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#12- AU THÉÂTRE, CE SOIR...

Le monde est théâtre... d’ombre avec ses cavernes

Halte aux galéjades, trêve de balivernes Avare de Molière, un idiot shakespearien Il a l’âme laide. Beaucoup de bruit pour rien...

Son mandat ? Soliloque, une infinie tirade

Vite ! ouvrez la trappe sous lui, sur son estrade

Il s’offre une tribune.

                                  « Au secours ! Diable ! Diantre !

Des édentés tentent d’entrer... Ah non... Ils entrent...

En plein acte ». Il n’est qu’aux coulisses de l’angoisse

Qu’il prenne son risque puis qu’il porte sa poisse

Gréviste de Grévin, cinq ans nuance en grime

Non, tout ce qui crame n’est toujours pas un crime

Bas le masque ! Voici son visage, Messire

La stature fond sous cette statue de cire

Pantin, pantomime, c’est une marionnette

Marie-Antoinette crut son mari honnête

Courage, fuyons ! Et qui l’aime enfin le suive ! Oui qui l’aime le suive.... Il part seul ? Bien. Qu’il vive.

(On n’eut été surpris d’unique dignité De son vieux mensonge dit une nuit d’été Qui éclate au grand jour lors d’un songe en hiver

Ils viennent le chercher, nudité comme un ver)

Roi à cour, à jardin : un bouffon, un faquin

On n’avait jamais vu s’enfuir un Arlequin Un tartuffe, un cabot, un pitoyable pitre La suite est à lire dans ce prochain chapitre...

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#9 - QU’IMPORTE LE FLACON

Boulevard d’odéon, soudain des jaunes ombres

Déambulèrent au sein la paix des nombres

Leur silhouette au mur des cités d’or massif

Foule funambule, sur le fil répressif

Foulant le pavé sur des semelles de peau

 En série en suite, de qui battent le haut

Prête à vous irradier sous votre rayon bleu

Prête à danser sur des lignes de mire en feu

La revanche des riens, des sans-rein, des bossus,

Troublant calme feutré de ces quartiers cossus

Allant, venant, flânant et esquintant leurs guêtres

Sur vos tapis rouges, au bas de vos fenêtres

Lutèce, cette fille aux yeux crevés dehors

Délicate catin décatie sous ses ors Au lèche-vitrines, brisées puis étoilées Voit ses vieilles pudeurs désormais dévoilées,

Drapée de banderole ayant deux bouts liés.

Bouquet final bondit sur vos vieux boucliers,

Explose mille feux, mille cieux d’artifice Y crépite en son cœur, s’enflamme l’édifice

Avec de l’essence, de suie et de sueur, On fait du silence, du bruit, de la fureur Les terres brûlées se rincent au diesel Les plaies béantes se cicatrisent au sel Avant que le corps se consume en lambeaux

Anticipe, batte sa retraite aux flambeaux En dix minutes ou un siècle d’annuités, D’un trait, coup de grisou, toutes dynamitées.

De décembre au tison, à Pâques au balcon

L’heure est à s’embraser, qu’importe le flacon.

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#11 -Tant qu’on tuait dans la zone...-

Tant qu’on assassinait, dans l’usine ou la zone On accusait la foudre ou le soleil, l’ozone D’où viennent vos cochers, vos bonnes, vos cuistots

Vos cireurs, vos boueurs, veilleurs et lève-tôt

Tant qu’on les expédiait, à l’ombre et à la Seine, Tant qu’on les châtiait loin, qu’on expurgeait leur peine

Tant qu’on fauchait, triait les bons grains de l’ivraie

Tant qu’on ne prêchait que la fausse de la vraie

Tant que la proie ciblée était autre, était brune On accusait le ciel, on accusait la lune On laissait au diable sa part, on tournait l’œil, Aveugle. Pauvreté n’a pas qu’un seuil Sans pleurer de larme, sans écrire une ligne Sans battre d’un cil, sans sourciller d’une cligne Les belles âmes ne vibraient pas de l’indigne Un bruit sourd ? On parlait d’une rumeur ourdie On n’entend pas vraiment ce qui nous assourdit On ne voit que ceux qui nous crèvent tous nos yeux On ne badine pas avec la mort des gueux...

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#10- Tout ce qui crame n’est pas un crime

Mais est-ce en plein Paris que l’homme devient fou ?

Qu’il brûle d’impatience ou est-ce à Dien bien phu ?

