#sombras de londres

[outlanderrepublic]

Y vamos con las efemérides y los #AvisosParroquiales. La fecha: 22 de marzo de 2014. El lugar: Hyde Park, Londres. Una #QueenB que venía de hacerse la segunda permanente en una semana y un #KingOfTodo al que le habían teñido el pelo de rojo por vez quichimil para dar con el tono exacto, se encontraron y se hicieron una promesa que sellaron con las selfies más icónicas del universo #Outlander. Se cumplieron ayer 10 años de esas fotitos.

“Dimos un paseo por Hyde Park. Estábamos como, quién sabe qué será esto, pero vos y yo, tenemos que cuidarnos las espaldas. Por supuesto, así es como ha sido desde entonces”. — (Tal cual lo cuenta nuestra queen en cada reportaje y podcast dónde le preguntan sobre el principio) Como podrán ver en el ángulo superior de esa foto del trailer de una #QueenB super beibi, ella tiene una copia de la selfie de las sombras patilargas de Hyde Park #VeoVeoQueVes. Desde la primera selfie hasta la última (de un descanso durante la filmación de la #Season7), cuántas selfies divinas nos regalaron!!! Y que nos sigan lloviendo como los besos del #KingOfTodo en la #Season5!! 1..2..3...5..

#Selfieversario

#SábadoDeSelfies

#EfemeridesOutlanderas

#OutlanderElOrigen

#SelfiesIconicas

#RememosLaSequia

#Outlander

#OutlanderFanMal

#OutlanderPasion

#OutlanderasInsaciables

#PoneleOutlanderATodo

[joseandrestabarnia]

Título completo: La lamentación al pie de la cruz

Artista: Giovanni Domenico Tiépolo

Fechas de artistas: 1727 - 1804

Fecha de realización: 1755-60

Medio y soporte: Óleo sobre lienzo

Dimensiones: 64,2 × 42,5 cm

crédito de adquisición: Comprado, 1891

Giovanni Domenico Tiepolo basó esta pintura en una imagen del mismo tema de Rembrandt (también en la colección de la Galería Nacional). Ambos hacen un uso dramático de la luz y la sombra. Aquí, el cuerpo pálido y fláccido de Cristo está resaltado por un sudario blanco. Los dos hombres crucificados junto a Cristo todavía cuelgan de sus cruces, sus cuerpos desplomados oscurecen sus cabezas. El 'buen ladrón', que reconoció a Cristo y se salvó, está bañado en una luz sutil mientras que el 'mal ladrón' está en la sombra.

A la derecha, dos hombres, Nicodemo y José de Arimatea, equilibran las verticales de las cruces y forman un marco para el sujeto. A sus pies yace una María Magdalena desconsolada; su cabeza es el comienzo de un camino diagonal hacia arriba, a través de Cristo, la Virgen y San Juan y por las escaleras hasta la nube oscura arriba. El cielo azul más allá implica que hay esperanza: la resurrección de Cristo.

Información e imagen de la web de la National Gallery de Londres.

[fuckamden]

꒰ 📖 ꒱ ͏͏ ㅤㅤ⸺͏͏ ㅤㅤcamden s. doyle ,ㅤescritor e primo capuleto ( 32 years old )

(callum turner, 32 anos, ele/dele) era uma vez… uma pessoa comum, de um lugar sem graça nenhuma! HÁ, sim, estou falando de você CAMDEN STEWART DOYLE. você veio de EDIMBURGO, ESCÓCIA e costumava ser ESCRITOR por lá antes de ser enviado para o mundo das histórias. se eu fosse você, teria vergonha de contar isso por aí, porque enquanto você estava TRICOTANDO UM BONECO DE ANIME, tem gente aqui que estava salvando princesas das garras malignas de uma bruxa má! tem gente aqui que estava montando em dragões. tá vendo só? você pode até ser DEDICADO, mas você não deixa de ser um baita de um IRREQUIETO… se, infelizmente, você tiver que ficar por aqui para estragar tudo, e acabar assumindo mesmo o papel de PRIMO CAPULETO na história ROMEU E TADEU… bom, eu desejo boa sorte. Porque você VAI precisar!

( headcanons )

Sendo filho de um dos herdeiros dos direitos de Arthur Conan Doyle, membro do Arthur Conan Doyle Estates, não é surpresa que tenha sido criado em meio aos livros! Sua hora favorita sempre era a da história, seu maior desejo era aprender a ler e, com o passar do tempo, começar também a escrever suas próprias histórias. Era apaixonado pelos livros escritos pelo infame membro da sua família, mesmo que, ao se falar sobre o tema de suas obras, não tivesse planos nenhum de seguir tal estilo — até por não querer crescer as sombras do homem apesar do sobrenome que abriria muitas portas a ele.

Apesar de ser nascido, criado e graduado em Londres escolheu mudar-se para a Escócia depois de um surto logo que terminou seus estudos usando a desculpa de que seguiria seus estudos no país, até mesmo chegando a se inscrever para um mestrado em uma faculdade de Stirling que nunca terminou de fato por ter focado demais em terminar uma de suas histórias ao ponto que esqueceu-se de seus prazos e aulas, até mesmo deixando os amigos preocupados depois de passar quase duas semanas trancado em casa trabalhando neste e vivendo de entregas de comidas.

Atualmente tem três livros publicados sendo o de maior sucesso exatamente o do tema que não planejava escrever: romances policiais. Todos foram publicados com um alias, preferindo assim do que viver da influência de seus parentes, apesar dos pedidos de sua publicadora para revelar sua identidade assim como, no momento, os mesmo insistem para que ele invista em mais romances policiais mesmo com seus protestos constantes. O que ninguém sabe, por outro lado, é que sua primeira publicação de fato está longe de ser glamourosa pois além dos livros tem um acervo de fanfics que postava em uma conta secreta que passavam pelos mais diversos estilos.

Gosta de vivenciar coisas para usar depois como inspirações em suas histórias sendo por isto que coleciona hobbies, desde manter quase uma biblioteca em casa cheia dos mais diversos livros até fazer velas aromatizadas e tricotar, passando também por jogar tênis, basquete, velejar, colecionar funkos pop de seus personagens favoritos, jogar palavras cruzadas todos os dias e, o seu mais recente que é yoga! Não que seja bom em todos, longe disso quando se trata de alguns, mas com tanto tempo em mãos, devido ao conforto que a fortuna da família trouxe, prefere se manter ocupado até que a inspiração venha e ele, novamente, acabe trancado em casa por semanas até terminar o seu mais novo livro.

Receber livros não era algo incomum para ele e comprando tantos livros assim não se surpreendia quando recebia um que não lembrava-se de ter comprado, sendo por isto que não pensou duas vezes antes de levar para dentro o pacote contendo um livro que encontrou em sua porta um dia. Apesar da curiosidade, o estado levemente embriagado depois de uma noite fora com os amigos impediu-o de abrir o livro até o dia seguinte porém abriu em um dos piores momentos, no meio de uma reunião com sua publicadora e logo o brilho forte o cegou sendo os gritos da mulher a última coisa que ouviu até abrir seus olhos no meio de uma praça que parecia, em muito, com uma praça italiana.

Seu pior pesadelo se confirmou quando, ao começar a lembrar-se de coisas que tinha certeza que não haviam acontecido, notou que estava dentro não apenas de um novo mundo mas era agora parte de uma das histórias que mais odiava: Romeu e Julieta, ou melhor Tadeu.

[lossecretosdeblackthornhall]

Emma a Bruce

Bruce,

Estoy segura de que has estado preocupado por Mina, como todos nosotros. Bueno, te traigo las malas noticias: Mina no ha vuelto.

Y, en realidad, no hay buenas noticias.

Déjame empezar de nuevo. Todo el mundo se puso en acción una vez que encontramos la muñeca espeluznante y la nota, y empezamos a buscar en la casa y los terrenos. Aunque, por supuesto, nadie creía que siguiera aquí. Pensamos que tal vez habría alguna señal del hada (o hadas) que la atrapó, pero por supuesto no había nada que los nefilim pudiéramos reconocer. Julian envió un mensaje de alerta a Ty para preguntarle si el sensor podría modificarse de nuevo para buscar hadas en lugar de fantasmas, y Ty tuvo algunas ideas, pero eso hizo que el sensor empezase a sonar continuamente. Lo que supongo que tiene sentido, dado que ahora toda la casa está repleta de artesanía de hadas. Y creo imposible que los dinteles tallados de las ventanas se llevaran a Mina... no ha sido de gran ayuda.

