me estoy pariendo.
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todos estamos un poco rotos.
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cantarle una canción a los huesos y hacerme cuerpo al amanecer.
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soy un cúmulo de estrellas que palpita al encuentro del primer rayo de sol.
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“You only have to let the soft animal of your body love what it loves.”
Wild Geese.
Mary Oliver.
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lo que decido de mí.
lo que hago con mis historias, con mis recuerdos y pertenencias. nada en realidad, qué nos pertenece. una idea errada para sujetarnos. sujeto-objeto, una mirada café. dos lunares, un antebrazo derecho.
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te perdí el rastro
y en un abrir y cerrar de ojos
me ibas abriendo el camino.
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y después ahí
susurrándome sobre la costilla izquierda
me vino a tallar
con el color de la sangre
fiera, fogosa, fugaz.
me acarició con el dolor anterior a la cura,
rasgando retazos de una montaña que conocía
antes de hacerse caudal.
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- You are marvelous, Rose.
- Stand beside me, George.
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ahora vives, igual que lo hiciste antes con la sombra del niño que aún te acompaña.
cae el temblor en el techo y aún no responde tu nombre.
por qué me pregunto por ti si la cuestión es a dónde va el ritmo que me invita.
despierta y mueve tus piernas,
que cada minuto sea el respiro donde te acobija el cuerpo.
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de a poco, la ira va saliendo en gotas que hierven fuera de mí, sano.
me abrigo en el dolor y un rosario de cuentas que llevo en mi cuello como promesa de tu historia.
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por qué queréis huirle al dolor,
¿tan incomodo se siente?
estáis con vos, con el vacío que se escurre, lava fría, como se debe sentir la sangre cuando empieza a coagular
vais en busca del final que nos pinta la orilla, pero la sombra está en lo profundo, en la herida latente que cicatriza y se infecta
paráte ahí, un suspiro cortado que agudiza la nota, sentí cómo te borráis, desvaneciendo el pálpito en la yugular
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sigo aquí, con el cuerpo cómodo sobre el exilio. ya no huyo, me sostengo, convivo el paso de los días con mis muertos y mis heridas que empiezan a cicatrizar.
suena a duelo pero es una danza, mis pies van caminando ligero.
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bailar en ti los sonidos del viento
a dondequiera que sople marea
rociar de espuma tus manos por la mañana
y dormir al sol con la luna de miel
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respirar, todo lo profundo. y soltar, todo lo ligero.
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sostengo los dedos para no acercarme,
ese abismo oscuro que señala lo peor,
¿es real, o es una vez más, una carta bajo la manga de mi imaginación?
tres palabras fueron dichas sin un movimiento vocal,
escondieron en lo interno tanto anhelo,
y al observarlas
casi siento un deseo por volver,
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