L’habit de lumière fait rarement le moine

Rendons-lui visite hors jour de patrimoine

Journée porte-ouverte a lieu tous les samedis

Visite Tuileries que si sa dame dit : « Là une épave en feu, ici hôtel en flamme, Plus loin crame une grille, une bande qui clame... »

Tout ce qui crame n’est pas un crime... parfait Et tout brûle encore dans l’âme du préfet

Tempête en son crâne, le fond de l’air effraie

Jusqu’au quai d’orfèvre qui pousse un cri d’orfraie

Imagine-t-on le général fuir au vert, Est-ce à Baden Baden ? Plutôt aux sports d’hiver

Jupiter hausse d’un ton martial sur le champ De Mars : (On ne sera pas dans le même camp) Flotte dans l’armure, dans sa maille est en nage Son nouveau monde a des faux airs de Moyen-âge

Dresse herse et hisse levis des citadelles Fouille dans les tunnels, lâche ses sentinelles

Courageux, à l’abri, tous derrière ses cognes, Face aux mousquetaires, sans âme ni vergogne ? Et bretteurs et menteurs, ces cadets de Gascogne !

D’Aquitaine ou du Nord ! D’Alsace ou Catalogne ! « Tuez-en un pour tous, tous pour un, un pour mille »

Ici celui qu’on paye est celui qui te pille

C’est bel et beau comme préfecture qui brûle...

Tête de mule, mort comme un pendu à Tulle

Bête comme cochon, muet comme une carpe

Têtu comme un âne place de contrescarpe Le boucher de Beauvau, le boucher de Tourcoing

Le bétail par la queue, par la patte ou son groin

Les chiens du garde des sceaux bien tenus en laisse

Se contentent-ils d’os sans ronger sot-l’y-laisse ?

La blessure du chien avant qu’il ne vous morde

Tout cou à sa corde et tout loup a sa horde En scandant en meute la sentence assassine : « Morts aux vaches, vive cette espèce porcine ! »

À l’haleine canine, à l’allure guenon Que nenni ! Quinquennat qui n’a que le canon

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#8- L’armée de lumière

C’était un long tunnel, et glacial et opaque Étroit et calme, comme un égout sous sa plaque.

On vit des lucioles percer du soupirail

Sorties de nulle part, éloignées du sérail Sous le ciel de novembre à la belle hébergée Une étoile est tombée, c’est celle du berger Ne sont pas nés sous la bonne, elle lâche du lest

 Elle a greffé la nuit à tout leur corps céleste

Sur la carte du ciel, brillent aux quatre coins, On ne voit que leur dos fluo qui ne rompt point.

La clameur des bottines, le calme des chaumières

L’armée des ombres a des habits de lumières

Ils, ont le souffle au corps, elles, le diable au cœur.

Malgré le sifflement de cet oiseau moqueur,

Les dames divorcent donc de leurs deux patrons.

(L’un est à l’usine ; l’autre dans leur maison)

Que tous les porcs brûlent au bûcher sans aveu

À l’ombre grise des jeunes filles en feu

Pénélope n’attend ni mari ni Ulysse

Puis crée son pays sans les merveilles d’Alice.

Dans chaque Cosette sommeillait un Gavroche

La France profonde non gravée dans la roche

                                                 *

Il n’y a pas qu’à Paris que l’époque est pourrie

La chair se paye au prix, main invisible prie

Que les peaux périssent puis se paupérisent

Les paumes non lisses où les poils se hérissent

Que les poilus ont nos sales gueules d’emplois

Ancêtre entêté et réfractaire gaulois

La survie quotidienne est une lutte intime

Qu’un jour est une vie, qu’un sou est un centime

Vue d’en haut, la France est cet îlot provincial Ce village où un ch’ti égale un provençal

D’une pointe d’accent, l’élite se délecte

De cette langue d’or qu’elle appelle dialecte

Voit le territoire comme un meuble à tiroirs

Du Midi jusqu’au Nord ouvrant grand ses terroirs

Aux brèves d’un comptoir quelque peu trop disert

Chuchotant le secret d’un médical désert

Tous ces bourgs, ces hameaux, ces cités, ces communes

Aux cent mille causes, soudain ne font plus qu’une

Où la joie, la peine se lient dans l’amitié Sous le maillot, soudain, font ce même métier

 D’ouvriers, paysans, d’employés, d’artisans

« Ahou ! » « Ahou ! » « Ahou ! » Un chant de partisans

Ils sont donc revenus, pied de guerre, de grue

Fondent sur la ville et ont traversé la rue

Viennent des montagnes, des vallées abattues De contrées lointaines, qu’on a trop longtemps tues

De ces temps oubliés où vivre c’est attendre,

Que le bus ou la mort viennent enfin vous prendre

Où au soleil couchant, tous les nuages saignent

Sur le seuil des grilles des anciennes enseignes

De vallées lointaines où aucun train ne siffle

Ils gèlent et jeûnent, lorsque le givre gifle, Tels leurs paysages : désolés. Morgue pleine,

L’homme qui rit... jaune, le Joker ou Gwynplaine !

