#amorfa

[silviadeangelis]

SILENT EVENING

Si sedano cicalecci e rumori nell’entroterra d’una sera amorfa. S’insinua tacita una comparsa a mezz’aria sconosciuta ma insistente nella sagoma e nel verbo indefinito. Scalfisce disfatte di memoria nell’alternanza d’intricati gorghi sciolti nella frangibilità dell’attimo come l’erosione flemmatica d’un granito alla mercè del vento osmosi d'un conato di cobalto nelle nocche ammorbidite... Silvia…

[thingzxme]

Saudades de nossos roles e do teu beijo

[endergameplay00]

Juro que había subido la tira del lightworld aquí

En fin, de paso me hice un curiedit

HSKSJSJAJJA, de paso aquí la referencia del primero

Lmao, y de paso, esta cosa amorfa, Dios, quitenme el internet, con la versión sin texto porque no lo quiero perder y no lo puedo subir a Newgrounds

[daliapoketh]

Solo imagina que te vea desnudarte, con esas estrías, grasa de más, un cuerpo horrible sin tetas ni nalgas, solo gordura amorfa, que diría? que pensaría?...no volvería.

[ideas-neuroticas]

Inquieta desperté, cuando la luna escarlata traspasó los vitrales y empapó el gélido sitio.

Los santos gastados, ocultos bajo mantos negros, temblaban al son del profano cántico que la nuda secta efectuaba.

La quietud de la capilla fue liquidada por el bufido de la amorfa bestia, quien reclamaba su infantil ofrenda.

— Ideas Neuróticas ©️.

[poesia-de-sexta]

esses dias notei que a palavra felicidade não faz mais sentido pra mim talvez ela tenha sido usada em demasia talvez tenha sido explicada de tantas formas que se tornou essa coisa meio amorfa meio sem graça meio cansada de que todos falam e ninguém realmente sabe sobre o que. decidi então usar alegria porque é mais aberta e também começa com a, essa letra sociável e cheia de possibilidades. a é uma janela com vento, um respiro - ah - e também uma surpresa, ah! e o primeiro plano e o último suspiro e o sentimento que eu tenho quando leio um livro do zambra ou encontro alguém que não vejo faz tempo, ou a tradução de quando me olham nos olhos e eu sinto que, neste exato momento, eu existo

[helenite]

Amorfa

Siento que no soy ni tengo un cuerpo. Soy una masa amorfa que existe, a veces. Y ya.

Descubro en el transcurso de los días que sólo dos cosas definen la piel que habito: el dolor, que me recuerda partes que olvido y me hace descubrir algunas que no sabía siquiera que existían; cuando una descarga eléctrica por un mal movimiento me hace doblar en dos y me deja sin aire, cuando tengo que desacelerar el paso y tomar una velocidad que no acostumbro... ahí sé que tengo un cuerpo.

Además del dolor, está el tacto: Un par de manos establecen los límites que definen mis contornos y de dónde no me puedo desbordar. En ocasiones se siente intermitente esta construcción, como si me dibujara con luciérnagas en la oscuridad, casi como si estuviera siendo delineada por una línea punteada. Otras veces, en cambio, ese tacto se encarga de comprimir las fibras, los huesos y delimitar el margen que tengo disponible cuando me sacudo y quiero salir corriendo de algún lugar. Ese tacto que me da forma, me trae al aquí y al ahora cuando todo es caos en esto que soy.

Pienso ahora en los sentidos que le dan sentido a todo esto. Los ojos fijos que se centran en los míos, mientras las manos crean un rostro, como si mi cara fuera barro fresco; el aire exhalado por una nariz ajena y entonces tengo un cuello que se estremece y en un abrazo descubro que tengo un par de escápulas que, cubiertas de piel, ansían ser alas. Una voz que se esfuerza en reforzar la idea de que todo va a estar bien y es entonces cuando recuerdo que tengo un corazón que no es de colibrí.

Lleno mis pulmones de aire y encuentro mi forma a medida que el aire sale de nuevo.

