#carlos contra mundo

[beautifulfaaces]

Aixa Villagrán

Facts

July 12, 1978

Spanish actress

Filmography

Inspectora Millán [La chica de nieve: 2023]

Helena [On the Fringe: 2022]

Celia [Allí abajo: 2016-2018]

Aixa [Kiki, el amor se hace: 2016]

Marga [Carlos contra mundo: 2002]

Appearance

ginger/ brunette

blue eyes

Roleplay

playable: young adult, adult

[latin5mamii]

Win or not, who cares? - Carlos Alcaraz

|Warnings: just sadness

|Summary: After a bad match, it's your job to make your boy feel like he's worth it.

It was a long time since your boyfriend lost in a match, and you were speechless when you found out that he had lost, probably because he never loses, and this feels weird to you.Not saying that you don’t love him or you’re not proud, but you were actually worried about his reaction; not only he had lost a match, but from Monday, he would have been third in the world, and not the second.

You knew that Carlos was really competitive and cared so much about his matches,especially on his number in the world ranking. You didn’t call him right after the match,you wanted to leave him alone for some time,he would’ve come to your hotel room when he was ready to talk. Finally a few hours later, you hear your door open while you were laying on the bed: a sense of anxiety fills your body,and you don’t even know why. He wasn’t the kind of man who would treat you badly,but he was angry with himself,and you can feel it from the door slamming.

“¿Estás bien?” (Are you okay?) You can see him as he’s on the verge of crying.But you know he’ll do everything to not cry, even if you always told him that he could be himself with you, of course.

“Joder, debería haber jugado mejor, debería haber sido mejor y no lo hice”

(Fuck it, I should have played better, I should have been better and I didn't.)

He sits on the edge of the bed, looking at the floor,shaking his head constantly like he’s denying everything.

"Está bien, no es que tengas que ganar siempre, es decir, acabas de ganar Roland Garros y has jugado muy bien"

(It's fine, it's not that you have always to win, i mean, you just won Roland Garros and you've played great)

"Es fácil para ti decirlo" (It’s easy for you to say)

“Perdí con alguien a quien fácilmente podría haber ganado. ¿Qué pasa si aparece en Wimbledon? ¿Entonces voy a perder mi título ante este hombre que es el número 31 del puto mundo?”

(I lost to someone who I could have easily won. What happens if he appears at Wimbledon? So I'm going to lose my title to this man who is number 31 in the fucking world?)

“Sólo estoy tratando de consolarte”

(I'm just trying to comfort you)

"Lo sé, pero no creo que sepas lo que estoy sintiendo en este momento. ¿Sabes cuánto tiempo no perdí contra alguien? Fui imbatible y me pregunto qué va a decir España de mí, ¿qué vas a pensar de mí?”

(I know,but I don't think you know what I'm feeling right now. Do you know how much time I didn't lose against someone?I was unbeatable, and I wonder what Spain is going to say about me, what are you going to think about me?)

“No son tus partidos ni tu ranking mundial los que te definen como persona, te quiero por cómo eres, no por tu tenis.”

(It's not your matches or your world ranking that define you as a person,I love you for the way you are, not because of your tennis.)

He doesn’t reply to your words. Is he not convinced of what you’re saying? He probably still thinks of himself as a loser. These are the moments when you realize that he is a baby.

"No estés triste por favor" (Don’t be sad please)

You say hugging him from behind, kissing him several times between his jaw and his neck, but not in a sexual way, more in a comforting way

“No estoy triste, solo estoy decepcionado de mi mismo”

(I’m not sad, i’m just disappointed in myself)

“No estés decepcionado entonces”

(Don’t be disappointed then.)

He lets his head fall back, resting it on your shoulder.

“Gracias por tratar de ayudarle”

(Thank you for trying to help me)

You calm down and realize that he did too, hoping he will not be so severe on himself.You love him and you support him, no matter how the match goes, no matter how people think about him:this is what love is.

[momo-de-avis]

Sugestões de livros

Fica aqui para que parem de me mandar ask. Notem que isto não é só coisas que eu li, são também sugestões de colegas e amigos que confio muito.

Reis e rainhas:

Toda a coleção da Temas e Debates de biografias de reis e rainhas

Rainhas Medievais de Portugal de Ana Rodrigues de Oliveira

As Avis, Joana Bouza Serrano

História de Portugal Geral

História de Portugal tanto do Rui Ramos como do José Mattoso, sendo o segundo da Círculo de Leitores portanto só se consulta em biblioteca e sao livros de cabeceira

Grandes Mistérios da História de Portugal, Fátima Mariano

História, Arte e Literatura, Diogo Ramada Curto

História Global de Portugal (autores Vários)

Portugal na Idade Média, Sérgio Luís de Carvalho

História da Vida Privada em Portugal, José Mattoso (vários volumes por épocas, só estou familiarizada com a Idade Medieval)

Breve História de Portugal / Brevíssima História de Portugal (são 2 livros distintos) A. H. de Oliveira Marques

Al-Andalus

Fath Al-Andalus, Marcos Santos

Lisboa Árabe, Sérgio Luís de Carvalho

Portugal na Espanha Árabe, António Borges Coelho

Cristãos Contra Muçulmanos na Idade Média Peninsular, Carlos de Ayala e Isabel Cristina F. Fernandes (Coord.)

História Judaica e Inquisição

História dos Judeus Portugueses, Carsten L. Wilke

Judeus Portugueses, Esther Mucznik

A Perseguição Aos Judeus e Muçulmanos de Portugal - D. Manuel e o Fim da Tolerância Religiosa (1496-1497), François Soyer

Lisboa Judaica, Sérgio Luís de Carvalho

Inquisição e Cristãos Novos, António José Saraiva

História da Inquisição Portuguesa, Giuseppe Marcocci e José Pedro Paiva

História de Lisboa

Rainha dos Mares (Queen of the Sea em inglês), Barry Hatton

Lisboa Desconhecida e Insólita, Anísio Franco

História Gastronómica de Lisboa, Manuel Paquete

Lisboa em 10 Histórias, Joke Langens

Lisboa Revolucionária, Fernando Rosas

Lisboa no Liberalismo, Victor de Sá

Lisboa Manuelina, Helder Carita

Caminhar por Lisboa, Anísio Franco

Segredos de Lisboa, Inês Ribeiro e Raquel Plicarpo

Diário de um Viajante a Lisboa, Henry Fielding

Era das Luzes

O Marquês de Pombal e a sua Época, J. Lúcio de Azevedo

Século XIX

1808, Laurentino Gomes

A Republicanização da Monarquia, Maria de Fátima Bonifácio

Século XX

O Século XX Português (Vários autores)

Portugal Entre a Paz e a Guerra, 1939 - 1945, Fernando Rosas

Curiosidades, assuntos específicos e tópicos nicho:

Portugal Insólito, Joaquim Fernandes

História Global da Alimentação (Vários autores)

Quinas e Castelos, Miguel Metelo de Seixas

They Went to Portugal, Rose Macaulay

Heroinas Portuguesas, Fina d'Armada

O Pequeno Livro do Grande Terramoto, Rui Tavares

(Des)colonização e raça:

Roteiro Histórico de uma Lisboa Africana, Isabel Castro Henriques

Portugal e o Século XX: Estado-Império e a Descolonização, Fernando Tavares Pimenta

Lisboa Africana, Sérgio Luís de Carvalho

Um Mar da Cor na Terra, Miguel Vale de Almeida

Ecos Coloniais: Histórias, Patrimónios e Memórias, de Ana Guardião, Miguel Bandeira Jerónimo e Paulo Peixoto

Caderno de Memórias Coloniais, Isabel Figueiredo

Escravidão, Laurentino Gomes

"Modo Português de Estar no Mundo": O luso-tropicalismo e a ideologia colonial portuguesa (1933-1961), Cláudia Castelo

Outras cidades:

Porto Insólito e Desconhecido, Germano da Silva

Cascais, Raquel Henriques da Silva

Qualquer livro da Scala sobre qualquer palácio público, inclusive os da Parques Sintra (Mosteiro dos Jerónimos, Palácio da Pena, Palácio da Vila, Mosteiro de Alcobaça que eu tenha)

vou atualizando à medida que vou descobrindo livros por aí

[jartita-me-teneis]

Asesinar al jefe, único remedio contra la ansiedad

Todo lo demás son parches

JUN 30LEER EN LA APP

Hola, feliz domingo. Esta semana han liberado a Julian Assange, el emérito ha frustrado en el último momento un Golpe de Estado en Bolivia y Joe Biden se ha perfao frente a su rival, Donald Trump. Todos ellos, eventos que han ocupado nuestra portada:

Assange lamenta que su liberación no se deba a una «profunda reflexión» de Estados Unidos sino al hecho de que Biden lo confunda con su sobrino Jeremy

Juan Carlos I pregunta si hace falta que vaya a Bolivia a parar el golpe de Estado

«No entiendo mi letra», «fin de la cita» y otras frases del debate presidencial que confirman que Biden acusa la edad

Pero han ocurrido más cosas. Entre las noticias más leídas, destacamos las siguientes:

Ayuso otorga al Ojo de Sauron la Medalla de la Comunidad de Madrid

«El Aborrecido» y «La Mataviejos» han hecho gala de sus afinidades y se han comprometido a colaborar estrechamente para derrotar a las mentes débiles manejando su voluntad mediante hechizos y campañas de comunicación financiadas con dinero público.

Identifican al hombre con la cisterna estropeada que ha provocado la sequía en Cataluña

Una exclusiva de nuestro canal El Mundo Today 24 Horas, presentado por Nikki García.

