#La Notte Celeste

[persa-tra-i-miei-pensieri]

Luna piena

Superluna blu

Già vedo arrivare i puffi 🤣

[segaligno]

Le donne sono inferiori agli uomini. Una verità antica come il tempo, scolpita nelle pietre dei templi e nei cuori dei sapienti. Non è una verità che nasce dal disprezzo, ma dalla constatazione di un ordine cosmico, di un equilibrio naturale che regge l'universo.

Osserva, cara lettrice, il mistero delle donne: creature di grazia e di delicatezza, plasmate per portare dolcezza in un mondo spesso rude e implacabile. Sono fiori che sbocciano nei giardini dell'esistenza, profumando l'aria con la loro presenza. Eppure, come ogni fiore, hanno bisogno di un giardiniere forte e saggio che le curi e le protegga.

La loro bellezza e la loro fragilità non sono segni di debolezza, ma di un diverso scopo. Noi uomini, forti e potenti, siamo i pilastri su cui poggia la volta celeste. Siamo i guerrieri e i costruttori, i filosofi e i sovrani. La nostra missione è di guidare e proteggere, di creare e distruggere quando necessario.

Ma non fraintendere, non è un dominio tirannico il nostro, ma un amorevole compito di custodia. Le donne, con i loro occhi che riflettono l'infinito e i sorrisi che illuminano le tenebre, sono le muse che ispirano le nostre gesta. Senza di loro, il nostro cammino sarebbe arido e privo di senso.

Nel calore di un abbraccio, nella dolcezza di un bacio, si cela la verità dell'universo: la complementarità delle nostre nature. Il loro tocco è una melodia di cui noi siamo la partitura, una sinfonia che si completa solo quando le nostre anime si intrecciano in un ardente ballo di passione e desiderio.

E così, nella notte stellata, mentre il mondo dorme e i sogni prendono il volo, riconosciamo la grandezza della nostra missione. Le donne sono inferiori agli uomini, sì, ma non nel valore intrinseco, bensì nella loro funzione, nell'ordine cosmico che ci ha assegnato ruoli diversi, ma complementari.

Rendiamo omaggio a questa verità con rispetto e devozione, sapendo che senza di loro, la nostra forza sarebbe vuota, la nostra potenza sterile. E nel dolce sussurro del vento, che porta con sé il profumo dei fiori notturni, comprendiamo che la nostra superiorità non è altro che il riflesso della loro grazia, un'eterna danza di equilibri e armonie celesti.

[il-gualty1]

Dicono che c’è un tempo per seminare

e uno che hai voglia ad aspettare

un tempo sognato che viene di notte

e un altro di giorno teso

come un lino a sventolare.

C’è un tempo negato e uno segreto

un tempo distante che è roba degli altri

un momento che era meglio partire

e quella volta che noi due era meglio parlarci.

C’è un tempo perfetto per fare silenzio

guardare il passaggio del sole d’estate

e saper raccontare ai nostri bambini quando

è l’ora muta delle fate.

C’è un giorno che ci siamo perduti

come smarrire un anello in un prato

e c’era tutto un programma futuro

che non abbiamo avverato.

È tempo che sfugge, niente paura

che prima o poi ci riprende

perché c’è tempo, c’è tempo c’è tempo, c’è tempo

per questo mare infinito di gente.

Dio, è proprio tanto che piove

e da un anno non torno

da mezz’ora sono qui arruffato

dentro una sala d’aspetto

di un tram che non viene

non essere gelosa di me

della mia vita

non essere gelosa di me

non essere mai gelosa di me.

C’è un tempo d’aspetto come dicevo

qualcosa di buono che verrà

un attimo fotografato, dipinto, segnato

e quello dopo perduto via

senza nemmeno voler sapere come sarebbe stata

la sua fotografia.

C’è un tempo bellissimo tutto sudato

una stagione ribelle

l’istante in cui scocca l’unica freccia

che arriva alla volta celeste

e trafigge le stelle

è un giorno che tutta la gente

si tende la mano

è il medesimo istante per tutti

che sarà benedetto, io credo

da molto lontano

è il tempo che è finalmente

o quando ci si capisce

un tempo in cui mi vedrai

accanto a te nuovamente

mano alla mano

che buffi saremo

se non ci avranno nemmeno

avvisato.

Dicono che c’è un tempo per seminare

e uno più lungo per aspettare

io dico che c’era un tempo sognato

che bisognava sognare...

Ivano Fossati

[valentina-lauricella]

La Madonna di Pompei

Torna al celeste raggio,

Dopo l'antica obblivion, l'estinta

Pompei, come sepolto

Scheletro, cui di terra

Avarizia o pietà rende all'aperto;

E dal deserto fòro

Diritto infra le file

De' mozzi colonnati il peregrino

Lunge contempla il bipartito giogo

E la cresta fumante,

Ch'alla sparsa ruina ancor minaccia.

