#poemas breves

[dreeaming]

"Similitudes con las cigarras”

Las cinco de la tarde; las cigarras perduran en el espacio por sobre el infinito tiempo, parecieran entes intocables capaces de resonar en el todo; mostrar sus eternos sonidos sin conteo ni apreciación, sobresaliendo de entre nuestros pensamientos, sin respeto, sin correspondencia con la situación, y a la vez tan exactos...

Pareciera que las cigarras, parecen de tí, pareciendo ser tú. Que desdichosa está siendo esta actualidad pesimista, querida.

~

[escrito el 17 de Noviembre, del 2020]

[galaxia-de-escritos]

Tengo tatuado en el cuerpo más de una señal de advertencia, ¿por qué sigues acercándote?.

—Fuchsteufelswild

[memoriairreversible]

"Me gustaría pasar el resto de mis días con alguien que no me necesite para nada pero me quiera para todo".

Mario Benedetti

[bluelif4]

siempre que quiero dar un paso adelante

mi mente da cinco atrás

siempre que quiero ser valiente

toca mi inseguridad

siempre que quiero hablar

se me olvidan las palabras

siempre que quiero demostrar valer la pena

hay algo que me opaca

y así de poquito a poquito me voy apagando

sé que algún día saldré de este cuarto oscuro

no hoy, no mañana

pero algún día sí

estoy segura

quiero estarlo

|daniela|

[lartdemoi]

Y así es como te veo

Con brillo en mis ojos y tanto deseo

Una leve sonrisa se forma

Cuando me preguntas que es lo que quiero

A ti.

Como te deseo

Deseo, deseo

[el-jujeniodeletras]

Silvina Ocampo. La esfinge. Poemas breves. Poesía inédita y dispersa. [04]

[parati-de-anonima]

Fático

Abrió el capullo y el corazón derramó sangre de un ruiseñor, asfixió su canto, magulló sus alas, expandió el tórax y besó su llanto.

Tocó el cielo y lo lamió con el húmedo órgano empapado en sabor a lágrimas y sudor, con el dolor en el pecho se marchó.

Cabeza abajo, hombros bajos, pena en el cuerpo y vergüenza en los pasos.

Bajo las viejas vigas de Chernóbil se lamió compungido las hendidas, podridas heridas.

El futuro pérfido puja de su pecho la carroña, la mueve por la tráquea y no la suelta, la retiene cálida junto a su vergüenza, le recuerda las riñas y augurios del viento que un susurro mal oliente derramó hieles de vaticinio en sus oídos.

Te besó entre el nacimiento del cuello y la congoja movió tus entrañas y fue de nuevo el cable a tierra, las náuseas, la autocompasión, hicieron mella en tu suelo, el puerto y naufragó el recuerdo del templo.

Quién besó en Chernóbil y mojó con su perfume el oxígeno de purpúreo veneno.

Comió la alimaña y dejó solo temor, tomó alquitrán, ahogó el sol, el color, se tragó su respiración.

[lacuentadelosdias]

Una mañana en la ciudad

Encienden las máquinas de café

con la primera luz de la mañana.

Conforme el Sol brilla más,

más tazas se acumulan

en bares y terrazas.

Algunas personas son chocolate caliente

en las mañanas frías.

Otras crujen los dientes

como el mordisco en una tostada.

No hay churros si no son

domingos o festivos

pero a veces hay azúcar y sal,

un zumo o galletas,

algo que ilumine el día que comienza.

[caostalgia]

Tu amor es como un espiral de breves ilusiones que con el tiempo crecen y se hacen más reales. Lo digo por qué lo siento en las fuertes palpitaciones de mi corazón que cada vez siento por tí.

Mabel-llin

[98funerais]

adentrar os núcleos da sua mente &

ter um choque identitário custa muito.

tornar a ser sua forma mais bruta e pura

provoca não só os inúmeros vultos da cidade

mas as infinitas correntes ancestrais também.

continue com um pesar tremendo

enquanto voa com suas asas feitas de ametista

após abandonar as cabanas sociais

à favor da inevitável implosão da sua individualidade.

[dreeaming]

“Una sonrisa”

Esa sonrisa suya durante eones, o segundos, predice la mía durante segundos, o una eternidad.

~

[escrito el 23 de Diciembre, del 2019]

[rinconliterario]

Supo que un amor demente y ciego estaba carcomiéndole el cuerpo.

"Bajar es lo peor" Mariana Enríquez, 1995.

[tormentadepensamientos]

En el espejo hay un nuevo rostro, no diría desconocido pero sí entrañable. Es la de un hombre cuya mirada apagada y ensombrecida lo observa todo con reserva, con esa timidez que otorga siempre la tregua tras la batalla. En ese rostro hay gestos todavía infantiles, rasgos que el tiempo ha dibujado en forma abstracta. Esa boca todavía sonríe y habla de cosas bonitas, de cosas tristes; gime de dolor a veces. Es sin duda una faceta gris, como si el paso de los años se hubiese robado los colores, pero no es el paso de los años, sino la acumulación de soledades, el haber adaptado su alma a la forma que tiene el vacío. No es un hombre triste, sino un hombre en constante búsqueda de llenura, que todavía cree y se ilusiona, pero que ya no está dispuesto a correr el riesgo de caminar a ciegas por este mundo donde en cada esquina se libra una nueva batalla. De este lado del espejo todo se ve distinto, de este lado de la historia el paisaje son las ruinas, las grietas que dejan siempre los nuevos aprendizajes, las experiencias.

Heber Snc Nur

[la-muerte-chiquita]

Tarde de lluvia, parsimonia anhelada sobre tierra ocre. Con las primeras gotas te haces presente. Preticor. Tu aroma otorga melancolía al viento.

la-muerte-chiquita

[secret-c]

Escribirte...

Me gusta escribirte en papel y convertirte en un sol en mi pantalla

Allá o aquí, es el mismo lenguaje que ocupó

Uno que es suave y conmovedor, como la seda y como tu piel

Miel exquisita destilada por mis dedos, me confunde que no te empalague y harte

Darte pedazos de mi alma es lo que me queda, así sea en papel o píxeles

Privados o públicos, son para ti

Mi amor, mi rayo de sol

Olvidemos lo que es no estar entrelazados

Destinados estamos a abrazarnos

Tu desordenando mi cabello ondulado y yo recostado en tu pecho escuchando tu vida y sintiendo la mía

[besos-versus-versos]

Yo subía las escaleras de su cuerpo, ella se tiraba de mi abismo. Hacíamos una buena pareja. Siempre nos encontrábamos a medio camino de su caída y de mi ascenso y daba igual todo, que subiéramos o bajáramos. Lo importante era que en algún punto, aunque fuera breve, ella y yo nos encontrábamos. Eso es la poesía.

— Marwan