Tras cinco años de bloqueo, PSOE y PP llegan a un acuerdo para renovar la máquina del fango | Todas las claves del acuerdo sobre el Consejo General del Poder Judicial

El PP cree el pacto se ha llevado a cabo con suficiente discreción como para que Ayuso no se haya enterado.

Un terapeuta ha llegado a la conclusión, razonada y profesional, de que si su paciente no asesina a su jefe no se recuperará jamás

«Toca ser un poquito egoístas, Esther», ha insistido a su cliente en las últimas sesiones.

Llega tarde al funeral de su mujer porque su mujer, como siempre, ha tardado en maquillarse

«Le llegó su hora a ella, porque ella a la hora no llegaba nunca», ha sentenciado.

«¿Quién es esta gente y por qué no están ya en el campamento de verano?», preguntan los padres españoles al coincidir con sus hijos en casa al acabar el colegio

Para no llegar al extremo de ejercer la violencia verbal, muchos padres no tienen otra opción que recurrir a los servicios de Bluespace y otras empresas de guardamuebles hasta que comienzan los ansiados campamentos estivales.

Nuestros suscriptores recibieron, como cada viernes, la Newsletter de la Redacción, que entre otras cosas repasaba dos noticias que también han marcado la semana: la detención de El Yoyas y la polémica de los carteles del Orgullo 2024 del Ayuntamiento de Madrid. Sobre esto último, os filtramos una parte de lo que incluía este contenido exclusivo:

Apúntate y no te pierdas contenidos como este, enviados puntualmente a la bandeja de entrada de nuestros suscriptores cada semana.

[brincandodeserfeliz]

Cultivemos o riso contra as armas que destroem a vida. O Riso que resiste ao ódio, à fome e as injustiças do mundo. Cultivemos o riso. Mas não o riso que descrimine o outro pela sua cor, religião, etnia, gostos e costumes. CULTIVEMOS O RISO PARA CELEBRAR AS NOSSAS DIFERENÇAS.

Palhaço XUXU - Luiz Carlos Vasconcellos✍️

[zealouscollectionvoid]

**Título: "El Aumento de Peso del Jugador"**

Había una vez un joven llamado Alex, un tipo guapo con una sonrisa encantadora y una pasión por los videojuegos. Su vida cambió cuando su mejor amigo, Carlos, le regaló una consola de última generación. Alex estaba emocionado y pasaba horas inmerso en mundos virtuales, luchando contra dragones, resolviendo acertijos y explorando paisajes digitales.

Un verano, Alex decidió tomarse unas vacaciones. En lugar de viajar a destinos exóticos, eligió quedarse en casa y disfrutar de su nueva consola. Durante el día, se sumergía en aventuras épicas, pero por la noche, su estómago rugía. No quería interrumpir su juego, así que recurrió a las aplicaciones de comida a domicilio.

La primera noche, pidió una pizza gigante con extra de queso y pepperoni. "Solo esta vez", se dijo a sí mismo. Pero al día siguiente, llegó una hamburguesa doble con papas fritas y refresco. Y así continuó durante toda la semana: sushi, tacos, alitas de pollo... Alex se convirtió en un experto en pedir comida sin levantarse del sofá.

Su ropa comenzó a sentirse más ajustada. Los pantalones que antes le quedaban perfectos ahora se resistían a cerrarse. Alex intentó ignorarlo, pero su espejo no mentía. Su rostro, antes esculpido, ahora tenía un toquecito de redondez. Incluso su camiseta favorita amenazaba con desgarrarse en las costuras.

Carlos notó el cambio. "¿Qué te ha pasado, amigo?", le preguntó. Alex se encogió de hombros y señaló la consola. "Es culpa de los videojuegos y las apps de comida. Me he convertido en un jugador con sobrepeso". Carlos rió y le sugirió que se uniera al gimnasio. Pero Alex estaba demasiado ocupado luchando contra jefes finales y devorando alitas de pollo.

Finalmente, llegó el día en que Alex no pudo abrocharse los pantalones. Su camiseta favorita cedió ante la presión de su barriga. Se miró al espejo y suspiró. "Quizás debería tomar un descanso de los videojuegos y las apps de comida", pensó.

Así que Alex dejó la consola a un lado y se puso unas zapatillas para salir a caminar. El aire fresco le hizo bien, y poco a poco comenzó a perder peso. Aún jugaba, pero ahora también se movía. Carlos se unió a él en sus caminatas y juntos se rieron de su "época de jugador con sobrepeso".

[waltfrasescazadordepalabras]

En Argentina hubo un presidente que tuvo que vender su auto y terminó trabajando en una panadería. Le dieron un golpe de Estado. Casi nadie lo recuerda. Se ha dicho, con infinita inocencia, que la modestia del presidente José Mujica tal vez sea un ejemplo que marcará huella en las futuras generaciones de uruguayos. Sin embargo, hay malas noticias que llegan del pasado y de acá nomás. En Argentina –en donde los últimos presidentes han sido y son dueños de un millonario patrimonio- hubo un mandatario bastante más pobre que Mujica, cuya gestión fue más removedora que la del ex guerrillero tupamaro y el cual, pese a eso o tal vez precisamente por eso mismo, fue derrocado por un golpe de Estado del que no quedó afuera casi nadie. Y, lo peor, a treinta años de su muerte, su nombre ha ido a dar al panteón del casi olvido sin que su herencia de honestidad haya hecho demasiada huella en los estamentos políticos y sociales de su país. Se llamó Arturo Illia y fue elegido en su cargo como candidato de la Unión Cívica Radical (UCR) en las elecciones de 1963 luego de ejercer durante años como médico rural en el humilde pueblo cordobés de Cruz del Eje. La única propiedad que tuvo Illia en su vida fue una pequeña casa que, precisamente, gestionaron y ayudaron a pagar sus vecinos en agradecimiento a los servicios prestados. Fue el único presidente argentino que se negó a recibir una jubilación del Estado y sobrevivió hasta su muerte en 1983 trabajando en la panadería de un amigo. Durante su breve gestión, Argentina creció económicamente como nunca había crecido antes y el desempleo bajó del 8% al 4%. Illia creó el denominado “salario, mínimo, vital y móvil”, subió los sueldos sin provocar inflación y le dedico a la educación un porcentaje sin precedentes. Se enfrentó a las empresas petroleras, a las que impidió seguir llevándose la mayor parte de la explotación del crudo, y se tiró encima a los grandes laboratorios al ponerle tope al precio de los medicamentos. Además, la libertad de prensa era absoluta. Entonces, no solo los militares empezaron a conspirar contra su gobierno. También buena parte de los empresarios, de la Iglesia, de la prensa, de las asociaciones rurales y de los sindicatos dirigidos por el peronista Augusto Vandor. Decían que tenía un carácter débil; lo retrataban en los periódicos como si fuera una tortuga; golpeaban la puerta de la embajada de Estados Unidos; armaban aquelarres en los cuarteles. El semanario Primera Plana de Jacobo Timerman le hizo una entrevista a la esposa de Illia solo para mostrarla como una señora sin lustre y sin título, educada en un hogar humilde, sin ningún tipo de complejidad en sus razonamientos. Illia, mientras tanto, tuvo que vender su auto porque no quería usar los fondos del Estado para solventar los gastos que le imponía su cargo. El 28 de junio de 1966, el general Juan Carlos Onganía resolvió dar el golpe contra este veterano con fama bien ganada de incorruptible y de demócrata hasta las últimas consecuencias. Los militares se le vinieron encima en la Casa Rosada y un grupo de allegados tuvo que escoltarlo hasta la casa de su hermano en donde se quedó un tiempo hasta que volvió a Cruz del Eje. Poco y nada quedó del ejemplo de este médico rural tras su paso por la presidencia. La Argentina siguió penando mayormente entre dictaduras militares y gobiernos dudosamente peronistas. Por supuesto, los que luego entraron en la Casa Rosada no tenían problemas económicos y, si tenían alguno, lo resolvieron echando mano a la caja pública. Por eso, hoy que el mundo se asombra ante la modestia de un presidente uruguayo, no viene mal acordarse de este señor nacido en Pergamino que durante toda su vida –en el llano y en el poder- tuvo que trabajar para poder comer decentemente. En el video que se puede ver aquí arriba, Jairo –un cantautor argentino exquisito y también medio olvidado - lo recuerda de la mejor forma: brevemente y con alegría, fundiéndolo en medio de la gélida noche cordobesa, vestido de pijama y montado en una bicicleta luego de salvarle la vida a la hija de un obrero ferroviario.

El Observador - 25.02.13

[las-microfisuras]

Uno pasa imperceptiblemente de una escena, una edad, una vida a otra. De repente, al caminar por una calle, bien sea real o soñada, uno se da cuenta por primera vez que los años han volado, de que todo esto ha pasado ya para siempre y que sólo permanecerá en el recuerdo; y entonces el recuerdo se mete más adentro con una extraña y absorta brillantez, y uno repasa esas escenas y esos acontecimientos perpetuamente, en sueños y meditaciones, mientras camina por una calle, mientras se acuesta con una mujer, mientras lee un libro, mientras habla con un desconocido..., de repente, pero siempre con una extraordinaria exactitud, esos recuerdos se entremeten, surgen como fantasmas y penetran cada fibra del propio ser. En lo sucesivo, todo se mueve en niveles cambiantes: nuestros pensamientos, nuestros sueños, nuestras acciones, nuestra vida entera. Un paralelogramo en el que caemos desde una a otra plataforma de nuestro escenario. De aquí en adelante caminamos divididos en millares de fragmentos, como un insecto con cien pies, un ciempiés con movimientos suaves y ondulantes que se embebe en la atmósfera; caminamos con filamentos sensibles que se embeben ávidamente del pasado y del futuro y todo se derrite en músicas y penas; caminamos contra un mundo unido, afirmando nuestro desacuerdo. Cuando caminamos, todas las cosas se rompen con nosotros en millares de fragmentos iridiscentes. La fragmentación de la madurez. En la juventud, éramos íntegros y el terror y el dolor nos penetraron por completo. No había una clara separación entre la alegría y el pesar: se fundían en una sola cosa , igual que nuestras horas de lucidez se funden con el sueño y el dormir. Nos levantamos por la mañana siendo unos seres, y por la noche, completamente ahogados, bajamos a un mar empuñando las estrellas y la fiebre del día.

