#Marina Le Pen

[nuntii-lingualatina]

EPHEMERIS_ Nuntii Latini Universi (ephemerisnuntii.eu)

EXITUS FRANCOGALLICUS

De comitiis Gallicis

Cum primum Marinae Le Penn Iordanique Bardella pars conservativa in comitiis habendis omnino victura videbatur, ita ut Francogalliam quasi in potestate sua haberet, superiore Solis die Francogalliae cives ad suffragium ferendum convocati sunt atque exitus, quamvis haud omnino, partim spes evertit propeque fusit. Illa enim Popularium progressivorum sociatorum pars cum Emmanuel Macronis factione se coniunxit ideoque, comitiis habitis victisque, sellarum CLXXXII adepta est sociusque eius CLXVIII obtinere potuit; Marinae autem Le Pen 'Grex Nationalis', etsi primum fauste inceperit primaque vero factio 'sola' videatur, senatorum CXLIII struere potest.

Scripsit Andreas Novocomensis - 11/07/2024 19h27

[jgmail]

¿Por qué el Rassemblement National francés no libra la batalla cultural?

«Es la octava vez que el apellido Le Pen es derrotado.» Recordemos esta frasecita de Éric Zemmour, sin duda  torpe, tras el fracaso de Marine Le Pen en la segunda vuelta de las elecciones presidenciales de 2022. El pasado 7 de julio, Zemmour podría haber añadido una novena derrota a esta extraña lista de logros. La cuestión de saber si le Rassemblement National [Agrupación Nacional. En lo sucesivo, RN] superará el mal fario de las elecciones sigue abierta. Existen dos hipótesis: la del techo de cristal y la de la meseta. La primera postula que existe un umbral incompresible por encima del cual  el RN no puede subir; la segunda cree, por el contrario, que sólo es cuestión de tiempo y de ganancias marginales para obtener una mayoría. Entonces, ¿por qué no? Imaginemos, pues, como en los problemas escolares, que  el RN llegara al poder. ¿Sería realmente capaz de ejercer el poder? ¿Aceptarían los órganos del Estado, grandes y pequeños, obedecer a un ejecutivo «azul Marina»?

Entre las dos vueltas de las pasadas elecciones legislativas, todos vimos cómo el impulso electoral del RN, que hasta entonces había parecido irresistible, se rompía ante un insuperable alud «republicano»: un «cordón sanitario» que se volvió a formar espontáneamente y al que se sumaron los votos del Nuevo Frente Popular junto con el apoyo casi unánime de la sociedad civil. ¿Qué ocurrirá con este frente, aunque se resquebraje, si  el RN toma el poder? ¿Volverá a activarse, y bajo qué forma? ¿La extrema izquierda tomando las calles? ¿La desobediencia civil desembocando en el caos institucional? Es demasiado pronto para decirlo.

Todo el mundo es libre de especular sobre la naturaleza y la legitimidad de este cordón sanitario «republicano». Sin embargo, lo que debería cuestionarse son más bien las condiciones que lo hacen posible. Lo cierto es que con la naturaleza política ocurre como con todo lo demás: aborrece el vacío. Este cordón sanitario nunca habría alcanzado tal intensidad si no hubiera sabido aprovechar el aislamiento de l RN y su incapacidad para recurrir a amplios sectores de la sociedad civil para contrarrestar sus efectos. Ahora bien, es a la sociedad civil a quien le corresponde construir lo que Antonio Gramsci, el gran teórico del combate cultural, llamaba el «consenso-consentimiento». ¿Cómo hacerlo? Produciendo los enunciados de referencia, asegurando así la dirección de las mentes a través de lo que Gramsci denominaba los «aparatos de la hegemonía», pues la hegemonía no es otra cosa que la capacidad de transformar la ideología de un grupo social en creencias universalmente recibidas y que todos aceptan sin discernir.

Es este poder, el poder cultural, el que controla a los demás poderes. No puede haber victoria política duradera sin hegemonía ideológica. ¿Qué sería del poder político sin el poder cultural? Sería algo hemipléjico e impotente, sobre todo en las viejas democracias liberales, donde la sociedad civil está firmemente asentada y coproduce el poder político desde el siglo XVIII.

Desde hace algunos años se llevan publicando numerosos artículos que destacan la victoria ideológica del RN. Es un poco precipitado. A excepción del campus de Héméra, la escuela de formación y cultura política de RN, que se inaugurará en 2023, el partido de Marine Le Pen no ha hecho de la batalla cultural una prioridad, al menos desde que Bruno Mégret abandonó el partido en 1998. Tarda en llegar. ¿Dónde están los Sartre, Aragon, Yves Montand y Jean Ferrat del RN? En su momento, el PCF supo atraerlos.

Algunos dirán extraoficialmente que ser del RN es condenarse a la muerte social. Pero hay formas de evitarlo. La primera es crear un ecosistema militante. En la época de los megretistas[1], hace 30 años, lo que entonces era el Front National creó un Consejo Científico. Incluía a sociólogos de primera fila como Jules Monnerot y a una serie de académicos de renombre. Hoy, los resultados son escasos, si de deja de lado el ensayista Hervé Juvin y el politólogo Jérôme Sainte-Marie. ¿Dónde están los intelectuales orgánicos del RN, sus defensores mediáticos, sus embajadores culturales, sus conferenciantes, su aparato hegemónico, sus grupos de reflexión, sus periódicos, sus think-tanks, sus editoriales?

La misión de estas estructuras es crear y organizar la hegemonía cultural, de la que son mediadores privilegiados, favoreciendo la emergencia de una «nueva intelectualidad», es decir, de una contracultura. Es una tarea a largo plazo. Mientras tanto, el RN podría haberse apoyado al menos en los «intelectuales tradicionales», conservadores y católicos. Pero apenas lo ha hecho. Basta pensar en la negativa a escuchar a los zemmourianos y a los autores nacidos en la estela de la Manif pour tous[2]. Peor que un crimen, fue un error.

Se cita a menudo la entrevista que, en vísperas de las elecciones presidenciales de 2007,Nicolas Sarkozy concedió, al dictado de Patrick Buisson, al Figaro Magazine. En ella, el futuro presidente de la República hacía suyo «el análisis de Gramsci: el poder se gana a través de las ideas». Fue la primera vez que un hombre de derechas emprendía tal batalla. Nada parecido ha hecho el RN. El resultado es que aún no ha habido un momento gramsciano para  el RN, porque este partido pensó que podía prescindir de un «gramscianismo de derechas», a diferencia de Éric Zemmour o de Marion Maréchal, que siempre han asumido esta dimensión de la lucha política.

Una cosa es ser todopoderoso en TikTok,[3] y otra muy distinta ser un productor de ideas. Nadie niega la necesidad de comunicadores, pero éstos no pueden escribir el guion por sí solos. Para ello se necesitan muchas otras cosas, empezando por una teoría del combate cultural respaldada por un mecanismo operativo ad hoc. La caja de herramientas del RN no parece tenerlo. Para ponerse contento basta con tener electores, pero los lectores parecen estar de más en esta ecuación. Desde sus primeros éxitos,  el RN ha optado por prescindir de los organismos intermediarios, prefiriendo dirigirse directamente a sus electores y haciendo como si la sociedad civil no existiera. Pero la sociedad civil es una realidad con la que hay que contar, y el lenguaje que le dirigimos es ante todo metapolítico, es decir, ideológico. Sin esa herramienta, nos vemos reducidos a imitar el lenguaje de nuestro adversario.

Si se escrutan las insuficiencias del RN, uno llega a pensar que la principal debilidad de sus dirigentes parece residir en la precariedad de su estatus social, como si hubieran interiorizado su condición de dominados en casi todos los ámbitos, en los medios de comunicación, en los hemiciclos, en las universidades, etc. Al optar por el sigilo y el perfil bajo, el RN está consintiendo ser dominado en los discuros, del mismo modo que su electorado, el cual también está dominado, estigmatizado e inferiorizado, y no tiene ninguna contranarrativa en reserva para oponerse a la narrativa dominante.

Para comprender la situación del RN y dotarnos de los medios para reflexionar sobre la condición histórica de sus electores, debemos recurrir a los conceptos desarrollados por las ciencias sociales, todas ellas comprometidas con el wokismo y el izquierdismo cultural, para volver dichos conceptos contra el wokismo y el izquierdismo cultural. Los conceptos de «dominación», «discriminación sistémica», «privilegio», «invisibilidad», «política de reconocimiento» e «inclusión» están hechos a medida para  el RN. De hecho, votar a este partido no está asociado a ningún prestigio social. Al contrario, lo que domina las representaciones es la condescendencia, cuando no el desprecio, de una gran parte de la sociedad civil, que mira a este partido de lejos y de soslayo.

El núcleo sociológico del electorado del RN pertenece a las clases «bajas». ¿Qué es lo característico de estas clases? No tienen ninguna legitimidad cultural, hasta el punto de que son tan inaudibles como invisibles. Del mismo modo que existen ondas luminosas (infrarrojas, por ejemplo) que el ojo humano no percibe, existen categorías sociales que el ojo social no ve. Se trata de una forma de «daltonismo» (otro concepto de las ciencias humanas que puede ser mal utilizado).

Ninguna serie de Netflix o telefilme de France Télévisions presenta a estas categorías sociales. La televisión las desprecia con una buena conciencia que roza el racismo de clase. Arcom es el primero en saberlo, ya que realiza estudios sobre la representatividad de las categorías socioprofesionales en televisión (y no sólo de las minorías visibles, aunque sólo se hable de ellas). Los altos ejecutivos, que sólo representan el 10% de la población, constituyen el 65% de las personas que hablan en las cadenas de TDT. Mientras que los obreros, que representan el 12% de la población, sólo ocupan el 2% del tiempo de emisión. Los asalariados y las clases medias no están mucho mejor. Solían ocupar un lugar destacado en los programas de Cyril Hanouna, pero el regulador ha decidido dsesconectar el C8 y el TPMP, no sin cierta incoherencia, ya que es el primero en estar de acuerdo en que «la televisión presenta una imagen muy urbana de la sociedad». La ceremonia de apertura de los Juegos Olímpicos fue un buen recordatorio de ello, aunque a María Antonieta ya no le corten la cabeza, sólo el micrófono. Lo que conduce, volens nolens, al mismo resultado.

Así que se trata de un doble golpe para las clases populares. Privadas de expresión política por el cordón sanitario republicano, se ven privadas de expresión mediática. Así es como funcionan los Castores del aluvión político y los Pollux del filtrado mediático. Este proceso de invisibilización funciona a todos los niveles. Sorprendentemente, los dirigentes del RN están de acuerdo con él y no encuentran nada que oponerle. Es la otra cara de la estrategia de normalización: una forma de discreción social, de aquiescencia involuntaria, de socavamiento doctrinal, que redobla la invisibilidad que sufre la Francia periférica. En estas condiciones, no hay ninguna posibilidad de elevarse al nivel de la hegemonía cultural.

En la «dialéctica del amo y el esclavo», el filósofo Hegel demostró que el esclavo puede revertir contra el amo la relación de dominación, pero sólo con una condición: siendo activo, trabajando, transformando el mundo, luchando por el reconocimiento y la visibilidad. Éstas son las cuestiones que están en juego en la batalla cultural para la derecha. Ser más proactivos, más ofensivos, más contraofensivos. Sobre todo porque el cordón sanitario republicano acabará apareciendo como lo que es: una afrenta democrática, la de una casta sin aliento que está quemando sus últimos cartuchos. «Las fuerzas reaccionarias en el umbral de su perdición», decía Mao Zedong, « lanzan necesariamente un asalto final contra las fuerzas revolucionarias» .

[1] Referencia a Bruno Mégret, antiguo dirigente del Front National que encabezó una orientación opuesta a Jean-Marie Le Pen y acabó derrotado por éste. (N. del Trad.)

[2] ‘Zemmourianos’, alusión a los partidarios de Éric Zemmour, agrupados en su partido Reconquête!

‘La Manif pour tous’: las grandes manifestaciones que hace unos diez años sacudieron a Francia en protesta contra la oficialización del “matrimonio” homosexual. (N. del Trad.)

[3] Alusión al gran número de seguidores de Jordan Bardella, el segundo de Marine Le Pensamiento. (N. del Trad.)

[nepofm]

SPOTTED   at   the  met   steps   wearing   last   season’s   jimmy   choos  ?   i’d   leave   the   steps   in   the   next   24   hours   before   nepoupdates   catches   them   !   if   it   were   me   ,   i’d   definitely   go   back   and  review   the   checklist   of   golden   rules.

vivienne powers  ,  sabrina carpenter

logan im,  choi yeonjun

sabrina   carpenter.     she/her.     cis  woman.      ›      spotted   at   the   met   steps   ,   vivienne   'vivi‘    powers ,   most   likely   listening   to   starring   role   by   marina   and   the   diamonds   with   their   airpods   pro   .   the   twenty  -  four   year   old   gained   quite   a   reputation   ,   known   to   be   -judgmental   yet   +candid   to   anyone   who   knows   them   .   you'll   easily   spot   them   when   you   hear   about   a   bedazzled   microphone   ,   signing   important   documents   with   a   glittery   gel   pen   ,   using   shopping   in   place   of   therapy   ,   and   the   delightful   fizz   of   champagne   bubbles   followed   by   toy   2   bubblegum   by   moschino   .   latest   nepoupdates   article   talks   about   how   her   label   used   payola   to   make   her   debut   single   a   hit   (   false   )   ,   but   i   guess   any   reputation   is   good   reputation   .   (   dani   ,  22   ,   she/they   ,   pst   ,   n/a   .   muse   2b   &   subplot   #14   .   )

MUSE:  vivienne powers .

CAREER CLAIMED:  reneé rapp ( acting ) & ariana grande ( discography ) .

choi  yeonjun.     he/him.     cis  man.      ›      spotted   at   the   met   steps   ,   logan   im   ,   most   likely   listening   to   2009   by   mac  miller   with   their   airpods   pro   .   the   twenty  -  four   year   old   gained   quite   a   reputation   ,   known   to   be   -meticulous   yet   +ambitious   to   anyone   who   knows   them   .   you'll   easily   spot   them   when   you   hear   about   a   smile   so   bright   it   blinds   you   ,   the   adrenaline   rush   following   thousands   of   adoring   fans   chanting   your   name   ,   calloused   fingertips   from   strumming   guitar   strings   ,   and   spending   day   and   night   in   the   studio   ,   followed   by   santal   33   by   le   labo   .   latest   nepoupdates   article   talks   about   how   he   ghostwrites   under   multiple   pseudonyms   for   big  -  name   stars    (   true   )   ,   but   i   guess   any   reputation   is   good   reputation   .   (   dani   ,   22   ,   she/they   ,   pst   ,   n/a   .   )

MUSE:  logan im .

CAREER CLAIMED:  justin bieber ( discography ) .

[unimportant-ramblings]

Okay I'm finally done the Bridgerton books, here's my official ranking, a guide, a best and worst aggregate, a post so I don't forget these books in a month

The good ones

These books are all great and could easily be my favorite depending on my mood

The Viscount Who Loved Me (Anthony and Kate) the closest Bridgeton gets to enemies to lovers, with a compelling and funny hero and heroine. Best moment? Bees baby! Their wedding night! They're obsessed with each other and they hate it! That's my jam Worst moment? Kate loses a bit of personality after she gets married, the dick literally can't be that good.

When He Was Wicked (Francesca and Michael) in love with your best friends girl! this is the hot one! Also the saddest one! Francesca is the best Bridgerton sister by a lot. Best? Michael is doing the most in this book guys, also this book made me cry? Fran, love of my life Worst: it's sad. It's not the one I would pick if I want to turn off by brain, which is not bad! But it's a consideration

Romancing Mr. Bridgeton (Colin and Penelope) proving that friends to lovers can occasionally have rights. Best? The carriage scene/trophy husband Colin/etc they are crackling. Worst? Colin sulking about Pen's success. Also stop mentioning that Penelope is thinner now I hate-

The ones that are fine

Not bad! But not great

It's in His Kiss (Hyacinth and Gareth) this books is kind of a redo of The Duke and I? Gareth has a messy family secret and needs a Bridgeton to make it better. Hyacinth is much more interesting that Daphne, there's this almost heist thing going on? It's fun Best? Just generally Hyacinth is good fun, and they've got chemistry. She wears pants at one point. Worst? This book is in offensive to the extreme, it's just kind of dull.

On the Way to the Wedding (Gregory and Lucy) le grande finale, lots of references to other books. Lucy is a nerd and Gregory has not read any of the Bridgerton books. Best? Kate is there :) Worst? BORING

The Duke and I (Daphne and Simon) le grande beginning! A kind of lackluster start but you gotta start somewhere. You can picture how pretty everything is in the show so that's a plus. Best? Fake dating got them again Worst? You know what's worst :/

The ones that are bad

I know I'm burning bridges here, this is my personal taste, but, I mean, is it surprising that these are the 2 in the show that have the most not hetro implications?