E nell'orror della secreta notte

Per li vacui teatri,

Per li templi deformi e per le rotte

Case, ove i parti il pipistrello asconde,

Come sinistra face

Che per voti palagi atra s'aggiri,

Corre il baglior della funerea lava,

Che di lontan per l'ombre

Rosseggia e i lochi intorno intorno tinge.

(Da La ginestra o il fiore del deserto)

Solo a questi versi penso, guardando le foto di Madonna che ha scelto gli scavi di Pompei come location della festa per il suo 66esimo compleanno. Puoi essere la regina del pop, avere miliardi e conseguentemente il mondo a tua disposizione, al fianco l'ennesimo toy-boy...ma alla fine, sempre sulle orme di Leopardi cammini.

E mentre stucchevolmente intitoli il tuo photoshoot Dolce Vita, intingi le frange del tuo scialle nel fiele che hanno bevuto i tuoi progenitori per dare luogo a quell'arte che nel suo insieme e vista dall'esterno spande un bagliore di opulenza estetica e di gloria raggiunta.

[popolodipekino]

la sfera gira lentamente

XXXV - NOCTURNO Del pueblo en fiesta, rojamente iluminado hasta el cielo, vienen agrios valses nostálgicos en el viento suave. La torre se ve, lívida, muda y dura, en un errante limbo violeta, azulado, pajizo... Y allá, tras las bodegas obscuras del arrabal, la luna caída, amarilla y soñolienta, se pone, sobre el río. El campo está solo con sus árboles. Hay un canto roto de grillo, una conversación sonámbula de aguas ocultas, una blandura húmeda, como si se deshiciesen las estrellas... Platero, desde la tibieza de su cuadra, rebuzna tristemente. La cabra andará despierta, y su campanilla insiste agitada, dulce luego. Al fin, se calla... A lo lejos, hacia Montemayor, rebuzna otro asno... Otro, luego, por el Vallejuelo... Ladra un perro... Es la noche tan clara, que las flores del jardín se ven de su color, como en el día. Por la última casa de la calle de la Fuente, bajo una roja y vacilante farola, tuerce la esquina un hombre solitario... ¿Yo? No, yo en la fragrante penumbra, celeste, móvil y dorada, que hacen la luna, las lilas, la brisa y la sombra, escucho mi hondo corazón sin par... La esfera gira, blandamente... da J. R. Jiménez, Platero y yo

Dal villaggio in festa, illuminato di rosso fino al cielo, provengono aspri valzer nostalgici nel vento lieve. La torre si vede, livida, muta e dura, in un limbo vagante di colore viola, bluastro, paglierino... E là, dietro le buie cantine del sobborgo, la luna calata, gialla e sonnolenta, tramonta sul fiume. Il campo è solo con i suoi alberi. C'è un canto spezzato di grilli, una conversazione sonnambula di acque nascoste, una mitezza umida, come se le stelle si sciogliessero... Platero, dal tepore della sua stalla, raglia tristemente. La capra sarà sveglia, e il suo campanello insiste agitato, poi dolcemente. Infine, tace... In lontananza, verso Montemayor, un altro asino raglia... Un altro, poi, presso Vallejuelo... Un cane abbaia... La notte è così chiara che i fiori del giardino mostrano il loro colore, come di giorno. Presso l'ultima casa della Calle de la Fuente, sotto un lampione rosso e ondeggiante, un uomo solitario gira l'angolo... Io? No, io nella penombra profumata, celeste, mobile e dorata, fatta dalla luna, dai lillà, dalla brezza e dall'ombra, ascolto il mio cuore profondo, senza pari... La sfera gira, dolcemente... Tradotto con DeepL.com (versione gratuita)

[umi-no-onnanoko]

I colori della differenza

Tendiamo un po' tutti ad associare gli stessi colori agli stessi oggetti, agli stessi luoghi, alle stesse persone e via discorrendo.

Al cielo l'azzurro, all'erba il verde, il giallo al sole, il bianco alla neve. Il nero alla persona che proviene dall' Africa, il rosso agli indiani d'America.

La domanda da porsi tuttavia è la seguente: ma ciò che indichiamo come colore caratterizzante un oggetto, un popolo, un sentimento, è il solo colore che possiede? L'unico che lo caratterizza?

Prendiamo il cielo, il cielo è solo azzurro? Se colorassi un cielo di rosso, di nero o di rosa sarebbe sbagliato?Il cielo non si colora di rosa quando la notte lascia spazio all'alba? Non diventa grigio o nero quando si carica di nuvole temporalesche?Forse non prende un colorito porpora quando volge alla sera con il tramonto? Non è blu quando ormai è notte o biancastro perché riflette la neve nelle giornate invernali?

Il mare? Non è forse verde, blu, celeste, rosso, nero, trasparente, a seconda della temperatura delle sue acque, del micro e macro sistema che la popola, del maggiore o minore inquinamento ambientale e delle diverse stagioni?