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#2 - Le bébé banquier

Il est roi de France. De France sans Navarre

Au riche dépensier, le pauvre reste avare

Triste Sire est hanté : l’argent, l’argent, l’argent 

Aujourd’hui est trop loin et demain est urgent

Il avale clef du coffre et dit que l’or manque

A quoi peuvent rêver les employés de banque ?

Son acte de décès tant qu’il amasse à temps

Qu’il persiste et signe son plus grand testament

 Fossoyeur fastueux, visiteur de cim’tière

Roteur d’euros, vomisseur de misère

Dépeceur d’épave, ripeur sous R.I.P

Pickpocket de gueux, V.R.P d’V.I.P

Tapin des puissants et pantin de nanti

Populo démenti, intello repenti

Parieur du hasard, croupier croulant sans ride

Assoifeur d’ignorance, imitateur du vide

Valet ventriloque des voleurs de valeur

Suppôt du désastre, puceau du malheur

 Coureur des actifs, p’tit roquet du Touquet

Boursicoteur surfait, friqué tout freluquet

Cracheur d’abondance, luxueux bourriquet

Gardien du temple, Maître de l’horloge

Sonneur de cloche, tapisseur de la loge

Grand fraudeur fortuné, parodieur de Picsou,

Monnayeur maniéré, mangeur de quatre sous

Fils fessé fiduciaire à groom d’officine,

Face financière, sinon fière, si fine

Bailleur à billet, pilleur de pilier

En un mot, fait grimper le prix d’immobilier

Sa présence tente de faire de son mieux

La massue aux maçons, masseur de vieux monsieur,

 Caresse vers l’aine ou bien le rein beau des rois

Monde à l’envers, à l’endroit où Robin des bois

Loue ses services, vend son âme à bon taux

La banque est un couffin, l’Élysée un tombeau.

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#7 - La populace, ce fin gourmet

Le miel, ses abeilles, n’ont besoin du bourdon

Leurs lampées de Bourbon au palais de bourbon

On dit que l’élite en pince pour le homard

Rougit sa langue au Châteauneuf ou au Pomard

Se gave et goberge, puis se baigne au champagne

Bamboche, agape de courtisan et compagne

 Œufs pochés de truite, huile vierge de truffe

Caviar d’apparatchik, tartare de tartuffe

 La populace a faim et reste un fin gourmet

Vomit son pain noir, belle orgie d’entremet,

Indignée d’un dîner discret de gougnafier

D’un piètre Chalençon, d’un auguste Escoffier

Après la bombance fait bonne promenade

Soulage sa conscience au bon pauvre en panade

Les pauvres font vivre artistes, bateleurs,

Décideurs, à vivre sur leurs malheurs

A rafraîchir haleine ou bomber bas de laines

Les ventres creux servent aux poches pleines

 Vous erriez, lambiniez, dans votre appartement

 « - Le peuple souffre, Sir’

- Ah ?

- Oui apparemment

 - Qu’il mange ses doigts et qu’il ronge son sang,

Un homme reste digne et songe à son rang.

On ne peut plus régner paisiblement sans gueux

Qui crient forts, ces affreux, sales et belliqueux

Est-ce rue qui clame ou bien gibier qui brame ?

Cette faune entame chant du salut, du blâme

Mais enfin que diable font ces grands galériens ? »

 On ne peut tous mourir sur le mont Valérien

Qui sont ces femmes, ces hommes qui suent des yeux ?

Ce sont des séditieux qui sont déçus des cieux,

Ont l’illusion perdue comme une idée trahie.

