#Extrait

[extrait-livre]

"Peut-être pensez-vous que le bonheur n'est possible que dans le futur, mais si vous apprenez à cesser de courir, vous verrez qu'il y a plus de conditions qu'il n'en faut pour être heureux sans attendre. Le seul moment où nous pouvons être vivants, c'est le moment présent. Le passé n'est plus et le futur n'est pas encore. Ce n'est que dans le moment présent que vous pouvez toucher la vie et être profondément vivant."

Thich Nhat Hanh - Enseignements sur l'amour

[ombre-originelle]

Il est assurément plus commode d'être bête que d'être intelligent, comme nous en avons tous fait l'expérience, et certains plus que d'autres. Le vivant choisit toujours le plus facile et répugne naturellement aux complications. Prendre une autre direction que la plus proche, la plus rapide, la plus sûre ou la plus directe suppose des opérations mentales parfois délicates, une réflexion préalable, des comparaisons, une remise en cause, un effort, une anticipation, une projection, une complexité, un délai propres à dissuader plus qu'à stimuler, surtout quand le temps presse ou que la paresse résiste. La bêtise s'ébat dans le spontané, dans l'impulsif, se fie aveuglément au hasard, à la chance, ne calcule pas ses risques. L'évidence lui suffit, le retard lui nuit, le doute peut lui être fatal. L'habitude lui va comme un gant. L'imbécile est dans l'obstination comme un poisson dans l'eau. (...) La civilisation a cru qu'en échappant à la condition des animaux et aux lois naturelles elle s'acheminait vers sa perfection. Il semble qu'on puisse aujourd'hui penser le contraire : on échappe pas à la nature sans verser dans l'erreur, et plus souvent dans la bêtise. Les hommes sont prompts à se targuer de leur propre intelligence et de leurs prodigieuses réalisations, mais, en tenant compte du nombre incalculable d'actions, d'opérations, d'inventions, d'activités dont ils n'ont su ni prévoir, ni mesurer, ni réparer les conséquences véritablement catastrophiques à l'échelle planétaire, ne serait-on pas tout aussi fondé à les tenir pour de prétentieux crétins ?

Armand Farrachi. Le triomphe de la bêtise

[chlcavalier]

[cafetplume]

Mes attentes ne sont pas des attentes mais des flambées rebelles au seul bois d’exister. Des yeux clairs aux éclipses guerrières, des fruits de neige, une musique bohémienne, l’eau d’un secret. Et je ne suis pas sage. Je choisis l’or du ciel, son froissé audacieux, le propos rougissant de l’argile impudique, le jour qui n’a pas sens de jour mais de pain chaud, de feuillage mûr, de verdeur. Je choisis le voyage, l’enfiévré, l’inconnu, la soif qui roule sur les hanches, la mémoire rétive qui échappe à la loi et la maison lavande qui craque sous les doigts son parfum ivre et bleu. Et tes mains aériennes. Et je choisis septembre plus riche que l’été. Mes attentes ne sont pas des attentes, mais l’amour debout, à boire frais dans rien, dans tout, d’un trait, comme on écrit.

Extrait de "il n'y aura pas d'hiver sans tango, mon amour" de Ile Eniger

[o-link]

Humphrey Bogart - Casablanca

[chronodrake99]

Nuit solitaire

Je t’imagine à la fois loin et près, comme si un voile solide nous séparait. Fin, mais bien présent entre nous. Tu es sûrement à ton bureau, la clarté de la lune éclairant ici et là ta chambre. De ta fenêtre s’échappent les mêmes sons que j’ai chez moi : klaxons sonores irréguliers, rires des passants ou, au contraire, leurs conversations chuchotées comme des secrets confiés tardivement. Assis en fixant le mur, tu manies entre tes doigts ce crayon déjà bien taillé par le temps, mais agacé, tu t’adosses brusquement contre ton dossier en cuir en soupirant.

Rien d’autre que ce plafond blanc et cette odeur de papier qui émane de la pile à côté. Tout est plongé dans le noir, et ça t’arrange. Tu détestes réfléchir en étant déconcentré par des choses aussi simples que la couleur épurée de tes meubles. Tu tournes, tournes et tournes encore sur ton fauteuil.

« Pourquoi continues-tu à me suivre, même quand le monde semble vouloir nous éloigner ? » dois-tu te dire.

