#petite-bourgeoise

[mesillusionssousecstasy]

Parce que tu es une petite-bourgeoise pour qui vivre, penser, contredire, affirmer, marcher dans la rue, aimer a toujours été un droit, dit Serena. Mais moi, dans mon monde, je n'avais pas droit à cela, il fallait que je me batte pour cela, tu n'as aucune conscience du fait que j'ai toujours dû me définir par rapport à toi.

Olivier Py (Les Parisiens)

[robocops-a-christ-allegory]

I don't think people should steal from small businesses but not because i support small businesses but because like. You steal from a big box store you're dealing with employees who dont care. You steal from a small business and theres like a 80% chance you're dealing with some guy with a pistol under the counter that hes been waiting to use for 25 years. Small business owners have a bloodlust.

[diamondnokouzai]

i could easily do a socio freudian analysis of rofans. i mean the freudian stuff is easy but its kind of interesting how many of these comics have a "wealthy commoner x dirt poor duke" set up. like the time period kind of has to be ~16th and up centuries.

[apas-95]

Hope you don't mind being asked theory questions, but I'm reading the communist manifesto and I'm having trouble with understanding what Marx means by "petty bourgeoise". He mentions the term, but the closest he comes to defining it is in this paragraph:

"In countries where modern civilisation has become fully developed, a new class of petty bourgeois has been formed, fluctuating between proletariat and bourgeoisie, and ever renewing itself as a supplementary part of bourgeois society."

I've tried looking it up but the answers I've found vary wildly, is it the same as he defines the middle class, that is "the small tradespeople, shopkeepers, and retired tradesmen generally, the handicraftsmen and peasants"? Or is it something else?

The petty-bourgoisie are a class that is among the middle classes, which is to say the peasants, tradespeople, intellectuals, petty-bourgeoisie, etc - there is no single 'middle class'.

The petty- (or rather, petit-) bourgeoisie are the lower stratum of the bourgeoisie, the ruling class in capitalist society. They stand in contrast to the middle- and haute-bourgeoisie, the other strata of the bourgeoisie. The petty-bourgeoisie, while owning capital, will still perform labour themselves. In this regard they are similar, essentially, to the peasantry, who while owning their own land, still perform labour. The petty-bourgeoisie have a dual character - they are themselves labourers, but may employ proletarians and profit from their labour. Because of this dual character, their interests may sometimes align with the proletariat, and sometimes with the (haute-)bourgeoisie.

Petty-bourgeois ideology tends to focus on notions of rights and authority over private enterprise, and the petty-bourgeoisie will often grate against the predisposition of their own class towards monopolisation and 'cannibalism' - the petty-bourgeoisie are the first element of the bourgeoise to self-abolish, driven either downwards by business failure and market competition into the ranks of the people, through proletarianisation; or miraculously upwards to the upper ranks of their own class, no longer needing to labour and abandoning their dual character. Because of this, much of their ideology is essentially absurd, because there is basically no scenario where the petty-bourgeoisie could seize power (barring some analyses of the composition of the fascist movement).

To note, here: since the era Marx wrote in, the composition of the middle classes has changed - during the feudal mercantile and monarchic periods, the bourgeoisie as a whole emerged out of the middle classes under the aristocracy, and took state power, to establish bourgeois democracy (under the banner of liberty, equality, and the brotherhood of man), leaving now only its lowest strata there among the modern middle classes between the two principal classes: the bourgeoisie proper and the proletariat.

[manorpunk]

3️⃣

History only makes sense in retrospect. 

Take, for example, the decade-long period of the French Revolution, or the decades between World War I and World War II. A decade is like a blip to the casual historian, a mere moment, so short it was nearly one-dimensional, like a line separating the before from the after. Those who lived through it, however, must have spent years wondering each morning whether their current government and/or life would still exist by lunchtime, and even when the dust finally settles, that’s not really a feeling that one can easily forget. People can only draw neat, dispassionate little lines around such events when they no longer live in its shadow, and the shadow of the Polycrisis still loomed menacingly over the American League.

There were some who were eager to move on, who would say that progress is always disruptive - the old must be dismantled to make way for the new. Others would say that it was one thing to have a controlled demolition, and an entirely separate thing to wake up one day to find that your electricity and plumbing were no longer working, and the government was not going to help you because its existence was tenuous at best, and all of the sub-contracted third-party subsidiaries who actually did the work of repairing power grids refused to take responsibility with your piddly little suburb because they were too busy trying to keep the lights on in places that ‘actually mattered.’ 

The causes of the Polycrisis were many and varied, hence the name, but a certain pattern had emerged in retrospect - climate change caused natural disasters, natural disasters destroyed infrastructure, destroyed infrastructure caused economic collapse, economic collapse caused political collapse. Casual historians might note how that pattern echoed the fall of most empires going back to the fall of Rome. But it was never supposed to happen to America. The blessed antipodes were not supposed to be like everywhere else. They were supposed to be where the lights always stayed on. Always.

Well, sometimes.

As the US federal government shrank, retreated, and finally collapsed, new states sprang up soon after. New England, Tidewater, and the Free Imperial New York drew their lines along the east coast; Cascadia created itself and formed a personal union with the Californian Commonwealth on the west coast after the Jefferson Rebellion was put down; and the Texaplex Megapole asserted its authority over Texas and neighboring states promising protection against Norteño incursions. The Great Lakes Republic formed shortly and reluctantly afterwards, becoming a sprawling Germany-esque collection of mid-sized cities jockeying against one another.

The rest of America, its vast and abandoned plains, its hollowed-out mountains and sinking coasts, became ‘the manors,’ places where power had devolved down to the newest class of rural gentry: fast food franchisees, car dealerships, beverage distributors, and the like. They were small-business tyrants and petite-bourgeoise corporate middlemen who had spent their lives wishing for the government to hurry up and collapse already so that they could live out their fantasies of being petty kings, bandit chiefs, and lords of the manor (hence the name). They would not give up their fantasies without a bitter and bloody fight.

Also, Orlando had become the microstate of Disneystadt, the Founderist equivalent of Vatican City.

Also, the western side of Appalachia was now a khaganate.

Perhaps one day people would see it as something like the French Revolution or interwar period, as a goofy but brief period of liminal turmoil wedged between two separate worlds. Here is how some of her contemporaries saw it:

“They elected fucking Spongebob president,” said Cornelius Mammon, the pale and wraithlike governor of New England, seated at one end of a long semicircular table, lined with chairs along its curve, all facing a gigantic wall-mounted screen on the far end of the room. ‘Old money’ seemed inadequate to describe the austere and sunken appearance of Cornelius; he was more like undead money. 

