#poema sobre fútbol

[sumativa]

Sumativa

Juan Pablo Caicedo Bolívar

VideoEnsayo.mp4

-Contexto de recepción

Hay muchas personas que sin importar el evento día o momento especial prefiere simplemente seguir con lo que algún día fue su momento feliz como lo que pasa en esta viñeta ya que la esposa quiere ir a una Feria del Libro puede ser diferentes motivos por emoción por intriga ganas felicidad pero sin embargo su esposo prefiere seguir con su gusto sin ser el equitativo algo muy común en esta época del siglo XXI ya que hoy en día todos miramos por nuestros propios intereses gustos y emociones por lo que se relaciona con la viñeta

-Poema

Por Quique Wolff

COMO VAS A SABER LO QUE ES EL AMOR SI NUNCA TE HICISTE HINCHA DE UN CLUB.

COMO VAS A SABER LO QUE ES EL DOLOR SI JAMÁS EL ZAGUERO TE ROMPIÓ LA TIBIA Y EL PERONÉ Y ESTUVISTE EN UN BARRERA Y LA PELOTA TE PEGO JUSTO AHÍ.

COMO VAS A SABER LO QUE ES EL PLACER SI NUNCA DISTE UNA VUELTA OLÍMPICA DE VISITANTE.

COMO VAS A SABER LO QUE ES EL CARIÑO SI NUNCA LA ACARICIASTE DE CHANFLE ENTRÁNDOLE CON EL REVÉS DEL PIE PARA DEJARLA JADEANDO BAJO LA RED.

ESCUCHAME... COMO VAS A SABER LO QUE ES LA SOLIDARIDAD SI JAMÁS SALISTE A DAR LA CARA POR UN COMPAÑERO GOLPEADO DESDE ATRÁS.

COMO VAS A SABER LO QUE ES LA POESÍA SI JAMÁS TIRASTE UNA GAMBETA.

COMO VAS A SABER LO QUE ES LA HUMILLACIÓN SI JAMÁS TE METIERON UN CAÑO.

COMO VAS A SABER LO QUE ES LA AMISTAD SI NUNCA DEVOLVISTE UNA PARED.

COMO VAS A SABER LO QUE ES EL PÁNICO. SI NUNCA TE SORPRENDIERON MAL PARADO EN UN CONTRAGOLPE.

COMO VAS A SABER LO QUE ES MORIR UN POCO SI JAMÁS FUISTE A BUSCAR LA PELOTA ADENTRO DEL ARCO.

DECIME VIEJO... COMO VAS A SABER LO QUE ES LA SOLEDAD SI JAMÁS TE PARASTE BAJO LOS TRES PALOS A 12 PASOS DE UNO QUE TE QUERÍA FUSILAR Y TERMINAR CON TUS ESPERANZAS.

COMO VAS A SABER LO QUE ES EL BARRO. SI NUNCA TE TIRASTE A LOS PIES DE NADIE PARA MANDAR UNA PELOTA SOBRE UN LATERAL.

COMO VAS A SABER LO QUE ES EL EGOÍSMO SI NUNCA HICISTE UNA DE MAS CUANDO TENIAS QUE DÁRSELA AL 9 QUE ESTABA SOLO.

COMO VAS A SABER LO QUE ES EL ARTE SI NUNCA, PERO NUNCA INVENTASTE UNA RABONA.

COMO VAS A SABER LO QUE ES LA MÚSICA SI JAMÁS CANTASTE EN LA POPULAR.

COMO VAS A SABER LO QUE ES LA INJUSTICIA SI NUNCA TE SACO TARJETA ROJA UNA REFERÍ LOCALISTA.

DECIME, COMO VAS A SABER LO QUE ES EL INSOMNIO SI JAMÁS TE FUISTE AL DESCENSO.

COMO VAS A SABER LO QUE ES EL ODIO SI NUNCA HICISTE UN GOL EN CONTRA.

COMO, PERO COMO VAS A SABER LO QUE ES LLORAR SI LLORAR, SI JAMÁS PERDISTE UNA FINAL EN UN MUNDIAL SOBRE LA HORA CON UN PENAL DUDOSO.

COMO VAS A SABER, QUERIDO AMIGO, COMO VAS A SABER LO QUE ES LA VIDA SI NUNCA JAMÁS, JUGASTE AL FÚTBOL

-El libro de las enseñanzas

Agua: La posición de la vida

Lápiz: la tinta de la niñez

Nube: almohadas en el cielo

Colegió: cárcel con pagando

Sombra: tu peor enemigo

Llanto: el deshago del corazón

Luz : el objetivo de brillar como ella

Carmesí: la pasión expresada en un dolor

Margaritas el resultado bonito de mucho trabajo

Semilla: el bebe que nace de la madre

Hombre: ser consumista inversado solo en su bien

Dientes : trituradora de alimento

Eco: refleja nuestros actos en el corazón

Justicia: culpar al inocente saltar al ladrón

Risa: el combustible del alma

Reloj: El temporizador de la vida

Árbol: Hermano de la tierra , hijo del sol y agua

Perro: demuestra y no habla

Colibrí: es muy tímido

Mar: El agua relegarte

Mano: la herramienta del humano

Suspiro: El respiro del ama

Cabello: El bosque de los sueños

fotografía: El recuerdo en papel

Libro: hojas de sueño

Ojos : Los lentes de la memoria

Libertad: es como para un animal su habitad

Niñez: la mejor etapa de la ida

Sueño: Significado de la creatividad

Bandera: Representación de un territorio en colores

Viento: El frio del aire

-Viñeta

[rafafeldespato]

RECLAMANDO EL ROMANTICISMO DE NUESTRA CAUSA (Parte I)

 Por Daniel Greenfield

El artículo original pueden encontrarlo aquí.

“Pon mi mosquete en mi mano y ciñe mi espada a mi cintura”, le ruega un soldado francés que regresa a su compañero en 'Los Dos Granaderos'. Se imagina que su cuerpo será enterrado para esperar el regreso de Napoleón del cautiverio. “Entonces mi Emperador cabalgará sobre mi tumba, las espadas chocarán y centellearán; y armado, me levantaré de la tumba para proteger a mi Emperador”. En las interpretaciones musicales de Schumann y Wagner del poema de Heinrich Heine, los acordes oscuros dan paso a los repiques triunfantes de la Marsellesa, el himno nacional francés, mientras la fe del soldado resucitado es recompensada con un regreso mesiánico de Napoleón y sus ejércitos. La promesa de Napoleón de continuar la obra de la Revolución Francesa y “liberar” el mundo inspiró el culto a su personalidad.  Beethoven dedicó inicialmente su sinfonía Heroica a Napoleón. Y el famoso compositor no fue el único que se dejó atrapar por su causa. Los admiradores liberales alemanes de Napoleón acabaron dividiéndose en nacionalistas y radicales. Sus descendientes culturales se convirtieron en comunistas o nazis. Millones de personas se dejaron llevar por cultos a la personalidad que hacían que los asesinatos en masa parecieran excitantes y glamorosos. Ernst Hanfstaengl, miembro de las élites estadounidenses, hizo resonar "Sieg Heil" con los cánticos de fútbol de Harvard de "¡Pelea, lucha, lucha!". Hasta que empezaron a acumularse demasiados cadáveres, las élites estadounidenses estaban entusiasmadas con la energía del comunismo y del nacionalsocialismo. Escritores, músicos, expertos y políticos admiraban a Mussolini, Lenin, Hitler y Stalin como los Napoleones de su tiempo, capaces de hacer las cosas. Las revoluciones para derrocar el orden y rehacer el mundo siempre fueron más románticas. Y eso no ha cambiado. Los israelíes, al igual que los estadounidenses, han caído en el disparate de defender la moralidad de su causa, pero el romanticismo de una causa siempre triunfa sobre su moralidad. La causa de Estados Unidos y la causa de Israel fueron mucho más populares cuando eran románticas que cuando comenzaron a insistir en su moralidad. La moralidad inspira a pocas personas. Cuando tienes que defender la moralidad de tu causa, has perdido.

¿Por qué tanta gente se pone del lado de los terroristas islámicos en lugar de Estados Unidos o de los terroristas de Hamás en lugar de Israel? Al igual que los nazis o los comunistas, los yihadistas han apostado por una causa más romántica. Algunos de los mismos estadounidenses que podrían haberse vuelto nazis en la década de 1930 se convierten al Islam e intentan llevar a cabo ataques terroristas en Estados Unidos. Algunos se dirigen a Turquía para viajar y reunirse con el ISIS. ¿Qué les atrae? Algunas de las mismas cosas que atrajeron a sus antepasados ​​a la Revolución Francesa, a Napoleón, a los sucesivos movimientos radicales del siglo XIX, al nazismo y al comunismo, a las guerrillas marxistas y luego a los terroristas islámicos: que ofrecen una causa romántica. Lo que atrae a tantos hombres y mujeres no es la moralidad, sino la emoción. La pasión, la gloria y la voluntad de morir por una causa pueden fácilmente transformarse tanto para el mal como para el bien. Sin embargo, a muchas personas simplemente no les importa. La energía revolucionaria de derribar cosas siempre atraerá más, especialmente a los jóvenes y a los resentidos, que defender el hogar. Es inútil oponer argumentos morales y racionales al romanticismo de una causa. ¿Por qué quejarse de que un oficial de policía haya disparado a un narcotraficante puede llevar a turbas a quemar ciudades, pero cuando los narcotraficantes se disparan entre sí durante el fin de semana, no pasa nada? Sólo uno de esos casos permite a sus seguidores marchar, gritar consignas, enfrentarse a la policía y destrozar cosas. Sólo uno ofrece una narrativa de injusticia y gente valiente enfrentada a un sistema opresivo. La narrativa heroica es más convincente que los hechos. La gente se une a causas que les hacen sentir bien, no necesariamente a aquellas que tienen razón. Y cuando la causa les parece bien, la racionalizan. El gran genio de la izquierda ha sido posicionar su causa como la revolución perpetua, una batalla interminable contra la opresión y una batalla redentora mesiánica por el alma del mundo. La izquierda distrae la atención del hecho de que está en el poder encontrando nuevos enemigos contra los cuales luchar: agentes de policía, compañías petroleras, personas que no atienden el género que se autoasignan los demás o judíos. Nace una nueva causa y la revolución continúa. Estados Unidos e Israel alguna vez fueron causas revolucionarias, pero como nos encontramos a la defensiva, también hemos perdido contacto con el romanticismo de nuestras causas. Las causas románticas van a la ofensiva. Ir a la defensiva, a menos que sea la última defensa de una causa perdida, no es romántico. Siguiendo el consejo de Patton, los izquierdistas nunca defienden, siempre atacan. Y los conservadores, con demasiada frecuencia, defienden en lugar de atacar, resisten en lugar de avanzar y obligan al enemigo a avanzar contra ellos. La izquierda entierra a sus oponentes con invectivas, acusaciones y difamaciones. Los pone a la defensiva. Y luego, esos oponentes, en lugar de articular una causa, intentan justificar su existencia.