[aschenblumen]

«¿Cómo está tu sombra, tu venerable sombra?». Este era un saludo común entre los amigos de Japón, un reconocimiento de que lo que rechazamos es tan importante como lo que aceptamos. Camino con mi sombra detrás de mí, a veces delante de mí y a menudo a mi lado. Es mi compañera caprichosa: visible, luego oculta, amorfa. Una sombra no se crea en la oscuridad. Nace de la luz. Podemos ser ciegos ante ella o cegarnos por ella. Nuestra sombra nos pide ver lo que no queremos ver. Si nos negamos a enfrentarla, se proyectará en alguien más. De modo que no tenemos otra opción que involucrarnos.

Terry Tempest Williams, Cuando las mujeres fueron pájaros. 54 variaciones de la voz (LI). Traducción de Isabel Zapata.

[milkclaus]

Miren una masa amorfa de agua y fuego que es tan tímido que no habla y parece mudo 😀🧍 a parte de que no se sabe ni que generó es! Wow

Es para una pareja con @coneink

[caostalgia]

Soy esta noche y la anterior y no sé cuántas más atrás, una herida. Llevo abierto el pecho en canal y no puedo retener nada desde que te fuiste; me dueles de principio a fin y por todos lados, amor.

Solo quedó este silencio, tu silencio y con el tiempo, no deja de crecer como planta amorfa que sin sentido y sin orientación, se apodera del patio de casa un día cualquiera. Esas de las que no te das cuenta que están ahí hasta que las tienes enfrente y aunque te empeñas en recordar desde cuándo son tus vecinas o tus inquilinas no tienes idea de en qué momento invadieron el jardín.

Para ya... Solo dame las respuestas que me faltan y no volvés a saber de mí.

-Cinthyacabalga

[insantiago]

A medida que sigo recorriendo cada día esta ciudad condenada, su sentido va escapándoseme y ya solo soy capaz de percibir el exceso barroco de las formas que genera su expansión incontrolada, voraz y amorfa.

En las líneas superpuestas de la suma de toda su materialidad trato de encontrar un orden en el caos. En este caso la ausencia de significado no implica también una ausencia de significante, y aunque esto sea apenas consuelo –porque mejor algo que nada–, recordármelo es el primer paso para tratar de volver a entender. Quizás si miro la superficie con suficiente paciencia y atención encuentre lo que parece haberse perdido. Porque mi corazón no siente ya latir el corazón de la ciudad, y no dejo de preguntarme si es ella quien perdió el suyo o yo el mío.

Como sea, me conformo con mirar su piel, la piel de esta ciudad, y pienso que es muy posible que casi todos estemos en lo mismo, conformándonos apenas con superficies para alejar la soledad y la falta de sentido.

[lohagoxelvicio]

La escritura son momentos, me sabe decir mí psicóloga cuando hablo de mí frustración y de mí pérdida de este acto que creía que me salvaba. Aún lo hace, me salva, pero no de la forma que esperaba. Me ahoga la catarsis, quiero aprender a nadar, no quiero hundirme más.

Me hundo. Me hundo en mí colchón todos los días. Me hundo en mis pensamientos. Me hundo en recuerdos. Me hundo y me hago del dolor. Cuánto error.

Solía mirar a las personas como historias hermosas, personas que merecían tener un lugar en el imaginario de alguien más dispuesto a dar vida a un mundo, de crear imágenes que puedan ser contadas. Esas historias quedaron discontinuas, perdidas dentro de una carpeta en el ordenador.

Hoy escribo y me confieso. Soy un acto del ego. Soy olvido, soy carne, soy celos, soy miedo.

Soy una identidad amorfa, dispuesta a encontrarse.

Soy yo y quiero hacerme un hueco en el lenguaje. Quiero una narración que salga de mí. Quiero vivir de esto y que no me cueste morir.

[acostumbradoalfindelmundo]