Votre armée sans treillis, votre paix trop haïe

Sont-ce des criminels ? Non ils sont justiciers

Ils ont le cœur battant au sang des suppliciés

Au innocents les mains pleines ? Leur ventre vide

Le temps les presse, c’est un joueur avide

Le char de l’Histoire tambourine à vos portes

La métamorphose d’Ovide ou des cloportes

 Sous les lambris dorés, la guerre c’est la paix

Tout change, rien ne change au seuil de vos palais

La cours, ses miracles, ses parias, ses rebus

Fin du monde et des mois recommence aux débuts

Qu’espériez-vous Seigneur ? Que les humains dociles

Se laissent dépérir dedans leurs domiciles

 Regardez-les passer, ce sont les « sauvages…

De civilisation ». Moins bandits que tous vos sages

La griffe du lionceau, la bave de louveteau

Le monde appartient à qui se soulève tôt…

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#6 - A la fin de l’envoi...

 Que ce juvénile s’attire un Juvénal

Sans duper ni tricher à ce grand jeu vénal

Qu’on lui trouve un bouffon, rimeur, écrivaillon

Pour se mettre dans les pieds d’un François… Villon

Non un de ces cire-noms, de plumitifs sans plaies,

Dithyrambe à tyrans, courtisans appelés

Encenseur de censeurs, laudateur idolâtre

Coiffeur de crinière de chevelure en quatre,

Ni batteur de croupe, lécheurs de queues-de-pie,

Jupe-à-terre, robe courte et pisse-copie.

 Ne cherchant tape au dos, ni bravo, ni bourse

Je taris mon éloge aussitôt à la source

Tire vers du nez au Pinocchio du pinacle,

Ce salaud de salon, cynique de Cénacle

 Menteur sans talent d’un acteur aquilin

(Le rôle de sa vie qu’a joué Coquelin)

 Me voici… Cyrano ? ... D’occasion, bas étage

Même art, autre rime, même passion, autre âge

Murmure au pied du mur, presqu’en rez-de-jardin

Je versifie comme prose Monsieur Jourdain

Dans l’ombre à tâtons, je recherche sa nuque

J’ôte son masque, son air niais, sa perruque

Et j’ôte mes gants puis le mouche du coude

A la fin du convoi solennel, je le boude…

 (Ses joues ? Des monts roses, tant de fois dardées)

A Edmond Rostand, révérences gardées

Si je suis Cyrano, il est mon Montfleury

Lui vomis juste en vrac mes mots fleuris

Et si ces vers valent bien mieux que les miens,

Ces simples mirlitons sont unis par mes liens

Mes rimes riches sont appauvries mais bien libres

Et ne sont pas prêtes à plier sous leurs chibres

 Ma plume est tirée de chouette de Minerve.

D’homme de Bergerac, j’ai le nez, pas la verve

Ni feutre, ni cape, - qu’y puis-je ? - peine seul

À noircir ma feuille blanche comme un linceul

À lueur d’un néon, mon néant insomniaque

Que je noie dans mon encrier d’ammoniaque

D’où je sors mon fusain sous ma côte de maille

Le jour je ferraille quand la nuit je rimaille

 Alexandrin Le Grand ? Mes vers sont des épées

Mes épitres percent, dans le cœur des poupées

Romain de la rime, César de la césure

Je l’aurai d’un seul tir, je l’aurai à l’usure

Ma plume raye d’un seul trait pour trait

Décoche et décroche, balance son portrait

Il faut la remuer car elle s’engourdit

(Tout ce qu’on entend n’est pas encore dit)

L’ai laissée dans le cœur de son prédécesseur,

Délinquant détenu, un autre dépeceur…,

Mes initiales sont gravées sur sa peau cible

J’étends cette rime au domaine du passible

 Non qu’il m’intéresse ou même me fascine.

Je dois tuer l’ennui, ma vengeance assassine

 Ma plume et moi rimons à son tout premier jet

Tous se moquent de vous, car c’est notre rejet !

À pointe d’encre, à pointe de fleuret,

Brise votre glace pour mirer mon reflet

                                   *

A l’assaut d’un édifice, fils de rien ou presque

J’écris avec mes pieds, esprit chevaleresque,

Mille mesures, cent quatrains ou dix sonnets

Gardien de montagne n’atteint pas les sommets

C’est une péninsule, un cap, son fort de Brégançon

Habité d’un enfant, que dis-je, un grand garçon

Pille son pavillon puis vide la corbeille

Vole le papillon, pique et pique l’abeille,

Abeille royale ? Non, sa majesté de mouche

À merde, s’enfuit à la première escarmouche

 Drôle de d’Artagnan tout en délicatesse

Je lèse-majesté et darde son altesse

Tirer révérence ? Plutôt mon espadon

Le fait rendre gorge, qu’il implore pardon,

Se repente et rampe, mais surtout qu’il se taise

Lui qui fait d’un exemple, une loi, une thèse.

