#una mujer sin filtro

[nekirorgen]

Tenía las manos bañadas en sangre. Temblaba, estaba muerta de miedo. Mi corazón agitado parecía detenerse. Y ahí, tirada en el suelo estaba ella, esa mujer, esa mujer que yo tanto odiaba, esa mujer que tanto yo envidiaba. El cuarto estaba oscuro, la luz de la luna era la que iluminaba el rostro inerte de esa persona. Todo era blanco, paredes, colchas, ventanas, techo... Hasta el perro pequeño que temblaba debajo de la cama era blanco con una que otra peca marrón. La había matado, la había desaparecido finalmente de mi camino. ¡Ah cuántas veces había soñado con ese momento! Pero, ¿es que acaso eso había sido un sueño? No. No lo fue. Y yo me preguntaba cómo es que había llegado hasta ese sitio, no lo sabía, de pronto ya estaba ahí con la sangre de esa pobre mujer cubriendo la piel que llevaba desnuda. Juro que yo no soy asesina. Juro que no soy una mala persona. Juro que había evitado a toda costa llegar hasta ese punto. Pero ya había cometido el homicidio. Y dentro, muy en el fondo mío, una carcajada de libertad se escuchaba. Me había liberado de esa sombra, había suprimido lo indeseable. Con ella muerta ese pasado se había borrado, ya no tendría por qué volver a escuchar su ridículo nombre, ni tendría que ver su molesta cara, esa cara llena de arrugas que en algún momento —sino es que en todos— llenó de filtros para parecer joven y hermosa. ¡Ja! Mujer tan horrenda. Ah, pero ahí estaba, ya muerta. Ya sólo era un deshecho sin latido. Brotaba del corazón la escasa sangre que le quedaba. Y yo, poco a poco fui despertando del trance mas no de la realidad, porque aquella escena era tan real como ese perro que me observaba, o como el viento que recorría mi cuerpo, o como esa única testigo: la luna. "Me descubrirán, debo irme", pensé. Pero no podía moverme. No podía mover mis pies, estaba pesada, muy pesada, tan densa como la alegría que embriagaba a todo mi ser.

Dos almas.

Pensaba en dos almas.

Un alma caótica, turbia, confusa...

Un alma pacífica, en armonía, en equilibrio...

Todos teníamos dos almas adentro. Reflexionaba en tanto limpiaba la sangre en las ropas que llevaba puestas.

Esta alma, ésta que se había atrevido a clavar ese puñal en la carne, en los músculos, en los órganos de esa mujer, sin miedo a nada, siguiendo sólo su instinto de placer, esa alma era el caos que habitaba en mí. ¿Y la otra? ¿Dónde había quedado la otra? No estaba aquí... No estaba aquí.

Y una pregunta aparecía como una luz intermitente frente a mí: ¿Cuál es tu fantasía jamás dicha?

Esa, esa era y la acababa de cumplir. Y es que, ¿no les ha pasado que a veces quisieran borrar el pasado de ustedes, o el pasado de otros que son importantes para ustedes? ¿No les ha pasado que quisieran matar ese pasado que lleva un nombre? ¿Desaparecerlo y... poder así tener un camino limpio en el presente, sin ningún rostro o apellido que haga mella en sus vidas? Sí, esa era mi fantasía y se había vuelto tan fuerte que separó mi paraíso de mi infierno y me llevó ahí, justamente ahí, a la posibilidad de tomar un borrador y desperdigar el pasado, soplarle y desvanecerlo en un latido muerto. "Qué distinta será mi vida sin ella interponiéndose en mi camino. Qué diferente será todo, porque esto, esto que está aquí, estos muebles, este cuarto, estas ventanas, ese televisor y todo lo que afuera de este cuarto se encuentra, será mío, tan mío como él... Tan mío como..."

"No... Esperen... Ese perro no es mío... Lo lamento, tú tampoco puedes estar aquí..."

Caminé hacia él... Tomé el cuchillo que yacía tirado cerca de mi pie derecho... Con mucho esfuerzo pude moverme. "Le haré un favor a él si desaparezco a esta bola de pelos...", pensaba. Entonces alguien abrió la puerta...

Alguien entró al cuarto...

Y tuve que despertar...

Tuve que abrir los ojos.

"¡Mamá!", escuché ese grito. El temblor volvió a mí. Me habían descubierto. ¿O no? No... No había sido así porque yo estaba de pie frente a ese sujeto que desgarraba su garganta y no podía verme. Nadie podía verme, sólo la luna y ese perro que tanto odiaba ya.

El alma tiene dos brazos y ese día el brazo que se alzó fue aquél que le dió luz verde a mi perversidad. Pero ahí seguía, de pie... Mirando a aquél que lloraba, y esa noche ya no sería tan sólo a la mujer y al perro a quienes mi fantasía quitaría la vida, sino también a ese pobre infeliz que trataba de revivir lo imposible.

—Nékir.

[analisword]

high infidelity (Enzo Vogrincic x Fem Reader)

Capítulo 25:

Cuando Enzo dejó su quinta copa vacía de la noche  en la mesa de cristal, supo que tenía que dejar de beber, al menos si no quería hacer el ridículo enfrente de personas tan importantes. 

Cuando Alana y su familia sugirieron la fiesta, la idea no le encantó, nunca le gustaron las multitudes,  ni ser el centro de atención, ni hablar en público, sin embargo, podía decir que en contra a todo pronóstico, esta era una de las mejores noches de su vida, estaban sus amigos, compañeros de trabajo y claro, las mujeres más importantes de su vida, ¿qué más podía pedir? Quizá si pudiera cambiar algo, sería que Lana pudiera estar más tiempo a su lado, pero la chica se veía bastante divertida y bien acompañada por Martina, la cual la tenía de arriba a abajo, a pesar de lo lejos que se encontraban (es decir, los separaba el sillón de la sala) no podía dejar de observarla, Alana tenía el poder de iluminar cualquier habitación que pisase, su largo cabello castaño caía de manera despreocupada por toda su espalda, su flequillo estaba perfectamente peinado aunque un poco más largo de lo normal, Enzo hizo nota mental de volverlo a cortar cuando tuvieran oportunidad.

A decir verdad, nunca se había considerado una persona romántica, claro que había tenido sus novias y claro que había regalado flores y chocolates en más de una ocasión, pero nada se comparaba a ella, nada se comparaba a lo que sentía por Alana. 

La mujer había llegado a cambiarle el  mundo por completo, lo hacía sentir en casa, incluso si no eran del mismo país, incluso si ambos se encontraban a cientos de kilómetros lejos de casa, su lugar era con Alana.

Se sentía tan agradecido con su yo del pasado, ese Enzo que tuvo el coraje y valentía de acercarse a ella y pedirle su número telefónico, eso era otra cosa que nunca había hecho antes, pero Alana tenía este campo magnético que lo empujaba a ella, es como si ella fuera el sol y el el planeta que orbitaba a su alrededor. 

Alana se encontraba en esos momentos hablando animosamente con Martina, se notaba de lejos que ella también estaba borracha, sus mejillas se encontraban más sonrojadas de lo normal, su equilibrio estaba algo afectado y claro, estaba haciendo esa manía de pasarse la lengua por el labio inferior, cosa que por cierto, lo estaba volviendo loco. 

Fue una grata sorpresa el darse cuenta que Alana parecía caerle muy bien a Martina, ella era una adolescente algo difícil, le había espantado más de una novia en el pasado, incluso Sonia, que siempre fue muy amable con ella, nunca terminó siendo del agrado de Martina. 

Pero, ¿en realidad se lo podía cuestionar? Resultaba imposible que Alana no le agradara a las personas, no cuando era tan sencilla, carismática y amable, no cuando era  así de brillante. 

No podía entender aún cómo había personas que la habían defraudado y se empeñaban en lastimarla, ¿quién en su sano juicio haría tal cosa? Enzo se había hecho una promesa hace mucho tiempo: Proteger a Alana al 100 %, sin importar las circunstancias o el tiempo. 

Entonces, de un momento a otro, Alana frunció el ceño y huyó de la sala, dejando a una Martina bastante consternada.

Enzo caminó rápido hacia su dirección, sin importarle las personas con las que había estado conversando. 

—Creo que quiere estar sola—dijo Martina con tono de nerviosismo, Enzo apretó la mandíbula, ¿qué mierda le había dicho a Alana que la había hecho sentir mal?

