo como uma confidente. Nela deposito todos os meus sentimentos para que ela me lembre de quem sou.

Com ela aprendi que o passado não se extingue. Você pode reviver, pode brincar novamente, pode rir das mesmas piadas, repetir as mesmas conversas. Mas nunca será idêntico. E é aí que reside o prazer de tudo.

Reviver é impossível, apenas viver.

Nada de recomeçar, reconectar, refazer.

Apenas iniciar, conectar, criar, experimentar e viver.

- art.

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obliviate me

but, please, leave behind all the sunsets and the singing of the birds when the light is fading.

I would also like to keep the feeling of this breeze: the prelude of a cold, dark, starry night.

- art

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Angels.

We were in four.

Two, corrupted.

Two untouched.

However, something lurked upon us.

Some... thing.

Pure, light, and thin.

It fell like snow, so slow.

For a second, time stopped before our mesmerized eyes.

It was whitely divine yet it hit like a hellish wine.

Spreading through our veins, straight to our heads.

Serotonin bumped and filled every gap, every vein, every thought.

Oh, God. God God God God.

We were angels, and as angels we felt.

Like Icarus, we flew, like Icarus, we fell.

Too close to the sun, too hyped on the fun.

Just like him, the devil himself.

A fallen angel whose curse was to ask. He defied God alike, as he too was divine.

So we kept our highs, still reaching for the skies, because the snow can't be blamed for falling just as Lucifer could not guess he wasn't equally divine.

How unpleasantly funny is defiance, just as this kind of snow: too much is always rough, but too little is never enough.

- art

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God's a child.

So, we assume we were designed by some higher being, and he gave us the power of choice. But he's a perfect being, flawless.

But we are not flawless. We're imperfect beings. How does one know imperfection being all perfect?

So, okay, he's perfect, but he knows imperfections enough to create it. You see, he wants to know if we'll make it. If we'll ever be capable of perfection.

But he knows we're not. And he embraces it. Being perfect is his reality. He wants more; he wants to see what flaw looks like. He wants to know; he wants to watch because he can't experience it himself.

For him, we're an experiment. Entertainment.

It doesn't mean he's bad, though. As a perfect being, he doesn't know pain and suffering. He sees it, but he can't feel it.

He didn't mean any harm making us this way. He just wanted something new. And we, made in his image, desire for more too.

That's why we're so driven by desire. That's how we're capable of the worst and the best.

We want to try it all. But unlike God, we feel it all. Unlike God, we hurt.

God's a child, and we're his toys.