On the one hand, New England was populous, urbanized, relatively geographically sensible, united by a distinct and storied culture, and had been poised to shrug off the Polycrisis and carry on as normal. On the other hand, Boston and Philadelphia.

“Here I thought things were going to get back to normal,” Cornelius continued hoarily, “and now she’s going to rename the White House to ‘the Fun Zone.’ This is why democracy was a mistake.”

“Normal?” Young Oldman, governor of the Tidewater region, scoffed. He had a calculated plain appearance, revealing little about himself. Even his skin was a beige ‘off-white’ color that made people guess whether he was biracial or Middle Eastern or just a white guy with a tan. Ruling over the former head of the imperial American government and its intelligence apparatus, Young had learned to play it so close to the vest you’d need a seam ripper to get any answers out of him. He always kept his mouth shut.

Well, sometimes.

“Would that Sunny were some unwelcome intrusion of oddness into an otherwise august body. Have you seen the other nut bars we’ve been packed in here with?” Young jabbed a thumb at his neighbor, Vinny Vidivici, mayor of Free Imperial New York, who looked like a clogged shower drain that had gained sentience and put on a suit.

“You folks ever been to New York? We exchange money for goods and services there. Greatest fuckin city in the world baby,” Vinny said.

Young nodded and silently daydreamed about hunting him for sport.

“Personally, I think Sunny is just some GLN cabalist with a voice modulator,” said Johann van Gekkehuis, the pasty, gravelly-voiced, flannel-wearing governor of the Great Lakes Republic, with a bushy copper beard and a receding hairline, “have you ever seen her and Harold in the same room?”

“Yes,” said Young. Just because he played it close to the vest didn’t mean he couldn’t mess with people, and Johann was easy to mess with.

Johann had made his bones as a podcaster and had a natural talent for disguising all manner of conspiracy theories and ostensibly playful bigotry as good old-fashioned hard-nosed socialism. But being a conspiracy theorist wasn’t fun anymore. There was no point. The globalist puppet-masters didn’t hide in shadowy backrooms. They had HR departments, they had newsletters, they sent spam emails demonstrating the ways they controlled and surveilled every moment of your life, and that was so much more demoralizing than keeping it secret.

Behind Johann paced a meticulously handsome black man in a crisp navy blue suit, his eyes hidden behind a large pair of shades. He nodded to himself as he walked and talked into his headset. He was Michael McCoy, governor of the Piedmont region. Piedmont, encompassing the eastern half of Georgia and the Carolinas, was one of the newer states, and its constituents had carried the extra burden of rebuilding and reorienting themselves after the race war. They finished what the Northerners had started and then abandoned, two hundred years ago almost exactly, Northerners who decided they would let millions of black people linger as third-class citizens rather than hang even a few openly seditious gentlemen. But not Michael McCoy. Enough with being respectable, enough with being nonviolent, enough with taking the high road. Michael McCoy wanted blood.

That was a lie - Michael McCoy was an agricultural manager who rose to prominence shortly after the bloodshed had ended thanks to a series of excellent ad campaigns and his public image as a squeaky-clean family man. He simply enjoyed a victory lap as much as the next guy. And maybe wanted a little blood.

“Listen,” Michael said into his headpiece, “I’m not saying we need the change to be permanent. I just want it to be called ‘N[redacted]land’ for like a couple hours, then it can go back to being Piedmont. We don’t even have to tell anyone else about it.”

(Certain words have been redacted in the interest of not saying them. If you wish to see racial slurs, they can be unlocked by submitting proof of relevant ancestry to your local department of reclamation).

He listened through his earpiece, then scowled. “Why? I’ll tell you why - because then Sunny would have to say it on camera, and that would be fucking hilarious. See? You laughed, you get it. You want to know what would happen. It’s - listen, just - yeah - no - if - alright, alright, fine,” he sighed, “no name change. It’s staying as Piedmont. Y’all pussies.”

The atmosphere of general grumbling was interrupted by a choir of air horns blaring the opening bars to the Star Spangled Banner. The massive screen at the far end of the room turned itself on, revealing a towering Sunny Roosevelt with a long red dress and a thin, fuming smile.

“Hi! Wow. I heard all of that,” she said.

Michael McCoy took off his headset and looked up. “Miss Roosevelt, I have an urgent request-“

“No. Let’s get a few things straight here-” Sunny began.

“No, let’s you get something straight,” Cornelius fumed, jabbing a bony finger at her and half-standing up, “you have no power over us. You’re a fucking mascot, and we are the directors of-”

“Michael, slap him,” Sunny said.

Michael turned, grinned, and dutifully slapped Cornelius across the face in one smooth unhesitating motion. Cornelius was stunned into silence, looking between the two of them, not sure who to fume at. Young bit back a smile. Sunny pounced on the momentary silence.

“Okay, thing one - people actually like mascots. They do not like a bunch of rich old ghouls who are three minutes away from eating each other alive. Thing two - I’m so much more than a mascot. I’m a widely-beloved celebrity with millions of psycho-sexually obsessed followers hanging on my every word. So, what do you think that means for the next person who pisses me off?”

Nobody said a word, but as they pondered the threat of a weaponized legion of John Hinckleys, there was the sound of several sphincters involuntarily clenching (for the curious, it sounded a little like jumping on a rubber mat).

“That’s what I thought. You see this?” Sunny pointed at her own face, “this is Angry Sunny. You get Angry Sunny because you weren’t niceys to me. If you are niceys to me, you get Happy Sunny, and you want Happy Sunny. Happy Sunny will get you re-elected. Angry Sunny will kill you. Am I understood?”

There was a nervous, shifting silence as the east coast branch of Neo-Congress began to digest their new situation, except for Michael, who was hoping he would get to slap someone again.

“Am I understood?” she barked.

There were guilty, mumbled agreements. That would have to do for now. Sunny snapped her fingers. Her red dress became shorter and frillier. A blue collar lined with white stars appeared on her shoulders. Even the lines of her face became softer and more youthful. Happy Sunny clasped her hands together and smiled radiantly.

“That’s great! I’m so glad we got that little whoopsie-doodle figured out, and I’m sure it won’t happen again. I’m looking forward to working with all of you towards our common goal of making America… well, extant again.” 

[psalm22-6]

I present to you Les Miserables was stolen!, a 2003 French comic which "recounts a fictional and dramatic episode in the life of Victor Hugo."