An Offer from a Gentleman (Benedict and Sophie) the Cinderella story. Sophie (imo) is the most boring heroine and Benedict lacks either Anthony's burden and angst or Colin's humor and self assurance. He's boring and a dick. Best? Violet and Sophie have a really cute mother daughter relationship, legit made me emotional. I like Cinderella too I mean I'm not heartless Worst? Benedict and Sophie have the worst sex scene in the series.

To Sir Philip, With Love (Eloise and Philip) look, Quinn seemed to want to change things up a bit after the whistledown arc concluded. Both Eloise and Francesca's books take place far from the London season (the county somewhere I don't remember for this one, Scotland for whww) dealing with heavier themes (depression and being a step parent here, miscarriage and grief in whww) both have non standard courtships even for this series. For me, when he was wicked is wholly successful, and to Sir Philip with love fails. Eloise and Philip have very little chemistry, Philip is supposed to be our manly man but not in a hot way ladies! It's not like he's a wild mountain man, he's an intellectual who just treats people poorly. Best? When the brothers come. Which says a lot about our couple tbh. I also liked benophie better here. Worst? Everything about how they treat Marina. I just hate Philip tbh.

So my ranking is 2 6 4 7 8 1 3 5 please send me all the reasons I am wrong besties

[pettirosso1959]

Francesca Fornario

Due cose che so:

1) Putin non è il popolo russo.

Il popolo russo è un popolo pacifico e ospitale legato all’Ucraina: molti russi hanno genitori, mogli, parenti, amici ucraini che parlano la loro stessa lingua. Putin è un oligarca violento e antidemocratico amante del lusso sfrenato, con un patrimonio valutato decine di miliardi (impossibili stime ufficiali), un omofobo guerrafondaio, un ex agente del kgb che perseguita e uccide gli oppositori politici e i giornalisti e ha tessuto rapporti con tutta l’estrema destra europea. È l’idolo di Le Pen e di Salvini: Salvini che non festeggia il 25 Aprile e che ha candidato, eletto e portato al potere con la Lega decine di esponenti del Movimento Sociale Italiano. Che l’obiettivo dell’idolo delle destre sia quello di «denazificare» l’Ucraina è ridicolo.

Migliaia di russi senza patrimoni miliardari scendono in piazza contro Putin per fermare la guerra rischiando l’arresto, come ha fatto ieri la giornalista Marina Ovsyannikova irrompendo in diretta sul primo canale della tv russa con un cartello che denuncia le menzogne della propaganda e venendo immediatamente arrestata.

Pensare di boiocottare Putin boicottando Dostoevskij e l’insalata russa (che comunque non è russa) e la vodka (che comunque non è prodotta in Russia ma in Svezia, seguita da Francia, Polonia, Paesi Bassi, Stati Uniti, Lettonia e - toh! - Italia) è ripugnante e idiota. Boicottare il caviale - IL CAVIALE - è una roba che può venire in mente solo a chi trova normale riunirsi nella reggia di Versailles mentre i popoli patiscono la guerra e la fame, un po’ come scendere in piazza il 25 Aprile con le foto di “Coco Chanel, patriota europea” (a forza di governare con Berlusconi e Salvini agli antifascisti si confondono le idee).

2) Zelensky non è il popolo ucraino.

Il popolo ucraino è un popolo pacifico e ospitale legato alla Russia: molti ucraini hanno parenti e amici russi che parlano la loro stessa lingua. Molti sono fuggiti in Russia prima e dopo lo scoppio della guerra. Tra le braccia dei loro amici e parenti, non tra le braccia di Putin.

La vice premier ucraina Iryna Vereshchuk ha detto ieri sera a Otto e Mezzo che il 90 per cento degli ucraini sono con Zelensky: non è vero.

Zelensky ha vinto le elezioni nel 2019 con la promessa di sconfiggere la corruzione sistemica degli oligarchi, portare il benessere economico, porre fine alla guerra in Donbass. Ha disatteso tutte e tre le promesse. Ha perseguitato come il suo predecessore gli ucraini russofoni, ai quali viene impedito di studiare nella propria lingua. Stipendia i neonazisti degli ex corpi paramilitari come il battaglione Azov, legato a Casapound (vedi foto), diventati esercito regolare ucraino - dunque pagati con le tasse versate dagli ucraini - e accusati dall’Ocse e dall’Onu di atroci crimini contro l’umanità. Crimini commessi per lo più in Donbass, durante una guerra che si combatte da 8 anni e ha fatto - stando solo ai morti certificati dall’Ocse - 14 mila vittime. Una guerra che Zelensky prometteva di fermare e che invece continua a combattere sparando razzi contro quello che dice di essere il suo popolo.

Nemmeno prima di deludere le aspettative del “suo” popolo Zelensky rappresentava il 90 per cento degli ucraini.

Celebre comico televisivo, protagonista della serie “Servitore del popolo”, dove vestiva i panni di un professore di storia che si candidava alle lezioni con l’ambizione di sconfiggere la corruzione e il sistema degli oligarchi, porre fine alla guerra e portare l’Ucraina nell’Unione Europea e nella Nato, cambia carriera fondando un partito che si chiama “Servitore del popolo” e si candida alle elezioni del 2019 con l’ambizione di sconfiggere la corruzione e il sistema degli oligarchi, porre fine alla guerra, portare l’Ucraina nell’Unione Europea e nella Nato.

Zelensky deve però la sua popolarità al più ricco degli oligarchi che dice di voler combattere.

Si tratta dello stesso oligarca che ha finanziato il famigerato battaglione Azov (nel caso qualcuno vi avesse già spiegato che quelli di Azov non sono nazisti ma nazionalisti, lascio la parola al portavoce di Azov, Andriy Diachenko, che nel 2015 ha spiegato che “solo” il 20 per cento dei componenti del battaglione si dichiara apertamente fan di Hitler, benché tutti loro adottino le svastiche, la simbologia e i saluti nazisti perché pervasi “dall’ideale di difendere l’Ucraina come Hitler difese la Germania”). L’oligarca in questione è il proprietario della tv 1+1, che produce e trasmette lo show-partito politico di Zelensky: il magnate e politico Ihor Kolomoisky, uno degli uomini più ricchi al mondo secondo Forbes, governatore della regione di Dnipropetrovsk fino al 2015, fondatore della più grande banca d’affari ucraina, la Privatbank, fallita dopo aver riempito le tasche di Kolomoisky e rifinanziata a spese del popolo ucraino, come prassi anche da noi.

Nel 2019, Zelensky ottiene il 30 per cento dei voti al primo turno di elezioni non democratiche. Non democratiche perché i partiti comunisti, che avevano il 15 per cento dei voti, sono stati banditi nel 2015 e mai riabilitati e i loro militanti perseguitati come qualunque partito, rivista, sindacato, giornale manifesti idee comuniste (non solo riferite all’Unione Sovietica ma anche critiche nei confronti di Stalin e legate al pensiero di Karl Marx e Rosa Luxemburg, ai quali in Ucraina erano dedicate vie e piazze che oggi hanno cambiato nome).

Ancora qualche giorno fa, a Kiev, Mikhail Kononovich, leader dell’ala giovanile del fuorilegge Partito Comunista ucraino (CPU), e suo fratello, Aleksandr Kononovich, sono stati arrestati dalle autorità ucraine e ora rischiano l’esecuzione.

Alle elezioni non prende parte la popolazione delle autoproclamate repubbliche di Lugansk e Donetsk, che ha già votato per oltre il 90 per cento a favore dell’indipendenza da Kiev ma che ieri sera la vice premier ucraina ancora annoverava, insieme alla popolazione della Crimea, nel 90 per cento di ucraini con Zelensky, considerando la Crimea e i territori delle autoproclamate repubbliche popolari “territori occupati” (come del resto ha fatto tutto l’occidente, che riconosce il diritto all’autodeterminazione dei popoli solo quando conviene alla Nato). In aggiunta, nella parte delle regioni di Lugansk e Donetsk ancora sotto il controllo di Kiev, e dove quindi nel 2019 si svolgono le elezioni, Zelensky viene sconfitto sia al primo che al secondo turno. Il primo partito è quello di Yuri Boiko, fautore della ripresa delle relazioni con la russia, votato perché garante del diritto degli ucraini russofoni di tornare a parlare, insegnare, pubblicare giornali nella propria lingua.

Al secondo turno, il servitore del popolo Zelensky sfida il presidente uscente Poroshenko, oligarca proprietario di catene commerciali (sua la cioccolata “Roschen”), altro miliardario censito da Forbes e responsabile del conflitto in Donbass, persecutore degli ucraini russofoni e legato anche lui al magnate Kolomoisky, l’editore di Zelensky, con il quale Poroshenko arriva alla rottura nel 2015, quando preme per le sue dimissioni da governatore.

Con la promessa di porre fine al conflitto, Zelensky ottiene al ballottaggio il 73 per cento dei voti. Una volta eletto, invece di attuare come promesso gli accordi di Minsk sull’autonomia del Donbass firmati dal suo predecessore, chiede di rinegoziarli. Spinge l’acceleratore sulla guerra mai cessata. Nel paese del servitore del popolo la corruzione è ancora sistemica: come mi ha detto una volta un’avvocata: «In Ucraina serve pagare per ottenere qualunque cosa e qualunque cosa si ottiene pagando». Quest’estate, a Marrakech, ero colpita dai molti annunci delle università ucraine di medicina: «Vieni a laurearti in Ucraina!». In Ucraina? Perché? «Perché basta pagare e diventi medico. Poi vengono a operare qui, ma se stanno male vanno a curarsi in Francia». «Ah». Gli stipendi pubblici sono miserrimi: gli impiegati faticano ad arrivare alla fine del mese. Le famiglie sono tornate a vivere tutte sotto uno stesso tetto, tre e anche quattro generazioni. Nonostante le difficoltà, non ho mai incontrato persone così ospitali e generose come in Ucraina.

Ci sentiamo ogni giorno. Sperano che la guerra finisca presto.

Non conosco nessuno che la stia combattendo. “Combattono i professionisti”, mi dicono. Quelli pagati, quelli obbligati. Gli altri sono scappati in tempo per non dover combattere o si nascondono. Chi ha i soldi si è rifugiato negli alberghi o nelle case al confine, chi non ha i soldi per scappare o non vuole lasciare la propria casa, il lavoro, i genitori anziani, i figli piccoli, si nasconde in cantina, aiutando come può, costruendo una rete di solidarietà, di soccorso, di aiuto, portando l’acqua e le medicine alla popolazione.

Non vogliono armi per combattere, vogliono tornare presto a vivere in pace. Per questo Zelensky è stato costretto a arruolare legionari stranieri, a distribuire armi a chiunque le accetti e a varare una legge aberrante che consente a chiunque di sparare, facendo saltare la distinzione tra civili e militari e autorizzando l’aggressore a colpire i civili di un popolo che sta ripudiando la guerra meglio di noi, che dovremmo farlo per Costituzione.

Il popolo ucraino non è Zelensky, con la sua villa da 4 milioni a Forte dei Marmi, è Alina con la sua mamma badante a Roma, che ieri ho accompagnato in lacrime dall’altra parte della città con sua figlia di sei anni, rifugiate in attesa di poter tornare a casa, presto: “Appena finisce la guerra”.

Abbiamo raccolto vestiti per loro. C’era un cappotto. Alina non lo ha voluto perché qui fa caldo e quando tornerà in Ucraina troverà i suoi cappotti che la aspettano a casa insieme a suo marito, che aveva aperto una falegnameria e l’aveva inaugurata il giorno prima dello scoppio della guerra.

Il popolo ucraino non è Zelensky in mimetica che, al sicuro da qualche località segreta, augura la morte a chi scappa (“Смерть бігунам!!”, “morte a chi scappa”, ha dichiarato in video riferendosi agli uomini tra i 18 e i 60 anni che non possono lasciare il paese), il popolo ucraino sono le decine di ragazzi maschi con i quali siamo in contatto e che sono scappati in tempo per non combattere perché non hanno nessuna intenzione di morire per Putin né per Zelensky o che si sono nascosti in cantina aiutando la popolazione come possono.

Mi è chiaro che delle ragioni che spingono questi nostri fratelli e sorelle a non imbracciare le armi non freghi niente a Zelensky, a Biden, a Draghi, a Putin, ai molti giornalisti, politici e analisti ospiti dei talk show che preferiscono eccitarsi per la bambina ucraina che imbraccia un fucile e farne un simbolo della resistenza, un’immagine che fino a qualche mese fa avremmo utilizzato per denunciare la violazione dei diritti dell’infanzia in remoti paesi africani non democratici.

Frega però parecchio a me, per questo ci tengo a dare loro voce. A dare voce a chi, in Ucraina, chiede la pace. Sogno in collegamento a Otto e Mezzo una madre, un ragazzo che spera di non morire e che la guerra finisca presto, cioè l’opposto della terza guerra mondiale evocata da Zelensky e dalla sua vice premier che insiste a chiedere la No Fly Zone da parte della Nato anche quando le viene spiegato che questo comporterebbe lo scoppio di un conflitto globale tra potenze nucleari, cioè l’inasprimento della guerra e la fine di quasi tutto per quasi tutti.

Io non so e non voglio sapere se Putin, Zelensky e gli altri oligarchi hanno pronta l’isola, il bunker, l’astronave per Marte o se sono semplicemente meno empatici, meno svegli, meno liberi o più malati di come ce li raccontiamo.

So che la guerra i popoli non la vincono mai, nemmeno quando la vincono i loro governi. I soldati muoiono o tornano a casa feriti nel corpo e nell’anima, spesso inadatti alla vita che avevano. Gli ospedali, i ponti, le fabbriche le stazioni, le scuole vengono distrutte, le famiglie terrorizzate e divise, le terre bruciate e chi vive di questo - andando a scuola, coltivando la terra, guidando un treno, lavorando in fabbrica o in un ospedale - si ritrova senza la vita che aveva da vivere, con tutto da rifare.

In molti stiamo ricostruendo gli obiettivi economici e strategici di Putin e di Zelensky, le cause del conflitto, le possibili conseguenze in termini di confini, equilibri commerciali, forniture di materie prime, alleanze militari. È giusto farlo. È giusto comprendere i ruoli e le responsabilità storiche di tutti gli attori coinvolti compresa la Nato, Stalin, Lenin e Pietro il Grande (magari ecco, ricordando chi è ancora sulla scena e chi no, chi oggi potrebbe fare la differenza e chi no).

Vorrei però che con lo stesso sforzo con cui ponderiamo le richieste dei contendenti, dell’aggressore che però se ne sta al caldo senza combattere e dell’aggredito che pure non sta al fronte, ponderassimo quelle attuali del popolo ucraino.

Le motivazioni che spingono Putin a insistere e Zelensky a resistere non sono infatti quelle dei loro popoli. Non sono quelle di donne, uomini, bambine, bambini, vecchi, soldati, profughi.

Cosa pensate direbbero se potessero essere loro - Marina, Yura, Olga, tutti nomi di fantasia che uso per non scrivere i nomi di chi mi scrive - a sedersi al tavolo delle trattative? Chiederebbero le nostre armi? L’intervento della Nato? La terza guerra mondiale? L’integrità territoriale del paese? Ci avete pensato? Li conoscete?

Cosa stabilirebbero se potessero sedersi loro al tavolo delle trattative, un russo e un ucraino, come i genitori di Marina Ovsyannikova, la giornalista arrestata per aver fatto irruzione sulla tv russa?

Cosa desidera in cuor suo oggi il 90 per cento del popolo ucraino? Di porre fine alla guerra a qualunque condizione. Questo mi dicono i miei amici in Ucraina: “Speriamo che finisca presto”. Non discutono i confini orientali, l'ingresso nella Nato o l’annessione della Crimea alla Russia, le responsabilità storiche.

“È facile chiedere la pace!”, mi viene detto da chi evidentemente considera Marina, Yura, Olga, mio figlio e me ingenui o vigliacchi o entrambi.

No. È più facile fare la guerra, perché chi la dichiara non deve combatterla.

Chi dichiara guerra non resta senza cibo e riscaldamento, ha messo per tempo al sicuro i propri cari in qualche confortevole residenza di una qualche località segreta, non rischia di perdere la casa perché ne possiede parecchie e parecchie altre può comprarne.

La pace, invece, si fa una fatica porca a farla e a chiederla, ma è l’unica soluzione praticabile per chi di casa ne ha una e di stipendio pure e ha i figli sotto le armi e rischia ogni giorno in più di guerra di perdere tutto quello che ha.