Puis, comme secoué par un appel invisible, tu allumes ton téléphone avec cette maîtrise sans faille. Tu aimerais te précipiter, crier tout haut ce qui te hante depuis tout ce temps, pour enfin t’expliquer… Mais c’est encore trop tôt, encore un peu de répit. Quand tu tombes sur mon profil, ton doigt se fige dans l’air, ton dos se redresse. Tu t’en veux de cette réaction instantanée, mais tu refuses de la nier. Tu commences à écrire, effacer, peaufiner, tout supprimer et tout reprendre… pour le reposer sur ta table de chêne. Tu soupires, essayant de faire fuir cette peur qui te paralyse, et cherches au fond de toi le courage.

« Si elle y arrive, à être sincère et vraie… pourrais-je en faire autant ? Ou suis-je obligé de vivre avec mes peurs et mes doutes éternels, qui m’empêchent de tout lui dire ? »

[alizeaa]

Un petit extrait de mon roman "Je ne suis pas les hivers de mon enfance."

[beatsforbrothels]

Henny L.O. & Ewonee - Extrait

[dazeddazai]

She was alone; lights out, tables cleaned, bottles set in rows. Only the moonlight peered through the half tinted windows, filling the room with a cool, waxen glow— coating the wood in pale translucence as if strained through melted silk.

The bar had been closed for quite some time; dust hung in the air uninterrupted, save for at the corner of the room where Makino sat, eyes downcast, teetering on the edge of fatigue. The better part of her judgment implored her to make her way up the weathered staircase and into her bedroom, near forgotten, but she stayed seated and silent— drifting off to the sea salt breeze.

The table in front of her lay empty, with the exception of a clear water glass. It bore, in its wake, a single white snowdrop and a pale yellow marigold. The snowdrop had long faded— spine curved and threads snapped into split ends; it lay on its last life, drinking from the glass in earnest— the final breath of hope, undistilled. 

It had been a year since she had seen him last— the promise of return etched deep into her lips as he had bade her goodbye.

“Wait for me,” he had whispered in earnest, “I’ll be back for you as soon as I can.���

But as soon as he could had turned into weeks, then into months, and still Makino sat into the late hours of the night, lashed glazed with sleep-coated tears.

It was hard not to worry when she knew of the danger that lay in the shadows of his journey. The perilous exploits of the infamous few drew the attention of the masses— making for rowdy conversations amongst the bottles of dry mead— and though she tried to tune it out, the name of the man she longed for was no stranger to every household on the island.

Before long, Makino could no longer read the paper without feeling a hint of restlessness. Dread clouded her thoughts and overtook her mind, and soon, to preserve her faith, she did away with the news all together. Instead, she reread his letters and thumbed through the memories that he had left behind, tainted with the ink blots of forgetfulness and frosted over with the scenes of her own imagination. 

She spent days— weeks, even, in her head, all at once— so much so that she could barely make out the reality of everyday life. Customers came and went in flashes of sound and color, but she barely registered their presence until they were slumbling from the bar, a drunken farewell lost upon their lips. 

“I’m sorry I’m late.”

Makino started and looked up from the table. Her breath caught in her throat. 

Shanks stood in the doorway, relaxed and charming- a relic of the memories that she had been living in for almost a year. She stood up, almost knocking the chair to the floor. She wanted to run to him, to embrace him without a single care in the world, but she could not will her body forward- scared that if she moved too close, he would vanish into thin air. 

Instead, she composed herself, and after a brief hiccup in time, she spoke.

“Where were you off to this time?” She asked, trying to squash the unintentional shaking of her unpracticed voice with an uneven smile. “Somewhere dangerous along the Grand Line, I’d imagine.”

Shanks returned her smile and shook his head.

“Visiting an old friend. Making sure that my affairs are well in order.”

“Well in order for what?”

He didn’t answer but instead turned to face the bar. 

“How is everything over here?” He asked, “Does the old man still come around to visit from time to time?

“Sometimes— when he’s not busy.”

“And the boy?”

“He looks more like you with every passing day.”

“That’s nice,” he replied, and Makino felt a lump form in her throat. 

​​"Could you just hold me for a while?" She whispered. “Just once, before you leave?”

Shanks smiled soft— gentle and contrite.