Tessa envió un mensaje al Instituto de Londres, que puso al Enclave en alerta máxima y envió a unos cuantos nefilim para que nos ayudasen en la mansión, lo que en gran parte ha consistido en hacer té y también ruidos británicos preocupantes ("Oh, querido, oh, querido, querido", "yo nunca", y por el estilo). Jem fue al Mercado de las Sombras a intentar averiguar algo (por lo que se ve, en Inglaterra a eso lo llaman “averiguaciones”), pero volvió unas horas después sin nada. Dijo que ya no era solo que las hadas del mercado se negasen a hablar, era que parecían tan sinceramente desconcertadas como Round Tom o cualquiera de nosotros. Supongo que la mayoría de las hadas del Mercado de las Sombras se mantienen lo más alejadas posible de los asuntos de la Corte, y todos estuvimos de acuerdo en que secuestrar a un Cazador de Sombras debe ser cosa de la misma Corte, ya que unas hadas cualquiera no serían tan estúpidas como para violar los Acuerdos tan descaradamente.

Oh, y esa es otra. El hecho de que Tessa se pusiera en contacto con el Enclave de Londres fue un movimiento de última hora, porque ahora saben de esta enorme violación de los Acuerdos y nadie quiere una guerra con las hadas. (¿Excepto tal vez el secuestrador?) Por otro lado, no puedo imaginar que Alec Lightwood vaya a declarar la guerra antes de que sepamos más. Pero aún así, esto aumenta las tensiones, lo cual no es bueno.

Si alguna vez conozco a Raziel, voy a preguntarle... bueno, vale, supongo que si alguna vez conozco a Raziel asumo que seré eliminada y reducida a átomos por fuego celestial, pero si puedo conseguir preguntarle algo, sería el por qué no podemos Rastrear niños. Entiendo que es porque aún no tienen runas, pero ¿no son los que más rastreamiento necesitan si pasan cosas como esta? Parece un fallo de diseño en todo el sistema. Debería hablar con Clary sobre esto, tal vez ella pueda crear algún tipo de Runa para Encontrar Bebés en el futuro. Aunque eso ahora mismo no es de gran ayuda.

La gran pregunta, aparte de dónde está Mina y quién se la llevó, es ¿por qué alguien querría hacerlo? No tiene ningún sentido. Julian se preguntó si alguien podría tener una cuenta pendiente con Jem o Tessa, pero no se les ocurrió a nadie que pudiera tenerla. Round Tom sugirió que alguien podría estar tratando de incriminar al Mundo de las Hadas por el secuestro, pero de nuevo, ¿por qué? En cualquier caso, aún no hemos contactado con Kieran o Adaon, ya que nos advirtieron que no lo hiciéramos.

Bruce, me siento fatal. Tessa y Jem sólo vinieron para ayudarnos con la maldición, y ahora pasa todo esto. Me siento mal. Quizá haya algo más grave en la Mansión Blackthorn de lo que pueda arreglar una maldición rota. O tal vez sólo me siento morbosa y preocupada. Probablemente sea eso.

Julian me está llamando, vuelvo en un segundo.

#

De vuelta, y con noticias. ¡El secuestrador envió una nota! Quiero decir, otra nota. ¡Y se identificó!

“Su hija le será devuelta si, y sólo si, se me concede una audiencia privada con el que ustedes llaman Christopher Herondale.”

En primer lugar, "el que ustedes llaman"... ¿esto va en serio? ¿Cómo quiere que llamemos a Kit, ¿El Asombroso Whizzo? En segundo lugar, estaba firmada como "Madre Hawthorn", lo cual no significaba nada para mí ni para Julian, pero Jem y Tessa se miraron entre sí, y Kit parecía abatido. Resulta que era la niñera del Primer Heredero. No está oficialmente alineada con las Cortes Seelie o Unseelie, que se sepa, pero eso no significa que no vaya a utilizar todo esto para influir en ellas.

  Así que toda esta locura tiene que ver con Kit y de la política de las hadas, y es un desastre, y me siento fatal por Kit, que está más pálido y tenso que nunca. (Y no necesito recordarte, Bruce, que he visto a Kit bastante pálido y tenso).

Kit, por supuesto, dijo inmediatamente que sí, que se reuniría con ella, cualquier cosa con tal de recuperar a Mina. Julian señaló que podría ser una trampa, y Kit explotó.

—¡Claro que es una trampa! Pero no puedo dejar que lastimen a Mina por mi culpa.

Creo que nunca lo había visto así, Bruce. Tan enojado o tan decidido. Está creciendo. En cierto modo, con la rapidez con la que Julian también tuvo que crecer; es desgarrador. Kit parece saber a lo que se enfrenta, no sólo ahora, sino en general, y que no puede rehuir de ello. Tiene que enfrentarse a ello de cara de una vez por todas.

Round Tom señaló que la Madre Hawthorn es impredecible, pero que incluso ella dudaría antes de romper los Acuerdos hasta el punto de dañar a Mina. Kit señaló que ella ya rompió los Acuerdos al secuestrarla en primer lugar.

Creo que Jem, al darse cuenta de que Kit iba a aceptar la reunión dijeran lo que dijeran, sugirió que al menos lo hiciéramos a nuestra manera, en el lugar que eligiéramos y con todas las precauciones necesarias. 

Kit dijo: 

—Lo que necesites. Pero voy a reunirme con esta Madre Hawthorn y recuperar a Mina. 

Y sé que son, como, primos sextos o algo así, pero en ese momento sonó exactamente igual a Jace. Supongo que la terquedad Herondale raiga profunda. 

Julian estaba extrañamente callado después de que Kit le gritara, y pensé que estaba dolido, pero luego me di cuenta de que tenía esa expresión en la cara que significaba que tenía una idea pero que aún no estaba preparado para compartirla. Todo el mundo hablaba de encantamientos anti hadas y de qué runas ponerle a Kit, y Julian se quedó sentado ante todo aquello, pensando... 

Ese es su método, diferente a los demás: completamente consumido por pensamientos e ideas de como planificar todo.

Me pregunto qué tiene bajo la manga. Podría molestarle, pero he aprendido que es mejor dejar que me lo cuente cuando esté preparado. Sin embargo, ver esa expresión en su cara me da más esperanzas que cualquier otra cosa de la conversación.

Emma

Texto original de Cassandra Clare ©

Traducción del texto de Niloa Gray ©

ATENCIÓN: no se permite hacer Drives ni PDFs de “Los Secretos de Blackthorn Hall” por Copyright. Cualquier infringimiento va contra la ley.

[herederadelosdunsirn]

10 de marzo del año de Nuestro Señor de 1884.

Todavía siento dolor al tragar. Y eso que cerró la herida con... con su lengua. Ha sido una experiencia aterradora. Por un momento pensé que ése era mi final.

La oscuridad en el interior de la iglesia se incrementó misteriosamente. Casi parecía viva, arrastrándose hacia el hombre canoso de ojos azules penetrantes vestido de negro. Por un segundo creí que esa negrura formaba parte de él... Retrocedí, hasta que topé con el altar, mis manos tocaron la carne que ocupaba su superficie y noté su viscosidad y la sangre que manaba sutilmente al tacto. Me sobresalté. Miré al altar, intentando ver a la mujer de los 6 dedos rematados en garras negruzcas en cada mano, pero no la vi. No vi nada. De repente la oscuridad me envolvió. No era tan fría como la de la sombra que me trajo hasta allí, pero se acercaba bastante...

"¿Sabes qué viene ahora?" escuché la voz de Mr. Shade pero no pude fijar de dónde venía. Era como si sonara a la vez en todas partes de aquella viscosa falta de luz. De repente recuperé mis sentidos, sentí su aliento en mi nuca, intenté darme la vuelta pero unas manos fuertes me agarraron por la cintura y los hombros inmovilizándome. Era una presa de hierro, no podía moverme ni escapar. Temí lo peor...