—¿Vos le dijiste algo?

—No, sí,  no sé—respondió con preocupación genuina, tenía cara de arrepentimiento, Martina no tenía filtro, a veces hablaba sin pensar o simplemente decía cosas imprudentes, Enzo se limitó a sacar aire por la nariz y seguir a Alana. 

—Amor—tocó la puerta, pero Alana no respondió—. ¿Está todo bien? Si Martina te dijo algo inadecuado no le hagás mucho caso, es un poco infantil. 

Sin embargo no obtuvo respuesta, por lo que simplemente entró a su habitación, era un completo desastre debido a que horas antes habían estado preparándose por la fiesta, por lo que Alana había dejado maquillaje esparcido por todo el lugar y diferentes cambios de ropa, de no ser por lo borracho que estaba en esos momentos, probablemente se hubiera  puesto a limpiar. 

Al no encontrar rastro de su novia en la habitación, tocó la puerta del baño. 

—¿Quién es?—preguntó Alana desde el otro lado de la puerta, su voz sonaba débil y entrecortada, lo cual prendió focos de alerta en Enzo, la preocupación hizo que la borrachera se esfumara un poco de manera instantánea. 

—Soy yo, En—respondió—. ¿Estás bien? Voy a entrar. 

Al no obtener un no como respuesta, se dispuso a ingresar al baño, la imagen lo rompió, Alana se encontraba hecha bolita a un lado de la taza del baño, el maquillaje corrido delataba que había estado llorando y sus labios se veían secos. 

—Hey, ¿qué pasó?—preguntó Enzo sentándose frente a ella, la simple pregunta hizo que Alana volviera a llorar—. Mi vida, me estás asustando, ¿te dijo algo Martina?—preguntó, Alana negó rápidamente con la cabeza, todo su rostro se encontraba rojo y sus ojos estaban hinchados.

—¿Por qué no me lo dijiste?—preguntó con un hilo de voz, Enzo tragó saliva en seco, ¿de qué hablaba? 

—¿Por qué no te dije qué, bonita?

—Que te vas a ir—respondió, Enzo hizo una mueca. 

—No me voy a ir a ningún lado, acá estoy—dijo intentando tomarla de los brazos, pero ella se apartó, Enzo sintió que una fibra de su corazón se rasgaba ante aquel rechazo. 

—No hoy—dijo ella—. Después, pronto.

—Lanita, no te estoy entendiendo nada, estás borracha y yo también, ¿no querés mejor irte a dormir?—sugirió.

—¡No!—gritó la chica, a pesar que se encontraban a centímetros de distancia—. Te irás para promocionar la peli. 

—Lana, acabamos de terminar de filmar, falta que la editen y todo ese embrollo—quiso animarla. 

—No esta, la pasada que grabaste. Pero después será esta, luego otra y otra y otra…

Enzo suspiró, hace apenas unos días le habían dado la noticia que la otra película había terminado de editarse, lo cual significaba que empezarían las giras de promoción, claro, por el momento sólo se lo había dicho a su madre y Martina. 

—Supuse que lo sabrías—dijo simplemente. 

—¿Cómo iba a saberlo?—dijo.

—Lana, soy actor, es lo que hago. 

—Disculpa por no saberlo—dijo sarcásticamente—. Pero resulta que eres el primer actor con el que salgo. 

—Tenés razón, debí de haberlo dicho con anterioridad—se disculpó, sentía que la piel le picaba de la culpabilidad, la verdad es que, llevaba meses empujando lejos  la idea de las giras promocionales,  tal vez porque muy por dentro, sabía que representaría un problema para ambos. 

—Yo te lo he contado todo—dijo Alana, sonaba agotada—. Lo de las editoriales, estoy apunto de escribir un puto libro de terror por esta cerca de ti, ¿y ahora me estás diciendo que no sabías que te irías?—dijo parándose, se tambaleó, por lo que Enzo la sostuvo, impidiendo que ella cayera, pero Alana le apartó las manos de encima. 

—No dije eso—replicó, Alana mordió el interior de su mejilla y asintió. 

—Sí,  tienes razón—tomó aire. Creo que eso es lo peor, que todo el tiempo lo supiste y aún así me tuviste aquí. 

—¿Qué querías qué hiciera?—preguntó, sintió algo húmedo en su mejilla, ¿en qué momento había comenzado a llorar?

—¡Qué fueras honesto conmigo, joder! Es lo único que he pedido de ti. 

—Quería hablar contigo al respecto de eso hoy—dijo, era la verdad, había querido conversar con ella antes de la fiesta, pero Alana había estado tan animada que no tuvo la oportunidad de hacerlo. 

—Supongo que ya lo estamos haciendo—dijo caminando hacia la cama, Enzo la siguió—. ¿Qué esperabas? ¿Qué yo me quedara aquí en España en lo que tú te vas a recorrer el mundo?

—Vos podés escribir en cualquier parte del mundo—soltó, arrepintiéndose de inmediato, Alana lo miró con incredulidad. 

—Te refieres a donde tú estés. 

—Sí. 

Alana negó con la cabeza, la estaba cagando, la estaba cagando demasiado, porque era consciente de lo mucho que Alana odiaba no estar en un punto fijo, sabía lo mucho que le dolía no estar en México, cuanto y más estar en un montón de países diferentes. 

—Alana, es mi trabajo—dijo con tono de súplica. 

—También es el mío—replicó ella con voz baja, dándose la vuelta y acostándose en la cama, dándole la espalda.

—Lana…—dijo él acostándose detrás de ella y tomándola por la cintura, sintió que su mundo se iba abajo, pues podía sentir lo mucho que ella también estaba llorando. 

—¿Podemos estar así un momento?

Enzo asintió y la abrazó más fuerte, le dolió hasta el alma, porque antes ella solía decirle si se podían quedar así para siempre, ahora lo único que pedía era un momento. 

¿Acaso eso era lo último que tenían?

Un simple momento más, una última noche juntos.

[cinemarina]

C’è ancora domani (Siempre nos quedará mañana)

¡Hola cinéfilos! Debido a los muchos comentarios en los que me habéis pedido hablar de la película C’è ancora domani, he decidido aprovechar el estreno de la peli en Netflix para dejaros mi opinión.

C’è ancora domani, salido en los cines italianos el 18 de octubre de 2023, es el debut de Paola Cortellesi como directora. Si no la conocéis, Paola Cortellesi es una famosa actriz y cómica italiana, que ha desempeñados muchos roles en películas muy conocidas en Italia, como, por ejemplo, Scusate se esisto (2014) y Figli (2020) de los cuales podéis encontrar las reseñas que hice aquí.

La película se desarrolla en la ciudad de Roma en la segunda mitad de los años ’40. La protagonista es Delia (Paola Cortellesi), casada con Ivano (Valerio Mastandrea), padre de sus tres hijos, Marcella (Romana Maggiora Vergano), Sergio y Franchino. La familia vive en un barrio popular y es muy evidente la pertenencia a una clase social de bajo nivel. También dentro de la familia se nota la disparidad de roles entre hombre y mujer. El hombre es el cabeza de familia, el que tiene el poder y manda; mientras que la mujer está encerrada en los papeles de madre y ama de casa.

En esta película Delia es la representación de todas aquellas mujeres que han permitido lograr aquellos derechos que hoy en día damos por sentado; aun siendo una mujer común, su historia es importante porque es igual a la que han vivido muchas mujeres. Esta película hace que una experiencia personal se convierta en pública y tiene su culmen en unos días fundamentales para los derechos de las mujeres italianas. Es una película tragicómica que hace reír y, al mismo tiempo, hace reflexionar sobre un tema del pasado reciente italiano que sigue siendo actual.

Si aún no habéis visto la peli, os aconsejo animadamente verla, no os arrepentiréis. Ahora entraré en el detalle, por lo cual, si queréis evitar los spoilers, volved después de haber visto la película.

Antes de todo, como los más expertos habrán notado, la directora ha optado por elecciones estilísticas que recuperan el neorrealismo cinematográfico, movimiento cultural que se desarrolló después de la Segunda Guerra Mundial en Italia. El blanco y negro, la representación de clases de bajo nivel social y el ser un espejo sin filtros de la realidad, son todos elementos de esta corriente que Paola Cortellesi ha puesto en su película. Está claro que la película no representa la realidad contemporánea, sino una realidad pasada y auténtica.

