#vodka con amor

[vodka-con-amor]

#fraselibros.

[blackcatxoxo]

No me gusta sentirme así de vacía

[margari41]

Y de la nada me acorde de un blog que me encantaba antes de perder mi cuenta anterior, me dispuse a buscarla para ver que nuevas cosas tenia y ahora siento un vacío al ver que unos de mis blog favs @vodka-con-amor-deactivated20221, ya no está y es un mini blog de solo 3-4 post, obvio lo seguí pero con un vacío en el pecho por la gran perdida.

[sleepingaway]

DRINKING GAME

Miguel O'Hara x black fem!reader

content warning- dubcon-ish, google Translate Spanish, old friends to lovers, p with plot, drinking, v fingering, begging, vamp!Miguel, blood kink!

a/n- My first fic! I am having serious brain rot over this man, and it is so bad that I had to write smut for him lol!

18+

"You are so cheap, Miguel!" I stared at the taller man's back while trying to contain my laughter. Watching the man sigh, I know he paired it with an eye roll. With this new revelation, it made me laugh.

My laughter echoed as the man finally glanced at me annoyedly.

"If you think I am going to spend $14 dollars on water-down vodka you are wrong. I can not believe you agreed to those prices Cariño.” Continuing my snickers we walked to his home.

At the beginning of the night, I found myself dressed up at a bar. After a while of sitting there sipping on one of the many fruity drinks, a man came and sat beside me. I could feel the man's eyes on me as I tried to ignore him entirely. Letting out a familiar chuckle I snapped my head at the stranger. "M- Miguel?" The man I knew since college smirked at me as I placed my glass down.

"I did not know you were in town, Miguel. What happened to you calling me when you are back" Lightly punching at his shoulder he chuckled as he grab my hand. "Look, las mejillas dulces I am sorry I did not call estaba muy ocupada con el trabajo." caressing my hand I rolled my eyes.

"I still never learned Spanish Miguel what did you say"

Waving his hand catching the bartender attention he said out his order pulling out money to pay. "Okay, sir your total is $14.89." Silence fell over you three, staring at Miguel's blank expression. "$14 for one glass? Dios mio never mind dude." Turning back to me he eyed my glass as he handed me $50. "Let's go." Handing the money to the bartender, I guzzled the rest of my drink and quickly followed behind Miguel.

"Ah! I guess you are right the prices are high." waiting for him to open his front door I walked in first eyeing every detail shown to me.

"You guess? Mi Vida, I hope you haven't been letting them rip you off this whole time?" Staring down at me I shook my head. "No, that was my first time being there in a while." Looking pleased with my answer he closed and locked the door. Walking to his alcohol collection he brought over our favorite. "Make yourself at home."

We both headed straight for the couch as he poured our drinks. "So how has everything been?" grabbing my shot I took it before answering. "Normal I guess, work is kicking my ass but I love it, how about you?" pouring another shot I waited for the cold man to answer. "Same old shit." Taking his shot he poured another one and took that one as well. "It is like those people live to piss me off. Maldito infierno." Watching him slouch and stretch out his arms on top of the couch he is manspreading his legs and making his right knee touch mine.

Practically drooling over him.. When did he get so hot? I can almost feel my panties get ruined in this exact moment…

"You okay over there?" A monotone with a hint of lust was laced in Miguel's voice.

Fuck! He caught me staring... Taking another shot I looked at him confused. "What do you mean?" humming at my response his dark eyes gazed over my figure with a small smirk taking over his lips. Crossing my legs I tried to pray the ache away.

"I have a fun game we can play amor" Staring at him curiosity covers my features, now I hummed at his response.

"Let's play a drinking game. The winner makes the loser do what they want, you down?'' Staring at me a small smile graced his face but his eyes showed how the gesture was far from innocent. Nodding, I reached for another shot. We both counted to three as we took the 'first' shot.

After God knows how many rounds, Miguel smiled at me "How are you doing over there cariño?" feeling my body burn up I looked over at him. "I feel alright, next round?" Pouring another shot Miguel's eyes bore into the side of my head.

Fuck does he know I'm drunk? How can he tell??

Taking my shot I tried my best to fake it till I make it. Glancing over at Miguel he does not even seem tipsy. My stomach drop realizing I signed up for a losing game. Feeling him getting closer I felt him lean into my ear.

"Are you ready to surrender yet? Renuncia ya, quiero mi camino contigo." His breath hit my neck making my body shudder in response. "What are you going to make me do Miguel? sighing I leaned into him admitting defeat. Feeling my body burning and my vision blurred I waited nervously for his response. Staring down at me Miguel reviled at me being so vulnerable like this... Just for him. He let out a laugh because my state.

"You remember the rule right?" I nodded. “Just sit and look pretty.” Feeling him shift I looked up at him to see his brown eyes replaced with bright red iris. Before I could ask any questions he eagerly put his lips on my neck, sucking on the delicate skin.

"M-Miguel! Ah-.." whimpering at the surprised attack I almost didn't notice him placing me on his lap, right onto his hard-on. Feeling absolutely in his control all I could do was let out weak whimpers.

Feeling his hand slowly slide up my dress he rubbed my inner thigh while I felt two sharp teeth bite down on my neck. Gasping my hand flew to my neck showing blood trickling down to my chest. "Miguel... What are you doin- f-fuck mhm." His fingers started to gently rub against my cloth pussy, letting out light airy moans I ground myself against his hand.

Licking the fresh blood from the bite mark Miguel moaned into my ear as he tasted it. "Voy a arruinar este jodido cono para cualquier otra persona. Eres jodidamente mio mi amor." Sliding his hand into my panties he toys with my clit slowly. My head started to feel heavy between the alcohol and the pleasure I couldn't think straight. I could feel how embarrassingly wet I was.

"Miggy... Fuck ahh please g-go faster f'me stop teasing me please." Full-on begging tears threaten to spill as I tried to grind myself against his fingers. "Fuckk... mi amor you're such a fucking slut begging for me to please you is this not enough?" Slowing his pace on my clit I let out a loud whine as I gripped his arms. "Miguel please don't tease me I need it s-so bad please just go faster f'me I need yo-" Both of his jumped into action pushing one finger inside my needy hole and another rubbed my clit quickly matching the harsh pace with the finger getting sucked into my cunt.

The room was filled with moans and groaning from the two of us. Miguel was in awe from how wet I was from just his fingers. Kissing my neck he listen to how my cunt loudly embraced his finger.

