#terruño

[ochoislas]

UN VOTO

Doquiera que la muerte me halle un día con la vencida letra de la vida —ya en mi aldea natal amadrigado, ya corriendo países nunca vistos—; hago yo un voto (bien que al aire sea): tornad y conducidme hasta mis lares, entre allegados a exhalar el alma, yacer junto a mi gente tras la iglesia, y pudrirme a la sombra de acirones de anchas hojas que vibran con la brisa, viendo mecer su sombra en mi despojo. ¡Qué sosiego no habrá, cuando invisible vuele el alma entre mayas de mi tumba, visitando el lugar que amara en vida!

*

A WISH

Be where I may when death brings in his bill Demanding payment for life’s lingering debt – Or in my native village nestling still, Or tracing scenes I’ve never known as yet – Oh let one wish (go where it will) be mine: To turn me back and wander home to die, ’Mong nearest friends my latest breath resign, And in my churchyard wi’ my kindred lie, Neath the thick shaded sycamores decay – Its broad leaves trembling to the breeze of day – To see its shadow o’er my ashes wave! To see its shadow o’er my ashes wave! How soothing will it be, while, hovering near, My unseen spirit haunts its daisied grave Pausing on scenes that life once loved so dear.

John Clare

di-versión©ochoislas

[elcorreografico]

Vinos de Berisso: Rescatando el terruño y la tradición centenaria en la Provincia de Buenos Aires

Descubre la tradición vitivinícola de Berisso con El Monte. Vinos naturales únicos, entre nostalgia y resistencia. ¡Sabor centenario en cada copa! En las tierras de Berisso, la historia de los viñedos se teje con las raíces de los inmigrantes y el resurgir de una tradición vitivinícola centenaria. El proyecto "El Monte", liderado por Sebastián Casali, reportero gráfico y tercera generación de viñateros, emerge como un testimonio vivo de la pasión por los vinos naturales y la conexión con la tierra. En este relato la revista El Planeta Urbano, exploró cómo Berisso, a pesar de enfrentar prohibiciones y desafíos, se erige como un terroir único, ofreciendo vinos que encarnan la nostalgia y la resistencia. El renacer de un terruño familiar

En el siglo XX, los inmigrantes en Berisso introdujeron las primeras uvas, principalmente brotes de la variedad Isabella. Este terruño, conocido como Monte Ribereño, se convirtió en el hogar de vinos con un sabor distintivo. Sin embargo, en 1935, la Ley 12.137 prohibió la actividad vitivinícola, sumiendo a la región en un declive que duró seis décadas. La resurrección llegó 60 años después con la revocación de la prohibición, marcando el inicio del rescate de prácticas ancestrales. El Monte: Un proyecto que cautiva el paladar

Sebastián Casali, inspirado por la tradición vinícola familiar, fundó El Monte durante la pandemia. Junto a su primo Santiago Frezzini, un experimentado vinicultor, se propusieron elaborar vinos naturales de baja intervención. El proyecto no solo busca mantener viva la historia de los inmigrantes y los abuelos, sino también introducir una nueva impronta en el mercado local de vinos naturales. "Vinos de los Humedales": La esencia de Berisso El Monte se enorgullece de utilizar uvas autóctonas, como la Isabella o "uva chinche", cultivada en los humedales de Berisso. La cepa, de color violeta intenso, ofrece vinos aromáticos y de buen cuerpo. La apuesta por rescatar vides ancestrales, algunas con más de 30 años, refleja el compromiso del proyecto con la preservación del patrimonio vitivinícola de la región.

Cooperativa del Vino de la Costa de Berisso: Mirada Integral y Proyección de Futuro En 2003, nació la Cooperativa del Vino de la Costa de Berisso, abrazando una visión a largo plazo. Casali destaca la transformación en la comunicación del vino, especialmente en las redes sociales, donde jóvenes sommeliers reivindican prácticas ancestrales. En este contexto, El Monte se posiciona como un exponente de los vinos de Buenos Aires, antes prohibidos para favorecer a Cuyo. Mar Dulce: Colaboración y Innovación