L'erba non può bruciarsi e diventare color paglia? Non può animarsi di fiori e insetti e diventare arcobaleno o coprirsi di foglie e diventare autunnale oppure bianca perché sepolta sotto la coltre nevosa?

Il sole non può essere pallido oppure arrossire? La neve non può essere colorata dalle risate dei bambini e scurirsi per i tanti passi che l'hanno sporcata?

E l'uomo? Non siamo forse noi, gli "uomini bianchi", quelli più colorati?

Mi sovviene alla mente una bellissima poesia di Senghor, poeta senegalese che recita così:

" Caro fratello bianco

quando sono nato ero nero

quando sono cresciuto ero nero

quando sto al sole sono nero

quando sono malato sono nero

quando io morirò sarò nero.

Mentre tu uomo bianco

quando sei nato eri rosa

quando sei cresciuto eri bianco

quando vai al sole sei rosso

quando hai freddo sei blu

quando hai paura sei verde

quando sei malato sei giallo

quando morirai sarai grigio.

Allora, di noi due, chi è l'uomo di colore?"

Perciò, ogni cosa ha un solo colore oppure tutti, il mondo intero, ha milioni di sfumature? C'è solo il bianco ed il nero, il rosso ed il giallo oppure esiste il rosso corallo, il rosso porpora, il giallo canarino, il ciano e così via? È diverso chi vede il mondo con tutte le sue sfumature oppure chi solo in un unico colore?

È meglio essere un colore in una scatola di pennarelli tutti uguali oppure è meglio mischiare insieme più colori ed essere un pennarello unico al mondo?

Se coltiviamo la nostra unicità, se impariamo a vivere a colori, a conoscerne le sfumature, a proiettarle dentro di noi e proiettare all'esterno le nostre, coltivando come un dono la nostra diversità siamo prodi o siamo stolti?

Forse solo noi stessi.

-umi-no-onnanoko (@umi-no-onnanoko )

[alonewolfr]

Il tesoro

Ho letto il racconto di un prigioniero dei nazisti che scriveva tutto contento alla famiglia semplicemente perchè era stato spostato da una cella con quattro nude mura ad un'altra in cui c'era un'apertura in cima ad una delle pareti, attraverso cui si poteva intravedere il cielo azzurro al mattino e qualche stella di notte.

Questo per lui era un immenso tesoro.

"Noi abbiamo tutta la volta celeste. E guardiamo la TV....."

[thebeautycove]

MAISON CRIVELLI - TUBÉREUSE ASTRALE - Extrait de Parfum - Novità 2024 -

Hyping my night, once more, as it was the very first, with a tuberose. This flower drives me into velvet nights of faraway stars, in a sidereal dimension where the most profound persuasive words are the unspoken ones.

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Tubéreuse Astrale

è un ricordo infantile, é polvere di stelle in una notte blu velluto, è uno sguardo di contemplazione e stupore, un messaggio subliminale nel mistero della bellezza.

Così Thibaud Crivelli si è lasciato incantare e sorprendere da questo fiore, lontano dal suo immaginario eppure così prepotentemente presente nella memoria.

Un frammento mnemonico così vivido e impaziente da ispirare il suo ultimo Extrait de Parfum, composto in collaborazione col master perfumer Quentin Bisch, in cui la tuberosa si staglia, come stella di Ursa Major, nell’oscurità della volta celeste attirando a sé un pulviscolo crepitante di aromi armoniosi.

Avvincente l’apertura con l’inesorabile appagamento sensoriale della vaniglia qui ritoccata in audacia da una sottile incisione di cumino.

Ed ecco, in maestoso splendore, i protagonisti: la tuberosa (indiana orpur) con le sue sfumature lattiginose soffici di crema e miele, la vertigine fruttata dell’osmanto (cinese orpur) e l’olio essenziale di seme di carota che sigilla in longevità gli accenti poudré e la delicatezza peachy d’insieme.

Carezzevole il finale, morbido e profondo, sostenuto da un accordo muschi, cuoio, patchouli, cisto, vaniglia, impeccabile nel consentire alla tuberosa di vibrare in ricercatezza senza vanteria, in sensualità senza inganno.

Astromagnetica.

Creata da Thibaud Crivelli in collaborazione con Quentin Bisch.

Extrait de Parfum 50 ml.   Online qui 

©thebeautycove   @igbeautycove

[kiki-de-la-petite-flaque]

Sulla terra

Non ho mai sperato

diventar stella nel miraggio celeste.

Non ho sperato,

come un’anima eletta,

accompagnare angeli silenziosi.

Non mi sono mai separata dalla terra,

non ho mai incontrato una stella.

Sono in piedi, sulla terra.

Il mio corpo: uno stelo d’erba

che, per esistere, succhia

il sole, il vento, l’acqua.