Avec ma rapière, je tiens ce jeune éphèbe

Le traine devant l’histoire, le rejette à la plèbe

Je le tance par cette salve de stance

Et ne le dispense d’aucune autre sentence

Le tag, le spam, le troll, le skip, le scroll, le stalk,  

Qu’il mange sa purée, qu’il en sniffe son talc

 J’étrille, disperse puis je porte estocade

A ce vaniteux, fier, gâté, plein de tocade

Ce gosse se gausse, se rehausse du col

Rabaisse sa fonction, déjà éclatée au sol,

Ne touche plus terre, plus le monde ; il l’évite.

Sa tête enfle et monte. Qu’il se dégonfle, et vite !

Qu’il choit de sa chaise qu’il prend pour parapet

Par bien des aspects, lui impose le respect

Je lui inculque la politesse. Qu’il calque

Son piédestal sous la forme d’un catafalque

 Bref, mon cœur balance entre la craie et le glaive

Je suis ce cancre qui gifle le bon élève

                                  *

Si j’avais du courage - c’est à peine si j’ose -

J’eu pu dire une chose… Oui dire, bien de chose…

 Étonné : comment donc, d’un roi Mérovingien

La France passe à un écolier, collégien ?

Admiratif : qu’il en eut fallu du talent

Réussir à n’être rien en ayant autant

Lyrique : mignonne allons voir si la merde

A l’isoloir s’y dépose. Qu’elle s’y étale et s’y perde

Lucide : on n’a pas le cul sorti des ronces

Des trous de semences, des coups de semonces

Méritoire : quel franc-parler, quel franc-fief !

Il traite les français de sot... En devient chef.

Agressif : tous les cons sont braves ou méchant

Certains sont présidents, les deux, cas échéant

Béat : ose tout, à ça on le reconnaît

Gros comme au milieu de la figure… un nez ?

Enthousiaste : tant de vide remplit d’espoir

L’âne n’a jamais soif mais redemande à boir’

Optimiste : perdu pour perdu on y gagne

Fataliste : on a donc voté pour un beau bagne

C’est raté cette fois, espérons en se leurrant

La défaite en chantant, la victoire en pleurant

Pédant, Naïf, Gracieux, Curieux. Ou Indulgent :

Tant de bêtise rend peut-être intelligent

Suspicieux : de guerre lasse, pourquoi, de grâce,

Avoir élu, hélas ce délégué de classe ?

Du début à la fin : bâton, carotte, fane

Comme en son mandat, il passe du coq à l’âne

[quinaquehaineetcanon]

#4 - Du Fouquet à la Rotonde

 Votez-les tous, Zeus ne reconnaît pas les miens

Le sacre de Reims sur un parking d’Amiens,

Ce pseudo dieu élu au-dessus de leur liste

Prêtre de campagne, ce piètre duelliste

C’est le simple, le curé, le miraculé

Un génie est singé, un médiocre adulé

Le sept ou le six mai. Voilà votre messie :

Simple semi-dément décimant sans merci

Ce mythe décisif où Sisyphe est heureux

Ses idées ? Son âge. Ses discours ? Areu Areu !

Ce sont ces premiers mots, ceux d’un analphabète

Plus ça devient jeune, plus ça devient bête

Tant de bagatelle pour un énième sacre,

Peuple, ta gabelle, sera ton sang âcre

Le chemin est long à pas mi-lent, mi-rapide

Un nain restera nain au pied de pyramide

Un nez restera nez, pharaon de profil

Ne voit pas son reflet, remonte au fil du Nil

 Victorieux ce Pyrrhus, défaitiste en fœtus

Se joue de Bérénice, se méfie de Titus

Ce petit Tito a-t-il la tête à Toto ?

On s’attend à tout de lui, sauf s’étonner d’un sot.

Si tôt dit, si tôt fait, voilà le chant du cygne.

Nouvel ancien régime, le sang divin rechigne

 On eut Naboléon, on a donc Jupiter

D’un empereur, l’autre… En pire. Noster pater

On prend les mêmes, du Fouquet à la Rotonde

Un crâne repousse avant qu’on ne le retonde,

N’ont ni queue ni tête, les rois sont des lézards,

Dorment sur des lauriers et les rendent aux Césars

Ressortent d’un tombeau, mouvant et arable,

Rampent sur les remparts de châteaux de sable

On vit dans les limbes, lui, loge au mont Olympe.