El Monte, además, se aventura en colaboraciones innovadoras. Mar Dulce, en asociación con Martín Abenel de Santé Vins, combina uvas de Bahía Blanca, Berisso y Pringles. Esta propuesta colaborativa se presenta como un nuevo horizonte en la escena vinícola, incorporando elementos distintivos de cada región. Mirada de Futuro: Agroecología y Biodinámica Con una producción actual de mil botellas al año, El Monte no se conforma. Sebastián Casali revela planes ambiciosos para incorporar nuevas cepas, como Tannat y Marselan, impulsando un salto de calidad en la agroecología y biodinámica. La preservación del terreno y la biodiversidad son pilares fundamentales para el proyecto, que aspira a elevar el porfolio de El Monte y de la Cooperativa de Berisso. El Vino de Berisso: Entre la Nostalgia y la Resistencia

En un escenario donde los vinos naturales ganan terreno, El Monte se presenta como un puente entre la tradición y la innovación. Casali define sus vinos como "nostálgicos", evocando recuerdos de la casa de los abuelos y la resistencia que representa volver a los vinos de mesa. El proyecto, lejos de ser una empresa personal, busca generar recursos para contribuir al desarrollo regional y preservar un legado que se desvanecería sin la pasión de quienes lo sostienen. Conclusiones y Perspectivas Berisso, con su rica historia vitivinícola, emerge como un terroir lleno de potencial y encanto. El proyecto El Monte, guiado por la pasión y la visión de Sebastián Casali, representa un eslabón esencial en la cadena de preservación y evolución de la tradición vinícola de la región. A medida que la escena vinícola se transforma, Berisso y sus vinos, entre la nostalgia y la resistencia, encuentran su lugar en la mesa de los amantes de la buena cepa. Fuente: El Planeta Urbano - La Provincia de Buenos Aires como Terroir: Los Vinos de Berisso Read the full article

[deefeeme]

Vinos de Berisso: Rescatando el terruño y la tradición centenaria en la Provincia de Buenos Aires

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Descubre la tradición vitivinícola de Berisso con El Monte. Vinos naturales únicos, entre nostalgia y resistencia. ¡Sabor centenario en cada copa! En las tierras de Berisso, la historia de los viñedos se teje con las raíces de los inmigrantes y el resurgir de una tradición vitivinícola centenaria. El proyecto “El Monte”, liderado por Sebastián Casali, reportero gráfico y tercera generación de…

[mujeresdvueltaymedia]

Teódula no había pisado más tierra que los cuatro terrones poseídos en aquellos parajes duros y fríos, los cuales sin duda habían contribuido a conformar su carácter introspectivo…

[thatsbutterbaby]

Olga de Amaral  - Muro tejido terruño 3 [Woven Wall Homestead], 1969.  Wool / 210 x 137 cm. 

[floresclandestinas]

"Palmeras sobre la nieve"

En rojo, azul y blanco se pintan mis ensueños.  

¡Mi terruño borinqueño que por siempre he de amar!

Ondea su bandera entre miles de palmeras

y un cielo azul turquesa le sirve de portal.

Su majestuosa flora, perpetua primavera

adorna las riberas del río, el campo y lar.

Y de sus hermosas playas, colmadas de palmeras

emigraron sus hijos hacia tierra extranjera.

Mas hoy rodeados de frío, en nostalgia constante

sus raíces de vida, en la escarcha hundidas

anhelan regresar a su bendito suelo...

Pero en su gran nostalgia no están desamparadas. 

Ferviente las reclama su bendita bandera..

Y a su flora extranjera erguida en su amor sostiene                         

cobijando las palmeras

¡plantadas sobre la nieve!

[infacundia]