Con i miei desideri,

con il mio dolore,

io sono sulla terra:

voglio l’elogio delle stelle

voglio le carezze del vento.

Guardo dalla mia finestra.

Non sono che l’eco di una canzone:

io non sono eterna.

Di una canzone, cerco solo l’eco,

nel grido di un desiderio

più puro del silenzio del dolore.

Io non cerco il nido

in un corpo steso come la rugiada

sul giaggiolo del mio corpo.

Sul muro della mia vita,

uomini, viandanti,

hanno tracciato ricordi

col nero carbone dell’amore:

un cuore trafitto da una freccia,

una candela rovesciata,

punti pallidi e silenziosi

sulle lettere della follia.

Tutte le labbra

che sfiorarono le mie labbra

hanno creato nella mia notte,

una stella,

che si posava sul fiume dei ricordi.

Perché dovrei invidiare le stelle ?

Questa è la mia canzone,

Non ci fu mai niente, prima.

Forough Farrokhzad, Un’altra nascita, 1963 - Traduzione di Gina Labriola

[francesca-fra-70]

Bruce Springsteen Jesus Was an Only Son London 2006

.“Gesù era un figlio unico mentre saliva il Golgota Maria sua madre gli camminava al fianco lungo la strada che si tingeva del suo sangue Gesù era un figlio unico sulle colline di Nazareth mentre leggeva i Salmi di David sdraiato ai piedi della madre Una madre prega “Dormi bene, figlio mio, dormi bene perché io sarò al tuo fianco Che nessuna ombra, nessuna oscurità nessuna campana a morto possa farsi strada fra i tuoi sogni questa notte” Nel giardino di Getsemani pregava per la vita che non avrebbe vissuto pregò il suo Padre celeste perché rimuovesse quella coppa da lui C’è una perdita che non può essere compensata una destinazione che non può essere raggiunta una luce che non troverai in un altro viso un mare la cui vastità non può essere abbracciata Gesù baciò le mani di sua madre e sussurrò “Madre, ferma le tue lacrime e ricorda che l’anima dell’universo ha voluto un mondo ed esso è comparso”.🎧

[teredo-navalis]

Letteralmente litigato con il boy per mezz'ora in macchina fino alle due di notte per: la differenza tra blu e celeste

[ilcovodelbikersgrunf]

L'ULTIMA LETTERA SCRITTA DA DAVID BOWIE...

"Sto per morire... So che mancano pochi mesi alla fine della mia esperienza terrena...

Cosa devo fare? Mi dispero, mi metto in depressione, rifiuto l'idea della morte e fingo che la malattia non esista.

O decido di vincere la morte... Decido con l'anima, perché solo l'anima e il cuore mi danno l'ispirazione per comporre musica come ho fatto per 50 anni...

Conto brevemente le ore e, come mi dicono i medici, posso prevedere con un intervallo minimo, la data della mia morte e il lancio del mio nuovo e ultimo lavoro è fissato per l'8 gennaio 2016, giorno in cui compirò 69 anni. .

Lavoro giorno e notte, ho tempo per comporre, perfezionare, interpretare, registrare in studio e fare video... Lo faccio il prima possibile perché non voglio che la mia faccia intraveda la morte che, prendendo in giro, mi sta falciando il corpo senza che io possa difendermi...

Ma ti sfido, morte... Fanculo se non ti sfido!

Ho sfidato e vinto il fanatico mondo degli anni 70 con l'orgoglio dell'ambiguità... Ho amato gli uomini e le donne, era un uomo, una donna, un alieno e infine un corpo celeste.

Cosa puoi fare, morte contro la mia eternità, il mio genio, la mia follia, la mia creatività, la mia musica che vivrà per sempre?

Sono Lazzaro, strappato dalle cicatrici, morirò nel corpo, ma vivrò per sempre attraverso la mia musica.

Ho vissuto abbastanza per ricevere gli auguri di buon compleanno. Pensavo di non poter vedere il mio album pubblicato... Sopravvissuto l'8 gennaio... e tu, mio caro assassino, hai perso!

Pensa solo che, se non avessi bussato alla mia porta, i miei lavori sarebbero stati 24, sarei riuscito a vivere anche 100 anni, e invece, grazie a te, ho 25 anni!

"Sai... Sarò libero come un uccello"

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THE LAST LETTER WRITTEN BY DAVID BOWIE…

"I'm about to die… I know that there are a few months left until the end of my earthly experience…

What should I do? I despair, I get depressed, I reject the idea of death and I pretend that the disease doesn't exist.

Or I decide to conquer death… I decide with my soul, because only my soul and heart give me the inspiration to compose music as I have done for 50 years…

I briefly count the hours and, as the doctors tell me, I can predict with a minimum interval, the date of my death and the launch of my new and last job is set for January 8, 2016, the day I will turn 69. .