La guerra è praticabile solo per chi produce e vende armi e non le imbraccia, solo per chi le guerre le sta a guardare in tv come si guardano le partite di calcio, facendo il tifo per una squadra e per l’altra senza capire quali sono realmente le squadre in campo: gli oligarchi contro i poveri cristi, in ogni guerra.

La pace, per i poveri cristi, non è un’utopia: è un’utopia la guerra, la pace e il disarmo sono l’unica via.

Poi magari quello che scrivo non serve a niente, serve solo a voi sorelle e fratelli che mi leggete con il traduttore di google per sapere che non siete soli. Siamo in tante, in tanti, anche qui, anche in Russia, a chiedere la pace. Siamo in tanti qui in Italia a gridare, e non da oggi, che i popoli non si proteggono aumentando la spesa militare di 37 miliardi e diminuendo quella sanitaria di 25 miliardi, come abbiamo fatto qui in Italia. Si proteggono con la giustizia sociale, la cooperazione, l’internazionalismo. Siamo in tanti a chiedere di non armare la guerra. Quella in Ucraina e le altre 33 guerre in corso nel resto del mondo, delle quali non amiamo pubblicare le foto dei civili morti perché le bombe, quasi sempre, le abbiamo prodotte, vendute e sganciate noi o qualche dittatore utile nostro amico.

Vi penso ogni istante. Teniamoci stretti.

[gophergal]

hey goph!! 16, 20, 28?? <33

Heya Sammy (◍•ᴗ•◍)❤

16: Most Comfortable Position to Sit In?

Ok, so I have a couple issues with my hip joints and my back (cause, well, my cup runeth over) so I can't sit in any one position for too awful long, but a few of my faves are Half Turned In Seat + Leaning Against Back Rest, Backwards In Chair + Manspreading, and Literally Just Squatting With My Heels On The Floor. Those are so comfy

20: Preferred Place To Write?

Ok, so it depends. I love writing with pen and paper (pencil doesn't feel as good to me and is low contrast enough that I have trouble seeing it), and it definitely makes it easier for me to think of ideas, but I'm also too lazy to type everything I've written down. So notes to self are usually on paper (I have a tiny notebook I carry everywhere for this purpose). As for fic and essays, I usually just brainstorm on paper, then I start typing in Open Office Writer (12 pt font, Comic Sans typeface)

28: Five Songs To Describe Yourself?

oOoOO,that's a hard one. So if it's just songs that I can relate to how I see myself/my experiences, then here is my (slightly edgy) list. Body of Years - Mother Mother, Until It Doesn't Hurt - Mother Mother, Haunted - Laura Les, and Oh No! - Marina and The Diamonds

WEIRD ASKS THAT SAY A LOT

[rinkakku]

tagged by @asaris thank you so much 🥺

Rules: Answer 21 questions and tag 21 people you would like to get to know better

Questions:

Real name: i have so many names, like two actually (but i don't like the first one) but you guys can call me Maria

Nickname: i don't have a "official" nickname, but my best friend irl calls me Amu-chin (because he says my personality matches Amu, from Shugo Chara... yep, he's also a weeb)

Zodiac: le(h)o

Favorite musicians or groups: Kagamine Len my god almighty i'm really into HypMic (Fling Posse especifically), i also like Marina, Dir en Grey and Buck-Tick

Favorite sports team: *inhales* kARASUNO

Other blogs: this the only one i have and it's going to the grave with me

Do I get asks: no, send me asks i'm starving 🥺

How many blogs do I follow: 1073 (i looove to follow new people)

Tumblr crushes: all of my mutuals, little Maria loves you all (っ˘з(˘⌣˘ )

Lucky numbers: 7 (because i was born in july, yep i don't have creativity)

What am I wearing: my pajaaaamaaas

Dream vacation: i would like to go to the beach... i mean, i hate the sun but i really wanna see the sea again

Dream car: none by now (first i need to get my driver's license, because i wanna look like a hot bitch while i drive)

Favorite food: pizza and lasagna (who am i? Garfield?)

Drink of choice: any type of soda

Instruments: i tried to learn how to play flute and guitar when i was little, but i gave up reeeaally soon

Languages: brazilian portuguese is my native language, i (try to) speak english and i'm trying to learn japanese

Celebrity crushes: Keira Knightley

Random facts: - i have the habit of sleeping with a plush since i was 5 years and i still do it at the sweet age of 23, i feel awkward??? when i don't have something to hug while i'm sleeping;

- i LoOVE to buy new notebooks and pens everytime i have the chance, i'm a stationery hoe

tagging @snaspants @casuallyakward @princess-of-water-lilies @lightwolf23 and everyone who wants to answer it~ (of couse, feel free to not answer if you don't want to~)

[korkep-blog]

Kalita Gábor: A megszólalni merő, néppárti EP képviselő ritka, mint a fehér holló?

Alibista pótcselekvések helyett, a májusi választásokig sokkal határozottabb, szókimondóbb fellépést várunk el a hagyományos keresztény értékrendet képviselni hivatott, minden néppárti EP-s képviselőtől.

Montázs: Körkép.sk

  Dübörög az Európai Unió liberális, bevándorláspárti, főleg a szocialista baloldal májusi választásokkal kapcsolatos kampánya. A soros bérencek támadásai, Sargentini, Verhofstadt és Timmermans zsigeri magyar, s lengyel gyűlölő, a Visegrádi Négyeket kioktató akciói, a német-francia, Kelet- és Közép-Európa számára semmi jót nem sejtető összeborulás, a magyarországi liberálisok, baloldaliak, s szélsőjobboldaliak, a jó neveltség határait már régen átlépő, gusztustalan performanszai.

  A Majdanra, vagyis a brutális utcai tüntetésekre való buzdítás azt jelzi, hogy már mindannyian felkapaszkodtak arra a gőzhengerre, mely elkezdte a taposást mindannyiunk Európájának a hátán úgy, hogy ennek kormánykerekét a gépen csüngők tudva, vagy megtévesztettekként tudatlanul, a pokol kapujának irányába ráncigálják.

  A „fehér hollók” azért még nem haltak ki

  Európa éber, gondolkodó emberének nap mint nap az az érzése, mintha a liberálisok, a szocialisták, a bevándorlás pártiak ma már transzparens, nagy-nagy csinnadratta közepette művelt Európa-rombolását semmiféle józan erő nem gátolná, mintha az erre hivatott, Európa keresztény kultúrája mentén politizáló /?/ néppárti frakciójának tagjai – hamupipőke álmukat aludnák.

  Persze a szélsőségesebb erők néha-néha, igen csak hangosan megkongatják tamtamjaikat/ Alternatíva Németországért párt /AfD/, Marina Le Pen, új Nemzeti Front pártja/, ám amint ezt templomromboló, Marx szobrot újonnan emelő, fundamentalista baloldali „sakálék” észlelik, azonnal ellentámadásba lendülnek.

  Példának okaként: politikai karrierje lejtmenetén álló Angela Merkel német kancellár átültette azt, hogy az AfD pártja állami felügyelet alá kerüljön. Franciaországban Marina Le Pen pártja is állandó vegzálás alatt áll az országát irányítani képtelen Macron államelnök adminisztrációja részéről. Vagyis, keményen dübörög mindkét országban a szólásszabadság cenzúrázása.

  Persze akadnak még „fehér hollók” is a néppártiak, s akár a liberálisok oldalán, így a békére, nyugalomra vágyó, hagyományos értékeit ápolni kívánó őslakos európai fellélegezve habzsolja ritkán hallatott hangjukat, nézeteiket.

  Az uniós intézmények soha nem vizsgálódnak a baloldali pártok ellen

  Jelentette ki az alcímben feltüntetetteket Milan Zver néppárti EP- képviselő a Szlovén Demokrata Párt /SDS/ politikusa egy interjú alkalmával.

  Milan Zver. Kép: demokracija.eu

  Továbbá kifejtette, hogy az EU parlamentáris intézményeinek „szócsövei” Magyarország grillezésén kívül mintha semmi más problémát nem ismernének, holott baráti országunk – említette Milan Zver – egyetlen bűnnel rendelkezik az EU-t vezető „soroslegényeinek” a szemében. Azzal, hogy igyekszik megvédeni hazáját, s egyben Európát a fejetlen bevándorlás ellen.

  Az EP-képviselő megemlítette, ha valóban a jogállamiság védelméről lenne szó, Szlovénia vezetné az Európai Bizottság, s a Parlament napirendjét is. Az említett szervek baloldali irányultságuk révén már elfelejtették, hogy a szlovén baloldal alkotmányellenesen börtönözte be az ellenzék vezetőjét, mindössze három héttel a 2014-es EU-s választások előtt.

  A képviselő a továbbiakban kijelentette:

  „Szlovéniában minden létező standard szerint messze a legalacsonyabb az igazságszolgáltatásba vetett bizalom. Bíróságaink a legkevésbé hatékonyak az EU-ban, számos alkalommal megpróbálták alkotmányellenesen megbénítani a demokratikus ellenzéket, de az európai intézmények soha nem tettek semmit. Valaha bíztam benne, hogy az EU segít majd Szlovéniának megreformálni az igazságszolgáltatást, de már elvesztettem minden ebbéli reményemet, mert ezek a mechanizmusok ma már csupán a baloldal politikai eszközei.”

  Az EP-képviselő a továbbiakban elmondta, hogy országában a három liberális párt közös listát kíván indítani a néppártiakkal szemben. Miközben a jobbközép pártok megosztottak és veszélyben van a többségük az EP-ben.

  Az értelmesebb liberális képviselők is érzékelik már az EU vezérkarának infantilis viselkedésmódját

  Alain Destexhe brüsszeli liberális képviselő interjúkban, illetve a Mielőtt túl késő lenne című, általa írt könyvben is határozottan kifejezi: „Az európai menekültpolitika – megbukott.”

  Alain Destexhe. Kép: lepeuple.be

  A szerző, aki a vallon Liberális Reformer Mozgalom tagja, s a brüsszeli regionális parlament képviselője elmondta, hogy mintegy húsz évig nem beszéltek Belgiumban a bevándorlás tényéről, a kormány nem tette fel a kérdést az embereknek, ám cselekedett, tudtuk nélkül.

  Az ide betelepültek mintegy ötven százalékának megadták a betelepülési engedélyt, ehhez a családegyesítési lehetőséget, ami európai nonszensz.

  Az eddig gazdag Brüsszel a többi régióhoz képest fokozatosan elszegényedik, a szociális lakások kilencven százalékát migránsoknak osztották ki. A biztonság csapnivaló, hiszen maga az Európai Parlament közelében alakult ki Európa egyik legveszélyesebb no-go zónája, konkrétan a Molenbeek városnegyed, mely ma már nemcsak Belgiumnak, de egész Európának szégyenére vált a napi jellegű bűntettek, robbantások, erőszakos cselekedetek révén.

  Alain Destexhe, aki hosszú ideig az Orvosok Határok Nélkül nevű szervezet titkára volt, így komoly áttekintéssel rendelkezik a bevándorlással kapcsolatos történésekről, élesen bírálta Angela Merkel német kancellárt. Azt sérelmezte, hogy az említettekkel kapcsolatban nemhogy a belgákkal, s kontinensünk többi országaival, de a saját parlamentjével sem egyeztetett az a kancellár, aki napi szinten papol a demokráciáról, közben azt ő maga sem tartja be.

  Destexhe, aki személyesen is átélte, ismeri Afrika problémáit, elmondta, hogy a fekete kontinensen 25 év múlva két milliárd, a század végére négy milliárd ember él majd. Ennek révén is teljesen irreálisnak, s utópisztikusnak tartja a soros NGO-k, baloldali politikusok illúzión alapuló, vagy lehet, Európa végét kívánó cselekedeteiket.

  Amint említette, Európa külső határainak lezárása nélkülözhetetlen, a segítséget oda kell vinni, ahol a baj keletkezett, s nem importálni egy teljesen más berendezkedésű kontinensre, konkrétan Európába.

  Kép forrása: lepeuple.be

  A balliberálisok, a szocialisták eszeveszetten „nyomulnak,” a néppártiak oka fogyottan lavíroznak?

  Mivel már mindenkinek tele van a hócipője /most télen, éppen aktuális ez az agyoncsépelt jelző/ nap mint nap azt hallgatni, hogy az Európai Szocialisták Pártjának /PES/csúcsjelöltje, Frans Timmermans, éppen hányadszor is tárgyal már George Sorossal, Európa „kivégzésének” legkegyetlenebb módozatairól, amikor azt látjuk, hogy Sargentini asszony már a fenekét is az EU parlamentjének a falához veri.

  Ama figyelemfelkeltés céljából, hogy húzzák már végre Magyarországra a hetedik cikkely fojtogató „zsákját,” amikor Jean- Claude Juncker az Európai Bizottság vezére, hűséges, sorosista EB-s főtitkárával, vagyis  táskahordozójával Martin Seelmayrral azon a mesterterven agyalnak, hogy a  juttatások  megvonásával, befagyasztásával lehet majd leginkább megregulázni a bevándorlást elutasító országokat, addig a néppárt nemrég piedesztálra emelt EU-s választási csúcsjelöltje, Manfred Weber suttyogva hunyorog. S néha napján egy-egy „elegáns” mondatot ereszt szélnek felénk, a hagyományos európai értékek őrzői, az erős nemzetállamok szószólói irányába.

  Íme, egy két eminens mondata: „Pártcsaládom is megszavazta az ENSZ globális migrációjával kapcsolatos paktumát.” Nagy taps, persze, „Gyuri bácsi” híveinek részéről.

  Manfred Weber és Jean-Claude Juncker. Kép: eppgroup.eu

  Egy másik beszólása: „Én is üdvözöltem a Magyarország ellen elindított uniós eljárást. A szintén /lehet röhögni /„néppárti” Juncker, ezért biztosan megsimogatta Weber fejét, esetleg csókot is nyomott ráadásként a homlokára.

  De, még egy párját ritkító, saját pártcsaládja levesébe beletenyerelő beszólása:  „Én nem Orbánra haragszok, hanem a magyar kormányra.” No comment!

  Határozottabb fellépést!

  Európa józan gondolkodású polgára azt várja el az Európai Unió néppárti képviselőitől, hogy ne mindenáron holmiféle beadványocskákkal próbálják javaslataikat átültetni az EU bürokratizmustól zsongó szerveinél, mert a válaszra évekig várhatnak, s persze arra is, hogy egyszer, felkel majd a Nap.

  Ezzel nekünk, őshonos kisebbségeknek bő tapasztalataink vannak, hiszen korábban arra kényszerítettek minket, hogy kisdobosok módjára gyűjtsünk össze egymillió aláírást. Csak azért, hogy EU-s „uraságomék” a mi hatvankét milliós „kicsiségünket” is észrevételezzék.

  Hát, előre bocsátom: eddig még nem igen figyeltek fel ránk, s belátható időn belül is csak a „várakozó” listán szerepelhetünk majd.

  /Ennek kapcsán az az érzésem, hogy az Európai Bizottság főtitkára Seelmayr, „Gyuri bácsi” táskahordozója, európai „turistakalauza” a mai napig ezen a „hadd pörögjön még,” mókuskerék „trükkön” röhög irodájában, az éppen mellette konyakozó Junckerrel együtt/.

  Tehát, alibista pótcselekvések helyett, a májusi választásokig sokkal határozottabb, szókimondóbb fellépést várunk el a hagyományos keresztény értékrendet képviselni hivatott, minden néppárti EP-s képviselőtől. Ugyanis a bevándorláspárti balliberálisok, szocialisták úthengere olyan hangosan, s vészesen dübörög már, hogy ezt az ördögi szerkentyűt már csak futva lehet utolérni, s elvárásunk szerint megelőzni.

  Kalita Gábor     

[dendre]

Mármint a mondanivalóhoz passzentosan szerepel itt, de úgy a két legérdekesebb résznél azért a teljesebb kép sokat árnyal. “És megrázó az a gesztus is, ahogy – megint csak: mindent vagy semmit alapon – véget vetettek ennek a kapcsolatnak. A Kínai Nagy Fal két végéről indultak el egymás felé, kilencven napig gyalogoltak némán, míg középen összetalálkoztak, és utoljára megölelték egymást (A szerelmesek - A Nagy Fal Séta, 1988). Letaglózó, ha egy művészi életműben mindennek ekkora súlya van, nemcsak az ihlető együttlétnek, de a lezárásának is ” Hát, izé, szép nyálas film lenne ez. Csak közben már csúnyán szétcsúsztak eddigre és például volt velük egy-egy entourage is, fordító, kísérők, Ulay nem is mulasztott el gyereket csinálni az ő tolmácsának, aztán három napig várni egy SZÉP helyen az összetalálkozásra, hogy jók legyenek a fotók. Lásd még itt. 