En esa era, algo nos movía. Un deseo insoslayable de aniquilación y cuenta nueva, una brújula impredecible nos dirigía por caminos de cemento roto, con bajos techos de nubes más negras que el azabache. La noche, la noche era lo único sólido y nos atragantábamos con ella. Es difícil tragar cuando estás siendo devorado. Pateábamos la ciudad de un extremo al otro, sin entrar a ningún lado. Ninguna tumba del espíritu ‒de esas que llamaban cervecerías‒ nos seducía lo suficiente. El mercado no tenía oferta para nuestra demanda de libertad, de algo profundamente radical, o de lo que sea que nos arrancara del torbellino desafectado al que él mismo nos había condenado. Pateábamos la ciudad de un extremo al otro, y sin embargo no nos conocíamos. Eso era lo más terrible. El día nos escupía extenuados, destruidos anímica y mentalmente. Con las últimas luces de la tarde, ya la batería social había sido exprimida hasta su neutralización total. Todo lo que podíamos percibir, entonces, era la maleza resquebrajando las baldosas, metiéndose indómita entre la chapa oxidada que protegía nuestras casas. Un imperio minúsculo amenazando nuestro terruño cada vez más imaginario. Nuestras frases eran literales. Nuestros tiempos eran puntuales. Nuestros placeres eran indoloros. Pero el deseo resistía. No sólo eso: nadaba contra la corriente. Destructivo, tenaz, letal. Quería vernos agonizar. El diablo los junta, decían nuestras abuelas, y lo entendimos distinto a ellas. Nos empezamos a ver, levantamos cabeza y nos empezamos a ver. Estábamos ahí: éramos nosotros. Por eso después de los saludos, casi inmediatamente a la confianza, lo primero que hicimos fue empezar a conspirar. Queríamos es poco, necesitábamos también. Teníamos que juntarnos a hacer cosas que fueran imposibles de hacer en soledad. A eso le llamamos conspirar: a salir a pintar las paredes, a robarle a las cervecerías emborrachados, a publicar ediciones colectivas, cancelar el pudor, juntarnos con más gente todavía, romper cosas, cortar calles, bailar de cerca. Hacer ruido. Todo lo hacíamos de noche, cuando la posibilidad ser invisibles existía. Cuando la tiranía de la exposición masiva descansaba. Entonces nos convertíamos rápidamente en sombras entre la niebla, sonámbulos del caos, fantasmas de una ciudad en ruinas.

[yoestuveaquiunavezfrases21]

1558- Mi vecino era un travesti, de maquillaje barato, y ropa repetida. Olía a perfume y axila.

Raquítico como una escoba, de pelo largo y mal cuidado. El personaje de la cuadra, a quien todos molestaban, pero nadie se atrevía a enfrentar, simplemente porque él o ella, tenía mucha más calle. Si alguien se burlaba, sacaba voz de hombre y todos se asustaban, pero luego transformaba en voz de nena y te lanzaba un beso.

Yo le tenía miedo, para mí era como ver un perro con sarna. Cuando me mandaban a comprar pan, yo cruzaba a la acera contraria a la que él (o ella) estaba. Una vez, salí del negocio y estaba afuera, me pidió cien pesos y yo salí a madre, de hecho, se me quebraron los huevos en el piso al soltar la bolsa. Cada vez que me portaba mal, mi padre me amenazaba que llegaría el travesti de la vuelta y me raptaría. Yo soñaba con eso, despertaba llorando. Mi madre retó a mi padre, le dijo literalmente: No quiero que asustes más al niño con ese gay.

Pero fui creciendo y el miedo se transformó en una simple omisión. Siempre lo veía en la calle, con la misma ropa, oliendo a perfume y axila. Siempre saludaba, me decía el Pepe Grillo, pero no le daba importancia.

Una vez, me metí en un lío con los chavos de otra colonia, me iban a golpear. Me sorprendieron llegando a la población, eran cuatro, me tiraron al suelo y uno sacó un cuchillo, el otro me rompió la camisa y quedé con la panza descubierta. Pero en ese instante, apareció el travesti, tres de ellos salieron a madres, salvo el del cuchillo, los dos de manera casi tácita tomaron un duelo; el travesti les pegó dos madrazos en la cara y otro en la mano. Me sorprendí, y me quedé ahí, callado. Me quede sólo con él y me dijo: “Te apuesto que es por la bronca de la otra colonia, ten cuidado, a esa le gusta meter a los chavos en problemas”. Le dije gracias, y me pidió cien pesos, tenía cincuenta, se los pasé. Prendió un cigarro y se fue.

Desde ese día, ya lo saludaba, al menos le movía la cabeza, pero si yo iba con alguien, siempre lo negaba. Perfectamente me podría haber dicho algo, pero fue respetuoso, se hacía el loco, al parecer entendía perfectamente lo que él representaba para los demás, pero no le importaba, creo.