Tears falling down my cheeks I felt pressure build in my poor stomach. Before I could beg for more Miguel read my mind and added another finger. Moaning loudly my hand wrapped around his nape as my back arched off his chest. "Miggy FUCK- I'm so close so fucking close" Sinking his teeth into my neck sent me over the edge as I felt myself shake, wetting his lap and the couch.

Settling down I laid my head on his shoulder trying to recollect myself staring off in a daze, Miguel spoke up.

"Don't tell me you're already fucked out? We haven't even started yet mi amor."

[luuknowsbetter]

𝗠𝗼𝗿𝘁𝗮𝗹 𝗞𝗼𝗺𝗯𝗮𝘁 𝟭 𝗕𝗼𝘆𝘀 𝗮𝗻𝗱 𝗚𝗶𝗿𝗹𝘀 (𝗔𝗿𝗴𝗲𝗻𝘁𝗶𝗻𝗮 𝗛𝗲𝗮𝗱𝗰𝗮𝗻𝗼𝗻𝘀) 𝗽𝘁.𝟮

Helloo againn, ah jaksja se hacía la gringa vist¿

buee, acá vamo con la parte doss,porque why not? btw if you wanna read this TRANSLATE IT okk?

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Kenshi Takahashi 

・hace chistes de ciegos SI.

・se sienta a ver la tele

・si te cruzas con él te dice "uy disculpa loco, no te vi"

・es hincha de independiente

・escucha Tan Bionica PERO LO VA A NEGAR A MUERTE

・trabajaba en el chino con Kung Lao hasta que bue...pasaron cosas

・se hizo amigo de Johnny en el super,al principio se odiaban pero kenshi trabajaba en la caja todo el dia entonce se veían todos los dias

・en navidad/año nuevo lleva el pan dulce, pero el de chocolate pq el otro dice que no le gusta

・"feliz año,por fin terminó este año de mierda" todos los años dice lo mismo

・es chino y se vino para Argentina esperando tener mas oportunidades (terminó trabajando en un chino)

・se pone a hablar con tus tios de anecdotas re interesantes

・él pensó que se trataba de cieguitos

Mileena

・es re turra

・seguro escucha la Joaqui o los wachiturros, una onda asi

・turra orgullosa

・fan de la Joaqui y de la chabona

・si te la cruzas en la calle de noche mejor cruzate de vereda

・vió el video de Maria becerra depilandose con la gillette seguro

・en las juntadas es la primera en ponerse en pedo

・vive en un barrio medio peligroso, pero porq ella es la peligrosa

・siempre la vas a ver tomando algo, birra,fernet,hasta sidra

Kitana

・es re milipili

・usa crocs rosa con plataforma

・escucha Tini, emilia,y marama

・tiene una re pileta en la casa y seguro te invita en verano porque ella es un amor, aunque medio densa

・en verano se va de vacaciones con las amigas a Carlos Paz

・"ay boluda" "amiga" "gorda" "re yo"

・un amor es

・aunque siempre fue re cheta iba a colegio publico

・solo toma vodka o semejantes a bebidas chetas

・vive comprando cosas con la tarjeta del papi (aprovechando que está re muerto-

・alguna vez habrá dicho algo muy cancelable seguro

・ni en pedo te sube a un colectivo

・dice blda cada dos segundos (era yo hajsjas)

・fan del k-pop. seguro te intenta enseñar todas las coreos

・ve series coreanas de Netflix

・en las juntadas lleva hamburguesas pq no le gusta el asado

・tiene un perro comprado

Raiden

・hace un re quilombo con Kung Lao siempre que puede

・"PARATE DE MANOS GIL"

・de nuevo, re denso con el fifa junto con Kung Lao y no se banca perder

・en las jodas baila toda la noche obvio

・en año nuevo se re emociona jaksjak mivi

・en navidad ayuda a poner la mesa y a lavar los platos

・also, es el que se lleva a los nenes afuera para que no vean que ponen los regalos

・cuando va a conocr a tus viejos por primera vez está mas nervioso quel pingo pobrecito

・encima tu viejo dice que es medio boludo kasjka pero le cae bien

・ganó el bingo pero en el truco siempre le rompen el orto

・lleva las papas fritas en las juntadas

・seguro escucha Árbol o cruzando el charco, una banda asi bien verga pero él es el unico q escucha eso (eso si, laberguiso ni en pedo te escucha, escucha musica de mierd pero no es pelotudo)

・siempre lo ponen de niñero por algun motivo

・es re tierno pero es medio boludo, igual es un amor el pibe

Sindel

・fan de karina la princesita

・es una emperatriz asi que obvio que es re cheta

・siempre está trabajando y no le da bola a las hijas, pero igual es buena madre

・se va de vacaciones a mar del plata o un lugar por el estilo

・se deja las canas pero le quedan re bien,,

・en navidad es la típica tia que jode a todos para q bailen con ella (medio chupada ta)

・los amigos de las hijas le dicen milf

・ella no sabe que carajos es eso

・toma vino. pero vino solo, ni en pedo lo corta con nada, y encima lo toma en copa o en un vaso re cheto

・pregunta como se pone netflix en el tele siendo que el control tiene el botón de acceso directo jaksjaks que reina

・como que intenta adaptarse a la onda de ahora, tipo tini, emilia, etc. pero le sale mal y termina siendo como marge en ese capitulo de los simpsons

・igual ella acepta su edad, no como los pelotudos que son pendeviejos, hijos de put-

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buenasss, jaksj espero q les haya gustado

voten y comenten si less gustó <3

also, una fotito de enzo porque soy simp por este Uruguayo lindo

[caballero-de-libra]

