#ponzoña

[acostumbradoalfindelmundo]

El pibe manipulaba a mi amiga y no, no estaban saliendo: él se acercaba para generar interés y se alejaba para que no pudiera tocarlo. A veces amamos idiotas o villanxs, y cuando nos damos cuenta estamos tan adentro de la mierda que no tenemos fuerzas para salir a la velocidad que nos conviene aunque lo intentemos, o perdimos el camino en el laberinto. Ella escapó. Lo primero era que el pibe no la enredara más en sus redes dialécticas, era especialista en dar vuelta todo (tóxico profesional). Ella me pidió una mano y ahí ayudé un poco: Sin que él supiera, sus charlas ya no eran con ella sino conmigo. ¿La cosa se ponía espesa? Me avisaba, yo le daba respuestas y mi amiga lo único que hacía era copiar y pegar. Ahí empezó a acusarla de robot, de calculadora, de distante, de que había cambiado. Ahí yo le respondía que de dónde sacó la idea de que nada cambia, le decía que la gente no puede aguantar para siempre la indiferencia o el rechazo. El villano nunca asumía ninguna responsabilidad, excepto puntuales escenitas de celos cuando ella salía con amigos. Su estrategia: arrepentirse de esos ataques, mantener la tensión (no imaginó que a veces las cosas se rompen). Pero ella cambió las reglas, exigió algo más equitativo y no tanta asimetría, él no supo qué hacer, cómo actuar, y en ese vacío mi amiga encontró la salida y lo soltó. Ya con las manos libres ella pudo manotear otras vergas, y así se fabricó un noviazgo, algo que le informó al caballero cuando el señor intentó retomar el contacto y su correspondiente estrategia venenosa. Otra vez no supo qué hacer, estaba desconcertado, había sido derrotado en su propio ego. Su último intento (mi favorito) fue un día aparecer por whatsapp de la nada y desearle a ella un feliz cumpleaños, como quien dice nunca te olvidaré, sos importante para mí, siempre estaré y demás mentiras. El detalle es que lo hizo con un error de varios meses, solo dios sabe de dónde sacó que ella cumplía en febrero cuando nació un 27 de junio.

Acostumbradoalfindelmundolandia: linktr.ee/acostumbradoalfindelmundo

[windupaidoneus]

post this jod

[vladilife]

goeun as wanda maximoff / the scarlet witch

[solxs]

Es pequeño el ángel de la muerte que reposa en tu hombro.

Sus palabras, llenas de ponzoña, sin embargo te conmueven.

Tentaciones, solo son tentaciones.

Y sin evitarlo una sonrisa emerge...

-layra

[papermint-airplane]

URL Song Tag

I was tagged by @bunnybananasims and probably someone else a week ago but I can't find it now.

Prepare yourselves.

P - Ponzoña - Purple Kiss

A - Are You Happy Now - Michelle Branch

P - Points of Authority - Linkin Park

E - Everybody Wants to Rule the World - Tears for Fears

R - Rasputin - Boney M

M - Megatronic - Powerman 5000

I - I Am - Ive

N - No Dot - SuA of Dreamcatcher

T - Take Me Away - Blue Oyster Cult*

A - Alien - Lee Suhyun*

I - I Put a Spell on You - Creedence Clearwater Revival

R - Ring Ma Bell - Dynamic Duo

P - Poison Love - Dreamcatcher

L - Life is a Highway - Rascal Flatts

A - Abracadabra - Brown Eyed Girls

N - No Sugar Tonight (New Mother Nature) - The Guess Who

E - Everytime We Touch - Cascada

*These two songs are directly responsible for every alien-related thing I have ever done and ever will do on this Simblr.

I am cursing myself for choosing such a long ass url now lmao. And also cursing myself for exposing my eclectic-ass tastes.

I'm pretty sure everyone and their dog has done this but let's throw out some names. @rebelangelsims, @bastardtrait, @simlicious, @anamoon63, @mercury101, @miss-may-i, @silwermoon-sims, @a-little-rat and/or anyone else who by some miracle hasn't managed to get tagged in this one yet and wants to do it lmao

[esuemmanuel]

Nada como obtener tu ayuda para arrancarme de raíz la flor de tu ponzoña.

Nothing like getting your help to root out the flower of your poison.