Aztán. “Az utóbbi években Marina Abramović leghíresebb performansza A művész jelen van (The Artist is Present) volt. 2010-ben, amikor a világ legfontosabb kiállítótere, a New York-i MoMA mind a hét emelete rendhagyó módon csak az ő műveivel volt tele, Abramović három hónapig minden nap nyolc órán át egy széken ülve várta, hogy a látogatók leüljenek elé, és némán egymás szemébe nézzenek hosszú ideig. Egyetlen egyszer tett egy mozdulatot: amikor váratlanul leült elé évtizedek óta nem látott, egykori szerelme, Ulay, akkor kinyúlt felé, és megfogta a kezét.” Még úgy is erős a linkelt video, ha tudod, hogy ez nem igaz, mert nem évtizedek óta nem találkoztak (például egy évvel korábban közösen adtak interjút), és hiszen például aznap reggel is találkoztak és beszélgettek - annyira talán mégsem volt váratlan. Ez az információ azért nem szabadna, hogy bárhol is hiányozzon, ha erről a drámai reunióról van szó.

[bornutyboisson]

La fille du président   (un conte de noël érotique pour  backpackers* névrosés)

Sur un mur de Mexico. Aimer est un acte révolutionnaire... En bas, pas de publicité, propriété privée

Sur et sous les bras, ainsi que sur les jambes, elle avait plus de poils que je n'en avais jamais eu. Je n'aimais pas. J'étais sous l'influence de la dictature de l'épilation intégrale. Même à l'ombre, il faisait une chaleur à crever sur la terrasse de l'hostel Casa Amarilla à Cali en Colombie. Je pouvais imaginer autour de sa chatte une forêt de poils qui s'étendait jusqu'en haut des cuisses, coagulée par la sueur. Elle était de Paris, elle était mignonne, je la trouvais belle et elle pleurait.

Je ne sais pas, les cours reprennent dans quinze jours. Qu'est-ce que je dois faire Bornu, disait elle en reniflant? Je n'ai pas envie de rentrer à Paris. Et pourtant il le faut. Dis moi, qu'est-ce-que tu ferais à ma place ?

Elle avait posé un pied sur une chaise en face de moi. Comme elle avait un short ras -le-bonbon, des poils pubiens se glissaient au-delà du tissu. Ses mollets étaient velus et dorés par le soleil. Ses avant-bras aussi étaient recouverts de poils tendres et un peu plus foncés que sur ses jambes. De sous son tee-shirt échancré, à chaque fois qu'elle soulevait un bras, je voyais, presque noire, une touffe de poils longs d'au moins 3 centimètres qui semblait vouloir s’échapper de leur cavité. Cette fille avait un peu plus de 18 ans. Elle était dans une classe de prépa à Henry IV, à Paris. C'était ce qu'on appelle une tête. Quand elle me parlait, on aurait dit qu'elle avait dix ans de plus. Elle était mature, elle avait de l'audace dans les mouvements et assurément elle avait un super QI.

Elle me faisait envie et en même temps, non, parce qu'elle avait trop de poil ! Je sais, je suis nul. Et puis surtout, j'ai quelques années de vol de plus qu'elle.

Tu sais, j'ai dit doucement, quelque soit la décision que tu prendras, elle sera la bonne. Tu as 18 ans et tous les choix te sont encore possibles. Soit tu fais ta deuxième année de prépa et tu retournes à Bogotá prendre ton avion pour Paris, soit tu prends une année sabbatique et tu voyages en Amérique du Sud.

La discussion s'était arrêtée là. Elle avait essuyé ses beaux  yeux et avait regardé la patronne de la casa Amarilla qui venait lui annoncer que son taxi l'attendait. Son père lui avait donné l’adresse de cousins éloignés qui l'invitaient le soir même dans leur villa. 3 jours plus tard,  elle rentrait à Paris faire sa deuxième année de prépa. Autant dire que j'avais peu de chance de la revoir.

Ce sont ces cousins éloignés qui  avaient commandé le taxi. Ils faisaient parti de l'oligarchie colombienne, cette petite minorité de riches qui ont un pouvoir absolu sur le pays. Elle avait ainsi appris qu'un de ses arrière-oncles avait été "élu" président de la Colombie au début du vingtième siècle. Vérifie, m'avait-elle dit, il a le même nom russe que moi.

Elle prit son sac à dos, m'embrassa avec une tendresse que je n'attendais pas. Je l'accompagnais jusque dans la rue, laquelle nous assomma d'un soleil assassin. Cette fille, vraiment, me plaisait. Elle était inhabituelle. Quand on s'était rencontrés - une heure plus tôt - elle m'avait raconté son histoire de famille et  m'avait demandé mon nom et moi le sien et, comme d'habitude, cinq minutes plus tard, je l'avais oublié. Au moment de monter dans le taxi, elle s'était retournée et elle m'avait dit, pour te rappeler de moi, tu n'as qu'à m'appeler la fille du président, et ses beaux yeux, cette-fois-ci, s'était fendus d'un sourire.

La fille du président, non. F Kalho à 18 ans

Une nuit à Cusco, Pérou

La cité magnifique, 4 mois plus tard.

J'arrivais directement de Lima après 18 heures de bus couchette et je me retrouvais du niveau de la mer à une ville située à 3 300 mètres d'altitude. De plus, j'avais réservé un hôtel sur les hauteurs, dans un quartier de Cusco qu'on dit bohème. Autant dire que je cherchais ma respiration quand je suis arrivé à destination.

Je me suis retrouvé dans un petit hôtel avec des Argentins, des artesanos, (des vendeurs de bijoux) qui n’arrêtaient pas de me taper de l'argent. Un Espagnol et une Belge qui étaient volontaires dans une association d'aide à des enfants de la banlieue de Cuzco. Une Française qui était bloquée dans les bras d'un Péruvien depuis 2 mois, et qui voulait surtout pas en sortir. Un jeune Versaillais de 19 ans, qui travaillait la nuit comme rabatteur sur la Plaza de Armas pour une boîte de nuit interdite aux Péruviens. Cool, le boulot. Il y avait un couple de Brésiliens qui vendaient eux aussi quelque chose qui ressemblait à des bijoux mais,  ils étaient si laids qu'on était prêt à les leur acheter à condition qu'ils referment aussitôt leur stand des horreurs. Il va de soi que c'était la dèche et ils dormaient donc gratis sur le canapé de la salle commune où, la nuit, il faisait un froid glacial. Il y avait encore un punk borgne avec son Pitbull, Lula. Il descendait tous les jours sur la petite place San Blas et il s’asseyait au soleil, avec son chien, sur une vieille couverture. Il posait sur le sol une soucoupe et un panneau expliquant qu'il avait besoin de Ventoline pour Lula. Son pitbull était devenu asthmatique à cause de l'altitude, expliquait-il, aidez-moi. Lula tirait la langue toute la journée et en fin d'après-midi, il avait bien du mal à retourner à l’hôtel sans que son maître le porte. Le punk borgne gagnait bien sa vie. Faut croire que les gens aimaient bien Lula. Il avait suffisamment d'argent pour faire la fête tous les soirs et payer son dortoir. Enfin, entre ces murs, nous possédions une armoire à glace chilienne, Fausto, dont le visage était passablement patibulaire. Il jouait de la guitare. Le problème, c'est qu'il en jouait mal et souvent. Personne n'osait lui dire quoi que ce soit. On avait tous peur de se prendre une baffe. J'avais atterri à  l'Hostel Lucky et j'y était bien. C'était le moins cher du quartier.

Elle est arrivée un jour après moi, Marina, la colombienne de Medellín. Elle était magnifique, très classe, une trentaine d'année et elle venait de Philadelphie. Elle avait quitté Medellín à 6 ans. C'était donc une Américaine d'origine colombienne. Elle accepta de parler en castillan avec moi car je lui avais dit que je voulais parler le moins possible en anglais en Amérique du Sud.

Elle détonnait dans cet hôtel. Elle était toujours pouponnée avec grand soin. Les yeux, la bouche, les ongles, les cheveux étaient passés au crible avant chaque sortie. Ses vêtements étaient choisis avec goût. Elle aurait pu passer pour une bourgeoise américaine. Les apparences sont trompeuses. Elle était passionnée par les voyages et elle faisait un tas de petits boulots à Philadelphie, pour les financer. Elle me plaisait, bien qu'elle paraissait un peu coincée.. Coincée et ouverte, c'est ce qui semblait la définir. Pour autant, elle était cool avec Lula et avec les autres, sauf les Argentins. Elle disait, j'en ai ras-le-bol des Argentins. En voyage, c'est toujours les plus magouilleurs. Je n’étais pas très loin de penser la même chose, surtout quand ils venaient me pleurer pour de l'argent.

On partageait le même dortoir. On a visité la même ville. Le pays des Gringos. Cusco était colonisée par les Yankees et pourtant elle était toujours la cité des Incas. La ville était superbe avec sa Plaza de Armas au milieu de laquelle trônait une statut d'un roi inca. Tout autour, il y avait une promenade sous les arches de bâtiments de type colonial espagnol. Des Indiens vendaient des bijoux, des vêtements, des écharpes et des bonnets, tandis que des rabatteurs vous alpaguaient en anglais pour vous vendre des treks au Machu Pichu ou sur la montagne aux 7 couleurs.

Plus loin, en sortant du centre, on alla manger un ceviche de poisson et de poulpe à l'intérieur de l'immense marché couvert de la ville, où les touristes se mélangeaient à la population locale. Il y avait les stands de vêtements traditionnels incas dans la première partie et sur les côtés du marché. Au centre, on trouvait les étals de viandes, de légumes et de fruits. Un peu plus loin, des femmes en blouses et casquettes blanches, juchées sur leurs estrades, vendaient des jus de fruits exotiques ou des yaourts et elles nous faisaient des grands signes pour que nous venions à leur stand. Marina leur faisait non avec un grand sourie, comme pour s'excuser. Dans la dernière partie, nous avons trouvé des petits restaurants qui nous proposaient des soupes, caldo de pollo ou caldo de gallina, ou des menus economicos et des ceviches (poissons ou fruits de mer marinés dans du citron). Il y régnait une ambiance décontractée, joyeuse, malgré la pauvreté toujours présente de certains Indiens qui faisaient la manche. Ils avaient des  visages creusés, coupés au couteau et les yeux jaunes fiévreux de ceux qui n'ont pas toujours le ventre plein.

Marina, très aristocratique, détonnait. Elle mangeait en levant le petit doigt et en se tamponnant la bouche  avec une serviette blanche si souvent qu'on pouvait se demander quand elle trouvait le temps d'avaler quelque chose.

J'adore cet endroit disait-elle. J'ai des images de Medellín quand j'avais 5 ans. On mangeait souvent dans les restaurants de rue avec mes parents. Toutes les odeurs et tous les bruits de ce marché me rappellent Medellín, mon enfance et la Colombie. Je répondais que je la comprenais et elle me souriait en s'essuyant pour la énième fois une bouche que j'aurais bien aimé embrasser, si je n'avais pas eu peur de me ramasser un râteau.

Nous sommes sortis du marché sous le soleil qui inondait les flans des montagnes environnant la ville. Malgré ces hordes d'Américains et d'Occidentaux, Cusco reste une des plus belles cités d’Amérique du Sud. Mais à mes yeux, rien, pas même cette cité, n'arrivait à la cheville de Marina. J'étais comme un vieux coq, et, fier, je bombais la poitrine. Elle me passait une main sous le bras et nous déambulions au hasard des rues. Parfois, j'avais une érection. Je pensais à mes doigts dans sa culotte. Très vite, je censurais ces images, j'étais persuadé que mes doigts dans sa culotte n'avaient pas beaucoup d'avenir. À un moment donné, elle me dit, regarde là-haut et me montra  deux petites statuts de taureaux accrochées au toit d'une maison. Bornu dit-elle pourquoi des taureaux sur un toit ? Je lui expliquais que les taureaux au Pérou sont le symbole de l'abondance et de la prospérité. En les mettant sur un toit, on garantit confort et santé à ceux qui habitent cette maison. Elle me répondit alors, très solennelle, ha oui, je comprends mieux maintenant. Merci Bornu- je ne savais pas ce qu'il y a de mieux à comprendre, mais elle avait l'air d'être ainsi - évanescente et curieuse. Puis elle allongea le pas, comme si elle avait peur de manquer quelque chose d'extraordinaire au prochain croisement de rue. Curieusement, Marina ne prenait pas de photos. En contrepartie, elle avait des yeux qui savaient regarder ce qu'il y avait d'étrange et le remarquable dans une ville. C'était rare depuis l'arrivé des smartphones. Toute personne qui ne prenait pas de photos ou ne faisait pas de films semblait être un handicapé mental, un affreux retardé, comme si elle avait mille ans de retard, alors que - rappelons-nous - il y a 15 ans, personne ne savait ce qu'était un smartphone. Drôle d'époque. Est-ce qu'on était en train de devenir aveugle, à force de   cliquer ou de pianoter sur nos adorables petits objets connectés ? Il faudrait le demander à un docteur ou mieux encore, au Ministère de l'Aveuglement. La police ?

Marina eut envie d'une glace sur la Plaza de Armas.

Marina avec une glace, suçant, sur la Plaza de Armas, les yeux pétillants, pour moi, il n'y avait rien de plus sensuel.

Marina à mon bras et le toucher de ses vêtements sur ma peau, c'était au moins autant sensuel.

Marina, un doigt à l'ongle parfaitement manucuré et vernis montrant les statues de taureaux sur un toit de Cuzco, oui, c'était toujours sensuel.

Marina se tamponnant les lèvres d'une serviette blanche en souriant comme une madone, oui et oui et oui, une bouche à embrasser. Une bouche divine !

Et le soir, dans le dortoir avant de se coucher, je la vis avec un survêtement rose bonbon. Elle portait un bonnet de laine, rose aussi. Aux pieds, elle était chaussée de chaussons où étaient accrochés des pompons oranges. Sur le bout de son nez pendaient des  lunettes de lecture de grand-mère. D'un coup, mes ardeurs de la journée descendirent de plusieurs dizaines de degrés Celsius.

Bonne nuit Marina, je lui disais. Et je me glissais sous mes draps glacés.

Bonne nuit Bornu. Demain, j'aimerais bien sortir, cela te dirait de m'accompagner ?

Bien sûr je lui répondais, mais à une  condition, c'est que tu ne sortes pas avec tes extraordinaires chaussons à pompons. T'es con Bornu disait-elle en enlevant ses lunettes de lecture. Bon allez, j'éteins, good night Amigo.

Buenas noches, Mamita.

Mais tu es vraiment con Bornu, m’appeler mamita ! Je ne suis pas ta petite maman. Sweet dream stupid Frenchie.

Cette nuit-là, sous mes draps, une fois réchauffé, je ne fis pas de doux rêve, pas même érotique, je dormis comme un bébé.

Marina était très belle et de santé fragile, elle fait partie de ces personnes dont on dit qu'elles ont toujours un pet de travers. En permanence, elle avait autour du cou un foulard en soie et il lui arrivait souvent de toussoter. Il ne fallait pas non plus qu'elle fasse trop d'efforts. Une marche de cinq minutes sans arrêt l'épuisait, surtout à 3300 mètres d'altitude. Comme beaucoup de touristes, elle était atteint du mal des montagnes, le soroche, et elle prenait des pastilles que vendaient chaque jour par milliers les heureux pharmaciens de la ville. Je me sens parfaitement bien m'a-t-elle dit dans la soirée. Bornu, tu connais des lieux pour sortir ?

Si Marina, t'inquiète, je connais quatre ou cinq lieux pour boire et danser.

Super. Je suis prête dans une heure, tu m’attends le Frenchie ?

Que pouvais-je faire d'autre ? Pendant qu'elle se pomponnait, une heure quand-même! j'ai été me jeter des bières au Km 0, situé en contrebas de l'Hostel Lucky, derrière l'église et la place San Blas, là où Lula le pitbull asthmatique sur une vieille couverture tirait la langue et faisait un tabac !

L'heure, pour Marina, ne se mesure pas de la même manière que l'heure pour n'importe quel quidam. En début de soirée, je bois à peu près une bière par demi-heure. J'en étais à ma troisième et elle était presque vide. Vous voyez, ça faisait une bonne heure que j'attendais quand elle ouvrit la porte du Km 0. Je crois qu'au moment où elle fit le premier pas dans le bar, même la musique s'arrêta un instant.

Bornu, dit-elle, en me voyant accoudé au comptoir, comment tu me trouves ? Ça va ?ajouta-t-elle en écartant les bras ?

Si ça va Marina ? Pas du tout. Retourne te changer. Je ne suis plus à une heure près.

Un instant, son visage s'assombrit et ses bras lui tombèrent le long du corps.

Mais non je plaisante Marina. Tu es superbe comme un soleil. Tiens, je vais t'appeler Petit Soleil. Cela ne t'ennuie pas ?