La cuerda floja

Allí, en aquel teatro con hedor a muerte, su voz comenzó a perderse y el eco dejó de alcanzar su nombre, de pronto, cayó el telón antes de tiempo, eran las dos de la mañana y el invierno agonizaba como el silencio de las calles. Tom Penny se desplomó como una bala disparada hacia la luna. La caída fue fatal. Aquí, cerca de la última mesa, el olor del tabaco y del alcohol nubló la preocupación del público. Lo tomaban como parte de su desatinado performance. Una tos incontenible se escuchó, era la de Tom, estaba tiñendo de sangre la palestra. Súbitamente, una voz desconocida gritó: “¡Tom! ¡La vida te pegó un tiro!”. Se escucharon las sirenas de la ambulancia, los paramédicos tímidamente se acercaron a Tom, lo cargaron como un costal de basura y se lo llevaron raudamente hacia un hospital de mala muerte cerca del teatro. Cuando Tom abrió los ojos, desconcertado, no recordaba qué ocurrió. Un médico con voz torva, se acercó y le ordenó que se despida de la música, de su lacerante voz que evocaba espíritus del averno. Una extraña enfermedad degenerativa lo dejaría sin el habla para siempre y el desarrollo de una tos incontenible acechándolo lentamente, como la sombra de su inconsciente. Tom, quien había empezado su carrera desde su desolada infancia, entre el abandono de un padre y la locura de una madre, yacía solo en la desgracia. Su carrera había despegado, y las disqueras estaban considerándolo para una gira nacional en los lugares de las clases medias y altas que siempre despreció. Una marea oscura perturbó su mente, a raíz de la fría e inesperada noticia. Intentó cantar algunas estrofas conocidas, pero comenzaba a toser inconteniblemente, como si se hubiera tomado 13 botellas heladas de vodka, un baño con agua fría a la intemperie, una fibrosis de cantina y una tuberculosis bohemia. Nunca sintió la pérdida, nació desubicado, al perder su voz se esfumó su sonrisa altanera y se quebró en sus propios pensamientos. No había peor muerte para un artista en vida, que verse incapacitado de ejercer su arte. Los miembros de su banda, al enterarse de la noticia, encontraron un sustituto para Tom. Su único medio de sustento le fue arrebatado por una enfermedad que no sabe si él la buscó, pero su vida era un desorden, no era de extrañar que el caos fuera engendrado en su organismo.

Ahí se encontraba su lúgubre presencia, Tom Penny, el maldito del suburbio, decían que su voz desgarradora pelaba las sucias capas de pintura enmohecidas de los bares y teatros de la olvidada estirpe de Jersey. Estirpe de la clase más baja: ladrones tísicos, prostitutas de caucho, yonkis de alcantarillados, indigentes sin Dios, desahuciados sin escrúpulos, mafiosos con cerebro de reptil y relojes arrancados de sus agujas. Tom recordaba sus vagos días de la niñez cuando jugaba a los pequeños gánsters del cine negro. Nunca conoció el amor de madre o de padre, ni este tuvo la oportunidad de robarle suspiros como para volverse un adicto. Todo lo que recibió como aprendizaje, era sobre la maldad humana: la realidad que alguna vez leyó en los cuentos de Poe. El arte entró a su vida por un interés mundano, que luego se transformó en amor por placeres como el dinero, el sexo, las drogas y el alcohol. Nada parecía detenerlo, su hambre voraz y el esfuerzo inusitado por cantar los resentimientos de su origen, conectó indirectamente con el corazón estrujado de muchos infelices ajenos a ese sueño americano que los periódicos enorgullecían cada fin de semana. Tom siempre decía que las balas lo esquivaban a él, porque ningún peligro lo consumía, vivía sin la necesidad de Dios, sin pedirle un centavo o un día más de vida. Para él, la nada era absoluta, él y ese micrófono, él y ese escenario, él y esa banda de postpunk. De bar en bar, de teatro en teatro, de plaza en plaza, iba cosechando fama, hasta que el destino lo empujó hacia un estudio de grabación que masificó sus canciones y alentó sus demonios narcisistas. Por la calle principal de Jersey corría de boca en boca un viejo refrán que decía: “El ego de un gánster era una bala perdida hacia su reflejo”. Un vagabundo se lo dijo, pero Tom se reía, creía que jamás llegaría a ocurrirle algo que afectara su ciego sentido de invulnerabilidad.

Tom había perdido el habla. Su vida se paralizó, su mirada apuntaba hacia dentro, y el golpe de aquel evento fue la primera pieza de dominó en caer y desbaratar su cordura, su construcción plástica de chico malo. Grito en silencio: “¡No!”. Las heridas del alma, la ausencia, la vida y las ráfagas de análisis impulsivos que los despersonalizaban hasta vomitar su propia existencia. Pasaron las semanas, mientras él se aislaba, hasta que vio la luz una tarde cualquiera acompañado de su tos incontenible que no enmudecía nunca, y aceptó el cese de una vida sin brújula. Recordó que en el hospital había afiches despintados sobre citas bíblicas, alguna especie de puente hacia una vida frugal y muerta para el artista sin muchos estímulos para concebir el arte, salvo repetir las decimonónicas plegarias y cánticos de iglesias hieráticas. Tom decidió saltar al otro lado del abismo, a otra cuerda floja con un círculo vicioso de seguridad y bienaventuranza. El gentío rumoreaba por las calles: “Se suicidó”, “Lo vi robarse mi cajetilla de cigarros”, “Me saludó a lo lejos”, “Se ha redimido”. Nadie tenía la razón. Murió simbólicamente o en vida, pero algo era seguro, la luz se lo llevó. Tom era un sueño de Jersey.

Sexto escrito de la serie "Micro-relatos".

[versuasiva]

poder decir adiós es crecer II

el adiós de “la desbarrancada”

Hace aproximadamente, seis años, una chica en su segundo año de universidad, no podía más con sus emociones intensas, con el gran talento que tenía pero que, escondía un gran dolor entre sus párpados. Un talento que no quería llamarse como la bautizaron. Una chica empática, miedosa, amorosa, aguerrida, un día decidió llamarse “la desbarrancada”. En el dos mil diecisiete, estaba metida en muchos movimientos sociales, como: feminismo, veganismo, lgtb+qi, movimiento estudiantil, socialismo, la era del rock fuerte y sobre todo, la reivindicación de movimientos políticos-musicales, entre todos los investigados existió una mujer que llamaba mí atención: María T-ta, la maestra. Una de las precursoras del rock subterráneo, rock-punk social-político y por qué no, decirlo, una de las primeras en alzar su voz, hacia el feminismo en la época del terrorismo en el Perú. Ella tenía grandes canciones para nosotros, los conocedores, como: “La pituchafa”, “Se busca muchacha” y “La desbarrancada”. Canción que trata sobre una chica “intelectual” o que al menos lo hace parecer, que ama barranco -distrito bohemio e intelectual de lima- le encanta la pose y la jarana, pero no siempre es lo que dice. Me sentí tan identificada que instintivamente, cogí a la desbarrancada y la convertí en mí alter-ego-personaje, ya que ciertamente, teníamos, algunas pequeñas similitudes. Esa chica rockera, seductora e intelectual, que siempre tiene lo que quiere, la niña engreída, que, le encanta posar en todos lados, melómana, pasional y rompecorazones.