It begins with Victor's publisher Lacroix arriving in Guernesey, where Victor lives in exile, surveilled by agents of Napoleon III. Note that he has no beard.

Everyday Victor follows the same routine while he finishes writing Les Miserables. Hmm....

Tragedy strikes! He finds that his manuscript has been stolen! He rushes to Juliette Drouet's house and they discuss what could have happened.

Could it have been someone with a personal vendetta? Or Napoleon III's secret police trying to surpress a revolutionnary text? Victor decides his only solution is to go to Paris and try and track down the thief. 'No' says Juliette, 'you'll be arrested!' But Victor has a disguise.

Now with a beard, he heads to Paris where he enlists the help of his friends: Adele Hugo, Dumas, Lamartine, and Sainte-Beuve ("although he is my wife's lover, he is not necessarily my enemy").

He needs a place to stay that no one will suspect so he goes in search of a woman he once helped.

She is a sex worker named Fanny Fantin, the inspiration for the character Fantine -___- and she agrees to help him. A strange man comes around and starts asking for "Fantine." Victor concludes that whoever stole his manuscript, knowing that he had drawn inspiration from real life, is looking for "Fantine" in order to find him. (Don't think about the plot too hard.) Victor bribes Fanny's pimp to track down the man and Fanny lures him to her room where Victor is waiting. A struggle ensues.

Fanny kills the man, saving Victor but they lose their lead. What's more, her scream attracts the attention of the police. Victor tells her to follow him onto the roof so that they can escape.

As Fanny lays dying on the sidewalk, a gamin named P'tit Louis, who is friend of Fanny's, tells Victor to run but Victor cannot resist saying some final words to Fanny, who is surrounded by onlookers and police. He promises he will take care of her daughter. Her daughter? Yes. Victor was surprised to learn that she has a daughter who she had left in the care of a suspicious couple. Victor's words were so eloquent that as he walks away, something clicks in the mind of a police man, who had heard rumors that a certain author was in town.

wtf is he wearing!! Anyways, Victor runs away. He gets a tip from the pimp that Hetzel, his old publisher, might have been trying to buy the manuscript off the murdered man so he and Dumas investigate.

This is a dead end. They then go to retrieve Fanny's daughter, Sylvie. Victor pays off the couple who were keeping her.

Victor wonders where he and Sylvie can hide. He tells Dumas that he thinks the thief will continue to track him via the plot of his novel so he decides he will go to the Petit-Picpus convent to try and catch the thief. The Picpus convent is a real place where ten years earlier Victor had been allowed to study their customs. The mother superior is reluctant to let them stay but when Victor reminds her of the isolated gardener's shack, she agrees. However!

Who should arrive but Sainte-Beuve, asking if Victor is hiding there. The mother superior won't say anything. Sainte-Beuve tells her that Victor is wanted for murder (because of the man Fanny killed). The mother superior tells Sylvie to fetch Victor.

Victor wants to know how Sainte-Beuve knew where to find him. Sainte-Beuve says that Dumas told him, before leaving for Italy (that's it, Dumas isn't in the story anymore.) 'Hmm okay seems reasonable' says Victor. Sainte-Beuve leaves. 'That was curious,' says the mother superior. 'When he saw Sylvie, he called her Cosette!' Hmmm... Cut to P'tit Louis. The pimp, the Thenardier equivalent character and their gang have tracked Victor to the convent and they want P'tit Louis to help them rob Victor, to avenge Fanny. However, P'tit Louis remembers that Fanny had once told him that not all bourgeoise are bad, for example, there is Victor Hugo.

P'tit Louis tries to warn Victor but the nuns won't listen to him.

Meanwhile, the police also arrive in search of Victor.

P'tit Louis jumps the convent wall and helps Victor and Sylvie escape by the sewer. However, the gang is waiting for them there! P'tit Louis helps them escape the gang too.

Victor and Sylvie take a carriage to Adele's house. Victor sees Adele leaving to go to Sainte-Beuve's. Victor follows her there and bursts in.

Victor starts tearing Sainte-Beuve's house apart. 'I know you have my manuscript,' he says. Only the person who stole the manuscript would have known the name "Cosette."

Adele can't believe that it is true. Sainte-Beuve hangs his head in shame. Victor is looking all over but he can't find it until...he notices that Sylvie is shivering. That's strange...why is it so cold in here!?

In the stove, Victor finds his manuscript.

Sainte-Beuve explains that Victor had everything he wanted for himself and so he wanted to get revenge. He had tried to burn the manuscript but it was so beautiful, he could never bring himself to do it. 'It wasn't enough to have taken his wife?' asks Adele and she slaps him. At that moment, the police arrive and take Victor to jail. Meanwhile. . .

Napoleon III is informed of Victor's arrest but he orders that he be secretly returned to Guernesey to avoid a scandal. The police put Victor in a carriage. 'Where are we going,' asks Victor, 'why are we at Père-Lachaise?' They stop at a grave.

It's a tombstone for Fanny Fantin, the immortal Fantine of Les Miserables. Who could have done this? Sainte-Beuve emerges from the shadows. 'You can't image the disgust I have for myself. This tomb bears witness to a regret that will not leave me.' 'All men are condemned to live with their mistakes,' Victor tells him. To wrap up, Adele and Victor try to convince P'tit Louis to come back with them but he wants to stay in Paris. Adele tells him to live at her house. The police officer tells Victor that he is just doing his duty by kicking him out of the country, but that he can't wait to read his book.

Victor and Adele arrive back in Guernesey with the manuscript and Sylvie. Juliette is waiting for them. 'What happened? Who is this?' Juliette asks. 'I'll explain everything,' says Adele. 'Now embrace me.'

They embrace. 'Who would believe it?' asks Victor's friend. 'It's not me but the theft of my manuscript that has brought them together,' says Victor. He learns that Napoleon III has just granted him amnesty. which he of course refuses. Fin!

