#air rayonnant de fraîcheur

[lecorcure]

Ainsi venait l'automne et les froids avec elle.

Mais ce temps enchanteur, cette époque si belle

Qu'on appelle au hameau l'été de la Toussaint

Ranima le coeur triste et le soleil éteint :

Un éclat radieux portant aux rêveries

Illuminait les airs, les bois et les pariries

L'univers rayonnant et brillant de fraîcheur

—

Longfellow, extrait d’ « Evangeline » (1847).

[transparentgentlemenmarker]

Les arbres indispensables puits de carbone. Même si certaines espèces comme le peuplier ou l’eucalyptus peuvent former de l’ozone et contribuer ainsi à la pollution atmosphérique ils constituent des puits de carbone naturels très précieux. Plus les arbres sont jeunes et plus ils absorbent de grandes quantités de CO2 atmosphère. Ce carbone est alors stocké, puis transformé en biomasse végétale. Certaines espèces d’érables peuvent, par exemple, fixer près de 120 kg de carbone sur une période de 50 ans, soit environ 2,5 kg par an. Ce sont des purificateurs d’air grâce à la photosynthèse, les arbres produisent de grandes quantités d’oxygène. Un chêne produit par exemple, la quantité d’oxygène dont un individu a besoin pour une journée. Les arbres permettent également de réduire la teneur de l’air en gaz polluants et en particules fines. Les feuilles de certaines espèces agissent comme de véritables ventouses, qui peuvent fixer jusqu’à 20 kg de particules par an. Des climatiseurs précieux les arbres ont un impact direct sur la température ambiante. Ils peuvent modifier le degré d’humidité d’un quartier simplement à travers la production de vapeur d’eau dans l’atmosphère (l’évapotranspiration). En été, ils rafraîchissent l’air grâce à leur feuillage celui-ci absorbe et réfléchit une partie du rayonnement qui, autrement, atteindrait le bitume pour se transformer en chaleur. En hiver, les arbres servent, au contraire, à limiter la fraîcheur de l’air en agissant comme des paravents naturels contre les vents froids

Trees are essential carbon sinks. Although some species such as poplar or eucalyptus can form ozone and thus contribute to air pollution, they are very valuable natural carbon sinks. The younger the trees, the more they absorb large amounts of CO2 from the atmosphere. This carbon is then stored, then transformed into plant biomass. Some maple species can, for example, fix up to 120 kg of carbon over a 50-year period, or about 2.5 kg per year. They are air purifiers through photosynthesis, trees produce large amounts of oxygen. An oak, for example, produces the amount of oxygen an individual needs for a day. Trees also help reduce the content of polluting gases and fine particles in the air. The leaves of some species act as real suckers, which can hold up to 20 kg of particles per year. Precious air conditioners trees have a direct impact on the ambient temperature. They can change the humidity of a neighborhood simply by producing water vapor in the atmosphere evapotranspiration. In summer, they cool the air with their foliage, which absorbs and reflects some of the radiation that would otherwise reach the bitumen and turn into heat. In winter, trees serve, on the contrary, to limit the freshness of the air by acting as natural screens against cold winds

July 6 2021

[nuit-pourpre]

Lune & l’Autre [Nouvelle]

L’écran de fumée retombe. L’amertume sèche fait tousser la gorge de Lune. Elle franchit la barrière qui sépare le boulevard de l’ancienne voie ferrée. Son souffle est court. Toutes les rues du côté du fleuve sont quadrillées. Il ne reste que la zone industrielle désaffectée.

Résidus d’éjaculat de fond de chiotte… 

Elle crache un filet de bave empoisonné par les gaz. Ses yeux sont noyés, mais elle s’oriente au bruit. Ou plutôt au silence.

Les vagues bruissements des ronces et des feuilles l’attirent comme un maquis providentiel où elle se cache. Elle déambule, parmi les stries métalliques de la vieille gare de triage. Le ciel a toujours sa couleur verte.