Mi madre falleció de un derrame cerebral, de un día para otro. Estábamos en el velorio, y a eso de las 12 de la noche apareció el travesti, fue con unas rosas que había sacado de por ahí. Nadie dijo nada, salvo yo, que le dije gracias, me esbozó una sonrisa y se fue. En el funeral, mientras estábamos en el desgarrador entierro, vi que desde unos metro más allá estaba aquel tipo fumándose un cigarro, y a lo lejos me preguntó ¿Estás bien? Yo le hice un gesto de “sí”.

Ya tenía 15, y aun no daba mi primer beso, y la única que me daba chance era la chava por la que me había metido alguna vez en problemas, no sabía cómo hacerlo. Yo creo que el travesti me miró por mucho tiempo que ya me conocía de memoria. Recuerdo que se me acercó y me dijo: "Parece que aún no te haces respetar mi Pepe Grillo". Me tomó de la cintura y me asusté... “Así la agarras y me dijo: entonces le plantas un beso”, yo le dije que se podía sentir abusada o algo así, me dijo que no fuera ingenuo, que ella hace rato me daba chance, era yo el torpe y distraído.

Crucé la colonia, entre todas esas casas de mala muerte, calles de tierra y terrenos baldíos... me acerqué a la chica, la tomé de la cintura y le planté el beso. La solté, puso cara de contenta, y salí rápidamente, como pedo de indio.

Venían como diez, y el travesti los esperó a la entrada de mi población… ahí nadie fue capaz de entrar. Me gritaban que me defendía detrás de la falda de un “puto”.

-Me preguntó cómo me fue y le dije que bien, se puso a reír y me dijo que ya estaba grande.

Mi papá veía el fútbol, mientras yo, sacaba carne de la parrilla y las guardaba en una servilleta, salía escondido y se las pasaba a esta “loca”.

Crecí.

Me transformé en un pelado de 20, estudiaba en Querétaro, y cuando volvía a mi terruño, ahí estaba. Cara dura me decía que el “Pepe Grillo” estaba guapo, yo me reía no más. Y todas las vueltas era lo mismo. En los veranos salía con short a tomar el fresco en la puerta, y le tiraba una lata. Él no paraba de toser, le dije que dejara el cigarro, pero él ni en cuenta.

-Cuando había platos únicos, él se ofrecía a ayudar para cocinar, pero todos lo negaban. Yo le dije a mis tías que lo dejaran, pero pusieron el grito en el cielo, que estaba cochino... que era un puto...

Era marzo, y me preguntó que por qué no me iba a Querétaro, le dije que no había dinero, mi padre estaba hasta el lleno con deudas, yo estaba obligado a trabajar. Me dijo que eso no era posible, así que me pasó mil doscientos pesos en monedas de diez y billetes de cincuenta. No sé en qué espacio vivía, pero se notaba que no entendía mucho, yo me puse a reír, no sé, su gesto me puso contento. Entendí que era como un perro golpeado, de la calle, ignorante del universo, pero siempre fiel con la gente de la colonia.

Armamos un negocio con mi padre, un almacén, y nos faltaba alguien que hiciera el aseo, yo le dije que le diera chance… pero mi viejo se negó tajantemente. Traté de hacerle ver que era buena persona, que le dieran una oportunidad. Mi papá a regañadientes aceptó. Le presté la ducha y le compré ropa nueva. Se cortó el pelo y parecía otro. Pero su gesticulación era la misma de siempre, con esa voz amanerada contando mentiras divertidas.

Mi papá se acostumbró, igual los tiempos habían cambiado, de ser un bicho raro pasó a ser persona.

Desde ahí todos le respetaban en la población, alguno que otro favor pagado, y este se gastaba el dinero en cigarros, pero se veía contento.

Pude volver a la universidad, estaba ya en el último año.

Regresé a mi terruño, con una noticia: iba a ser papá. Mi padre me felicitó y esta “loca” también, me dijo que me iba a tener un regalo para la ocasión, que lo esperara.

Al otro día, desperté a ayudar a mi viejo al almacén, y este loco no había llegado a trabajar. Según mi papá, quizás se había quedado borracho por ahí. Pero lo conocía, era extraño que saliera de la colonia.