- Henry Miller, Primavera Negra.

Traducción de Carlos Bauer y Julián Marcos. Edhasa editorial.

La hora del café con Henry Miller y Rip Torn, París, 1970.

[emmaanddani]

1960s: Nueva Canción Chilena - Violeta Parra

En este blog, escribiré sobre Violeta Parra. Violeta Parra era una cantante folklórica chilena y fundó el movimiento la Nueva Canción. Pero antes de ser una cantante famosa, ella tuvo una infancia interesante. Parra creció en un pequeño poblado llamado San Carlos. Su papá les enseñó a sus niños a cantar y tocar varios instrumentos. Esto la inspiró a empezar cantando en varios lugares, por ejemplo, los bares, pequeños salones de baile, y los circos. En 1952, ella viajó a Chile para grabar música folklórica chilena. Su exposición a esa música inspiró el movimiento Nueva Canción y su trabajo empezó a incluir tradiciones folklóricas chilenas y su creciente preocupación por las condiciones sociales. El movimiento llamado Nueva Canción fue un movimiento masivo de innovación folklórica, donde la tradición se nutrió de innovaciones musicales, donde la primera era Violeta Parra. Además, este movimiento resaltó los grupos que fueron oprimidos por estructuras políticas y no tuvieron representación en las políticas. Específicamente, las canciones de Violeta Parra critican el gobierno chileno, la iglesia, el ejército, y los ricos. Violeta Parra mantuvo la responsabilidad con estos grupos contra la opresión de la gente pobre. Las ideas de Violeta Parra sobre la opresión de la gente pobre la causaron usar tradiciones y canciones chilenas para luchar por la gente pobre. Creo que el hecho de que Parra creció en el campo le permitió para traer sus inspiraciones de tradiciones chilenas a las ciudades y el mundo mientras se entendió la importancia de preservar la tradición. Por ejemplo, la canción, “Gracias a la vida.” “Gracias a la vida” es sobre las alegrías y los desafíos de la vida y recordar a los oyentes que están agradecidos por la vida. Pero la cosa más importante es que “Gracias a la vida” representa la resistencia y la gratitud de la gente chilena. Esta canción trae las tradiciones del campo de Chile a la ciudad y el resto del mundo. Creo que esta canción es un gran ejemplo de cómo Violeta Parra trajó las tradiciones del campo chileno al resto del mundo y cómo ella habló sobre la opresión de la gente pobre. Además, la canción “La Carta” también habla sobre las duras realidades políticas de vivir en Chile. Mientras “Gracias a la vida” es en el mayor parte feliz, “La Carta” describe la violencia de la milicia sobre los pobres. Por ejemplo, “La Carta” dice, “Los hambrientos piden pan plomo les da la milicia.” En esta letra, Violera Parra dice sobre estos actos violentos. Además, ella no restringió su habla. Esto inspiró a muchas más personas para no tener miedo cuando hablar contra el gobierno y su opresión de los pobres. Su compromiso para resucitar la música folklórica chilena dio poder a la gente chilena y dio a la gente una voz para resistir el gobierno. Además, creo que la influencia del campo chileno inspiró a Violeta Parra para empezar el movimiento llamado Nueva Canción. Creo que la combinación de las tradiciones chilenas y la música es lo que hizo famoso el movimiento. 

-- Emma

[cchiroquesblog]

UN LIBRO PROHIBIDO(Y DESAPARECIDO)QUE TODO PERUANO INFORMADO DEBERÍA SABER.

CÓMO FUJIMORI JODIÓ AL PERÚ

EDITORIAL MILLA BATRES

PUBLICADO EN 2001(Primera edición)

En este libro se analiza y describe el modus operandi de la mafia fujimorista que instauró una dictadura e impuso el modelo económico neoliberal que ha destruido al país y sigue destruyéndolo hoy, robos (miles de millones de dólares), los lingotes de oro que se cargó, maletas con millones, narcotráfico, saqueos, asesinatos, torturas, desapariciones, secuestros, violaciones contra los derechos humanos, esterilizaciones forzadas, los tristemente célebres Vladivideos, la fuga de Jujimori y su renuncia via fax desde Japón.

Ah, es un libro que a Varguitas tampoco no le gustaría que lean los peruanos.

Dice en la nota editorial:

"Este libro recoge seis ensayos de personalidades de muy alta solvencia moral y política a quiéenes invitamos a reflexionar sobre la muy grave crisis política que ha ocasionado a la república el destape y derrumbe de la nefasta dictadura de Alberto Fujimori Fujimori y su perverso asesor Vladimiro Montesinos Torres que jugó a presidente del Perú, dada la ineficacia e irresponsabilidad del primer gobernante para dominar la escena política que comenzó a agravarse desde el autogolpe de abril de 1992 en que se instaura una verdadera dictadura que violó sistemáticamente la Constitución, las libertades civiles, los derechos humanos, desencadenando una vasta y profunda corrupción en todos los órdenes oficiales e institucionales, tal como testimonian centenares de videos y grabaciones que el poder judicial y el Congreso de la República se han preocupado en demostrarlos a la ciudadanía, antes de las elecciones generales del 8 de abril del presente año.

Lo más sobresaliente de este desastroso periodo político de la insólita década del fujimorato es la inverosímil corrupción que tanto ha escandalizado al país y al mundo al comprobarse cómo se avasallaron conciencias a cambio de dinero. Solamente el putrefacto asesor presidencial, sórdido criminal y ladrón, Vladimiro Montesinos Torres, arrebató al estado peruano la increíble cantidad de más de mil millones de dólares, como fehacienteme está demostrado, aparte de las desbordantes cantidades de dinero que despilfarró este viboresco personaje en nombre del estado peruano, comprando políticos degradantes, empresarios del mundo de las comunicaciones, parlamentarios, jueces, militares del alto mando y personajes de las más altas instituciones, amparado por el déspota presidente, su gran socio en los viles negociados de armas, narcotráfico, operaciones financieras, préstamos internacionales, etc. hasta llegar al paroxismo en que Fujimori terminó fugándose cobardemente del Perú, bien pertrechado de millones de dólares efectivos y barras de oro, refugiándose en su país de origen el Japón que lo acoge en el colmo del cinismo.

(......)

Lima 22 de mayo de 2001

CARLOS MILLA BSTRES (Editor)

[jose92gt]

Beyblade X 12

Team persona participaba en el Festival de batalla única

Bird antes de su gran desafío enfrenta a Kamen x sin sorpresa de nadie pierde Bird

Bird enfrentaria a un profesional llamado Carlo, el cual Bird logró lucirse poco mejor pero termina perdiendo ante Carlo, además Bird se emocionó por ver nuevamente a Strike Hawk

Bird luego charla con Carlo y este le comenta que se va a retirar del mundo profesional, aparte que el contrato de su particinador esta por vencer, el siente que ya llegó a su límite, esto pone poco triste a Bird ya no tendría su ansiada revancha pero Carlo le trata de animar

El último combate de Carlo fue contra Kamen X, victoria de Kamen una vez más una pelea bastante pareja

Bird al final promete mejorar encontró esa inspiración en Carlo quiere ser genial como el, este admira la determinación de Bird de no rendirse

Hace su primera aparición Fujiwara Burn y tal parece se conocía con Carlo, a ver como siguen los futuros capítulos

[marivelsblog1503]

🚒 Parte I: Texas; El cambio. 🔥

Con: 895 palabras en total. Anterior: || Índice: || Siguiente: Acompañen a los personajes, en estas nueva aventura. © Todos los derechos reservados.