L’émeute a commencé tôt, ce matin. Fut un temps où on appelait encore ça une manif. Fut un temps aussi où des gens, des vrais gens de la vraie vie, parlaient encore de “forces de l’ordre”.

À s’en souvenir, elle se sent absurdement vieille d’avoir connu ce temps-là. C’était il y a moins d’un an.

Un coup de feu éclate. Pas comme les autres. Un vrai. D’une arme de poing. Elle jette un œil sur le terrain vague où certain·es se sont dispersæs et y surprend un corps, au milieu de l’espace vide, et les essaims en bleu foncé qui avancent avec confiance. Sa gorge se noue. Elle fuit par le tunnel.

Et le ciel a toujours sa couleur verte. Personne n’a vraiment cherché après ce phénomène, dans le squat. La matinée était chargée. Il y avait autre chose à faire.

Une pluie tombe et les cheveux de Lune se chargent de lourdes gouttes qui évoquent à la fois l’essence et la rouille. Ce ne sont que les odeurs de la friche, rien de plus. Les pluies ne sont pas encore toxiques. Pas à sa connaissance.

Le tunnel l’engloutit dans son calme monstrueux. Elle s’en indignerait presque, tant l’obscurité semble parfaitement indifférente à ce qui se passe dehors.

Ces ruines vivent leur plus paisible vie, un sanctuaire construit jadis par les mêmes capitaux qui sont en train de littéralement tuer tout le monde dehors, en ce moment même. Mais les rails sont toujours là, fonctionnels, bien agencés. Et la galerie… Pas une fissure, pas un seul bruit d’écoulement, une fraîcheur à peine moite. Une pureté d’air digne d’une forêt de montagne. Un appartement avec ces conditions, ailleurs dans la ville, ça coûte un joli loyer de social-traître.

Dans le noir un fracas retentit. Lune tressaille. Autour d’elle les ténèbres se font totales. On vient de refermer à l’entrée du tunnel une très large porte métallique qui rebondit encore sur ses tympans. Elle ne perçoit qu’un très subtil encadrement qui a la forme de l’arche sous laquelle elle vient de passer. Une peur sourde la saisit, irréelle, et elle repense au ciel vert comme à un signe premier de sa folie, dont ce tunnel serait la confirmation. Elle pourrait en parier la vie de ses amours, toutes les vies : il n’y a pas de porte à l’entrée de ce tunnel.

Elle panique, les bottes engoncées dans les cailloux sablonneux qui recouvrent les bois du rail. Elle se précipite, en marche rapide, pour revenir à l’entrée qu’elle a franchie il y a trente secondes à peine. Dans l’ombre, sa main trouve la porte… Une porte sans poignée ni loquet, lisse, bien oxydée, qui vrombit sous ses coups acharnés. Les larmes montent. La panique avec elles.

Elle se retourne. La lumière point de l’autre côté de ce tunnel qu’elle a tant de fois emprunté, mais ce n’est pas une lumière blanche. Elle est verte. Verte comme le ciel d’aujourd’hui. Elle forme, non pas un encadrement bien net, comme d’habitude, mais deux points. Deux phares ? Elle écarquille les yeux, sidérée, le dos suintant d’une sueur froide contre la tôle qui ferme le tunnel. Et un carillon résonne. Comme une petite cloche de tram, pas très forte, mais que l’écho et l’espace confiné rendent assourdissante.

Y’a quelqu’un ?

Elle tremble et balbutie, les yeux s’accoutumant à la pénombre. Le carillon reprend, une seconde fois, plus forte. Presque douloureuse à l’oreille.

Elle s’approche, maîtrisant tant bien que mal les flots puissants d’adrénaline qui parcourent ses tendons.

Il y a un tram, sur ces rails. Il est excessivement long. Une sorte de lumière phosphorescente, très ténue, en remplit l’intérieur, caressant les banquettes d’un tamis verdâtre. Les portes sont ouvertes. L’engin se perd dans une infinité qui lui donne le tournis. Sa perspective sans fin s’allonge, dans l’obscurité.