[disgustingposer]

a "too theory brained to live" leftist daughter a "thinks reading books is petit bourgeoise" leftist son? (you cannot kill yourself)

[thenyanguardparty]

the originator of the entire "solarpunk" concept was literally a tumblr post (by @missolivialouise) that's like... well

Okay, so I’m pretty sure that by now everyone at least is aware of Steampunk, with it’s completely awesome Victorian sci-fi aesthetic. But what I want to see is Solarpunk – a plausible near-future sci-fi genre, which I like to imagine as based on updated Art Nouveau, Victorian, and Edwardian aesthetics, combined with a green and renewable energy movement to create a world in which children grow up being taught about building electronic tech as well as food gardening and other skills, and people have come back around to appreciating artisans and craftspeople, from stonemasons and smithies, to dress makers and jewelers, and everyone in between. A balance of sustainable energy-powered tech, environmental cities, and wicked cool aesthetics.

explicitly petite bourgeoise

 Less corporate capitalism, and more small businesses!

it always comes down to petit bourgeois ideology, doesn't it. i was just looking into it and thinking of how the way people into solarpunk emphasize Growing Food Everywhere is because their plans for food production is subsistence farming but like on a rooftop or something

[big-bird-nerd]

CANADIAN POLICE COLLABORATING WITH FASCIST TERRORISTS IN TRANSPHOBIC RALLY

1 Million March 4 Children is a transphobic far right rally seeking to remove education of gender and sexuality from schools and furthermore to restrict access to gender affirming care for trans youth. It is being supported by a number of organizations, including Indigo People, also known as Project Indigo, a project organized by Raven News, a far right anti-vax convoy affiliated news source. This organization is funded by Police On Guard For Thee, an organization of active and retired Canadian police officers with anti-vax sentiments, who openly espouse doubts in the legislative assemblies which govern their work.

Furthermore, another supporter of this march is the Canadian Democratic Defense Affiliation, which includes among its affiliates The Myth Is Canada. This organization openly espouses a goal of a coup in Canada for the overthrow of the constitution to implement their own constitution, which actively targets "cultural marxism" and "political correctness" for criminalization.

In this manner, the police of Canada is collaborating with a fascist terrorist organization through targeting trans youth. The contradictions are sharpening, and the police are revealing their class collaborationist characteristics more and more! The role of the police is to protect private property of the bourgeoise, and when capitalism is in crisis, as it most certainly is in Canada and across the world, the police become divided between protecting the property of the imperialist bourgeoisie or the property of the precariat and petite bourgeoisie (who face threats of proletarianization as the rate of profit decays). Regardless of the general direction, this will always result in violence which targets the working class and oppressed groups of Canada! Stand not with the fascist reactionary forces nor with the Canadian colonial-imperialist bourgeoisie, and study the methods of working class struggle to replace police slave drivers with working class militancy and solidarity!

[kuruk]

With tyler being harrassed for going against white queers again, I'm still thinking abt when that popular group of white communists on here reblogged a post calling u a "group of petite bourgeoise bloggers" .....

What I don't remember that help.. group of petite bourgeoise bloggers.

[raisongardee]

"Tout comme le fait (surtout quand on doit par ailleurs s’occuper – sous le commandement éclairé de son épouse – d’un potager de très grande taille) de vivre entouré de sangliers et de chevreuils dont le respect de vos cultures n’est clairement pas le soucis premier, de renards qui tournent sans cesse autour de vos canards et de vos poules, d’étourneaux prêts à faire un sort en quelques instants, dès que le printemps revient, à vos cerisiers, d’escargots et de limaces visiblement très attirées par tout ce que vous plantez (sans même parler d’une multitude d’autres insectes tout aussi voraces et envahissants, de rats, de blaireaux, des taupes ou encore des araignées et des frelons asiatiques) vous conduit également assez vite à dépasser cette vision du monde directement issue des studios Walt Disney que la jeunesse bourgeoise "antispéciste" des grandes métropoles surpeuplées s’est mis en tête d’imposer de toutes les façons possibles, y compris par la violence physique, aux travailleurs les plus pauvres et les plus démunis des territoires ruraux (un "activisme" lui-même méthodiquement encouragé par l’industrie médiatique et qui ne constitue, en somme, qu’une énième adaptation locale de ce "colonialisme vert" déjà expérimenté sur la petite paysannerie africaine par les "experts" attitrés du capitalisme international que j’évoquais au début de cet entretien)."

Jean-Claude Michéa, Extensions du domaine du capital, 2023.

[deepseametro]

let me start with that i’m coming from the ai post but with zero disagreement with your point and not even asking about ai, one of your comments just made me think about something i wanted to ask your take on. i agree that designing your stuff and having it sent off to be manufactured is by definition bourgeois, but it does make me wonder about people who have day jobs where they work for a wage but do that kind of thing as a side gig and how one would analyze their class position. also, since you mentioned hand painted stuff, is that meaningfully distinct from having a print shop do the final step? would i not also be profiting off the labor of the people who made the canvas and paints that i use the do the hand painting? i don’t mean this in a defensive way to be clear, i get that you are identifying the position of certain activities wrt production and not saying it’s evil to sell something you made using things you bought at michaels or to have your work up on inprnt or whatever LOL it’s just something i had never really thought about so i’m curious (also doesn’t affect me personally, i don’t monetize my art hobby. i just do know people who do). i realize that there’s absolutely no way people haven’t already written about this kind of thing because it’s not unique to the sphere of hobbyist artists on the internet, so i totally understand if you are disinclined to answer and will also do some digging myself.

i mean the fact is people have been debating this exact thing for a while i think lol. theres a reason some people dont think "petite bourgeoise" is a helpful term At All! (i disagree but ymmv).

i think there is a meaningful difference here though between "selling the fruits of somebody elses labor" and "buying tools" - like, mechanics arent bourgeoise because somebody else made their wrenches, yknow? everything comes from somewhere else on the supply chain and that cant rly be helped. to me the distinction is about what youre actually selling - i'm not buying the labor of canvas-makers to sell my paintings, yknow? but i am buying the labor of t-shirt makers or print makers when i sell those things (even though your own labor was also involved).

as for having a wage job AND doingthis on a side - idk. i think personally id still classify them as proletariat with bourgeoise aspirations, but it would really depend on like.... how big an operation we're talking. like, what makes the most sense to classify somebodys class position as for analysis, yknow? or honestly, maybe id just classify them depending on what we're discussing - proletariat when the topic is wage labor, other when its not. it rly comes down to whats the most useful and sensible way to describe somebodys class position in the context yr discussing it. i think ultimately tho if somebodys primary source of income is wage labor, theyre proletariat for the point of analysis.

[lounesdarbois]

Dans l’enquête qui nous concerne, cette ingénierie, cette technique, cette école, cette ascèse, c’est la religion catholique bien comprise, relue à la lumière du temps d’invasion-propagande-prédation actuel, temps de persécution. « Il y a beaucoup de maisons dans la maison de mon père. » Il y a assez de place dans l’Église pour une maison française, européenne, strictement organique (donc sans moi, qui m’arrête à son seuil mais qui l’aime et veille sur elle). Ces principes sont décrits par des auteurs comme Julien Langella, comme tous ceux qui entendent concilier foi et identité, et qui s’appuient sur l’exégèse biblique et l’apologétique, disciplines que peu de chrétiens étudient.