(Sigue en parte II)

[ivanrosadx]

Índices de la revista Unión y Amistad, publicada entre 2012 / 2015

Unión y Amistad #1

Un artefacto de comunicación desde el Club Editorial Río Paraná Año 1, número 1, otoño 2012 Refinería, Rosario, Argentina Imagen de tapa: Maxi Masuelli

Colección brillo de poesía joven. Poemas de Alejandra Benz, Julia Enríquez, Agustín González y Virginia Negri

Ana María Ibáñez “La Cenicienta de la película” (poesía)

Julián Bejarano y Manuel Podestá “Somos jugadores de fútbol fracasados que intentan tirar fantasías editoriales” (poesía)

Nicolás Domínguez Bedini “Poesía inédita. Yo nunca estuve en África” 

Osvaldo Aguirre “En 1969 Mario Levrero pasó tres meses en Rosario” 

Guo Cheng “Comunicado de Guo Cheng” 

Damián Ríos “Desbunde y felicidad es una declaración de amor y de fidelidad absoluta” (comentario sobre el libro Desbunde y felicidad de Cecilia Palmeiro)

R. R. Montes i Bradley (editor de la revista Paraná) “Río que une i no divide” 

Éditions du cochon “Cómo será la laguna que el chancho la cruza al trote!” 

Delfo Locatelli. Conservación con Claudia del Río “Del Litoral no queda nada, Domínguez lo hizo todo” 

Octavio Garabello “Intensidad, agitación y calma. Una temporada en Amaicha del Valle” (crónica)

Maxi Masuelli “El hermano luminoso. Ricky Espinosa, año 1999” 

Enzo Nuñez “Retratos” 

Amadeo Gonzáles “Grabaciones artesanales y los fanzines que se resisten a desaparecer” (entrevista)

Biblioteca Popular D.G.Ponti Lagarde “Una biblioteca con un 80% de autores vivos y en plena producción” 

Unión y Amistad #2

Un artefacto de comunicación desde el Club Editorial Río Paraná Año 1, número 2, primavera 2012 Imagen de tapa: Jeremías Amaya

Francisco Garamona “El grado cero de las cosas. Entrevista a Raúl Escari”

Irina Garbatzky “¡Me gustaba tanto escribirte!” (reseña de Arrivederci amor mío de Agustín González)

Mariano Blatt, Alfredo Jaramillo y Pablo Katchadjian “Tres hombres en un bote”

Lila Siegrist y Georgina Ricci “Corazón valiente! Conozcamos a la editorial Yo soy Gilda”

Daiana Henderson “Como el recorrido de un hilo de oro” (poesía)

María Guerrieri “Desperté hecha un águila” (poesía y dibujo)

L.I.M.A.L Laboratorio de Investigación Mario Levrero

Biblioteca Popular D.G.Ponti Lagarde “Tesoro de la biblioteca: Norah Borges en Martín Fierro. Un cuadro sinóptico de la pintura” (póster)

Fernando Callero y Santiago Pontoni “Necesito amor en estado líquido” (poesía)

Tomás Boasso “¡Festejamos por lo inédito y por lo publicado!” (poesía)

Gustavo López “Liga de poesía bahiense” (poemas de Fabián Alberdi, Germán Arens, Mariela Gouiric, Nicolás Guglielmetti y Carolina Rack)

Pauline Fondevila “Los peces cantarán, las flores fumarán. Enciclopedia del náufrago”

Sociales del Club Editorial Río Paraná

Unión y Amistad #3

Un artefacto de comunicación desde el Club Editorial Río Paraná Año 2, número 3, otoño 2013 Imagen de tapa: Juan Hernández

Ernesto B. Rodríguez “Anécdotas y peripecias de Juan Grela”

Agustín González “Esperando por los cuentos de Corazón”

Francisco Garamona entrevista a Jacoby “¿Existe la obra de Jacoby?” 

Julia Enríquez “Poemas de un conductor de ambulancias” (traducción de poemas de Edward Cummings)

Cristhian Monti “Que no toque el piso” (plaqueta desmontable de poesía)

Damián Ríos “Otra vez que vino a mi cabeza el dibujo”

Ana Wandzik “Las populares tapas de Longo y amigos”

Unión y Amistad #4

La revista del Club Editorial Río Paraná Año 2, número 4, primavera 2013 Imagen de tapa: Ariel Costa

Pauline Fondevila “Escribo para no suicidarme” (texto sobre Édouard Levé)

Kiwi “Salir a cazar poemas” (poesía)

Raúl Martínez “Notas sobre Leo Gambartes”

Alejandra Benz “Un rato de diversión” (plaqueta desmontable de poesía)

Jorge Mario Varlotta Levrero “El llanero solitario” (historieta inédita)

Fernanda Laguna, Francisco Garamona y Mumi “Bocetos para el Manifiesto del Arte del Futuro”

Unión y Amistad #5

La revista del Club Editorial Río Paraná Año 3, número 5, otoño 2014 Imagen de tapa: Claudia del Río

Daiana Henderson “Sobre Al rayo del sol de Fernando Callero” 

Cristhian Monti “Sobre El entusiasmo de Tomás Boasso”

Francisco Gandolfo “¡Por siempre Gandolfo!” (relatos)

Diego Vdovichenko “Yendo de una ventana a otra” (poesía)

Pablo Montini “Espiga, letras y artes”

Coti Alberione “Payasitas” (dos pinturas)

Lila Siegrist “No se ve, o lo que se calla”

Virginia Negri “Un cuento del medio del monte” (cuento ilustrado por Maxi Masuelli) 

Unión y Amistad #6

La revista del Club Editorial Río Paraná Año 3, número 6, primavera 2014 Imagen de tapa: Alejandro Rosetti

Santiago Beretta “La búsqueda silenciosa. Entrevista a Rodolfo Elizalde”

Alejandra Benz (miembro de L.I.M.A.L.) “¡Salud, compañero Mario!” 

Jonatan Santos “Poemas infinitos”

Juan Laxagueborde “La obra pública de Lucas Martí”

Maxi Masuelli “T.R.I.P.A. Trabajo de Registro e Investigación sobre Paisaje Argentino” (plaqueta desmontable)

Nicolás Moguilevsky “En las mañanas de Argentina” (poesía)

Delfo Locatelli “La pintura. La forma. El dibujo” (ensayo)

Cristhian Monti “Hablemos de Folk” (reseña de Folk de Bernardo Orge)

Unión y Amistad #7

La revista del Club Editorial Río Paraná Año 4, número 7, otoño 2015 Imagen de tapa: Maxi Masuelli (con dibujo original en birome)

José Villa “Una ilusión objetiva” (reseña de La misma llama de Darío Cantón)

Francisco Bitar “Por la gracia de lo vivido y lo visto. Poemas de Charles Reznikoff” (traducción)

Carla Colombo, dibujos

Augusto Munaro “Vida de Santiago Dabove” (plaqueta desmontable)

Juan Laxagueborde y Santiago Villanueva “Conversación por zona Parque Rivadavia. Breve diálogo de interpretación”

María Salgado “Yo no soy más que mi deseo” (poesía)

Minireseñas “Una casa y un tambor de Pauline Fondevila por Damián Ríos” y “El libro de cuentos de Corazón de Agustín González por Rosario Bléfari”

Silvia Lenardón “Banda” (historieta)

Contratapa de Silvia Lenardón

[marisolvargas]

Ponle corazón ❤️ - parte 2 ( Venta de rifas, Casual Day y Partido)

El cáncer es la enfermedad más causante de muertes en el Perú. El cáncer es una enfermedad la cual requiere un tratamiento costoso, y en el Perú, existen muchas personas a las cuales se les hace prácticamente imposible pagarlo, ya que tienen pocos ingresos económicos. Ser empático es algo que cada ser humano debe tener como parte de ellos. Muchas personas no tienen acceso a un seguro médico o a una clínica, y es por esto que tienen que día a día formar largas colas para poder recibir el tratamiento necesario. 

Como estudiantes CAS, nos ofrecimos como colegio para ayudar a la FPC ( Fundación Peruana del Cáncer ) en su misión de recaudar dinero para brindarles ayuda a estas personas. Utilizamos 3 métodos de recaudación de dinero, los cuales fueron los siguientes:

Venta de rifas:

Esta actividad consistió en conseguir donaciones de alumnos, las cuales fueron destinadas a ser rifadas. Los alumnos del curso de CAS, se encargaron de la venta de boletos de rifas las cuales tenían el precio de S/. 10. Se tuvo que dar charlas informativas para poder sensibilizar a los alumnos sobre el tema, y para poder conseguir que puedan comprar estas rifas. 

Casual Day:

Esta actividad consistió en dar un "Casual Day" con un fin benéfico. Cuando hablamos de "Casual Day" nos referimos a un día en donde se puede venir al colegio con ropa casual. Para poder ser parte de este Casual Day, el único requisito era donar, por lo menos, la cantidad de S/. 1. 

Partido

Esta actividad consistió en hacer un partido de fútbol entre profesores. Los profesores jugaron un partido de fútbol en el polideportivo del colegio, y para poder visualizar este partido se tenía que donar la cantidad monetaria de, por lo menos, S/. 1.

Fotos, videos, testimonios que permitan evidenciar la participación en el proyecto o actividad.

Reflexión personal en cada etapa CAS: Investigación –  Preparación - Planificación - Acción - Demostración (Máx. 250 palabras) – Puede ser creativa (Un poema, por ejemplo)

Investigación:

Se investigó sobre la enfermedad del Cáncer, la cual es la mayor causante de muertes dentro del Perú. Además, reunimos información sobre la FPC, la cual desde 1983 recauda dinero el cual  permite poder pagar los gastos de atención médica de los pacientes con cáncer.

Preparación:

Esta actividad fue preparada por los LÍDERES CAS, los cuales organizaron todo el trabajo de acuerdo a su área. Asimismo, se les asignó a los alumnos salones en donde iban a dar este mensaje para poder conseguir donaciones.  En el caso de la venta de rifas, se les dió 5 rifas a cada alumno para que pueda venderlas a alumnos, amigos, familiares, etc.

Planificación:

Esta actividad fue planificada de una manera organizada ya que cada alumno tenía especificado a qué salón ir y qué día debía ir. Si existiese alguna duda, tuvieron la opción de consultar a algún líder o asesor.

Acción:

Se sensibilizó en las aulas y se logró recaudar una gran cantidad de dinero. Esto nos puso muy felices ya que significaba que nuestro mensaje transmitido se había entendido y los alumnos estaban dispuestos a ayudar. Finalmente, se entregó el monto total conseguido a la FPC. Nuestro colegio "San Ignacio de Recalde" terminó en 2do puesto respecto a mayor cantidad de dinero conseguido en donaciones. Esto nos enorgulleció mucho.

Demostración:

fotos

Para concluir, quiero mencionar que esta actividad me pareció muy contribuyente para la sociedad ya que ayudamos a personas que lo necesitan ahora más que nunca ya que la pandemia ha dejado sin empleos a muchas personas, las cuales a consecuencia de esto no están en una buena situación económica. Me siento muy contenta de poder haber sido parte de esta campaña de la FPC y espero que nuestra contribución les pueda servir de ayuda.



“Si ayudo a una sola persona a tener esperanza, no habré vivido en vano.” Martin Luther King.



[whatsrapp]

Amor de primera⚽🏆

Yo estaba fuera de lugar

Me dirigí a tu portería

Y aquél "buenos días"

Fue mi saque inicial

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Era el capitán al mando

De un barco a la deriva

Tu delantera pasando

Rompía cualquier defensiva

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Cabeceaste en mi hombro

Y me hiciste falta, infracción

Descendiste a mis labios

Y desapareció nuestra división

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Si disparaba muy fuerte

Chocaba con tu barrera distante

Pero besarte al ir a verte

Contaba como gol de visitante

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Ya con varias copas alzadas

Llegamos a nuestras áreas contrarias

Y concretamos la jugada

De manera extraordinaria

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Después del descanso de medio tiempo

Vino la remontada

Hicimos de nuestra casa un templo

Donde jugamos a puerta cerrada

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La despedida fue un drama

Fue muy confusa, sospecho

Porque te hice la cama

Después de haberla deshecho

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Llegamos a tiempos extras

En nuestra relación

Y recuerdo con cariño

Esos minutos de compensación

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No había campeonato que darme

No quería en mi vitrina aquella copa gris

Contigo prefería quedarme

En cuartos de final feliz...