Enésimo pésame

El repartidor del gas es macizo como una roca. ¿Por qué voy por ahí palpando al mencionado caballero? El hombre hablaba con mi padre otros temas además del asunto del gas, en algún nivel se sentían amigos. Y como cada persona que conoció a mi padre, al verme por primera vez luego de su muerte sienten la irrefrenable necesidad de darme su pésame. Eso llevó a que inesperadamente me diera la mitad de un breve abrazo, al cual respondí por puro reflejo, sorprendido y hastiado y sorprendido otra vez porque, por los clavos de cristo, ese hombre tiene la espalda más dura que toqué en mi vida. Una obviedad, hablamos de una persona que se gana la vida cargando garrafas de 13 kilos, pero una cosa es la teoría y otra cosa es tocarla, si se me permite la expresión. Un tipo joven, cargagarrafas, descendiente de italianos, todo su cuerpo es una escultura de Michelangelo Buonarroti. Lo que me llevó a la inexorable pregunta ¿Qué clase de escultura seré yo? Si tocar su espalda es como tocar una estatua, tocarme a mí es como tocar un colchón flaco, una masa amorfa, fofa. Soy una escultura de Lovecraft, que nunca hizo una, por lo tanto seguro que si intentaba hacer alguna le quedaba como yo: inenarrable, abyecto, ominoso, pútrido, un horror letárgico completamente incapaz de trasladar una garrafa de 13 kilos, se los puedo asegurar. No lo digo con intención de denigrarme, al contrario, cuando Lovecraft hacía este tipo de descripciones de sus monstruos buscaba darnos una idea del imponente poder que tenían sus criaturas, en su presencia cualquier humano era insignificante, que es más o menos lo que pienso yo, monstruo, de la mayoría de los humanos. Pero le pude vender el auto, así que de repente tengo unos pesos mágicos para seguir respirando tranquilo un par de meses más aunque siga sin trabajar. Con ese respaldo económico activé mi protocolo reencarnación, que consiste en volver a juntarme con cada amistad que no veo desde que puse en pausa mi vida social hasta reactivar mi economía. En este mar de contrariedades, por ahí encuentro mis botes salvavidas.

Acostumbradoalfindelmundolandia: linktr.ee/acostumbradoalfindelmundo

[calderchez]

Quebrantahuesos.

Que tengo la fuerza de un huracan, se rumora la certeza rebelde de un harakiri Que soy la madre que ahoga a su hijo para que no pase hambre o el gen que olvida un idioma tal vez Que mi crueldad es la misma del veneno y puedo aún ser benévola, casi milagrosa en mis intentos. Que si no mato, curo La daga La corona de espinas Bruja maga o sanadora Mitos heroicos o herejes Sin embargo, soy un emblema mucho más simple; el agrado mustio de las hojas al caer sangre que por inercia, bombea la simpleza generosa de la respiración, que aunque quieta, vital

No soy piel para lascerar mi corazón es endeble y se rompe de maneras irremediables Lloro por gentilezas que me invento terribles Estoy cansada de repetir mantras e invocar a fuerzas destructoras No tengo que aprender a ser fuerte, tú tienes que aprender a no herir; Si la fruta cae porque está madura, el jugo se pudre sólo porque no hay quien lo beba y el desperdicio de la ofrenda es para los pobres del espíritu.

Soy adorada en la complejidad que otros se inventan: se pintan los paisajes que me conforman y los imaginan tórridos, dolorosos, poblados de un cardumen suave pero yo estoy conforme con mi nobleza inútil: estas palabras no sanarán a nadie, no acabarán la guerra ni prestarán entendimiento no harán del mundo un lugar más bello o más seguro No soy letal como quisiera afortunadamente soy frágil y puedo morir por un pinchazo un empujón o una leve lancetada.

Así, tristemente mediocre no mediocre de una manera brillante no el carbón que pules y ahora refulge soy carbón humedecido leña verde No soy un prodigio tampoco un metal callado en su hermosura Soy el talón de alquiles El atracón la alarma perdida decepcionante sin culpa

No saldré adelante Nunca alcanzaré el grado último de todas mis inteligencias No saldré adelante No me superaré a mi misma me quedaré estancada en mi one hit wonder: ignorar las grandes ideas para poder habitar mis instantes esa entereza: gloria robada

Temo tantas cosas amorfas que no tienen nombre Creo que vendrán a cazarme si me quedo sola y eso no me hace infantil sino predadora Estoy enojada Ardo Mi erotismo no me saca a flote y la alegría es un mármol que se talla la pieza ardua en la vida inacabada.

La puerta está abierta: vete ave interna vuelo truncado, te digo: mi cuerpo no es un sanatorio no hallarás tu cura no es un oráculo perderás todas tus certezas no es un páramo o fuerte para un herido guerrero Yo soy esa guerra de la que huyes

la mano que talló la lanza para herirte

la duda que ahora te atormenta

la nombré yo.