(...)

Nouveaux pèlerins, vous cherchez vraiment la vie chrétienne ? Vous ne pouvez plus vous habiller comme des primitifs, vous ne pouvez plus parler comme des primitifs, vous ne pouvez pas descendre vers des primitifs même temporairement par confort, pas d’un seul millimètre, sans quoi c’est la descente entièrement au primitif ontologique pour n’en plus jamais remonter. En temps d’effondrement vous ne pouvez pas « faire la fête ». On ne fait pas la fête quand on est assiégé. Vous ne pouvez pas paraître ivres en public comme les Hilotes devant les Spartiates, ni consommer du loisir, prendre du poids, descendre le courant avec les branches mortes. Les époques de vaches maigres sont des temps virils de réforme, de débarras, de concentration. Après le Carême viennent les délices du banquet de Pâques ; encore faut-il les mériter par les purgations du jeûne sans quoi on ne fait plus que bouffer pour se récompenser d’avoir bouffé, toute l’année, toute la vie. Le salaire des gaudrioles, c’est la honte, le déclassement, la mort, l’oubli.

Le suicide des adolescents harcelés à l’école, la persécution à travers le pays des jeunes Blancs sur les terrains de football urbain qui a fini par décourager tant de carrières prometteuses et défigurer l’équipe de « France » (le contre-exemple Griezmann formé en Espagne dit tout par ricochet), tant d’autres déshonneurs ordinaires, sont des plaies qui cicatrisent très vite à condition d’une hausse drastique des standards culturels.

(...)

Vive le prolétariat chrétien

Quand le gras domine sur le muscle, quand l’efféminé domine sur le bonhomme, alors c’est la dictature des bourgeois-bordel sur une Église-armée-mexicaine. C’est le modèle exactement contraire qui est chrétien, et qui commence au prolétariat choyé, révéré, spécifiquement favorisé. Ouvriers, techniciens, artisans, un prolétariat français chrétien qui maîtrise les métiers indépendants productifs, formé sur le modèle de l’école de la Martinerie : non-mixité, sobriété, technique.

Le prolétaire, étymologiquement, c’est l’homme dont la seule richesse sont ses enfants. Qu’est-ce qui a perdu le Liban ? La Syrie chrétienne ? C’est la vie bourgeoise, le mesquin principe du « pas trop d’enfants », la radinerie du « pas de premier enfant avant 30 ans ». En pleine Syrie 2013, en plein merdier, une petite effrontée de l’ultra minoritaire communauté chrétienne restante, propriétaire d’un restaurant payé par sa famille articulait ceci à un camarade. « Quoi ? Tu n’as pas cinq cent mille euros sur ton compte en banque ? Tu ne te marieras jamais », authentique. Le principe de toutes les libanisations par guerre des berceaux tient peut-être en cette phrase. Stérilité par calcul bourgeois. Tous les parents de familles françaises nombreuses se sont mariés jeunes et pauvres, ont commencé par souffrir et non par jouir, pour ensuite s’enrichir. Leurs maisons sont rangées, vivantes, ils prient, ils travaillent, ils chantent, ils lisent, ils s’entraînent, ils s’entraident. Tout le contraire des couples catastrophes qui eux commencent par le plus agréable : la baise, le restaurant, le voyage ; en un an ils ont déjà tout ratissé et aux premiers nuages qui s’amoncellent ils ouvrent chacun un parapluie différent au lieu d’en prendre un pour deux et de se serrer dessous ensemble.

[lesdamesmures]

Scène 1 "Une femme mure sur la plage"

Déjà presque une année écoulée depuis ces vacances passées chez mes parents dans le sud-ouest de la France. C’était en pleine saison au mois d'août, je me souviens encore des senteurs et sensations d’aller courir chaque matin avant d’aller piquer une tête dans l’océan pour conclure cette activité de remise en forme. Ces sensations qui restent dans la mémoire comme des moments marquants de la vie où tout est calme, où on ressent la sérénité du présent, où la vie semble sans contraintes. 

J’avais passé l’âge de passer des vacances chez mes parents mais cette année là les voyages étaient encore limités et j’avais à coeur de voir mes parents après cette période surréaliste où la moitié de la planète avait passé plusieurs mois confinée. Ce virus COVID-19 qui a touché tous les pays du monde et cette mise en quarantaine qui nous a coupé de nos proches pendant plusieurs semaines et tant de victimes. Comme la plupart des gens, les vacances d’été se réduisaient à des distances accessibles en train ou en voiture, les vols à l’autre bout de bout monde encore déconseillés.

J'aimais me lever tôt pour aller courir, profiter de la fraîcheur matinale et du calme avant le trafic des vacanciers qui abondaient sur les plages et les coins touristiques. 

Depuis quelques jours j’avais remarqué cette femme venant profiter de la plage, comme moi elle semblait préférer la tranquillité avant l'arrivée de la foule. La 1ère fois que je l’avais aperçu, étant seul sur la plage avec elle, je me disais qu’elle m'avait obligatoirement remarqué. Je me souviens comme si c’était hier, je voulais me rafraichir après mon footing matinal, je n’avais pas résisté à l'envie de rester sur la plage alors que je n'avais ni serviette ni affaires de rechange. J'étais étonné de voir cette femme seule à cette heure, comme si elle commençait sa journée de plage, installée sur sa serviette, en maillot de bain avec un petit haut couvrant son buste de la fraîcheur

Elle lisait et avait tourné la tête en me voyant passer pour aller me baigner. J'avais posé mes runing, mon short et mon tee-shirt au bord de l'eau avant de plonger dans la mer encore fraîche. Je lui tournais le dos, elle était installé à une 20aine de mètre plus haut sur la plage, je n'avais pas osé me retourner mais bien qu'étant allongée sur le ventre, tournant le dos à la mer, j’avais imaginé qu’elle avait tourné la tête pour me regarder me dévêtir avant de plonger en boxer dans l’eau calme comme si la mer accueillait son 1er baigneur de la journée. Quand je revenais vers le bord, elle avait changé de position, assise sur sa serviette, le regard plongé dans son livre mais elle s'était retournée, peut-être pour profiter de l'océan et me regarder nager. Je trouvais cet instant troublant et la situation presque intime.