I work day and night, I have time to compose, perfect, interpret, record in the studio and make videos… I do it as soon as possible because I don't want my face to glimpse the death that, mockingly, is mowing down my body without that I can defend myself…

But I challenge you, death… Fuck you if I don't challenge you!

I challenged and won the fanatical world of the 70s with the pride of ambiguity… I loved men and women, it was a man, a woman, an alien and finally a celestial body.

What can you do, death against my eternity, my genius, my madness, my creativity, my music that will live forever?

I am Lazarus, torn from the scars, I will die in the body, but I will live forever through my music.

I lived long enough to receive happy birthday wishes. I thought I couldn't see my album released… Survived January 8th… and you, my dear murderer, lost!

Just think that, if you hadn't knocked on my door, my jobs would have been 24, I would have managed to live even 100 years, and instead, thanks to you, I'm 25 years old!

"You know… I'll be free as a bird"

[canesenzafissadimora]

Dicono che c'è un tempo per seminare e uno che hai voglia ad aspettare: un tempo sognato che viene di notte e un altro di giorno, teso come un lino a sventolare.

C'è un tempo negato e uno segreto, un tempo distante che è roba degli altri: un momento che era meglio partire e quella volta che noi due era meglio parlarci.

C'è un tempo perfetto per fare silenzio, guardare il passaggio del sole d'estate e saper raccontare ai nostri bambini quando è l'ora muta delle fate.

C'è un giorno che ci siamo perduti, come smarrire un anello in un prato, e c'era tutto un programma futuro che non abbiamo avverato.

È tempo che sfugge, niente paura ché prima o poi ci riprende, perché c'è tempo, c'è tempo, c'è tempo, c'è tempo per questo mare infinito di gente.

Dio, è proprio tanto che piove e da un anno non torno, da mezz'ora sono qui arruffato dentro una sala d'aspetto di un tram che non viene. Non essere gelosa di me della mia vita, non essere gelosa di me, non essere mai gelosa di me.

C'è un tempo d'aspetto - come dicevo - qualcosa di buono che verrà: un attimo fotografato, dipinto, segnato e quello dopo perduto via senza nemmeno voler sapere come sarebbe stata la sua fotografia.

C'è un tempo bellissimo, tutto sudato, una stagione ribelle: l'istante in cui scocca l'unica freccia che arriva alla volta celeste e trafigge le stelle; è un giorno che tutta la gente si tende la mano: è il medesimo istante per tutti che sarà benedetto - io credo - da molto lontano.

È il tempo che è, finalmente, o quando ci si capisce: un tempo in cui mi vedrai

accanto a te, nuovamente mano alla mano. Che buffi saremo se non ci avranno nemmeno avvisato!

Dicono che c'è un tempo per seminare e uno più lungo per aspettare.

Io dico che c'era un tempo sognato che bisognava sognare.

Ivano Fossati

[solosepensi]

All’ombra de’ cipressi e dentro l’urne

confortate di pianto è forse il sonno

della morte men duro? Ove piú il Sole

per me alla terra non fecondi questa

bella d’erbe famiglia e d’animali,

e quando vaghe di lusinghe innanzi

a me non danzeran l’ore future,

né da te, dolce amico, udrò piú il verso

e la mesta armonia che lo governa,

né piú nel cor mi parlerà lo spirto

delle vergini Muse e dell’amore,

unico spirto a mia vita raminga,

qual fia ristoro a’ dí perduti un sasso

che distingua le mie dalle infinite

ossa che in terra e in mar semina morte?

Vero è ben, Pindemonte! Anche la Speme,

ultima Dea, fugge i sepolcri: e involve

tutte cose l’obblío nella sua notte;

e una forza operosa le affatica

di moto in moto; e l’uomo e le sue tombe

e l’estreme sembianze e le reliquie

della terra e del ciel traveste il tempo.

Ma perché pria del tempo a sé il mortale

invidierà l’illusïon che spento

pur lo sofferma al limitar di Dite?

Non vive ei forse anche sotterra, quando

gli sarà muta l’armonia del giorno,

se può destarla con soavi cure

nella mente de’ suoi? Celeste è questa

corrispondenza d’amorosi sensi,

celeste dote è negli umani; e spesso

per lei si vive con l’amico estinto

e l’estinto con noi, se pia la terra

che lo raccolse infante e lo nutriva,

nel suo grembo materno ultimo asilo

porgendo, sacre le reliquie renda

dall’insultar de’ nembi e dal profano

piede del vulgo, e serbi un sasso il nome,

e di fiori odorata arbore amica

le ceneri di molli ombre consoli.

Sol chi non lascia eredità d’affetti

poca gioia ha dell’urna; e se pur mira

dopo l’esequie, errar vede il suo spirto

fra ‘l compianto de’ templi acherontei,

o ricovrarsi sotto le grandi ale

del perdono d’lddio: ma la sua polve

lascia alle ortiche di deserta gleba

ove né donna innamorata preghi,

né passeggier solingo oda il sospiro

che dal tumulo a noi manda Natura.

