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#abridurif
abridurif · 4 months
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Louise Bourgeois working on a spiral drawing in her home on West 20th Street, New York, 1970© The Easton Foundation / Licensed by VAGA at Artists Rights Society (ARS), New York
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goodmemory · 11 months
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L’artiste vrai ne décrit pas le bouclier : il décrit la fabrication du bouclier.
— Joë Bousquet, Papillon de neige, Verdier, 1980 (via abridurif)
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deligne · 4 years
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C’est tout simple, écrire
“C’est tout simple, écrire. Ou bien c’est une manière de se re-territorialiser, de se conformer à un code d’énoncés dominants, à un territoire d’états de choses établies : non seulement les écoles et les auteurs, mais tous les professeurs d’une écriture même non littéraire. Ou bien au contraire, c’est devenir, devenir autre chose qu’écrivain, puisque, en même temps, ce qu’on devient devient autre chose qu’écriture. Tout devenir ne passe pas par l’écriture, mais tout ce qui devient est objet d’écriture, de peinture ou de musique. Tout ce qui devient est une pure ligne, qui cesse de représenter quoi que ce soit.”
— Gilles Deleuze / Claire Parnet, Dialogues, Flammarion, 1996
(reblogged from beanewgirl) via abridurif
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oblivion-soave · 7 years
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Are there any tumblr blogs that you visit often?
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I’ll take the liberty of adding new blogs if I notice any unforgivable absences!
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santikarubiat · 5 years
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from Lady Hollywood https://ift.tt/2zrvhUp via lowcarbfoods
abridurif:Buster Keaton (1895-1966)
Buster Keaton (1895-1966)
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abridurif · 13 days
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Puis-je mourir ? Ai-je le pouvoir de mourir ? Cette question n’a de force que lorsque toutes les échappatoires ont été récusées. Dès qu’il se rassemble tout entier sur lui-même dans la certitude de sa condition mortelle, c’est alors que le souci de l’homme est de rendre la mort possible. Il ne lui suffit pas d’être mortel, il comprend qu’il doit le devenir, qu’il doit être deux fois mortel, souverainement, extrêmement mortel. C’est là sa vocation humaine. La mort, dans l’horizon humain, n’est pas ce qui est donné, elle est ce qui est à faire : une tâche, ce dont nous nous emparons activement, ce qui devient la source de notre activité et de notre maîtrise. L’homme meurt, cela n’est rien, mais l’homme est à partir de sa mort, il se lie fortement à sa mort, par un lien dont il est juge. Il fait sa mort, il se fait mortel et, par là, se donne le pouvoir de faire et donne à ce qu’il fait son sens et sa vérité. La décision d’être sans être est cette possibilité même de la mort. Maurice Blanchot, L’Espace littéraire, Éditions Gallimard, 1955, p. 118
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abridurif · 6 months
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François Durif, Fragile, Boulevard Magenta, Paris, 04.11.23
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abridurif · 30 days
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Chaque homme est appelé à recommencer la mission de Noé. Il doit devenir l’arche intime et pure de toutes choses, le refuge où elles s’abritent, où toutefois elles ne se contentent pas de se garder telles qu’elles sont, telles qu’elles s’imaginent être, étroites et caduques, des attrape-vie, mais où elles se transforment, perdent leur forme, se perdent pour entrer dans l’intimité de leur réserve, là où elles sont comme préservées d’elles-mêmes, non touchées, intactes, dans le point pur de l’indéterminé. Oui, chaque homme est Noé, mais si on y prend garde, il l’est d’une étrange manière, et sa mission consiste moins à sauver toutes choses du déluge qu’à les plonger, au contraire, dans un déluge plus profond où elles disparaissent prématurément et radicalement. C’est en cela, en effet, que revient la vocation humaine. S’il faut que tout visible devienne invisible, si cette métamorphose est le but, apparemment bien superflue est notre intervention : la métamorphose s’accomplit parfaitement d’elle-même, car tout est périssable, car, dit Rilke dans la même lettre, « le périssable s’abîme partout dans un être profond ». Qu’avons-nous donc à faire, nous qui sommes les moins durables, les plus prompts à disparaître ? Qu’avons-nous à offrir dans cette tâche de salut ? Cela précisément : notre promptitude à disparaître, notre aptitude à périr, notre fragilité, notre caducité, notre don de mort. Maurice Blanchot, L’Espace littéraire, Éditions Gallimard, 1955, p.180
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abridurif · 1 month
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La mangeuse de sucre chez Chantal Akerman (Je, tu, il, elle,1974) : Elle est partie, dit-elle et, avant de s’en aller, elle débarrasse tous les meubles de la pièce, ne laisse que le matelas qu’elle ne cesse de changer de place, tout comme son propre corps, qu’elle met dans des positions toujours nouvelles, comme si plus rien n’était supportable. Le sixième jour, elle commence à écrire des lettres et, tandis qu’elle noircit une page après l’autre, elle mange du sucre en poudre, qu’elle puise dans un sac en papier brun. Dorothee Elmiger, Sucre, journal d’une recherche, Éditions Zoé, 2023
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abridurif · 1 month
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François Durif, Sur ma table, Paris, 31.03.24
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abridurif · 1 month
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François Durif, Criblé, 19.03.24
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abridurif · 20 days
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L’instant est à la fois un événement et son image en formation. Il ressemble à ce que Bergson appelle « souvenir immédiat ». Car pour Bergson le souvenir ne vient pas après l’événement, mais en même temps que lui, comme son ombre portée. Sur cette ombre d’image, on ne peut pas se retourner, pense-t-il, sauf lorsqu’on oublie l’événement, par une forme de distraction et de désintéressement, et qu’on a la sensation de son image. C’est alors qu’on a le sentiment du déjà-vu, déjà vécu. Ce que nous voyons donc selon lui c’est notre souvenir immédiat. Laurent Jenny, Sur l’instant, Éditions Verdier, 2024
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abridurif · 1 year
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François Durif, Table à confettis, Villa Médicis, Rome, 02.01.23
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abridurif · 8 months
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Abri Durif, août 2023
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abridurif · 8 months
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François Durif, Vis-à-vis, Paris, 18.09.23
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abridurif · 5 months
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Mon cas n’est pas unique : j’ai peur de mourir et je suis navrée d’être au monde. Je n’ai pas travaillé, je n’ai pas étudié. J’ai pleuré, j’ai crié. Les larmes et les cris m’ont pris beaucoup de temps. La torture du temps perdu dès que j’y réfléchis. Je ne peux pas réfléchir longtemps mais je peux me complaire sur une feuille de salade fanée où je n’ai que des regrets à remâcher. Le passé ne nourrit pas. Je m’en irai comme je suis arrivée. Intacte, chargée de mes défauts qui m’ont torturée. J’aurais voulu naître statue, je suis une limace sous mon fumier. Les vertus, les qualités, le courage, la méditation, la culture. Bras croisés, je me suis brisée sur ces mots-là. Violette Leduc, La Bâtarde, Éditions Gallimard, 1964, p. 19
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