Sentí sus dientes afilados en mi cuello, de manera sutil. Casi no dolió, y experimenté una sensación placentera, como estar bañada en agua caliente. Sin duda mi vida se estaba escapando mientras bebía mi sangre y yo no podía hacer nada más que quedarme allí disfrutándolo. Tras unos segundos que me parecieron horas, sentí como lamía la herida de mi cuello rápidamente. El dolor que sentí durante unos segundos tras dejar de beber cesó de golpe. Estaba un poco mareada, pero aún me podía tener en pie.

"¿Qué... qué me has hecho?" le pregunté mientras me llevaba la mano al cuello, asombrada de que no estuviera sangrando ni hubiera heridas en mi piel.

"Probar tu sangre, querida. Y hacerte experimentar algo que jamás los Giovanni te podrán dar... Su mordisco no es como el mío. Sufrirás un dolor inenarrable cuando lo hagan." Se acercó a donde estaba la hechicera Koldun, se inclinó hacia ella (Shade mediría un metro ochenta y tres y ella probablemente un metro setenta) y ella usó su lengua para lamer la sangre que aún tenía en sus labios.

"Oh, hay poder en ella..." dijo Erzebeth Basarab mientras saboreaba la sangre que Shade acababa de tomar de mí.

El hombre de negro regresó a donde yo estaba. "Bien, querida Moira. Dinos. ¿Por qué era importante que vinieras a buscar al tal Antonio Giovanni aquí? ¿Por qué tú y no otros miembros con más experiencia o poder dentro del clan Giovanni?" Sus ojos azules seguían fijos en los míos verdes. De nuevo no pude evitar contestarle con suma franqueza.

"Antonio tenía que conseguir de un anciano judío, Moses, varios grilletes... objetos que sirven para poder invocar, comunicar y controlar a espíritus sin reposo, Wraiths... Son muy importantes para los Giovanni... no sé porqué..." le dije sin casi darme cuenta. "Me mandaron a mí porque tengo afinidad para buscar esos objetos... si no encontraba a Antonio al menos debía encontrar cuantos más grilletes mejor..."

"Interesante. Así que grilletes. He oído hablar de ellos a otros nigromantes cainitas en el pasado. Y tus amos entre los Giovanni buscan esos objetos con ahínco, hasta el punto de poner en peligro un valor tan curioso e importante como puedes ser tú, una maga de las Tradiciones... Por cierto, ¿a qué Tradición perteneces?" me preguntó Shade mientras se llevaba el dedo índice a los labios en actitud pensativa.

"Yo... no lo sé... No pertenezco a ninguna..." Era cierto. No tenía ningún maestro que me enseñara a usar mi magia ni a entenderla. Tan solo lo poco que Maeve me había instruido desde el punto de vista de sus conocimientos sobre hechicería y lo que había encontrado en algunos libros tanto en Venecia como en Londres. Mi experiencia con otros magos de las Tradiciones se limitaba a aquella Verbena que conocí en el culto Bahari de Edimburgo y acabó con mi sombra perdida...

"Una maga huérfana... Le auguro poco tiempo de vida. La Paradoja la devorará..." dijo Erzebeth, atenta a nuestra conversación mientras seguía modelando la carne del altar. Poco a poco aquello se iba pareciendo a... ¿una puerta?

La hechicera Koldun Tzimisce Erzebeth Basarab, compañera de manada Sabbat de Mr. Shade...

"Quizás deba ahorrarte el dolor de pasar por todas esas funestas experiencias, querida niña." Shade se acercó de nuevo hacia mí. La oscuridad a su alrededor se solidificó hasta crear cuatro enormes tentáculos de negrura sólida que con una velocidad inhumana me agarraron con fuerza. Estaba indefensa. A su merced...

"O quizás puedas ayudarme... ¿Puedes buscar grilletes? Tal vez necesite que busques uno para mí. Un objeto que preciso encontrar. Creo que actualmente está en los fondos del Museo Británico... Se trata de una estela de piedra, con grabados cuneiformes. Se dice que fue encontrada en Nínive en la década de 1840 pero que no ha sido expuesta por motivos... complejos. Supongo que eso no te resultará un problema, ¿verdad? Digamos que yo podría encontrarla y conseguirla por mis propios medios pero no quiero poner en alerta a la corte de Mithras, el señor de la Baronía de Avalon en la que nos encontramos... La Camarilla puede ponerse nerviosa si supiera que estamos en su territorio." Las palabras de Shade se estaban grabando en mi mente, a fuego. Por mucho que quisiera decirle que no, sería imposible.

"Lo haré... pero a cambio quiero que dejéis libre a ese hombre también..." y señalé al hombre que estaba malherido tras el altar. No iba a dejar que acabara como un tentempié para Erzebeth o parte de aquella extraña estructura de carne que la hechicera Koldun Tzimisce estaba moldeando.

"No estás en posición de exigir nada, niña..." añadió Erzebeth, mirandome de nuevo. "¿Y por qué ese interés en encontrar los grilletes para tus amos venecianos? ¿Es que no saben que tú podrías hacer cualquier cosa con los espíritus con tan solo desearlo? Incluso entrar en el mundo espiritual a voluntad..."

Me quedé boquiabierta, no tenía ni idea de que pudiera hacer algo así... Shade negó con la cabeza. "Está claro que necesitas aprendizaje o tus amos prescindirán de ti pronto... De acuerdo, puedes llevarte a ese tipo. Seguiremos en contacto, Moira Eritrea Dunsirn. Hemos probado tu sangre, sabemos cómo encontrarte. Y no te preocupes por contar lo que te ha ocurrido a tus amos, no podrías hacerlo aunque quisieras." El hombre canoso vestido de negro se acercó hasta donde estaba el hombre malherido, lo cogió con facilidad de su brazo derecho y lo arrastró hasta donde estaba yo, dejándolo a mis pies.

"¿Cómo... cómo podría contactar contigo si lo necesitara...?" me atreví a decir mientras miraba al hombre que acababa de dejar frente a mí.

"Muy fácil, querida Moira. A partir de ahora te estaremos vigilando. Si tienes que hablar conmigo, busca el lugar más oscuro donde estés y dirige tu voz hacia allí llamándome. Sabré que me buscas..." Tras esto, gesticuló con su mano derecha y de nuevo me vi rodeada por aquella negrura impenetrable y gélida. No podía ver nada ni oír nada, solo sentía el frío mordiéndome cada poro de mi piel.

Mr. Shade se despidió de mí...

Había sobrevivido a mi primer encuentro con dos cainitas ajenos a los Giovanni. Pero a qué precio...

[feracinefila]

𝐬𝐭𝐚𝐫𝐭𝐞𝐫 𝐟𝐨𝐫 @thebeavty

𝐰𝐡𝐞𝐫𝐞: tale of a rose.

a segunda vez em que reyna virou fera.

Não doía tanto quanto na primeira vez, mas ela ainda sentia que não tinha controle dos próprios membros. Pensava que teria se acostumado a imagem no espelho, mais alta e bem mais robusta; uma besta, ainda que humana ao seu próprio modo. Sua mente oscilava entre quem ela sabia ser, uma garota qualquer de Londres, e quem ela um dia se tornaria: uma princesa transformada em monstro pelo próprio irmão. Era difícil seguir uma linha de raciocínio consistente, e mais difícil ainda ficar dentro do próprio quarto. Seus pés corriam sozinhos, desenfreados, e ela só reparou no caminho que percorria quando as ruas se tornaram familiares e a fachada da livraria se destacou à distância. Não sabia se encontraria Belle no estabelecimento — era o meio da madrugada, ainda que a princesa costumasse passar horas tardias trabalhando em suas invenções — só sabia que queria vê-la. Para a sua sorte, a luz estava acesa, atravessando as vitrines e criando sombras na calçada; e logo atrás do balcão, a princesa-inventora trabalhava concentrada em alguma máquina de aspecto ferruginoso. Sem conseguir abrir a porta (ou sequer bater nela), Reyna se aproximou do vidro e esperou pelo melhor: Belle perceberia uma mulher-besta de quase dois metros a esperando do lado de fora.