Primero me ha llamado la atención la relación entre madre e hija. Marcella se porta como si despreciara a su madre. La chica es consciente de la situación de violencia y sumisión que vive su madre y la odia ya que no entiende porque se deja tratar a golpes. El hecho es que, como dice la misma Delia, no puede escapar, sobre todo porque significaría abandonar a sus amados hijos. Sin embargo, Delia no es un personaje pasivo ya que, a lo largo de la película, tiene unos objetivos que consigue alcanzar, a partir de encontrar la manera para impedir que la hija se case con un hombre violento, hasta hacer valer sus derechos votando.

Otro aspecto interesante es el engaño al espectador por parte de la película misma. De hecho, parece que Delia ha aceptado la propuesta de Nino (Vinicio Marchioni), su primer amor que no llegó a vivir, de huir con él. En realidad, lo que tiene que hacer es ir a votar, algo que parece tan sencillo, pero que para ella no lo es a causa de su marido.

Finalmente, otra decisión que me ha llamado la atención es como Paola Cortellesi ha decidido representar la violencia doméstica. Elementos musicales y coreográficos le permiten hablar de violencia de género con originalidad. Ivano pega a Delia por cualquier razón y esta violencia no siempre se muestra. Una escena que afecta al espectador es la del baile: Delia ha traído el chocolate que le dio el soldado americano y, por esto, Ivano decide pegarla. Sin embargo, lo que vemos nosotros es un baile. Haber decidido utilizar algo que representa la unión entre dos personas para poner en escena una barbaridad, produce un efecto absurdo y grotesco.

En conclusión, queridos cinéfilos, me parece magnifico que Italia haya producido una película sobre temas tan importantes que aún hoy no podemos dar por sentado. Espero que os haya interesado mi opinión y escribidme en los comentarios lo que pensáis vosotros. ¿Cuáles son las escenas que os han llamado más la atención? ¿y vuestro personaje favorito?

Os espero el próximo lunes para otra reseña.

¡Hasta luego, cinéfilos! 😊

[love-letters-blog]

SI TIENES MAS DE 45 AÑOS (O CERCA).

ENTONCES LEE ESTO.

Una revista británica ha realizado una encuesta entre hombres, dividiéndolos en tres grupos de edades.

Sus preferencias sobre probables parejas fue aplastante: la mayoría eligieron mujeres entre

45 a 60 años. Casi todos coinciden en que son más inteligentes y más sexys.

Pero la auténtica respuesta la da un escritor sudamericano de 43 años.

🖤✒️ Santiago Gamboa, escritor colombiano.

Las mujeres de mi generación son las mejores.

Y punto. Hoy tienen cuarenta y pico, incluso cincuenta y pico, y son bellas, muy bellas, pero también serenas, comprensivas, sensatas, y sobre todo, endiabladamente seductoras, esto a pesar de sus incipientes patas de gallo o de esa afectuosa celulitis que capitanea sus muslos, pero que las hace tan humanas, tan reales. Hermosamente reales.

Casi todas, hoy, están casadas o divorciadas, o divorciadas y vueltas a casar, con la idea de no equivocarse en el segundo intento, que a veces es un modo de acercarse al tercero, y al cuarto intento.

Qué importa... Otras, aunque pocas, mantienen una pertinaz soltería y la protegen como ciudad sitiada que, de cualquier modo, cada tanto abre sus puertas a algún visitante.

Nacidas bajo la era de Acuario, con el influjo de la música de Los Beatles, de Bob Dylan....

Herederas de la "revolución sexual" de la década de los 60 y de las corrientes feministas que, sin embargo recibieron pasadas por varios filtros, ellas supieron combinar libertad con coquetería, emancipación con pasión, reivindicación con seducción.

Jamás vieron en el hombre a un enemigo a pesar que le cantaron unas cuantas verdades, pues comprendieron que emanciparse era algo más que poner al hombre a trapear el baño o a cambiar el rollo de papel higiénico cuando éste, trágicamente, se acaba, y decidieron pactar para vivir en pareja.

Son maravillosas y tienen estilo, aún cuando nos hacen sufrir, cuando nos engañan o nos dejan.

Usaron faldas hindúes a los 18 años, se cubrieron con suéter de lana y perdieron su parecido con María, la virgen, en una noche loca de viernes o sábado después de bailar.

Hablaron con pasión de política y quisieron cambiar el mundo. Aquí hay algunas razones de por qué una mujer de más de 45 nunca te va a despertar en la mitad de la noche para preguntarte....

"¿Qué estás pensando?"

No le interesa lo que estás pensando.

Si una mujer de más de 45 no quiere mirar un partido de fútbol, ella no da vueltas alrededor tuyo.

Se pone a hacer algo que ella quiere hacer y generalmente es algo mucho más interesante.

Una mujer de más de 45, se conoce lo suficiente como para estar segura de sí misma, de lo que quiere, y de con quién lo quiere.

Son muy pocas las mujeres de más de 45 a las que les importa lo que tú pienses de lo que ella hace.

Una mujer de más de 45, tiene cubierta su cuota de relaciones "importantes".

Las mujeres de más de 45 son generosas en alabanzas.

Ellas saben lo que es no ser apreciadas lo suficiente. Tienen suficiente seguridad en sí mismas como para presentarte a sus amigas.

Sólo una mujer más joven e inmadura puede llegar a ignorar a su mejor amiga.

Las mujeres se vuelven psíquicas a medida que pasa el tiempo.

No necesitas confesar tus pecados, ellas siempre lo saben. Son honestas y directas.

Te dicen directamente que eres un imbécil si es lo que sienten sobre ti.

Tenemos muchas cosas buenas que decir de las mujeres de más de 45 y por múltiples razones. Lamentablemente no es recíproco.

Por cada impactante mujer de más de 45, inteligente, divertida y sexy hay un hombre con casi o más de 50... pelado, gordo, barrigón y con pantalones arrugados haciéndose el gracioso con una chica de 20 años y haciendo el completo ridículo.

—-☮️

[florecitamarilla]

Sobre desamores y rabia.

Esta es la primera vez que, abiertamente y sin miedo decido escribir algo sobre lo que siento. Siempre he sido halagada por mi destreza para la oralidad y mi capacidad para hablar sobre lo que me molesta, conmueve, arde o desajusta. Pero, como todas nosotras, siempre he creído que es mentira, que la gente que lo dice, lo dice porque me aprecia de alguna forma y que no hay mucho de qué escribir o mucho que decir en mis interiores.

Lo cierto es que, desde hace tiempo, la insistencia por hacer mil cosas al tiempo y auto-explorarme, se ha convertido en una necesidad para mitigar las increíbles efectos de un desamor. Un desamor inacabable, injusto, castrante, desalentador y a lo sumo, atroz. Entre esas mil cosas, escribir, ha sido el ejercicio más difícil pero el más sanador. Tengo muchas cosas que decir con respecto al desamor, su estructura, sus formas tan complejas de habitarnos, desde el género y la clase, que son las dos intersecciones que me atraviesan. Pero este espacio no es para eso, necesariamente. Que si existe alguna conclusión desde la reflexión, digamos, "académica", resulte orgánica y se incorpore a las reflexiones más profundas y que sean más cercanas para quién sea que lea esto. No es mi intención dar cátedra, pero si de algo estoy segura, es que le escritura representa, organiza nuestras ideas, coincide con otras vidas, da forma a las complejidades de nuestros pensamientos y confluye con otras personas que pueden decir: esto es lo que he estado sintiendo.

Para empezar y esto, en definitiva es asunto de clase, no he podido acceder a terapia. Por más que lo planee cada mes en mi presupuesto, siempre resulta una emergencia, un gasto imprevisto, una necesidad a atender. Y queda de nuevo, en espera. Así que, más que sanador, escribir sobre ello es exponer y transitar un dolor que me atraviesa profundamente y que necesita ser llevado a una profesional.

Este desamor del que hablo, es complejo. Estoy transitando hacia mejores formas de relacionarme y para eso necesito vivir el dolor de haber perdido una energía inmensa tratando de ser algo que yo no era. Me duelo a mí misma y me duelo por tantos llantos. Me duelo por las heridas que me ocasioné y las grietas tan profundas que me hice. Y en ese tránsito, me puse a pensar, que sólo hasta el punto de un gran desamor, yo emprendí una búsqueda seria y firme hacia mi interior. Sólo hasta quebrarme completamente, después de procesos tan dolorosos como dejar mi fe e irme a vivir lejos de casa, incluso después de eso, sólo hasta vivir el desamor fue que decidí mirarme profundamente y sin filtros.