L Russo.

[larry-archives]

Harry Styles pertenece a la comunidad LGBTQ+

Post hecho por Mari ( @goldenmemories​ ) ​ y Emm ( @larry-archives​ )​

Este post es una recopilación de la gran mayoría de los hechos de Harry que hacen referencia a su pertenencia en la comunidad. Antes de mostrar cada hecho, demos una pequeña conceptualización sobre el queer coding.(no todo lo que se muestra es qc) 

- ¿Qué es el Queer Coding?

Nos referimos al conjunto de características, comportamientos y elementos, determinados sobre la base de una serie de conductas asociadas a elementos estereotipados o clichés dentro del movimiento LGBTQ.

El queercoding es hacer uso de simbologías, accesoria o prendas conectadas a la comunidad LBGT para comunicarse con los propios miembros de la comunidad y hacerles saber que ellos también son parte de ella.

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Presentaremos la información por secciones, para que se pueda evidenciar completamente todo lo que ha hecho Harry:

Su comunicación a través de la ropa.

Harry + Rainbows.

Su obsesión con los penes.

Social media.

Referencias en canciones.

Algunos comentarios.

Bonus/Extras.

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1. Ropa

Harry usó la camiseta de los Rams de Michael Sam durante el bis de su show en San Louis. Michael Sam es el primer jugador de fútbol abiertamente gay. Michael y Harry también se convirtieron en mutuales en Twitter.

“Más comúnmente en los años 80, usar un arete en la oreja izquierda era una declaración que mostraba que uno estaba orientado hacia el sexo opuesto. Quizás menos conocido era el simbolismo de tener un pendiente en la oreja derecha, lo que significaba que quizás te atrajera el mismo sexo. El lema era: "la izquierda es correcta, la derecha es incorrecta". Esto continuó bastante en los 90, pero por lo que puedo decir, se ha extinguido, en su mayor parte. Sin embargo, a algunas personas (como yo) les gusta mantenerlo vivo usándolo tanto para la moda como para el simbolismo ". (.XX.) 

George Michael actuando con su característico pendiente cruzado (1985) // Harry Styles actuando con un solo pendiente cruzado (2013)

Sí, no es exactamente el mismo pendiente, pero es similar y es la misma oreja.

En Vogue 2020, Harry uso este pantalón, con muchas referencias, una de ellas es a “Hockney”. El interés de Harry en Hockney se ha discutido anteriormente. Fue a una exposición en febrero de 2019.

Hockney es gay y ha explorado la naturaleza del amor gay en el retrato. A veces, como en We Two Boys Together Clinging (1961), que lleva el nombre de un poema de Walt Whitman, las obras se refieren a su amor por los hombres. En 1963, jadeaba a dos hombres juntos en el cuadro Escena doméstica, Lon Ángeles, uno duchándose mientras el otro se lavaba la espalda. En el verano de 1966, mientras enseñaba en la UCLA, conoció a Peter Schlesinger, un asombroso arte que posaba para pinturas y dibujos, y con quien se involucró de manera femenina.

2. Harry + Ranbows

Tagg de H+rainbows (.xx.)

3. Apreciemos la leve obsesión de Harry con los penes.

Tagg (.Realmente obsesionado.) - (.micdick.)

4. Social Media:

Instagram:

La foto de Harry en Instagram del Ajax en neón no es para el club de fútbol de Ámsterdam, en realidad es una de las primeras palabras en el lenguaje polari y significa cerca.

Harry no solo en 2016 subió la foto de la bandera, y del arcoíris, sino también el 26 de junio de 2015 había publicado por primera vez la bandera lgbtq+. Y la de foto de las fans con todas banderas, fue en 26 de octubre de 2017.

“Tienda de chips cool en Bruselas. El chip está orinando en otro chip.”

La tienda de chips fresco en la esquina de la Rue du Midi y Rue des Pierres - Rue des Pierres siendo en de las dos "calles gay" en Brussels - el otro es "Marché au Charbon" en la parte inferior.

(.XX.)

“Toca dos veces para jugar😏”

Harry Styles le dio me gusta a la foto de seanmccauleyy...

Algo así eran las publicaciones de Harry en su instagram. (.x.)

Harry publicó esta foto en Instagram el 25 de marzo, detrás del escenario antes de su concierto de Oberhausen. Él está sosteniendo dos aguacates sobre sus ojos, mirando hacia la luz, sin ver....

✽ La definición real de la palabra aguacate - una fruta, verde claro en color (ese color suena una campana) ✽ El origen de la palabra aguacate - testículo, con una pequeña foto de un árbol de testículo (árbol de tuerca de testículo, ¿alguien?) ✽ La definición del Diccionario Urbano de la palabra aguacate - alguien que pasa desapercibido en el espectro gaydar. Una fruta en el interior. (eso parece bastante específico)

¿Y la colocación, sobre sus ojos? Harry se ha sumergido en el tema de la vista antes (x x x)....

@michael5sos "Ojos reales se dan cuenta de las mentiras reales." Tupac Shakur.

Llega un momento en que un ciego toma tu mano y te dice: "¿No puedes ver?"

Dibuja lo que ves.

(.XX.)

Twitter:

i’m trying my first ever Twinky. Liam likes the ho ho’s. Estoy probando mi primer Twinky. A Liam le gustan los ho ho's

@Harry_Styles estaba en el clavo jaja. no te preocupes la mitad de twitter ahora solo piensa que eres gay ;)

@Ronii_x ¡¿después de qué ?! esperaba más de la mitad :p jajaja

Harry tuiteó un video "no tan gay" llamado Shady Warehouse.

ADVERTENCIA: El video que está a punto de ver no es de ninguna manera gay. Los chicos tampoco son homosexuales. Excepto los domingos, día en que se filmó. Estos chicos simplemente se están divirtiendo. ¡Así que tenga cuidado con su PROPIO RIESGO!

.XX.  --  .XX.

El 19 de agosto del 2014 Harry twittea esto sin ningún tipo de contexto.

Asustado de la oscuridad y el dentista. 

Fans buscaron lo que quería decir Harry con esto y encontraron que esta frase es parte de una canción titulada Secrets de Mary Lambert. 

La canción dice:

 “i cant think straight, i'm so gay” - no puedo pensar con claridad, soy tan gay.

El 11 de octubre de 2014 twittea una parte de esta canción:

El sol tiene su sombrero en hip-hip-hip hurra El sol se ha puesto el sombrero Y el esta saliendo hoy Ahora todos seremos felices Hip-hip-hip hurra El sol se ha puesto el sombrero Y el esta saliendo hoy (coming out - salir del closet)

Y esto ocurrio muchísimas veces más. Harry twitteaba lyrics de canciones sobre insinuaciones de su sexualidad. Un post: .X.

5. Canciones:

Sabemos que Harry ha escrito muchísimas canciones a lo largo de los años, sobre diferentes temas. Muchas de ellas, hablan de sexo homosexual, son canciones claras y precisas que han sido escritas como una forma de comunicarse:

Empecemos con Watermelon Sugar. Fue retratada por el público como una canción basada en tener relaciones sexuales con mujeres, sin embargo, muchas de las palabras de esta canción hacen referencia a como Harry le gusta tener relaciones sexuales con personas de su mismo sexo. Vamos a analizar las partes importantes de la letra.

La parte más sexy del cuerpo masculino, especialmente si es de la variedad de cuerpo de papá.

"Vi el bulto de Sebastian y me puse muy caliente y molesto." "Me encanta frotar el bulto de mi hombre después de cocinarle una gran comida." "le encanta cuando duermo sobre él abrazando su bulto." "su parte femenina favorita en una mujer son las tetas, mientras que la mía es el bulto de un hombre." "soy una mujer a la que no le interesa el culo de un hombre. Estoy más interesada en su bulto." "a él le gusta jugar con los senos, jugar con mis senos, y a mí me encanta jugar con el bulto, jugar, masajear, aplastar, en general amar su bulto."

Término utilizado de líquido preseminal masculino al practicar sexo oral. 

Él solo anhela ese azúcar de sandía.

El equivalente a "chúpame el pene". Dirigido a las mujeres, puede significar literalmente chupar pene, mientras que cuando se dirige a los hombres suele ser un insulto. No hay que confundirlo con "Respirar sobre ellos", que significa matar a alguien.

"Oye, ¿puedes prestarme 30 dólares?" "Puedes respirar sobre mí es lo que puedes hacer culo roto”

Técnica de comparación de penes binarios. Dos hombres erectos se colocan uno enfrente del otro. Se acercan lentamente el uno al otro y gana el primero cuya punta toque el vientre del otro. 

Todo el mundo miente sobre el tamaño del pene, la única forma de saberlo con certeza es si nos ponemos panza con panza el uno con el otro.

Una baya rojiza que se encuentra en la naturaleza.

Un tipo de baya que se relaciona estrechamente con la actividad sexual.

Un fruto del amor

La fresa se encontró creciendo en el prado

Las fresas se sacan para despertar la actividad sexual

Pueden leer más sobre Watermelon Sugar aquí: .X. 

MEDICINE   XX

En resumen, Harry escribió medicine, una canción que habla sobre sexo homosexual. Hubo mucha controversia con respecto a la letra, y varias personas dudando(tratando de negar) si realmente la canción hablaba sobre el sexo con un hombre. La letra claramente dice “with him” “con el”

Presentación icónica: .X.

más sobre medicine: .X. 

Covers y cambio de pronombres en las canciones:

Just like HE already owned it -- Como si ya le perteneciera 

(en español no se nota el cambio pero la letra original es “just like she already owned it”, cambia el she por he, ella por él.

Muchos link de videos donde sucede cambios (him-el): .X.

Cambio los pronombres de una canción a (him - el): .X.

Hizo un cover de la canción de George Harrison's en donde los pronombres están cambiados a he (el): .X.

Little things y el cambio de pronombres: .X. -- .xx.

Audio con cambio de pronombre "Escucho que el latido de mi corazón se hace más fuerte cada vez que estoy cerca de él ": .X. 

6. Comentarios

Si estuvieras atrapado en una isla, sin comida, ¿a quién comerías primero?

Cuatro cosas que te gusta hacer

montar un caballo (.otras referencias a esto.)

¿Qué cuatro cosas chupas?  you suck at

¿Cómo está tu trasero?...

…..Después de que te caigas

Harry: oh. Oh... emm, estoy bien. 

Tus rasgos favoritos que buscas en una mujer. Cuatro rasgos

Liam: Mujer. Eso es un buen rasgo.  

Harry: No es tan importante.

Harry enumeró sus pasatiempos como "bandminton".

En la entrevista de The Dome Germany hubo otra referencia importante de "bandminton".

Zayn: "¿No eras, como, campeón de ajedrez en tu escuela?

Harry: No. bádminton. *Miran a Louis* 

Entrevistadora: Así que usted era un jugador campeón de bádminton, entonces?

Harry: [risas] Aparentemente sí.

Louis: O eso o, eh, un jinete, creo que lo habrías sido.

Harry: Sí.

Palabra clave para sexo anal 

Paul y Doug juegan badminton (tienen sexo anal) una vez al mes 

Así que tal vez Harry quiso decir que sus pasatiempos incluyen el sexo anal y luego se llamó a sí mismo un campeón del sexo anal en una entrevista.