Elle ne répondit pas mais elle avait un sourire resplendissant. Elle s'assit à côté de moi, sur un tabouret de bar, et elle croisa haut les jambes en fusillant la salle du regard. Il y a des personnes, comme ça, qui par leur simple présence, mettent le monde en suspension, l'arrêtent, le figent un temps très court comme si elles étaient un morceau sublime d'éternité qui daignait faire son apparition parmi nous. C'était tout à fait Marina dans ce bar.

Il y avait cinq clients, trois hommes et deux femmes, dans la salle. Quand elle les regarda, les garçons sourirent béatement comme si, subitement, ils voyaient apparaître la Sainte-Vierge en sous-vêtements sexy fluo et en porte-jarretelles de feu. Quant aux deux femmes, elles détournèrent le regard et l'ignorèrent superbement. Sans doute qu'elles ne devaient pas croire aux apparitions.

Qu'est-ce-que tu as pris Frenchie dit-elle ?

Comme tu vois, une bière.

Ah oui. Je crois que je vais me prendre un jus d'ananas. Je ne te l'ai pas dit. Je ne bois jamais d'alcool. Je déteste ça. Parfois ça gêne les garçons que je ne boive pas. Et toi, ça te gène ?

À vrai dire Marina, un peu. J'adore être ivre et j'aime bien être entouré de gens comme moi, un peu saouls aussi.

Marina resta de marbre.

Tu ne seras pas trop ivre avec moi Bornu ? J'ai peur des alcooliques, ils peuvent être violents.

Ne t'inquiète pas Marina. J'aime bien boire mais je n'aime pas rouler dans le caniveau.

Elle décroisa et recroisa ses longues jambes et me passa un doigt sur ma boucle d'oreille. Elle avait mis un pantalon de cuir noir, très moulant et on devinait un cul magnifique, un monde à lui tout seul. Je n'arrivais pas à voir sa poitrine. Il fait froid, le soir, à Cusco, trois ou quatre degrés, on est tous habillés avec des gros pulls, des écharpes, des vestes épaisses, qui  cachent l'essentiel des  anatomies. Dans la journée, par deux fois, je l'avais vue en tee-shirt et mon Dieu, elle avait une paire à damner le plus saint des  hommes, moi ! Rien que d'y penser, houa !! Et je me disais, heureux celui qui a fait un long voyage, et qui au bout se voit révéler le corps de Petit Soleil. Celui-là ne repartira plus. Et il n'aura aucuns regrets. Marina, pour s'excuser de son retard, paya mes trois bières et son jus d'ananas avant d'aller nous faufiler dans les rues et les ruelles froides et lumineuses de cette ville construite par les Incas. Le premier soir de mon arrivée, j'étais sorti une nuit pour faire la connaissance des bars et des boîtes. Nico, le copain qui s'était cassé le talon à Popayan en Colombie avant de retourner en France, m'avait expliqué comment fonctionnent Google et Facebook pour repérer les événements rocks et punks dans les bars d'une ville où j'arrivais. Depuis les explications de Nico, chaque jour, je savais où avait lieu tel ou tel type de concert. On a d'abord été à côté de l’école des Beaux-Arts. Un bar de nuit organisait une soirée spéciale Bob Marley et, défoncé, j’ai toujours adoré Bob. Allons voir, a dit Marina.

Dès qu'on est rentrés dans la boîte, j'ai été presque malade devant tant d'obséquiosité. C'est tout juste si on ne nous faisait pas des courbettes. Messieurs-dames, une table. Le patron se précipita, me salua comme s'il me connaissait depuis mon enfance, et ça va bien, heureux de vous avoir dans mon établissement, et Madame, c'est un plaisir de vous avoir parmi nous. Je scrutais la salle, trois tables seulement étaient occupées. Le son n'était pas trop fort. On entendait Donna Summer. Au plafond, une boule lumineuse tournait sur elle-même et projetait des étoiles d’argent qui dansaient en rond sur les murs et la piste de danse. On était tout à fait dans une ambiance de la fin des années 70, mais pas reggae. Disco. Avant que je dise quoique ce soit, je me retrouvais avec la carte des alcools entre les mains.

Marina, d'un calme olympien, refusa d'enlever son manteau. Je fis signe au patron, ainsi qu'à un serveur qui avait quasiment son nez entre les seins de Marina, de nous laisser un peu d'air et je posais la carte sur une table vide. Le morceau Hot stuff se finit et le DJ mit I feel love. Dès la première mesure, la voix de Donna Summer  m’électrisa de la tête au pied, Oh I feel love, I feel love, I feel love. Le patron me regarda en souriant. Le son augmenta et aussitôt une fusée nous emporta tous dans le passé. On était en 1979, et oui, la musique a ce pouvoir fabuleux de madeleine de Proust, j'avais un corps de vingt ans. La vie était belle. Il n'y avait pas encore le sida et nos amours étaient multiples. Ah, I feel love. I feel...

Bornu, dit Marina, cet endroit est horrible. Je ne veux pas y rester et puis je n'aime pas cette musique.

Je mentis, moi non plus.

Je saluai le patron de la tête et mentis une fois de plus.

Il est trop tôt, on reviendra plus tard dans la nuit.

Le serveur semblait déçu, il avait toujours le regard fixé sur la poitrine de Marina même s'il ne devait rien voir. Peut-être qu'il portait des lentilles pour voir à travers les vêtements ? Quel est le garçon qui n'a pas rêvé d'avoir une paire de lunettes magiques qui déshabille les filles dans la rue ? Je tapai dans mes mains et le serveur se réveilla.

Vous partez déjà ? dit-il en levant les yeux car il était plus petit que Marina. C'est dommage.

N'est-ce pas, répondit-elle. Au revoir et elle me tendit son bras.

Elle sortit de la boîte de nuit. Elle était une reine, et moi, je tenais le bras d'une reine.

I feel love, I feel love, I feel love. Une fois dans la rue, la voix de Donna Sumer me hantait encore, comme mes vingt ans qui me revenaient en pleine figure, et je vibrais de tout mon corps en me souvenant de ces amours passés. Elle se blottit plus fort contre mon bras et je chassais de toutes mes forces ces images de mes vingt ans de ma tête, car ce temps-là ne reviendra pas.

J'ai froid dit-elle et puis je commence à être fatiguée. Tu m’emmènes dans un endroit pas trop loin d'ici Bornu. Mes jambes me portent plus.

On retourna sur la Plaza de Arma, chaudement collés l'un à l'autre, jusqu'au moment où je vis le jeune Versaillais de l'Hostel Lucky.

Salut dit-il, vous voulez des invitations pour un verre ?

Merci, je lui dis, pourquoi pas. Il y a du monde ce soir  ?

Comme un jeudi. Pas  trop à cette heure-là, mais après minuit, oui, on est toujours plein, du jeudi au dimanche.

D'après l'info que j'avais eu sur Facebook, dans le bar le plus connu de la ville, il y avait un concert de cumbia. Le groupe venait de Colombie.

On va au concert au Lukuku, c'est de la cumbia*

Alors je vous vois plus tard me dit le Versaillais. Oui possible. C'est Vincent ton nom, non ?

Oui, tout à fait.

Vincent le Versaillais. Son nom m'était revenu d'un coup. Il venait d'avoir son bac chez les bourges et les réacs de toute éternité de cette fichue ville. Depuis le massacre de la Commune de Paris, Versailles toujours ville traître, toujours ville à mépriser le peuple. Et c'est ici que Vincent avait grandi, dans une famille de cadres sup très à droite comme il convient dans ce lieu maudit. Heureusement, tout ne se  passe pas toujours comme le désirent les géniteurs bourgeois et néanmoins aimants de cette ville. Le fiston ne voulait pas suivre le droit chemin. Il avait des idées bien à lui. Il avait refusé que ses parents lui payent une année sabbatique avant de commencer la fac, comme ils lui avaient libéralement proposé, obsédés qu'ils étaient par le modèle de l'élite américaine, d'une banalité à mort, et qui consiste à payer une année sabbatique à voyager à travers le monde avant de rentrer à la maison et de retourner sur les pas de papa et de maman. Une année de voyages et de turpitudes pour que jeunesse se fasse et que surtout tout reste et rentre dans l'ordre. Vincent avait refusé cette proposition qu'on pourrait croire alléchante  - ses parents dirent par la suite, dans un mélange d'orgueil et d'incompréhension, vous savez, Vincent, depuis tout petit, il a toujours été un non-conventionnel. C'est ce mot dont il fut giflé mille fois après son départ. Il était un non-conventionnel. Ce qui voulait surtout dire que ce n'était pas désespéré. Il lui fallait du temps certes, mais ce garçon allait rentrer dans le rang.

Ils ne se rendaient pas compte, et lui non plus d'ailleurs au début, que la coupure était irrémédiable. Vincent abandonna Versailles et donc quitta ses parents. Il avait  décidé d’être volontaire dans une association d'aide à des enfants, la même assoce dans laquelle se trouvaient la Belge et l’Espagnol de l'Hostel Lucky. Ses parents lui avaient seulement payé le billet aller jusqu'à Lima. Pour se faire un peu d'argent, il avait trouvé ce  boulot de nuit en plus de son travail volontaire le jour, dans la banlieue de Cusco. De 10h du soir jusqu'à 4 h du matin, il faisait le rabatteur sur la Plaza de Armas pour un bar de nuit tenu par des Vénézuéliens. Vincent avait grandi en un temps record. Quand, à 18 ans, vous passez toutes les nuits dehors dans un quartier à bars et à boîtes de nuit, vous êtes obligé d'apprendre vite pour éviter les dangers de la rue, les types bourrés, les bagarres aux couteaux, le cinglé qui joue avec un pistolet, les aguicheuses qui en veulent à ton fric, le pleurnichard qui cherche encore une invitation pour ton bar, les voleurs à la tire que tu connais par cœur, le groupe de touristes prétentieux qui la jouent faussement cool avec toi, l'Indienne qui te fait la manche pour la dixième fois, les fous aux regards assassins, l'amour en pleurs et le ricil qui fond sur la joue d'une fille trop faible pour la nuit, et les enfants qui ne dorment pas et qui te disent qu'ils ont faim. Il avait vu de tout Vincent. Six mois de ce rythme nocturne valait 10 ans d'un cursus universitaire, payé par des parents friqués, non ?

J'aimais bien ce jeune homme. À son âge et d'où il venait, il fallait une bonne dose de courage pour faire ce qu'il faisait.

Garde-nous des invitations j'ai dit, à tout à l'heure.

À tout à l'heure et bon concert.

Un tableau dans le bar du Lukuku

Lukuku est un bar incroyable.

Vous rentrez d'abord par une cour aux murs graffités puis vous arrivez à un étage et vous ne savez pas si vous rentrez dans un musée ou dans une salle de concert. En fait, vous êtes un peu dans les deux, mais comme les touristes, en général, sont bourrés, ils ne voient que le bar. J'étais toujours au bras de Marina et les portes s'ouvraient. On aurait pu aller loin si sa beauté un peu froide ne m'était pas intimidante, et surtout si ma condition de dinosaure n'était pas un fait irréductible au rêve d'une nuit d'amour.

J'étais persuadé qu'au point où j'en étais, il ne me restait plus qu'à vivre l'instant dans sa plus grande intensité possible, ce qui était aussi un grand plaisir. Mais plutôt solitaire. Je savais, depuis longtemps déjà, que "El futuro no existe" pour les jeunes comme pour les vieux. J'étais un punk, pas d'autres solutions. À mon âge, plus de futur, adorable Marina, et je ne pouvais même pas te le dire avec des mots. Ils auraient été futiles et je serais passé pour un misérable. C'est pourquoi il ne restait  que le silence.

On dit que, parfois, le silence est une bombe. On dit aussi un silence de tombe. Des fois, je me voyais comme un squelette mexicain et je dansais en dessous de la terre des douleurs (latinoamericas), au milieu d'autres squelettes, le jour de la fête des morts. Était-ce donc aussi cela voyager au bras de Marina, dans la nuit inca de Cusco ? Se rappeler que, dans tout voyage digne de ce nom, on ne revient pas. C'était le seul avenir possible.

sur un mur de Oaxaca

Toutes celles et tous ceux qui vous diront le contraire sont des salauds de menteurs ou alors ils travaillent dans des agences de voyages !

Si vous voulez revenir, il n'y a rien de plus simple. Ne partez pas ! Pour moi, c'était trop tard. Je savais que je ne rentrerai pas. Impossible. Rentrer, c'était mourir, alors que la vie en moi n'avait jamais été aussi revendicative, puissante, ambitieuse, la vie voulait continuer le voyage, même si tôt ou tard, il fallait rentrer quand-même et donc mourir! Je tremblais rien que de penser que dans 3 mois, je serai de retour dans mon pays, et le plus dur à accepter, c'est que je savais que ce soir, comme de toute éternité, je n'allais pas baiser avec toi. Quoiqu'il arrive, Punk, tu n'as pas de futur. Et je t'ai souri avec désir. Malgré tout, j'avais envie de  toi.

Allons danser Marina, tu veux?

Ho oui Bornu, volontiers.

Marina fit une révérence. Ajouta, mi-rieuse, mi-sérieuse, Mon prince.

Mon vieux prince je précisais.

Je crois qu'elle fit en sorte de ne pas m'entendre et elle me tendit sa main que je m'empressai de saisir.

Le groupe colombien alternait cumbia et salsa. Nous étions sur une série de morceaux de salsa. Le groupe était excellent, il venait de Cali, la capitale mondiale de la salsa, avec La Havane et New-York. La salsa de Cali est très swing et très jazzy. Certains lui reprochent son côté trop moderne et technique. J'avais pris des cours à Cali. Mais, en quelques heures, je n'avais pas appris plus que le pas de base. Dès que nous fûmes sur la piste, Marina l'Américaine redevint Marina la Colombienne. Une merveilleuse danseuse, et, dans son pantalon de cuir noir et moulant, elle avait un cul qui bougeait comme s'il était possédé de sa propre âme de danseur et, heureusement qu'elle n'enleva pas son pull, car sinon nous aurions assisté à une émeute. Elle dansait autour de moi avec une grâce et une élégance naturelle. Elle était d'une autre planète et tout son corps était un hymne à la danse. J'avais envie d'arrêter de danser pour la contempler. Vraiment un corps sublime de danseuse comme on en voit quelques unes en Colombie. On dansa un puis deux et enfin trois morceaux. Elle était tellement faite pour la danse qu'elle avait réussi l'exploit de me faire danser sans que je n'aie à compter les temps et les contretemps. Il suffisait que je la suive et j'étais toujours dans le bon tempo. Pas une seule fois je lui marchai sur les pieds. Puis ce fut la fin de la série de salsa. Le groupe rejoua de la cumbia et Marina me fit signe qu'elle était fatiguée. Nous sommes allés nous asseoir sur deux chaises qui venaient de se libérer à côté de la piste. Nous étions en nage.

De la salsa à 3300 mètres d'altitude, c'est trop, je n'en peux plus Bornu.

Tu veux quelque chose à boire, Marina.

Juste un verre d'eau. Je crois que j'ai surestimé mes forces.

Attends, je vais te chercher quelque chose.

Je lui ramenai du bar une bouteille d'eau et dès qu'elle l’eut bu, elle me dit qu'elle voulait partir et me demanda si cela ne me gênait pas de l'accompagner jusqu'à l’hôtel. Je lui répondis, bien sûr Marina, je  t'accompagne.

Une fois dehors, tout bascula. Quelqu'un hurla dans mon dos, Bornu !!

Je me retournai vers cette voix. Qui était cette fille qui hurlait mon nom dans la nuit et qui ouvrait grand ses bras. Sa tête ne m'était pas inconnue, j'avais son nom sur le bout de la langue, mais j'étais incapable de le retrouver.

Je suis sûr qu'une seconde de plus et le nom me serait revenu ainsi que le lieu de notre dernière rencontre.

C'est moi, dit-elle, avant de se jeter dans mes bras, la fille du président.

Bien sûr ,Cali, début septembre, la fille du président.  

Elle resta longtemps suspendue à mon cou à me faire une bise. Enfin, elle se décrocha.

Je croyais que tu étais rentrée pour faire ta deuxième année de prépa à Henry IV.

En effet, je suis rentrée à Paris, mais j'ai juste réuni mes petites économies et j'ai repris un vol pour Lima. J'ai pris une année sabbatique.

J'ai présenté Marina à la fille du président qui se sont saluées dans une parfaite neutralité. Il y avait aussi une jeune Chilienne et un Argentin avec qui elle faisait la route depuis une quinzaine de jour.

Je n'ai pas discuté longtemps, Marina me tirait la manche.

Vous partez déjà demanda la fille du président ? On allait au Lukuku, vous ne voulez pas venir avec nous ?

