#poesía latinoamericana

[vivencias-del-alma]

Permanencia de tu voz

Saludamos este presente,

persistente es tu voz,

es presencia cotidiana,

es esfuerzo del crecer.

Amanda Ackermann

[poeticarnis]

Alma querida, tus ojos me dan ganas de arrancarme los míos y que los coman los perros, tus ojos me obligan a persistir en este mundo del que estoy ausente. Una sola señal tuya y me esfumaré, me iré al lugar de las desapariciones, de donde nunca debí salir.

— Alejandra Pizarnik, Diarios

[i-indigo]

Todo Hubiera Sido Más Fácil Siendo Un Chico

Ojalá fueras

Un chico.

Empiezo a creer que hubiera sido más fácil

Para todos,

Si así fuera;

Si no te gustaran

Las blusas y vestidos,

Si no te maquillaras tan lindo,

Si no amaras tan bien;

Si no me gustaras tanto.

Me lo dejaste difícil,

Muy difícil,

Con tu voz aguda

Y cuerpo armonioso, escandaloso.

Pude haberte amado tranquila,

No tenerle terror a estos poemas…

Mejor yo:

Ojalá yo fuera un chico;

Más alto, más flaco,

Un poco malo,

Algo interesante,

Y que te haga reír más.

Quizás así

Mis amigos se hubieran quedado

Y yo sería el mejor chico del mundo.

Pero tuve que ser

Esta cosa

Que no me permite ser,

Que me condenó a querer fallecer.

Y vos

Esta persona-casi-ángel,

Con lo peor y mejor de esos mundos.

Y maldigo a este hermoso mundo bien de mierda

Que esta noche me hizo pensar

Que quererte así

Está mal.

X.

Iara Índigo

[pasajera-en-trance]

No es nada de tu cuerpo.

[menguanta]

Luna llena

Oh llamas, llamas… Campanillas de oro suena tu lengua y en las manos llevas la miel que no he gustado y en tus ojos se carcajea, alegre, Primavera. Ya voy… ya voy… aguárdame, que aún tengo que poner rosas frescas en las sienes y soltar los cabellos y ceñirme un cinturón de plata; dulcemente caeré a tus pies bajo la luna llena. Oh, quítame las rosas de las sienes, anúdame el cabello y dame mieles.

Ay, tornaré bajo la fronda oscura, silenciosa y temblante, con la cabeza desprovista de flores, y en la boca el zumo gris que exprime la Tristeza.

Oh nunca más sobre mi frente rosas, Oh nunca más la voz que sabe a tierra y hace sonar las campanillas de oro a cuyos toques danza Primavera.

Cómo estará de triste aquella fronda, cómo estará de pálida la luna cuando regrese sola, cuando te deje y huya! (Y en tanto estoy ungiendo mis cabellos). Ya la noche se acerca... Tu voz suena distante y en el cielo, miedo me da mirar la luna llena.

Alfonsina Storni (1918) en El dulce daño

[the1stranger]

La muchacha ebria, poema de Efraín Huerta.

Este lánguido caer en brazos de una desconocida,

esta brutal tarea de pisotear mariposas y sombras y cadáveres;

este pensarse árbol, botella o chorro de alcohol,

huella de pie dormido, navaja verde o negra;

este instante durísimo en que una muchacha grita,

gesticula y sueña por una virtud que nunca fue la suya.

Todo esto no es sino la noche,

sino la noche grávida de sangre y leche,

de niños que se asfixian,

de mujeres carbonizadas

y varones morenos de soledad

y misterioso, sofocante desgaste.

Sino la noche de la muchacha ebria

cuyos gritos de rabia y melancolía

me hirieron como el llanto purísimo,

como las náuseas y el rencor,

como el abandono y la voz de las mendigas.