[waltfrasescazadordepalabras]

 Camille Monfort, LA LEYENDA de "La vampira amazona" (1896). En 1896, Belém se enriqueció vendiendo caucho amazónico al mundo, enriqueciendo de la noche a la mañana a los campesinos, quienes construían sus ricas mansiones con materiales de Europa, mientras sus esposas e hijas enviaban su ropa al viejo continente para ser lavada, e importaban agua mineral de Londres. para sus baños. El "Theatro da Paz" fue el centro de la vida cultural en la Amazonía, con conciertos de artistas europeos. Entre ellos, llamó especialmente la atención del público uno, la bella cantante de ópera francesa Camille Monfort (1869 – 1896), quien provocaba indecibles deseos en los ricos señores de la región, y atroces celos en sus esposas por su gran belleza. Camille Monfort también causó indignación por su comportamiento libre de las convenciones sociales de su época. Cuenta la leyenda que se la vio semidesnuda, bailando por las calles de Belém, mientras se refrescaba en la lluvia de la tarde, y también despertaron la curiosidad sus solitarios paseos nocturnos, cuando la vieron con sus largos vestidos negros y vaporosos, bajo la luna llena, a orillas del río Guajará, hacia el Igarapé das Almas. Pronto, a su alrededor, se crearon rumores y se dieron vida a comentarios maliciosos. Se decía que era la amante de Francisco Bolonha (1872 – 1938), que la había traído de Europa, y que él la bañaba con caros champagnes importados de Europa, en la bañera de su mansión. También se decía que había sido atacada por el vampirismo en Londres, debido a su palidez y aspecto enfermizo, y que había traído este gran mal a la Amazonía, teniendo unas misteriosas ansias de beber sangre humana, al punto de hipnotizar a las jóvenes. con su voz en sus conciertos, haciendo que se durmieran en su camerino, para que la misteriosa dama pudiera llegar a sus cuellos. Lo cual, curiosamente, coincidió con relatos de desmayos en el teatro durante sus conciertos, que se explicaban simplemente como efecto de la fuerte emoción que su música producía en los oídos del público. También se decía que tenía el poder de comunicarse con los muertos, y de materializar sus espíritus en densas nieblas etéreas de materiales ectoplasmáticos expulsados de su propio cuerpo, en sesiones mediúmnicas. Sin duda, fueron las primeras manifestaciones en la Amazonía de lo que luego se llamaría espiritismo, practicado en cultos misteriosos en palacios de Belém, como el Palacete Pinho. A fines de 1896, un terrible brote de cólera asoló la ciudad de Belém, convirtiendo a Camille Monfort en una de sus víctimas, quien fue enterrada en el Cementerio de la Soledad. Hoy, su tumba sigue allí, cubierta de limo, musgo y hojas secas, bajo un enorme árbol de mango que hace que su tumba se sumerja en la oscuridad de su sombra, solo iluminada por unos rayos de sol que se proyectan a través de las hojas verdes. Se trata de un mausoleo neoclásico con una puerta cerrada por un viejo candado oxidado, de la que se puede ver un busto femenino en mármol blanco sobre la amplia tapa de la tumba abandonada, y adosada a la pared, una pequeña imagen enmarcada de una mujer vestida con negro. En su lápida se puede leer la inscripción: "Aquí yace Camila María Monfort (1869-1896) La voz que cautivó al mundo". Pero hay quienes todavía hoy dicen que su tumba está vacía, que su muerte y entierro no fueron más que un acto para encubrir su caso de vampirismo, y que Camille Monfort aún vive en Europa, hoy a la edad de 154 años. (La imagen original ha sido retocada para extra poner los detalles. Y no, no es un móvil lo que lleva en las manos, es una pequeña libreta).

CIENCIA, HISTORIA...Y ALGO MÁS ( Curiosidades)

[innomineumbra-rp]

—AUGUSTUS KILGORE.

• Miembro de los crimson reapers. Es una banda organizada criminal, fundada hace más de cuarenta años y que actualmente opera en el EAST END de Londres.

• Es un hombre muy observador pero no cuenta con una buena MEMORIA, conoce perfectamente sus limitaciones por lo que suele apuntarlo todo en una pequeña libreta que siempre lleva encima. De hecho en su dormitorio guarda varias libretas en un baúl con varios de sus estudios más interesantes.

• Vive en un tren que siempre está en marcha, recorre todo Londres y algunas zonas de los alrededores. Suele tener una ruta bastante fija, aunque de vez en cuando cambia por si alguna banda rival le echa el ojo. Con el tiempo que lleva trabajando para los crimson reapers ha conseguido amasar una pequeña fortuna, y con ello se ha comprado un piso en la zona pobre de la ciudad.

Augustus fue uno de nuestros primeros humanos psíquicos en registrarse. ¿Quieres conocer mas sobre él?.

¡Adéntrate al mundo de las sombras!

[kiki-de-la-petite-flaque]

Camille Monfort, LA LEYENDA de "La vampira amazona" (1896).

En 1896, Belém se enriqueció vendiendo caucho amazónico al mundo, enriqueciendo de la noche a la mañana a los campesinos, quienes construían sus ricas mansiones con materiales de Europa, mientras sus esposas e hijas enviaban su ropa al viejo continente para ser lavada, e importaban agua mineral de Londres. para sus baños.

El "Theatro da Paz" fue el centro de la vida cultural en la Amazonía, con conciertos de artistas europeos. Entre ellos, llamó especialmente la atención del público uno, la bella cantante de ópera francesa Camille Monfort (1869 – 1896), quien provocaba indecibles deseos en los ricos señores de la región, y atroces celos en sus esposas por su gran belleza.

Camille Monfort también causó indignación por su comportamiento libre de las convenciones sociales de su época. Cuenta la leyenda que se la vio semidesnuda, bailando por las calles de Belém, mientras se refrescaba en la lluvia de la tarde, y también despertaron la curiosidad sus solitarios paseos nocturnos, cuando la vieron con sus largos vestidos negros y vaporosos, bajo la luna llena, a orillas del río Guajará, hacia el Igarapé das Almas.

Pronto, a su alrededor, se crearon rumores y se dieron vida a comentarios maliciosos. Se decía que era la amante de Francisco Bolonha (1872 – 1938), que la había traído de Europa, y que él la bañaba con caros champagnes importados de Europa, en la bañera de su mansión.

También se decía que había sido atacada por el vampirismo en Londres, debido a su palidez y aspecto enfermizo, y que había traído este gran mal a la Amazonía, teniendo unas misteriosas ansias de beber sangre humana, al punto de hipnotizar a las jóvenes. con su voz en sus conciertos, haciendo que se durmieran en su camerino, para que la misteriosa dama pudiera llegar a sus cuellos. Lo cual, curiosamente, coincidió con relatos de desmayos en el teatro durante sus conciertos, que se explicaban simplemente como efecto de la fuerte emoción que su música producía en los oídos del público.

También se decía que tenía el poder de comunicarse con los muertos, y de materializar sus espíritus en densas nieblas etéreas de materiales ectoplasmáticos expulsados ​​de su propio cuerpo, en sesiones mediúmnicas. Sin duda, fueron las primeras manifestaciones en la Amazonía de lo que luego se llamaría espiritismo, practicado en cultos misteriosos en palacios de Belém, como el Palacete Pinho.

A fines de 1896, un terrible brote de cólera asoló la ciudad de Belém, convirtiendo a Camille Monfort en una de sus víctimas, quien fue enterrada en el Cementerio de la Soledad.

Hoy, su tumba sigue allí, cubierta de limo, musgo y hojas secas, bajo un enorme árbol de mango que hace que su tumba se sumerja en la oscuridad de su sombra, solo iluminada por unos rayos de sol que se proyectan a través de las hojas verdes.

Se trata de un mausoleo neoclásico con una puerta cerrada por un viejo candado oxidado, de la que se puede ver un busto femenino en mármol blanco sobre la amplia tapa de la tumba abandonada, y adosada a la pared, una pequeña imagen enmarcada de una mujer vestida con negro.

En su lápida se puede leer la inscripción:

"Aqui yace

Camila María Monfort (1869-1896)

La voz que cautivó al mundo".

Pero hay quienes todavía hoy dicen que su tumba está vacía, que su muerte y entierro no fueron más que un acto para encubrir su caso de vampirismo, y que Camille Monfort aún vive en Europa, hoy a la edad de 154 años.