En AMAs de 2015 le preguntaron a los chicos si tenían algún crush en mujeres, Harry respondio: 

Harry: No. Nunca. Nunca más.

En esta entrevista estaban hablando de como viviendo juntos (Harry y Louis) hacen varias fiestas, y queda muchas cosas por limpiar, la comida, y todas esas cosas;

Entrevistadora: limpiaron ustedes mismos?

Harry: Si, nosotros... y manos y rodillas durante dos días seguidos.

Audio:

Entrevistador: ¿Cuántos de ustedes tienen novias? O novios, no lo sé. ¿Dos? ¿Dos?

Liam: Sí, Louis y yo tenemos novias. Somos los únicos, eh...

Harry: Novio.

Liam: …chicos con novias, y el resto son todos solteros.

Louis: ¡Y el resto tienen novios!

Entrevistador: ¡Muy bien! Y-

Harry: Todos somos novios.

Entrevistador: Muy bien...

??: ¿Qué?

??: Retira eso.

Louis: Sí, sí, eso es, eso tendrá que salir.

Entrevistador: Sí, lo hará.

Harry diciendo en un concierto:

Todos somos un poco gay, no es así?

7.  Bonus / Extras:

Amigos cercanos llamandolo “Sue”

Muchos sues

😍 felicidades sue !!

Feliz Cumpleaños Sue

Felicitaciones mi angel sue

HBS Sue ! 🍰

Sue en su traje 😍 

Lo que un hombre gay llama a sus amigos cercanos.

En realidad, a la persona que se lo llama “sue”, es gay. Y normalmente los amigos cercnaos lo hacen.

La ambigüedad, y completa neutralidad, de género en preguntas especificas. (.XX.)

"¿Qué buscas en una novia?"

"¡Buena persona con un buen sentido del humor, una sonrisa agradable y un buen culo!"

"¿Qué cualidades buscas en una novia?"

"Me gusta la gente que es amable, con la que te puedes llevar bien fácilmente. Creo que si se supone que debes llevarte bien con alguien, es más fácil seguir adelante con ellos si no tienes que esforzarte mucho para llevarte bien y conversar. Si es correcto, simplemente sucede.

Vaya a esta entrevista aquí, alrededor de las 3:28.

"¿Qué es lo único que buscas en una novia potencial?"

"Creo que solo alguien que tiene un buen sentido del humor. Y como, si puedes mantener una conversación con él, ese tipo de ayuda".

Harry Flamboyant 

— Emm y Mari 🧚‍♀️ 

[juegaelgallego]

Pura lógica

Benjamín Prado dice que quien retrocede atrasa la derrota. Sobran ejemplos en la vida y en el fútbol, escenarios que tantas veces se confunden. Deportivo Español inauguró en la tarde de hoy el historial contra Puerto Nuevo visitándolo en su estadio boutique de Campana. El equipo Gallego venía de pararse de manos ante Deportivo Laferrere, superándolo todo el partido y lamentándose por el punto que el visitante rescató y se llevó a La Matanza. Sobre todo, porque había decidido cambiar la actitud, esa de oliscar de reojo cual chusma de barrio lo que pasaba en los primeros tiempos antes de proponerse dar el máximo de sí, lo que recién acontecía en el complemento. Hoy le tocaba enfrentar a un rival mucho más débil, habitual integrante de la última divisional, que logró ascender en balotaje y por penales, que venía de comerse media docena de goles en su visita a Rosario, que ya cambió de cuerpo técnico en este torneo, y que si no existiera ese tembladeral llamado El Porvenir, sería número puesto para volver a la D. Frente a este panorama, la dupla técnica españolista rindió honor al aforismo de Prado e hizo lo que no se había propuesto en sus visitas a Claypole y a Luján: salir a imponerse desde el vamos, avasallando a un oponente que necesitó unos pocos segundos para exhibir que defensivamente es una autovía sin peaje, y menos de cinco minutos para ir a buscar la pelota al fondo de su arco. No sería la única vez en la soleada tarde de Campana. 

A partir de este escenario, se proponen otros aforismos en un ejercicio de Verdadero o Falso con la intención de poner en jaque algunas premisas demasiado enquistadas, lugares comunes que merecen ser removidos de una vez y para siempre:

Alcanza con tener mejores jugadores para ganar. 

Falso. Aunque es evidente que ayuda y mucho. 

Si salís con lo mejor que tenés, hay más chances de ganar. 

Verdadero. Casi obvio. Así y todo, Chumba y Orsi lo están internalizando recién ahora. 

A los más modestos de la categoría les tirás la camiseta, la historia, los pergaminos y con eso les ganás. 

Falso. ¡Y tantas veces escuchado! Valga como ejemplo que Deportivo Español en la última década jugó en la C o tratando de no irse a la C. 

Si mantenés tu arco en cero y cada tanto metés un gol, salís campeón. 

Falso. Por supuesto que hay ejemplos de equipos a los que les funcionó la mezquindad como sistema. Pero, en general, ascienden los equipos que más y mejor proponen. Deportivo Español se empezó a ubicar en ese grupo y ─hoy─ está segundo en la tabla. 

Los técnicos influyen poco; ganan o pierden los jugadores. 

Falso. La lógica de la directiva españolista desde el ascenso de 2014 a la fecha fue contratar cuerpos técnicos “experimentales”, muy baratos ─o directamente gratis─, y confiarle el rendimiento a un puñado de “buenos” jugadores. Penó en todos los torneos para mantener la categoría hasta que en 2019 no lo consiguió. Hoy cuenta con una dupla técnica que viene de dirigir en B Nacional, que cuesta un ojo de la cara, y que produjo consecuencias de la talla de volver a Benítez un jugador indiscutible. 

Si Deportivo Español va a terminar el año celebrando el ascenso a la B compete ya al terreno de la clarividencia. Va por la buena senda: cuando incurre en desatinos los reconoce y trata de repararlos. Las palabras tachadas también son una parte del poema, insiste Benjamín Prado. Después, son tantos y tan variados los factores que intervienen antes del desenlace que lo único que puede hacerse es celebrar y aplaudir cuando ─como hoy─ el equipo traslada al terreno de juego eso que a priori y en los papeles se presenta como la más pura lógica.

Primera C 2022 ─ Torneo Apertura Fecha #9 ─ Estadio Rubén Carlos Vallejos ─ 10/04/2022

Puerto Nuevo 0 ─ 3 Deportivo Español 

[cazadora-libros]

Barra brava de Sofia Arriola

Barra brava de Sofía Arriola. Patronus, 2020

Hoy en la sección tortilibros les traigo el poemario de Sofía Arriola

Siempre es emocionante encontrarse con otras poetas que desean expresarse poéticamente dándole al deseo lésbico rienda suelta.

Así me encontré con el poemario de Sofía bellamente editado por los compas de Patronus, con una tapa e interiores que ilustran un poemario en el que se conjugan las andanzas futboleras, con los amores lesbianos, y los desamores, desde ya.

Como advierte Gabi Borrelli en la contratapa a quien abra este libro: "inspirá profundamente y controlá las pulsaciones porque los poemas se agolpan en las hojas como la hinchada contra el alambrado para festejar el gol."

todo eso que hice hermoso o imponente como una arquitecta podía vaciarse sobretodo si para llegar a ese banquete ponía cocodrilos guardianes amenazantes en la puerta que vos saltabas llena de destreza para rescatarme (de Disney princesas)

El amor romántico es uno de los temas presentes, que se cuenta, que se vive y se sufre. Que se gambetea, y se lo toma con humor para no perder por goleada.

te regalé una rosa rococó que empezó a marchitarse a ahogarse sin aire ni agua y vos también y yo también si no pudimos darnos oxígeno ni sacarlo

de rocas lunares qué pretenciosa soy si la NASA no lo logró si no hay atmósfera mi gesto de amor en realidad traía nuestra muerte (de Lunáticas)

el amor, la droga dura, y sus secueles aparece siempre a lo largo del poemario. Con sutilezas y con imágenes simples, la idea del amor romántico y sus consecuancias se expone, en escenas tiernas y bien iluminadas.

Pero son a mi entender los poemas dedicados al inicio de la sexualidad o a los roces del amor, donde la aparición de la sensualidad y el deseo lésbico rompen con toda la posibilidad de estar leyendo una poesía romántica al uso de la segunda década del siglo XXI.

Son algunos de esos poemas, los que por ejemplo, me traen imágenes como las que vimos en "Las mil y una" la película de Clarisa Navas en Netflix este año.

Cielo Me delataban al llegar a casa mis zapatos embarrados del colegio ¿Estuviste jugando al fútbol? preguntaba papá al verme. Tantos años después visito nuestro lugar escondido de rateadas a la hora de gimnasia la estación de tren abandonanda en donde nadie nos viera descubrir nuestros cuerpos que mi mundo se resuma a levantarte esa pollera con tablas minetras moría de calor por el pasto demasiado crecido por el calor acumulado en la chomba blanca de piqué y por nosotras sobre todo por nosotras con diciséis años queriéndonos sacar esas ganas con miedo de que la piel diga dónde sobre todo si nos decía que dónde era en la otra. Hoy me río y pienso la cara que tu vieja pondría de enterarse cómo vos me agarrabas fuerte contra la pared de la estación la cara que mi papá pondría de saber que el barro que me ensuciaba era de animarme a jugar con las rodillas en el cemento vos sentada sobre mi lengua y yo ocupándome de que creas que te sentaste sobre una nube cuando eso se parecía al cielo.

El juego que se juega, intentando no ser delatadas, permitirse sentir y encontrarse en el cuerpo de la otra. Otorgar a esos años de exploración, de juegos eróticos y de pasión, una dimensión que la poesía y la rememoración alumbran.

Los poemas de Sofía se nos quedan entre nosotras, son parte de este contarnos las anécdotas, las risas, y las ganas incontenibles, de jugar a la pelota, de jugar con la otra en la cancha del amor y la pasión. Sofia Arriola Barra brava https://tinyurl.com/barra-brava-sofia-arriola Patronus, Munro, 2020, 1ra ed 76 pags ; 13 x 17 cm ; tapa blanda

[historiasdeldivan]

Consejos para el que llegue después de mí:

Tienes en tu cama al amor de mi vida. Actualmente te toca a ti jugar el papel de héroe, porque justo ahora yo soy el villano –el mismo al que odian sus amigas-. Eres el salvador que rescata a la princesa del castillo. Y tu único propósito será hacer que ella se olvide de mí. Pero créeme, soy un tipo peligroso, el más rudo de todos; así que sólo cuídala y evitemos que alguien salga herido.

Mírala con orgullo, fíjate en cómo lee sus libros, observa la ternura con la que sus dedos pasan de página; fíjate como baila, porque nadie es capaz de hacerlo con tanta poesía. Odia toda clase de poemas -así que trata de evitarlos a toda costa-, tampoco le gustan los poetas. Ni se te ocurra escribirle. Eso ya es cosa mía y ella también lo sabe.

Llévala los martes al cine, no seas codo y compra los boletos VIP, de IMAX. Bésala en la nariz, muerde sus nudillos y sonríe, haz que no quiera estar en otro sitio, haz que sienta que está en un mundo apartada de todo donde el amor de ustedes sea oxígeno.

Enamórate de su risa, eso es fundamental. Y justo aquí te puedo dar un consejo: Descubre dónde tiene las cosquillas, así te será más fácil.

Jamás seas un tipo presumido, ella aborrece a los de ésa clase; pero adora a los melindrosos, conviértete en el mejor para ella, pero no abuses, porque a ella le fascina el equilibrio.