«— En la oscuridad de las llamas, encontramos la luz que nos guía a ser héroes en cada rescate.—»

«— En el calor de nuestra pasión, descubrimos que el amor no tiene fronteras ni diferencias, somos el fuego que une nuestras almas, trascendiendo fe y tradición. —» 

«— La mayoría de las personas tienen trabajos normales, pero otros, tienen trabajos los cuales pueden ser peligrosos, incluso hay el riesgo de no regresar nunca. —»

«— No todos los héroes son como los cómics o las películas de super héroes, los bomberos y los policías siempre arriesgan sus vidas cada día, para así salvar a las personas que se encuentra en el fuego cruzado. —»

«— En cada rescate, nuestros corazones latiendo al unísono nos recuerdan que el amor es eterno, sin importar las diferencias que nos separan en el mundo exterior. —»

«— Pero, es posible que te encuentres a la persona correcta, a través del trabajo y en la ciudad correcta, cupido y Texas lo cambia todo. —»

«—Entre el crepitar de las llamas y el eco de sus oraciones, encontramos un refugio sagrado donde nuestra fe se convierte en un lazo indestructible que une nuestras almas, en medio del caos y la adrenalina, sus miradas se encontraron y supieron que estaban destinadas a apagar juntas cualquier fuego que la vida les pusiera en el camino. —»

El fuego que combaten juntas en lo alto de los edificios no se compara con la pasión que arde entre ellas cuando están solas, compartiendo sus miedos, sueños y esperanzas, iluminando su camino en medio de la oscuridad. —»

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Casting de los personajes:

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|| Grace Phipps como Emma Strand. ||

«— Muchas personas me han dado la espalda, compañeros en la academia por ser lesbiana o por ser mujer, no soy la típica damisela en apuros, no, ¿Cómo sé que puedo confiar en ti, sin que me rompas el corazón? —»

|| Natacha Karam como Marjan Marwani. ||

«— ¿No te molesta que tenga una fe diferente a la tuya?, las personas pueden comenzar hablar, sobre todo las mujeres que están en mi Mezquita, no quiero que tu nombre sea manchado por mi. —»

|| Ronen Rubinstein como Tyler Kennedy “TK” Strand. ||

«— No quiero que cometas los mismos errores que yo, y no quiero que te preocupes tanto por mi, quiero que seas feliz, has tu camino a partir de ahora. —»

|| Rob Lowe como Owen Strand. ||

«— Antes de ser tu teniente, soy tu padre, no pienso abandonarlos a ti y a tu hermano de nuevo, estaré para ustedes en sus decisiones. —»

|| Brian Michael Smith como Paul Strickland. ||

«— Tienen el mismo espíritu, pero ambas son tercas en admitir lo que sienten la una por la otra, soy su amigo, y mi consejo sería que deben aclarar las cosas. —»

╔═══════════ 🚒︎ ═══════════╗

Casting de los demás personajes:

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|| Jim Parrack como Judson “Judd” Ryder. ||

|| Sierra McClain como Grace Ryder. ||

|| Rafael Silva como Carlos Reyes. ||

|| Julian Works como Mateo Chavez. ||

|| Brianna Baker como Nancy Gillian. ||

|| Lisa Edelstein como Gwyneth Morgan. ||

|| Liv Tyler como Michelle Blake. ||

|| Billy Burke como Billy Tyson. ||

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Playlist de esta primera parte:

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|| Maps de Marrom 5. ||

|| House of Memories de Panic at the Disco. ||

|| On Top of the World de Imagine Dragons. ||

|| Take on Me de a - ha. ||

|| Never Gonna Give you up de Rick Astley. ||

|| International Love de Pitbull ft. Chris Brown. ||

╔════════════ 🚒︎ ════════════╗

Descripción completa de la historia:

╚════════════ 🔥︎ ════════════╝

❝En el corazón de la estación de bomberos más famosa del condado de Texas, dos almas destinadas a cruzarse se encuentran en medio de la lucha contra las llamas y los peligros que acechan en cada esquina, Emma, una valiente bombera con cicatrices emocionales que la mantienen cautelosa en el amor, se ve atraída por la misteriosa y encantadora Marjam, cuya dualidad entre su identidad musulmana y su deseo por el amor verdadero la lleva por un camino de autodescubrimiento y desafíos.❞

❝Ambas mujeres, luchando con sus propias inseguridades y temores del pasado, se embarcan en un delicado romance que desafía las expectativas y los prejuicios a su alrededor.❞

❝Emma, cuyo corazón ha sido marcado por el dolor que su gemelo TK experimentó en el pasado, sabe que debe protegerse a sí misma y a su relación de posibles desgarros. Mientras tanto, su padre y jefe, en un intento de protegerla, se ve inmerso en un dilema entre su papel paternal y su deber profesional.❞

❝En el caso de Marjam se encuentra atrapada entre dos mundos: Por un lado, su comunidad musulmana que no acepta su relación con una mujer, por otro, el amor que siente por Emma, el cual ha luchado tanto por encontrar, por que ella misma se esfuerza por encontrar el equilibrio entre honrar sus raíces y seguir su corazón.❞

❝A medida que el peligro y la emoción de su trabajo como bomberas los une, el vínculo entre Emma y Marjam se intensifica, desafiando las barreras culturales, familiares y profesionales que amenazan con separarlas. En un torbellino de emociones y desafíos, las dos mujeres se embarcan en un viaje de autodescubrimiento, aceptación y amor, donde juntas deberán enfrentar todo lo que se interponga en su camino para alcanzar la felicidad que tanto anhelan.❞

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[malasangregambaro]

La autora: Griselda Gambaro

Griselda Gambaro es una importante dramaturga argentina nacida en 1928. Creció viviendo la llamada década infame, un periodo corrupto en la política argentina que comenzó en 1930 y se dio por concluido en 1943. Su literatura está caracterizada por un fuerte componente de conciencia social: Gambaro trata de reflejar las problemáticas sociales y políticas de su época e intenta concienciar a su público de que adopten una postura responsable al respecto.

Aunque su actividad literaria destaca en el género teatral, sus inicios fueron en la narrativa, con novelas como Una felicidad con menos pena (1967), Ganarse la muerte (1976) y Nada que ver con otra historia (1972). Pasó un tiempo viviendo en Italia y tres años exiliada en Barcelona (entre 1977 y 1980), pero regresó a Argentina. A pesar de que Gambaro pasara casi toda su vida en Argentina, sus primeros textos no parecían tener un color nacional, según la crítica:

Cuando estrené mis primeras piezas era muy importante el movimiento de los autores realistas argentinos, como Roberto Cossa, Carlos Gorostiza, Ricardo Halac y Osvaldo Dragún. Me opusieron a este tipo de teatro, designando al mío como teatro del absurdo o de la crueldad. Creo que son etiquetas cómodas para los críticos. En realidad nosotros, los argentinos, estamos muy atentos a lo que pasa en el mundo. (Seoane y Gambaro 1983: 164)

Tanto es así que, aunque se la criticaba al principio de su carrera profesional por no escribir sobre temas sociales candentes, sus obras más destacadas son claras alegorías de situaciones políticas de su país, como se ve en La malasangre y en Antígona furiosa. Sus primeras publicaciones “exploraron las relaciones entre víctima/victimario y la violencia ejercida por un poder ilegítimo” (Featherston 2014: 76).

Sin perder ese foco en las relaciones entre víctima y victimario, la obra de Gambaro puede dividirse en dos etapas: una primera etapa marcada por la dependencia y una segunda etapa donde aparece el componente de la rebelión.

Primera etapa: dependencia

La etapa de la dependencia comprende las obras publicadas entre 1963 y 1973. La influencia más evidente en esta etapa es la de lo absurdo.

En esta estética de lo absurdo, las mayores influencias de Gambaro son el francés Samuel Beckett y el rumano Eugène Ionesco. En cuanto a la crueldad, la otra corriente estética donde la crítica colocaba el teatro de la autora, su influencia principal parece ser Antonin Artaud, también francés.

Segunda etapa: rebeldía

Esta segunda etapa incluye las obras publicadas de 1973 en adelante. La corriente que define esta etapa es la del realismo crítico.

Poco a poco, Gambaro fue dejándose influenciar más por los autores nacionales: “Cuando comencé a escribir estaba bastante aislada, conocí a los autores argentinos tardíamente. Me encontraba y me encuentro más cercana a ellos que a los europeos” (Seoane y Gambaro 1983: 164). La autora concibe su país como configurador de su voz literaria.

Además del realismo crítico, palpitante entre los dramaturgos argentinos de ese momento, aparece en el teatro de Gambaro la estética de lo grotesco. En esa ocasión, su influencia es el argentino Armando Discépolo. Gambaro describe el grotesco en la literatura de esta manera:

[…] es ese género donde se ve llorar la Biblia contra el calefón; desactualiza el drama y, sin empequeñecerlo, lo trae de este lado de las peripecias cotidianas. Donde los hombres fracasan y sufren sin demasiada grandeza. Donde un tropezón desafortunado, un defecto cómico, un resto de fideo colgando del bigote, en un rostro que llora, son capaces de desarticular —con el ridículo— las penas más profundas. (Seoane y Gambaro 1983: 164-165)

La autora utiliza esta estética para reflejar escenarios de su tiempo. Esto lo considera una diferencia con respecto a su referente, Discépolo, que utilizó el grotesco para retratar la época de la inmigración: “Este grotesco que escribimos hoy se emparienta con el otro, pero será, indudablemente, más ácido y más nostálgico” (1983: 165).

En esta etapa donde el elemento protagonista es la rebeldía contra la situación de violencia es donde se sitúa La malasangre, una obra que pinta un cuadro alegórico sobre la represión de la dictadura rosista. La protagonista, Dolores, será el personaje rebelde que dibuje el curso de la historia y descubra las consecuencias de su sublevación.

[flavia0vasco]

Era uma vez um pescador morto por uma baleia no ano de 1900 nas águas da Bahia. E os ossos seu único vestígio na areia da praia de uma ilha deserta muito longe dali. Esse, o fato verídico. Agora, a lenda é pura invenção. De um jovem escritor que viajou para desbravar essa história através da imaginação e lhe deu um nome: A Ilha do Pescador. Sua fonte de inspiração, um recorte de jornal. Da época. O próprio pescador e seu barco de pesca artesanal. E na memória do garoto de outrora a imagem do avô, também pescador. Seu ídolo e herói.

Carlos Aranhos

Em memória ao meu avô.

                                               A Ilha do Pescador

A Ilha do Pescador: uma história de aventura, sonho e fantasia

por Flávia Vasco

Cansado da vida desencantada da megalópole, André parte numa viagem rumo ao desconhecido, carregando na bagagem apenas a imaginação, em busca de um passado perdido, de encontro às estórias de mar e de pescadores.

