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Hoy es el día

Desde lejos, siempre desde lejos. A hurtadillas, una mirada espía y tímida que, en realidad,  nunca deja de mirarte.

Hoy estás realmente guapa. ¡Vaya tontería! siempre estás realmente guapa.

Con tu pelo corto y tus gafas de pasta, tu mochila de cuero y tu mirada perdida, como yo, en tus mundos.

¿Por qué nunca sacas las manos del jersey? 

El libro de hoy es nuevo ¿no? "A vuestros cuerpos dispersos". Siempre me sorprende tu literatura. Pasas de Kafka a Asimov, de Tolstoi a Philip José Farmer, de Tolkien a Neruda, ... y ese orden ilógico, pero ordenado en tu cabeza, me encanta.

Me encanta que leas, la gente debería hacerlo más. La lectura edifica y educa, poca gente lo hace, y como no, tú tenías que ser parte de ellos. 

Tú siempre tan corriente en ser especial.

Las peores horas del día son desde que me despierto hasta que tomo el autobús. Y los minutos más horribles desde que me siento hasta que llegamos a tu parada,

"¿y si hoy no viene?"

                                   "¿y si hoy se ha ido andando?"

                                                                                        "¿será el último día?"

Zam, deja de atormentarte, siempre está ahí.

Y es cierto, siempre apareces. Sentada, tranquila, abrazando un libro y con tu mirada perdida entre la maraña de hierros de La Tour Eiffel.

¿Qué habrá en tu cabecita loca que te hace sonreír y suspirar?

Subes, saludas al conductor, pasas el bonobús, y te pones de puntillas buscando un asiento.

Este es el momento que más me gusta del día, el momento en el que pasas a mi lado, dejado tu irresistible olor y tu estela, y tu luz y tu armonía. Eso es, eres armonía, por eso me encantas.

Y pasas a mi lado, y yo, decidido a saludarte de una vez por todas, decidido a preguntarte tu nombre, si tienes novio, si te quieres casar conmigo. Hoy, que por fin es el día en que me armo de valor, agacho la cabeza y miro hacia la pared, y quizás me toco la frente, evitándote, como todos los días.

"Hoy es el día" leo lo que un cobarde escribió en mi mano. Pero no, no es el día. Ni hoy, ni ayer, ni antes de ayer ni nunca. Nunca es el día de conocerte.

Conocerte.. ¿conocerte para qué? si siempre puedo mirarte desde lejos, suspirando.

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Guárdeme su silencio

Guárdese el silencio. Guárdelo en lo más profundo de su voz.

Diga miles de palabras, cree oraciones y relatos. Escriba textos, libros, poesía, poemas, y alguna canción desesperada. No deje jamás de hablar, cantar ni escribir. 

Pero eso sí, guárdeme su silencio.

Exprima su corazón en tinta. Que todo el día piense en letras y conjunciones, que el verbo sea su más íntimo amigo. No pare de decir toda la verdad, aunque sea mentira. No pare de mentir verdades. 

Exprese su opinión, escriba criticas y cartas al autor, de recomendación, formales e informales.

Sms, emails, ... todo vale en esta era tecnológica. Nunca aquiete su voz, aunque a los demás no les importe lo que usted diga. Permítase el lujo de juzgar todo, de dar su verdad ante todo. Ante la injusticia de este mundo, la crisis mundial, el parón energético, la capa de ozono y sobre los macarrones con tomate.

Que siempre tenga una palabra en la boca y una frase en la mente.

Y cuando crea, cuando esté completamente segura , señorita, de que no tiene más que decir, de que ya lo ha dicho todo, de que no existen más palabras que combinar ni mas oraciones que formar, ofrézcame su silencio.

Porque únicamente, en ese justo momento de toda su verbosa vida, dejará de hablar con el cerebro, y empezará a hablar con el corazón,

                                             escriba poesía entonces.

                                                                                                   ~Zamhax

Http://unaterceraparte.blogspot.com

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Una tercera parte.

Y me vuelvo a caer en tu recuerdo que me mira, desde arriba, todo negro. Como cuervos, que por mucho que no intentes criar, acabarán sacándote los ojos. Porque aún tengo guardado en mi parte trocitos de la tuya. 