Los jueves eran los días en los que nos hacíamos el amor hasta deshacernos los huesos. Hazlo con ella tres veces, mínimo. Cuida su cuerpo más de lo que yo lo cuidé.

Jamás se te ocurra besar su ombligo, ni le preguntes cuál es la historia que hay detrás de él, porque créeme la respuesta no te gustará. Hazla tuya cuando no se sienta de nadie, enséñale que siempre será la primera, que siempre apostarás por ella.

Los fines de semana quédate a dormir en su cama, aunque ella se niegue rotundamente, jamás te dirá que es eso lo que más desea; aunque no te lo pida, es lo único que quiere, créeme.

Le gusta que la abracen fuerte por la espalda -por aquello de sus espasmos mientras sueña- y tú debes de hacerlo, permítele subir su pierna -pronto lo entenderás-. Abrázala, ella descansará su cabeza sobre tu pecho y cerrará los ojos -así comprenderá a paso veloz el sentido de la palabra “casa”- a través de ti, de tus brazos.

Generalmente duerme mucho, si logras despertar antes que ella, sólo obsérvala y mata el tiempo en adivinarle los defectos. Adora que le acaricien la espalda mientras está desnuda, le gusta que le despierten con un té caliente cada mañana.

Los sábados si ella no quiere, no insistas en quedarte en su casa; dale su espacio, déjala libre para que conviva con sus amigas en el antro. Ella vendrá a ti cuando le apetezca.

Siempre háblale de fútbol, entenderá los conceptos de fuera de juego, tarjeta amarilla y saque de banda, entre otros; si está entre tus posibilidades, llévala al estadio, ella adora gritar ahí y sacar la adrenalina.

Los domingos cuando no sale a visitar a su familia, ella come sushi y pasa tiempo en casa. No dudes en recordarle la importancia de tener una familia unida y sólida.

Escucha sus problemas y hazlos tuyos también. Escucha cuando se ponga revolucionara, escucha cuando quiera matar a su compañera de trabajo, escucha cuando te hable de ella, sus frustraciones, su existencialismo. Llévale vino tinto y déjala que hable. Tú escucha y aprende. No le gusta que la interrumpan.

Déjala que llore y no le preguntes nada, tan sólo hazle saber que estás para ella –se sentirá protegida-. Conviértete en ese escudo cuando el mundo trate de golpearla.

Ámala con valentía, tírate sin miedo al abismo de su amor porque ella te pondrá las alas. Ámala cuando la veas desnuda, saliendo de la ducha y cansada, ámala cuando se ponga tu camiseta y te modele ese encaje negro.

Ámala cuando esté indecisa, cuando no sepa lo que quiere, cuando no sepa que te quiere. Ámala cuando sea tormenta, cuando te grite: “Cabrón” y te diga que te odia, ámala, porque no es cierto.

Ámala aún cuando ella nunca te lo diga, observa cómo cierra los ojos cuando te besa, observa cómo sujeta con fuerza tu mano cuando tiene miedo, observa cómo sonríe cuando tú sonríes; como ella te mira, nadie te va a mirar nunca.

Ámala, porque merece ser amada, ámala porque si no otro lo hará por ti; ámala como yo no supe hacerlo y no te arrepientas de ello como ahora lo hago yo.

Que te quede claro, tú eres suyo, aunque ella nunca va a ser del todo tuya. La mejor parte es que siempre se quedará consigo y no contigo.

Seré honesto contigo, tú nunca me vas a caer bien; eso ya lo sabemos los dos –ni yo pretendo caerte bien a ti-. Justo ahora y sin miedo a equivocarme puedo afirmar que eres la persona que más odie, deteste y envidie en este mundo. Te mataría si pudiera. Te mataría por tocarla sin lavarte las manos, por besarla, por jugar con Maya –Husky-, por escucharla cantar Despacito, por sentarte en su sofá y bailar en su agua. Te mataría, lo juro. A sangre fría.

Dejaré claras las cosas, hagamos un trato –imposición-, tú la haces feliz, porque no quiero volver a verla triste jamás, y yo, yo te perdono la vida.

P.D. Dile que aún me acuerdo.

El caminar de un ángel terrenal por: Anzhel Grosso.

[soydavidsant]

Seguro que no me conoces, pero tal vez, mi concepto de amarse más así mismo te suene (no lo inventé yo). Te voy a hablar un poco mí: me gusta estar solo y a la vez estar con mi hijo y mis niños (mis sobrinos), escuchar música, escribir, escuchar a la gente (escuchar, debería considerarse un arte), me gustan las hamburguesas del McDonald’s y las canciones de los Beatles. Estuve en dos conciertos de Michael Jackson y recorrí toda Europa para ver por mí mismo todo lo ocurrido en la Segunda Guerra Mundial. Caminé 24 kilómetros con mi hermano pequeño sólo para saber que podíamos hacer cualquier cosa en el mundo. Escribí dos libros con los que me estrellé y uno #muchachita con el que por fin, conseguí ser honesto conmigo mismo. Te juro que escuchando a Tchaikovsky en el campo he visto bailar a las flores. Me gusta alguien que no sabe que la admiro. Hace años que no duermo bien y si vienes a verme trae cervezas. Siempre quise pintar y dibujar, pero ¡no se me da bien! No me gustan las joyas y tampoco el fútbol. A veces, finjo ser un alquimista que trata de crear felicidad. Otras veces, me escondo detrás del sol para que no puedas verme. Mi animal favorito son los perros y me pasaría el día entero acariciándonos por la calle. Amo a mis hermanos y he aprendido de Lennon que se puede cambiar el mundo, acabe cómo acabe la historia. No trates de amarme, por favor, ahora sólo quiero amarte a ti. Antes no creía en Dios, ahora sí. Me gustaría tener 6 hijos, 3 niñas y 3 niños, sería un sueño, me gustan las familias grandes. Mi poema favorito lo escribió Shakespeare y siempre lo llevo en mi mente. Comencé a trabajar en los negocios de mi padre con apenas 12 años y ahora siento que estoy atrapado en el cuerpo de un anciano de 90 años. Yo soy lo que escribo y lo que escribo, de alguna manera me salva de morir. Esto último lo digo desde lo más profundo de mi corazón. Me despido con un: “creo que nací en la época equivocada”. Sólo un poco sobre mí... #davidsant https://www.instagram.com/p/CEkUUOMqHsH/?igshid=ahtir3mzfco1

[revistalitica]

📚Estamos trabajando en el siguiente libro "Prosaicas de Lafe" del poeta y director de teatro Gino Bencivenga.

Julio de 2006 - Año VIII - N° 94

Escribir desde Laferrère es, supongo, como escribir desde cualquier otro lugar. Los temas de la escritura, la poesía son similares (hablo como herramienta) en la China, Paraguay o en el Norte. Hoy todo nos resulta igualador, nos achica a todos por igual modo (a algunos un poco más que a otros). El lugar donde vivimos o elegimos vivir puede ser un factor determinante para construir el espacio de creación desde donde escribiremos o poetizaremos. Es posible que el lugar de la infancia es lo que determina el rumbo del poeta. Dijo Wallace Stevens: <<El mundo del poeta depende del mundo que ha contemplado>>. Esas imágenes serán definitorias, esos fotogramas como una película, nunca sabremos dónde se ubica la realidad más pura, veo esas imágenes con intensidad y sentido.Por ejemplo: en mi infancia, el Río Matanza con sus bancos de niebla, las vías del tren en que se ahondaba en la bruma, el vapor de las bocas de la gente que esperaba el tren, los dibujos que hacíamos con los vidrios de la estación, los animales en las jaulas, el interior del bar de Luna lleno de obreros tomándose una grapa o ginebra, Luna siempre en camiseta y boina vasca, en pleno invierno, la imagen de ese cuadro pintado en la pared con tema gauchesco, siempre me pregunté quién lo habría pintado, las calles de barro, en que los días de lluvia formábamos el caminito seco por el que podíamos caminar para ir de una vereda a la otra, imágenes, recuerdos, las quintas, los chalés, los inmigrantes que llegaban a montones, es común a todo ojo que mira o haya mirado, más tarde vendrán los recuerdos, versos, fragmentos, esencias, partes de un todo, no obstante podemos decir que para ese chico esas imágenes eran su mundo.Porque así son las imágenes de la infancia: inmensos, agigantados, por esos ojos deslumbrados que es la niñez, y allí estarán los recuerdos, como una impronta, un rompecabezas de difícil e imposible resolución.Un día veremos otras ciudades, el mar, el campo de Ramallo, el Río Paraná, las inundaciones, el croar de los sapos, el silencio de la casa alumbrada con la lámpara de querosén, otra dimensión humana del paisaje, la loca de la estación, Tat��n con su ternura, los jugadores de fútbol, los boxeadores, los cirujas del andén, ir a bailar al Stella d´Italia, Karina, Fortunato, la sociedad de fomento, Alumni, ir al cine, todo comienza a entrar en nuestra dimensión, el mundo se ensancha, ya somos de un lugar, las imágenes reales y las imaginadas entran en combate, la vida comienza el entramado que empieza a formar el lenguaje que permita atrapar esos elementos de la realidad, el poeta es un ojo que mira y mira hasta que las palabras comienzan a jugar con las imágenes, será una lucha, la existencia comienza a mirarse y a caber en un poema, las palabras nos permiten ir apresando la forma donde iremos juntando lo visto con lo imaginado, reducir toda esa inmensidad a algunas pocas palabras nuestro tiempo y lugar, marcas visibles de lo vivido, uno se pregunta: ¿qué poesía escribiremos entonces? Cómo pasar esas vivencias a la poesía, en ese trabajo está la montaña que hay que subir para comenzar a escribir. Siempre digo que cuando uno observa el conglomerado humano de la estación de Laferrère, a las siete de la mañana se percibe el dramatismo, la soledad, la desesperación, me animo a decir que es un reflejo de lucha en un lugar en el mundo, es lo que uno siente y ve, porque si uno mira y no siente, puede ser vacío y la poesía no valdría la pena.De lo pequeño a lo grande, el ojo va adaptando esos recuerdos en palabras y es volver a recrear esos paisajes de pobreza, soledad, luchas, el esfuerzo por dignificar la vida, es así que vivimos aferrándonos a lo pequeño para resistir problemáticas, el vértigo de lo inmenso, se aplaca con lo mínimo y la respuesta es la poesía misma, que no tiene respuestas.En estos tiempos la poesía se ha reducido sobre sí misma, cuando al mundo se le han terminado las grandes preguntas.La poesía es movimiento, música y silencio.Hablo de la ciudad de Laferrère, donde vivo y reflexiono. Aquí no hay modelos, tradición, de hecho se escribe sobre lo inapresable, para siempre inquietante, esto es el desafío, es el ahora, es una hoja en blanco y una hoja en blanco todos nos está permitido, que después viene otro y otro intento, entre las palabras y Laferrère estamos nosotros y al fin de cuentas, la escritura no es un espacio geográfico, es mucha más intrincado como la vida y la muerte y uno debe decir no renunciaré a mi crecimiento.