Lo triste es este llanto, amigos, hecho de vidrio molido

y fúnebres gardenias despedazadas en el umbral de las cantinas,

llanto y sudor molidos, en que hombres desnudos, con sólo negra barba

y feas manos de miel se bañan sin angustia, sin tristeza:

llanto ebrio, lágrimas de claveles, de tabernas enmohecidas,

de la muchacha que se embriaga sin tedio ni pesadumbre,

de la muchacha que una noche —y era una santa noche—

me entregara su corazón derretido,

sus manos de agua caliente, césped, seda,

sus pensamientos tan parecidos a pájaros muertos,

sus torpes arrebatos de ternura,

su boca que sabía a taza mordida por dientes de borrachos,

su pecho suave como una mejilla con fiebre,

y sus brazos y piernas con tatuajes,

y su naciente tuberculosis,

y su dormido sexo de orquídea martirizada.

Ah la muchacha ebria, la muchacha del sonreír estúpido

y la generosidad en la punta de los dedos,

la muchacha de la confiada, inefable ternura para un hombre,

como yo, escapado apenas de la violencia amorosa.

Este tierno recuerdo siempre será una lámpara frente a mis ojos,

una fecha sangrienta y abatida.

¡Por la muchacha ebria, amigos míos!

[sweatyposttiger]

muerte

Porque nos morimos suelo creer que somos como un cubo de sal o azúcar disolviendonos el una taza inmesa de vacío del universo mientras recorre el tiempo dándole mucha sazón a este frío tormento

Es difícil la sangre es muerte o es vida me causa incertidumbre veo la sangre de mi pueblo derramada entre las garras de la violencia con dolor y asedio pero los antiguos tenían una visión diferente la sangre es vida por que corre entre mis venas llena de aliento mis sentimientos y pensamientos en los mejores y peores momentos si te quedas sin sangre te mueres si te quedas sin aire te mueres si te quedas sin al agua te mueres es un baile del interior con el exterior, se alimentan entre si es como si la sal y la azúcar en el baile se cansarán y se dejaran absorber del el frío universo

[edicionesneutrinos]

novedad!

LAS HORAS EXTRA

Mara Pastor

Poesía puertorriqueña, 2024

ISBN 978-987-4430-31-1

72 páginas

Una casa de madera sobre piedra volcánica en una isla caribeña. Mantenerla en pie y hacer de ella un lugar habitable requiere determinación y tiempo —que se le roba a otros sueños—, establecer prioridades sin resignar lo importante: los pequeños placeres, la atención hacia el amor y sus múltiples movimientos. Un vocabulario exuberante de especímenes animales y vegetales anida en la humedad de los versos. La exploración iniciática de una hija a través del lenguaje, con sus accidentes gramaticales y su poder de autoafirmación, estimula la propia glándula verbal. En las horas extra, Mara Pastor edifica poemas sólidos donde es posible guarecerse de la tormenta.

Mara Pastor nació en San Juan, Puerto Rico, en 1980. Es poeta, editora y profesora. Ha publicado una decena de poemarios, entre ellos Poemas para fomentar el turismo (Secta de los Perros, Puerto Rico, 2011; Neutrinos, Argentina, 2016), Arcadian Boutique (Punto de Partida, México, 2015), Sal de magnesio (Astrolabio, México; Secta de los perros, Puerto Rico, 2015) y Deuda Natal, con traducciones de María José Giménez y Anna Rosenwong (The University of Arizona Press, EEUU, 2021), merecedor del Premio Ambroggio de la Academy of American Poets. Parte de su obra ha sido traducida al inglés, portugués, árabe, polaco y esperanto. Recibió el premio Letras Boricuas en 2022, otorgado por la Fundación Flamboyán y The Andrew W. Mellon Foundation. Actualmente dirige el Programa de Escritura Creativa y Literatura de la Universidad del Sagrado Corazón en Santurce, Puerto Rico.