Así se fue formando una parte de mí, que realmente no conocía, pero sorprendentemente funcionaba, era popular en la universidad, ganaba concursos de canto, baile, actuación y tenía todo lo que quería, pero...la desbarrancada no era tranquila. Ella era caótica, impaciente, impulsiva. Sin conocerse los precedentes claro. La desbarrancada fue, la estrella de rock de mí historia, mientras yo moría de miedo en cada exposición, evitaba problemas, la desbarrancada, los creaba, porque le encantaba la atención, también le encantaba el vodka, smirnoff de manzana para ser exacta. Le encantaba sacar su lado más sexy para conseguir lo que quería, le encantaba los amores de a todo o nada, su famoso ‘besito o balazo’, blanco o negro, se vengaba de los malos y de los buenos era la mejor maestra, le encantaba llevar al límite a todas las personas de su alrededor, para luego, pensar que ella tenía razón. La desbarrancada le encantaba escribir en minúscula porque es algo que ella impuso en su prosa, lírica e historia, detalles pequeños como esos, hicieron de ella un personaje inolvidable, para todos, pero, sobre todo, para mí.

Me llevaste a sitios oscuros y a una locura inolvidable, me llevaste a diferentes países -agradezco eso- pero me costó revelar mí valiosa intimidad, me llevaste a conocer los más tristes infiernos y las más deliciosas glorias con sabor a venganza, me llevaste al límite de mi resistencia mental y me dejaste caer para aprender mí lección, tengo tantos sentimientos que este escrito se hace corto.

La desbarrancada es música en vivo todo el tiempo, empezando por ‘Cherry Boom- The Runaways’ seguidamente de “You know i’m no Good- Amy Winehouse”, ella amaba con locura a Amy Winehouse porque se identificaba, porque creía hasta el final que el amor la llevaría a la muerte, como casi pasó un diciembre del dos mil diecinueve, cosas como esas me llevaron a tomar la decisión de decirle adiós.

La desbarrancada tiene tanto de que sentirse orgullosa y de lo que avergonzarse, soportó tanto que más que decirle adiós, ella simplemente entendió que no podía seguir conmigo, por qué: yo no soy, ni quiero ser ella.

Hablar de la desbarrancada, sin hablar de desamor, es como hablar de tu país sin mencionar tu mejor insignia, así que me tomaré la licencia de hablar de las grandes tumbas de la desbarrancada que hicieron de ella en estos seis años una montaña rusa de emociones y que casi la llevan a la muerte.

La desbarrancada inició con lo que yo llamaría su primer amor, cuando ingresó a la universidad, conectó con un niño que amaba la música, tenía una banda de rock, muy parecido a su padre y siento en este punto que era una especie de “la desbarrancada” en versión masculina. Ella, se aferró, se aferraron, estaban todo el día juntos. Ella, inició su vida íntima con él. Faltaban a clases y así, algo que muy notoriamente iba a fracasar, se convirtió en el inicio de la desabarrancada. Él la enamoraba cocinándole, cantándole ‘only you- the platters’ luego de hacer el amor incontables veces de la mañana a la noche, desnudo y con su guitarra. Ella lo enamoró, cuando le demostró que la desbarrancada, era solo una coraza. Él, la abrigó cuando ella lo necesitaba y la dejó cuando todo comenzaba a sonar a ‘back to black de Amy Winehouse”, algo que se tiene que recalcar es que, esta persona nos enseñó de una u otra manera a escribir, exponer y sanar a través de esta, porque él es: escritor, poeta o como se quiera denominar. Este blog fue creado contemporáneamente a la ruptura, por el simple hecho de: sanar y exponer el dolor. El primer amor, el primer desgarro, el primer hombre y el primer ‘casi muero’. Su escritura fue de mucha inspiración, su amor por la lectura, su pasión por la literatura era excitante, su fascinación por the Beatles, su manera de resolver las cosas, mostrar el mundo desde otra perspectiva y su empatía intelectual eran una debilidad. Veníamos de realidades diferentes, él vivía muchas veces con temor de quedarse sin techo y yo, la niña engreída que tenía miedo de perderlo a él. Y si, éramos una especie de “guerra fría” -jaja- y para ser corta con esta primera historia, espero que le vaya bien, aunque muchas veces me decepcionó, creo en el karma. Tal vez, algún día podamos tomarnos un café y contarnos que pasó en todos estos años. Aquí la fan número uno de la banda que ella misma se encargó de separar por sus malas decisiones.

Así llegaba el dos mil dieciocho y todo comenzaba a sonar aún más intelectual. La desbarrancada ya asistía a eventos de poesía, festivales de rock, video-documentales y así, ella... se enamoró del chico de la izquierda, ese chico que parecía todo lo que ella no estaba buscando, ese chico que también amaba la buena música, pero tenía una manera particular de expresarlo, ese chico que era un luchador social, con un gran misterio dentro. Enamorarla no fue fácil. La desbarrancada, nunca estuvo sola para ser sincera, venía de liarse a liarse más. Ella se enamoró profundamente de alguien que también se enamoró profundamente y eso... fue lo más peligroso que el universo pudo juntar, unos cuantos meses bastaron para que una historia marcara la vida de la desbarrancada y de la que está atrás de esta. La historia es tan larga y triste que solo puedo resumirla en: co-dependencia. Una relación violenta, triste, llena de emociones en su máximo esplendor, mucho amor, claro. Y una pérdida que, hasta el día de hoy, me genera un nudo en la garganta. Nos amamos hasta quedarnos sin amor propio y nos dañamos hasta que nuestras familias, tuvieron que sacarnos a las malas de ese lugar llamado “relación”, porque ya era mucho, mucha sangre, mucho dolor, muchas pastillas psiquiátricas. Con él la desabarrancada se comenzó a medicar, tanto, tanto, que ella parecía un zombi, sumada a la violencia que vivía, todo a su alrededor, ella replicaba acciones y cometió errores que, se vuelven momentos no gratos de recordar. A pesar de eso, algunos momentos buenos quedan, contados claro. El momento más bajo de la desbarrancada fue con esta persona. Ella vivía un infierno en vida, y simplemente, no quería estar más, eso le costó años perdonar. La decepción y traición mezclada a un sinfín de problemas, la llevaron a tomar casi cuarenta pastillas psiquiátricas, terminar en el hospital casi muerta y aun así, llamándolo. Ella, disociaba, no pensaba que era lo que pasaba. Esta relación se acabó a la mala y con vergüenza pública. Expusieron mi vida privada y me vi en la obligación de responder exponiéndome más, para que se sepa que la “mala de la historia” no lo fue, si no, existieron sucesos traumáticos de la otra parte, porque lamentablemente, luego de años en repensar la historia, me di cuenta que..no existieron malos en esta historia, solo dos personas inexpertas, dependientes emocionalmente, con heridas, amando intensamente, sin saber hacerlo, dos personas con potencial y seguro con actualmente gran autoestima y buena salud mental, para tener una relación saludable, pero en ese momento..sólo pensaba en..hasta donde la envidia, desamor y falta de comunicación pudo llegar. Lo peor no fue eso, pero ya no me apetece seguir contando esta historia, creo que los que conocieron a la desbarrancada, saben el dolor que produjo y las decisiones a posteriori a esto, que llevaron a que yo, la autora, escriba actualmente este texto. Últimamente lo soñé un par de veces pero imagino que es por evocar recuerdos al escribir este texto, a pesar de todo, todo..espero todo vaya bien y cuando vuelva a perú dentro de pronto, que definitivamente no veré todo de la misma manera, jugando un poco al destino, espero saber que haya sanado. así..