[silencios-poeticos]

LA BARCA Y LOS RECUERDOS Todas las tardes, el anciano se sentaba en su vieja mecedora de madera a orillas del mar en aquella solitaria playa para escudriñar el mar en un vano intento por conocer los secretos que se escondían en sus profundidades. Su imaginación vagaba en libertad en cada crepúsculo. Era cuando llegaban las ánimas, los fantasmas de amores perdidos, los demonios que lucharon en el mar oscuro. Podía ver las lágrimas vertidas que reposaban en el lecho marino, los poemas escritos, los gritos de amor y de terror proferidos, el agua enrojecida por la sangre derramada en mil batallas navales. Las civilizaciones perdidas, las razas extintas, los cientos de naves de otros mundos que aparecían en el cielo para desaparecer en el horizonte real, monstruos jamás vistos, bellos y horrendos, inimaginables. Se encontraba tan ensimismado en sus historias marítimas que no percibió la llegada de una Barca Gris, majestuosa, eterna y fría, con su proa encallada en la arena. Era la que estaba esperando desde hacía algunos meses. La leyenda cuenta que esa embarcación existe desde el inicio de los tiempos. Llega hasta los confines del Universo y su misión es recoger y transportar las almas a alguno de los paraísos existentes. Para que el alma pueda decidir a cuál ir, deben llegar primeramente a la orilla del primer río. El anciano se alegró al verla pues sabía que el momento de partir se avecinaba y estaba dispuesto a emprender el viaje ya que contaba con todo lo necesario: un corazón pleno de amor y un alma rebosante de recuerdos guardados celosamente en una vieja maleta de cuero marrón. En ella atesoraba los juegos y las risas con su hermano, también el desamor de sus padres, pues eso le enseñó a él a ser un buen padre. Estaban sus amigos, el recuerdo del colegio de curas, su primer amor, aquellas rutas solitarias en el jeep de su padre, el recuerdo de esos días donde el frío y la lluvia caían sin piedad sobre el mar gris y el cielo negro era surcado por rayos que explotaban en el aire. Como no llevar también el sándwich enorme de salame y queso casero preparado por el viejo Ismael Blanco, el dueño de un legendario Almacén de Ramos Generales ubicado en las alturas de Sierras de los Padres cuando tenía nueve años. Estaba cargado el recuerdo del primer beso con Silvia a los catorce años, aquellos partidos de fútbol y rugby con los amigos de la infancia y la adolescencia y de cuando la música se apoderó de su vida. La poesía mal escrita, pero con infinito amor que guardó en un cajón para María Amelia y la primera vez que hizo el amor con Cecilia. Guardada celosamente estaba la muerte de su hermano y el duro pero aleccionador servicio militar a sus diez y ocho años. En un rincón de la maleta estaba la partida definitiva de su casa paterna entre lágrimas y mucha tristeza, algo que nunca dejó de estrujarle el alma pero que sirvió para encontrar su camino. Allí entremedio, estaba su primer trabajo y el casamiento para separarse dos años después. Guardada estaba también la soledad más profunda, pues sintió que la vida se había ensañado con él. Más con el alma rota y una desilusión enorme se preparó para retornar al camino, solitario, aunque por poco tiempo pues Mercedes se cruzó en su camino y sin darse cuenta, muy pronto estaban caminando juntos por la ruta de la vida. Y fue con dientes apretados, mucho amor y tesón que salieron adelante. Y aparecieron las alegrías, los mejores recuerdos como el nacimiento de los hijos, su crecimiento, verlos graduarse para luego partir. Casi sin darse cuenta del paso del tiempo, se habían casado y poco después estaban recibiendo a los nietos, el regalo más preciado. Los buenos momentos con amigos y familiares, viajes, fiestas, asados, noche de pizzas y juegos. Y en otro rincón de aquella mágica maleta estaban también las tristezas; la despedida de familiares queridos, crisis económicas, pérdidas, desilusiones y ausencias. El divorcio. El tiempo, inexorable, dejó huellas en su cuerpo, más eran claras marcas de haber vivido y adquirido la noble sabiduría que otorga la experiencia. Y una mujer que apareció de la nada y se convirtió en todo. Cuando decidieron encontrar la paz y la apacibilidad, se mudaron a aquella casa en la playa donde los días transcurrían serenos, con amaneceres increíbles, atardeceres de ensueño y noches mágicas. Casi que no se hablaba con Laura, no hacía falta ya, con solo mirarse se entendían. Veinte y cinco años juntos... La puesta del sol era sublime. Una vez de noche el anciano regresó a su hogar para besar a su mujer y contarle. Tomaron la cena a la luz de las velas y contemplaron juntos las estrellas en una noche de ensoñación mientras la barca continuaba allí, encallada y silenciosa. Se acostaron en su vieja cama y se quedaron dormidos. Al despertar, se miraron a los ojos y sonrieron pues sabían que ya era la hora. Se vistieron, tomaron sus antiguas maletas, revisaron que estuvieran todos los recuerdos y el amor y caminaron en forma lenta hacia afuera, con sus manos muy juntas sin mirar atrás. Mientras avanzaban por la playa una enorme alegría los invadía pues eran los últimos instantes de una vida plena y maravillosa que el Universo festejaba con un estallido de luces y matices, acompañados de bellos aromas. Al llegar a la Barca, subieron por la escalerilla hasta la cubierta y se abrazaron muy fuerte. La nave comenzó a moverse al mismo tiempo que una mano invisible, con mágicas pinceladas cambiaba el paisaje; la explosión de colores de aquel momento desaparecía y en su lugar, el blanco y el negro se apropiaba de todo. Rafael y Laura eran ahora, una hermosa foto color sepia en el corazón de sus seres queridos. La ancestral Barca se adentró en las profundidades del mar hasta perderse en el horizonte donde una bola blanca se escondía y otra tomaba su lugar en aquel Cielo azul.

Richard Mazzoccone. Escritor Grupo ( VK) Rincón De Letras Y Bohemia.

[cincodosdosuno]

Todos los sábados desde hace cinco o seis años me tengo que levantar temprano para ir a trabajar. Lo hizo mi mamá durante muchos años, cuando vivíamos en la casita del fondo del pasillo en la calle Asunción, y ahora me toca a mí. Hace poco aprendí que se llama “derecho de piso”. 

Hace algo así como cuatro años empecé a salir con un chico que me enseñó a ir a la cancha aunque no fuera hincha, y también me enseñó que si quiero puedo ser hincha del equipo que quiera porque ser hincha de un equipo es así de fácil como ver unos colores y que te hagan sonreír. Yo vivía en Devoto, él trabajaba en Agronomía y a veces, en sus horas de almuerzo, íbamos a comer a un lugar que quedaba atrás de la cancha de Comunicaciones. Un día me hizo leer un poema —creo que también me enseñó a leer poemas— que hablaba de un chico de la barra de Comu que se había enamorado de un negrito hincha de Lamadrid, que era algo así como su clásico barrial. Después Lama descendió a la C y después a la D y Comu estuvo al borde de la quiebra y después a punto de ascender a la B Nacional y la historia del negrito de Lama y el poeta hincha de Comu se perdió en esa zanja gris que es el fútbol del ascenso. Y yo me fui de Devoto y ese chico empezó a gustar de otro alguien o a des-gustar de mí y dejamos de ir juntos a la cancha y a cualquier otro lado pero me quedó esa tendencia a ver algo negro y amarillo y sonreir, como un acto reflejo, parecido a llorar al ver una vaca después de haberte quemado con leche, pero sin lágrimas ni leche. Entonces decidí que si esos colores me hacían sonreír era porque después de todo un poco hincha de Comu era, y que ahora iba a tener que hacer algo con eso. 

Más o menos por esa época, mi hermana —que como patinadora ya era socia del club pero jamás había visto un partido entero ni mucho menos ido a una cancha— se fue a vivir sola a un monoambiente a tres cuadras de la avenida San Martín y yo, que no tenía otra cosa mejor que hacer, decidí que era la excusa perfecta para ejercer mi incipiente fanatismo y hacer la cosa más de hincha que hay que es convencer a otros de que sean hinchas del propio equipo del que uno es hincha. Así fue que empezamos a ir juntas a la cancha a ver partidos que no valían ni un cuarto de pena, a sufrir por cosas que no sabíamos que eran sufribles, a alegrarnos por otras que meses atrás ni nos hubiéramos imaginado. En suma, a estar un rato juntas sin saber bien lo que estábamos haciendo pero con el sol en la cara y comiendo garrapiñada. 

Ser hincha de un equipo del ascenso es acostumbrarte a que tu equipo juegue en horarios inhóspitos, casi siempre de día porque la iluminación de la cancha es bastante precaria, casi siempre un sábado porque el domingo es para los equipos de verdad, casi siempre ante un rival mitad de tabla, porque en el ascenso todas las fechas son una final aburridísima en la que si hay más de dos goles hay que desconfiar.

Mis sábados se dividían en los sábados de ir a ver a Comu y los otros. Los primeros consistían en levantarme a la mañana, alrededor de las 7 de la mañana, ponerme mis calzas negras, mis zapatillas Nike, buscar algo amarillo en el placard, subirme al auto e irme a trabajar. El DNI, la plata y la franelita para limpiar los anteojos no me podían faltar. En el trabajo aprovechaba los tiempos muertos para informarme sobre el partido: contra quién jugábamos, en qué posición de la tabla estaba el rival, quiénes más jugaban a esa misma hora y si me tenía que preocupar por cruzarme con ese chico con el que salía o no. Al mediodía apuraba los últimos movimientos, llenaba mi botellita con agua del dispenser y me iba. Agarraba el auto, subía a la General Paz y en la bajada de San Martín manoteaba el celular y escribía:

si podés andá comprándome la entrada

llego medio jugada

después te doy la plata

estoy en 15 pero hay que ver

si encuentro lugar para estacionar

Cuando llegaba mi hermana siempre me puteaba. “Loco, a ver cuándo vemos un partido juntas desde el principio”. Igual después se le pasaba. El transcurso de la tarde era casi siempre igual: entrábamos apuradas, nos revisaban las mochilas así nomás, nos acomodábamos en la popular —que era igual que la platea pero de este lado— a la derecha de las banderas de la barra, en el tercer o cuarto escalón, dependiendo de la hora y de cómo pegaba el sol. Cada tanto algún saludo a alguien conocido, a alguien del barrio, a algún amigo de algún amigo. Después de un rato, con el partido todavía 0-0, mi hermana sacaba alguna selfie que después subía a instagram y yo alguna que otra foto pretendidamente profunda para subir a twitter. Si veíamos pasar al señor que vendía helados de agua lo llamábamos y le comprábamos un par: dos por sesenta, uno de limón y uno de frutilla. Si hacía más frío el helado se cambiaba por garrapiñada, o si nos sentíamos particularmente audaces, por una hamburguesa en el entretiempo. Ahí, cumplidos los primeros 45 minutos, aprovechábamos y nos cambiábamos de lugar. Nos gustaba irnos más cerca del alambrado que nos separaba de la platea, del otro lado de donde se instalaba la barra. Pasábamos por abajo de las banderas, agachándonos para no molestar, esquivando charcos y cochecitos de bebé, para volvernos a instalar a la misma altura pero más allá.

[newcastle-ediciones]

Eduardo Jordá: “Fuera, en la oscuridad”

16,5 x 12 cm

186 páginas

PVP 10€

“Fuera en la oscuridad”  -un título tomado de un poema de Edward Thomas- reúne varios artículos y ensayos dispersos publicados por Eduardo Jordá a lo largo de estos últimos quince años. Los temas son variados. Un día de año nuevo en Coimbra, una evocación de la mujer -Natasha Shtempel- que inspiró a Osip Mandelstam el que quizá sea el mejor poema del siglo XX; una evocación de Bob Dylan mientras traquetea un tren de mercancías; un hotel perdido en la Aquitania francesa; una despedida a James Salter en el día de su muerte; un campo de fútbol que se asoma a un acantilado en la costa más agreste de Portugal, una reflexión sobre Tintín después de un ataque yihadista en París; un breve ensayo sobre las letras del rock con mención especial a Ray Davies de los Kinks; un breve ensayo sobre las máquinas de escribir; una evocación navideña de “Los bueyes” de Thomas Hardy.