(La imagen original ha sido retocada para extraponer los detalles. Y no, no es un móvil lo que lleva en las manos, es una pequeña libreta).

[facethsun]

When Atlas acts the maggots, makes his arms shake. When the birds are heard again in their singing, once atrocity is hoarse from voicin' shame and when the earth is trembling on some new beginning.

SUN CHRONICLES, I.

Era mais um dia comum, daqueles em que ninguém desconfia que o pior pode acontecer — nem o melhor, como era o caso de Damon. O feiticeiro se encaminhou de forma preguiçosa a Londres, para sede da Underworld. Bom, isso se não tivesse mudado o caminho para o loft no centro da cidade. Com o copo de café quente, quase pelando de tão quente, e rosquinhas de canela, observava a chuvosa Trafalgar Square. As pessoas pareciam formigas, alheias a qualquer coisa ao seu redor.

Zhu afrouxou a gravata afim de ficar mais confortável. De forma inconsciente, o feiticeiro repetia o hábito sempre que se sentia pressionado ou nervoso demais. Dessa vez não imaginava o motivo, já que ignorou a própria ação e se dedicou a acabar a refeição. Caitlyn gostaria de olhar a chuva caindo, pensou na esposa que agora provavelmente ainda dormia. Afinal, ninguém deveria estar acordado as 6h30 AM de uma quarta feira.

Havia algum tipo de melancolia presente no ambiente e não era a decoração antiga presente no loft. Apesar de moderno, Damon optou por manter a antiga decoração — do século passado. Claro, o lugar passara por uma reforma logo depois que conheceu a esposa e formaram uma família. Localizado em um prédio antigo, o feiticeiro ganhara o loft em uma aposta com um semideus. Anteriormente, já fora o lar do chinês, quando era só mais um solitário imerso em trabalho, feitiços e um pouco de gin. Agora funcionava mais como um apartamento em outro país.

Seus pensamentos logo foram interrompidos com duas batidas na porta. A sombra abaixo da porta indicava uma silhueta masculina. Abriu a porta esculpida em carvalho. Era Han, seu companheiro de trabalho. Se afastou, dando espaço para que ele pudesse passar. Como um bom anfitrião, ofereceu chá, biscoitos e um lugar em uma das poltronas vinho.

— A que devo a honra? — Zhu foi o primeiro a ir direto ao ponto.

— Espero que não esteja sendo sarcástico. — Han apontou a xícara de porcelana para o outro. — Em todo caso, como não apareceu na sede, precisei fazer uma visita de urgência. Precisamos de você. — Concluiu.

— Para assinar mais papéis? Honestamente, eu adoro esse trabalho. Mas por que diabos um ser mágico precisa preencher tantos formulários? — Bufou, beliscando um biscoito de hortelã.

— Esqueça isso, não perderia meu tempo por folhas de papel A4. — Ambos riram do comentário.

O coreano colocou o envelope preto na mesa. O ato fez com que algumas fotos saltassem para a mesa. Damon observou atentamente: cadáveres com um símbolo misterioso no abdômen, como sacrifícios em prol de algo. Anteriormente, o feiticeiro já havia enfrentado uma seita perigosa, mas aquilo não se comparava a antes.

— Ao total, encontraram 30 corpos em um galpão antigo, localizado em Soho. Nossos agentes relataram que todos os corpos estavam com o mesmo símbolo, até então misterioso. — Apanhou uma das fotos. — Todos mundanos, vê? A maioria prostitutas e alguns homens que deviam a agiotas. Isso é tudo que temos. — O mais novo sacou um cigarro do bolso, acendendo.

— Não vou mentir, infelizmente não conheço o símbolo. Mas tenho contatos o suficiente pra ajudar na investigação. — Tirou foto dos arquivos na mesa com o celular. — Precisamos manter em sigilo. Não conte a mais ninguém. Notícias se espalham e jamais vamos ter o controle. — Voltou a organizar os papéis no envelope. — Tranque no cofre da organização. Vamos tomar conhecimento de quem sabe sobre, depois faremos uma reunião.

Os dois ainda conversaram durante algum tempo, apenas para planejamento. A ação viria a seguir e com o tempo. Damon se despediu de Han, prometendo ligar em breve. Novamente se viu observando as fotos na tela do celular, a marca desenhada em cada pessoa se tratava de uma borboleta, cujo em um lado as asas eram retratadas como arame farpados. A cabeça de Damon doía só de tentar imaginar o que poderia ser aquilo.

A garoa fina o despertou de seus pensamentos. Era gelada, do tipo que poderia congelar os ossos se você não fosse um feiticeiro antigo e usasse o próprio poder para se aquecer — ter o dom do sol oferecia a Xiaodong privilégios. Dispensou todos os táxis, caminhando até um lugar conhecido por ele. A casa de um ancião, aquele que algum dia havia o treinado.

O bairro não era dos melhores, mas suspeitava que o velho Kabir não dava a mínima para pequenos furtos e brigas de bares. Todas as vezes, Damon oferecia um apartamento em um bairro mais tranquilo para o tutor, o que sempre resultava em briga.

— Se veio oferecer coisas, desista, garoto. — O sotaque indiano ainda era carregado.

— Aprendi a lição, mestre. — Respondeu bem humorado, adentrando a casa assim que ele lhe deu espaço.

— Então, o que o faz perturbar a mente desse velho? — Ser rabugento fazia parte de Kabir, um senhor indiano que veio para Londres no século XIX.

Kabir conheceu Xiaodong em uma praça enquanto jogavam xadrez. Através das peças o feiticeiro aprendeu uma valiosa lição, além de aprender que Kabir também era um antigo feiticeiro e espírito da natureza. Mais tarde, naquele dia, o indiano lhe confessou que tinha planejado conhecer ele. Alguns espíritos confessaram ao ancião que Zhu havia se metido em sérios problemas.

— Se for possível, desejo todas as informações disponíveis sobre borboletas. — Despejou a informação.

— Baguan Kelie, pelos deuses..o que é que está acontecendo? — Uma expressão sombria tomou conta do rosto do ancião. Algo dizia a Xiaodong que tempos sombrios estavam se aproximando.

[...] CONTINUA

[hijolehijola]

Don Nadie, padre español de Ninguno, posee don, vientre, honra, cuenta en el banco y habla con voz fuerte y segura. Don Nadie llena al mundo con su vacía y vocinglera presencia. Está en todas partes y en todos los sitios tiene amigos. Es banquero, embajador, hombre de empresa. Se pasea por todos los salones, lo condecoran en Jamaica, en Estocolmo y en Londres. Don Nadie es funcionario o influyente y tiene una agresiva y engreída manera de no ser. Ninguno es silencioso y tímido, resignado. Es sensible e inteligente. Sonríe siempre. Espera siempre. Y cada vez que quiere hablar, tropieza con un muro de silencio; si saluda encuentra una espalda glacial; si suplica, llora o grita, sus gestos y gritos se pierden en el vacío que don Nadie crea con su vozarrón. Ninguno no se atreve a no ser: oscila, intenta una vez y otra vez ser Alguien. Al fin, entre vanos gestos, se pierde en el limbo de donde surgió.

Mr. No-one, Spanish father of Nobody, has a gift, a large belly, honor, an account with the bank, and speaks with a loud and confident voice. Mr. No-one fills the world with his emptiness and his vociferous presence. He is in all places and has friends everywhere. He is a banker, an ambassador, a businessman. He walks through all halls, is decorated in Jamaica, Stockholm and London. Mr. No-one is a public official and influential and has an aggressive and conceited way of non-being. Nobody is quiet, timid, and resigned. He is receptive and intelligent. He is always smiling. He is always waiting. And every time he wants to speak, he runs into a wall of silence; if he makes to greet someone he is met with an icy cold back; if he begs, cries, or shouts, his gestures and cries are lost in the emptiness that Mr. No-one creates with his powerful voice. Nobody does not dare to not be: he oscillates, trying again and again to be Someone. In the end, between vain gestures, he loses himself in the limbo from whence he came.