Elle pose un œil terrifié sur la cabine de tête, et le siège, à côté du bouton de la cloche. Il n’y a personne. Un automatisme désespéré la pousse sur le marchepied. La plateforme grince.

L’odeur dans le wagon a quelque chose de floral. Comme l’air paisible et à peine poussiéreux d’un columbarium entretenu.

Une figure maigre et terne bouge son ombre fatiguée derrière un carré de banquette, depuis un siège du fond.

Lune retient l’air dans ses poumons. Un frisson, comme un coup de matraque électrique, l’immobilise au centre de l’allée.

La chose, surmontée d’un haut de forme élégant, étend sa carcasse indistincte pour découvrir un cou et un visage pâles, une mâchoire osseuse et affûtée qui, dans la pénombre, pourrait tout aussi bien être un grand nez, très effilé. Des doigts griffus et aux mouvements terriblement fluides s’installent sur le dossier et la silhouette se lève sans le moindre bruit.

Son père le flic, merde, merde, merde… articule-t-elle, le ventre noué.

Bonjour, Lune. Vous pouvez m’appeler l’Autre.

La voix est douce, caricaturalement virile. Elle reconnaît la voix de ce comédien de doublage… Celui qui est mort d’un cancer et dont elle a encore oublié le foutu nom.

Bonjour ? Je peux savoir ce que je fais là ?

Elle s’étonne de ses propres mots, prononcés avec la même banalité provocante que les fois où elle s’est retrouvée au comico.

Vous êtes morte, Lune.

Sa certitude flanche. La matinée repasse dans son esprit comme une série en accéléré, avec dans le même temps, certains extraits clés, au ralenti.

L’action commençait bien.

Les courses allaient de rue en rue, le rythme maintenu, mais les instants de répit de plus en plus courts.

Une intersection mal gérée, et la spontanéité collective désagrégeant le bloc. Elle avait suivi cette meuf… Cylie. Carrément son type. Une bombe à enthousiasme révolutionnaire et à phéromones qui lui faisait sous-évaluer l’idée même de discrétion et d’anonymat en guérilla urbaine. Rousse, en veste bordeaux et en jean bien clair, pas en noir comme tout le monde… Grande, charismatique, sans masque ni lunettes de protection. Elle se revoit lui coller le train avec un air un peu amoureux pendant une bonne heure, avant de la suivre jusqu’à un parc, d’où elles devaient allumer les fourgons avec un petit mortier caché à proximité. Sacrée idée de merde. Un flash. Un tir. Elle se souvient de son œil comme d’un petit globe dispersé vers l’intérieur de son crâne avec une douleur lancinante, et elle, voyant Cylie s’éloigner entre les buissons, qui frappe la première silhouette venue à tenter de l’agripper par la manche. Un coup lui est rendu. Elle se revoit perdre connaissance pour de bon avec une sale sensation de rouleau compresseur qui lui déchire la nuque. Elle se souvient, en vérité, que le ciel est devenu vert à ce moment-là.

Et elle n’a pas pu dire au revoir. À personne.

Les longues minutes passent, en compagnie de la créature qui, silencieuse, se tient toujours devant elle, attendant qu’elle digère la nouvelle. Elle se laisse tomber sur une banquette.

Je n’ai pas bu depuis ce matin.

Désirez-vous un verre d’eau ?

Je n’ai pas soif.

C’est un constat tout à fait lucide et pertinent, pour lequel je vous félicite.

Ah… Si ! Je me souviens. Vous faites la voix de Dr House, non ?

Le silence rôde à nouveau.

Il s’installe pour lui faire face. L’allée qui les sépare rayonne toujours très faiblement de ce halo mystique, qui ne semble pas avoir de source, comme si l’air lui-même était… saturé ? Peu importe le terme technique.

J’ai laissé Lou, et Mael, et Saddos… Les autres du squat, le collo, mon frère, ma cousine, tout le monde. Tout le monde m’a perdue, aujourd’hui. À cause de moi.