Sobre el autor:

Eduardo Jordá nació en Palma de Mallorca en 1956. Ha escrito un poco de todo: poesía (”Pero sucede” 2010), libros de viaje (”Norte grande” 2002), relatos (”Yo ví a Nick Drake” 2014) y novelas (”Pregúntale  a la noche” 2007). Su último libro es “Pájaros que se quedan”, un libro de viajes que relata su estancia durante un semestre en una pequeña ciudad de Pensilvania.

[lacavernablog]

El Fin de Knausgaard

Artículo publicado en la revista Buensalvaje N°19. El proyecto literario Mi lucha fue escrito entre 2009 y 2011.  La editorial Anagrama quien ha venido publicando desde setiembre de 2012 cada uno de los volúmenes, este año publicó el tan esperando y deseado de todos: el 6. 

Luego de este largo trayecto podemos decir que hay dos tipos de lectores: los knausgårdianos y los antiknausgårdianos, ambos con igual o similar pasión por el escritor noruego. 

 El tiempo ha podido variar el entusiasmo o favoritismo por uno u otro título: La muerte del padre, Un hombre enamorado, La isla de la infancia, Bailando en la oscuridad, Tiene que llover; sin embargo, luego de entregado el último, intitulado por antonomasia Fin, ya no podemos realizar un shorlist de los mismos. Porque ahora es distinto. Es la novela total, y la inmensidad de su producción nos lleva a cuestionar la saga como un cosmos que abarca más de 3500 páginas, una desmesura y la principal, tal vez, insignia de los antiknausgårdianos.

El proyecto de Karl Ove Knausgård (Oslo, 1968) nació tras la muerte de su padre en manos del alcoholismo. En varios momentos de las novelas -permítaseme identificarlas por separado por ahora- justifica ese proceso aderezado, además, por el bloqueo creativo. Se la pasaba escribiendo poemas, valgan verdades, bastante mediocres, noticias necrológicas, y comienzos de novelas en un horario forzado, más bien, apretado, porque la vida en solitario, la vida propiamente del escritor había sido embutido por un matrimonio con hijos.

El trayecto hacia la escritura, la plenitud de la escritura se concentra en los dos primeros volúmenes. Podemos advertir los cimientos, la estructura, el corpus lingüístico y narrativo de la Gran Novela del siglo XXI. Serge Doubrovsky, considerado el padre de la autoficción, define el término de la siguiente manera: “La autoficción es la ficción que, como escritor, he decidido darme a mí mismo, incorporando a ella, en el sentido pleno del término, la experiencia del análisis, no sólo en la temática, sino también en la producción del texto”.[1]

“Lo que yo intentaba, y tal vez intentan todos los escritores, qué sé yo, era combatir la ficción con ficción”, dice Knausgård. Era volver diáfano cualquier tipo de límite, todo lo que está fuera del texto, y todo lo que está dentro del mismo, sin remordimiento, sin mayor recurso que la memoria y el análisis. A menudo se ha comparado a Knausgård con Marcel Proust. Lo han tildado el nuevo Proust, el Proust noruego o Proust escandinavo. No solo por la extensión de la obra, sino, esencialmente, por la naturaleza del relato autobiográfico. Una comparación que puede ser ofensiva para muchos si se tiene en cuenta la densidad y pureza del lenguaje proustiano, con párrafos interminables, asmáticos, aromáticos. Sin embargo, en Knausgård, la densidad es otra, tal vez, más accesible y llevadera, orientada más bien a un continuum verbal y no a la evocación de las palabras, del lenguaje, como él mismo ha afirmado: “Escribir trata más de destruir que de crear”. Podemos observar, del mismo modo, que gran parte de En busca del tiempo perdido procede de lo que su autor denominó el “recuerdo involuntario”, a lo que el escritor noruego ha respondido: “Crear es recordar y recordar es crear”.

Los primeros tomos

La muerte del padre y Un hombre enamorado son los parámetros de Mi lucha. Lleva a situaciones inimaginables la escritura, a deconstruir no solo los hechos pasados sino la realidad, el presente, el día a día, el segundo a segundo. Knausgård aplica un naturalismo vertiginoso, excepcional. No solo es el escritor, también es el padre, el hijo, el hermano, el esposo, pero sobre todo el ser humano que se muestra insatisfecho, que daría todo por escribir antes de llevar a los niños al jardín, ir a una reunión familiar, salir con amigos, etc. Toda esta cotidianidad parece insulsa, poca provocativa, aun tediosa, pero nadie puede ser ajeno a la representación de ese pequeño vacío, del gigantesco espacio por el que se desliza la literatura, el arte, la cultura, la modernidad, la política, la ciencia, y la escritura desencadenada.

El tema en La muerte del padre es el padre no explorado. Knausgård elabora un paneo del tópico de la muerte -desde el instante en que el corazón deja de martillar-, el significado, su alegoría social, el trato que reciben los muertos por parte de los vivos, a causa de su padre abotagado y reventado por el alcohol. Entonces, cuando el Knausgård -narrador menciona el hundimiento de un barco pesquero en la costa norte de Noruega, realiza un flashback -hacia una lejanísima tarde de 1976- para describirnos la vida en familia, junto al padre, la madre y el hermano mayor, abriendo sus sensiblerías más tristes y sueños más deseados como el ser escritor.

Un hombre enamorado ahonda la permanencia de la vida familiar y la vida del escritor, y ciertamente del amor. La historia con la poeta y escritora sueca Linda Boström, con la que se casa y tiene cuatro hijos (en la saga solo aparecen tres: Vanja, Heidi y John) es fundamental para comprender el espíritu de la novela. La virtud de Knausgård no está en obrar y pintar casi matemáticamente en las personas, sino en sí mismo como consecuencia de una perseverante y ferviente capacidad de observación: novelar en el mayor de los sentidos y en el mínimo de los detalles. En todo acontecimiento intenta ser veraz consigo mismo, fiel con su pasión e intensidad, para luego representar y anatomizar todo en el papel.

Knausgård parece contener toda la vida de un hombre que lucha precisamente por ser escritor, pero a la vez por ser esposo, enamorado, padre, aficionado al fútbol, a la música, etc. Tuvo que aislarse, cerrar absolutamente todo lo que estaba fuera. Todo lo que acontecía a su alrededor, salvo la familia, tuvo que dejarlo. “Me escondí totalmente y escribí. Y funcionó”, ha dicho.

Es menester advertir el lugar de enunciación, la relación entre lugar y escritura, lugar y pensamiento, puesto que Knausgård trasciende su contexto procedente y aporta al mundo literario en general. La literatura del yo, como también se ha querido denominar a la autoficción, que, a estas alturas, valgan verdades, poco importa si nos sometemos a las leyes de la creación: “convertir lo que rige para uno en algo que rige para todos”, es un holón. Las fronteras han desaparecido y los viajes pueden convertirse en un videojuego a través de Google Earth.

Knausgård no intenta comprender el mundo con una visión occidental-nórdica, bañado de las formas políticas, económicas y sociales, puesto que no hubiera tenido sentido tamaña empresa intelectual. La utilidad de su pensamiento radica más bien en cuestiones básicas, la lucha diaria de todo ser humano por alcanzar no la felicidad, sino la satisfacción hasta llegar a una osificación o “fosilización de los sentimientos”, pero sobre todo la búsqueda de la identidad, explorar los límites entre vida y literatura, escribir y vivir. En esencia, transmitir toda y cada una de sus contingencias, fracasos, frustraciones, banalidades y humillaciones diarias.

Mi lucha no es un selfie gigante, como se ha calificado la obra a menudo; sin embargo, no se trata de la futilidad, del momento capturado en una foto, porque “lo que fotografiamos es la época, no los seres humanos dentro de ella: ellos no se dejan captar”, se trata más bien de la profundidad, del obturador que controla la luz, la sensibilidad de una película, como una pintura, especialmente como los retratos de Rembrandt.

Los siguientes tomos

La isla de la infancia, Bailando en la oscuridad y Tiene que llover reconstruyen un pasado en la memoria a pesar de que el autor menciona que no recuerda nada o que todo es nubloso. El novelista estadounidense Jeffrey Eugenides lo dice claramente: “Knausgård rompió la barrera del sonido de la novela autobiográfica”.

En La isla de la infancia, conforme va haciendo uso de su memoria, nos va introduciendo a esos espacios de la vida que tampoco han sido explorados: la niñez, la pubertad. Knausgård reconstruye aquellos mundos, el propio tiempo, sin más ayuda que un par de fotografías y algunos recuerdos que parecían perdidos del todo.

Bailando en la oscuridad celebra la adolescencia, la música y el alcohol, también la rebeldía de un muchacho que decide irse de la casa, fumar hachís, buscar embriagarse hasta la perdición porque dicha sensación le permite conocer el mundo crudamente, sin dubitaciones. Es la etapa de la separación familiar, el consumo de alcohol excesivo de su padre y la vida de profesor en un pequeño pueblo al norte de Noruega llamado Håfjord. En su primera novela Fuera del mundo (1998) justamente Knausgård cuenta la relación entre un profesor de 26 años con su alumna de 13 años. Esta historia también se le viene a la mente en Un hombre enamorado como huella mnémica, como un acontecimiento del que tiene serias dudas si pasó o no.

Tiene que llover sigue la ruta temporal, sucesiva: los viajes, la vida en Bergen, la Academia de Escritura, los primeros estudios literarios, el camino de la madurez hasta su matrimonio con Tonje Aursland. Sin embargo, la plenitud de la vida que parecía haber encontrado poco a poco se va tornado en indolencia, egoísmo, hasta llegar a la infidelidad, un acto tan patético que termina en una acusación de violación. El descontrol provocado por la beodez hunde de vergüenza el espíritu. El timbre del teléfono o de la puerta lo pondrá en alerta. Entonces la única y última salvación es escribir literatura de ficción, porque es lo único que siempre ha querido dedicarse en vida, lo único suficientemente lleno de sentido. Y, por supuesto, huir, renacer.

El Fin

“En todo lo que escribo hay un anhelo de estar ahí afuera, de aquello que es real, que está fuera del ámbito social, mientras que al mismo tiempo soy consciente de que lo que hay ahí afuera, más allá de la luz de las caras, y de aquello de lo que en ocasiones captamos un destello a través del arte, lo convierte todo en nada”, escribió en un pequeño ensayo titulado El otro lado de la cara a propósito del libro Cuellos del fotógrafo Thomas Wågstrom.

En Fin todas las luces se abren por completo, todo parece estar capturado, revelado y recobrado. Es una vuelta a la realidad de la propia escritura, un rehacer de la historia que inició hace algunos años, con esos matices introspectivos que cristalizaron a sus lectores.

Knausgård, ciertamente, se muestra extenuado y el lector percibe y a la vez absorbe dicho agotamiento tan físico como mental. Sin embargo, la literatura está aún en carne viva: son los entretelones de la publicación del primer volumen, las preguntas y repuestas en torno a la repercusión de esta que le provocaron demandas, comunicados, y el título sin más de Judas por parte de la familia de su padre.

Nada parece agotarse aún. Si un escritor se siente agotado pues no es escritor, debería dejar de escribir simplemente. Ensaya con la novela, Cervantes, Flaubert, Dostoievski, Proust, los límites de la verdad y de la literatura, del yo, del nosotros, de la sociedad y sus complejidades. Nos muestra la máxima: que un escritor antes que todo es un lector.