Las horas pasaban y no aparecía. Hasta que se acercó la policía, preguntándonos si conocíamos a un "puto" que se llamaba Cristian Lumier, mi papá dijo que no… pero yo sí, era su nombre. Pregunté qué pasaba…

… Lo encontraron tirado, lleno de cicatrices, apuñalado en todos lados, con una botella que le atravesó el ano, con la nariz partida en dos, sin dientes… y con un paquete de pañales a su lado... Aún me duele el corazón.

Se fue parte de mí, me lo arrebataron. Se fue mi infancia, se fue la mitad de mi vida con ella. Sentí y siento un vacío, y que nunca pensé que ella estaba a cargo de llenar.

No dije nada, mi padre tampoco. Estaba mudo, hipnotizado, pregunté donde había pasado, pensé que quizás fueron los de al frente, pero no... Desconocidos, a quienes nunca encontraron, y que no sé si hayan ubicado con tanto ímpetu, después de todo ella solo era un vagabundo, disfrazado, una loca que de alguna forma tenía que morir, daba lo mismo si en el río o en la calle.

No hice nada, aún estaba sin decir nada.

La gente de la colonia juntó dinero, sumada a la que una vecina consiguió en la presidencia municipal, con eso pudimos darle un entierro digno. Llegaron muchos travestis, uno que otro individuo "normal"... Quise llorar, pero nadie lo hacía, porque simplemente a nadie le importaba tanto un simple puto..., sentí vergüenza de hacerlo. Me aguanté la pena, me tragué la saliva y me fui a casa. No podía dejar de dormir. Me dolía la cabeza, la pena me tenía un tanto agripado.

Me senté afuera, muy tarde y vi entrar a un perro, se veía mal tratado y no se quería acercar. Lo llamé, pero no se decidía. Entré a la casa y saqué un pedazo de carne, lo dejé a mi lado y empezó a comer, le acaricié la cabeza… y mi pena se desató, y mis lágrimas empezaron a salir desde mi corazón, para desembocar en el lomo de aquel perro.

Perdóname mi perrito callejero, mi amigo "la loca", mi guardián... "un Caballero perdido", mi hermano sin hogar... Mi centinela. Te tenías que morir de cáncer de pulmón, no así, humillado, como cachorrito envenenado. Cada vez que sueño contigo "cabron", ya no eres esa pesadilla que me despertaba a gritos, sino que ahora eres tu sueño... esa bella princesa que corre por la luna y que sigo por el universo y que repito mil veces que fuiste mejor persona que muchos "normales". Mi amiga(o) fiel, la contadora de cuentos, mi bella hermana, aquella que dejó su sombra en la entrada de esta colonia y que me espera para decirme mi Pepe Grillo.

En memoria a todas aquellas mujeres, niñas y travestis asesinados.

Autor: Sergio Cortés

[leregirenga]

Voy a empezar por tomar de a poco la primavera, la tocaré primero con mis manos, como una caricia que aún lleva un poco de invierno, que sienta el toque de lo que está por partir para regresar dentro de tres estaciones. Después, con una sonrisa le daré la bienvenida a finales de marzo, ya en abril, se que va rebosar de alegría al sentirse cálidamente en sus terruños. La voy a abrazar, me llenare de sus olores, colores y sabores y será mía como lo ha sido por varios lustros.

Leregi Renga

[jartitameteneis]

Amigos, me toca irme lejos de mi familia, lejos de mi querido país. Voy rumbo a los Estados Unidos y me siento triste, pero lo importante es que voy con la dirección de la ilusión..

No había comentado esto con nadie, porque aún no me decidía a hacerlo, pero las cosas se dieron, y ahora una nueva vida me espera

Adiós país que me vio nacer, adiós familia, adiós amigos, adiós compañeros de grupo. Siempre estaré en comunicación con ustedes. Otros retos me aguardan; espero aprender mucho (le pondré ganas al idioma). Estar allá será una gran oportunidad para buscar nuevos horizontes y cumplir algunas metas y sueños.