Sería un error pensar que los demás le impiden existir. Simplemente disimulan su existencia, obran como si no existiera. Lo nulifican, lo anulan, lo ningunean. Es inútil que Ninguno hable, publique libros, pinte cuadros, se ponga de cabeza. Ninguno es la ausencia de nuestras miradas, la pausa de nuestra conversación, la reticencia de nuestro silencio. Es el nombre que olvidamos siempre por una extraña fatalidad, el eterno ausente, el invitado que no invitamos, el hueco que no llenamos. Es una omisión. Y sin embargo, Ninguno está presente siempre. Es nuestro secreto, nuestro crimen y nuestro remordimiento. Por eso el Ninguneador también se ningunea; él es la omisión de Alguien. Y si todos somos Ninguno, no existe ninguno de nosotros. El círculo se cierra y la sombra de Ninguno se extiende sobre México, asfixia al Gesticulador, y lo cubre todo. En nuestro territorio, más fuerte que las pirámides y los sacrificios, que las iglesias, los motines y los cantos populares, vuelve a imperar el silencio, anterior a la Historia

It would be a mistake to think that others are keeping him from existing. They simply conceals his existence and act as if he doesn't exist. He is negated, overrode, and made into nothing. It is useless for Nobody to speak, to publish books, to paint portraits, to stand on his head. Nobody is the absense of our gaze, the pause in our conversations, the reluctance of our silence. It's the name that we always forget by some strange misfortune, the eternal absence, the guest that we never invited, the hole that fills us. He is an omission. And yet, Nobody is always present. He is our secret, our crime, and our remorse. That is why the one who disregards also disregards themselves; he is the omission of Someone. And if we are all Nobody, none of us exist. The circle closes and the shadow of Nobody extends over Mexico, suffocates the Gesticulator, and covers everything. In our land, stronger than the pyramids and the sacrifices, stronger than the churches, the riots and the popular songs, silence reigns once more, predating History.

Octavio Paz, El Laberinto de la Soledad, 1950

[mystrangerhideout]

Cuando los limones dejen de ser amarillos

Hoy es un día soleado de verano, el sol derrama su cálido abrazo sobre la tierra, envolviéndola en una atmósfera de calma y serenidad. Los rayos solares se filtran a través de las hojas de los limoneros, creando un mosaico de sombras danzantes en el suelo. El aire está impregnado con el fresco aroma cítrico de los limones, una fragancia que parece tener el poder de purificar hasta las ideas más turbias.

Mientras la brisa juguetea con mi cabello, me encuentro sentado bajo la sombra de uno de esos limoneros, con un cuaderno apoyado en mis rodillas y una pluma entre mis dedos. Intento encontrar las palabras adecuadas para comenzar lo que sea que esté tratando de escribir, pero cada intento parece ser en vano.

"No, no queda bien", susurro para mí mismo con un suspiro frustrado. Es la octava vez que borro el inicio de esta historia, y aún así me siento atrapado en un ciclo interminable de insatisfacción.

Me permito un momento para cerrar los ojos y respirar profundamente, dejando que el aire fresco y perfumado llene mis pulmones. El zumbido de los insectos y el canto de los pájaros proporcionan una banda sonora natural para mis pensamientos errantes.

Quizás debería empezar de nuevo, reflexión. Pero esta vez, en lugar de forzar las palabras, permitirá que fluyan libremente, como el río que serpentea a través de los campos cercanos, sin restricciones ni expectativas.

Con esa determinación renovada, vuelvo a abrir mi cuaderno y dejó que la pluma baile sobre el papel, trazando el comienzo de una nueva aventura, una historia que espera ser contada.

Bueno, parece que mi intento de canalizar mi creatividad resultó en un mensaje poco convencional y un ataque de tos que podría rivalizar con una vieja locomotora tratando de arrancar. "Que te den, amor", digo entre toses, mientras me pregunto si mi garganta está practicando para un concurso de raspado de alambres.

No hay dramas románticos ni enfermedades exóticas en juego, solo yo y mi constante batalla con la salud, como si mi sistema inmunológico decide organizar una fiesta sorpresa y no me hubiera enviado la invitación.

Quizás parte de la culpa recae en la caótica vida en Londres, donde la palabra "higiene" parece haber sido expulsada del diccionario urbano y la contaminación está tan de moda como el café de la mañana.

De todos modos, a pesar de mis desventuras literarias y mis problemas de salud, trato de mantener una perspectiva optimista. Después de todo, ¿quién necesita inspiración cuando tienes una buena dosis de tos para mantenerte alerta?

Con un suspiro que suena más a risa que a resignación, cierra mi cuaderno con la esperanza de que mañana sea un día menos tosco, tanto en sentido figurado como literal. Quién sabe, quizás hasta lograr escribir una línea que no parezca sacada de un guion de comedia absurda.

[joseandrestabarnia]

Titulo completo: La Virgen y el Niño con santos y donantes (El tríptico de Donne) Artista: Hans Memling Fechas de artistas: activo 1465; murió 1494 Grupo: El tríptico de Donne Fecha de realización: alrededor de 1478 Medio y soporte: Óleo sobre roble Dimensiones: 71 × 70,3 cm crédito de adquisición: Adquirido bajo los términos de la Ley de Finanzas de la Colección del Duque de Devonshire, 1957

Este es el panel central de un pequeño tríptico (una pintura en tres partes), probablemente encargado por Sir John Donne a fines de la década de 1470. En él, se arrodilla ante la Virgen y el Niño Jesús, frente a su esposa Isabel y una de sus hijas. Están acompañados por sus santos patronos Catalina y Bárbara, y los santos Juan Bautista y Juan Evangelista aparecen en los paneles laterales (también en la colección de la Galería Nacional).

La nariz de sir John se agrandó durante el transcurso de la pintura, y las pinceladas rápidas y tramadas indican sombras y rastrojos. Su cabeza parece haber sido pintada rápidamente y del natural. Lady Donne inicialmente se parecía mucho a la joven Santa Bárbara, pero se hizo, presumiblemente, más realista en el curso de la pintura, con labios más delgados y una nariz más afilada. Parece que Memling primero pintó una cabeza idealizada y la cambió cuando conoció a Lady Donne o su esposo le proporcionó mejor información.

Información e imagen de la web de la National Gallery de Londres.

[norvinasallow]

Willow

No existía la capacidad de escapar, lo repetían y demostraban una y otra vez. Lo que una vez fue conocido como un pacífico mundo o por lo menos uno funcional simplemente desapareció. Nadie lo pudo evitar. No alcanzó con la buena voluntad, ni los buenos corazones, ni el poder del amor. Nada de lo que una vez se pudo imaginar, ambos universos se hundieron en una profunda oscuridad. Una que nadie podía terminar.

Grindelwald logró su cometido y desde aquel día, no hubo lugar en el planeta donde los muggles pudieran esconderse, donde los hijos magos de ellos tuvieran paz o final feliz. La dignidad se redujo a nada, no había alma que aguantara aún cuando querían pelear. Las resistencias que de manera inminente se crearon caían una tras otra, las células que el mago supo armar no permitían que crecieran para luchar. Sus adeptos fueron fieles al encontrar la grandeza, el poder. Sus desertores, algunos con suerte, encontraron la muerte, triste y dolorosa, otros, simplemente fueron esclavizados cumpliendo roles aberrantes.

Hubo un impasse, uno donde muchos creyeron que la inminente muerte de aquel líder traería la liberación, pero lejos de ser una realidad, su sucesor a quien preparó fue muchísimo peor. Si eso podía ser así.

Los magos encontraron maneras diversas de existencia, quienes a lo largo de su historia pudieron acostumbrarse a aquella oscuridad, y quienes sus principios siempre los mantuvieron en lo profundo de las sombras, llevando a cabo cientos de intentos de derrotar aquella dictadura consolidada entre las mismas personas.

Tom, quien demostró ser más frío y despiadado, llevó los niveles de violencia a un extremo que nadie jamás había experimentado. Los constantes enfrentamientos entre los grupos de choque sólo parecían servir para tenerlo al pendiente y listo para cualquier tipo de batalla.

No había un futuro, no había una luz de esperanza, todo había muerto y él se encargó de llevarlo a cabo.

Dudaba poder lograrlo, probablemente sus tímpanos explotaron ya que el sonido constante de un pitido era lo que aturdía sus sentidos, con la única posibilidad que se le presentó en aquel momento para escapar, algo que meditó durante años, sus piernas la llevaban casi volando por las calles sombrías de Londres. Los destellos de luces que eran dirigidos hacia su persona indicaban que la muerte le acechaba.