Me estremecí mucho más, cuando por el algoritmo de Tiktok, (porque claramente se volvió un algoritmo triste y sólo sonaba "después de tanto amor, tu te vas y me abandonas") sólo me aparecían videos de mujeres hablando del famoso "glow up", todos, después de una ruptura amorosa. Y entonces todos los videos consistían en ellas yendo al gimnasio, a terapia, explorando sus hobbies, mudándose de ciudad, cambiando de amigas o haciendo más cosas y más creativas con sus amigas y dedicando tiempo a asuntos como la contemplación de la naturaleza y la conexión con ella. Y de repente yo me preguntaba, ¿acaso no es esto lo que debimos estar haciendo todo el tiempo, antes, durante y después de una ruptura de este tipo? ¿por qué esperamos hasta que un hombre nos vuelva trizas para encontrarnos con nuestra niña interior?¿no son acaso muchas de nuestras relaciones tortuosas, pero sólo, las amorosas son las que más nos mandan a un consultorio?

Pensaba entonces que yo fui criada para cuidar a otrxs. Que materno desde que tengo 12 años y que mis interacciones con las personas, son, casi siempre desde el cuidado. De la misma forma, fui criada para amar el amor romántico. La primera novela que leí fue "Del amor y otros demonios" de Gabo; y me resultaba fascinante y estremecedor que el amor nos sucumbiera en esos abismos tan dramáticos. Escuchaba mucho que debía vestirme y existir para que me miraran los chicos, performar todos esos estereotipos que ya todas conocemos. La centralidad hacia el amor y hacia la devoción por los hombres era cotidiana y es muy extraño porque mis cuidadoras fueron sólo mujeres. Sin embargo, bien sabemos, que el patriarcado no necesita de los hombres para ensancharse en la vida de todo el mundo. Sé que esto no me pasó sólo a mí. Que la mayoría de las mujeres que lean esto, sabrán de qué hablo. Todo estaba plagado del amor romántico, todo tenía que ver con darse, todo tenía que asumirse desde la negación de los deseos propios y cederse.

Después de todo esto que rastreé en mi interior, me invadió una profunda culpa. ¿Cómo me permití vivir esto? ¿Cómo le permití a otro hacerme esto? ¿cómo, yo, tan antipatriarcal y disruptiva, tan dueña de mí misma, tan independiente, tan capaz de hablar de lo que me atraviesa, accedí a cederme? No puedo mentir, me culpo todo el tiempo; me cuestiono y me fatigo enormemente con la pregunta: ¿por qué me permití estos dolores?

Pero, creo que ya no puede caber sólo la culpa. Si bien, creo que había asuntos que pude revertir, hay estructuras victimizantes que nos empujan a ciertos destinos. Hay embrollos, cómo ser criadas para ser consumidas, que nos implican ejercicios de reflexión tan fuertes, que muchas de nosotras no logramos terminar jamás. Unas porque no saben y otras, cómo yo, que son acompañadas de una profunda orfandad. Porque ser cuidadoras es una eterna soledad. Nadie cuida a los que cuidan. Y en esa fragilidad, permitimos atrocidades que, alguien con más herramientas, jamás toleraría. Me enoja absurdamente no haber hecho más por mí, pero me enoja más, que sigamos criando niñas para el consumo de los varones y del sistema. Que les sigamos diciendo a los escasos 4 o 5 años que si ya tienen novio, que cuidado con el niño de al frente; que les sigamos regalando bebés y cocinitas. Me enoja porque cuando tengan mi edad, hablarán con sus amigas del hombre que les rompió el corazón y cómo eso puede paralizar su proyecto de vida. Así como lo hace con miles de mujeres.

Me enoja que ahora mi sanación sea prioritariamente enfocada en las heridas que me dejó un hombre, teniendo otras igual de dolorosas causadas por mi familia o por amigxs. Y es prioritario porque es lo que más me paraliza por las mañanas. Es la herida que más supura, la más abierta, la más profunda. Las demás siguen ahí, pero de alguna forma, sé cómo convivir con ellas sin que me hagan retirar de una reunión porque me falta la respiración o que me lleven tres días a la cama.

Pero si algo he aprendido de Andrea Sañudo, es que la rabia es una disciplina. Se encauza y se gestiona para resistir y resignificar los dolores. Sí, la centralidad es sanar este desamor, no me voy a seguir culpando porque un hombre me esté mandando a terapia, por más antipatriarcal que yo sea, porque no tuve herramientas suficientes para evitar ser dañada y si así lo fuese, no creo tener que estar escribiendo esto para hacer catarsis. No puedo seguir culpándome por el dolor que me habita. Lo que puedo hacer ahora, es reconocerlo, desentrañarlo y transitarlo desde todas las orillas posibles, para que, algún día, ya me deje levantarme de la cama sin sentir que me ahogo. Y mientras tanto, enseñarle a mis hermanas, que el amor es amplio, está en todas partes, es una fuerza abrumadora que cobija nuestros miedos y nos hace sentir seguras. Que hay amor en cada esquina, que se ve y se siente en la cotidianidad y que negarse a sí mismas, es el verdadero pecado capital.

Con amor y mucha, mucha rabia,

Cami.

[enigma-inspiracion]

" Niña / Mujer "

Directa y sin filtros . Llena de amor con toques de magia , fuerte , audaz y valiente .

A veces niña ( dulce y tierna ) Pero también guerrera , sencible e inteligente .

A veces mujer ( erótica y apasionada ) Tanto … qué da miedo verla tan segura de si misma , pues es capaz de atraparte con sólo una mirada .

Endiabladamente bella , gentil y cariñosa .

Angelicalmente peligrosa , seductora y fatal para los sentidos .

Ella no miente , no juega y vive intensamente sin pensar en los demás .

Cuídate de toparte con ella porque sin darte cuenta , te podrías enamorar .

( De su voz , de su encanto y personalidad )

Ella , lleva la dosis perfecta de locura en los labios y ése amor bonito en su mirar ..

[alprazogal]

𐙚 review sobre la saga de los juegos del hambre, parte 01

Me gustaría antes que nada hacer un descargo de responsabilidad: este post y sus consiguientes sobre esta saga contienen spoilers sin censurar ni marcar. Incluirá fragmentos textuales que me provocaron distintos pensamientos u emociones, así que puede que, al leerlos, no entiendas el sentido de los mismos. La publicación está hecha para comentar mi opinión sobre estos libros para mí misma sin ningún filtro, por lo que ten presente esto al momento de leer.

Una aclaración importante, es que leo casi siempre en la aplicación Moon Reader, que puede configurarse para que el pasaje de las páginas pueda ser muy natural y casi como el de un libro físico. Por esto subrayo los fragmentos que me gustan con un código de color, que será importante para poder entender cuando cite fragmentos específicos:

Verde: fragmentos divertidos, que me dieron risa.

Rosa: fragmentos que me dieron ternura, paz, felicidad, comfort, emociones positivas en general.

Naranja: fragmentos que me enojaron, por el motivo que sea.

Azul: Fragmentos tristes, que me generaron vacío y dolor emocional.

Gris: puntos destacables de la historia, fragmentos importantes en general o que me sorprendieron.

Los primeros tres libros los leí con aproximadamente 9 años. Teniendo ahora cumplidos los 20, me afectó de forma mucho más profunda y envío la señal a todos quienes leímos esta saga antes de tener la capacidad de comprenderla, a releerla prestando más atención. Es doblemente emocionante, sino más.

Los juegos del hambre

En este libro, la aplicación en la que leo me falló al principio, así que subrayé menos fragmentos. Creo que, dentro de todos los de la saga, es el más flojo. Aunque puede que sea porque no conoces a la mayoría de los personajes hasta muy entrada en la historia.

Algo que me disgustaba de Katniss es que me parecía una protagonista "vacía", poco interesante y poco inteligente emocionalmente. Es una mujer cuya única capacidad es la de guiarse por el instinto, ni por el intelecto, ni por las emociones. Pronto entendí que este tipo de protagonista era esencial para que THG se pudiera desarrollar de la mejor forma posible, porque permite prestar menos atención al proceso de pensamiento del protagonista, y centrar toda esa atención en el entorno que el libro describe, cosa que en esta primera entrega es muy importante, porque apenas estás conociendo cómo funcionan los Juegos del Hambre y este mundo en el que viven.