Sé que es difícil de comprender, porque cambiarse a una Nación desconocida, es duro. Pero he pedido a los pocos amigos a los que les comuniqué mi decisión que no me olviden, que me alienten para afrontar esto. Voy a extrañar mucho a mí familia y amigos. No será fácil, lo sé. Me duele mucho no haber compartido más tiempo con mis seres queridos, pero así fue como se dieron las cosas.

Me disculpo por no haberme despedido personalmente como se debe. Pero nunca me han gustado las despedidas. Prometo que esté, donde esté, donde me lleve el destino, siempre los tendré presente. Mi anhelo es que pueda volver algún día a mi terruño.

¡¡¡Ay, qué nervios!!!

"Estoy practicando la despedida, por si algún día de veras me voy"

[nuestrodestinocomun]

Las Acequias

El alegre y caudaloso torrente de agua descendiendo salvaje por las acequias de la huerta. Una noche cualquiera de la infancia, durante unas vacaciones de verano en agosto. Mi mirada asombrada e inquieta, la de un niño, en plena noche de luna llena.

El sonido de las acequias me saca de la cama y me impulsa hacia la ventana, justo al tiempo que la señal acordada llega a mis oídos, desde el otro lado de la huerta. La señal acordada. El chiflido del labriego, lanzado al aire como una plegaria dirigida a los dioses.

No se hace esperar. El maestro del agua, el guardián de la compuerta, procede a liberar a la ninfa rompiendo el cristalino silencio de la noche. La calma que precede al huracán, que se desata con el enfurecido y bravo discurrir del agua por la acequia, caballos desbocados atraviesan el canal. Llevan tiempo encerrados y nada les gusta más que mostrar su poder.

Me despierto, aunque ya esté levantado y asomado a la ventana con los ojos abiertos, ahora sí, me despierto. Me embriaga el júbilo del agua avanzando impetuosa por las acequias. Liberada de su prisión. Miro a mis hermanas dormir, no se si despertarlas para que puedan ser testigos y contemplar este milagroso suceso.

No puedo calibrar la importancia y el significado del suceso. Nervioso me digo a mí mismo que un día merecerá la pena recordar este episodio único de nuestras vidas, asistir a este ceremonial, a esta liturgia que se realiza cada cierto tiempo, y que suele coincidir con la luna llena para que el labriego disponga del máximo de luz.

Su experiencia y el vínculo con la tierra es tal, que sabe hacia donde debe dirigir su vara para distribuir el sagrado líquido elemento entre las parcelas y los terruños de arena reseca. Pero no quiere errar el tiro, y como virtuoso y hábil artesano, prefiere disponer de la mayor iluminación posible sobre su obra.

Durante toda la noche trabaja a conciencia, conduciendo el agua desde la acequia hasta la tierra. La espera ansiosamente a la salida del canal. Después abre y cierra compuertas. Una vez que el río de vida alcanza la tierra se afana en crear murallas y defensas naturales para conducir el agua hacia donde quiere. Es su poder. Y desea que llegue a tantos sitios, pero el agua es poca y necesaria en más lugares, la extensión de terreno inmensa, mucho más grande que sus deseos, y el calor del verano juega en su contra.

Por eso aprovecha el frescor de la noche para poder trabajar ligero, sin prisas. Es un maestro arquitecto trazando carreteras, surcos y puentes. Perfila el talud de las barreras, desviando el agua de balsas ya anegadas hacia otras zonas que también lo requieran.

La azada del labriego resplandece a la luz de la luna. El azul y metálico artilugio que empuña brilla en la oscuridad. Todo en él resplandece, como un ser mitológico que sale de las cavernas cada cierto tiempo para obrar el milagro del regadío. Es un príncipe, un selvático monarca de manto plateado y magnético, que agita a sus pies.

El estruendo, que en un primer momento desencadena la tormenta de agua, da paso a un murmullo suave y delicado, a medida que el labriego va excavando en la tierra surcos cada vez más finos para desviar límpidos hilos de agua a las zonas más necesitadas. Desde mi atalaya escucho el susurro de su oración, el ruido del metal chocando contra las piedras. Mis pulmones se colman en cada inspiración con el sagrado olor del agua mezclada con la tierra.

Me separo un instante de la reja de la ventana para dirigir la vista hacia mis hermanas. Siguen durmiendo, apenas se han movido levemente en sus camas, tan solo para cambiar de postura, ajenas al magnífico espectáculo que acontece fuera.