Roteiro

Cena 1: um velho, aos 92, em farrapos, afunda revolto sob a forte sucção da água no oceano, morto, em meio aos destroços de um naufrágio. (Fade out)

Cena 2: (Fade in) (Plano aberto) a câmera sobrevoa o mar. No centro, o homem, aos 69, é rodeado por uma baleia e dois filhotes, ao lado de um barco à vela.

Cena 3: (Plano médio) os personagens brincam.

Cena 4: (Plano Americano) o homem, barbudo, chapina água contra os cetáceos. A baleia borrifa na fria atmosfera o ar quente e úmido, condensado em gotículas de água.

Cena 5: (Primeiro plano) rosto do homem. Feliz e sorridente.

(J Cut. Trilha sonora de suspense)

Cena 6: o ataque do tubarão:

***

1924. Ao longe, uma barbatana dorsal é vista. O alvo é Sancho. A fuga é instantânea. Auxiliada pelo homem, que de volta ao barco, se interpõe entre o caçador e a caça. Arma rápido uma bocada de isca fresca pra atrair o grande peixe. O tubarão caiu. Com o arpão feriu-o nas brânquias. Com fúria, o animal atirou-o fora do barco. Na queda, perdeu os sentidos; mas, logo se recuperou, à superfície. Outra investida estava reservada contra ele. Foi quando mergulhou fundo e desferiu um golpe certeiro na altura do focinho, com uma faca que levava junto ao cinturão. Um segundo golpe foi tentado na altura dos olhos, mas passou só perto. Foi aí que apareceu em cena, a baleia-mãe para ajudar. Com uma cabeçada estonteante, combaliu o que restara do tubarão, livrando o pescador de um novo ataque. Recolhido, o tubarão recuou. Mas, não por muito tempo. Bastou que o valente homem retornasse sem fôlego ao barco, para que a fera desse meia volta e, sem piedade, desferisse uma mortal mordida sobre a cauda de Sancho. O pequeno animal logo esvaiu em sangue que tingiu toda a água. Tentou sobrenadar sem escapar à luta, mas foi em vão. O tubarão vencera. Caiu morto, sem recurso. Terminando devorado pelo temível predador. A mãe aflita, nada podia ou pudera fazer. Recuou com o outro filhote, mais velho, para além de sua jornada, a fim de pelo menos garantir a sobrevivência de ambos. O Pescador ... assim, o conheceríamos, somente observou o êxodo dos pobres amigos, com os olhos cheios de água.

(Smash cut)

Título: A Ilha do Pescador

Sinopse: um jovem fascinado por estórias de mar e de pescadores sai em busca de inspiração para escrever a sua própria história. O que encontra são pistas, e a partir daí descobre que não tem mais nada com que contar senão com a própria imaginação.

Num mundo desencantado,

onde não há mais segredos,

é preciso inventar.

Primeira Parada: A Ilha do Farol – A Partida

O espetáculo das baleias. O que sobrou de um passado de glória, que sucumbiu à submissão do poder do homem, esse ser predatório da natureza. Espetáculo (!) porque se deve a ações conservacionistas mais recentes que garantem a perpetuação dessa espécie, e deslumbram os olhos dos turistas em busca de uma foto. Mas, essa é parte de uma história que eu já sei. Como é contar uma história que ainda não sei?

Acordei hoje cedo pensando que estava na vila. Queria fazer meu próprio café, mas estava na pousada. Contrário a todas as minhas expectativas e fantasias, ali não era tão comum ser diferente e se contentar -- caso encontrasse -- com uma autêntica casa de pescador, e pretender fazer parte daquele cenário, buscando novas amizades. Não, sem chances. E eu não vinha pra ficar, estava de passagem, e sequer era pescador. Meu mundo era outro, e como OUTRO que eu era, embaçava-se minha vista de como deveriam ser as coisas na realidade: a vida na vila. Ainda assim, impregnado de estrangeiro, vindo da cidade grande, esperava me encantar com a minha viagem. Fosse com as estórias do lugar, fosse com os passeios fora do guia de viagens, fosse com a falta mesmo do saber.

Assim cedo demais acordei. A escuridão lá fora, bem cerrada, me dizia que em dias normais não era hora de levantar.  Eu me antecipara em uma hora ao despertador do relógio de pulso, pousado sobre a cômoda do lado da cama, ao alcance da mão. Precisei ir ao banheiro, tateando no escuro, e logo voltei a me deitar, e cochilei. Permaneci em estado de vigília com medo de perder a hora. O barco sairia assim que o sol apontasse os primeiros raios; assim instruíam os moradores aos turistas. Quando acordei de vez, lembrei de desprogramar o alarme, e me sentei na beirada da cama pra tomar um gole d’água fresca da moringa, de barro, fria. Despejei o líquido na caneca de estanho, com alça, e tomei. Agora, algum ruído eu ouvia que vinha da cozinha, as primeiras panelas do desjejum dos madrugadores. Não demorou muito, sentado à mesa, senti o aroma de café abrindo minhas narinas, confrontado meu hálito quente do primeiro gole com o ar gélido da manhã. Eu trocara minha roupa de dormir por um cardigan azul marinho, com detalhe vermelho-branco no bolso e na barra da cintura ... dotado de gola v, abotoado na frente sobre uma camiseta branca. Com uma calça jeans, combinando com meu sapatênis casual zípper, vermelho e azul também. 

Não tive pressa. Desfrutei do ócio, me entregando completamente à cadeira, quase deitado contra o costado de estrado de madeira, com os braços cruzados. No quarto, praticamente intocada, minha tralha era só uma “big” mochila com um bocado de coisa dentro: um pulôver branco e preto ziguezagueado em duas listras delgadas, vermelha e branca, no peito e na cintura; um conjunto moletom blusa bege siri e calça preta 100% algodão, fechado; duas bermudas com bolsos laterais: uma marrom e uma azul marinho; uma regata branca; uma camiseta 100% algodão branca e uma preta também; uma camisa branca de cambraia, conjunto com uma calça também branca, do mesmo tecido; uma sandália de couro, marrom claro, de dedo; um chinelo havaiana branco; e, um pijama meia malha azul anil, com fecho em botões pretos. Pouco menos que um look versátil meu na metrópole nos dias de trabalho: suéter azul marinho, camisa branca, relógio dourado, cordame bege e marrom no outro pulso, calça de brim preta, e mocassim marrom.

Pra completar os acessórios: snorkel; óculos escuros; boné; toalha branca; um punhado de blocos de anotação; algumas canetas pretas; nécessaire com artigos de higiene bucal, mais cosméticos como shampoo, condicionador, 5 sabonetes, 3 tubos de protetor solar; 5 cuecas; 2 sungas; 6 pares de meias socket: 3 brancas e 3 pretas; e 2 pares de meias de lã grossa: uma branca e uma preta.

No bolso lateral esquerdo: o celular Iphone, última geração, com o Power bank possante, apropriado pra viagem. Enquanto, num dos bolsos falsos, guardara o certificado de mergulho e o ticket de translado até as praias. No outro, um bocado de dinheiro em espécie.

*A cinta elástica de pano trazia amarrada junto ao corpo, por dentro da roupa, pra provisionar algum valor a mais. E a carteira de couro preta com poucos tostões, documentação pessoal, e cartões do banco, levava normalmente no bolso da calça ou bermuda.

Ademais, o pé de pato ia dependurado no ombro, num estojo de pano. Também o tripé. Assim como uma mochila menor, de apoio, com o notebook, 14 polegadas, compacto, com boa portatibilidade, junto a uma Canon Eos com lente EF 50 mm, munida de filtros de cores primárias, e um estoque de rolos de filme preto-e-branco e colorido.

Uma relíquia me fazia companhia pra onde fosse desde a adolescência. A foto de meu tataravô emoldurada em vidro de presente do meu avô. Nicolau. Também presente dele eu levava a tiracolo uma foto de meu bisavô ainda bebê tirada pela mãe Emma, além de um desenho dele já velho feito por meu avô. Tudo emoldurado. Era com a minha baleia de pano que ele brincava comigo fazendo truques e traquinagens de fantoche. E me enchia de estórias de pescadores da Bahia, de onde vinha, e onde era casado com uma baiana. Minha família descendia por parte de pai de artistas. Minha tataravó, seguiu a profissão do pai que era fotógrafo profissional, mas de forma amadora. O avô dela era um homem de renome nos primórdios da fotografia na França. Emma era o nome da minha tataravó e o que se sabia dela é que tinha sido abandonada pelo meu tataravô e corria uma mágoa amarga sobre ele. Guardei os retratos e o desenho na mochila de mão.

Comi e bebi pouco. À mesa, uns pães de sal, café de coador na cafeteira preta, umas fatias de queijo muçarela e presunto, leite frio de saquinho servido na vasilha de plástico própria dele, umas bolachinhas sortidas e uma única banana. Só. Eu estava acostumado a um desjejum mais farto ou singular em outras estadias standard, de boas pousadas três estrelas das cidades do patrimônio histórico e paisagístico, de Minas e do Nordeste, no caso Recife. E também com o requinte dos cafés franceses e italianos, sem falar no brunch americano. Mas, não escondia minha predileção pelos mineiros nas primeiras horas do dia: fosse o pitoresco acervo gastronômico, material e natural das fazendas rurais tradicionais e rústicas, na minha hora mais feliz do dia -- a aurora da manhã --, fosse o refinamento, estilização, padronização e simplificação das pousadas na cidade.