  Porque tenías esa ridícula manía de oler tan bien, de sonreír tan bien, de existir tan bien.

Amor, los principios siempre son difíciles, me decías. Sí, son difíciles, sobre todo si no esperas un final; si no crees que pueda existir un final. Un final que nunca llega, porque en realidad siempre ha estado allí.

  Empezar algo siempre es el principio de un fin. De una ruptura, de una despedida. De un adiós esperando a pronunciarse, de una última mirada, de unos próximos besos en la mejilla. Cómo duelen esos besos dados en mal sitio. 

Tus besos tienen su sitio, y darlos fuera de los labios me parece una falta de respeto.

  Si tu parte se hubiera desprendido un poquito, tan sólo una pizca más de la mía, esos besos, que no son besos, que son puñaladas, dolerían menos. Y como ya no me queda más sangre, querida, prefiero irme. Darme a otra. A otra que no conozca. Otra que invente solo para mí. Otra que no pueda besar, ni sentir, ni mentir.

  Porque tu parte se quedó incrustada en la mía hace mucho tiempo, cuando solías oler tan bien. 

Porque la mía sin la tuya no era. Y la tuya, sin la mía, nunca cesó de ser.

  Dejé de ser niño contigo, y eso no se lo consiento a nadie. Por eso, si me lo permites, creo que dejaré paso a una que no sea ni la tuya ni la mía. Una diferente, un contrapunto, una tercera parte.

        http://unaterceraparte.blogspot.com.es/

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Eran guapas, listas y poetas.

En lo que llevo de año, me he enamorado de tres chicas y, por supuesto, cada una de ellas es única. De la Primera me enamoré de su sonrisa, de sus dientes perfectos esmaltados, de sus ojos verdes abisales, de cada uno de sus lunares. Me enamoré de la forma en la que frunce la naricilla o se muerde la punta de la lengua al reír. De sus hoyuelos de pan de leche. De las tiras finísimas de oro que tiene por cabellos. Me enamoré perdidamente. Veía como, de una forma aleatoriamente atroz, despedazaba mi aburrimiento con payasadas y locuras… y eso me encantaba. Me habría quedado con ella si no hubiera conocído a la Segunda. Segunda de la que me enamoré de su mente. De su inteligencia. Era la viva imagen de la sabiduría, del conocimiento, de las filosofías. Dueña de las definiciones, me enamoré de su monotonía, de su correcto proceder, de su pulcritud. Me enamoré de su mente inquieta y exploradora, de su aprender y de su enseñar. Estaba aturdidamente enamorado. Veía como, de una forma arbitrariamente atroz, despedazaba mi aburrimiento con sus conversaciones interesantísimas… y eso me encantaba. Me habría quedado con ella si no hubiera conocído a la Tercera. Tercera que qué decir de ella. Me enamore de sus letras, de sus poesías, poemas, cuentos y canciones. Me enamoré desde sus Aes hasta sus Zetas. De sus diéresis, metáforas, rimas. De todas sus vocales. De todas sus consonantes. Me conquistaba con cada verso, que más que verso era su corazón en tinta, su vida en papel, sus sentimientos en verbo. Era la diosa de la escritura y, por supuesto, me enamoré. Veía como, de una forma agradablemente atroz, despedazaba mi aburrimiento con versos, con besos y rimas… y eso me encantaba. Me habría quedado con cualquiera de ellas si no hubiese sido, que fue, el descubrír que las tres eran la misma persona. Y, obviamente, me desenamoré. ~Zamhax