No todo fue malo..

La desbarrancada, logró conocer a esa persona que la llenaría de esperanza, que venía del viejo continente, el país de la pasta, Italia y con Perú en su expresión. Una relación llena de amor, comprensión y ternura. Una relación casi perfecta, con conversaciones sin móviles frente al mar, caminatas largas de la mano, intimidad luego semanas de conocernos, noches largas de chats sin terminar, la seguridad se saber que todo va bien, pero, con el componente: Distancia. El vino de vacaciones y yo de vacaciones para curarme el corazón. Vivimos muy bien esos meses, vivimos los principios de la pandemia juntos en mi casa y debo decir que fue mucho, yo para variar, una niña mimada: no estaba preparada, el autosabotaje rodeaba mis monólogos diarios y, sin embargo, el seguía ahí. Lo traté lo mejor que pude en esos momentos(los buenos), nuestra rutina diaria, era increíble, recién valoro esos meses viviendo juntos, él dejando a su familia por quedarse en lima por mi y yo pensando en tonterías, inmadurez le llaman, estaba rota, herida, mil veces herida. terminamos por la distancia, porque él, inevitablemente tenía que volver al otro lado del mundo y yo, no tengo más que decir, solo gracias, por estar conmigo, hasta hace unos meses y en general, siempre, cuando estaba increíblemente rota y por darme esperanza e implantar el chip de “el tren a veces solo pasa una vez”. Gracias por recibirme en Italia a pesar de los años, con toda la altura que la calidad de persona que eres te permite, gracias por todo, aunque no hablemos ahora, espero sepas que Madrid y yo te seguimos esperando, para mostrarte un poquito a mí nueva yo, tranquila y construyendo sus sueños. En general, gracias.

así..

La desbarrancada causando desastres en toda su trayectoria, luego de saber que si podía tener amores “sanos” decidió sanar, fue así. Sola, tranquila, con la psicóloga de la mano, sanaba, a veces, lloraba, porque extrañaba aquel túnel de inestabilidad y llantos, momentos traumáticos, pero... nuevamente, brillaba. La admiro mucho por eso, la desbarrancada me enseñó a tener paciencia y que lo imposible si se puede cumplir...

Por la vida de la desbarrancada pasaron amores fugaces, transitorios y permanentes. La desbarrancada, vivió en una película de rock de los 80’s a todo volumen en un descapotable por las calles de california en estados unidos, vivió y amó como nadie más a su alrededor.

La desbarrancada fue rock alternativo puro con toques de jazz, una diosa en cualquier lugar y realmente la admiro por tocar fondo y seguir adelante, pero justamente por eso, escribimos esto. Llegó el momento de avanzar, evolucionar, ya no somos la niña de dieciocho, tenemos casi veintiséis y la vida no es tan fácil como antes. Los cambios son buenos y sobre todo, es el crecimiento de Valerie y aquí estamos. Así que con mucho amor y admiración, le digo a la desbarrancada y a todas las personas que la conocieron, sólo a ella y sobre todo, a los que se aprovecharon, cuando ella descuidaba la guardia y me veían a mi, a través de mis ojos..

Adiós.

[unsanegore666]

No sé cómo empezar. Te conocí en el Opium Streap Tease y me dijiste que te llamabas Harlem y también me dijiste que te gustaba el whisky, las mañanas de sol y tantas otras cosas de las que no me acuerdo. Yo te dije que me llamaba Gary, Gary Gilmour y que acababa de morir en la silla eléctrica y no me creíste. Pensaste que estaba loco, que tal vez había bebido demasiado y te fuiste a la pista a sacarte tus ropas, a regar un poco de sudor aquí y allá mientras tocaban Boys Don’t Cry y yo pedí una cerveza y te vi allí desde la barra y me pareció que olías un poco a Boys Don’t Cry, un poco a mañana de miércoles y no parabas de mover tus muslos, tus ojos, tal vez mirabas hacia arriba, hacia esas luces que olían a tomate, tal vez buscabas a Dios en la mitad de aquellas luces amarillas y rojas que daban vuelta encima de tu cabeza, de tus sueños de manzanas podridas y cuando se acabó Boys Don’t Cry volviste hacia mí y nos pusimos a hablar, hablamos de todo, creo que hablé de tus cigarrillos y te pedí que me dejaras pasar la noche contigo pero tu me dijiste que qué va, que no era posible y me dieron ganas de escribir tu nombre en el cielo, cerca de las nubes, ganas de escribir tu nombre con whisky, con vodka, con cerveza, con pequeños gritos, con sudores, con orines. Después te fuiste de mesa en mesa y te pusiste a repartir besos y claveles rojos a todos esos hombres que tenían mirada de pepino cansado y que te decían con sus miradas y desde el fondo de sus vestidos chillones que tú Harlem eras la mujer, que Harlem era esa noche llena de canciones confusas y rotas, Harlem era tener esos labios rojos que decían palabras de amor, Harlem esa no ir a trabajar al otro día, Harlem era tener ese olor a yegua cerca de los vasos de licor, Harlem era Boys Don’t Cry a las doce de la noche, Harlem era noche de lluvia mientras daban en la radio el reporte del tiempo, Harlem era no saber si era sábado o domingo o viernes o martes o cualquier día, Harlem era quedarse mirando tus ojos en medio de aquellas luces, tus nalguitas, tus téticas perfectas, Harlem eran tus manos llenas de lluvia, tus dientes llenos de palabras secretas, Harlem era decir quiero hacer el amor contigo sobre una colina sembrada de tomates rojos en una mañana de verano, Harlem era tu pelo salpicado de sudor y luces de colores, Harlem era mi camisa de recluso y en el bolsillo unos cigarrillos sin filtro, Harlem era fumar al lado tuyo y dejar que el humo azul impregnara tus labios asesinos, esos labios rojos, Harlem era coger una jeringa y llenarla con un poco de tus babas, con un poco de tu olor e inyectársela en la cabeza, Harlem era asaltar un banco o un tren en nombre tuyo y dejar escrito tu nombre, ese nombre, en las paredes, en los rieles, en el aire, en la hierba, Harlem era ir a vomitar al baño todo el whisky y pensar en ti, Harlem era escribir tu nombre con la lluvia, Harlem era ensopar un auto en gasolina y whisky y prenderle fuego, Harlem era tener una erección sin remordimiento en la mitad de aquel bar que olía a opio, a cerveza y a soledad concentrada, Harlem eras tú caminando entre las mesas regalando un poco de tu nombre un poco de tu olor aquí y allá, Harlem eran tus manos llenas de vasos, llenas de monedas, llenas de sueñitos, de palabritas roticas, Harlem era saber que más de media noche y que afuera llovía y hacía calor, Harlem era el sabor de tu boca, ese sabor a carretera, Harlem era el olor de la electricidad, de los voltios, Harlem era soñar contigo en una playa llena de niños, arena y barcos, Harlem era un domingo contigo en la playa, Harlem era cogerte y lamerte todo tu nombre, todo tu cuerpo, toda tu soledad.