On en vient, dit Marina, moi, je rentre mais Bornu, si tu veux rester avec tes amis,  je peux rentrer seule.

Je te raccompagne Marina, mais il est encore tôt. Oui, je vous retrouve au Lukuku dans une demi-heure, ça vous va ?

Parfait, je t'attends. Incroyable. Jamais j'aurais cru te revoir en Amérique du Sud.

Tu as raison, moi non plus. À plus alors.

Tu reviens, c'est sûr ?

Oui oui.

Pendant tout le trajet jusqu'au quartier de San Blas, Marina ne desserra pas les dents. C'est comme ça quand je suis fatiguée, me donna-t-elle comme seule raison. J'avais du mal à la croire. Une fois à l’hôtel, elle ne me remercia pas de l'avoir accompagnée, ne dit pas un mot, ne se retourna pas et s'enferma dans notre dortoir. Aussitôt, je ne savais trop pourquoi - ou le savais trop bien- sans perdre une seconde, je me précipitais au Lukuku.

… Je lui demandai, en indiquant les murs, de qui c'était tout ça, et la serveuse me répondit de tous les grands plasticiens et peintres péruviens. Il y avaient des œuvres partout dans ce bar. C'était un plaisir de boire une bière et un whisky en écoutant ce groupe colombien tout en regardant des tableaux, des mobiles et des statues d'artistes tous plus fous les uns que les autres. J'ai pris pleins de photos que je ne pourrai hélas envoyer sur mon blog. Une fois de plus, le bouton d'ouverture de mon appareil s'est cassé. Les photos de ces œuvres sont restées dedans et je ne compte pas le réparer. Je vais faire comme tout le monde. Je vais m'acheter un smartphone neuf, mon premier.   Je suis allé aux toilettes et je n'ai pas arrêté de regarder un graffiti pendant que je pissais. Il était écrit Existence is resistance. Ça m'allait comme un gant cette phrase, je m'en suis pissé sur les pieds. C'était sans doute une phrase contre le génocide des Mapuches au Chili, des Tzotzils au Mexique, ou des Aymaras au Pérou et en Bolivie. Les massacres d'Indiens avaient été systématiques depuis des siècles et, d'une manière ou d'une autre, ils continuaient. Exister, c'était déjà résister face à ces empires occidentaux qui prenaient possession autant des terres que des âmes des hommes et des femmes  respectueux de la pachamama, la terre-mère. Et en même temps, résister au vol de la terre, au vol des âmes, c'était l'unique façon qu'il nous restait, Indiens ou pas, pour rendre nos existences soutenables. J'ai même pissé sur mon pantalon. J'avais pensé exactement de cette façon, dès le premier jour où j'étais allé travailler dans une usine pendant des vacances. J'avais alors à peine 17 ans et depuis - même si trop souvent je l'avais oublié - c'était la philosophie qui s'appliquait à ma vie. Résister à ce qui détruit, à ce qui exploite, à ce qui manipule. Je boutonnais les boutons de ma braguette, j'avais la bouche grande ouverte, je manquais d'air. Qu'est-ce-que je foutais ici, à Cusco, alors que ça pétait de partout en France ?

Vu des médias du Pérou, les gilets jaunes mettaient le pays à feu et à sang. C'était une nouvelle révolution. N'avais-je pas, depuis mes 17 ans, vécu pour cela, enfin voir et participer à la Révolution ?  Et pendant ce temps-là, où est-ce que j'étais ? Dans les  toilettes d'un bar, à 3300 mètres d'altitude, à philosopher sur la résistance des peuples. Philosophie de pissotière, Bornu, ne vois-tu pas que tu n'es qu'un simple touriste perdu dans le grand manège désenchanté du voyage ? Je me suis lavé les mains tout en jetant toujours des coups d’œil vers la pissotière et ce graffiti. Et la fille du président? Ça faisait une demi heure que je buvais et elle n'était pas au Lukuku. Je suis retourné au comptoir. J'aurais pu y passer des heures, je crois que je pourrais boire pendant un siècle dans ce type de bar, sans m'ennuyer une seule seconde. Je commençais à être ivre car j'avais bu deux whisky et deux bières en l'attendant. Je planais. L'altitude me faisait aussi de l'effet, j'étais saoul plus rapidement. Enfin, j'ai vu sa tête à l'entrée, on aurait dit une chouette, elle la tournait dans tous les sens avec des mouvements saccadés. Elle avaient les yeux ronds comme des billes. Ses dents étaient éclatantes de blancheur, je crois qu'elle riait quand elle m'a vu. Elle s'est mise à courir jusqu'au bar et elle s'est jetée dans mes bras.

Pardon, pardon, pardon, répétait-elle, j'ai raccompagné mes amis à notre hôtel. Je suis revenue aussi vite que possible, mais je me suis perdue. Tu ne m'en veux pas?

Non. J'avais  juste peur de ne plus te revoir.

Moi aussi, très peur.

Puis, soudain, elle s'est écartée de moi, reprenant une distance plus respectable. On s'était vus une heure dans toute notre vie et,  la sentir si près de moi me mettait mal à l'aise. Je me rendais compte que j'étais sous son emprise. En restant trop très de moi, elle me supprimait toute volonté. J'ai rien trouvé de mieux à dire que, qu'est-ce-que tu veux ?

Comme toi .

Bière et whisky alors.

D'accord.

Pour avoir plus de contenance, j'ai sorti mon téléphone et je lui ai dit excuse-moi je vais prendre quelques photos. C'est super ces œuvres sur les murs. Elles ont été faites par des artistes péruviens. Ça te plaît ?

Oui, elle a dit, sans même jeter un regard sur ces murs.

C'est à ce moment-là que j'ai fait plein de photos pendant un bon quart d'heure. Je sais que c'était stupide mais cela m'évitait d'être trop proche d'elle et je pouvais ainsi réfléchir. Je l'ai déjà dit que je n'aimais pas les filles poilues. En plus, je ne comptais même plus les décennies qui nous séparaient, c'était trop vertigineux. Je m'interdisais toute pensée érotique, ce n'était tout simplement pas possible, alors je cliquais. J'enchaînais les photos. Pendant ce temps, la fille du président était au bar avec son whisky et sa bière et elle me suivait des yeux. Je crois que pas un instant elle ne me quitta. Cela me donnait le vertige. Il a bien fallu que je revienne et que tout près d'elle, je sente sa peau, ses poils. J'avais l'impression d'être un dieu. Je ne me rappelais pas une fille me regarder avec tant d'admiration, je n'en revenais pas, je ne savais pas quoi faire. Alors j'ai souri bêtement et j'ai applaudi aussi fort que possible.  C'était le dernier morceau du groupe colombien. Il avait mis une ambiance d'enfer et j'ai repensé au cul superbe de Marina. Ce n'était pas mieux. Marina ou la fille du président, bonnet blanc, blanc bonnet. Des filles faites pour aimer et pour être aimées par des hommes de leur âge. Moi je n'étais plus dans le coup !

À quoi tu penses elle m'a demandé ? Tu as l'air loin.

Je pensais à toi. Non ! Je pensais à rien je veux dire.

Tu veux dire que je suis rien, elle a rit. J'espère que ce n'est pas ça que tu veux dire.

Non. Excuse moi. Je dis n'importe quoi. Je pensais que c'est incroyable qu'on se retrouve. Pourtant le monde est grand, tu ne trouves pas ?

Qui était cet imbécile qui parlait à ma place ? J'avais l'air bête, cela ne devait pas être moi, mais un autre, celui que je connais que trop bien, ce type qui avait juste un cœur d’artichaut sous lequel était placé une bite. Si c'était lui qui prenait ma place, j'étais fichu.

Oui, le monde est grand mais on s'est retrouvés Bornu, c'est le plus important, non ?

Non.  Bien sûr, oui, c'est le plus important ! J'aime beaucoup ce tableau-là. Et toi ? Je le lui montrais du doigt.

Elle ne se donna même pas la peine de bouger la tête.

Oui, superbe. Tu sais pourquoi je suis revenue en Amérique du Sud.

Je suppose pour heu... moi. Non ! Je ne sais pas. Pourquoi ?

J'étais pas fier de moi. J'avais quand-même suffisamment d'expérience pour assurer devant une gamine. Je n'en revenais pas à quel point j'étais faible. J'avais donc rien appris des filles pendant toute ma vie ? Quel nul j'étais.

Elle devint très sérieuse et elle dit, non, je ne suis pas venu QUE pour toi, et elle insista sur le que. Je suis revenue parce que tu m'as dit à Cali... Tu te rappelles de notre conversation ?

Oui, je crois. Je t'ai dit que tu avais le choix.

Pas exactement, Bornu. Tu m'as dit que tous les choix m'étaient encore possible. Tous, Bornu. Tu comprends ce que cela veut dire?

Oui et non. Mais elle n'a pas écouté ma réponse et elle a dit, je suis revenue parce  que ...

Quoi, j'ai demandé ?

J'avais mal entendu car, à ce moment-là, le deuxième groupe de la soirée montait sur scène et les gens applaudissaient à tout rompre. Je n'aurais jamais dû lui poser cette question car je savais ce qu'elle m'avait dit. Je crois que je le savais depuis qu'elle m'avait lancé, à Cali, dans le taxi, pour te rappeler de moi, tu n'as qu'à m'appeler la fille du président.

Elle a hurlé J'AI ENVIE DE TOI, T'AS COMPRIS.

La honte !

Au bar, cinq ou six personnes nous regardaient. J'espérais qu'aucun ne parle français. J'avais envie de leur dire, non, ce n'est pas de moi qu'elle parle cette fille. Vous m'avez vu ? Ce n'est pas possible. Je pourrais être son...

Merde, elle m'avait sauté au cou et elle m'embrassait à pleine bouche.

J'ai pensé, ce n'est pas comme ça qu'on embrasse son grand-père. Et bien si, c'est comme ça à notre époque, mais je n'étais pas son grand-père. Ça va pas ! J'étais au pire l'autre, le cœur d’artichaut avec en dessous  ce que vous savez. D'ailleurs, il n'allait pas résister longtemps celui-là ! Vous pouvez me croire. J'ai ouvert grand ma bouche et sa langue s'est enroulée autour de ma langue. Quel goût  délicieux, pensait le cœur d’artichaut. Je n'étais pas loin de penser comme lui. Il fallait que je reprenne le dessus. Heureusement, je me suis ressaisis et, très doucement, mais avec toutes mes forces, je l'ai repoussée aussi tendrement et fermement que je le pouvais.

Elle m'a regardé et elle a juste dit, on dirait un curé. Puis elle s'est détachée de moi, a avalé cul-sec son verre de whisky et s'est précipitée sur la piste de danse.

Je n'étais même pas un curé défroqué de la Révolution Française ou un de ces justes théologiens de la Libération qui avait combattu au côté des pauvres dans les années 70 dans toute l’Amérique Latine. Je n'étais qu'un curé. Un vieux moraliste qui blessait une jeune fille en fleur. Quel con je faisais. Mais, tout bien réfléchi, est-ce-que j'avais vraiment le choix, moi ??? C'était soit le pervers, soit le curé. Qu'est-ce-que je pouvais choisir d'autre ? Dans ce jeu-là, il n'y a pas de joker. Et une petite voix a ajouté, il n'y a peut-être pas non plus de pervers. Il ne reste donc, dans ton jeu, que curé ou pas curé, à toi de choisir ?

Je me suis demandé si cette petite voix, ce n'était pas encore  le cœur d’artichaut ?

La fille du président se déhanchait, faisait des mouvements du bassin très lascifs. Elle n'avait pas la prestance de Marina et elle était loin d'être aussi belle et aussi bonne danseuse. Elle était une tête de gamine avec un corps plein de poil, beurk. Je me répétais, pas question que je couche avec une poilue. Ça marchait pas. Loin de là, je bandais. Je peux même dire que je bandais à mort. J'avais fait un effort titanesque pour la repousser. C'était un exploit que personne n'avait perçu, mais c'était un exploit quand-même, curé ou pas curé, bravo Bornu ! Il fallait que je me remonte le moral. Il n'y avait personne pour m'aider. C'était la première fois que je me retrouvais dans cette situation. Qu'est-ce que vous auriez fait, vous, à ma place ?

Bien sûr, il n'y a eu de réponse. Il a bien fallu que je me débrouille tout seul. Et tout compte fait, je crois que je m'en suis pas si mal sorti.

Bien qu'un peu spéciale, ce fut une très belle nuit de pattes en l'air.

Plaza de Armas, Cusco

On s'était réconciliés autour d'un autre whisky. Je m'étais excusé. Je lui avais dit que je n'étais pas un curé. Il me fallait simplement un peu de temps, tu comprends. Et je lui avais fait un petit bisou sur la bouche. Jusque là, elle avait le visage fermé mais dès que je l'avais embrassée, elle s'était illuminée. Ses yeux de billes devinrent comme les plus belles des agates et j'avais envie de jouer avec ses agates. J'adorais les billes quand j'étais gamin. Les siennes me faisaient craquer. "Je te donne  mon paquet contre tes deux billes. Tu veux?"

"Oui".

Je suis sûr qu'elle aurait dit oui. Mais je ne lui ai pas demandé.

Après l'avoir embrassée, elle m'a pris la main et elle m'a dit, allez viens Bornu, on s'en va.

Je n'étais certes pas un curé, mais je n' étais pas non plus un être dépourvu de moralité. Est-ce qu'on pouvait en dire autant de la fille du président ? Parfois j'en ai douté.

Nous marchions à nouveau dans la direction de la Plaza de Armas. Ce n'était plus Marina à mon bras mais une autre femme. Je devrais dire une autre fille, une fille pleine d'énergie, de désirs, d'espérance. Elle était un phénomène nerveux complexe tourné vers le sexe et cette ville est un paradis pour les êtres sexués, les amoureux ou les violeurs. Il y a des passages un peu partout. Ceux-ci donnent sur des cours dans lesquelles vous avez des magasins de souvenirs, des restaurants populaires, des hôtels bon marché et surtout des stands de vêtements incas. La nuit, tout est fermé, sauf l'entrée des passages. À peine avions-nous fait une centaine de mètres à l'extérieur du Lukuku qu'elle me poussa sous une porte cochère. Elle était suspendue à mon cou et, en même temps, elle me dirigeait au plus profond d'un passage. Nous sommes arrivés dans une cour et, comme il n'y avait pas de coin discret, nous avons fait demi-tour pour rester dans l'ombre de ce passage. Elle m'embrassa avec fureur. J'ai envie de toi disait-elle, et je répétais moi aussi. Puis je l'ai vue regarder entre mes jambes et elle a commencé à se baisser. Je lui ai pris les deux mains et j'ai dit, ce n'est pas la peine que tu fasses ça. Elle m'a regardé. Elle était furieuse, et elle a répondu, si, en dégageant d'un coup ses mains, puis elle tapa sur les miennes.

Si et si, répéta-t-elle avant de plonger sur ma braguette. Elle avait fait ce geste si rapidement que je m'en suis rendu compte qu'une fois avoir ressenti le froid sur mes fesses. J'avais mon jeans tombé sur mes genoux et elle me mordillait mon machin.  Vous pouvez imaginer. Le cœur d’artichaut était en fête et ma bite en feu.  Elle ne m'a pas sucé très longtemps. Dès qu'elle a commencé à me caresser les couilles, j'avais perdu toute forme de contrôle. J'ai juste cru voir une silhouette à l'autre bout du passage, mais je ne m en suis pas préoccupé plus que ça. Ça montait en moi. Je me suis abandonné. J'ai entendu un bruit mat de quelque chose qui tombait sur le sol et c'est arrivé en même temps.

J'ai tout lâché, mon dieu, la fille du présidEEEEENNNNT. Une explosion de sperme en moins de 3 minutes chrono, AAAaaah, je faisais. Mais déjà elle était debout, elle m'avait remonté le pantalon et boutonner ma braguette.

T'as aimé, elle a demandé presque aussitôt?

J'ai répondu en imitant mon râle Aaaah.

Tu as bien dégorgé le poireau, elle a dit en riant, j'en ai partout sur le visage.

Tu ne peux pas être un peu plus romantique, je lui ai demandé ?

Surtout pas, elle a fait, en me mettant la main entre mes jambes. J'ai aussi pris une année sabbatique avec le parler correct de mon école de prépa.

Nous avons commencé à marcher dans la rue quand je me suis rendu compte que le bruit mat que j'avais entendu était celui de ma canne tombant sur le sol au moment de jouir.

Mince, j'ai oublié ma canne, j'ai dit en me retournant et en me précipitant vers le passage.