Oui.

Donc vous êtes là pour autre chose que me réconforter ?

Vous n’avez pas besoin de réconfort. Vous constaterez par vous-même que vos émotions ne sont plus que des coquilles vides qui portent le nom de ce qu’elles contenaient. Ces personnes que vous mentionnez, vous les aimiez, vous aviez peur pour elles, leur pensée vous arrachait un sourire tendre. Vous avez non seulement perdu tout cela, mais vous avez également perdu la capacité à ressentir le regret de l’avoir perdu. Vous êtes, en quelque sorte, un peu décédée, Lune.

Cool. C’est quoi, l’au-delà, du coup ? On part sur une éternité dans un tram qui pue les visites de l’urne de ma grande tante quand j’avais huit ans ? Ou alors ça a été privatisé, ça aussi ? Vous allez m’emmener dans une sorte de paradis néolib où on passe le temps à faire des bilans de compétence avec un coach le temps de trouver quelle prochaine réincarnation nous correspond le mieux ? Quelle angoisse… J’étais qui, avant ? Je suis née en… oh mon dieu, il est mort la même année, ce con ! Je ne suis pas la réincarnation de Sarkozy, hein ?

La créature la regarde. Enfin “regarde”, c’est vite dit. Ses arcades et ses pommettes sont si étrangement saillantes qu’elle ne saurait dire si ces deux zones de ténèbres sous son chapeau en feutre abritent bel et bien des yeux, ou seulement deux trous béants.

C’est étrange, traîne sa voix profonde comme s’il réfléchissait. Quand on traverse ce que vous venez de traverser, on garde toujours une émotion, une seule, une signature personnelle qui reste. Quelque chose qu’on est capable de ressentir à l’exception de tous les autres affects superflus pour un cadavre. On découvre cette émotion quand on prend conscience qu’on est de l’autre côté. Pour beaucoup c’est la peur, pour d’autres, la colère, la mélancolie ou l’agitation. Pour vous, c’est la fierté piquée au vif dans sa pureté immaculée. Vous ne deviez pas être une personne très bienfaisante pour votre entourage.

Pardon ? bondit-elle avec indignation.

Une irrésistible envie de fondre en larmes l’écrase de l’intérieur. Tout se disloque en elle. Le coup fatal sur sa nuque était plus supportable. Elle plisse les yeux et bascule en avant, prenant sa tête entre ses mains.

Vous n’avez pas le droit de me dire des choses pareilles… 

C’est bien ce que je pensais, murmure le passager du tram. Ne vous en voulez pas d’être esclave de ce sentiment qui vous était auparavant un léger désagrément du quotidien. Le reste est parti. Cette émotion va prendre toute la place laissée vacante. Désormais, ce n’est plus que ça, que vous ressentirez, Lune. La douleur de l’ego blessé.

Je vais passer l’éternité comme ça ?

L’enjeu est que vous surmontiez cela. Que vous corrigiez ce qui vous faisait tant défaut de votre vivant, et qui vous hante autant que vous hanterez le cœur de vos êtres pseudo-aimés…

“Pseudo-aimés” ? Mais allez vous faire foutre en fait ! Je les aime vraiment !

C’est là ce que vous ressentirez quand vous aurez accompli votre purification. Et cette fois, vous le ressentirez pour de vrai. Vous méritez le repos. Comme toute âme de ce monde.

Même Sarkozy ?

J’ai grand peine à le dire, mais… oui. Oui, Lune. Même Sarkozy.

La vache… 

Comprenez-vous, Lune ? Il n’y a pas de bon au-delà. Pas de purgatoire. Il n’y a que les démons qui vous empêchaient de vivre pleinement, et que l’oubli, désormais, vous autorise à affronter.

C’est la définition même de l’enfer.

Il existe une alternative, poursuit l’Autre. Deux options s’offrent à vous.