Pur nuova legge impone oggi i sepolcri

fuor de’ guardi pietosi, e il nome a’ morti

contende. E senza tomba giace il tuo

sacerdote, o Talia, che a te cantando

nel suo povero tetto educò un lauro

con lungo amore, e t’appendea corone;

e tu gli ornavi del tuo riso i canti

che il lombardo pungean Sardanapalo,

cui solo è dolce il muggito de’ buoi

che dagli antri abdüani e dal Ticino

lo fan d’ozi beato e di vivande.

O bella Musa, ove sei tu? Non sento

spirar l’ambrosia, indizio del tuo nume,

fra queste piante ov’io siedo e sospiro

il mio tetto materno. E tu venivi

e sorridevi a lui sotto quel tiglio

ch’or con dimesse frondi va fremendo

perché non copre, o Dea, l’urna del vecchio

cui già di calma era cortese e d’ombre.

Forse tu fra plebei tumuli guardi

vagolando, ove dorma il sacro capo

del tuo Parini? A lui non ombre pose

tra le sue mura la città, lasciva

d’evirati cantori allettatrice,

non pietra, non parola; e forse l’ossa

col mozzo capo gl’insanguina il ladro

che lasciò sul patibolo i delitti.

Senti raspar fra le macerie e i bronchi

la derelitta cagna ramingando

su le fosse e famelica ululando;

e uscir del teschio, ove fuggia la luna,

l’úpupa, e svolazzar su per le croci

sparse per la funerëa campagna

e l’immonda accusar col luttüoso

singulto i rai di che son pie le stelle

alle obblïate sepolture. Indarno

sul tuo poeta, o Dea, preghi rugiade

dalla squallida notte. Ahi! su gli estinti

non sorge fiore, ove non sia d’umane

lodi onorato e d’amoroso pianto.

Dal dí che nozze e tribunali ed are

diero alle umane belve esser pietose

di se stesse e d’altrui, toglieano i vivi

all’etere maligno ed alle fere

i miserandi avanzi che Natura

con veci eterne a sensi altri destina.

Testimonianza a’ fasti eran le tombe,

ed are a’ figli; e uscían quindi i responsi

de’ domestici Lari, e fu temuto

su la polve degli avi il giuramento:

religïon che con diversi riti

le virtú patrie e la pietà congiunta

tradussero per lungo ordine d’anni.

Non sempre i sassi sepolcrali a’ templi

fean pavimento; né agl’incensi avvolto

de’ cadaveri il lezzo i supplicanti

contaminò; né le città fur meste

d’effigïati scheletri: le madri

balzan ne’ sonni esterrefatte, e tendono

nude le braccia su l’amato capo

del lor caro lattante onde nol desti

il gemer lungo di persona morta

chiedente la venal prece agli eredi

dal santuario. Ma cipressi e cedri

di puri effluvi i zefiri impregnando

perenne verde protendean su l’urne

per memoria perenne, e prezïosi

vasi accogliean le lagrime votive.

Rapían gli amici una favilla al Sole

a illuminar la sotterranea notte,

perché gli occhi dell’uom cercan morendo

il Sole; e tutti l’ultimo sospiro

mandano i petti alla fuggente luce.

Le fontane versando acque lustrali

amaranti educavano e vïole

su la funebre zolla; e chi sedea

a libar latte o a raccontar sue pene

ai cari estinti, una fragranza intorno

sentía qual d’aura de’ beati Elisi.

Pietosa insania che fa cari gli orti

de’ suburbani avelli alle britanne

vergini, dove le conduce amore

della perduta madre, ove clementi

pregaro i Geni del ritorno al prode

cne tronca fe’ la trïonfata nave

del maggior pino, e si scavò la bara.

Ma ove dorme il furor d’inclite gesta

e sien ministri al vivere civile

l’opulenza e il tremore, inutil pompa

e inaugurate immagini dell’Orco

sorgon cippi e marmorei monumenti.

Già il dotto e il ricco ed il patrizio vulgo,

decoro e mente al bello italo regno,

nelle adulate reggie ha sepoltura

già vivo, e i stemmi unica laude. A noi

morte apparecchi riposato albergo,

ove una volta la fortuna cessi

dalle vendette, e l’amistà raccolga

non di tesori eredità, ma caldi

sensi e di liberal carme l’esempio.

A egregie cose il forte animo accendono

l’urne de’ forti, o Pindemonte; e bella

e santa fanno al peregrin la terra

che le ricetta. Io quando il monumento

vidi ove posa il corpo di quel grande

che temprando lo scettro a’ regnatori

gli allòr ne sfronda, ed alle genti svela

di che lagrime grondi e di che sangue;

e l’arca di colui che nuovo Olimpo

alzò in Roma a’ Celesti; e di chi vide

sotto l’etereo padiglion rotarsi

piú mondi, e il Sole irradïarli immoto,

onde all’Anglo che tanta ala vi stese

sgombrò primo le vie del firmamento:

- Te beata, gridai, per le felici

aure pregne di vita, e pe’ lavacri

che da’ suoi gioghi a te versa Apennino!