No primeiro caso (o café pitoresco mineiro) pra falar a verdade muito ou pouco do que era servido não era uma questão: não se tomava por medida. E sim a qualidade da experiência. A mesa farta ou não, não contava. O lugar grande ou pequeno, com pouca ou muita atração, também não. O que contava mesmo era a natureza da coisa vivida, capaz de impregnar nossa experiência de memória. Sempre me refugiei nesse canto da essência pra fugir à morte imposta pelo cotidiano, pela rotina e pela repetição. Sempre tentei não sucumbir aos devaneios deletérios, drogas e surtos psicóticos de uma vida monótona, me refugiando nessas experiências do passado e dos sentidos, que moram na nossa imaginação. Pra não fugir à realidade em desespero, me impus a disciplina de um espírito livre, e desde pequeno me apeguei ao sonho, pra me salvar do massacre e amortecimento das HORAS. Viciantes e “nonstop” (na falta de uma palavra melhor, em português), ELAS sempre correndo, se fartam nos engolindo, sem condição de salvação. Ou, de restauração da psique ou do corpo. Nos consomem sem dó, em stress e cansaço. Esgotando nossas forças. Alimentando todas as doenças da alma. Nessa pressa. Nesse Vazio. Damas do aprisionamento, diabólicas. Assim ELAS galopam incessantes, sem páreo, ou descanso, cedendo à repetição desarrazoada e absurda de um Tempo sem sentido já há muito vivido abaixo da abobada celeste pelos seres humanos.

Desfrutei por vezes junto à “mesa” caipira, rica e simples, de momentos inesquecíveis. A cozinharia mineira integrada aos processos naturais de preparo dos alimentos, tantas vezes demorados, não era separada do entorno de delícias junto à natureza, entre bichos e seu habitat.  Vivi um mundo de volições dos sentidos. Vivi outro tempo e modo de vida.

Numa dessas vezes, lembro do leite da vaca, quente, tirado na hora, que meu organismo fraco do sedentarismo e artificialismo da vida moderna exigiu ser fervido antes, pra evitar a contaminação por bactérias, dado meu organismo sem defesas. Mesmo assim, o bigode branco da espuma e o calor da bebida me marcaram. Tanto quanto o gosto forte e gorduroso do lácteo, estranho ao meu paladar, e contraditoriamente rejeitado e deleitado ao ser descoberto. Lembro de ter feito uma careta de nojo, e sentir ânsia de engolir por me parecer sujo e anti-higiênico. Falta de um contato mais íntimo com a natureza e seus processos vitais. Já, para os antigos, bastava um esguicho forte tirado da mole, lisa, tépida e pegajosa teta da vaca (pra mim enervante) pra, assim espremida contra a boca, sair quente ou morno o líquido, sem risco de fazer mal à saúde. Podia mesmo uma canequinha ir a reboque pra entornar o primeiro reforço da manhã. Aquilo, espumando, era misturado, muitas vezes com o sal ou a cachaça, pra servir de fortificante e despertador. O caboclo virava aquilo de um gole só, garganta abaixo, e estufava o peito, revigorado, nutrido horas a fio, numa explosão de energia, pronto pro trabalho pesado das primeiras horas do dia. Era ótimo pra curar ressaca.

Outra vez, na fazenda da minha amiga era costume passar o mel no pão. Nunca tinha ouvido falar nisso. Eu era menino. Tinha crescido na cidade grande à base de manteiga. Melhor, margarina. Cedo, antes de irmos ao curral tirar leite, fomos ao apiário. O irmão dela, apicultor, todo paramentado em vestimenta própria, máscara com véu contra picadas, luvas, botas de galocha, todo de branco, foi até o tambor da colméia, e de longe vimo-lo fazer toda a operação. Com cuidado, examinou a produção das abelhas, e tirou lá de dentro um torrão de favo, pingando o néctar. As abelhas em polvorosa o assediaram. Ele tirou o tanto quanto havia da cera fabricada, e estocou-a num contâiner de plástico, transparente, vedando-o, em seguida. Estávamos extasiados. O zum-zum nos chegava, e enquanto ele vertia o própolis no vidro esterilizado, sonhávamos com a hora de prová-lo. O favo mesmo foi posto na mesa da cozinha para chuparmos a seiva do mel de dentro da cera. Como esquecer! Eu pouco acostumado, achei que fosse me fartar, atraído e desvairado, com a pureza do experimento inédito. Tirei com a faca um pedaço de caber na boca, e logo enjoei, de tão doce. Quase me decepcionei por não poder mais. Então era assim, nem tudo que é bom demais, pode se ter em demasia. Às vezes basta degustar. É o caso do mel. Pelo menos pra mim. Mas, jamais saiu da minha cabeça o gosto da cera.

Nesse dia foi só isso o café da manhã: leite, pão e mel. E uma profusão de cheiros a me invadir o nariz, a bosta de vaca, a grama orvalhada da manhã, lá fora, o pêlo suado de cavalo - lembrando a textura da crina e do couro liso depois que o alisamos e distribuímos o sal na estrebaria -, o cheiro do chiqueiro dos porcos rosados, roncando enlameados, entre o roer das espigas de milho granadas, e restos de lavagem. E outro cheiro tão característico! A titica de galinha, dessas que ficam entre os galos garanhões, ciscando no chão do terreiro o milho encruado e a quirela, jogada de mãozada ... enquanto, nos poleiros, as teúdas e manteúdas chocam nos ninhos seus ovos de pintos. E cacarejam, cá e lá, batendo em vôo raso as asas, aqui e ali, depenadas.

Chegavam ali à cozinha, numa sinfonia, todas essas peripécias, batendo no olfato virgens suas essências.

Na cachoeira, pós-café, a macilenta argila escorregadia sob os pés e entre os dedos melequentos, estourando borbulhas minúsculas, e puns indecentes, apareceu marrom, como na gamela da fruteira, e na caneca de cerâmica, sobre a mesa da cozinha, lado ao lado com o copo de latão reluzente. E as panelas de argila queimada no fogão a lenha de alvenaria singela guardada de segredos, borbulhavam sobre a trempe de ferro fundido, o feijão preto colhido no roçado, fumegando a todo vapor, à combustão da lenha rachada, alimento do fogo avivado pelo sopro, espalhando a cinza das aches, em meio ao negro rastro de fumaça queimada, dos tições em brasa.

De outra vez, não esqueço, puseram-me na boca salivante o queijo mofado, maturado na dispensa úmida e fria, sob condições artesanais de preparo e cuidado. Um quartinho escuro, mal iluminado, com estantes de tábuas de madeira velha, onde descansavam os queijos redondos cobertos por uma fina camada de casca de fungo, eram protegidos por um véu de tule, a cair do móvel, pra livrá-los da ação indesejável de moscas, mosquitos e varejeiras. Um cheiro acidulante e azedo, penetrante, enzimático e lácteo, subia pelas paredes do cubículo, sintetizando a microbiótica e o ambiente. Mereci levar um exemplar desses pra casa, e casei-o com o doce de leite, figo, cidra, goiabada e o melado nas compotas cheias tiradas do tacho de cobre gigante da propriedade.

Na cidade, na pousada (no segundo caso, em que se tem o café refinado), a refeição matutina era um banquete de encher a boca d’água. Diversidade de pães doces e salgados: à base de ervas e farinhas de todos os tipos; bolos; biscoitos; bolachas; broas; queijos; requeijão; pão de queijo; torrada; café expresso, para além do de pano da vovó, e o de coador; leite; chás; sucos naturais de mamão, laranja e melancia; iogurte; coalhada; mel; geléias; frutas como melão, mamão, melancia, banana e abacaxi; ovos mexidos; fritada de cebola, tomate, presunto, queijo e cebolinha (ou omelete, irmã gêmea, com recheio a gosto); panqueca; waffle; salsicha ao molho; cereais; achocolatado; e uma mesa de doces.

Agora, tratava-se de pernoite. Não esbanjara na estadia. Local simples, seguro, bem localizado, módico. Do porto logo ali do lado partiam os barcos de passeio para as praias do litoral da Bahia. Meu pacote incluía um percurso que cobria quatro delas em cinco horas. Com direito a permanecer por dois dias na última para aproveitar mais a viagem. Dali, era por conta de algum inusitado curioso, ir além e, nos confins do mar, muito além da orla praieira de Cabo Coral, combinar com o canoeiro, personagem envolto em mistério da Ilha Perdida, ir até a mítica Ilha do Pescador. Lugar remoto, de todo perdido no horizonte das rotas de pacotes turísticos paradisíacos. A ilha inspirava assombro e mistério, para os que dela se aproximavam com suas estórias de pescadores, e antigo porto baleeiro.

Eu tomara o cuidado de separar o que achava necessário para além da travessia, guardando aquele vestuário para os dias frios da noite e o calor intenso do dia. Fora precavido. Ficaria uma tarde na misteriosa Praia dos Sambaquis na Ilha do Pescador, eventualmente visitando outras praias, quando o barco de volta me recolheria para a cidade mais próxima, muito além da laguna, a milhas e milhas de distância.

Na cidade, junto à baía, as ruas de pedras lisas cobriam o entorno do centro histórico, ramificando-se tortuosas e estreitas, entre as casas, solares e sobrados coloridos, que ora descortinavam nas treliças de seus avarandados e sacadas, tapetes patchwork álacres, feitos pelos artesãos locais, arejados nos dias de faxina, ensolarados. Uns chegavam a ser tão bonitos que não passavam despercebidos ao olhar sensível de um fotógrafo, pronto a revelá-los em suas cores vivas e puras, contra o fundo preto-e-branco de uma fotografia.