Desde que te vi quede envenenado, Harlem. Eres como esa canción, Wild Thing, de Hendrix. Tenias la misma lógica de la heroína, me produjiste el mismo efecto porque te vi y me dieron ganas de inyectar tu nombre en mis venas me dieron ganas de ir al baño del Opium y mirarme frente al espejo y decir mierda You make my heart sing wild thing, me dieron ganas de escribir tu nombre con sangre en el fondo de mi vaso de cerveza, ganas de que me cortaras la venas con tus labios rojos mientras te tocaba las tetas. Ganas de desangrarme entre tus piernas mientras me hablabas de ir a la playa.

Después te esperé en la puerta del Opium Streap Tease. Eran las tres de la mañana y la noche olía a gasolina. El cielo estaba plagado de estrellas y por la carretera pasaban los autos llenos de ruidos y canciones. Caminamos un rato por la carretera sin saber a dónde ir. Simplemente íbamos y te cogí el brazo y te dije que me acompañaras a Zimbawe a una pradera llena de cebras blancas y negras y me respondiste que no, que no sabías nada de animales, que tenias suficiente con los animales que iban al Opium, que más bien nos fuéramos a dormir, que tenias sueño, me pediste que te contara un poco de mi vida y entonces te dije que había estado ocho años en prisión, que mis dos únicos amigos eran Max y un árbol que había en la prisión, que mis dos únicos amigos eran Max y un árbol que había en la prisión y te pareció gracioso, insólito. Tú me respondiste que nunca habías tenido amigos árboles, entonces encendimos un cigarrillo y nos sentamos en el borde de la carretera y te conté que para tener un amigo urapán, por ejemplo, había que acercarse y hablarle en las mañanas y orinar en su tronco en las noches, un poco como los perros y sobre todo hablarle, eso, hablarle al árbol, al urapán y decirle oye amigo urapán, aquí estoy yo, allá estás tú, oye amigo urapán me voy a fumar un cigarrillo bajo tu sombra, bajo tu olor a silencio, bajo ese olor a viernes y a jueves que siempre tienes y tal vez voy a soñar un poco, voy a soñar que soy un boxeador y que riego un poco de sangre en el ring, voy a soñar que me tomo un whisky en una mañana de domingo soleada tal vez voy a leer un libro, un poema, dos poemas tristes, tres poemas tristes, cuatro poemas tristes, llenos de ballenas, cinco poemas tristes que empiezan diciendo un viento salvaje recorre mi corazón, un viento salvaje me arranca de ti. Te reíste Harlem y dijiste que estaba loco, chiflado, que tenia pura mierda en la cabeza. Yo te respondí que en la prisión tenía la cabeza llena de whisky con sol, con alambre de púas y desde que te había visto tenía la cabeza llena de olas de heroína, que estaba envenenado, alucinado por tu nombre, por tu manera de cogerte el pelo, por tu forma de decir ahora no Gary, tócame después de que pase ese auto y me pediste que siguiera con el cuento de la ciencia de tener amigos árboles y te dije claro, pero antes te pedí que me dejaras ver en medio de ese océano de heroína de tu nombre, cosa salvaje, Wild Thing, you make me feel like a wild thing y entonces seguí con mi rollo.

Una vez que se le ha hablado al urapán hay que escuchar sus silencios, sus susurros, pues él te dice muchas cosas, él siempre está ahí, es testigo de los amaneceres, eso es lo más importante y sobre todo es testigo del paso de los días. Pero lo más importante de todo es que se puede dormir bajo sus ramas y sueñas cosas que nunca sueñas en otra parte. Es algo increíble los sueños de todos los hombres, conoces a todas las mujeres, conoces a todos los aeropuertos, todos los cielos, todos los mares, todos los bares. Te dije que solamente había que cerrar los ojos y pensar en aquellas hojas mecidas por el viento, por la noche, y entonces llegaban hasta ti todas las mujeres que hubieras querido conocer, mujeres que llegaban hasta tus sueños y te daban un beso en la frente, en las manos mientras en tus sueños llovía. Luego te ibas con esas mujeres a un bar y hablabas de las puertas, de los parques y en tu sueño seguía lloviendo. Eran mujeres que llegaban hasta tus sueños y se sentaban junto a ti con las manos sobre las rodillas y te miraban por entre la lluvia, por entre las hojas del árbol y te decían que no lloraras, que metieras tu mano entre su cabello, entre sus téticas calientes, entre su boca y luego esas mujeres te llevaban a algún parque donde había muchos árboles y te los presentaban. Eran árboles que tenían nombres, árboles que se llamaban un poco como los leones, un poco como las mujeres, un poco como los silencios, un poco como la lluvia, árboles que se llamaban Marruecos, Lenguadentro, Brooklyn, Corazón de Perro, Castillo Amarillo, árboles que sabían a ojos claros, a lluvia con hojas secas y entonces después me dijiste que ya tenias sueño y nos quedamos dormidos al borde de la carretera. Al otro día cuando el sol salió nos despertamos y fuimos al mar y nos limpiamos la cara. El día olía a opio y también un poco a ti, a Harlem, a labios rojos, a hielo con whisky. Hacia las diez de la mañana me dijiste nene hasta aquí llegó todo me voy y yo te dije está bien, siempre es así no hay nada que hacer. También te dije que cada vez que tuvieras un sueño con lluvia era porque yo estaba debajo de un urapán soñando contigo, con tu olor a opio, a hielo, a noche y me dijiste está bien nene eso pensaré y entonces te fuiste caminando por la playa y yo me quedé sentado viendo el mar, ese mar triste lleno de heroína, cosa salvaje y deseé con toda el alma estar Zimbawe. Cuando ya te habías perdido bajo la luz creo que pasó un avión de propulsión a chorro y me pareció que ese avión escribía tu nombre con gasolina en las nubes. Eran las nueve de la mañana y ese avión escribió Harlem sobre el cielos azul. Cosa salvaje.