Mi cuerpo se está quemando y sólo ahora sé que el amor no es un oasis más bien el desierto que me deja exhausta No es aquella compleción el mito Nada de lo qué me faltaba lo encontré amando pero sí mientras labraba la dura tierra de compartir la vida.

Anda, animal falto de destreza ámame para quebrarte tú no para adorar lo tuyo que ves en mí ignora en mi brillantez tu reflejo deja que se apague para llegar a tu ceguera Abandona tu certeza del amanecer y apreciarás la partícula primera de la luz deja que te humilde la majestuosidad de la aurora y descubre si es ante toda la belleza que pierdes tu poder. Detén tu vivir agazapado comenzarás a ver la vida más allá de presas y cazadores. Esto no es una alabanza ni un sacrificio pero es como darle más oro a los ricos: inútil gracias a su desdén insaciable. En tus propias honduras ahógate para todos es hermoso el primer reflejo de nuestra agua pero más allá de lo obvio mora un desafío para tu propia lucidez.

Desnudame para tocarme a mí no lo que imaginaste que había bajo mi piel no invoques al animal dormido que en mí habita porque no existió nunca endereza tu espíritu a la altura tosca de mi carne pues nunca seremos iguales Yo soy terriblemente humana y mi gen de origen nunca será lo salvaje si no la primitividad es esa mi cólera y mi condena pero es una más ligera que aquella de saber que el sueño que acurrucas bajo tus párpados no despertará en mi carne si no en la larga sombra de tu hermosa ineptitud.

[lu-ego-del-fuego]

La noche pasada, Lucifer me escribio para escuchar la lluvia y fumar cigarrillos hasta altas horas de la noche. Me contó que no hace mucho se dio cuenta de que él era Él, que había vivido engañado por su apariencia humana y su buen gusto por el heavy metal. Yo lo miraba alzando los ojos (Lucifer es muy alto) mientras prendía otro cigarro.

Últimamente fumo bastante, es para que todo siga mas o menos bien. Igualmente agarre la guitarra y le conté algunas canciones y le canté algunas historias. Y pese a que ninguna terminaba demasiado bien, a todas prestó atencion y le dedicaba alguna que otra palabra.

Desconocido, junta tu energia en partes iguales...

La música siempre esta ahí para mí. Las imagenes que se arremolinan en mi mente son dirigidas por una batuta imaginaria que da movimiento y sentido. Una ola que deja de ser masa amorfa para convertirse en plataforma surfeable. Lucifer sabe que la musica es divina, nos juntamos a hablar mucho de eso. Y durante ese momento puedo atravesar los planos mentales, terrenales y no tanto que me interpelan. Que incurren en apariciones involuntarias y a la hora del té.

Me gustaria ponerle un soundtrack digno, ojalá incluso lo pudiera componer, por suerte hay mucho de donde hurgar, Lucifer hoy exhibe bandas de noruegas, a ver que pasa.

Se que una parte de mi quisiera hundirse. Dejar de concentrarme en la maniobra, perder el equilibrio, ¿ahogarme o flotar sin sentido?

O ser aplastado, capaz, por el agua.

Vuelvo a la mesa, calada y despedida.

Vuelvo a la casa, mas tranquilo, con nuevas canciones.

Y ni siquiera tuve que vender mi alma para distenderme un poco.

[serdapoesia]

Um poema cresce inseguramente na confusão da carne, sobe ainda sem palavras, só ferocidade e gosto, talvez como sangue ou sombra de sangue pelos canais do ser.

Fora existe o mundo. Fora, a esplêndida violência ou os bagos de uva de onde nascem as raízes minúsculas do sol. Fora, os corpos genuínos e inalteráveis do nosso amor, os rios, a grande paz exterior das coisas, as folhas dormindo o silêncio, as sementes à beira do vento, – a hora teatral da posse. E o poema cresce tomando tudo em seu regaço.

E já nenhum poder destrói o poema. Insustentável, único, invade as órbitas, a face amorfa das paredes, a miséria dos minutos, a força sustida das coisas, a redonda e livre harmonia do mundo.

– Em baixo o instrumento perplexo ignora a espinha do mistério. – E o poema faz-se contra o tempo e a carne. Sobre um poema, Herberto Helder