Era em contraste com essa paisagem quase térrea, encimada e engolfada pelo céu imenso, que subindo por ladeiras até a parte mais alta dos principais bairros que davam uma vista privilegiada do contorno de toda a orla praieira, que se podia ver bem mais além a quase perder de vista, como um ponto branco, sob um rochedo na imensidão do mar, a partir dos arredores do cais, o Farol, referência da principal praia da baía, destacando-se acima da plataforma do forte, na arrebentação das ondas, solitário e hirto, acalentando os navegantes necessitados de orientação, e estampando toda sua tradição nos cartões postais da costa do continente.

A pousada ficava ali, entre a parte baixa e a parte alta, não sem contar com transporte à mão para os deslocamentos entre as duas. A distância até os barcos era irrisória, de uns dois quilômetros, podendo ser feita a pé. Mas, devido a algum desconforto da bagagem, desencorajava o percurso. Sendo inevitável contar com um Uber para checar nas baias numeradas do ancoradouro, as placas de metal ou pirogravuras de madeira, com o desenho do barco e seu nome de batismo, para o embarque. Eram acorrentadas nos mastros de amarração dos barcos. Cada uma parecia como um bom cartão-postal à base de maçarico. Obras de arte popular, fruto do trabalho artesanal anônimo.

Saindo da porta da Pousada dos Diamantes até a Galera do Albatrozes, mais à direita do ancoradouro, não se levava mais do que cinco minutos. Assim, André, contando com tempo, mas não querendo correr nenhum risco de atraso, antecipou-se na saída, ainda atrás do sol, para evitar tumultos e imprevistos.

Desceu na terceira plataforma, sobre a esteira de ripas longitudinais, rijas, compactadas e grossas, suspensas do ancoradouro, tendo visto ao longo do caminho conjuntos de pontos de luz tremeluzentes das lanternas dos celulares, esparsos, dos grupos de turistas, que iluminavam a baixa noite, enquanto aguardavam a aurora. Contava que, dentro em breve, os tons mais claros do céu desceriam, anunciando a manhã e com ela o sol, previsto para brilhar aos 25 graus Celsius, às 10 horas. À sua frente, as silhuetas dos companheiros de viagem resplandeciam contra o amarelo ocre da luz dos pequenos holofotes, e o marulho das águas ao fundo trazia um dejà vu, sobre a sombra flutuante do breu das embarcações, cobertas de frio pela brisa, e sereno da madrugada. Havia poucos tocos de madeira, e algumas pedras do mar, que serviam de assento, junto à cerca lateral. As mulheres e os mais velhos se revezavam à espera da partida. Ainda era pouca a conversa. Nenhum contato, quase. Tudo era silêncio, murmúrio e quietude. Apenas um homem andrajoso, em seus avantajados anos, comido pela calvície, em meio aos fios brancos despenteados, e a dura barba rala por fazer, permanecia andando de um lado pro outro, inquieto, a fumar um cigarro de palha, e a bater contra a coxa uma velha boina puída, marrom. Vez ou outra passava a mão na cabeça, o olhar cabisbaixo, aflito. Mal esperava pra sair do lugar, parecia. Os demais, poucos em pé, com as mãos nos bolsos, ou braços cruzados e, mais além, algum outro sob a fumaça enevoada de um cigarro, ou ainda algumas crianças, entre seis e dez anos -- encolhidas no chão e com as mãos nos joelhos --, davam a idéia de seres bem comportados, íntegros, limpos, bem vestidos, bem agasalhados, bem nutridos e bem protegidos. Longe das cenas torpes e sujas dos pederastas de cais, que inspiravam um Jean Genet, envoltos em decrepitude nos arredores dos becos, escuros e fétidos, da cidade baixa. Ou dos bares e puteiros a la Charles Bukovski, que podiam servir de um imaginário marginal nas proximidades das zonas de decadência, fosse esse o caso da nossa cidade costeira.

Não devia haver muitos mais a aparecer, já que a tripulação deveria ser pequena, pois o barco não era muito grande. A essa altura, não se constatava excitação alguma, apenas rostos pendentes, entre o sono e bocejos, conquanto felizes, por embarcarem numa relaxante e contemplativa aventura.

Em pouco tempo mais gente apareceu. Até que a luz tomou no céu os seus primeiros contornos de rosa, lilás e anil, convocando o dono do Albatrozes a fazer soar o apito, ensaiando um primeiro sinal de que já era hora de embarcar. Uma fila se formou, sob a orientação de um ajudante de ordens, que checou toda a documentação. Embarcou um a um, junto à prancha que subia até o piso do barco. Em seguida, foi dada a partida nos motores, e cinco minutos depois, soaram dois avisos sonoros, graves, para anunciar a saída. Estávamos todos a bordo.

O sono se dissipara. O ar dos pulmões se renovava a pleno vapor. O timoneiro era o próprio capitão, sob o comando de seu próprio navio. Era um tipo reteso, enegrecido, boa-praça, de boa estatura, barba grisalha, com pinta de marinheiro, trajando uniforme branco impecável, e um quepe da Marinha de fato, mas em vez do cachimbo “de poppye,” trazia na boca uma cigarrilha, quase sempre acesa, como companhia. No peito vinha o patuá. A fé no Guia. O cordame de Ogum. Azul, verde e branco. Aliás, o capitão tinha por apelido, esse mesmo nome capitulado: todos o chamavam Capitão, somente. Sua história era cheia de audácia. Tão acostumado a estender seus sonhos por outros mares e praias, acabou por fim, por se recolher na rota do passeio turístico, de curta duração, só pra não se aposentar. O Albatrozes era homenagem a uma travessia que fez à Antártica em meados de 1980, num outro barco especialmente construído para isso: o Escuna Extremo Sul I. Ele, o Capitão, foi “presenteado” no inverno, sob forte vento, por uma maciça presença de albatrozes em mar aberto. Isso registrou na mente dele o significado do infortúnio por que passou, na ocasião.  A escuna passou por uma travessia perigosa, e encalhou num bloco de gelo, embicando de quilha, sobre ele, criando assim dificuldades para se desprender. Foi necessário esperar por uma movimentação das placas de gelo, o que durou cerca de uma semana. Nesse intervalo, temeu-se que ambos os tripulantes, ele e o companheiro de aventura, sofressem um naufrágio, caso houvesse alguma avaria, assim que solto o veleiro. Foram dias tensos, em que pouco se podia fazer, apesar do uso de ferramentas especiais para tentar abrir trincas no gelo. Por fim, a sorte os recebeu, e uma nova acomodação do gelo abriu caminho para içar velas. O casco intacto.

Mais tarde, como nos contou, ele mesmo diria: “Ainda que esses breves momentos de angústia não superassem tantos outros piores na história da navegação, ainda sim a presença dos albatrozes com seus guinchos era reconfortante naquele isolamento acústico, só quebrado pelo eco do ar gélido escalando as altas paredes das calotas polares; ainda sim, era reconfortante a presença dos albatrozes naquele referencial inerte, em que tudo se movia, menos nós, entediados de centro, envoltos em puro azul e branco, entre céu e mar, dia e noite. Só mesmo o bico preto das aves, cruzando o ar, para nos livrar da monotonia, e nos fazer brincar de novo; ainda sim era reconfortante, porque não estávamos de todo sozinhos, apartados da civilização. Havia sinal de vida. Era bom tê-los. Simbolizava na pior das hipóteses, que tudo ia bem. A vida seguia. Não era mau agouro. Apenas uma lembrança do infortúnio, em meio ao qual ficou uma lembrança boa deles.”

Essa e outras histórias faziam parte do currículo de vida do navegador e aventureiro, que explorou toda a costa atlântica brasileira, e parte da pacífica onde as águas banham países da América do Sul. Realizou, aí, inúmeras transações comerciais via o transporte náutico, e se rendeu ao ardente desejo de desbravar novas experiências, tanto no continente quanto em alto-mar. Saíra bem jovem da Bahia, e a ela retornava próximo ao fim da vida, sem nenhuma ambição, apenas a de descansar e deslumbrar-se com o vai-e-vem dos turistas, e das embarcações. Nos últimos três anos, chegado à terra natal, registrava diária e secretamente em seu íntimo, sob olhar atento e amiúde, as mudanças havidas desde seu tempo de menino. Já não era mais constante o desfilar sábio dos fenômenos naturais. Eles já não seguiam uma ordem própria, consoante a harmonia com o Todo. O ritmo da natureza estava quebrado, e não havia volta. Isso todo mundo sabia. O mar continuava um mistério, mas tinha perdido o encanto.

O sol frio ameaçava pairar sobre nossas cabeças, e não havia esperança de que o vento se aquecesse tão cedo. Levaria um tempo até que os motores fossem reduzidos a uma potência mínima, e o mormaço nos alcançasse trazendo à tona os cardumes de peixes. Chegada a hora, o Capitão, então, nomeou-os um a um.  Também fez questão de dar uma idéia do ecossistema subaquático marinho, sem se esquecer de pontuar as principais ações dos órgãos de preservação do Santuário das Baleias: os CPFA (Centros de Pesquisa e Fiscalização Ampla), e suas subdivisões segundo as especialidades técnicas de cada órgão, tanto em terra quanto em mar; e, os CPFR (Centros de Pesquisa e Fiscalização Restrita), igualmente subdivididos segundo as especialidades de cada área técnica, vinculadas aos respectivos órgãos, voltados para as comunidades praieiras no entorno do Projeto Piloto, e ações específicas a se desenvolverem no controle da qualidade do mar e sua orla. E presidindo essas duas chaves principais do organograma com suas subdivisões, estava o NPSB (Núcleo Preservacionista do Santuário das Baleias), que com base no seu Projeto Piloto, subdividido em áreas do entorno de preservação, integrava ambos os centros já mencionados, mas com interface para o Turismo. E como estandarte simbólico mantinha a mínima gestão de operações na pedra do Forte, onde ficava o Farol. Com atenção para o que se passava próximo, no mar. Assim, havia uma equipe de salvamento e primeiros socorros, e de controle da área de turismo (manutenção da infra-estrutura de banheiros e trilhas, gestão do museu da baleia, suporte à equipe de mergulhadores e apoio ao comércio ambulante). Havia uma parceria com a Marinha, no controle da entrada e saída dos barcos, não podendo exceder em 345 os visitantes com acesso à pedra. Disso se estimava o número de barcos a acederem ao Farol.