La parte El nombre y el número que muchos críticos han visto forzado por tratarse de un texto plenamente ensayístico, funciona como un solenoide no solo en este último volumen sino en toda la estructura novelística. Es un ensayo sobre Hitler, sus ideas, locuras y fundamentalismo político, de un modo diacrónico desde luego, pero es también un estudio del poder y la propaganda: reflexiones de la condición humana, de la maldad. Knausgård ya no es un Proust, es un Montaigne.

¿Por qué hacer un retrato o revivir la historia del hombre más despreciable, quizá, de todos los tiempos? ¿Por qué semejante incorporación? Desde compartir el mismo título de su obra, que dicho sea de paso Knausgård no eligió, porque fue sugerencia de su amigo Geir, hasta “el antagonismo inherente entre el yo único y el nosotros social, es decir, la moral que contiene la literatura”, la comedia, la tragedia del yo, de la humanidad, historia y literatura, este ensayo aproxima cuidadosamente ambos libros -Mi lucha, de Hitler y Mi lucha, de Knausgård- en un plano teórico-textual. Knausgård lee a Hitler para leerse a sí mismo y viceversa.

“La fascinación por la muerte, la fascinación por la perdición, la fascinación por la destrucción total” es también, de alguna manera, la fascinación del escritor como creador sin lugar a duda. Es la lucha visceral con el vacío, la opresión, el detenimiento, especialmente con la Historia.

***

Con todo, Mi lucha no ha resuelto nada. Tampoco era su finalidad. Pero ha sido un cuaderno de navegación imprescindible, por un momento infinito, por otro finito, y por otro solo ito. Knausgård dice: “El proceso de escritura resulta sanador. Cuando acabas de escribir, vuelves a ser el de siempre”. Por eso tiene que seguir escribiendo.

Dictar un sitio en la historia literaria dependerá única y exclusivamente del tiempo. Las cualidades de una novela son imperecederas. No cabe duda de que Mi lucha ha sido el fenómeno literario mundial en lo que va del siglo XXI. Quizá, con al fin de la saga, se logre suspender las pugnas retóricas entre los knausgårdianos y los antiknausgårdianos. Será un placer.

***

Después de Mi lucha Karl Ove Knausgård escribió un cuarteto íntimo sobre las estaciones evocando formas, sentidos, nociones de las cosas, a modo de diario y enciclopedia para su cuarto hijo, aún inéditos en español. Al poco tiempo se separó de Linda, se volvió a casar, esta vez con la editora Michal Shavit y tuvo otro hijo. Ahora vive en Londres escribiendo una nueva novela de ficción. Este año ha sido elegido para el proyecto de la Biblioteca Futura, en Noruega, de la artista sueca Katie Paterson, en donde escritores entregan un manuscrito que serán leídos después de cien años. Ciertamente una lotería innecesaria para un hombre que soñó toda su vida ser escritor y que al fin y al cabo triunfó.

[1]Sanz, T. (11 de febrero de 2011). ¿Qué es la autoficción? [Mensaje en un blog]. Recuperado de http://teosanz.blogspot.com/2011/02/que-es-la-autoficcion.html

Por René Llatas Trejo

[vocesdelaula]

Una tarde de clases

Los bachillerados de antes sabían leer. Bachillerados y bachilleradas. Ese “antes” pude ser ubicado, sin abusos, a mediados del siglo XX, o más atrás, en plenas hostilidades bélicas. Me consta que todavía leían y comprendían muy bien los recibidos en los sesenta, quienes, en la siguiente década egresarían, al menos cerca del 8% de ellos, de alguna universidad pública. Algunos, hombres y mujeres, llegaron a ser mis profesores.

El diploma de un bachillerado, hombres y mujeres, constituía un motivo de orgullo familiar, barrial, incluso municipal. Los bachillerados hombres, por ser la mayoría dentro de una minoría, eran los grandes partidos de entonces.Abuelas y madres se turnaban para franquearles las puertas de las casas. Amarrar a un bachiller otorgaba distinción, representaba un seguro contra los años, tal vez una suerte de resignación. En Ciénaga, donde tengo a casi toda mi familia, en el año sesenta del siglo anterior, hubo menos de 2 bachilleradas por cada 10 bachillerados. Las mujeres eran ya en ese año el 50.48% de la población, pero marchaban a la zaga en los estudios, sobre todo universitarios, algo que cambiaría significativamente en los siguientes dos décadas. Hoy ellas son de lejos la mayoría en la composición de un salón de clase.

Todos los bachilleres de antes venían de Salamanca, de lugares vecinos o algo más distantes. Esa Salamanca, prestigiosa y recurrente, poca relación guarda, por supuesto, con la Isla de Salamanca, franja de tierra costera entre el mar Caribe y la Ciénaga Grande de Santa Marta, en el norte de Sudamérica. Esos bachillerados antiguos, duchos en tantas faenas, prescindían de abrir mapas o hundir teclas de celular, como ahora, para resolver problemas o zanjar discusiones. Ellos sabían dónde quedaba la dichosa Salamanca. Sus cabezas eran además calculadoras veloces y precisas a disposición de sus oficios e inquietudes. Sacaban raíces cuadradas o cúbicas, hombres y mujeres, mientras marchaban a las tinajas de los abuelos a beber agua fresca, recitaban poemas sin mancar acentos, conocían locuciones en latín, aparte de tener ordenadas en la cabeza las horas de nacimiento y muerte de los presidentes del país. Todos se preciaban de la caligrafía y de la ausencia en ella del menor error ortográfico. Alguien, a los veinte dos años, en Ciénaga, se pegó un tiro una tarde en el traspatio de su casa, en inmediaciones del estadio de béisbol. Todos, suspendimos el fútbol en un solar vecino, y corrimos a ver. La razón del acto se supo a la nada. La novia le restregó en cara su mala ortografía, su pésima letra.

Sería un error tomar mi ejemplo de Salamanca, sobre la solvencia de los bachillerados y las bachilleradas de antes, como la defensa a ultranza de la educación antigua, que a ella igual le apretaban los zapatos en muchas partes, se le llovía el techo. Pero, sin importar la cantidad de piedras que lancemos contra ese pasado educativo, es innegable que un bachillerado(a) de los tiempos de los abuelos, o digamos de mis padres, leía bien, sumaba sin ayudas y escribía el nombre y la dirección de la casa sin meter la pata. Había, sí, los lentos, los indisciplinados, o los desertes, los que con un par de años de bachillerato, o la primaria completa, decidían hacer mundo por cuenta propia a temprana edad. A algunos de este último grupo les fue bien. Mi abuelo, por sacar a orear un ejemplo cercano, que hizo tres años de bachillerato, tuvo siempre a su cargo la administración de las mejores fincas bananeras en los tiempos de la United o la Frutera de Sevilla. Mi padre, con primaria completa, fue un técnico bastante competente de IBM, primero en una clínica de Ciudad de México y luego en el hospital de Caracas donde conoció a mi madre, que era enfermera graduada. En Miami, ciudad en la que se jubiló a principios de este siglo, trabajó en una oficina del Citybank, en la división de transacciones internacionales, en cuyo sistema de control introdujo varias mejoras.  

Ahora, en estos tiempos de estados digitales y de coronavirus, con tasas de analfabetismo de un dígito, encontrar un bachillerado(a) que lea bien es una excepción. Es un hecho ideal para fajarse un artículo, montar un editorial de última hora o armar una crónica periodística, como las muchas que, olorosas a ordenador, salen disparadas detrás de un premio de bolsa respetable. Ninguno de los bachillerados de antes -más hombres que mujeres, insisto-, seguros de sus títulos, de sus cartones, enmarcados y colgados en lugares visibles de la sala, acudía a la calculadora del vecino de clase al contar 2 más 3, ni al colega de la oficina al recibir el memorándum del nuevo jefe, que llegaba recargado y mala leche. Ahora, ni con todos los dedos de las manos las cuentas cuadran. Pedirle a un chico o una chica de quinto o sexto semestre leer y explicar un párrafo de seis palabras es motivo de disgusto, causal de mala actitud docente, la cuota inicial de una conflagración civil.

Están los chicos que pierden el habla al enfrentar un texto semejante. Crecen los que ofrecen disculpas. Tienen malas las amígdalas. Olvidaron los lentes de leer en casa. A alguien, en el fondo del salón, celular en mano, le faltan las copias. ¿Eran para hoy? Termina siendo normal, entre los que leen al estilo presentadores de televisión, que desconozcan dos o tres de las seis palabras del párrafo de la discordia, que apenas distingan sin cancanear una conjunción adversativa de un verbo en pretérito. ¿Es importante eso? Solicitarle al joven de turno una lectura, literal aun, además de ser una excentricidad, ofende al poner en duda la capacidad intelectual de los chicos. Esta extralimitación de funciones es merecedora de la consabida carta al buzón de sugerencias, para que las directivas se pellizquen al elegir el cuerpo profesoral.

“Usted me pidió leer”, señaló la chica a quien le propuse identificara la idea del párrafo de las seis palabras. Leyó con buena dicción, eso sí, y la vista fija en una imaginaria pantalla, pero se negó a seguir con el ejercicio. “Ya cumplí, pida a otro eso”.

Se sentó, cruzó las piernas, le pasó las copias a otro compañero y tomó el celular del pupitre para contestar un WhatsApp.

¿Alguien quiere explicar?

“Eso te sucede por darte mala vida”, me replicó Vera Fernández, vecino de cubículo, al referirle en mala hora el episodio, justo a él, hombre curtido y práctico, próximo a la jubilación.  

“¿Qué esperas, nene?”, me soltó, a mansalva. “Esta no es tu revoltosa universidad. La docencia de estos tiempos exige otras virtualidades”, enfatizó, y echó mano al borrador y luego al eterno texto de cálculo integral, sin quitarme la mirada acuosa de encima. “Así aprendemos todos ahora, sin saber nada. Hay tiempo de enderezar el camino”.  

Vi salir a Vera Fernández, alto, corpulento y seguro, al pasillo de baldosas negras y blancas, algo gastadas. Varios colegas de su generación, todos de canas y olorosos a fuertes colonias, comentaban entre chanzas el nuevo gol de Cristiano Ronaldo, ahora en la Juve, en el Calcio, como dicen mis alumnos futboleros. Renuente a entender, mordido en mi orgullo, me volví hacia la ventana del jardín. Tuve un pensamiento para mis títulos de posgrados. Uno de ellos obtenido en una prestigiosa universidad de Cataluña. Mis cartones, encarpetados en orden, me servían solo para cobrar bien por unas clases que a nadie le interesaba tomar. ¿Qué pensarían mis abuelos, que se partieron el lomo para que yo coleccionara títulos que son solo títulos? Ninguno de los dos quiso que yo fuera futbolista. Ellos querían un doctor.

El “ahora”, en la boca vivaz de mi exprofesor Vera Fernández, me acompañó una buena parte del descanso. El hombre no solo me enseñó cálculo durante dos semestres en mi universidad, sino que, en los ratos libres, leía en voz alta con nosotros cuentos o crónicas, según decía para completar la hora. Sin una perspectiva más amable a la mano, aparté la mirada de crotos, helechos y heliconias y enfrenté la pantalla del portátil, resignado a teclear otro texto inútil, quizá consolador, uno más en la línea de “Cervantes, ¿precursor del realismo sucio? o “El judío de Venecia: una cuenta pendiente”. Cerré el aparato luego de escribir cinco párrafos y algo más de quinientas palabras.  

Me esperaba a las cuatro una última clase de dos horas.    Santa Marta, 25 de marzo de 2020.

  El Espectador

Clinton Ramírez C.

30 Mar 2020