También debo añadir que, debido a mi propia naturaleza emocional y mayormente orientada hacia la lectura, más que a las soluciones prácticas, era incapaz de simpatizar con un personaje que inhibía toda emoción y que sus soluciones nunca eran racionales, sino guiadas por el instinto de supervivencia y las cosas prácticas y necesarias. Admito mis propias carencias en ese sentido y que juzgué a Katniss mucho más negativamente de lo que merecía hasta casi la mitad de En Llamas (segundo libro).

Ejemplos de estas cosas que menciono están por todo el libro. La primera que se me viene a la mente es cuando lastimó a Peeta en las manos porque pensó que la había hecho parecer débil, cuando en realidad aumentó sus posibilidades de sobrevivir.

"No perderé de vista a la pequeña. Me aseguraré de que coma". Esto me rompió en pedacitos porque implica dos cosas. La primera, que el padre de Peeta estaba al tanto de la previa depresión de la madre de Katniss con el fallecimiento de su padre y la forma en que ella, con 10 años, tuvo que hacerse cargo de la familia para evitar que las tres mueran de hambre. La segunda, y es posiblemente la que más me duela, es que es posible que siguiera enamorado de la madre de Katniss incluso después de tanto tiempo.

"«¿Ves esa niñita? Quería casarme con su madre, pero ella huyó con un minero»" Me dio risa cuando Peeta lo mencionó en la arena, y me enterneció el corazón cuando añadió que esto se debió a que, cuando el padre de Katniss cantaba, hasta los pájaros se detenían a escuchar. Y es aún más tierno cuando él confirma que se enamoró de ella a sus 7 años, cuando la escuchó cantar, porque confirmó de primera mano la forma en que los pájaros se paraban a escucharla.

La segunda parte que me destrozó completamente fue la muerte de Rue. Tan evidente y esperada, porque además ya sabía que moriría. Pero aun así la lloré mucho. Era tan joven, tan chiquita y expuesta a ese peligro... Lo único que puedo decir al respecto, es que al menos murió tranquila y cuidada, habiendo comido bien la noche antes y sin sufrir.

En llamas

Para empezar, me molestó muchísimo ver a Katniss jugando con los sentimientos de Peeta y de Gale a la vez, a lo largo de la primera mitad del libro. Sabiendo que tiene poquísima inteligencia emocional, es evidente que no lo hizo a sabiendas, pero aun así me enojó en su momento y creo que es digno de mención, porque hay que decir que era bastante insoportable verla tener celos por uno y por el otro indistintamente.

Por otra parte, ver a Katniss tener que procesar todo el trauma de su infancia, sumado al trauma de lo vivido en la arena fue bastante triste.

Otra cosa que habla de su nula inteligencia emocional es cuando intentó escribir cartas para sus seres queridos, después de no poder despedirse de ellos. "Las cosas parecían claras en mi cabeza e incluso cuando hablé ante la muchedumbre, pero las palabras nunca salían bien del bolígrafo". Me recuerda mucho a la canción Vivi, de Kenshi Yonezu.

Me rompe absolutamente el corazón cuando se habla de que a Peeta le hubiera gustado que el compromiso fuese real, y no actuado. Me destroza ver a Katniss buscando beber para poder sobrellevar la situación y a Peeta diciendo que van a entrenar juntos para poder superarlo.

Destacando otras cosas, porque en este libro resalté bastantes más, ya que los personajes son mucho más queribles, que a Gale no le haya quedado otra opción que hacer que Rory, su hermana, pida teselas, terminó de arruinarme. Eso después de que lo torturaran hasta casi matarlo.

Me enojó cuando leí que en el capitolio toman tragos para inducirse el vómito, para poder seguir comiendo, sabiendo que en los distritos se mueren de hambre.

"—Si somos Peeta y yo en los Juegos, esta vez intentaremos mantenerlo a él con vida.

Algo centellea en sus ojos inyectados en sangre. Dolor". Tener que ver a Haymitch elegir entre la vida de los dos que son sus únicos amigos, a quienes trata como a sus propios nietos, después de que se le prohibiese tener una vida normal, con esposa e hijos, y tuviese que dedicarse a su adicción para poder sobrevivir al trauma... sí, me destrozó internamente.

La peor parte es que Katniss ni siquiera era capaz de confiar en él: "... va a costarle todos sus esfuerzos mantener a Peeta con vida en una arena llena de sus viejos amigos, y probablemente fracasará".

Por otra parte, me dio mucha ternura ver a Effie intentar sacar lo mejor de la situación y tratar de presentar a todos como un equipo, con lo del brazalete de Haymitch.

Ver a los otros tributos, amigos de Haymitch, subir al escenario, me termina de romper. La mujer de 80 años del distrito 4, que se presentó voluntaria para salvar a una niña; Cecelia teniendo que empujar a sus hijos para poder subir al escenario... La forma en que ahora sé que ambas murieron en la arena es todavía más horrible.

Ver de primera mano el trauma experimentado por Haymitch y la razón por la que duerme todos los días con un cuchillo en la mano, además de la razón por la que el Capitolio lo castigó, tan insignificante y estúpida, me parte el alma. Es simplemente un señor mayor que está sufriendo. Ni más ni menos.

"Seguro que dos personas que le han causado tantos problemas al Capitolio pueden pensar en una forma de traer a Peeta a casa con vida". Es la frase que me animó.

Ver a todos sufriendo que Katniss y Peeta tengan que volver a la arena, incluyendo a las personas del Capitolio, es algo que me rompe. Sobre todo, considerando la posterior muerte de Cinna.

Viendo mis notas puedo ver que Finnick de este libro me dio bastante asco y, siendo honesta, me caía mal. Tengo muchas de sus apariciones marcadas en naranja. Cuando me di cuenta de que todo era una máscara para tapar ya no solo el trauma de la arena, sino también el trauma de los abusos sexuales de las señoras mayores del Capitolio que se aprovechaban de un menor de edad en condición de necesidad, me rompí. Pero ese tema lo trataré cuando hable de Sinsajo.

Lo que también me gustó mucho de este libro es que le dio a Katniss la oportunidad de ser vulnerable sin pensar al respecto, porque pensó que no sobreviviría.

Me emocioné cuando tanto Peeta como Katniss sacaron la puntuación máxima en la prueba previa a la entrevista. El cuadro de Rue sigue presente en mi mente, tan dulce como puede ser. Y la amenaza de Katniss de matar al Vigilante en jefe de los Juegos me dejó en shock absoluto. Ambas cosas son muy propias de ellos.

Si tuviera que postear todas y cada uno de los momentos de la pareja que me emocionan, no terminaría nunca. Voy a intentar dejar solo unas pocas:

"—¿Por qué lo hiciste, por cierto?

—No lo sé. ¿Para enseñarles que soy más que una pieza en sus Juegos?"

"—Yo solo quiero pasarme cada posible minuto del resto de mi vida contigo"

"Pedimos un montón de comida, tomamos algunas mantas y vamos al tejado para un picnic. (...) Hacia el final de la tarde, estoy tumbada con la cabeza en el regazo de Peeta, haciendo una corona de flores mientras el juguetea con mi pelo, alegando que está practicando sus nudos".

La parte más graciosa de todas, fue la entrevista de Peeta fingiendo que Katniss estaba embarazada. Que Finnick ayudara a seguir con la mentira me dio muchísima ternura también.

La muerte de Mags me descompuso emocionalmente en todo sentido. Aún más después de que Finnick mostrara su verdadero ser. Y Peeta intentando convencer a Katniss de que ella es quien debe vivir fue muy doloroso de leer. Sobre todo, cuando se dio cuenta de que había fallado.

Por otro lado, Johanna es absolutamente insoportable en este libro. Tal vez sea porque no conocemos su historia. Mi corazón se ablanda por ella en Sinsajo, pero en este libro actuó de forma super fea.

Como última mención en esta parte, me gustaría destacar la perla que Peeta le dio a Katniss y como eso la ayudó a mantenerse estable en Sinsajo. Además de que creo que, después de la corrupción de la arena, su voluntad de asesinar a Peeta para que no sufra en manos del Capitolio fue la prueba que necesitábamos para confirmar de qué lado está su corazón.