Su varita era historia, quizás descansaba tranquilamente en algún lugar de la casa destruida, con suerte entera. El aire ardía al entrar en sus pulmones y los pocos hechizos que escapaban de sus manos no eran suficientes para matar a quienes iban tras sus pasos. No podía aparecerse, desconfiaba en que algo saliera bien en esos momentos.

Al doblar en una de las esquinas dió de frente con una fila de tres personas, completamente desconocidos, sus caras cubiertas le indicaba una sola cosa: “La resistencia.”

Pronto quienes la perseguían pasaban a caer en una clara emboscada, aquello no era aleatorio, las temporadas donde los atentados que realizaban quienes luchaban contra el líder no eran algo desconocido para ella, muchas veces escapó de los mismos. Ambos grupos chocaron y los destellos de magia, entre maldiciones para deshacerse los unos de los otros, le dieron la posibilidad de volver sobre sus pasos.

Su cuerpo pesaba más de lo que acostumbraba y no podía detenerse, no hasta estar a salvo. No hasta haber escapado, estar segura que nadie más la necesitaría, nadie más la querría ver era la última oportunidad de correr hacia la libertad, la última vez que podría tomar al maldito toro por las astas y liberarse.

Entonces una fuerza de empuje, probablemente una explosión terminó por arruinarlo. Todo. Cayó con tanta fuerza contra el suelo que el sentimiento de agonía que despertó terminar de romper la pierna que estaba mal, la hizo desear llorar como una niña pequeña. La diferencia era que, cuando notó como poco a poco la rodeaban aquellas máscaras, se volvía un animal herido decidido a no morir. Se arrastró contra el suelo, sintiendo dentro de su túnica cómo se aferraban contra su pecho.

No podía permitirse perder, no podía simplemente desistir. La pierna izquierda no respondía, probablemente la perdería y si pudiera, si tuviera la capacidad de realizar algún hechizo más poderoso, simplemente la dejaría atrás. Era imposible. La sangre que corría por su cara no la dejaba fijar la vista en quienes la acorralaban, y alzando su mano izquierda se dedicó a dispararlos lejos de ella, esperaba que algunos se golpearan con tanta fuerza contra algo que murieran. Se arrastró, su larga cabellera le evitaba poder luchar con mucha más asertividad, pero no iba a dejar de intentarlo aunque eso significara la muerte. Sus dedos se clavaban en el frío pavimento para poder mover su cuerpo pesado, dando manotazos de ahogado, la única pierna funcional era la que generaba el empuje, la otra, la agonía. Un grito desgarrador escapó de su garganta y la agitación dentro de su túnica le indicó que debía ser discreta.

Pero nadie parecía dar el último tiro de gracia. Ella rugía como animal pidiendo clemencia, pero horrorizado por ser alcanzado, una estela de sangre decoraba los pocos metros que se había arrastrado. Alzando una vez más la mirada, una figura diferente a todas las demás se abrió paso, levantando sus manos, sin dar la señal de fuego.

-Lilian…-Habló aquel hombre despreocupado, su rostro al aire, sin buscar ser tapado.

Sabía su nombre y eso la hizo gritar con más fuerza, movió su mano e intentó hacerlo a un lado. No logró, mas su larga barba y sombrero parecieron ser los únicos afectados, quienes lo rodeaban parecían dispuestos a atacar ante aquella ofensa, pero el hombre llamó a la calma una vez más.

-...no vas a llegar lejos, y morirás.-Afirmó señalando la sangre que la acompañaba.-Dejá que te ayudemos.-Pidió.

Su respuesta fue un grito rabioso, ahora no sólo era odio, era frustración, una vez más volvería a ser presa, atrapada…otra vez retenida. Una vez más intentó moverse juntando fuerza para sostenerse, otro grito desgarró su garganta ante el dolor, sus dedos ardiendo contra la piedra mientras el círculo se cerraba aún más a su alrededor. Expectantes. Listos para atrapar a aquel animal.

-No condenes tu destino y el de ella.-Habló el hombre.

Una corriente helada recorrió su espalda llevando su brazo hacia el pecho, aferrándose con fuerza. Sus ojos viajaban con rabia entre todos los presentes. No tenía escapatoria. Quizás eso hizo que sus lágrimas se mezclaran con la sangre en su rostro.

-Confía en mí.-Le pidió dando unos pasos hacia ella.

-¡No!-Era la primera vez en horas que escuchó su propia voz y por unos segundos se desconoció.

-Van a matarlas si las encuentran. O peor.

No necesitaba explicar qué era lo peor, ella lo sabía muy bien. Sintió entonces como el peso se soltaba y unos gimoteos le hicieron comprender que, efectivamente, no podría ir lejos y eso sólo sería una condena para ellas.

La túnica se abrió levemente para que por la misma asomaran dos brazos, poco a poco, en un simbólico acto casi de parir, la niña se encontró fuera de su escondite. Sus ojos lilas temblorosos la miraron y Lily quiso morir ante su falla, no podía salvarla. La tomó con uno de sus brazos para fundirla en su pecho, que nadie pudiera dañarla. Para que no entendiera lo horrible del mundo, aunque su infierno ya lo hubiera vivido tiempo atrás. No poder cumplir con su propio deseo la mataba. La niña rodeó su cuerpo para enredarse en aquel abrazo.

-No les pasará nada malo. Eso es lo que deseo evitar.-El hombre estuvo pronto a la altura de ellas dos y poniéndose de cuclillas las observó.-Soy Albus Dumbledore.-Se presentó.-Y sé que puedo ayudarlas.

-No sabes nada.-Gruñó, haciendo aún más fuerza con su brazo.

-Dame la oportunidad de demostrarte que puedo.-Pidió.-Por lo menos, sacarlas de acá con vida.-Se puso de pie para señalar a varios de los que se encontraban allí.-Va a necesitar un medimago.-Sentenció.-Después de que te mejores, tengas la pierna en condiciones, van a poder hacer lo que quieran, yo no las voy a detener.

Lily volvió cruzar la mirada con ella, no sabía qué clase de cosa podía pasar, pero dudaba que fuera peor que su, ahora, pasado. Dejó que su cabello rojo las bloqueara de la vista de cualquiera y asintió sin necesidad de pronunciar una sola palabra. No podían sobrevivir sin ayuda ahí.

Minutos después en aquel lugar solo quedaba el rastro de sangre decorando el empedrado de la calle, la lluvia se encargaría de llevarse con ella aquel detalle.

[herederadelosdunsirn]

9 de marzo del año de Nuestro Señor de 1884.

A veces el terror saca el valor que anida en lo más hondo de nuestro ser. Nunca pasé tanto miedo hasta ese momento... Hasta ese momento, digo.

Aquel hombre de ojos azules penetrantes, cejas pobladas, rostro con arrugas, cabello canoso, vestido de negro con ropa elegante, parecía ser capaz de llevar a cabo la amenaza que me había proferido escasos momentos antes. A duras penas pude recomponerme para levantarme. El panorama a mi alrededor era siniestro sin duda. De entrada no había ni rastro de la supuesta sombra que me había agarrado. Estábamos en el interior de una iglesia, cerca del altar mayor. O lo fue en algún momento ya que ahora estaba inundado por una masa de carne sanguinolenta que crecía desde el suelo y trepaba hacia el altar. Pude reconocer varios miembros, pero no estaban cercenados, era como si toda aquella materia orgánica hubiera sido fundida en aquel extraño elemento. El olor a carne, a sangre, a vísceras expuestas, inundaba todo el lugar.

Junto al hombre había una mujer alta, extremadamente pálida, con porte regio, vestida con ropas antiguas, manchadas de tierra y de sangre reseca, su cabello era oscuro y le llegaba casi a la cintura, sus ojos eran rojos, era extremadamente bella y me fije en que tenía 6 dedos en cada mano, rematados en largas y afiladas uñas de color negro rojizo. Ella le habló en un idioma que no llegué a reconocer, aunque sin duda era una lengua romance, alguna palabra me recordaba al latín o al español o al francés incluso...

Erzebeth Basarab, hechicera Koldun Tzimisce. Sacerdotisa de manada.

