#Asesinato

[srtacruel]

Nevada tan Icons 💞🖤

[kir4uu]

Te amo tanto que dejaría que me asesines. Mátame con tus delicadas manos.

[alltheloveandkindness]

Asesinato

Fui asesinada por cuatro manos que viven sin consecuencias. Dos que fingían amor mientras bordaban traición, y otras dos, de alguien que nombre ni siquiera puedo pronunciar.

Desgarraron mi alma.

Mientras yo intentaba bordar cada puntada de un futuro que ustedes condenaron mientras solo jugaban a sentir el filo, y ese filo resultó estar sobre mi piel abierta.

Mientras yo imaginaba un hogar, ustedes sellaron una traición envuelta en sudor. Mientras construía lo que creía real, ustedes desmoronaban mi alma con caricias.

Cada risa, cada mirada compartida en la sombra, fueron cuchillos que abrieron mi piel y me partían en pedazos sin siquiera estar presente.

Las sábanas donde se buscaron no eran neutras: eran mi tumba blanca. El colchón fue altar y crimen, y el asesinato se perpetuó cuando mi nombre ni siquiera fue invitado al juicio donde me condenaron sin derecho a réplica.

Sus manos no me tocaron, pero me dejaron heridas abiertas que aún supuran. No hubo inocentes entre ustedes. Ambos son igual de culpables y llevan sangre de mi cadáver bajo las uñas.

La culpa no borra lo que siguieron a plena conciencia, mientras yo, lejos, me desangraba por la espalda.

Cuatro manos rompiendo algo que solo dos sostenían a la distancia. Y la sangre que brotó de mí fue el precio del deseo efímero que eligió antes que a mí.

El calor los encegueció, el placer les amputó el recuerdo, pero en mí quedó intacto el momento que no viví, pero que me asesinó el alma igual.

Y ahora estoy aquí, escuchando arrepentimientos como si no fueran ustedes quienes apretaron la cuerda que me colgó de la decepción, como si en mi asesinato sus manos manchadas fuesen las que más sufrieron, como si no estuviesen bailando sobre mis huesos ya quebrados en la escena que no vi, pero que lastimosamente recuerdo.

Tres noches de mentiras.

Dos miradas que no saben sostener la mía.

Y una sola fosa: la que cavaron entre los dos para enterrar mi amor, mi fe, mi nombre, y mi cuerpo inerte.

Y ahí sigo, con la tierra hasta el cuello, viendo cómo ella se aleja con las manos limpias, y tú bajas la mirada, mientras yo cargo la lápida de algo que solo yo sufro, y el cadáver de alguien que no estaba lista para morir en manos tan sucias como las suyas.

[loundler]

[nefiandromedos]

c\ 4 Nov.

Otro tiroteo en la calle 4 de noviembre, se bajo de una moto y concentro su fusil contra una familia cristiana. En la parada de bus observaban cinco niños saliendo del colegio, se agacharon y gritaron. ¿Por qué tenemos que vivir esto, que tan trágico es el final?

No muy lejos estaba el supermercado donde cayeron las ráfagas de balas y volvieron a atentar contra otro niño que no tiene la culpa de la codicia de este invento experimental humano.

Que tan poco vale la vida, cuando se sirve en bandeja la tiranía, cuando aquí mismo murieron cinco personas en el mismo mes.

Le dieron a un niño que no tenía la culpa de nada, quiero entregarle un año de mi vida para que sobreviva.

Me desintegró, a través del tiempo, me vuelvo invisible estoy perdiendo toda sensibilidad.

Otro muerto en la calle 4 de noviembre, quisiera observar un día mas de estas vidas, quiero saber cómo se siente.

Floto atraves de los fragmentos de los recuerdos, las líneas de policía resolviendo el caso.

Veo todas las memorias de los que padecieron está circunstancia, inusual realidad que contemplan.