Gravissent les mortels comme le lierre grimpe

 Drôle de dynastie que cette destinée

Qui choisit des prénoms de premiers de lignée

Tragédie de la farce, l’histoire en représailles

La couronne à Paris et le sceptre à Versailles

Le roi sommeil s’amuse, astre solaire s’éclipse

Brave catastrophe, tente l’apocalypse 

 Le monde d’avant-hier, celui d’après notre erre

Dieu des dieux, dieu du ciel. Du ciel et du tonnerre,

Jupiter avait pour épouse, non de non,

Sa sœur (ou sa mère ?) tenant pour nom Junon.

Qu’il l’aime et l’embrasse qu’il en fasse sa Duègne

Durant toute sa vie ou son règne s’il daigne,

Qu’il fasse son œuvre, de façon neuve

Chevauche son fauve, nasse ou masse sa veuve

Outrage aux bonnes mœurs, ces amours d’un autre âge ?

Peu importe. Vite, ce bateau fait naufrage…

[quinaquehaineetcanon]

#5 - Le déluge en marche

Regardez c’est Noé, oui Noé sans son arche

Fuyez ce navire, le déluge est en marche

Il navigue à vue, va, vogue et nique aux nues

Éphèbes et nymphes sur ces mers inconnue

 Il n’est ni méchant, ni médiocre, ni fêlé

Il mène sa barque, ce voyageur zélé

À bâbord, à tribord, à b… Non, tous à tribord !

Le peuple sur le pont, l’élite dessus bord

 Des yeux, des mains, des pieds ; c’est une mer de sang,

Sous le ciel bas, gris et bleu cyan, rouge océan

Quand la terre tremble et rouvre tous les sésames

L’azur, un cimetière où retombent les âmes

 Son sal vaisseau des morts. A l’assaut, la flibuste !

Vénus de Millau, Marianne n’a qu’un buste

Un pirate n’est pas un escroc, un pillard

Son corps d’âge tendre mais l’âme d’un vieillard

 Qu’il est comique et laid, ce laborieux monarque

Triomphe sans son arc, cet ennuyeux énarque

Coquette et caquette, piaille en coq patriote

Au-dessus de mêlée déjà pas très haute

 Clopin-clopant, claudique dans ce glauque cloaque

Qu’on appelle la Gaulle en cloque où il claque

Sur le cordage, en cale, les cages dorées font mirage,

Il a rechaussé la marée à l’arrimage

 Et ma rime amarrée au gars de la marine

La morve au nez lui sort par trou de la narine

La mort venait par l’air lourd et plein de poisse

Nous restons à quai sur le port de l’angoisse

 Nous avons le grand bec grappilleur des mouettes

Posées sur les planches, on ne perd pas de miettes

Fier sur ses deux pattes, se dresse sur la grève

Hurle au vent contraire, va seul, marche puis crève.

[quinaquehaineetcanon]

#3 - Un philosophe au zoo

Ce gamin d’État joue les Émile Littré

D’élite, très laid, traitant les autres d’illettré

Ce pseudo Sénèque n’est qu’un banal transfuge

Un triste Sire dans son cynique refuge

Porte le verbe haut, gouverne la main basse

Mâche foin, herbe à veaux, bain de masse

 Donne des noms d’oiseaux, ce drôle de zozo

Il philosophe à son heure et file au zoo

A chaque escapade. La France est son bestiaire.

Ses brèves de comptoirs, ses propos de vestiaire.

 Platon accouche les esprits par césarienne

A l’aise à Alésia, c’est une Arlésienne

Obélix, son menhir, les romains ont leurs chiffres

Filtrent leurs gauloises, réfractaires sous-fifres

 De sa tour d’ivoire, le nanti s’encanaille

Vit entre deux mondes, en étau, en tenaille

Où le vice est vertu, talent cède à l’envie

Ceux qui n’ont rien vécu font des leçons de vie

 Nox a souillé le Lux des anges sans sexe

Et dura lex sed ex d’une pensée complexe

De son excellence, son immense Grandeur,

Nous illumine de son fanal, sa lueur.