Depuis ce jour là, je revenais tous les matins, à la même heure, espérant retrouver cette femme qui lisait sur la plage. Avait-elle remarqué que je la regardais ? Pensait-elle que je venais dans l'espoir de l'aborder, la draguer ? Raisonnablement je n'y croyais pas trop, j'étais beaucoup plus jeune qu'elle, et visiblement ce n'était pas le genre de femme qu’on aborde facilement. C'était l'impression qu'elle me donnait. 

Une belle femme mure, qui devait avoir 55 ans bien sonnés, des formes matures, des cuisses charnues, un belle peau soignée. Malgré le soleil estival, sa peau à peine hâlée, encore assez blanche me laissait imaginer qu'elle avait dû arriver depuis peu. Un détail avait capté mon attention plus particulièrement, cette femme aux airs et attitudes un peu « bourgeoises » semblait prendre soin d’elle, elle n’était pas grosse mais des formes qui s’arrondissent avec les années de manière plus ou moins harmonieuses mais pleines de charme. Un visage assez fin encore mais quand elle s’était levée pour aller se baigner, son fessier m’avait captivé, il était large, charnu et marqué par les années tout en étant très agréable au regard. Un cul assez gros pour dire les choses de manière trivial mais un cul comme je les aimais et qui me faisait rêver surtout chez une femme mure. J'avais remarqué cette femme il y a 3 jours, depuis je suis repassé le matin à la même heure, elle était là au même endroit. Depuis je m'étais calé sur son horaire pour venir profiter de la plage et de sa présence qui agrémentait mes sorties footing et ma baignade matinale

Est-ce qu'elle se demandait ou se doutait qu'elle me faisait fantasmer ? moi un jeune homme de 27 ans qui venait tous les matins en même temps qu'elle, toujours au même endroit, un peu en retrait à quelques 10aines de mètre d'elle. Suffisamment en retrait pour ne pas l'agresser, comme si je voulais faire parti de son décors, l'habituer à ma présence pour me donner le droit de lui dire « bonjour ! », de lui parler comme un habitué de la même plage, à la même heure. Comme pour partager cette discrète complicité et la rassurer de ma présence à quelques mètres d'elle. Pour vivre ce moment, à la surprise de mes parents, j’avais pris cette habitude de me lever tôt tous les matins, pour profiter de ce moment privilégié qui devenait onirique et alimentait mon fantasme pour les femmes mures.

Chaque matins elle allait se baigner, faire quelques brasses et revenait sur sa serviette en profitant de l’océan calme avant de se replonger dans son livre le temps que les 1er touristes arrivent bruyamment sur la plage. Je n'avais pas encore osé aller me baigner en même temps, lui parler ne serait-ce que lui dire bonjour comme si elle devait forcement me reconnaitre. Je ne savais pas combien de temps elle resterait mais elle était en vacances et j'avais la sensation que j'avais le temps, qu'elle resterait indéfiniment le temps de mes vacances. Je sentais qu'elle s'habituait à ma présence, que je faisais parti de ce moment qu'elle s'octroyait tous les matins, avant que les vacanciers viennent encombrer la plage.

Depuis 3 matins elle était là, entre 7h30 et 7h45, l'heure où les gens dormaient encore, où l'eau est encore froide et chaque matin depuis 3 jours j'étais là en espérant la retrouver à la même place sans personnes aux alentours. Je ne savais pas comment l'aborder à part un simple bonjour mais elle était trop loin pour lui parler et je n’osais pas aller l’aborder et pour quelle raison d’ailleurs ! je voulais pas qu'elle se sente agressée. Je m’encourageais en me disant que je devrais aller me baigner en même temps qu'elle, ça serait plus facile de discuter, lui parler de la température de l'eau, du calme, de l'heure matinale ... des choses banales, anodines qui me permettraient de créer un contact, d'entendre sa voix et sentir si elle était ouverte à la discussion. "Demain je le ferai" me disais-je ! comme un défi à relever mais ça faisait 2 jours que j'essayais d'imaginer un moyen de l'aborder et que je finissais par me convaincre que ce serait mieux le lendemain. Comme si j'espérais que l’initiative vienne d’elle, considérant que mon âge ne me permettait pas d’aborder cette femme devenant de plus en plus inaccessible.

Je la regardais du coin de l'oeil, elle se levait pour aller se baigner, j'hésitais à me lever, attendre un moment pour la rejoindre mais je craignais de casser la magie de ce moment matinal qui agrémentait mes vacances et j'avoue aussi mes soirées. J’étais troublé en pensant à elle le soir en me couchant. J'imaginais des situations qui finissaient par réveiller mon sexe au point de me caresser en échafaudent des plans que je savais pertinemment irréalisables mais ces rêves érotiques étaient des plus agréables. J’essayais de l’imaginer, telle que je l’avais vu, je me remémorais régulièrement ce moment qui m’avait marqué et ému : son cul qui ondulait quand elle se dirigeait vers la mer pour aller nager. 

Ce matin encore en la voyant nager, je me résignais, me promettant que demain j'irai me baigner en même temps qu'elle, que je l'aborderai. Je me détendais en gagnant ce nouveau délais. Elle nageait à quelques mètres du bord, je la regardais, elle avait l'air sereine, douce, sensuelle, comme si elle savourait l'instant, je me réjouissais et me consolait en me disant que je faisais parti de ce moment, de ce décors qu'elle garderait en tête comme ses bons moments de vacances.

Ces moments matinaux alimentaient de plus en plus mes fantasmes nocturnes et mes pensées en journée. Je retournais parfois sur la plage pour tenter de la retrouver mais depuis que j’étais arrivé je n'avais pas encore eu l'occasion de la voir ou la croiser ailleurs que sur la plage le matin tôt. Il m'arrivait de parcourir les lieux où les touristes se promenaient, j’avais même fait le tour du marché en matinée, espérant la croiser, me demandant qui elle était, si elle était seule, en couple, avec sa famille, des amis mais étant seule chaque matin je l’imaginais seule. 

Toutes ces questions occupaient maintenant mon esprit et une bonne partie de mon temps. J'avais envie de savoir, de découvrir cette femme qui nourrissait mes fantasmes depuis que je l’avais vu ce 1er matin sur la plage.

Qui était cette femme mure sur la plage, venant seule tous les matins vers 7h30 et repartait avant l'arrivée des touristes. Jusque là, je n’avais pas osé quitter la plage en même temps qu'elle, je ne voulais pas lui paraitre entreprenant ou passer à ses yeux pour un dragueur de plage en quête d’aventure sans lendemain. Je ne savais pas si elle venait à pied, à vélo ou  en voiture mais je commençais à échafauder des plans pour en savoir plus.