La familia del niño gritando y maldiciendo al cielo, ¿donde está Dios si ha muerto?

Quiero saber lo que su madre le dijo antes de irse al colegio, su cuerpo tendido una bala atraves de su cabeza, la madre se inclina y no puede respirar.

Le quitaron una parte de si misma, quiero escribirlo todo para recordarlo cuando yo pude verlo y como su sonrisa se apagaba.

Pudo tener una vida hermosa, una muerte sin sentido perdida y solo pude verla finalizada.

Todo el mundo salía a observar al niño que falleció, las cámaras aparecieronz se convirtió en un número más de una ciudad corrompida por los poderosos.

Sobrevivimos los que tuvimos la suerte, escribo por todos los caídos que pudieron tener una familia, hijos y una pareja.

Donde pudieran concretar su sentido, tal vez estaba ahí el doctor que salvaría la vida de otro ser humano.

Sus casas, sus sueños.

Mi espíritu murió en esa ciudad que arrebato la vida y los sueños de cada maldito niño

Están muriendo todos, que alguien haga algo están acabando con todos.

Las razas y las culturas erradicadas del mundo, una acción creo una explosión.

Todos mirando desde las ventanas, nadie se atreve a volver a ese lugar.

Vendrá otro asesino, un sicario que busque venganza. Todos pagando las peleas de niños con armas, culpandonos a todos menos a los de arriba.

Un asesinato, la venganza y los sueños muertos, traeran más muerte y deberías perdonar al que comenzó con todo esto. Malditas peleas estúpidas, recuerdo cuando los veía jugando en los parques y estudiando por un futuro.

Quién fue el bastardo que les entregó un arma, es el poder de conseguir una vida diferente que estar encarcelado en una fabrica de lunes a domingo por 14h sin descanso. Los entiendo pero no los puedo comprender, eran jóvenes con futuro, querían algo más que migajas, estúpidas riñas.

Es el reflejo de los que huimos de aquí, te culpan de escapar de un lugar al que no te dejan pertenecer.

Días después planearon, el funeral estaba toda la familia.

Una madre que pierde un sueño, una madre más que entierra otro hijo.

El sicario encerrado en la cárcel pero no fue suficiente.

Hui lejos del funeral no fui capaz de soportar esa escena en la que todo se volvía tan oscuro y tétrico.

Observé las almas rotas buscando venganza todos quisieron armarse y salir a buscar la justicia que nadie puede dar.

Ese niño no será padre, ni tampoco abuelo. Vieron a uno de los cómplices en el funeral y comenzaron a sonar los gritos de la gente persiguiéndolo. Lo señalaron y el ciclo continuo, otra muerte más seguirá, otro perseguido por un ciclo enfermizo. Nunca haremos las paces con el mundo, Dios abandonado a una madre.

El cómplice grito, ¿Aún podré ser perdonado si me quito yo mismo la vida?

Trágica escena, estás historias se repiten a diario.

Me vi a mi mismo golpeándolo hasta el llanto, no quiero ser como tú, acabar con todos los que me rodean por el odio que siento dentro de mi.

Mataste un niño, no tendrás perdón de ningún Dios, arderás para la eternidad el purgatorio queda corto para lo que te haría.

Ya no puedo controlar estás emociones, me converti en quién juzgue por un acto que no fue mi responsabilidad.

Preferí irme de ahí, sin mirar atrás, ya no se que sucedio con el..

[testigosdelmiedo]

El Hombre de Somerton: El Misterio del “Tamam Shud”

El 1 de diciembre de 1948, apareció un hombre muerto en la playa de Somerton, Australia. Vestía elegante, sin identificación ni signos de violencia. Nadie lo reconoció.

Meses después, en un bolsillo oculto hallaron un papel con las palabras "Tamam Shud", que significa "terminado" en persa. Provenía de un raro libro de poesía, el Rubaiyat, que luego fue encontrado en un auto cercano con un código escrito en la contraportada.