[natalygrhol]

Te voy a susurrar un secreto, que no es tan secreto.

Cuanto más real, más me rechazaron...

Cuanto más sincera, mas excusas.

Que no sos vos, soy yo.... que tengo muchos mambos.... problemas familiares.... enfermedades... puf

¿Cual es mi secreto? Ser directa... sin filtros , agarrar mi corazoncito y ponerlo en la mesa.

La mejor manera de alejar a alguien es ser uno mismo... que no te chamullen.

Es vendida de humo, eso que si sos vos vas a tener al que quieras...

Mas bien es una estrategia perfecta para alejar a aquel que no deja de fastidiarte.

Primero , aceptale una salida, segundo se agradable y condescendiente, tercero se amorosa y no te espantes por nada raro que diga, y para que termine de salir corriendo... se honesta... y sobre todo muy directa y sin vueltas.

Si seguis todos esos paso, te aseguro que no lo ves más.

El hombre, por lo general es un cazador innato, le gusta la presa... esa que se resiste a ser conquistada... lo difícil...

Entonces como es un animal de costumbre, la mujer que quiera a ese hombre le va a inventar todo eso que quiere oír... que el la conquistó... para que su ego se satisfaga y tenerlo a sus pies...

Despues hay otras mujeres, las que terminamos solas, porque no damos vueltas, nos jugamos por amor, somos honestas y frontales...

Me sentí muy mal por tanto rechazo sistemático, hasta que me di cuenta...

La realidad asusta, por lo tanto una mujer real asusta... y soy demasiado real... y muy pocos pueden con eso.

Asi que si te pasa lo mismo, no tengas miedo de estar sola, no te sientas mal por eso, sentirte mal por aquella persona que tiene que fingir ser quien no es para conquistar a alguien.

Al fin y al cabo, el día que conozcas a quien si es para vos, a ese ni el mismísimo diablo lo va a asustar.

Natalia grhol

[unsanegore666]

No sé cómo empezar. Te conocí en el Opium Streap Tease y me dijiste que te llamabas Harlem y también me dijiste que te gustaba el whisky, las mañanas de sol y tantas otras cosas de las que no me acuerdo. Yo te dije que me llamaba Gary, Gary Gilmour y que acababa de morir en la silla eléctrica y no me creíste. Pensaste que estaba loco, que tal vez había bebido demasiado y te fuiste a la pista a sacarte tus ropas, a regar un poco de sudor aquí y allá mientras tocaban Boys Don’t Cry y yo pedí una cerveza y te vi allí desde la barra y me pareció que olías un poco a Boys Don’t Cry, un poco a mañana de miércoles y no parabas de mover tus muslos, tus ojos, tal vez mirabas hacia arriba, hacia esas luces que olían a tomate, tal vez buscabas a Dios en la mitad de aquellas luces amarillas y rojas que daban vuelta encima de tu cabeza, de tus sueños de manzanas podridas y cuando se acabó Boys Don’t Cry volviste hacia mí y nos pusimos a hablar, hablamos de todo, creo que hablé de tus cigarrillos y te pedí que me dejaras pasar la noche contigo pero tu me dijiste que qué va, que no era posible y me dieron ganas de escribir tu nombre en el cielo, cerca de las nubes, ganas de escribir tu nombre con whisky, con vodka, con cerveza, con pequeños gritos, con sudores, con orines. Después te fuiste de mesa en mesa y te pusiste a repartir besos y claveles rojos a todos esos hombres que tenían mirada de pepino cansado y que te decían con sus miradas y desde el fondo de sus vestidos chillones que tú Harlem eras la mujer, que Harlem era esa noche llena de canciones confusas y rotas, Harlem era tener esos labios rojos que decían palabras de amor, Harlem esa no ir a trabajar al otro día, Harlem era tener ese olor a yegua cerca de los vasos de licor, Harlem era Boys Don’t Cry a las doce de la noche, Harlem era noche de lluvia mientras daban en la radio el reporte del tiempo, Harlem era no saber si era sábado o domingo o viernes o martes o cualquier día, Harlem era quedarse mirando tus ojos en medio de aquellas luces, tus nalguitas, tus téticas perfectas, Harlem eran tus manos llenas de lluvia, tus dientes llenos de palabras secretas, Harlem era decir quiero hacer el amor contigo sobre una colina sembrada de tomates rojos en una mañana de verano, Harlem era tu pelo salpicado de sudor y luces de colores, Harlem era mi camisa de recluso y en el bolsillo unos cigarrillos sin filtro, Harlem era fumar al lado tuyo y dejar que el humo azul impregnara tus labios asesinos, esos labios rojos, Harlem era coger una jeringa y llenarla con un poco de tus babas, con un poco de tu olor e inyectársela en la cabeza, Harlem era asaltar un banco o un tren en nombre tuyo y dejar escrito tu nombre, ese nombre, en las paredes, en los rieles, en el aire, en la hierba, Harlem era ir a vomitar al baño todo el whisky y pensar en ti, Harlem era escribir tu nombre con la lluvia, Harlem era ensopar un auto en gasolina y whisky y prenderle fuego, Harlem era tener una erección sin remordimiento en la mitad de aquel bar que olía a opio, a cerveza y a soledad concentrada, Harlem eras tú caminando entre las mesas regalando un poco de tu nombre un poco de tu olor aquí y allá, Harlem eran tus manos llenas de vasos, llenas de monedas, llenas de sueñitos, de palabritas roticas, Harlem era saber que más de media noche y que afuera llovía y hacía calor, Harlem era el sabor de tu boca, ese sabor a carretera, Harlem era el olor de la electricidad, de los voltios, Harlem era soñar contigo en una playa llena de niños, arena y barcos, Harlem era un domingo contigo en la playa, Harlem era cogerte y lamerte todo tu nombre, todo tu cuerpo, toda tu soledad.

Desde que te vi quede envenenado, Harlem. Eres como esa canción, Wild Thing, de Hendrix. Tenias la misma lógica de la heroína, me produjiste el mismo efecto porque te vi y me dieron ganas de inyectar tu nombre en mis venas me dieron ganas de ir al baño del Opium y mirarme frente al espejo y decir mierda You make my heart sing wild thing, me dieron ganas de escribir tu nombre con sangre en el fondo de mi vaso de cerveza, ganas de que me cortaras la venas con tus labios rojos mientras te tocaba las tetas. Ganas de desangrarme entre tus piernas mientras me hablabas de ir a la playa.

Después te esperé en la puerta del Opium Streap Tease. Eran las tres de la mañana y la noche olía a gasolina. El cielo estaba plagado de estrellas y por la carretera pasaban los autos llenos de ruidos y canciones. Caminamos un rato por la carretera sin saber a dónde ir. Simplemente íbamos y te cogí el brazo y te dije que me acompañaras a Zimbawe a una pradera llena de cebras blancas y negras y me respondiste que no, que no sabías nada de animales, que tenias suficiente con los animales que iban al Opium, que más bien nos fuéramos a dormir, que tenias sueño, me pediste que te contara un poco de mi vida y entonces te dije que había estado ocho años en prisión, que mis dos únicos amigos eran Max y un árbol que había en la prisión, que mis dos únicos amigos eran Max y un árbol que había en la prisión y te pareció gracioso, insólito. Tú me respondiste que nunca habías tenido amigos árboles, entonces encendimos un cigarrillo y nos sentamos en el borde de la carretera y te conté que para tener un amigo urapán, por ejemplo, había que acercarse y hablarle en las mañanas y orinar en su tronco en las noches, un poco como los perros y sobre todo hablarle, eso, hablarle al árbol, al urapán y decirle oye amigo urapán, aquí estoy yo, allá estás tú, oye amigo urapán me voy a fumar un cigarrillo bajo tu sombra, bajo tu olor a silencio, bajo ese olor a viernes y a jueves que siempre tienes y tal vez voy a soñar un poco, voy a soñar que soy un boxeador y que riego un poco de sangre en el ring, voy a soñar que me tomo un whisky en una mañana de domingo soleada tal vez voy a leer un libro, un poema, dos poemas tristes, tres poemas tristes, cuatro poemas tristes, llenos de ballenas, cinco poemas tristes que empiezan diciendo un viento salvaje recorre mi corazón, un viento salvaje me arranca de ti. Te reíste Harlem y dijiste que estaba loco, chiflado, que tenia pura mierda en la cabeza. Yo te respondí que en la prisión tenía la cabeza llena de whisky con sol, con alambre de púas y desde que te había visto tenía la cabeza llena de olas de heroína, que estaba envenenado, alucinado por tu nombre, por tu manera de cogerte el pelo, por tu forma de decir ahora no Gary, tócame después de que pase ese auto y me pediste que siguiera con el cuento de la ciencia de tener amigos árboles y te dije claro, pero antes te pedí que me dejaras ver en medio de ese océano de heroína de tu nombre, cosa salvaje, Wild Thing, you make me feel like a wild thing y entonces seguí con mi rollo.