[jeng-shu]

 El ultratelarismo es una tela, un ismo. Una ponzoña manera a veces manner aveces amanerada, de triunfar tribal trivializando al lenguaje ver no bal. ¿ver? no va.  ¿nova? ¡Bum! ¿Telar sobre telar, es tela sobre tela? Que puto iva, putativa forma de velar velas en oscuras nieblas nebulosas negras. Ultra terminología, acercamento al memento, mente. No miento. Contusdientesmente vamos armando la obra, obra da, da obra, di obra, le obre, di orma. orna, forma, norma, efusiva orbe que os ve. Frascos fracasados frescos fríos freneticos frontales, ustedes los mal heridos, o malparidos. re cuerda, repetición de la cuerda, cuerda como acuerdo para cordar, digo, enhebrar algo que concuerdas, cuerdan más. estil nado nado nado, estilado, estirar alto al do, domestica no mastiques, mastica cuan el do, de remultiplique. Partir panes en 4 es ahora difícil, ahora sabemos que jebus no hacia más que usar la matemática para quedar petrificado como un santo 3 mil años posterioris, donde sephoras niet hay, donde espectroras laugh nice.

Ultratelarismo, la nue, de la noe, de la nube, de la nove que dad. dad dad, a la nove, a la nube, a la nuez, cada.

[a-pair-of-iris]

Cuando el Sol de Ponga 2/4 - El Gran Hechicero

AO3 | Wattpad

¿Qué se supone que hacen las leyendas una vez cumplido su destino?

Los vitoreos y gritos de felicidad resonaban a través de las paredes de la tienda de campaña que le servía de cuarto personal. Sin embargo, el entusiasmo que se extendía entre las tropas, por la fortuna de presenciar los días posteriores a la victoria, había abandonado a Manuel pocas horas después de su milagroso despertar. Era un hecho asombroso, considerando que su última impresión, antes de caer inconsciente en la arremetida final ante el Enemigo, fue que su cuerpo sería consumido antes de llegar a tocar el piso, destruido por la magia oscura que comenzó a extenderse gracias a la brutal estocada que no tuvo la fuerza de repeler.

Debería estar muerto en esta parte de la historia.

—“… y el Gran Hechicero un alto precio enfrenta” —las palabras del familiar verso le arañaron la garganta al pronunciarlas, y la tos que le sobrevino le recordó la herida punzante en su costado. Percibía la ponzoña toscamente contenida alrededor de la llaga, el resultado de los desesperados intentos de las curanderas por mantenerlo con vida, a demanda del Elegido.

Mi Elegido.

Quizás más tortuoso que el resquemor de la marca oscura que le propinó el Gran Mal, o la preocupante distancia que había cobrado su propia magia, era la nueva y desagradable sensación de angustia que lo embargaba cuando su querido amigo le venía a la mente. Debía ser una más de las voces entusiastas que celebraban afuera. Con lo apegados que se habían vuelto después de todos los años preparándose juntos para cumplir sus destinos, la única razón para no contar con su presencia constante mientras se recuperaba, era su responsabilidad de mantener alta la moral al mostrar su buen estado después de la batalla, ya que todos conocía el estado de Manuel a esas alturas.

Además, los otros señores debían estar apresurando su aprobación para comenzar con los preparativos del regreso a casa para cada uno. Era otro duro golpe a su ánimo el no poder estar a su lado, apoyándolo en estas tareas ahora que la gran guerra había terminado.

De todas formas, tu parte se ha acabado, un Rey necesita políticos a su lado, no mercenarios.

El ardor se transfirió a sus ojos, y la garganta volvió a rasgarle, aunque solo un quejido dejó su boca en ese instante.

Ni de escudo puedo servirle ahora, una puñalada y he quedado destrozado.

— Una esposa es lo que tendrá ahora —en la soledad de su tienda, y contra la algarabía del exterior, su murmullo desolado y las gotas cayendo por su rostro bien pudieron no existir.

Fue lo único que los señores llegaron a discutir a un lado de su litera, durante sus primeras horas de total lucidez, y antes de que Francis- El Elegido - les prohibiera hablar sobre algo más que no fueran sus buenos deseos para la pronta recuperación de Manuel.

No sería la primera vez que enfrentara a los nobles y comandantes con vendas y sangre bajo la ropa, pero era otra dura señal de que su utilidad estaba terminando.

¿Para qué querría un mago con nada más que penosas trazas de magia rondando los pasillos? Sería solo otro noble inservible ocupando espacio en el castillo. Habría sido mejor caer en combate…

—… mejor que verlo desposar a alguien más.