[carolinareyestorres]

Les dejo la primera reseña que hice para el espacio crítico de La_Komuna dirigido por el gran Gabriel Zanetti. El libro es "Cantoral" de Winétt de Rokha publicado por la editorial Oso de Agua dirigida por Pablo Lacroix

[de-soles-y-locos]

amanecí con las agujas del reloj

inaugurando en un punto todo lo

vivido

todo lo causado

peregrino hacia el oeste

[la-poesia-femenina]

CONSEJOS PARA LA MUJER FUERTE

(Gioconda Belli, Nicaragua 1948)

Si eres una mujer fuerte

protégete de las alimañas que querrán

almorzar tu corazón.

Ellas usan todos los disfraces de los carnavales de la tierra:

se visten como culpas, como oportunidades, como precios que hay que pagar.

Te hurgan el alma; meten el barreno de sus miradas o sus llantos

hasta lo más profundo del magma de tu esencia

no para alumbrarse con tu fuego

sino para apagar la pasión

la erudición de tus fantasías.

Si eres una mujer fuerte

tienes que saber que el aire que te nutre

acarrea también parásitos, moscardones,

menudos insectos que buscarán alojarse en tu sangre

y nutrirse de cuanto es sólido y grande en ti.

No pierdas la compasión, pero témele a cuanto conduzca

a negarte la palabra, a esconder quién eres,

lo que te obligue a ablandarte

y te prometa un reino terrestre a cambio

de la sonrisa complaciente.

Si eres una mujer fuerte

prepárate para la batalla:

aprende a estar sola

a dormir en la más absoluta oscuridad sin miedo

a que nadie te tire sogas cuando ruja la tormenta

a nadar contra corriente.

Entrénate en los oficios de la reflexión y el intelecto

Lee, hazte el amor a ti misma, construye tu castillo

rodealo de fosos profundos

pero hazle anchas puertas y ventanas

Es menester que cultives enormes amistades

que quienes te rodean y quieran sepan lo que eres

que te hagas un círculo de hogueras y enciendas en el centro de tu habitación

una estufa siempre ardiente donde se mantenga el hervor de tus sueños.

Si eres una mujer fuerte

protégete con palabras y árboles

e invoca la memoria de mujeres antiguas.

Haz de saber que eres un campo magnético

hacia el que viajarán aullando los clavos herrumbados

y el oxido mortal de todos los naufragios.

Ampara, pero ampárate primero

Guarda las distancias

Constrúyete. Cuidate

Atesora tu poder

Defiéndelo

Hazlo por ti

Te lo pido en nombre de todas nosotras.

Los comentarios están cerrados.

[vivencias-del-alma]

Afirmar

Es el gesto que acompaña

y concreta el afirmar,

nos enseña a cada paso,

perfecciona el crear.

Amanda Ackermann

[poeticarnis]

Recibe este rostro mío, mudo, mendigo. Recibe este amor que te pido. Recibe lo que hay en mí que eres tú.

— Alejandra Pizarnik, En tu aniversario; Poesía completa

[i-indigo]

Paredes Escritas

Tengo tu nombre escrito

En las paredes de mi cabeza.

La pintura negra se seca

Y sólo queda

Rojo.

Sólo queda

El eco de tu nombre

Y la palidez de mi piel,

Que no he visto el sol

En años.

Y tu nombre

Se vuelve un castigo

Cada vez más difícil de cumplir.

X.

[pasajera-en-trance]

Corazón coraza.

[only-sunny-days-ahead]

TIERRA MOJADA

Lloraré sobre el regazo de una anochecida; en la noche abriré la fuente sellada de mis ojos y correrá el llanto de mi angustia sobre la tierra dormida.

La tierra regaré con lágrimas y reverdecerán los campos; reverdecerán con la lluvia tibia de las lágrimas, que no sólo el rocío fortifica.

Liberada quedará el alma después de haber llorado; el alma atormentada que se ahogaba en un mar de congoja indefinible.

Lloraré sobre le regazo de una anochecida; el alma quedará fresca y olorosa como tierra mojada.

__

Ámparo Dávila, "Salmos bajo la luna" [1950]

Poesía Reunida, Primera Edición (2011), pg. 17