"No es necesario que me hagas daño... Cooperaré en todo lo que me pidan." Mi voz sonó casi sin temor, aunque por dentro estaba temblando.

El hombre canoso sonrió, mostrando sutilmente sus colmillos afilados y una ligera mancha rojiza en la comisura de sus labios. Sin duda era un vampiro, pero no tenía nada que ver con los Giovanni, ni ella tampoco. "Aún estás entera. Convénceme para que no te entregue a mi acompañante. Ella necesita más cuerpos para su ritual." Me dijo con su voz penetrante. Hablaba inglés, pero su acento era totalmente neutro, no era de Londres, ni de las Islas Británicas.

"¿Ritual? ¿Es una maga?" me limité a decir mientras miraba primero al montón de carne fundido y después a la enigmática mujer.

La mujer siseó, mostrando sus afilados dientes. "¡Soy una hechicera Koldun!" dijo con su acento marcado. "Nada que ver contigo y tu magia de las Esferas..." Parecía saber qué era yo. Probablemente se habría encontrado antes con otros como yo. Miré de reojo y vi más de aquellas esferas de luz voladoras revoloteando por el interior de la iglesia.

"Esas luces, ¿qué son?" le pregunté señalando al más cercano a ella.

"Te refieres a..." empezó a decir el hombre canoso de negro. Enseguida se dio cuenta que estaba viendo a aquellos espíritus, si es que lo eran, a su alrededor.

"Estás acostumbrada a un tipo de espíritu... el de los difuntos. Pero hay otros. Acabarás aprendiendo a identificarlos... si sales viva de aquí, niña" me dijo la mujer, agitando sus manos con dedos anormalmente largos, como si fueran las patas de una enorme araña.

"¿Cómo te llamas, querida? Me gusta saber con quién trato antes de... que pase lo que tenga que pasar entre nosotros." Su mirada era como la de un depredador a punto de saltar contra su presa indefensa. No pude evitar empezar a temblar, no conseguía concentrarme para intentar escapar o crear una distracción.

Mr. Shade.

"Me... me llamo... Moira... Moira Eritrea Dunsirn..." conseguí decir del tirón tras un par de intentos.

"Encantado, Moira Eritrea Dunsirn... A mí me llaman Mr. Shade. Y esta encantadora señora es Lady Erzebeth Basarab, hechicera Koldun Tzimisce y mi sacerdotisa de manada." La mujer hizo una sutil inclinación a modo de saludo, parecía estar más acostumbrada a que otros la trataran con respeto y deferencia. "¿Y qué hacías en ese pub? No parece un lugar para alguien... de tu clase."

Algo me hizo responder al instante, como un resorte. "Estaba buscando a una persona, un hombre llamado Antonio Giovanni. Vino aquí hace un par de noches a comerciar con alguien llamado Moses, un anciano."

El hombre de los ojos azules dejó escapar un bufido al oír el nombre que le acababa de dar. "¿Giovanni? ¿Trabajas para esa escoria necrofílica?" Miró a la mujer alta, que se limitó a sonreír y acercarse al montón de carne del altar.

"Soy parte del clan Giovanni por sangre, son familia lejana de mi gente, los Dunsirn..." De repente me di cuenta, eran sus ojos azules tan penetrantes los que me estaban haciendo hablar con tanta sinceridad. Era casi como si me estuviera hipnotizando para que le dijera todo lo que él quisiera...

"Una pena... Siento decirte que esa persona que buscas ya está en un lugar mejor." Y señaló al montón de carne del altar. "Servirá para un propósito más alto, al igual que ese tipo tan tosco que te acompañaba. Tenía una sangre sabrosa, aunque del todo vulgar..." Dijo mientras se limpiaba los restos de sangre de la comisura de sus labios arrugados.

Escuché un gruñido de dolor detrás del altar. Me acerqué sin pensar y vi a un hombre corpulento y grande, de unos cuarenta años, con pelo largo y grasiento, estaba malherido, con heridas en su cuello y en su cuerpo, como si un animal salvaje le hubiera atacado.

"Éste tiene un gran aguante, me servirá para reponer mis fuerzas una vez termine con mi ritual..." dijo Erzebeth mientras tocaba la carne y ésta empezaba a cambiar ante mis ojos. Como si de arcilla se tratara, ella le estaba dando forma sobre el altar de la iglesia.

Tragué saliva. Estaba totalmente indefensa. No sabía qué iba a ser de mí...

[la-semillera]

VALENTINE SCHLEGEL & IRIS MURDOCH "Habían vuelto a discutir otra vez. Dora había ido varias veces a los locutorios a mirar los libros de Paul; pero aparte de uno o dos dibujos, le parecían insulsos, y Paul hacía amargas exclamaciones sobre lo mucho que la aburría, con lo que a Dora le resultaba más difícil mostrar interés. Ahora le dejaba a solas durante el día, y haraganeaba ella sola, o realizaba pequeñas tareas en la casa bajo la dirección de la señora de Mark. Se sentía vigilada. Imaginaba que todos la observaban disimuladamente para ver si estaba alegre, para ver si volvía a la vida normal con su marido. Se sentía organizada y recluida. La señora de Mark le había sugerido ya tres veces que sería una buena idea que hablase con la madre Clara; y en la tercera ocasión, y por pura inercia, Dora dijo que quizá lo hiciese. Hoy, sin duda, la señora de Mark trataría de obligarla a concertar una cita definitiva. Dora apagó cuidadosamente el cigarrillo en la parte posterior de una caja de cerillas y se dispuso a levantarse. Al dirigirse a la ventana se miró en el gran espejo. Llevaba el pijama azul de nailon que se había perdido junto con la maleta. Se miró, preocupada. Se preguntó si realmente estaba más delgada, y si haber reducido el consumo de alcohol había mejorado su aspecto. Pero no podía tomarse interés por lo que veía, ni creerlo. Ni siquiera podía concentrar la mirada en la cara estupefacta de su imagen. Siguió andando y se asomó a la ventana. Brillaba el sol; el lago, denso, estaba lleno de reflejos, la torre normanda le presentaba un lado dorado y otro que se escondía en la sombra. Dora experimentó la extraña sensación de que todo aquello estaba dentro de su cabeza. No había forma de penetrar en aquella escena, puesto que era imaginaria. Sobrecogida por esta sensación, empezó a vestirse y trató de pensar en algo práctico. Pero persistía la turbadora sensación de irrealidad. Era como si su consciencia hubiese devorado el entorno. Ahora todo era subjetivo. Recordó que incluso Paul se había mostrado subjetivo aquella mañana. Haber hecho el amor con él quedaba lejos, como algo que ella hubiese imaginado, como una fantasía de semivigilia, y en absoluto como un encuentro con otro ser humano real. Dora se preguntó si estaría enferma. Quizá debía pedirle un termómetro a Mark Strafford, tomar alguna medicina. Volvió a la ventana y se le ocurrió la idea de tratar de romper de alguna forma la inmovilidad ociosa de la escena. Pensó que si tiraba algo con mucha fuerza por la ventana, caería ruidosamente al agua y alteraría los reflejos. Abrió más la ventana y buscó algo que lanzar. La caja de cerillas no era suficientemente pesada. Cogió la barra de labios, se echó hacia atrás y la arrojó. Ésta desapareció, y presumiblemente cayó a poca distancia del lago, entre la hierba crecida. Dora casi sintió ganas de llorar. Fue entonces cuando despertó en ella el deseo de ir a Londres. Desde su llegada a Imber, no había considerado seriamente la posibilidad de marcharse ni por un momento. Pero ahora, llevada por aquel acceso de melancolía solipsista con un grado mayor de desesperación, sintió la necesidad de actuar; y al parecer, sólo había una cosa que pudiese llevar a cabo: tomar el tren de Londres. Sintió calor en las mejillas, el latir de su corazón: inmediatamente más real. Se puso la chaqueta y examinó el bolso. Tenía suficiente dinero. Nada le impedía marcharse; era libre. Se sentó en la cama. "

- Iris Murdoch, La campana. Trad. Flora Casas. Ed. cast.: Alianza Editorial.

- Valentine Schlegel at Atelier rue de Bezout⁠ [Image - Valentine Schlegel, 1958]⁠