Con su suerte, Fran-El Elegido - le pediría posarse a su lado durante la ceremonia. Siempre generoso al compartir la atención y sus éxitos, pero completamente ciego al anhelo creciente en la mirada de Manuel.

No podía pensar en algo peor que tener un puesto reservado en primera fila para ver su compañero comprometerse con alguien más, después de tanto tiempo siendo el más cercano, y lo más importante en la vida del otro.

— Ser de leyenda apesta —le confesó al cielo de la tienda, y el antiguo resentimiento sobre su posición en la antigua profecía resurgió desde las profundidades de su corazón, en donde lo había mantenido enterrado por años.

La clase de poder con la que había llegado al mundo era un regalo, pero toda otra dicha en su vida -excepto haber conocido a…- casi no valía la pena frente al resto de sacrificios y desventuras que se sucedían estación tras estación durante toda su vida.

Su familia dejó de ser una casta insignificante el momento en que se confirmó su lugar como el “El Gran Hechicero”, y mientras el nombre de ellos se llenaba de gloria, a Manuel lo abandonaron en el templo con los eruditos para ser entrenado y resguardado, hasta que su Elegido se diera a conocer. Y aunque los tiempos que vinieron creciendo al lado del otro fueron muchas veces sus más eficaces aires de aliento; el violento fin de las personas que incidentalmente lo criarlo, marcó un abrupto fin a su niñez.

Los paisajes y los amigos que formaron en el camino a la aventura no borraban la violencia y horrores de los numerosos combates. En medio de todos esos eventos, y como un fuego que creció muy rápido y más de lo que debía, su vieja parentela desapareció casi de un momento a otro, diezmados en un solo movimiento gracias a la traición de vecinos avariciosos y cobardes. La única absuelta de tal fortuna, la hermanita que a penas conocía, fue enviada todavía más lejos de él por su propia protección, a la isla de un lord que, después de tanto tiempo, solo debía estar esperando el momento oportuno para casarla con alguien de su estirpe, y así asegurar la continua buena voluntad del futuro Gran Rey.

— Oh, Tiare, perdóname —una abrupta culpa y nostalgia detuvo sus divagaciones por un momento— … algunas veces olvido que aún me queda alguien fuera de todo esto.

Pensar en la niña, a quien solo conocía por cartas, siempre le traía un amargo dolor en el pecho. Una hermana pequeña que ya no solicitaba promesas de una pronta visita, pues a corta edad había entendido que no era un favor que el resto del mundo pensara que le correspondiera exigir, ni algo que Manuel tuviera el poder de cumplir.

Pero ya no tengo guerra que pelear, ni Enemigo que vencer… y tampoco Elegido que proteger.

—… de todas formas desaparezco de la historia desde ahora.

Haciendo uso de su dilapidada magia, recubrió lo peor de su herida con una capa de energía protectora, sumándola al trabajo bien intencionado de las sanadoras del batallón, y finalmente se levantó de su catre con brazos temblorosos. Por suerte, sus piernas se mantuvieron lo bastante firmes para llevarlo a su siguiente destino.

Entre tanto júbilo y movimiento a lo largo de todo el campamento, nadie se dio cuenta del mago o del caballo faltante hasta unas horas después.

No hasta que Francisco fue en busca de su mejor amigo para decirle que era hora de volver a casa.

[purasangree]

UN CONSEJO PARA MIS COMPATRIOTAS GUANCHES, CANARIOS, ESPAÑOLES Y EUROPEOS :

" DE LA CÁRCEL SE SALE, DEL CEMENTERIO NO. "

( No os dejéis asesinar también por la calle, ya con la ponzoña q os pincharon, y la q nos fumigan, es suficiente, tened un poco de dignidad, por lo menos )

🐏

[laescolopendra]

La Escolopendra, segmento III.

La transparencia es la virtud de los tontos, pues aunque dicen que el poder llevar una vida sin secretos y de total apertura ante cualquiera es la causa de su apacibilidad, fácilmente se advierte que poseen una ponzoña que afilan para sí mismos, como la del alacrán, pero que a diferencia de éste no la dejan para el final, sino para el principio.

Mauricio Arias.