“I’m afraid I can’t do that.” 

“I miss you. Everyday.” She said, and then there were tears tumbling freely down her cheeks. “I miss you so much that I can’t breathe.”

“I know,” He replied, voice husky. “I know and I’m sorry.”

“Won’t you stay? Just a little while longer?”

“I’ll stay for as long as you need me to.”

“I love you.” She whispered, her voice breaking upon the last syllable. “I’ll always love you.”

Shanks gazed at her, eyes soft and clouded—

“I know you will.”

“Will you ever come back?”

He paused before answering. Then, reaching out and grazing the snowdrop, he said-

“I think today has to be the last time.”

As he spoke, Makino noticed that the snowdrop had finally fallen from the stem. It lay, wilted and white- now no more than a relic to be brushed off the table and onto the floor. 

“What if- what if I’m not able to let you go?” She said, her voice smaller than it had ever been. 

Shanks didn’t answer. Instead, he stood up and began to make his way towards the door. 

“I’ll be waiting for you.” He said simply, “Come for me whenever you’re ready-” 

Then, before she knew it, he was gone just as quickly as he had come.

Makino awoke slowly to the moon shining through the open door. With all the effort that she could muster in her neglected body, she pushed herself up and began to make her way to the staircase. She could barely remember what she had dreamed about last, but she could feel the trail of stale tears, etched upon her cheeks.

As she walked past the bar, all she saw was a blur of stained glass mixed with molten light- a light that cast its gaze upon a single cockled paper, stained in salt, breaking the news of what she had feared so long ago.

[extrait-livre]

"Vous souffrez peut-être parce que vous en attendez trop. Or, la vie n'a pas signé de contrat avec vous dans laquelle elle vous promet de vous donner tout ce que vous voudrez."

Le bouddhisme pour les nuls

[les-portes-du-sud]

Carta abierta [extracto]

"...Estas en todos lados. Te has convertido en una rosa de los vientos.

Tú, el polizón, eres el centro secreto del universo.

Eres el dueño indiviso de todo,

y el mundo infinito es sólo un álbum de postales.

Tienes muchas caras. Corres con la tormenta

estás rodeado por el silbido de los trenes, las campanas de los tranvías.

No son los relámpagos los que colorean el cielo,

y cientos de lunas volando de tus labios ..."

Rafael Alberti

[ombre-originelle]

Tu es mon frère et je t'aime. Pourquoi donc nous quereller ? Pourquoi viens-tu dans mon pays, essayer de me faire plier pour plaire à des chefs qui cherchent la gloire en parlant en ton nom et la réjouissance en usant de tes efforts ? Pourquoi laisses-tu ta compagne et tes petits pour suivre la mort jusqu'à une terre lointaine pour des généraux qui ne brûlent que de s'approprier la grandeur au prix de ton sang et les honneurs au prix du chagrin de ta mère ? Est-ce un honneur pour un homme que de tuer son frère ?

Khalil Gibran. Larme et sourire : La voix du poète

[virnalorentz]

💖 Virna Lorentz & Reds Robin💙 are thrilled to share their 2024 Christmas Collab 🎨🎭🌹!!!

Dive into the magic of LUNE POURPRE, Virna Lorentz's first novel, thanks to a couple of excerpts illustrated by the talented and unparalleled Reds Robin! 🎨🎭

[cafetplume]

"Autour de nous, tout écrit, c'est ça qu'il faut arriver à percevoir, la mouche, elle, elle écrit,sur les murs, elle a beaucoup écrit dans la lumière de la grande salle, réfractée par l'étang. Elle pourrait tenir dans une page entière, l'écriture de la mouche. Alors elle serait une écriture. Du moment qu'elle pourrait l'être, elle est déjà une écriture. Un jour, peut-être, au cours des siècles à venir, on lirait cette écriture, elle serait déchiffrée elle aussi, et traduite. Et l'immensité d'un poème illisible se déploierait dans le ciel.

….

On peut aussi ne pas écrire, oublier une mouche. Seulement la regarder. Voir comme à son tour, elle se débattait, d'une façon terrible et comptabilisée dans un ciel inconnu et de rien."

Extrait de "Écrire" de Marguerite Duras

[o-link]

Vangelis - Tears in Rain (Instrumental)

[chronodrake99]