Una vez que se le ha hablado al urapán hay que escuchar sus silencios, sus susurros, pues él te dice muchas cosas, él siempre está ahí, es testigo de los amaneceres, eso es lo más importante y sobre todo es testigo del paso de los días. Pero lo más importante de todo es que se puede dormir bajo sus ramas y sueñas cosas que nunca sueñas en otra parte. Es algo increíble los sueños de todos los hombres, conoces a todas las mujeres, conoces a todos los aeropuertos, todos los cielos, todos los mares, todos los bares. Te dije que solamente había que cerrar los ojos y pensar en aquellas hojas mecidas por el viento, por la noche, y entonces llegaban hasta ti todas las mujeres que hubieras querido conocer, mujeres que llegaban hasta tus sueños y te daban un beso en la frente, en las manos mientras en tus sueños llovía. Luego te ibas con esas mujeres a un bar y hablabas de las puertas, de los parques y en tu sueño seguía lloviendo. Eran mujeres que llegaban hasta tus sueños y se sentaban junto a ti con las manos sobre las rodillas y te miraban por entre la lluvia, por entre las hojas del árbol y te decían que no lloraras, que metieras tu mano entre su cabello, entre sus téticas calientes, entre su boca y luego esas mujeres te llevaban a algún parque donde había muchos árboles y te los presentaban. Eran árboles que tenían nombres, árboles que se llamaban un poco como los leones, un poco como las mujeres, un poco como los silencios, un poco como la lluvia, árboles que se llamaban Marruecos, Lenguadentro, Brooklyn, Corazón de Perro, Castillo Amarillo, árboles que sabían a ojos claros, a lluvia con hojas secas y entonces después me dijiste que ya tenias sueño y nos quedamos dormidos al borde de la carretera. Al otro día cuando el sol salió nos despertamos y fuimos al mar y nos limpiamos la cara. El día olía a opio y también un poco a ti, a Harlem, a labios rojos, a hielo con whisky. Hacia las diez de la mañana me dijiste nene hasta aquí llegó todo me voy y yo te dije está bien, siempre es así no hay nada que hacer. También te dije que cada vez que tuvieras un sueño con lluvia era porque yo estaba debajo de un urapán soñando contigo, con tu olor a opio, a hielo, a noche y me dijiste está bien nene eso pensaré y entonces te fuiste caminando por la playa y yo me quedé sentado viendo el mar, ese mar triste lleno de heroína, cosa salvaje y deseé con toda el alma estar Zimbawe. Cuando ya te habías perdido bajo la luz creo que pasó un avión de propulsión a chorro y me pareció que ese avión escribía tu nombre con gasolina en las nubes. Eran las nueve de la mañana y ese avión escribió Harlem sobre el cielos azul. Cosa salvaje.

Y me dieron ganas de ser nube, ganas de estar allá arriba en ese cielo azul con los ojos cerrados pensando en ti, en tu forma de decir mi nombre, en tu forma decir oye Gary ven a mi lado y me cuentas más cuentos de tus amigos los árboles, ganas de estar en esas nubes y oler el olor de tus senos, el olor de tus zapatos, el olor a lluvia de tus ojos, ganas de estar con una botella de whisky para siempre en el nombre, en tu nombre Harlem escrito por ese avión y marearme en cada una de las letras de tu nombre, H, A, R, L, E, M, y quedarme ahí entre las nubes y tener tu imagen, ser tu imagen, ser el olor de tus calzones, ser el olor de tus licores, ser tu forma de caminar, ser tu forma de mover los brazos, ser tus sueños llenos de lluvia, opio y heroína, cosa salvaje, mierda.

Gary lloró aquella noche y destrozó parte del Café del Capitán Nirvana. Antes de irse abrazó a Max como si fuera su hijo y le sobó la cabeza. Luego cogió una botella de whisky y se sentó sobre la arena. Eran las cuatro de la mañana. Cuando el sol estaba saliendo vino hasta nosotros y se despidió.

- Oye Max, alguna viene Harlem por acá dile que siempre hay un urapán y un sueño con ella.

Después se fue hacia el mar y se metió en el agua. Eran las seis de la mañana. Max se quedó un rato en la playa mirando hacia el sitio donde Gary había desaparecido bajo las aguas. Después vino al Café del Capitán Nirvana, saco la pelota de béisbol y regreso de nuevo a la playa y la lanzó hacia el mar con rabia, con tristeza. El día olía a opio, a pelota de béisbol, a la curva número seis, a Harlem.

[jose-a-perez]

SI TIENES MAS DE 50 AÑOS O CERCA. ENTONCES LEE ESTO.

Una revista británica ha realizado una encuesta entre hombres, dividiéndolos en tres grupos de edades. Sus preferencias sobre probables parejas fue aplastante: la mayoría eligieron mujeres entre 45 a 60 años. Casi todos coinciden en que son más inteligentes y más sexys. Pero la auténtica respuesta la da un escritor sudamericano, Santiago Gamboa ... espero disfruten la lectura. Palabras ...de Santiago Gamboa, escritor colombiano: Las mujeres de mi generación son las mejores. Y punto. Hoy tienen cuarenta, y pico, incluso cincuenta y pico, y son bellas, muy bellas, pero también serenas, comprensivas, sensatas, y sobre todo, endiabladamente seductoras, esto a pesar de sus incipientes patas de gallo o de esa afectuosa celulitis que capitanea sus muslos, pero que las hace tan humanas, tan reales. Hermosamente reales. Casi todas, hoy, están casadas o divorciadas, o divorciadas y vueltas a casar, con la idea de no equivocarse en el segundo intento, que a veces es un modo de acercarse al tercero, y al cuarto intento. Qué importa... Otras, aunque pocas, mantienen una pertinaz soltería y la protegen como ciudad sitiada que, de cualquier modo, cada tanto abre sus puertas a algún visitante. Nacidas bajo la era de Acuario, con el influjo de la música de Los Beatles, de Bob Dylan.... Herederas de la "revolución sexual" de la década de los 60 y de las corrientes feministas que, sin embargo recibieron pasadas por varios filtros, ellas supieron combinar libertad con coquetería, emancipación con pasión, reivindicación con seducción. Jamás vieron en el hombre a un enemigo a pesar que le cantaron unas cuantas verdades, pues comprendieron que emanciparse era algo más que poner al hombre a trapear el baño o a cambiar el rollo de papel higiénico cuando éste, trágicamente, se acaba, y decidieron pactar para vivir en pareja. Son maravillosas y tienen estilo, aún cuando nos hacen sufrir, cuando nos engañan o nos dejan. Usaron faldas hindúes a los 18 años, se cubrieron con suéter de lana y perdieron su parecido con María, la virgen, en una noche loca de viernes o sábado después de bailar. Hablaron con pasión de política y quisieron cambiar el mundo. Aquí hay algunas razones de por qué una mujer de más de 50 nunca te va a despertar en la mitad de la noche para preguntarte.... "Qué estás pensando?" No le interesa lo que estás pensando. Si una mujer de más de 50 no quiere mirar un partido de fútbol, ella no da vueltas alrededor tuyo. Se pone a hacer algo que ella quiere hacer y generalmente es algo mucho más interesante. Una mujer de más de 50, se conoce lo suficiente como para estar segura de sí misma, de lo que quiere, y de con quién lo quiere. Son muy pocas las mujeres de más de 50 a las que les importa lo que tú pienses de lo que ella hace. Una mujer de más de 50, tiene cubierta su cuota de relaciones "importantes"Las mujeres de más de 50, son generosas en alabanzas. Ellas saben lo que es no ser apreciadas lo suficiente. Tienen suficiente seguridad en sí mismas como para presentarte a sus amigas. Sólo una mujer más joven e inmadura puede llegar a ignorar a su mejor amiga. Las mujeres se vuelven psíquicas a medida que pasa el tiempo. No necesitas confesar tus pecados, ellas siempre lo saben. Son honestas y directas. Te dicen directamente que eres un imbécil si es lo que sienten sobre ti. Tenemos muchas cosas buenas que decir de las mujeres de más de 50 y por múltiples razones. Lamentablemente no es recíproco. Por cada impactante mujer de más de 50, inteligente, divertida y sexy hay un hombre con más de 50... pelado, gordo, barrigón y con pantalones arrugados haciéndose el gracioso con una chica de 20 años y haciendo el completo ridículo.