[adiosalasrosas]

Entramos en el dolor como quien entra en un paisaje hermoso: de repente algo que no esperábamos nos quita la respiración, nos hace detenernos y mirar. Pero ni la mirada más atenta entiende lo que simplemente existe, lo que no nos incluye, no espera nada de nosotros, no quiere nuestra conmoción, nuestra presencia. Sigue ahí cuando nos vamos, sigue intacto aunque a nosotros nos haya modificado para siempre. Me pedías que te desprendiera del dolor del mismo modo que un chamán espanta de cuerpo enfermo del mal que lo consume y limpia lo que está contaminado, los restos de ponzoña, la marca que ha dejado la vida al meterse en la sangre el primer día, insidiosa e irremediable como la picadura de una serpiente en un cuerpo dormido. Pero yo no podía, no puedo, más que darte un antídoto que dura poco tiempo, incapaz de curarte: el contacto de la piel sobre la piel, la pobre y poderosa experiencia humana de tocarnos. todo se irá. No habrá señales que confirmen que alguna vez nos hemos encontrado, no dejaremos pruebas ni del terror, ni del amor que nos unió, de esos dos lazos que fueron como el agua dentro del agua: indiscernibles. No habrá ojos que recuerden los colores ni sabremos contar cómo era el ruido de una rama balanceándose al viento, no quedará dentro nuestro ni una traza del olor del frío, esa mezcla de hojas muertas y de escarcha, ni podremos recuperar el gusto de las moras estallándonos en la boca. Pero aun cuando ya no haya nada, habrá una memoria en el tacto que nos traerá todo de nuevo, como si n unca lo hubiéramos perdido: el momento en que alguien nos atravesó, flexible y certero como la flecha desprendida de un arco, y nos hizo saber que somos una materia que pasa y que a veces, antes de irse, recibe la gracia de ser lastimada de un modo que la vuelve mortal y la salva.

—Claudia Masin, Sentido perfecto de Lo intacto.

[la-poesia-femenina]

Sentido Perfecto

Claudia Masín (Argentina, 1972) Entramos en el dolor como quien entra en un paisaje hermoso: de repente algo que no esperábamos nos quita la respiración, nos hace detenernos  y mirar. Pero ni la mirada más atenta  entiende lo que simplemente existe,  lo que no nos incluye, no espera nada de nosotros, no quiere nuestra conmoción, nuestra presencia. Sigue ahí  cuando nos vamos, sigue intacto aunque a nosotros  nos haya modificado para siempre. Me pedías que te desprendiera del dolor del mismo modo que un chamán espanta del cuerpo enfermo el mal que lo consume y limpia lo que está contaminado, los restos de ponzoña, la marca que ha dejado la vida al meterse en la sangre el primer día, insidiosa  e irremediable como la picadura de una serpiente en un cuerpo dormido. Pero yo no podía, no puedo,  más que darte un antídoto que dura poco tiempo, incapaz de curarte: el contacto  de la piel sobre la piel, la pobre y poderosa experiencia humana de tocarnos. Todo se irá. No habrá señales que confirmen que alguna vez nos hemos encontrado, no dejaremos pruebas ni del terror ni del amor que nos unió, de esos dos lazos que fueron como el agua dentro del agua:  indiscernibles. No habrá  ojos que recuerden los colores ni sabremos  contar cómo era el ruido de una rama  balanceándose al viento, no quedará  dentro nuestro ni una traza  del olor del frío, esa mezcla de hojas muertas y de escarcha, ni podremos recuperar el gusto de las moras estallándonos en la boca. Pero aun cuando ya no haya nada, habrá una memoria en el tacto que nos traerá todo de nuevo, como si nunca lo hubiéramos perdido:  el momento en que alguien nos atravesó,  flexible y certero como la flecha desprendida de un arco, y nos hizo saber que somos  una materia que pasa y que a veces, antes de irse, recibe la gracia de ser lastimada de un modo que la vuelve mortal y la salva. 