Antes de regresar a la cama contemplo un rato más al labriego trabajando a lo lejos, en mitad del campo de la huerta, una noche de verano. Desaparecerá con los primeros rayos de la luz del sol, dejando los campos ahítos de agua y colmando mi alma de recuerdos y emociones que atesoraré, hasta la próxima noche de luna llena.

[ochoislas]

¡Feliz quien, par de Ulises, cumplió con buen viaje, o como aquél de antaño que ganó el tusón, y retornó después, rico de avisos y hechos, a vivir con sus deudos los años restantes!

Mas ¡ay! ¿cuándo veré de mi lugar pequeño humar la chimenea? ¿y en qué nueva sazón miraré ya el cortil de mi casa mezquina, que me vale lo mismo o más que una comarca?

Más me place el solar que alzaron mis abuelos que el arriscado friso de alcázar romano; más que el mármol me place la fina pizarra,

más que el Tíber latino, el Loira galicano, más mi parvo Liré que el Monte Palatino, y más que aire del mar la angevina tersura.

*

Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme cestuy là qui conquit la toison, Et puis est retourné, plein d’usage & raison, Vivre entre ses parents le reste de son aage!

Quand revoiray-je, helas, de mon petit village Fumer la cheminee, & en quelle saison Revoiray-je le clos de ma pauvre maison, Qui m’est une province, & beaucoup d’avantage?

Plus me plaist le sejour qu’ont basty mes ayeux, Que des palais Romains le front audacieux: Plus que le marbre dur me plaist l’ardoise fine,

Plus mon Loyre Gaulois que le Tybre Latin, Plus mon petit Lyré que le mont Palatin, Et plus que l’air marin la doulceur Angevine.

Joachim du Bellay

di-versión©ochoislas

[tengomilpalabrasparati]

"YELLOWSTONE"

Yellowstone es mi última obsesión. Tiene cuatro temporadas que no he tardado casi ni dos semanas en ver del tirón.

Lo cierto es que el proyecto de 'Yellowstone' nació en HBO con la idea de que Robert Redford fuera su protagonista, pero la cosa se quedó en nada. Fue entonces cuando The Weinstein Company le dio una oportunidad y se fijó en Kevin Costner para liderar el futuro y le hicieron una oferta que no pudo rechazar valorada en 500.000 dólares en episodio -cifra que luego iría creciendo hasta convertirle en uno de los actores mejor pagados de todos los tiempos en televisión-.

El lanzamiento de 'Yellowstone' en Estados Unidos tuvo lugar el 20 de junio de 2018.

El de Yellowstone es uno de los fenómenos más curiosos de los últimos años en el mundo de la producción de contenidos para la TV y las plataformas de streaming. Fue la serie más vista de la TV por cable en Estados Unidos hace apenas dos temporadas, con números de audiencia similares o inclusive superiores a los de éxitos monumentales e indiscutidos como "Game of Thrones" y "The Walking Dead".

No son pocos los que ven a Yellowstone como el equivalente en el mundo del Oeste del clásico modelo de "El padrino". Delante de todo está, por supuesto, la imagen de un hombre poderoso que parece siempre dispuesto a poner por encima de todo a la familia y al terruño. Pero detrás de ese arraigo, cuya defensa podría despertar en un principio simpatías e identificaciones de todo tipo, también hay actitudes difíciles de justificar, sobre todo cuando se ponen en juego ciertos negocios.

Tal vez la decisión más arriesgada del creador de "Yellowstone" haya sido confiarle el papel central del relato (el patriarca familiar John Dutton) a uno de los actores que mejor representa el clasicismo. Kevin Costner siempre encarnó en la pantalla la imagen de la entereza, la dignidad y la convicción del héroe. 

Lo hemos visto en el cine interpretando muchas veces a un personaje que puede equivocarse y sabe corregir a tiempo algunas decisiones, pero que tiene desde el principio una decisión fijada en la cabeza y la sostiene no a partir de la testarudez, sino convencido de que está haciendo lo correcto.