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Donde los monstruos duermen

¿Veis a esa chica desacomplejada, irónica y sátira que todo el mundo conoce y que pocos se mantienen en su acera cuándo pasa? Es la misma chica que, cuando el Sol se ahoga, se esconde bajo las mantas, cierra los ojos muy fuerte y espera casi sin respirar al rugido del despertador. La chica, que la llaman “Ella”, tiene miedo a los monstruos. Pero no a monstruos normales con cuernos, rabo y cuatro ojos, no. Ella tiene miedo a los que se meten en sus sueños y la hacen sudar y llorar por la noche. Esos monstruos que llaman “Pesadillas”. Pero ella no escucha, ni mira, ni siente. Ella solo corre y corre y corre. Y yo, que soy un monstruo al que llaman Pesadilla, cada noche me acuesto esperando, que por fin pueda atraparla y abrazarla y quizás… besarla. Pero no puedo, ella corre y corre y corre. Y a veces suda. Y a veces llora. Pero yo sé que pronto será el día en que Ella se canse, no de correr, sino de tener miedo. Y allí estaré yo. Por eso te sigo cada noche pequeña, y allí te espero, donde los monstruos duermen.                                                                                                         -Zamhax 

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Poesía o algo que rima.

Cuando puedas. Cuando quieras. Cuando vuelas. Cuando debas.

¿Cuántas suelas verás, de veras, Patearse las aceras, Soplando aquellas velas Que ofrecieron con aquellas penas?

Es verdad, y no un cuento, que lo que cuento bien es cierto Y que no, por cierto, vale más.

                                                                                                        -Zamhax

[Para quién lo entienda, y quien no lo entienda, que pregunte.]

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Pequeña

Te escribo a tí, Pequeña, porque ya eres Grande.

Porque ya no eres la chica despeinada, desmaquillada y desacomplejada que solías ser.

Porque has crecido.

Porque ahora tu sonrisa lleva carmín y tus ojos marrones, enormes, profundos, eternos, se visten de muchos colores.

Solo espero, y más que espero ruego, que no olvides aquellas tardes de lanzar piedras al río, de las noches estrelladas y tu correr, ahogando fondo, para que te devuelva la nariz. Siempre supiste que seguía en tu cara.

Por eso te escribo a tí, mi Pequeña, para no olvides que ahora, que eres Grande y no estarás a mi lado, siempre estaré allí cuando me necesites.

Porque te lo mereces. Porque te debo una vida. Porque me enseñaste la definición de amar y de ser felíz.

Porque yo, que era grande, me hiciste pequeño.

-Tu padre, que te quiere.

                                                                                                        -Zamhax 

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Si las calles pudieran hablar.

—Me voy. ¡No aguanto más!.

—¿A dónde vas a ir tú, si no tienes aventura en las venas, kilómetros en las patas ni nubes en los ojos? —Me dijo de reojo—. ¿Acaso te crees un callejero?.

—Pero veo a los demás ahí fuera. Se les ve felices jugando, saltando, lamiéndose…

—¿Eso es lo que quieres? —Dijo escrupulosa—. ¿Ser lamido por alguien que apenas conoces?

—¡Sí! Y correr. Correr sin parar. Vivir del viento, volar despierto, sonreír sincero.

—No aguantarías ni dos días ahí abajo, chico. Ese no es tu lugar. Tú eres doméstico. —Me dijo mi madre mientras se afilaba las uñas en el sofá caro.

—¡Se ven tan apetitosos esos pájaros!. —Dije con un suspiro resignado.

                                                                                                        -Zamhax 

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The Legend of Zelda: The Minish Cap. Habitación de Link.

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Yo sólo digo:

Si quieres cabalgar, cabalga aquí conmigo. Si quieres volar, alza el vuelo; yo te abrigo. Si quieres un amor, aquí tienes un buen amigo. Si quieres amistad seré un amante empedernido.

                                                                                                        -Zamhax 

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Pero es que me estoy enamorando. Y no quiero.

No necesito de ella ni sus ojos, ni su voz, ni esa estúpida forma que tiene de iluminarme los días con su sonrisa.

No la quiero. Ni siquiera me cae bien.

Por eso al verla se me escapa un suspiro, dichoso, por sus labios.

Supongo que ni sabrá leer. Su vida gira en torno al maquillaje y las fiestas. Por eso siempre que me invitan digo que no, que no voy, que bastante enamorado estoy ya.

Necesito apartarla de mi vida, pero los brazos que la alejan son los mismos que recobran vida al abrazarla.

Estoy enamorado de ella y ni siquiera me gusta. Aúnque, en realidad, me encanta.

                                                                                                        -Zamhax 

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The Legend of Zelda: A link to the past.