 Le prince capricieux a eu son p’tit hochet

Se voyait Lumière, il sera Pinochet

Se moque du quart monde comme du tiers

Le rentier trouve en lui son Adolphe… Thiers

[quinaquehaineetcanon]

#1 - Le fabuleux destin du petit amiénois

De quel faiseur de rois, quel vendeur d’âme morte

De quel pauvre diable, quel suiveur de cohorte

De quel royaume créé, quelle contrée bannie De quel pays connu, quelle époque bénie

De quel réel renié, de quelle île perdue De quel néant nié, de quelle heure indue De quel conte ou fable, quelle farce tragique, De quel grand vent mauvais, quelle pensée magique

De quel rond-point fleuri, de quel lointain giratoire

De quelle officine, de quel laboratoire

De quel enfer, de quelle damnation De quelle émanation, maculé conception,

De quel chou pollué, cette poupée gigogne De quel bec malade, ce nourrisson cigogne, De quelle basse-cour, de quel miteux chapeau

Ce lapin blanc crétin, étiré par la peau

Ce chien-loup de berger, rabatteur de troupeau

Énième Hamelin, ce joueur de pipeau,

Nous est-il envoyé ?

                                 « Brav’gens, oyez oyez !! »

(La haine est obstacle qu’on n’ose tutoyer)

                                         *

Il est né le divin enfant, a le trait fin Il est niais ce devin, on le devine enfin, Le nez en trompette, bien joufflu et imberbe, Les yeux écarquillés, brasse l’air, hume herbe, Et huile essentielle, poudre à perlimpinpin Tout propret dans son lange, au langage poupin Les dents rayées, le dos rond, les mots toujours creux

Intrigue et fascine les idiots, les curieux,

Se laissant envouter par un si joli minois Ô fabuleux destin du petit amiénois Prêts à applaudir quand il fait son beau rot,

À tirer ce nouveau - serait-ce un vrai robot ? -,

Pavant l’enfer, la rue, d’intention qu’on vous prête

Dedans une fabrique, un bébé éprouvette

Font d’un simple accident un prodigieux miracle

Font d’un boursicoteur un inédit oracle,

Et d’un drame font un heureux événement ? Ou est-ce incitation à un avortement ?

Et le Saint apparaît : vierge et pur, un puceau. L’âne vient d’une crèche, un veau d’or, un pourceau

Les bonnes fées se sont penchées sur son berceau

Joue ses auréoles comme avec un cerceau

Jouissant, vautré dans son enfance au nord, normée,

Nargue notre espoir morne et mort-né, vie bornée.

Et l’autre vérité ne sort pas de sa bouche À cuillère d’argent. Dans sa culotte couche

C’est le petit prince ! Il gazouille et il babille.

Mis aux nues au printemps, l’hiver vient puis rhabille...

[quinaquehaineetcanon]

#0 - Prologue

Tous ces hommes ou ces femmes vont revenir,

Hanter vos rêves à venir, votre âme à nuire,

Ils s’allieront devant vos colonnes bleues

Saliront vos salons, de bottes de sept lieues

Ils n’ont point disparu, ils vivent à rebours 

Ils vous guettent, tapis dans l’ombre des faubourgs

Dans l’angle mort des tours, des torches, des canons

Dans le brouillard de gaz, s’unissent sans fanons

Inventent la suite. Souffleurs de verreries

Ici et maintenant ! Vivent leurs rêveries

De meilleurs lendemains ? C’est un vieux rêve anxieux

Que font ces grands enfants trop irrévérencieux

Il est des colères qu’on ne soignera point

Avec des sous doses de collyres au poing

La faim, la soif, le froid. Ou le feu, ou la glace

Volent bien bas, valent bien quelques bris de casse

Aujourd’hui la rue est nulle et non avenue.

Hilarante et râlante, elle tombe d’une nue

Elle aura des femmes, des hommes décidés

Et elle aura bientôt des armes et des idées

Non ! Nos lignes en feu n’auront pas fait que fuir

Les esprits lumineux n’ont nul besoin de luir’

Ils brillent parce que leurs yeux voient bien trop loin

Et trouvent paille d’or au beau milieu du foin

Le sang et les larmes. Ou le lait et le miel

S’écoulent du fond de la terre jusqu’au ciel

Où le rouge de la rose vire à l’orange

Tout juste au-dessus des hauts-fourneaux de Florange

Dans un soudain sursaut démocrate en sursis

Les médiocres ont des mots d’ordre à cette heure-ci

Partout et tout le temps Cosette ou Jean ValJean

Thénardier et Javert contre les pauvres gens

 La rue est-elle une piste de thé dansant ?

Champagne et biscuit pour tous les sans dent !

Le peuple pardonne à celui qui nous offense 

L’ami de l’ennemi que son ami finance

Quarante neuf trois pour cent ne font consensus

Sans qu’on sache lequel numerus fait clausus

A élire des chats, vous nous avez appris.