Pero John Dutton no es un personaje completamente virtuoso. Tiene sus zonas oscuras, un aspecto que Costner también supo explotar muy bien en algunos de los personajes de su vasta carrera. Ahora le toca ser John Dutton, un hombre que desde la integridad y el cálculo, consciente de que su mejor momento quedó atrás pero todavía tiene fuerza para tomar grandes decisiones, resiste los avances de la política, de los desarrolladores inmobiliarios, de los millonarios aventureros y de un mundo cada vez más globalizado.

También sabe que algunos de los peligros más grandes tienen que ver con personas de su misma sangre. Aquí aparece una de las dimensiones más ricas de la serie, el vínculo muchas veces tenso entre Dutton y sus herederos. 

John Dutton, el personaje de Costner, es el patriarca de la familia y el dueño del rancho más grande de Estados Unidos, el Yellowstone. Un hombre que afronta los achaques y problemas de salud propios de su edad con la inquietud de no tener claro su heredero y afrontando a todo tipo de amenazas exteriores.

Promotores inmobiliarios llegados de California con los bolsillos llenos de dinero y un escaso respeto por la naturaleza, vecinos y ganaderos cansados de su inagotable poder y el jefe de la reserva india cercana serán algunos de los encargados de proporcionarle a John quebraderos de cabeza diarios. Algo a lo que también contribuirán sus hijos Lee, Jamie, Beth y Kayce. Cuatro adultos que cargan con un carro de problemas y a los que ha tratado toda su vida más como empleados de su envidiable rancho que como familiares a los que preguntarles cómo están

Las dos primeras temporadas de esta producción que arranca con un episodio de hora y media. Noventa minutos en los que quedan claras las armas con las que Sheridan va a contar para llevar a la pantalla una historia en la que lo único idílico son los montañosos paisajes y lo único bello los caballos.

Porque Dutton y sus hombres poco tienen que envidiar a las organizaciones mafiosas más conocidas del mundo cuando se trata de defender y proteger aquello por lo que se han desvivido seis generaciones de cowboys.

[douglasenriquealvarez]

Ulalaá. Cartagena. Té quiero mi tierra chica. Té quiero mi terruño de ciudad natal. @2ouglas_alvarez. Instagram. @2ouglas_alvarez. Facebook. Gracias. Joe Arroyo por cantarle tan lindo a mi ciudad natal 🎶. #cartagena2023. #sonyaméricalatina. #sonyalpha. #Sonya600. #camaraSony. #FotografosPorElMundo. #fotografosdecolombia. #atardecerenelcaribe. #streetphotographyinternational. #streetphotography. #conventodelasantacruzdelapopa. #conventodelapopaencartagena. #conventodelapopa. (en Convento Santa Cruz De La Popa, Cartagena) https://www.instagram.com/p/CpMBg--u_TA/?igshid=NGJjMDIxMWI=

[pdeibysanchez]

Caminando por las calles de mi terruño #ElCobre Disfrutando del sabroso frío... #DeibySanchez #YoSoyPinguino #YoungPriest #vacaciones #happy #photooftheday #selfie #instagood #instaphoto #model #vida (en El Cobre, Tachira, Venezuela) https://www.instagram.com/p/Clg8vNPOMhg/?igshid=NGJjMDIxMWI=

[floresclandestinas]

"Elemento, tierra"

¡Que la esencia de mi espíritu

sea la Tierra!...,

que su lluvia me posea,

su sol caliente me bese

y se madure mi fruto.

En su su brisa suba mi canto

sin lágrimas o lamentos

y que mi alma trascienda

en voz, verso y sentimiento.

Que esta llama que es lumbre

del verso de mi garganta

pueda en las sombras guiar

al confuso peregrino...

Que las veredas se ananchen

transformándose en caminos

mudando piedras, sembrando olvido

y por propuesta, "el amor"

sea la fuerza, el motivo

y el impulso hacia el destino.

Que en un atardecer rojizo

de arreboles sobre el mar

mi musa se pueda inspirar

ante el augusto paisaje...

Y en un papel describir

con los versos de un poeta

metáforas descriptivas,

de incalculable candor...

¡Y así entregar mi ensueño

en mi terruño querido

que se ha declarado el dueño

del latir de mi corazón!

Copyright ©️

🎶Imagine all the people, living for today🎶 j. lenon