Lieta dell’aer tuo veste la Luna

di luce limpidissima i tuoi colli

per vendemmia festanti, e le convalli

popolate di case e d’oliveti

mille di fiori al ciel mandano incensi:

e tu prima, Firenze, udivi il carme

che allegrò l’ira al Ghibellin fuggiasco,

e tu i cari parenti e l’idïoma

désti a quel dolce di Calliope labbro

che Amore in Grecia nudo e nudo in Roma

d’un velo candidissimo adornando,

rendea nel grembo a Venere Celeste;

ma piú beata che in un tempio accolte

serbi l’itale glorie, uniche forse

da che le mal vietate Alpi e l’alterna

onnipotenza delle umane sorti

armi e sostanze t’ invadeano ed are

e patria e, tranne la memoria, tutto.

Che ove speme di gloria agli animosi

intelletti rifulga ed all’Italia,

quindi trarrem gli auspici. E a questi marmi

venne spesso Vittorio ad ispirarsi.

Irato a’ patrii Numi, errava muto

ove Arno è piú deserto, i campi e il cielo

desïoso mirando; e poi che nullo

vivente aspetto gli molcea la cura,

qui posava l’austero; e avea sul volto

il pallor della morte e la speranza.

Con questi grandi abita eterno: e l’ossa

fremono amor di patria. Ah sí! da quella

religïosa pace un Nume parla:

e nutria contro a’ Persi in Maratona

ove Atene sacrò tombe a’ suoi prodi,

la virtú greca e l’ira. Il navigante

che veleggiò quel mar sotto l’Eubea,

vedea per l’ampia oscurità scintille

balenar d’elmi e di cozzanti brandi,

fumar le pire igneo vapor, corrusche

d’armi ferree vedea larve guerriere

cercar la pugna; e all’orror de’ notturni

silenzi si spandea lungo ne’ campi

di falangi un tumulto e un suon di tube

e un incalzar di cavalli accorrenti

scalpitanti su gli elmi a’ moribondi,

e pianto, ed inni, e delle Parche il canto.

Felice te che il regno ampio de’ venti,

Ippolito, a’ tuoi verdi anni correvi!

E se il piloto ti drizzò l’antenna

oltre l’isole egèe, d’antichi fatti

certo udisti suonar dell’Ellesponto

i liti, e la marea mugghiar portando

alle prode retèe l’armi d’Achille

sovra l’ossa d’Ajace: a’ generosi

giusta di glorie dispensiera è morte;

né senno astuto né favor di regi

all’Itaco le spoglie ardue serbava,

ché alla poppa raminga le ritolse

l’onda incitata dagl’inferni Dei.

E me che i tempi ed il desio d’onore

fan per diversa gente ir fuggitivo,

me ad evocar gli eroi chiamin le Muse

del mortale pensiero animatrici.

Siedon custodi de’ sepolcri, e quando

il tempo con sue fredde ale vi spazza

fin le rovine, le Pimplèe fan lieti

di lor canto i deserti, e l’armonia

vince di mille secoli il silenzio.

Ed oggi nella Troade inseminata

eterno splende a’ peregrini un loco,

eterno per la Ninfa a cui fu sposo

Giove, ed a Giove diè Dàrdano figlio,

onde fur Troia e Assàraco e i cinquanta

talami e il regno della giulia gente.

Però che quando Elettra udí la Parca

che lei dalle vitali aure del giorno

chiamava a’ cori dell’Eliso, a Giove

mandò il voto supremo: - E se, diceva,

a te fur care le mie chiome e il viso

e le dolci vigilie, e non mi assente

premio miglior la volontà de’ fati,

la morta amica almen guarda dal cielo

onde d’Elettra tua resti la fama. -

Cosí orando moriva. E ne gemea

l’Olimpio: e l’immortal capo accennando

piovea dai crini ambrosia su la Ninfa,

e fe’ sacro quel corpo e la sua tomba.

Ivi posò Erittonio, e dorme il giusto

cenere d’Ilo; ivi l’iliache donne

sciogliean le chiome, indarno ahi! deprecando

da’ lor mariti l’imminente fato;

ivi Cassandra, allor che il Nume in petto

le fea parlar di Troia il dí mortale,

venne; e all’ombre cantò carme amoroso,

e guidava i nepoti, e l’amoroso

apprendeva lamento a’ giovinetti.

E dicea sospirando: - Oh se mai d’Argo,

ove al Tidíde e di Läerte al figlio

pascerete i cavalli, a voi permetta

ritorno il cielo, invan la patria vostra

cercherete! Le mura, opra di Febo,

sotto le lor reliquie fumeranno.