Peut-être venir un peu avant 7h30 pour voir d'où elle venait ? peut-être attendre d'être hors de vu et la suivre de loin pour en savoir plus, savoir ou elle habitait. Ces plans tenaient en haleine mon esprit une partie de la journée mais je ne faisais que repousser la moindre initiative pour l'aborder. D'abord en savoir plus et aller me baigner en même temps qu'elle. Je me sentais presque rassuré d’obtenir ce délais tout en redoutant qu’elle ne vienne plus et disparaisse à jamais sans avoir rien tenté ni entendu le son de sa voix.

Le lendemain était un samedi, un jour de turn-over pour les touristes. J’angoissais presque en imaginant qu'elle risquait de disparaitre, que je n'en saurai pas plus sur elle et que j'aurai raté l'occasion de l'aborder. Je m'arrêtais un moment, j'hésitais entre me changer les idées en allant voir un copain et continuer à errer dans les alentours de la plage en espérant la croiser. Je me sentais comme un détective privé à la recherche d'informations sur une femme sur laquelle je menais une enquête.

Ces moments excitaient ma curiosité, je finissais par décider de retourner sur la plage en scrutant les environs mais il y avait tellement de monde à cette heure que mon espoir de la retrouver dans cette foule s'estompait vite. Pourtant je restais un moment à scruter du regard la foule peuplant cette plage si tranquille le matin. Je décidais d'aller voir un copain en projetant de repasser en début de soirée quand la foule aurait quitté les lieux.

A suivre ... (Scène 2 le 21 mars 2024 à 06h00)

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petit-bourgeoise cant just be when they have small tits right

nevermind i support the middle class now. gonna become some sort of intelligentsia post-marxist for those small tits

[homomenhommes]

saga: SOUMISSION / DOMINATION 144

Comme promis lors de notre première rencontre avec Alex et Johan (SD 130), notre nouvelle rencontre s'est déroulée chez eux. Comme le temps commence à rafraichir sérieusement et que le climat est incertain, nous y allons avec mon SLS. 5h de route à vitesse autorisée, nous n'en mettrons que 4 car j'ai été très raisonnable dans mes excès de vitesse ! Le GPS nous amène jusque devant le portail d'une grande propriété en bordure de ville. Sonnette, vidéo, le portail glisse et je monte, entre les arbres, une allée en S cachant la maison de la rue.

Grosse maison bourgeoise XIXème avec perron à escalier double qui met le niveau de réception à un demi-étage au dessus du sol. Pas de gens de service, c'est Johan qui descend nous accueillir et prendre nos bagages (petits). Bisous, c'est effarant comme nous nous ressemblons. D'ailleurs Marc lui a déjà mis la main au cul ! Alex nous attend et nous offre de nous rafraichir, passage aux toilettes du niveau. Comme il est l'heure, nous attaquons avec un apéritif. Puis un déjeuner ou je fais attention de ne pas trop manger en prévision du reste de la journée.

Après le café, Alex nous fait les honneurs de leur maison. La cuisine et une bibliothèque / salle de billard manquaient à notre connaissance de l'étage. Au dessus un premier niveau de chambre, seulement 4 mais immenses équipées de lits King size, avec chacune une salle de bain digne du meilleur palace. Au dessus l'étage des commodités, lingerie, et trois chambres plus petites (pour le service quand il y en avait) et une salle d'eau commune, WC. Alex avait gardé pour la fin le meilleur, le sous sol. A demi enterré, d'étroites fenêtres horizontales au ras des plafonds éclairent les pièces. Le quart de la surface de la maison est occupé par une cave et la chaufferie.

Le reste vient d'être équipée à neuf. Nous reconnaissons l'influence de notre salle de sport et de notre donjon dans son aménagement. Nous pénétrons d'abord dans une salle de sport un peu plus petite que la notre mais bien équipé avec au fond les sanitaires, WC séparés mais lavabos et douches communes. Un passage derrière la dernière des douches donne accès à leur donjon. Sous un éclairage plus chiche, nous voyons que bien que plus petit aussi, il doit être capable de recevoir au moins une bonne demi douzaine de mecs.

Excité Marc chope l'un de nous deux par le cou et c'est en lui roulant une pelle qu'il devine qui c'est, et ce n'est pas moi ! Alex me pousse contre un sling, ses mains pétrissant mes fesses. Je le laisse faire un peu. Je déboutonne rapidement mon jeans et il le pousse vers le bas, dégageant le shorty avec et dévoilant mon fessier. Les chaussures volent, le polo aussi et je me retrouve nu installé sur l'appareillage de suspension. Je jette un coup d'oeil vers mon mec. Il s'occupe de remplir de ses 22cm la bouche de mon sosie (et sa gorge par la même occasion). Je n'ai pas le temps d'en voir plus, ma vue est soudain bouchée par l'apparition des 23 x 6 d'Alex qui réclament un abri. ;J'ouvre grand la bouche et le gland d'Alex y progresse sans s'arrêter jusqu'aux couilles. Je maitrise ma respiration et l'envie que j'ai de vomir. Bien que j'ai fait attention au déjeuner, j'ai trop mangé !

Quelques détails triviaux (exécutés dans les toilettes) plus tard, je reprends le taf et supporte sans broncher le ramonage de ma gorge. Absorbé par ma pipe, c'est dans le lointain que j'entends Johan gémir sous les mains et la bite de Marc. ;La bite que je suçais quitte ma bouche et c'est maintenant une langue que je sens sur mon anus. Alex prend le temps de bien me détendre la rondelle. C'est un pro de l'anilingus. Marc c'est pas trop son truc, un peu mais c'est surtout avec ses doigts qu'il me prépare la rondelle. Je ferme les yeux et concentre toute mon attention sur mon oignon. C'est divin. Il fait tourner sa langue ni trop ni pas assez vite, la pointe dans mon trou et y fait entrer de la salive... Je suis tout à l'attente de sensations à venir qu'il va provoquer en moi que je suis surpris de sentir Johan se coucher sur moi en 69.