Y me dieron ganas de ser nube, ganas de estar allá arriba en ese cielo azul con los ojos cerrados pensando en ti, en tu forma de decir mi nombre, en tu forma decir oye Gary ven a mi lado y me cuentas más cuentos de tus amigos los árboles, ganas de estar en esas nubes y oler el olor de tus senos, el olor de tus zapatos, el olor a lluvia de tus ojos, ganas de estar con una botella de whisky para siempre en el nombre, en tu nombre Harlem escrito por ese avión y marearme en cada una de las letras de tu nombre, H, A, R, L, E, M, y quedarme ahí entre las nubes y tener tu imagen, ser tu imagen, ser el olor de tus calzones, ser el olor de tus licores, ser tu forma de caminar, ser tu forma de mover los brazos, ser tus sueños llenos de lluvia, opio y heroína, cosa salvaje, mierda.

Gary lloró aquella noche y destrozó parte del Café del Capitán Nirvana. Antes de irse abrazó a Max como si fuera su hijo y le sobó la cabeza. Luego cogió una botella de whisky y se sentó sobre la arena. Eran las cuatro de la mañana. Cuando el sol estaba saliendo vino hasta nosotros y se despidió.

- Oye Max, alguna viene Harlem por acá dile que siempre hay un urapán y un sueño con ella.

Después se fue hacia el mar y se metió en el agua. Eran las seis de la mañana. Max se quedó un rato en la playa mirando hacia el sitio donde Gary había desaparecido bajo las aguas. Después vino al Café del Capitán Nirvana, saco la pelota de béisbol y regreso de nuevo a la playa y la lanzó hacia el mar con rabia, con tristeza. El día olía a opio, a pelota de béisbol, a la curva número seis, a Harlem.

[las-microfisuras]

Retrato de mujer

Tiene que ser para elegir.

Cambiar para que no cambie nada.

Es fácil, imposible, difícil, vale la pena intentarlo.

Tiene ojos, si hace falta, a veces grises, otras azules,

negros, alegres, llenos de lágrimas sin motivo.

Se acuesta con él como la primera de la fila, la única en el mundo.

Le da cuatro hijos, no le da hijos, le da uno.

Ingenua, pero da buenos consejos.

Débil, pero puede con la carga.

No tiene nada en la cabeza, pero lo va a tener.

Lee a Jaspers y revistas femeninas.

No sabe para qué es ese tornillo y construye un puente.

Joven, como de costumbre joven, constantemente joven.

Tiene en la mano un gorrión con el ala rota,

su propio dinero para un viaje largo y lejano,

un cuchillo, una compresa y un vaso de vodka.

A dónde va con tanta prisa, ¿no estará cansada?

Claro que no, sólo un poco, mucho, no importa.

O lo ama o está encaprichada.

En las buenas, por las malas y por el amor de Dios.

- Wislawa Szymborska en Poesía no completa, FCE, México, 2002. Traducción de Gerardo Beltrán

[flumenar]

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holii estos se me vienen a la mente🤍

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[leregirenga]

"Ojalá pudiera preguntarte qué nombre quieres usar el resto de tu vida. Si te gusta ponerte medias en las noches. Cuál palabra prefieres aprender primero.

Cuando ya puedas decirme todo eso, te voy a enseñar a que no construyas una casa grande para sentirte más pequeña. Que no seas una refugiada de guerra dentro de ti misma, con un miedo constante por no saber cuánto tamaño mereces ocupar. A que no pidas una taza de sopa fría, cuando tu novio se devora el lugar entero, incluyéndote a ti. A que nuestros cuerpos no son frutas, 'figura manzana', 'figura pera', 'media naranja'. Eres entera, completa, intacta, ininterrumpida, de carne y huesos que sobresalen o se esconden como el sol que no tiene que decidir en qué lugar del cielo quedarse. A que no resientas que tus fronteras no son suaves como chicle de fresa, como las niñas de las películas de amor. Son pedazos de caramelos rotos, que rompen dientes al masticar y cuestan más deshacer. A que no tienes que ser chupón rosado, lazo rosado, Barbie rosada, cuaderno rosado, vestido rosado, Power Ranger rosado, aparatos rosados, cabello rosado, chequera rosada, tacones rosados, muebles rosados, ataúd rosado. Pero que si lo eres, yo misma te teñiré el pelo. Quiero que sepas que cuando un niño llamado Carlitos te empuje en tu salón de preescolar no quiere decir que le gustas. Que cuando Juan te diga nombres en clases de literatura no quiere decir que trata de esconder su atracción por ti. Que cuando tu primer novio Gabriel te grite en frente de tus amigos no quiere decir que es apasionado y se preocupa por ti. Que cuando Andrés te presione tan fuerte contra el volante del carro, que puedes sentir tus costillas saliendo de tu pecho, no quiere decir que te quiere. Que cuando un adulto llamado Tomás te empuje en la sala de tu casa, no quiere decir que te ama. Cuando tu corazón sea lo más pesado que llevas encima, no lo dejes convertirse en piedras dentro de tus bolsillos mientras caminas al agua. Cuando comparen tus ojos con el cielo, recuerda que eres una tormenta. Cuando traten de llenar tus vacíos con una boca de ron y promesas, asegúrale que no necesitas las promesas. Cuando te hagan un cumplido, no lo dudes, no te pongas roja. Cuando te encierren en el cuarto, rompe la ventana. Cuando te toquen y no sientas nada, bésate las palmas y afirma que no eres tú el fantasma. Cuando el profesor se equivoque, corrígelo. Cuando te llamen en la calle, no sonrías, por nadie. Cuando te enamores de un artista, no lo dejes convertirte en su musa: tus pecas no son un cuadro de Jackson Pollock. Cuando tus amigas te digan 'los hombres son así', tranca la puerta. Y cuando estés sola en tu cama pensando en la curvatura de la espalda de aquel que pudo haber contado los lunares entre tus piernas pero no lo hizo, llora. Pero no por él. Llora por todas las veces que oíste 'No llores, eso es de niñas' a tus hermanos, primos, vecinos, amigos. Llora por todo lo que ellos no lloraron. Llora hasta que inundes tus sábanas. Haz un océano. Ahógalos. A pesar de todo, quiero que sepas que siempre vale la pena pasar noches despierta pensando en la memoria de un rostro hasta desgastarla. Que las semanas que pasaste con el olor de su piel como vestido no fueron un desperdicio. Que no te arrepientas de crear un idioma secreto con sus besos o de leer braille en su piel. Que dejar en órbita algunas lunas nombradas con partes de su cuerpo no es grave. Que no importa cuánto tiempo pasaste tratando de limpiar los espejos de tus adentros, empañados por su respiración; esconde el vodka, cierra las ventanas, porque te voy a enseñar que el romance más importante es el de tu sangre como ríos, constantemente buscando salidas en tu cuerpo, para tejer nueva piel sobre tus heridas y poder mantenerte toda, completa, adentro."