Wow, attendez… J’ai jamais été croyante mais avec toutes les possibilités qu’on a explorées, toutes les merveilles et tous les supplices mythologiques que les religions ont inventées depuis des millénaires, en fait, la mort, c’est juste un “Tu Préfères” ? Allez-y, c’est un sacré jeu de merde mais si on a que ça à faire… 

Vous allez être renvoyée dans le monde que vous connaissiez. Vous vivrez. Vous retrouverez toutes les balivernes sentimentales qui vous faisaient vous sentir humaine.

C’est touchant comme vous avez l’air de tenir à moi. Vous éclaboussez de la bienveillance à chacune de vos phrases, c’est immonde, y’en a partout ! Merci beaucoup !

L’Autre ignore son sarcasme et poursuit son exposé, ouvrant sous ses yeux des paumes craquelées comme du papier qu’on aurait défroissé, et dont la pâleur d’ivoire tranche l’obscurité. Il lève ensuite un doigt, solennel, et annonce :

Vous ressentirez tout. Vous vivrez même les émotions des personnes auxquelles vous penserez, par procuration. Vous ne pourrez plus ignorer vos effets néfastes, et vous en ressortirez meilleure. Peut-être même deviendrez-vous décente.

C’est surévalué, la décence. Mais vous êtes sérieusement en train de me dire que je peux ressusciter ?

Vous pouvez… n’être pas morte dans cette rue.

Un peu tard, camarade. J’ai bien senti le cou sur mes cervicales, au mieux je serai un légume menotté à un lit d’hosto.

Je ne suis pas votre “camarade”.

Super. L’ange de la mort aussi est de droite… 

Non. Je suis apolitique.

C’est ce que je dis.

Et vous utilisez un terme effroyablement validiste. D’autant que vous vous trompez. Nous pouvons faire en sorte que cela ne soit jamais arrivé. Nous pouvons plier le cours des événements passés, raconter une autre histoire, revenir un peu en arrière. Vous retrouverez les gens que vous vous souvenez avoir aimés.

Comment vous comptez faire ça ?

Lune, ma chère… Demanderiez-vous à l’oiseau comment il sait voler ?

Il est arqué, penché vers l’avant comme un vieillard fatigué, mais un magnétisme malsain se dégage de sa carrure, comme s’il avait le poil hérissé. Une aura se diffuse autour de lui, et Lune sent le métal et les joints du tram, comme liés par l’évidence aux mouvements de son squelette, vibrer avec crispation. Comme si l’Autre tenait les rênes de la matière elle-même. Comme si, d’un instant à l’autre, sans un geste, sa volonté seule était capable de compacter le wagon comme une ruine de casse automobile. L’écraser, la disloquer, la démembrer. Réduire l’espace à néant.

Comme si l’écoulement du temps était sa respiration.

Au nom de quoi ? déglutit Lune en fixant l’entité avec bravade.

J’ai décidé de vous laisser une seconde chance. Si vous préférez la mort à la vie, vous serez laissée à votre calvaire. L’ego blessé pour seul affect. Jusqu’à ce que vous appreniez à l’accueillir comme un vieil ami et à l’accepter. Vous rejoindrez alors l’oubli. D’une façon ou d’une autre, vous trouverez la paix.

Et il lui tend sa palme griffue. Un sourire de courtoisie marque ses traits difformes, comme à un bureaucrate à 16h30 passées, qui attend poliment qu’on veuille bien foutre le camp de son bureau pour finir sa journée.

C’est le problème de ne ressentir que son orgueil… soupire-t-elle. Si je choisis la mort, je fuis les conséquences. Je peux continuer à me foutre de celleux que je laisse. Mais je serai seule. Peut-on guérir un ego blessé, et lui apprendre à ne plus avoir mal, si on le prive de ce qui peut lui faire du bien ?

Elle attrape la main de l’Autre. Elle veut vivre, sceller sa décision au plus vite. Il la regarde, presque surpris, un sourire grimaçant tordant la ligne minérale de son menton.

Vous êtes plus rusée que prévu.