J'en ai pas encore parlé parce que je n'ai pas encore eu le temps de m'y habituer. J'avais des douleurs dans le dos depuis plusieurs mois. J'avais été voir des médecins, des ostéos et des chiropraticiens, rien n'y avait fait. À Cusco, j'avais été faire des massages. C'était très bon mais, 5 minutes après être sorti de la séance, je boitais à nouveau. La masseuse m'avait dit qu'elle ne pouvait rien faire de mieux pour moi. La solution était d'acheter une canne. Cela atténuerait beaucoup les douleurs. J'avais jamais imaginé marcher un jour avec une canne, mais, en effet, depuis 3 jours que je marchais avec, j'avais quasiment plus de douleurs et je retrouvais la liberté de me balader dans la ville. Le problème, c'est qu'on ne me regardait plus du tout de la même façon. Par exemple, hier, dans la queue d'un cinéma, un gardien est venu me chercher et m'a conduit directement au guichet. J'étais devenu prioritaire et j'avais pris vingt ans supplémentaires du jour au lendemain.

Elle était posée à l'endroit où la fille du président m'avait fait une gâterie. Je l'ai prise et je m'en suis retourné sans me presser, pour mieux apprécier le moment présent et le plaisir qu'elle m'avait donné.

Quand je suis arrivé à son niveau, elle a dit, alors Pépé on se fait tailler une p'tite pipe par une jeune femme et on en perd sa canne.

Je l'ai regardée avec des yeux de fou. Je crois que je l'aurais tuée.

Elle a mis sa main devant sa bouche, excuse-moi, pardon Bornu, j'aurai pas dû.

Jamais, j'ai dit furieux, jamais plus tu m'appelles Pépé.

D'accord d'accord.

Et puis d'abord, essuie-toi la bouche, tu as encore du sperme séché sur le coin des lèvres.

Elle passa sa langue à la commissure des lèvres, Hum, c'est bon.  De ses yeux de billes, elle a sourit. Je fais des réserves de sperme pour les périodes de vaches maigres.

Je devais avoir le regard toujours aussi sévère.

Je ne suis pas inquiet pour toi. Avant que tu sois en pénurie de sperme, il faudra couper les couilles à tous les mecs à au moins 30 km autour de toi.

C'est pas gentil ça, Bornu.

Non, j'ai répondu, je ne suis pas gentil et tu l'as bien cherché.

Je t'adore quand-même, tu sais. Ça m'a donné soif tout ça. On va se boire une autre bière ?

Je l'ai embrassée.

D'accord, après on ira à mon hôtel, si tu veux?

Si je veux ? Claro que si, je veux, dit-elle en enroulant ses bras autour de mon cou.

Vincent était toujours sur la Plaza de Armas.

Je lui présentais la fille du président.

Tiens, me dit-il, ton amie a beaucoup changé depuis la dernière fois que je l'ai vue.

Ce n'est pas drôle Vincent. Marina était fatiguée. Elle est rentrée se coucher. Tu as toujours des invits pour ton bar de nuit ?

Oui, bien sûr. Je vous accompagne si vous voulez, c'est dans une petite rue derrière la place. Pas facile à trouver.

OK, emmène-nous.

Vincent et la fille du président avait le même âge et tous les deux étaient sympas. Ils avaient beaucoup de points en commun, le goût du voyage, l'indépendance et la curiosité d'esprit. Une sensibilité à l’empathie. Normalement, le courant aurait dû passer et pourtant, ils étaient indifférents l'un envers l'autre. L'amitié ne se décrète pas parce que nous avons des idées en commun, ou des passions identiques. Il faut parfois plus ou parfois moins. L'amitié est ce qu'on appelle un feeling, une alchimie des sentiments. Et ce feeling est quelque chose qui ne peut se donner que par de la chimie, de l'énergie, du mouvement et donc du mystère qui circule entre deux personnes. C'est quelque chose qui passe ou qui passe pas, impossible à définir. La seule chose dont j'étais sûr, c'est qu'entre la fille du président et Vincent, cela ne passait pas. Et pourtant, avec tous les deux, je m'entendais bien.

Vincent nous laissa à l'entrée du bar avec deux cartons d'invitations pour deux cocktails.

Merci Vincent. Dis-moi, avant que tu retournes au boulot, derrière le dortoir où tu crèches, il y a bien une chambre ?

Oui, bien sûr. Je vois où tu veux en venir, dit-il en faisant un clin d’œil à la fille du président, qui resta de marbre. La chambre est libre, si c'est ça que tu veux savoir. Le type qui était dedans est parti faire le treck de 4 jours au Machu Pichu. Il ne rentre que demain soir. Cela ne devrait pas poser de problème.  De toute façon, il n'y a pas de gardien de nuit à l’hôtel. Alors tu fais comme tu veux.

Super, j'ai dit.

N'est-ce pas, j'ai fait en me tournant vers la fille du président.

Ouais, elle a dit, le visage fermé.

Mais dès que Vincent fut parti, elle me sauta dans les bras, super ! On a une chambre pour nous deux. Tu es génial Bornu.

Faut pas exagérer.

Elle était encore à mon cou dans ce bar. D'une main, je lui enlaçais la taille et de l'autre je tenais ma canne. Malgré toutes les lumières tamisées d'un bar de nuit, je devais faire un peu plus que son âge. Bien sûr, je n'étais pas son grand-père.

J'avais envie de dire à tous ces regards de répréhension qui, d'un coup, se sont tournés vers nous quand nous sommes rentrés dans ce bar, et oui, la fille du président vient de me tailler une petite pipe. On se boit un cocktail gratis et ensuite on va se faire une grosse partie de pattes en l'air, bande de bouffons et de backpackers névrosés ! Il y a quelqu'un que ça dérange ????

On m'a tapé sur l'épaule, une bonne pression, je me suis retourné et j'ai levé la tête la-haut. C'était Fausto, l'armoire à glace chilienne. J'espérais qu'il n'avait pas lu dans mes pensées.

Salut, dit-il. C'est ta fiancée, demanda-t-il en espagnol

Oui,

C'est pas moi qui ai répondu mais la fille du président.

Tu me trouves peut-être trop vieille pour Bornu ?

Fausto rigola.

En effet, peut-être un peu trop vieille. Mais comme tu es mignonne, ça le fait bien vous deux. Vous prenez un verre avec moi ?

Je les ai présentés et elle a dit, tu es trop chou Fausto. Dis-moi, tu viens d'où au Chili ?

Fausto le lui dit et elle fit, j'y serai dans une semaine. Génial, t'aurais pas des adresses pour moi et mes amis ?

Si ma mignonne.

En quelques instants, elle s'était mise Fausto dans la poche. En fait, comme c'est souvent le cas pour des types comme Fausto à la tête que la nature n'a pas trop gâtée  et au corps de géant, il n’était en réalité qu'un gros nounours très doux et infiniment gentil, avec une voix de timide.

Le bar était plein et, normalement, d'après ce qu'avait dit Vincent, les proprios vénézuéliens refusaient les jeunes Péruviens dans leur bar sous prétexte qu'ils ne dépensaient pas d'argent. Il n'y avait donc quasiment que des occidentaux et, peut-être parce qu'il n'était plus très jeune, il y avait un Péruvien dans le fond de la salle. Il était assis dans une alcôve avec la Française de notre hôtel, celle qui n'avait pas quitté ses bras depuis 2 mois. Ce type avait à peu près trente ans et était magnifique. Il avait un corps d'athlète, cela se voyait, car il était en débardeur. Son  visage était sans ride et,  dans ses yeux d'un noir sans limite, on aurait pu s'y voir comme dans un miroir, dit-on habituellement. Il portait un anneau d'or à chacune de ses oreilles et sa longue chevelure noire qui lui tombait sur les épaules lui donnait un air de seigneur. De loin, c'était le plus beau mec de la soirée. En plus, il avait l'air cool. On s'était dit bonjour plusieurs fois à l’Hostel Lucky. Je leur fis un signe et ils me répondirent tous les deux en levant haut la main et en souriant. Ils avaient l'air heureux. La porte d'entrée s'est ouverte et un type pénétra dans le bar, il ne voyait que d'un œil. On s'était donné le mot ou pas ? Ou plutôt, merci Vincent pour les invitations. Il devait les distribuer à l’hôtel. C'était notre punk borgne. Il vint directement à notre table.  Son chien n'était pas avec lui. La fille du président resta lové dans le creux de mon épaule et je n'étais plus un vieux mais un jeune coq qui vient d'avoir sa première poussée d'hormones. Fallait pas qu'on s'approche trop près d'elle sinon j'allais jouer de la canne.

Le punk était saoul et voulut nous payer une tournée mais nous avions déjà deux verres d'avance. Quand elle le vit, elle se redressa. Cool ton hôtel, dit-elle, et cool les gens qui habitent dedans, et toi, tu es le plus cool de l’hôtel, et elle avala la moitié de son gin tonic. Mon Dieu, dans quel état nous allions finir. J'ai bu mon propre gin tonic et, sur notre table, j'en avais un autre offert par Fausto. Le punk borgne sortit un joint et l'alluma. Personne ne dit rien. Le punk, j'appris le lendemain par Vincent, était un anglais de 45 ans qui vivait au Pérou depuis une dizaine d’années. Il parlait parfaitement l'espagnol et avait le teint mat. Jamais on aurait pensé à un anglais. Il était de père diplomate anglais et de mère équatorienne. Sa famille avait beaucoup d'argent, disait-on à l'hôtel, mais il mettait un point d'honneur à vivre uniquement de petits boulots de traducteur et, comme on le sait déjà, il vivait aussi de la manche avec son chien. Le couple franco-péruvien arriva à notre table et le joint tourna. J'ai embrassé la fille du président dans le cou et je lui ai dit, il faut qu'on y aille mollo sur les drogues et les alcools. À l’hôtel, je voudrais pas m'endormir sur toi.

Elle s'est instantanément tournée vers moi.

Il n'en est pas question Bornu, sinon, demain tu n'as plus rien entre les jambes.

Non, dit-elle sèchement quand le joint arriva à son niveau. On va rentrer tous les deux. Et sans me demander mon avis, elle se leva et prit sa veste. Allez Bornu, prends ta canne, on y va.

Je me suis mis à rire, là aussi pour me donner une contenance. Mais, en fait, ce petit bout de femme tout juste sorti de l'enfance aurait pu me mener par le bout du nez. Je crois que le cœur d’artichaut n'y aurait vu que du feu.

Fausto, le punk et le couple franco péruvien nous saluèrent avec des sourires pleins de sous-entendus. À tout à l'heure, dirent-ils, et là, ils se sont carrément marrés.

Nous avons retrouvé la rue et, encore une fois, la Plaza de Armas et la statut du grand chef inca qui semblait défier la montagne, les étoiles, la nuit et même l’éternité, comme nous, et comme Vincent, qui continuait son boulot de rabatteur.

À plus les amis, je rentre dans une heure, dit-il quand il nous vit traverser la place.

Salut le Versaillais, j'ai fait, et encore merci.

La fille du président, au lieu de son joli sourire, lui fit une grimace.

Je ne sais pas ce que tu lui trouves, Bornu? Il est d'une grande banalité ce type. Et puis c'est un fils de bourges, ça se voit.

Oui, tu as raison, c'est un fils de bourges. Il est en train de larguer les amarres avec sa famille. Ce n'est pas rien, tu sais.  Et puis moi, je l'aime bien.

Ouais, fit-elle, boudeuse. Moi, je le sens pas ce Vincent. C'est pas comme toi.

On se tenait la main en passant devant la cathédrale et elle me la lâcha et partit en sautillant, puis elle revint tourner autour de moi.

Je peux, demanda-t-elle, en avançant sa main grande ouverte ?

Oui, j'ai dit, et j'ouvris grand ma main qu'elle s'empressa de saisir, tout en me tendant ses lèvres. Nous sommes remontés jusqu'à l'église San Blas, puis nous avons pris la ruelle qui grimpait jusqu'à notre hôtel. Je tirais un peu la patte, mais la canne me faisait du bien. L'alcool aidant, je ne sentais qu'une petite gêne dans le dos et bien sûr la fille du président occupait toutes mes pensées, il n'y avait plus de place pour les petits bobos. Elle a mis sa main dans mon slip juste au moment où on arrivait devant l'église.

Mais tu bandes mon salaud, dit-elle.

Je vois, en effet, tu as pris aussi une année sabbatique avec le romantisme, je répondis moqueur. Enlève-moi ta main de ma culotte, petite fille mal élevée.

Pas question, fit l'ingénue, je l'ai en main, je ne la lâche plus.

Si je me rappelle bien, elle a tenu parole. Quand nous sommes rentrés dans l’hôtel, elle avait toujours sa main dans ma culotte et personne n'aurait pu la lui retirer. Surtout pas moi. Si dehors il faisait deux ou trois degrés, à l’intérieur, dans la pièce principale ouverte à tout vent, il ne faisait pas plus de 5 degrés. Le couple brésilien dont on se souvient qu'il faisait d'horribles bijoux que personne n'achetait, dormait sur une des banquettes de cette pièce. L'homme chuintait plus qu'il ne ronflait. Sur lui enlacée, sa femme dormait en silence et, au dessus encore, il y avait un tas de couvertures. Quand nous sommes rentrés, malgré la lumière, ils ne se réveillèrent pas. Mon dortoir et celui de Marina donnait sur cette pièce, mais à l'opposé de l'entrée. Les artesanos argentins dormaient à l'étage. Quant au Belge, l'Espagnol et Vincent, qui travaillaient dans la même association, ils partageaient le dortoir à gauche de l'entrée. Il fallait passer par ce dortoir pour atteindre la chambre.

J'ai envie de faire pipi elle a dit, prime. Où c'est ?

Je lui montrais du doigt.

Elle enleva la main de mon slip et se précipita aux toilettes. J'entendis le sifflement aigu de son pipi pendant longtemps. J'ai eu envie d'aller voir dans mon dortoir comment allait Marina. Mais je me suis dit que c'était pas une bonne idée. Elle ne devait pas être tout à fait d'accord avec ce que je faisais. Et puis j'avais ma queue qui commençait à me faire mal. Je bandais et j'avais envie de pisser en même temps. Ça me piquait. Il était temps d'aller vidanger tout ça. Elle est sortie des toilettes.

Puta tu madre,  chevere. (Putain de ta mère, c'est super bon)

C'est pas plus romantique en espagnol qu'en français, je lui ai fait remarqué, et je suis allé pisser à mon tour.

Sans faire de bruit, nous avons traversé le dortoir avec une lampe de poche et nous avons enfin atterri sur le lit de notre chambre. Il faisait sans doute un peu plus chaud que dans la pièce principale entre 8 et 10 degrés maxi. Comme des affamés, nous nous nous sommes déshabillés en jetant nos affaires au sol. Le froid n'existait plus.

Elle avait du poil partout la fille du président. Sa chatte en était recouverte jusqu'à en dessous du nombril. Elle ne devait pas s'être rasée sur les pattes depuis la première fois où je l'avais vue à Cali, en septembre, car ses mollets étaient recouverts d'un duvet noir et épais et je ne voyais même plus sa peau. Quant à ses aisselles, dessous, cela était dense, épais, humide, avec une impression de grouillement, et, pour couronner le tout, il s'en dégageait une odeur très forte. Théoriquement, comme je l'ai déjà dit au d��but de cette histoire, j'étais sous l'emprise de la dictature de l'épilation  intégrale. Je n'aimais donc pas les filles poilues. Pour couper court à ce dictat de la beauté féminine, j'ai plongé directement sous ses aisselles. Je me suis mis à les respirer à fond et, à ma grande surprise, ce fut un grand shoot. Déjà je bandais, mais mon érection, maintenant, n'était plus seulement dans mon sexe, elle venait du corps entier et mon cœur s'est mis à boxer comme un fou dans ma poitrine. Cette subite montée d’adrénaline m'a rappelé l'effet d'un sniff de poppers. Chavirant. Incontrôlable. On pouvait devenir accro de ce truc-là !

Arrête Bornu, tu me chatouilles, elle a dit.

J'ai alors plongé entre ses jambes. J'avais soif, j'avais faim d'elle. En bas, elle sentait pareil que sous les bras. Mon Dieu, il devait battre à deux cents à la minute, le vieux !  Je me suis demandé comment mon cœur faisait pour résister à toute cette pression. Je crois que j'avais jamais vu une fille avec autant de poils sur la chatte et je la bouffais. Carrément. J'en avais partout. Dans le nez, dans la bouche, dans les oreilles et dans les yeux. À force de bouffer de la chatte je devenais à mon tour une chatte et du poil aussi et, autre surprise, liée à la première, maintenant j'aimais le poil. Le sien.