Mais uma vez forçados os motores, o atraque no nosso destino era breve: questão de vinte minutos; até lá, vídeos e fotos flagrariam a passagem dos golfinhos, não prevista no script. Tempo para risos, chats e conversas. Grupos de casais, amigos, familiares e empedernidos solitários, como eu, ali, confabulavam, enfim. Não podia faltar, contudo, o Capitão. Imortalizado, mais uma vez nas tantas imagens.

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Raios fracos de sol se infiltravam entre as nuvens pesadas sobre o Autódromo José Carlos Pace, no Grande Prêmio do Brasil. A atmosfera nas arquibancadas era eletrizante, mas os acontecimentos das últimas corridas traziam algo sinistro para paddock e todos ali pareciam duvidar de tudo e qualquer coisa.

Embora o humor geral não fosse dos melhores, a sexta-feira e o sábado correram exatamente como deveria ser. Os rumores na Red Bull Racing não haviam diminuído, principalmente com o grande número de demissões no setor de T.I. da equipe, no entanto foi dado a Rosalía Alonso um voto de fé e estrategista pôde manter seu emprego enquanto a investigação sobre sabotagens em Monza seguiam acontecendo.

Quando o domingo chegou, os pilotos se alinharam no grid em uma tensão silenciosa que cortava o ar. Os fãs esperavam com entusiasmo enquanto os carros se preparavam para o início da corrida. No entanto, assim que as luzes se apagaram e os monopostos dispararam, um estrondo ecoou pela pista.

Daehyun Kim perdeu o controle total de seu carro ao acelerar. O motor, ajustado meticulosamente para a corrida, começou a falhar de forma inexplicável e ao lutar para manter o controle enquanto seu carro se tornava cada vez mais rápido e instável, Kim não conseguiu evitar a colisão com Sascha Deutscher, que foi jogado para o cima pela traseira de seu carro e acabou contra a barreira de pneus, com Kim logo ao seu lado.

Porém, a situação de Daehyun não era isolada. Logo, outros carros começaram a enfrentar problemas similares e uma onda de interferência nas comunicações entre pilotos e equipes eclodiu, criando um caos informacional que se espalhava pelo circuito. Mensagens erráticas, instruções confusas e comunicações distorcidas inundaram os rádios, prejudicando a capacidade dos pilotos de receber orientações claras.

O que parecia ser um problema técnico momentâneo logo se revelou uma intrusão planejada nos sistemas de comunicação da corrida. A Direção de Prova, percebendo a extensão do problema, ordenou a interrupção imediata da corrida por motivos de segurança com a sinalização da bandeira vermelha.

Enquanto os carros voltavam aos boxes e os fãs observavam perplexos, uma mensagem enigmática piscou nas telas de todas as equipes: “O verdadeiro jogo ainda está para começar. Preparem-se para desafios maiores”.

Foram necessários 30 minutos para que a FIA e a Direção de Prova recuperassem o controle do sistema e chegassem à conclusão de que era seguro para os pilotos e equipe retornar à pista, onde a corrida continuou sem outras interrupções, embora com bastante reclamações vindas da parte dos pilotos sobre a clara insegurança em que estavam sendo colocados sob.

A investigação subsequente revelou uma sofisticada operação de hackers que conseguiram acessar os sistemas de comunicação centralizados da corrida. As suspeitas se voltaram, então, para além das fronteiras das equipes, levantando questões sobre a segurança cibernética do esporte em si.

A interrupção dramática do Grande Prêmio do Brasil deixou não apenas os pilotos e equipes em desordem, mas também o mundo do automobilismo em estado de choque. Quem teria a habilidade e motivação para realizar uma sabotagem dessa magnitude, ameaçando não apenas a corrida, mas a segurança dos participantes e a integridade do esporte?

Resultado do GP do Brasil:

1. Declan McCarthy 2. Spencer Mackay 3. Leopold Grimaldi-Chevalier 4. Benjamin Hunt 5. Alec Haden 6. Sigmund Lauda 7. Allison Mackay 8. Alpine 1 9. McLaren 2 10. AlphaTauri1 DNF: Daehyun Kim, Sascha Deutscher

Então, galera, vamos às informações: todos os pilotos e equipes sofreram com as interferências nas comunicações durante o GP do Brasil, sem exceções. Alguns sofreram com isso e com problemas simples nos carros, que rapidamente foram resolvidos em pit stops, apenas Daehyun e Sascha não terminaram a corrida. Vocês estão livres para decidir se o personagem de vocês teve só problemas na comunicação ou algo mais.

A partir de agora as interações no domingo em IC estão liberadas! Como sempre, vocês podem continuar as interações atuais em Flashback e também podem a partir de agora abrir as interações de domingo, considerando esse plot drop.

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O Impacto Floral: Milhões de Flores em Homenagem à Princesa Diana

A Princesa Diana, cujo nome de solteira era Diana Frances Spencer, foi uma das figuras mais icónicas e estimadas do final do século XX. Ela nasceu a 1 de Julho de 1961 e faleceu a 31 de Agosto de 1997. O funeral da Princesa Diana, ocorrido a 6 de Setembro de 1997, ficou marcado na história não apenas como um evento de luto para o Reino Unido, mas também como um dos exemplos mais notáveis de homenagens florais da era moderna. As flores desempenharam um papel crucial nesta despedida emocional. Bouquets de todas as cores e variedades imagináveis foram enviados por pessoas comuns e celebridades, de todas as partes do mundo. Lírios, rosas, margaridas e girassóis, entre outras flores, eram empilhados em montanhas de homenagens florais ao longo das rotas do cortejo fúnebre e ao redor da abadia. Seria necessário uma calculadora de juros compostos para contabilizar todas estas flores oferecidas nesse dia.

Eis uma breve visão sobre quem era Princesa Diana:

- Origens Aristocráticas: Diana nasceu na família Spencer, uma das mais proeminentes no panorama da aristocracia britânica. Cresceu na propriedade familiar em Althorp. - Casamento com o Príncipe de Gales: Em 1981, Diana casou-se com o Príncipe Carlos, o herdeiro do trono britânico. O enlace foi um gigantesco evento mediático, transmitido globalmente. Tiveram dois filhos: o Príncipe William, nascido em 1982, e o Príncipe Harry, nascido em 1984. - Labor Humanitário: Diana era conhecida e muito respeitada pelo seu extenso labor humanitário. Apoiou várias causas, incluindo campanhas contra minas terrestres e a favor de pacientes com HIV/AIDS, numa altura em que existia um forte estigma associado à doença. O seu caráter compassivo fez dela uma figura amplamente adorada. - Estilo e Moda: Diana era um ícone da moda e estabeleceu tendências ao longo da sua vida. A sua elegância e estilo eram inigualáveis, sendo considerada por muitos como um ícone de moda. - Vida Pessoal e Escrutínio dos Media: A vida pessoal de Diana esteve sob intenso escrutínio mediático, levando frequentemente a invasões da sua privacidade. O seu casamento com Carlos atravessou várias dificuldades e o casal separou-se em 1992, culminando com o divórcio em 1996. O falecimento da Princesa Diana, não só abalou o mundo, como também gerou uma onda de condolências e tributos sem precedentes. Uma das manifestações mais notáveis foi a compra e oferta de flores. Mas quantos milhões de flores foram vendidos devido a este triste evento?

O Mar de Luto e as Flores A princesa Diana, frequentemente apelidada de "Princesa do Povo", tinha uma relação ímpar com o público. A sua morte deu origem a um mar de luto e as pessoas procuraram formas de expressar o seu pesar e carinho. As floristas e os mercados de flores ficaram repletos de pessoas à procura de flores para prestar as suas homenagens. Estimativas de Venda Estimar o número exacto de flores vendidas é uma tarefa complicada, dada a dimensão das homenagens e a variedade de locais onde as flores foram oferecidas. Contudo, alguns relatos da época sugerem que milhares de ramos eram deixados diariamente nos portões do Palácio de Kensington e noutros locais associados à princesa. Se considerarmos que cada ramo tinha, em média, entre 10 a 20 flores, e multiplicarmos pelo número de dias que as homenagens florais se mantiveram intensamente (cerca de uma semana), é possível inferir que por volta de 60 milhões de flores foram vendidas nesse período. https://youtu.be/PFNU7NzthVY?si=wacBrSTaYfyMUYfj Impacto Económico e Social Este pico de vendas não beneficiou apenas o sector florista. Também teve um impacto positivo na economia local e sublinhou a importância do gesto humano de expressar emoções através das flores. Conclusão Embora o número exacto de flores vendidas em tributo à Princesa Diana possa nunca ser confirmado, é indiscutível que o seu falecimento originou uma manifestação sem precedentes de amor e respeito. Através da compra de flores, milhões em todo o mundo encontraram uma forma tangível de expressar o seu luto e prestar tributo à "Princesa do Povo". A Princesa Diana permanece uma das personalidades mais amadas e icónicas da história recente, e o seu impacto é visível tanto nas causas que defendeu quanto na forma como a família real britânica se relaciona e interage com o público nos dias de hoje. Read the full article