C’est souvent ça.

Mais ce n’est pas une bonne nouvelle pour vous.

Le contact de la main est glacial. L’odeur des égouts saisit ses narines. Les atomes qui composent le tram, la pénombre et le tunnel sont peu à peu aspirés par une sorte de vide, et sa conscience même, avec une désagréable sensation de se transformer en autre chose que soi, se désagrège. Elle aurait préféré qu’il se paie d’un rire machiavélique. Mais seule la compassion transparaît dans la voix de l’Autre.

Elle s’éveille en crachant un liquide rouge, qui lui brûle l'œsophage. Des courbatures la tétanisent dans chaque muscle de son corps allongé sur l’herbe. Une civière repose sous elle, puant la transpiration. Et le ciel gris réapparaît. Sous ses deux yeux nettoyés au sérum phy, se dresse l’encadrement rondelet et attendrissant d’un visage familier. Elle se souvient. Cylie a été arrêtée, jetée dans le fourgon. Ils étaient déjà dans le parc. Elle-même a pris la fuite, trébuché et percuté un plot qui l’a assommée. Elle balbutie en prenant le visage qu’elle voit entre ses mains glacées.

Mael ? On est où ? Tu vas bien ?

Sa voix râpée lui répond en tremblant. Au contact de ses joues mouillées, elle sent un flot d’angoisse la saisir, mêlée d’un bonheur intense. Elle se voit à travers les yeux de son amant·e. Elle ressent avec une folie émue son soulagement de se voir elle-même revenue d’entre les morts. Mael pose une main sur son front.

On va bien, Lune. À part la grande gueule que t’as suivie bêtement, tout le monde a pu fuir. On a rien pu faire pour elle.

Comment est-ce qu’iel fait, pour ne pas exploser en ressentant tout ça ?

Elle réprime le plus possible le tsunami de joie et de peur mêlée qui envahit son cerveau contaminé. Elle se relève, écarte ses mains de son visage et l’embrasse.

Je suis désolée, j’aurais dû rester avec tout le monde. Je me suis jamais sentie aussi nulle.

Tu l’es, sourit Mael avec un rictus provocant. T’es super nulle. Mais t’es sympa quand même, des fois.

La blessure revient, lancinante, sous les affects d’un·e autre qui s’entrechoquent en elle. Elle ressent son amour. Un amour relatif, qu’on sait accidentel et soumis à l’entropie. Un amour à dimension humaine, qui fait d’elle une personne tout juste agréable à fréquenter, comme pourraient l’être tant d’autres individus par ailleurs détestables. Une personne qui était au bon endroit au bon moment pour quelqu’un qui en avait besoin.

Il lui fallait mourir pour prendre conscience de quelque chose que la plupart découvrent à l’adolescence.

Qu’on n’a rien d’exceptionnel.

Elle l’entend, maintenant. En sourdine. En hypothèse.

Le ricanement de l’Autre.

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[julieblein]

Construction d’une maison à Nyons

Construction d’une maison à ossature bois de 205 m² à Nyons, dans la Drôme (26).

Livraison du chantier : février 2019

Architectes associées : Marion Blein & Julie Blein

BET Thermique : DME Ingénierie, Gignac (34)

Economiste : ACTEB, Frontignan (34)

BET Structure : solID Travaux Spéciaux, Avignon (84)

Tout débute à Nyons, en janvier 2016, lorsque Monique et René-Jean tombent sous le charme d’un terrain à vendre. A l’aube de leurs 60 ans, ce couple cherche à quitter la région lyonnaise pour s’installer dans la Drôme et s’y préparer une fin de carrière ensoleillée. Le terrain a tout pour les séduire : sur les hauteurs de la ville, orienté vers le sud offrant un large panorama vers le grand paysage (montagnes de Garde-Grosse et Saint-Jaume) et vers la tour Randonne (statue de la vierge emblématique de la ville de Nyons), il n’est qu’à quelques minutes de marche du centre-ville et comporte de nombreux oliviers, arbre emblématique et protégé de la ville. C’est décidé : c’est ici qu’ils construiront leur maison en confiant sa conception à leurs deux filles architectes. Un nid qui permette d’accueillir leur famille et amis, de profiter de la vue, un cocon lumineux et à faible empreinte environnementale, un lieu largement ouvert sur l’extérieur agréable en toute saison.