J'ouvre les yeux sur son sexe et louche sur ses couilles rasée. Il me suce, je ne peux que lui rendre la politesse. Je vois bientôt la queue de Marc, couverte de latex, approcher l'anus de mon alter égo. Je place une main sur chaque fesse et écarte ces dernières pour faciliter le travail. Je sens aussitôt la même chose m'arriver et le gland d'Alex se poser sur ma rondelle. Nos deux hommes se mettent d'accord et en même temps s'enfoncent dans le mec de l'autre. La poussée étant bien égale, le sling ne bouge pas et le coup de rein de Marc en phase terminale pousse le gland de Johan dans ma gorge. Je sens pareillement mon gland dépasser la glotte de Johan dans le même temps ou je sens les couilles d'Alex me caresser le sacrum. Nos deux hommes nous regardent ainsi emmanchés quelques instants avant de se mettre à nous limer.

Une bouche sur son sexe avec un sexe dans sa bouche et un autre dans le cul, difficile de faire mieux question bouchage de trous ! Sous mes yeux, je vois la rondelle de Johan s'ouvrir sous la poussée de Marc et se refermé quand il en sort. J'ai l'impression de pouvoir voir la mienne se faire déplisser par la queue d'Alex tant leur synchronisme est bon.

Johan et moi nous savourons nos positions de passifs pas inactifs pour autant. Je tète sa bite comme si ma vie en dépendait et je le sens qui m'aspire avec autant d'ardeur. Les coups de boutoirs qui défoncent nos cul commencent tout doucement à se désynchroniser et nous finissons secoués, le sling balançant entre nos deux mâles. Je sens ma rondelle s'ouvrir encore un peu plus avant qu'Alex ne me fixe contre ses cuisses et décharge au fond de mon cul (dans sa kpote). C'est à peu près ce qu'a du ressentir Johan au même moment. Nous avons juste le temps de recracher nos bites avant de juter entre nous, barbouillant de sperme nos pecs et abdos.

Deux " plops " plus tard, nous étions libérés de nos " broches ". Johan est resté sur moi le temps de récupérer un peu et je n'ai pas eu la force de le virer. Ce n'est que quand Alex a gueulé que les douches étaient libres que nous nous sommes décollés (le sperme ayant séché entre temps) puis relevés. Quand nous sommes arrivés aux sanitaires séparant le donjon d'avec la salle de gym, Alex et Marc en sortaient en peignoirs. Alex nous dit de les rejoindre au salon quand nous serons prêts.

Avec Johan, nous avons pris tout notre temps sous les douches. Chacun savonnant, massant l'autre, nous avons fini dans les bras l'un de l'autre à nous rouler un patin magistral, trop bon cette impression de " masturbation ;continuelle ". Je pense que c'est un peu ce que doivent ressentir les jumeaux Tic et Tac, faudra qu'on en discute. Comme le mélange de salive avait ravivé notre libido, ma bite est venue très naturellement boucher le cul de Johan, pour son plus grand plaisir. sous les douches, je l'ai enculé debout, lui ses mains sur le mur carrelé amortissaient mes assauts, alors que les miennes sur ses hanches dirigeaient l'action.

Je l'ai fait jouir sur le carrelage blanc puis je me retirais pour juter sur son dos.

Nouvelle douche, un séchage qui a duré presque autant de temps que notre passage sous l'eau et nous sommes remontés rejoindre nos mâles. Ils étaient en train de discuter d'Ammed et Samir nos deux hommes de services. Alex demandait à Marc où nous les avions trouvés, combien ils nous coutaient et autres détails. Johan peu intéressé par le sujet me demanda si je pouvais l'emmener tester le SLS. ;Dans le même état d'esprit, je prévenais Marc et Alex que nous partions faire un tour en voiture. Marc me recommanda d'être raisonnable (difficile avec un tel monstre) et Alex nous dit d'être sérieux, ses contacts à la police n'étant pas de permanence ce WE.

Le bip du portail dans la poche, nous les avons laissé. Sous la direction de Johan qui connaît bien le coin, nous sommes arrivés à l'autoroute. Début de WE, je préfère prendre le sens province pour faire le repérage de radar et revenir sur la direction de Paris moins susceptible d'abriter les bleus.

Bien m'en a pris, sur 50Km nous repérons deux radars dans ce sens mais rien en face. Sortie puis retour. Peu de véhicules, dès la sortie de la bretelle, j'enfonce l'accélérateur au plancher. Les vitesses automatiques passent à une vitesse folle et nous sommes à 250 Km/h le dos collé au baquet.les voitures que nous doublons sembles aspirées vers nous. Johan est ravi. A peine 1/4 heure plus tard, nous passions devant notre sortie. Johan me dit de continuer jusqu'à la prochaine aire d'autoroute, ça y drague un peu. Au ralenti (135 Km/h), nous arrivons et je me gare devant le bloc sanitaire, dans l'enfilade de l'entrée homme.

Nous restons quelques instants à mater. Quelques mecs entrent et sortent des WC. Ceux qui en sont sortis flânent autour du bâtiment. Avec Johan nous décidons d'aller les narguer. Quand nous entrons, il reste deux places sur les 6 urinoirs nous nous plaçons cote à cote. Je pisse, il pisse et nous bandons. Quelques coups de poignet et les 4 autres matent vers nous. Nos queues égouttées, nous nous les échangeons. J'approche mon visage du sien et nous nous roulons un patin.

Silence de mort. Quand nous nous décollons, les 4 autres mecs bandent et se branlent. Je suis trop chaud pour qu'on en reste là. Un coup d'oeil à Johan, nous sommes d'accord. On se réajuste un minimum et sortons pour occuper les WC pour handicapés. Un mec essaye de nous suivre mais nous l'éconduisons, trop moche (ça, ça peut passer) et trop petitement monté (c'est rédhibitoire).

Comme un imbécile, j'ai laissé le matériel dans la caisse. Nous nous contentons de nous piper mutuellement. Je le fais juter en premier puis c'est son tour de m'amener à exploser avec sa bouche. j'ai failli me faire surprendre et lui juter dans sa gorge, tellement mon gland se plaisait derrière son larynx. Quand nous sortons, nous sommes matés par une bonne demi douzaine de mecs. J'attrape Johan par le cou et j'en rajoute une couche par un nouveau baiser accompagné d'une main au paquet. Quand nous nous écartons j'ajoute tout haut, " merci mon amour " et nous partons à la voiture.

Les regards nous ont suivis jusqu'à ce que nous sortions de l'aire de repos. Une fois sur l'autoroute, nous avons éclaté de rire. Johan super excité, c'était la première fois qu'il faisait ce genre de plan. Retour à la maison. Johan raconte à Alex notre " aventure ". ;Marc nous dit que nous n'avons pas été très courageux. Je lui dis que c'était pas l'objet et qu'en plus, la population était loin d'être à nos goûts.

JARDINIER

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