("A mi futura hija" por Amalia Isabel Rago)

[vodka-con-amor]

[blackcatxoxo]

Se siente tan mal recaer cuando todo iba tan bien.

[scorpiosass]

Io avevo gli occhi color sangue

Braccia senza pace

Senza un cuore nel torace

Senza il tempo di poterti dire quanto mi dispiace

Dove giace il nostro corpo freddo, bianco, stanco morto

Dentro un vuoto che riporti in vita come il tuo ricordo

Tonfo sordo nel cadere

Dentro frasi, ragnatele

Quanto t'odio già lo sai

Quanto t'amo, stai a vedere

I miei problemi sono scogli, questi fogli sono chele

Che stringono forte tutto ciò che non mi è dato avere

Vita mia, voli via come sogni in avaria

Pronti all'atterraggio di emergenza sulla scrivania

Vengono a guarire il mio dolore, la mia malattia

Tornano a dividere l'amore, una lobotomia

Mammamia, brutto affare

Butto via le mie pare

Uso la magia del tuo sapore come intercalare

Nell'intercapedine di insulti poco salutare

Ora è tardi amore, ciao, ci dobbiamo salutare

…

Poi ti racconto un'altra

Un emozione, una canzone triste come ben so fare

Che gli adolescenti canteranno quando stanno male

Altri la dedicheranno a troie un po' per rimorchiare

Altri non l'ascolteranno neanche, forse, menomale

Vedo ovale, cerchi in testa, vedova delle mie gesta

Solo e triste come un contrabbasso che aspetta l'orchestra

Come un passo fatto falso scalzo nella mia foresta

Lars Von Trier, Antichrist, sei tu stessa la tua bestia

Lascia adesso, torna presto, fai come se non ti ho chiesto nulla perché tanto per te nulla vale tutto questo

Culla calda il nostro letto dove tu mi tieni stretto

Dove il sesso è un'amnesia che cancella tutto il resto

Vita mia stai planando

Qui si cade maturando

Qui ne va della mia sanità mentale, cristo santo

Fuori è caldo, ma l'inverno tornerà come ogni anno

Apri gli occhi e annaffia il melograno che si sta seccando

…

Ed anche quando questa storia che noi crediamo sia magica sarà finita

Io convincerò tutti i miei amici che non sei esistita

Mai come mai mi sono sentito amato nella vita

Sai come il tempo cura e non cancella ogni ferita

Hai cicatrici grandi come canyon che non vedo

Dai, lo sappiamo che volevo solo un vodka lemon

Poi mi son trovato una famiglia, un cane e un altro cane

Quando il vero cane sono io, vuoi vedere che fame

Non sono quello che tu hai conosciuto anni fa

Adesso non so neanche quale sia la mia città

Io che confondo la finzione con la verità

Odio le falsità

Chissà se capirai

Quando la guardo dentro gli occhi scuri vedo il vuoto

Come uno squalo bianco

Durante un maremoto

Riprendo fiato e nuoto, sembro Giovanni Caboto

Sulla terra ferma mi riposo e fisso la tua foto.

…

[acostumbradoalfindelmundo]

No busco la paz espiritual, ni la victoria en mis guerras. Busco mis ganas de pelear, mi derecho a gritar si me duele, el hueco que me gané para no creer. Busco mis trincheras. Esta es la hora en que la perfección se fue a dormir. Las farsas del día se licúan en la noche, hoy no tengo que simular civilización. Acá es cuando empiezo a tomar whisky, para sacarme el gusto feo que me dejó un amor en la garganta cuando me tuve que tragar la parte de la promesa que no cumplió. Bebo hasta que las palabras se deforman en mi boca y solo me queda escribir y votar a favor de la lluvia o los rayos de luna. Veo el tiempo descalzo y en calzoncillos. Lo evito. Juzgo a dios por sus crímenes, sobre todo cuando bosteza. ¿Este perro que acaricio soy yo cuando era inocente? ¿Ahora soy un gato? Solo pido no ser los puntos suspensivos en un poema sobre un día gris. Me acusan de tranquilo, yo creo que soy esa bomba nuclear que nunca estalla, porque si hace pum, el resto también hace pum y encima bang y chau planeta. No. No me contengo, me guardo en lugares donde no me provocan. Si quiero atacar libero mi radiación en un verso. Le deseo el mal a nadie: Mis enemigos son nadie. A ellos. Mi vaso es esta libreta, mi botella esta 0.2 con la que escribo whisky de tinta negra. Ahora solo espero un beso que me devuelva al olvido. Yo soy el que vomita la fuente de los candados (si no tengo ganas me meto los dedos). Mi corazón está repleto de Jack Daniel’s, tequila, vino suelto,vodka. El aire que respiro tiene partículas blancas y a veces un humo dulce. Mi saliva se vuelve ácida empezando por abajo de la lengua, en esos momentos el mundo se subraya y parece resaltado con marcador. Todo lo que importa lo guardo en mis ojeras. Cada vez me apuran más, cada día camino más lento, cada noche llego más tarde. Hoy me besó una mujer empujando mi cintura contra ella “me gusta sentirte crecer” dijo. “¿Como persona?” le pregunté haciéndome el boludo, su respuesta fue “sos una pija de persona”.

Acostumbradoalfindelmundolandia: linktr.ee/acostumbradoalfindelmundo

[misspecas]

Por fin mío! 🥰

@vodka-con-amor 💙