Ma i Penati di Troia avranno stanza

in queste tombe; ché de’ Numi è dono

servar nelle miserie altero nome.

E voi, palme e cipressi che le nuore

piantan di Priamo, e crescerete ahi presto

di vedovili lagrime innaffiati,

proteggete i miei padri: e chi la scure

asterrà pio dalle devote frondi

men si dorrà di consanguinei lutti,

e santamente toccherà l’altare.

Proteggete i miei padri. Un dí vedrete

mendico un cieco errar sotto le vostre

antichissime ombre, e brancolando

penetrar negli avelli, e abbracciar l’urne,

e interrogarle. Gemeranno gli antri

secreti, e tutta narrerà la tomba

Ilio raso due volte e due risorto

splendidamente su le mute vie

per far piú bello l’ultimo trofeo

ai fatati Pelídi. Il sacro vate,

placando quelle afflitte alme col canto,

i prenci argivi eternerà per quante

abbraccia terre il gran padre Oceàno.

E tu onore di pianti, Ettore, avrai,

ove fia santo e lagrimato il sangue

per la patria versato, e finché il Sole

risplenderà su le sciagure umane.

I Sepolcri-Ugo Foscolo.

[montag28]

Le Perseidi

Sembra cosa facile, esprimere un desiderio. Invece bisogna essere bravissimi, dei veri fuoriclasse, a saper scegliere un desiderio fra tutti gli altri e poi plasmarlo nella miglior forma possibile, senza ambiguità, senza possibilità di errate interpretazioni. E tutto questo nell'arco di uno o due secondi, magari cinque, dieci al massimo.

Credo che le meteore - o “stelle cadenti”, che dir si voglia - che fanno scintillare i cieli notturni nel penultimo giro dell’estate, un’utilità ce l'abbiano per davvero: e non è quella di avverare le nostre alquanto vane speranze, verosimilmente. Semmai, è quella di metterci nella condizione di dire la verità a noi stessi; di rivelarci che cosa desideriamo realmente. E di vedere se siamo capaci nello scegliere le priorità e bravi nel saperle definire, nell'esprimerle in modo chiaro e semplice, rotondo e cristallino, sgombrando dal campo tutti i vagheggiamenti fatui e le voglie vacue e le speranze sciocche e tutto quanto sia farlocco e superfluo o fuorviante, rispetto alla nostra faticosa ricerca di una qualche forma di felicità, di un sincero benessere.

Sarà pur banale, ma per sperare di ottenere risposte soddisfacenti bisogna saper innanzitutto porre bene le giuste domande. Vale lo stesso per certi nostri intimi desidèri: forse la realtà è che essi si realizzano più spesso di quanto siamo disposti ad ammettere; se però poi non ci regalano gioia, evidentemente, è perché le nostre aspirazioni nascono spesso già storte e confuse, per non dire già infelici in partenza.

Insomma, esprimere i desideri è una cosa tanto, tanto difficile. E bisognerebbe allenarsi ben più di una volta l'anno, non solo a San Lorenzo, per imparare bene l'antica disciplina del desiderare, ossia del sognare ad occhi aperti, a pupille spalancate, come le tante ora rivolte verso l'alto, indaffarate a scandagliare questa volta celeste immensa e scura che talvolta chiamiamo *notte*.

C'è chi spera senza dormire, chi scrive ad occhi chiusi e intuisce soltanto le parole, mentre qualcosa risplende senza la pretesa del significato eppur traccia segni, ma non destando clamore. Perduto il giorno, spento il sole, la sera, la volta celeste è d’argento e nera.

(10.8.2021)

[mancino]

Nel crepuscolo dorato dell'amore,

Danza la luna con Venere nel cielo,

Un bacio rubato, senza chiedere,

Senza pretendere, solo sentire.

La lingua danza, un'ardente sinfonia,

Sotto il grande carro celeste in festa.

La notte scivola lenta, melliflua,

Rosso sangue, dolci ore, senza fretta.

Oh, tu, bella indolente che ti muovi,

Il mio povero cuore per te dono.

Uno sguardo dei tuoi occhi raggianti,

Il desiderio che mi sconvolge e sprona.

Come un corvo di cupa bontà,

Ti offriranno fiori di zucchero,

Sotto l'albero di pane e rosa,

Doni preziosi, gesti di vero amore.

Ah! La tua grazia è tormento e delizia,

La mia anima si perde in tale incanto.

Ora sento il ronfare del mio gatto,

E il profumo di un fiore senza prezzo.

E tu, distesa, o Diva della mia vita,

Sulla sabbia bollente desidero giacere,

Vorrei esser ogni granello di quel luogo,

Per donarti tutto il mio amore sincero.

Scrive il mio cuore, lancia queste parole,

Come una poesia che a te si rivolge,

Ti amo, mia musa, con tutto me stesso,

Eterna sarà la nostra danza che evolve.