Oui ! élire des chats. Nous sommes des souris

La souricière fait désormais salle comble

La foule file et s’y faufile comme un omble

Des hordes de désordre, issues de nulle part

Portées d’ombres de part et d’autre du rempart

Serti d’ors et de jais, et de jade et d’argent

Mais d’ores et déjà, d’heure en heure, des gens

De tout horizon en marche vers l’Élysée

S’en vont grossir les rangs contre élite exilée.

Elle y cherchait un trône, on en fit son tombeau

Quolibet funèbre versé par tombereau

Non, ce n’est pas la pluie qui arrose les chefs

D’un déluge d’éloge. On sent un crachat bref

Non, ce n’est pas la peur qui masque le visage

Plutôt, ce vol d’oiseaux noirs qui fuient la vie sage.  

Le chant du cygne est neuf mais l’air est familier

Le peuple parti seul, reviendra par millier

La vie est lunaire puis le sommeil diurne

Il n’y a que nos cendres qui iront dans une urne

Alors que nos larmes se sont tant déguisées

En ce rire pointu, sont lames aiguisées.

Sur nos faces de boue, vous avez craché

Nous dormons debout pour ne pas vivre couchés

                                                                                             (Décembre 2016)

[quinaquehaineetcanon]

Et ça n'est pas lui qu'on verrait pâlir et s'esquinter sur une phrase ou sur un alexandrin.

Jehan-Rictus, « Un bluff littéraire, le cas Edmond Rostand », 1903.

[quinaquehaineetcanon]

Ben, j’vas vous dir’ mon sentiment : C’est un peu trop d’hypocrisie, Et plaindr’ les Pauvr’s assurément Ça rapport’ pus qu’la Poésie

Jehan-Rictus, « Les Soliloques du Pauvre », 1903.

[quinaquehaineetcanon]

#Première salve

On eut imaginé, pauvres de nous, rêveurs, comme un hommage gêné aux grands penseurs, au progrès, à la vie, à l’espoir, à l’histoire, qu’après ces décennies d’ennui, vous fassiez au moins semblant, effort notoire, de combattre - durant un mandat ? Une année ? Un mois ? Un jour ? Une heure ? - la misère, non les miséreux encore et toujours. On eut apprécié, quoi qu’on en doute, dans un royaume où le roi, on le boute, vivre dans ce bas monde durant un mandat - Une année ? Un mois ? Un jour ? Une seconde - Oui vivre un peu sans compter, sans crainte, avant que la peur du lendemain ou de l’autre, nous éreinte. Fut-ce trop demandé… d’avoir un répit, une pause ? Il fallut qu’on en trouve un énième qui pense peu mais cause. Il fallut qu’on nous sorte encore un vendeur de tapis, un petit-pied, qui se prenait pour Pythie, qu’on prenait en pitié, un prestidigitateur, un mage, un « moi je ». Un piètre acteur pour qui tout ceci n’est qu’un jeu. Gonflé à l’hélium, tête à claque à baudruche s’ensablant dans ses nuages, comme Autruche. Un masque sans visage à joues roses, aux habits neufs aux vieilles idées sans cause. Il fallait faire croire au renouveau, à l’envie d’autre chose… Ce put être lui ou un âne… Ce fut les deux. Un emmerdeur, et même temps, un merdeux. La peste ou le choléra ? Les deux mon général ! Qu’aux nues on le porte : c’est le grand, le saint graal ! Ce succube du rien à grande gueule d’ange. Derrière lui, une certaine idée de la fange. Derrière lui, ces assis aux pets de soie, prêts à tout, même le pire, pour éviter de lever leur fondement et déguerpir. Ainsi donc, les seigneurs décidèrent que humains n’eurent assez souffert, pas assez joint leurs mains, incliné leur tête, flagellé leur séant. Ainsi donc on peut faire de tout nain, un géant ? On n’s’attendait à rien, on n’a pas été déçu. Tout roi est fainéant, avant d’être déchu. Qui sera le prochain, prometteur de mont, de merveille ? A agiter le mirage, sur nos écrans en mode veille. Prêt à contenir ou dépêcher le cataclysme, à conserver le calme en faisant croire au séisme. Tombé des nues, du ciel, de la dernière averse, de la foudre, de son coup, de la partie adverse. A refaire leur renommée sans trompette. Après le mauvais temps, vient la pluie, la tempête. A trop rêver, à trop vivre dans la gamberge… On n’aura jamais le cul sorti de la berge. Ruisselant du fond jusqu’à la surface, voici juste quelques gerbes de mots en vers, jetés à sa face. _ _