[sagasaov]

NADIE conoce a un hombre mejor que la mujer que está en una relación (viviendo) con él, y cuando digo nadie, me refiero a NADIE... ni su mamá, ni su papá, ni sus colegas, ni sus hermanas/hermanos.

Ven solo un lado de él, pero esa mujer con la que está consigue la versión cruda y sin filtros de él, la versión rota, la versión amorosa, la versión de odio, la versión loca e inestable.

Así que nunca puedes decirle a una mujer el "no creo que él sea así" o "no creo que él haría eso" porque en realidad quien conoce a ese hombre mejor que nadie, es ella.🤐❤️

[lupokant]

De la pág. ÁMATE TÚ, de facebook.

Ya no aguanto con todo

Ya no estoy para todos

No soy valiente

No soy guerrera

No soy basurero de nadie

No pretendo ser tu espejo, ni tu referente

No vivo para agradarte

No soy borrega, no voy donde todos van

No me trago las noticias, ni los circos, ni los climas, ni los vi> rus.

Soy inmune a falsedades

- Si soy resiliente,

Voy contra corriente

Mi pasión es leer, aprender, mejorar - me, tengo como meta conocerme, comprenderme

Siento fascinación por las personas que son almas viejas, empaticas, soñadoras y buscadoras de lo sencillo, de las que buscan figuras en las nubes y persiguen mariposas, de los que se rebelan, soy una niña grande, soy la que va de frente, con mi historia, no me importa la vida, ni opinión de los demás, cada cual con sus consecuencias, voy ligera, sin juicios ni prejuicios, libre, loca y rebelde, rebelde contra el sistema que me quiere doblegar.

Así me amo, me acepto,

de alma libre, ruda, loca y cursi...

Así

Mujer

Sin filtros ni dobleces.

Ruda, libre, loca y sexy

[acostumbradoalfindelmundo]

La belleza según la IA según los humanos según lo mismo de siempre

Estoy probando todas las inteligencias artificiales que puedo, porque siempre que sale una nueva droga la consumo para testear. Con esas que generan imágenes a partir de texto les pedí lo siguiente: mujer hermosa. En inglés también. Beautiful girl, woman, pretty, hasta girlfriend. Nunca apareció alguien con rasgos indígenas, afrodescendiente, trans, asiática, gorda, tampoco vieja, enana, entre otras variables que se les pueda ocurrir, no no: occidental y muy hemisferio norte, joven, casi siempre ojos claros a no ser que le pidiera otro color, sin tatuajes y seguro que si le pregunto hasta era cristiana. Maquillaje a veces sí y otras no. La ropa también occidentalísima, casual o de fiesta o en traje de baño muy de vez en cuando (algunas tienen una especie de pudor algorítmico). Esa mujer hermosa según las distintas IA no lo era si estaba trabajando, no tenía ningún uniforme como bombera, moza, enfermera, piloto. Tampoco tenía ni la más mínima cicatriz, rara vez un lunar. En general piel lisa recién salida del mármol. La única excepción fue (me pongo de pie) la IA de Canva, que al escribir beautiful woman me dio los resultados de la imagen que acompaña este post (primero intenté con pretty woman y me informó que “algunas palabras podrían generar contenido ofensivo o inapropiado, reformula la frase o vuelve a intentarlo”, algo parecido me dijeron otras IA al pedirle por ejemplo fat woman). Los mismos resultados con hombre hermoso. Vi tutoriales, leí guías, apliqué los diferentes modos y filtros cuando los había, lo usé indirectamente desde chatGPT cuando era posible...nada, el resultado insistía en ser el mismo. Qué bueno que no me perdí este último estertor de la humanidad, esta postrera arcada con vómito hegemónico incluido. Nos extinguimos, sí, pero antes creamos estas inteligencias maravillosas para expandir nuestra mierda mejor, más lejos, más mierda. Nos extinguimos, sí, porque no nos exigimos. Más de lo mismo. Hasta el fin de los tiempos. Ya es costumbre.

Acostumbradoalfindelmundolandia: linktr.ee/acostumbradoalfindelmundo

[love-letters-blog]

" Me gusta una mujer natural quien es realmente ella y que no necesita de filtros , ni menos de ego "

Me gusta la mujer que se acepta así misma y que no está peleada con la edad , ni menos su color de piel

Y que no necesita seguir los docmas de la sociedad del que dirán

Me gusta la mujer que es libre y que sabe deleitar la libertad la vida sin prejuicios

Me gusta la mujer que se ríe hasta de sus elocuencias y que no es amargada

Y si soy de gustos medios locos , pero muy naturales y auténticos

—-☮️

[avintageproject]

[blackfox0593]

Cartas a un desconocido

¿Y que si me gustas?

No temo decírtelo.

Me gustas, la idealización de un buen desconocido.

Me gustas, como me gusta el mar del pacífico a muchos les da miedo ese mar, a mi me gusta, me gusta más que las aguas tranquilas del golfo.

Me gustas como me gusta la luna, y tienes que esperar hasta la noche para verla

Me gustas, como me gusta cortar una flor y adornarme con ella hasta que se marchité y solo la arroje al suelo.

Me gustas como me gusta la nieve en verano, y tienes que comer rápido antes que se derrita.

Me gustas, como me gusta una buena tarde acompañada de una cerveza obscura y un buen cigarro sin filtro, que te hacen flaquear los pensamientos y a cada inhalada sientes como la nicotina va recorriendo tu cuerpo, y ¿porque no? Destapas una cerveza más, y poco a poco tus pesares se sienten más livianos. Y yo no suelo tomar y fumar, solo de vez en cuando.

Me gustas, porque me gusta lo poco que me as mostrado de ti. No te conozco ni tú a mí

¿Desde cuando? Te reirás, desde que apareciste, ¿cuando? no recuerdo, hace años, pero sé que un día dije ¿quién es? Y al ver lo interesante que podrías ser decidí dejarte en mis redes y mira, no me equivoqué, siempre esperaba leer los versos de mi crush virtual. Derrepente no sabía de ti, y derrepente ahí estabas de nuevo mostrando pequeños cachitos de ti.

Aún comparto el mismo pensamiento con mis yos ( ni siquiera sé si está bien escrito) del pasado, que pensaban que interesante sería conocerle.

Pero no preocupes corazón, que solo me gustas, eres una bonita idealización, me gusta imaginar cómo sería conocerte un día, me gusta imaginarme caminando por ahí en una callecita llena de artesanías, vistiendo un bonito vestido, de esos que tanto me gustan y sentirme la más bonita caminando a tu lado, justo como sueles hacerme sentir, y es que dime ¿ a qué mujer no le gusta ser elogiada por un hombre tan guapo e interesante?

Cuántas veces no he besado en mis pensamientos esos labios, justo esos que no puedo dejar de ver en los vídeos que me regalas de ti. Y ni hablar de lo demás, eso lo dejo para las noches que compartimos intimidad en cada vídeo y cada foto que nos regalamos, como me encanta cuando mencionas mi nombre “María” cuando te haces estremecer. Que ganas de escucharlo al oído. Así que dime ¿ cómo no me ibas a gustar?

Pero enserio no te preocupes corazón, que estoy desecha y no quiero ser rescatada; Solo quiero vivir y sentir ese cosquilleo por alguien a quien no conozco.

No te preocupes, que que solo quiero ser tu amiga

No te preocupes, solo quería algo mío. Mi historia paralela a mi mundo de caos, donde solo quiero correr con los ojos cerrado al desfiladero. Solo me gusta sentir que para alguien soy bonita y sensual y le puedo sacar una sonrisa a alguien al pensar en mí. Y sentir comparto algo con alguien, aunque sea una amistad cómplice.