Nunca se supo quién era ni qué hacía allí. En 2022, análisis de ADN sugirieron que se trataba de un hombre llamado Carl Webb, pero el misterio sigue: su muerte, el mensaje cifrado y sus motivos aún no tienen respuesta.

[bocadosdefilosofia]

«El hombre no sólo vive, sino que también mata en el tiempo. A veces asesina en nombre de un pasado, del que pretende salvaguardar la línea pura, contra viento y marea. El crimen racista de Hitler lleva una impulsión parecida a su perfección. Y a veces ejecuta en virtud de un futuro maravilloso que redime las ignominias supuestamente establecidas. Los crímenes colonialistas y comunistas machacan este leitmotiv. Toscos o elaborados, los grandes discursos provocan lo anterior y lo ulterior de una colectividad para decidirla a romper tabúes. No vayan a creer que esas inevitables narraciones mitológicas e ideológicas, cuentos y leyendas o promesas de futuros paradisíacos, están blindadas y sirven, de una vez por todas, como explicaciones últimas. Son volátiles, transformables a voluntad, intercambiables, según el gusto de las modas y los cocineros. Gravitan, zómbicas e indiscretas, alrededor de un núcleo duro: la voluntad presente de rechazar el presente.»

André Glucksmann: La tercera muerte de Dios. Editorial Kairós, págs. 214-215. Barcelona, 2000.

TGO

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[paranoianocturna]

Aikawa, jefe de los Ojos Cruzados

Q HAYASHIDA

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[kian06]

No sé qué publicar exactamente, pero supongo que más tarde haré una ficha de OC y veré si la puedo anclar en el perfil ❤️

[xanxi]

Como yo hago a Jeff the killer, sinceramente no me gusta mucho este personaje pero si su estilo así que xdd

[l-cele-1d]

Disfruta de la vida cuando seas feliz, no tengas la copa vacía hacia la luna.

Palabra de Honor

[crbhistorias]

Viernes. (on Wattpad) https://www.wattpad.com/story/387195681-viernes?utm_source=web&utm_medium=tumblr&utm_content=share_myworks&wp_uname=CRBHistorias Historia corta de un vampiro.

[kanjo-nashi]

¿Por qué?

¿Quién no ha tenido nunca la sensación o la creencia de tener el deseo de morir sin ninguna razón?

Yo si, los tengo a diario, y siempre me pregunto... ¿por qué no quiero morir? Tengo una buena vida. Pero mis pensamientos son horribles, pensamientos de querer sufrir, como de causar dolor.

¿Soy un monstruo?, quiero creer que jamás le haría daño a nadie, pero estaría mintiendo. Todos mentimos sin razón alguna vez

[trendynewsnow]

Asesinato de Abogado y Funcionario de Oposición en Mozambique Aumenta Tensiones Políticas

Asesinato de un Abogado y un Funcionario del Partido Opositor en Mozambique Un trágico suceso sacudió Mozambique la noche del viernes, cuando un abogado y un destacado funcionario del partido del principal candidato opositor fueron asesinados a tiros dentro de su vehículo. Este crimen ha intensificado las tensiones en un país del sur de África que ya se encontraba en un estado de inquietud tras…

[bocadosdefilosofia]

Un asesinato no es una práctica política, aunque se haga por razones políticas, lo mismo que una violación no es una forma de libertad sexual. Sería absurdo que el violador se considerara un reo que diga que no se respeta su libertad sexual, o que el asesino que intente matar a Salman Rushdie invoque la libertad religiosa a su favor y diga que va a matarlo por razones religiosas y que hay que respetarlo en nombre de la libertad religiosa.

Fernando Savater: «La exacerbación del sentimiento nacionalista», en El mundo de la violencia (Adolfo Sánchez Vázquez, ed.). Universidad Nacional Autónoma de México / Fondo de Cultura Económica, págs. 122-123. México, 1998.

TGO

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