2016-2019 : il a fallu beaucoup de temps pour que ce projet voie le jour. Le processus de conception a demandé patience et cohésion familiale, une première version prête à aboutir a été abandonnée car issue de compromis elle ne satisfaisait pleinement personne. La seconde version fait l’unanimité et les travaux dureront 8 mois.

La construction finale s’implante dans le site dans le respect de celui-ci : la maison s’appuie sur les terrasses existantes séparées par un mur de restanque (muret de pierres sèches), borde les limites de propriété nord et est pour s’ouvrir largement vers le sud et l’ouest, là où la vue est lointaine et sans vis-à-vis et les apports solaires importants. En découle une construction en 3 demi-niveaux : un étage au niveau du terrain bas accueille les usages ponctuels : entrée, bureaux, suite des invités, locaux techniques (cave, buanderie), il est surmonté d’un étage dans lequel prennent place suite parentale et espace détente avec sauna. Le niveau de la terrasse haute, intermédiaire, est celui du séjour avec cuisine. A l’articulation entre les 3 niveaux, les escaliers sont conçus comme un espace ouvert, lumineux, invitant au lien entre les espaces ; l’escalier qui relie le salon à l’espace détente en particulier, d’une largeur de 2 mètres pour franchir 1,10 mètres, créé un véritable pont entre les pièces et donne une sensation d’ouverture à l’ensemble de la maison. L’entrée au pied de ces escaliers créé l’effet « wahou ! » demandé par le propriétaire tout en préservant l’intimité des espaces. Cette articulation est lisible en façade par un volume plus haut et à l’enduit plus foncé entre les deux terrasses initiales.

Les extérieurs sont soignés et offrent des espaces aux ambiances variées, incitant à profiter du climat en toute saison. Côté sud les larges baies vitrées du séjour prolongent celui-ci vers la terrasse et la piscine. En partie couverte, la toiture offre une ombre bienvenue aux heures les plus chaudes de l’été et un espace abrité des intempéries en toute saison. Le séjour est prolongé également par une seconde terrasse implantée à l’est, protégée du rayonnement solaire par la construction au sud et par la végétation préexistante en limite de propriété est, elle est conçue sur le modèle d’un patio, intime et ombragé, au sein duquel l’atmosphère reste fraîche.

La stratégie thermique développée est simple : grâce à une construction en ossature bois l’isolation répartie est importante : les parois verticales comportent 20 cm de laine de bois, au déphasage appréciable en été. Les dalles béton ainsi qu’un mur de refend en agglos de ciment banchés amènent l’inertie thermique nécessaire pour emmagasiner la chaleur du rayonnement solaire en hiver, la fraîcheur nocturne en été. En période de chauffe le dimensionnement des baies vitrées qui captent les apports solaires passifs suffit la plupart du temps à maintenir une température confortable, l’appoint étant assuré par une pompe à chaleur air-air. Pour conserver des températures intérieures confortables durant les mois les plus chauds, une particularité du climat local a été mise à profit : un vent froid appelé le Pontias souffle toutes les nuits et apporte la fraîcheur du mont culminant du même nom, au nord. Des ouvertures traversantes permettent de capter ce vent, d’évacuer la chaleur et d’emmagasiner sa fraicheur dans le mur de refend. Pour se prémunir des apports solaires en journée des brise-soleil à lames orientables équipent toutes les baies exposées et empêchent le rayonnement solaire direct tout en maintenant un bon niveau de luminosité et de vue.

Après un an passé dans cette maison, il s’avère que les stratégies énergétiques en œuvre ont bien fonctionné, et les propriétaires s’y sentent très bien !

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