[windupaidoneus]

my loves.. the besties... i will write you again some day

[bocadosdefilosofia]

«Toda ofensa, pues, extendida merced al odio, la ira, la envidia o la indignación, abriga el deseo de venganza, es decir, de devolver el dolor, á menos que otras pasiones lo estorben. La envidia, por ejemplo, se arrastra taimadamente para no dar á entender que de ella partió la venganza; la ira y la indignación proceden de un modo abierto, á fin de que lo comprendan y sepan los demás, y, sobre todo, aquel de quien quiere vengarse: la emulación cree gloriosa y digna de publicidad la vindicta ejercida sobre aquel á quien reprocha; el odio obra de diversas maneras: cuando estalla, pasa á convertirse en ira; si permanece frío, se infiltra y hiere alevosamente, como la ponzoña. La intensidad del enojo que no puede ya contenerse descargando todo género de venganzas para dañar á cuanto sea posible, se llama rabia, vocablo tomado de la enfermedad que ataca á perros y lobos, la cual, no pudiendo romper, comprime el corazón que tiende á ensancharse; ataca y hiere de gravedad el cuerpo entero, que queda, por último, destruido.»

Juan Luis Vives: Tratado del alma. Ediciones de La Lectura, págs. 288-289. Madrid, 1916

TGO

@bocadosdefilosofia

@dias-de-la-ira-1

[entremirada]

Sombra, ¿has tomado hoy tu porción de la sangre del cordero?

La psicóloga me instruye que dejar ver que sigo sufriendo, es como dar el pasto a las fieras. Que si el ardor y sus cochinitas no han tenido escrúpulo ninguno para fingir el amor, que si no les tiembla el pulso al masturbarse con su máscara frente a un niño, que si les divierte el engaño y excita el dolor ajeno, es por la misma razón que un mercenario dispara en la nuca. Que hacer sufrir es lo que les echa a andar.

Pero ésta no es mi fe, ni patria, ni dimensión alguna. Yo no puedo salvarme llevando de velo este fracaso. No puedo irme si no puedo ver que tú, que tú no te levantas también. Que la sombra se disipe, que la pobre chica brasileña, la discapacitada andreita, gladys violada y tantas otras, sanen su pescuezo curvado.  

No hay lugar adonde ir con la ponzoña que me habéis injertado.

Yo nací en un país diferente. Lejos de aquí, donde las montañas te llevan al cielo y los bosques recuerdan que regocijo se construye entre las ramas y hojas de helechos a la hora exacta para que la noche desenlace en un sueño tranquilo. Allí nos casaron los pájaros una tarde de lluvia enlazando tu promesa con la tierra bajo nuestros pies. El mundo era bueno al nacer así y nuestra palabra era la que era.

Ahora no hay mundo. Sólo un malpaís con unas palabras en un español rudo, sin pausa para discernimiento alguno, siempre en modo subjuntivo.

[jone-slugger]

Un poema de Gioconda Belli en este día Internacional de la Mujer:

Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres,

¡Qué poco es un solo día, hermanas,

qué poco, para que el mundo acumule flores frente a nuestras casas!

De la cuna donde nacimos hasta la tumba donde dormiremos

– toda la atropellada ruta de nuestras vidas –

deberían pavimentar de flores para celebrarnos

(que no nos hagan como a la Princesa Diana que no vio, ni oyó

las floridas avenidas postradas de pena de Londres)

Nosotras queremos ver y oler las flores.

Queremos flores de los que no se alegraron cuando nacimos hembras

en vez de machos,

Queremos flores de los que nos cortaron el clítoris

Y de los que nos vendaron los pies

Queremos flores de quienes no nos mandaron al colegio para que cuidáramos a los hermanos y ayudáramos en la cocina

Flores del que se metió en la cama de noche y nos tapó la boca para violarnos mientras nuestra madre dormía

Queremos flores del que nos pagó menos por el trabajo más pesado

Y del que nos corrió cuando se dio cuenta que estábamos embarazadas

Queremos flores del que nos condenó a muerte forzándonos a parir

a riesgo de nuestras vidas

Queremos flores del que se protege del mal pensamiento

obligándonos al velo y a cubrirnos el cuerpo

Del que nos prohíbe salir a la calle sin un hombre que nos escolte

Queremos flores de los que nos quemaron por brujas

Y nos encerraron por locas

Flores del que nos pega, del que se emborracha

Del que se bebe irredento el pago de la comida del mes

Queremos flores de las que intrigan y levantan falsos

Flores de las que se ensañan contra sus hijas, sus madres y sus nueras

Y albergan ponzoña en su corazón para las de su mismo género

Tantas flores serían necesarias para secar los húmedos pantanos

donde el agua de nuestros ojos se hace lodo;

arenas movedizas tragándonos y escupiéndonos,

de las que tenaces, una a una, tendremos que surgir.

Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres.

Queremos flores hoy. Cuanto nos corresponde.

El jardín del que nos expulsaron.