J'étais excité, à fleur de peau. Cette fille était à la fois une ecstasy, une super ligne de coke et une amphète d'une autre planète. J'étais en train de me défoncer à la fille du président et j'aurais continué encore longtemps ainsi, si je n'étais pas entre ses jambes   et qu'elle m'avait dit non, par derrière. Baise-moi par derrière. Je l'ai embrassée très fort et en même temps avec délicatesse, en tout cas c'est ce que je pensais, je l'ai retournée et j'ai relevé son cul le plus haut possible  pour qu'elle cambre bien son dos.  J'ai pénétré en elle comme si nous avions déjà fait l'amour ainsi mille fois. C'était une baise tout ce qu il y a de plus simple et pourtant de très intense.  

J'avais à peine donné quelques coups de boutoir quand j'ai ressenti quelque chose d'un peu frais et de furtif dans les environs de mon anus.

Elle disait, allez, vas-y Bornu, prends-moi plus fort. Mais cette fraîcheur s'est transformée en un frisson déraisonnablement inconnu. J'ai alors tordu au maximum mon cou sur ma droite et j'ai vu, à un bout de mon champ de vision, une queue qui frétillait. À l'autre bout, il y avait une paire de fesses, les miennes, et au milieu, une gueule de pitbull qui les reniflait.

Lula, j'ai hurlé en lui balançant ma main dans le museau.

Je lui ai fait peur. Il a fait un bon en arrière et a sauté du lit. Je me suis vite retiré de la fille du président.

Quoi, elle a fait. Viens en moi Bornu et laisse l'ancien président en prison, même s'il le mérite pas*.

Mais non, pas ce Lula-là, l'autre, j'ai crié. Le pitbull du punk. Le con,  pour picoler tranquille, il a enfermé son chien dans cette chambre.

Enfin elle comprit et se retourna d'un coup.

L'asthmatique qui avait confondu mon très cher et tendre trou du cul avec un flacon de Ventoline s'est mis à aboyer. S'il y a bien une bête que je déteste entre toutes, c'est le pitbull en colère. Surtout quand vous êtes à poil et que sa mâchoire super puissante est à quelques centimètres de votre paire de couilles. Vous ne faites plus votre fier à bras, je peux vous l'assurer.

Ah le joli chien, elle a dit.

Mais Lula, qui s'était positionné sur nos vêtements jetés au sol, aboya à la mort, et je ne le trouvais vraiment pas joli.

Je me suis mis debout sur le lit. La fille du président s'est mise à côté de moi.

Impossible de calmer la bête.

La porte s'est ouverte et la belge et l'espagnol sont rentrés les premiers, les bras ballants, bouche bée, sans même prêter attention à Lula. Deux statuts de sel devant Sodome et Gomorrhe. Rien à en tirer.

Dans tout l’hôtel, j'ai entendu  des bruits de pas précipités.

Marina est arrivée juste après. Elle a regardé le pitbull puis lentement avec une froideur chirurgicale et sans aucune gène, elle a examiné mon entrejambe et celui  de la fille du président. J'avais envie de lui demander, alors docteur, c'est grave ou pas ? Mais vu la grimace qu'elle a faite ensuite, ce n'était pas la peine de faire des examens supplémentaires. Marina a relevé le menton, elle a fait  un demi tour réglementaire et d'un pas décidé, elle est sortie de la chambre. J'ai juste eu le temps de remarquer quelle portait ses jolis chaussons avec des pompons oranges.

Puis ce fut le tour de deux argentins de venir aux nouvelles.  les imbéciles, ils se sont marrés, Ils ont même pas tenter de calmer Lula, puis ils sont partis dans la cuisine, se boire une bière en se tapant sur les cuisses. Tout l’hôtel y est passé. Lula était  toujours aussi furieux  et nous deux, nous étions toujours à poil debout sur le lit. Heureusement le punk est arrivé  en même temps que  Vincent le couple franco péruvien et Fausto. Le seul qui fut attentif à la fille du président fut Fausto. Dès qu'il rentra dans la chambre avec les autres, il enleva sa grosse veste de bûcheron et la lui jeta. Vincent, lui, se tenait le menton dans la main. On avait l'impression qu'il s'interrogeait. Tient une situation que je ne connais pas encore. Un pitbull de punk en colère et un couple nu debout sur un lit. L'une à mon age et quel poil ! et l'autre c'est quand-même un vieux avec ses couilles qui pendent mollement. Je ne crois pas je verrais cela souvent dans ma vie. Géniale ! Le couple franco-péruvien était très sérieux mais je les sentais solidaires . Cela aurait pu leur arriver. le punk gueulait sur son chien mais  sans parvenir à le calmer. Il a fallut que Fausto l'attrape par la peau du cou et qu'il lui écrase le horrible gueule sur le sol, ou plus exactement sur mon pantalon et le soutien-gorge de la fille du président, emmêlés ! Enfin avec l'aide de Vincent ils réussirent à calmer le fauve.

Le punk borgne s'est confondu d'excuses. Mais être le maître d'un pitbull qui me renifle l'anus alors que nous faisions l'amour, est inexcusable.

J'espère que vous  qui me lisez et qui êtes intelligent et ouvert d'esprit, vous aurez de l'indulgence envers moi car depuis ce jour, j'ai une certaine aversion pour les punks à chien . Il suffit que vous prononciez punk à chien pour qu'un frisson se répande sur toute mon l'échine jusqu'au sacrum. Très déplaisant.

Enfin le calme est revenu. Nous avons viré tout le monde de la chambre, même les deux statuts de sel qui n'avaient pas bouger pendant toute cette scène.

Enfin, nous avons fait l'amour. A notre tour, nous avons été bruyants, bien que, beaucoup moins que Lula. Nous n'avons pas aboyé. Ce fut en effet une belle partie de patte en l'air. Elle était charmante,  intelligente, poilue mais elle n'était pas une princesse,  J'étais très très loin d'être un beau et jeune prince charmant et même si c'est un conte de noël et donc comme tout conte de noël qui se termine bien, à ma connaissance actuelle, nous n'avons pas eu beaucoup d'enfants, à vrai dire aucun !

C'est ainsi que, dans cette magnifique ville inca de Cusco, au Pérou, s'est finie cette première et unique nuit d'amour avec la fille du président.

Encore une chose.

Le matin, j'ai demandé à Vincent, tu ne saurais pas où est ma canne ? Impossible de la trouver.

Il ne l'avait pas vue. Pourtant, j'étais sûr d'être rentré avec ma canne.

Je me demande si c'est pas Marina qui l'a cachée pour me montrer son mépris, ou peut-être Lula qui, pour se venger d'avoir pris une claque, l'aurait broyée de ses horribles dents, ou ce couple de Brésiliens qui ne s'était même pas réveillé de toute la nuit, ou les Argentins qui voulaient toujours me taxer du fric ou... Pas les statuts de sel. Sûrement pas. Je ne le saurai donc jamais. J'étais bon pour aller acheter une autre canne avant de prendre un bus pour le lac Titicaca.

fin de la première partie

24 décembre 2018, 10 mars 2019 : Isla del Sol et La Paz en Bolivie, Cusco,Arequipa, Lima au Pérou, Mexico, Oaxaca, Puerto Escondido au Méxique

Épilogue

Île du Soleil,  lac Titicaca, 24 décembre au soir, Bolivie.

La fin d'un  conte de noël érotique.

(cette deuxième partie  sera sur mon blog la semaine prochaine)

*les Backpackers : terme anglais que l'on peut traduire par les  routards. Personne qui voyage avec un sac à dos et avec un petit budget. Va à la rencontre des autres personnes et  cultures... A l'origine !

Dans ce texte le packpacker névrosé. Est plutôt un bon petit bourge,voire un gros bourge, américain, canadien essentiellement, mais il pourrait être français, allemand ou italien, plutôt jeune qui feint de vivre en marge tandis que  la carte bleue de papa et maman chauffe à mort!En générale, il n'a jamais travaillé pour gagner sa vie.Partage son temps avec des gens comme lui, ne parle que l'anglais et ne fait aucun effort pour aller vers les jeunes des pays dans lesquels il crache son fric à gogo. Il peut passer un an  en Amérique Latin  sans jamais avoir appris un seul mot d'espagnol. Un exploit très répandu chez les  lourdauds de canadiens et les yankees.  A éviter au maximum.

  *Théologie de la libération : C'est une théorie et une pratique religieuse proche du marxiste, en défense des pauvres. Elle apparaît  surtout en Amérique Latine dans les années   70, à l'époque des dictatures. En France un mouvement comme la JOC, la Jeunesse Ouvrière Chrétienne, peut être considérée comme une théologie de la libération. Voici ce que disait l’évêque brésilien Helder Camara: "Quand j'aide les pauvres, on dit que je suis un saint. Lorsque je demande pourquoi ils sont pauvres, on me traite de communiste"

*Cumbia : musique d'origine colombienne, jouée par des esclaves noirs pour raconter l'histoire de leurs ethnies. Elle s'est ensuite étendue à l'ensemble de l'Amérique du sud et Centrale. Avec la salsa et le raggaeton, elle est la musique la plus jouée en Amérique Latine.

*Caldo de pollo, caldo de gallina : Ce sont des soupes complètes avec des oeufs durs et un morceau de poule ou de poulet

*menu économico : Comme son nom l'indique ce sont des menus bon marché, composés d'une soupe, sopa (souvent un bol de bouillon) puis d'un plat de viande accompagné de riz et haricots rouges et d'un désert au Pérou. En Colombie il y a pas de dessert. En gastronomie les colombiens, sont très très proche des anglais. La viande est dure, bouillie et le riz collant. Quand à la sauce, cela n'existe pas !... Les anglais n'ont même pas de nom pour dire Bon appétit ! Les colombiens si ! Buen provecho comme dans tous les pays où l'on parle le castillan. La gastronomie péruvienne et mexicaine sont toutes les deux inscrites au patrimoine immatériel de l'humanité de l'UNESCO.

*Ceviche: poisson ou fruits de mer crus marinés dans du citron. Il y a des centaines de recettes différentes. On dit que le Pérou est à l'origine du ceviche. Mais les mexicains ne sont pas d'accord !Le ceviche est mexicain. Les colombiens ne sont pas d'accord !... On peut au moins s'entendre sur une chose. Le ceviche du Pérou est un délice.

*Lula :

Ouvrier métallurgiste, il fond le parti du travail au Brésil et  arrive au pouvoir en 2002. ll ferra deux mandats de président de la république, il réduira les inégalités en essayant de ne pas se mettre à dos les élites du pays. Raté ! Pour des faits de corruption, sans preuves réelles. Lula est poursuivi par la justice et condamné à 12 ans de prison alors qu'il était candidat du PT aux dernières élections. IL était crédité au premier tour à 40% ( malgré une dizaine de candidats) et l'aurait donc emporté haut-la-main. C'est Jair Bolsonaro  qui remporte les élections.  Raciste, machiste, homophobe, anti-pauvre et autoritaire, sous sa présidence, le Brésil  est en passe de devenir  une nouvelle dictature fasciste.

Il n'en reste pas moins qu'en Amérique Latine, la corruption atteint une grande partie des organisations de gauche au pouvoir. C'est une des raisons de l'échec des gauches dans cette partie du monde et du retour en force des américains sous le gouvernement de Trump.

Notre punk a chien à connu Lula quand son père, ambassadeur anglais, le lui présenta lors d'une réception.  Il en fut impressionné.  Lula le nom de son chien n'est pas une provocation mais un hommage à l'ancien président Brésilien. Il n'empêche, que son pitbull est laid à faire peur !

Bonne lecture j'espère, et surtout,  prenez soin de vous.

[jgmail]

«Decirse de derecha para muchos jóvenes suena transgresor e incluso ‘cool’»

Por Steven Forti

Fuentes: Ctxt

Las extremas derechas no son ya las de antes. Esto no significa que sean menos peligrosas, pero se han transformado. Muchos análisis que leemos en los últimos tiempos repiten viejas ideas que a menudo no se corresponden con la realidad. O que, como mínimo, simplifican un fenómeno más complejo de lo que creemos. Para entender estas nuevas extremas derechas, y consecuentemente para poder combatirlas, hay que conocerlas: es decir, estudiarlas.

Y esto es lo que ha hecho Pablo Stefanoni en su último libro, ¿La rebeldía se volvió de derecha?, publicado en Argentina por Siglo XXI Editores. Se trata de un estudio imprescindible para poder entender procesos y dinámicas que están transformando el panorama político actual. La extrema derecha está construyendo un nuevo sentido común y la izquierda, no tomándoselo en serio, se está equivocando mucho, sostiene en síntesis Stefanoni, historiador, miembro del Centro de Documentación e Investigación de la Cultura de Izquierdas de la Universidad Nacional de San Martín y jefe de redacción de la revista Nueva Sociedad. Stefanoni nos atiende en una conversación vía Zoom desde Buenos Aires.

Su libro se titula ¿La rebeldía se volvió de derecha?. ¿Hasta qué punto podemos contestar afirmativamente a esta pregunta?

Esa pregunta-título busca, por un lado, poner de relieve desplazamientos en el “hemisferio derechas”; el hecho de que las nuevas derechas –las que están por fuera del espectro de las derechas liberal-conservadoras tradicionales– se presentan como antisistema, transgresoras y políticamente incorrectas. Y, por el otro, las dificultades de los progresismos para canalizar muchos de los descontentos sociales y su asociación con el statu quo. Esto no es completamente nuevo, el fascismo histórico, como propuso Zeev Sternhell, compitió con el socialismo proponiendo un tipo de revolución diferente: futurista, vitalista, irracionalista. Luego perduraron espacios culturales, como la música, que activaron simbologías nazis como una forma de rebeldía, pero más bien como espacios de nicho.

Pero si bien puede haber rimas con los años 30, los contextos y los proyectos son muy distintos. El húngaro Miklós Tamás, que habló de posfacismo, señaló que estas nuevas derechas radicalizadas no son, sin duda, las derechas neofascistas de antaño; sus líderes ya no son cabezas rapadas ni calzan borceguíes, ni se tatúan esvásticas en el cuerpo. Son figuras más “respetables” en el juego político. Cada vez parecen menos nazis; sus fuerzas políticas no son totalitarias, no se basan en movimientos de masas violentos ni en filosofías irracionalistas y voluntaristas, ni juegan al anticapitalismo. Si aparece una esvástica o una referencia al nazismo, esto parece más una provocación que una adhesión doctrinaria. Con esto no estoy diciendo que no sean dañinas, sino que es necesario estudiar cómo funcionan estas formas de transgresión y dónde está el atractivo para las nuevas generaciones. Ahí entra tu concepto de extremas derechas 2.0. Los riesgos sobre la democracia también riman con el pasado y es necesario analizar en detalle el funcionamiento de estas derechas que tienden a menudo a derechizar a parte de las derechas más convencionales.

En el libro, me interesaba indagar sobre todo cómo las derechas pueden aparecer de maneras menos convencionales. Por ejemplo, es interesante prestar atención al tema de género: Marine Le Pen lidera la extrema derecha francesa –es una mujer autónoma, alejada del tipo de familia tradicional, que se hizo un lugar en el ambiente ultra que heredó el viejo Le Pen–; en Alemania Alice Weidel, una de las líderes de AfD, es lesbiana, en pareja con una mujer de origen migrante y con niños; en España, Rocío Monasterio renueva –y refresca a su modo– la imagen de la derecha post-franquista. Lo mismo vale para figuras gays que detallo bastante en el libro. Hace unas semanas El País publicó un artículo sobre el youtuber español InfoVlogger, ubicado entre la derecha del Partido Popular y Vox. Joven, gay, con piercings y pantalones rotos. Alguien a quien estéticamente antes no habríamos asociado con la extrema derecha. Y esto no es algo aislado. Cuando ganó Trump, el británico Milo Yiannopoulos hizo una gira trumpista por universidades progresistas de Estados Unidos a la que bautizó “la gira del maricón peligroso”.

No sé si la rebeldía “se volvió” de derecha, no creo, pero parece cierto que la derecha está capturando parte del inconformismo social frente a un progresismo que se vuelve previsible e incluso conservador en muchos sentidos. La idea del libro fue cartografiar estas transformaciones, indagar sobre las facetas menos evidentes de las nuevas derechas radicales; sobre las plataformas de circulación de estas ideas, los pensadores que están atrás (desde figuras intelectuales conocidas hasta influencers y otras formas de ser una suerte de intelectuales públicos en la era Youtube); sobre los lenguajes y estéticas que ponen en juego; y cómo construyen una especie de sentido común antiprogresista.

¿Podríamos decir entonces que lo que les mola ahora a los jóvenes no es tatuarse el Che Guevara sino Pepe The Frog con los rasgos de Trump? ¿Me estoy pasando?

No tanto. Lo cierto es que la izquierda revolucionaria se ha vuelto crecientemente marginal. En su libro Realismo capitalista, Mark Fisher ponía de relieve que no solo resulta difícil llevar adelante proyectos transformadores, sino imaginar esos proyectos. Sin duda, el socialismo revolucionario no logró reponerse a la caída del bloque soviético (incluso las corrientes que no congeniaban con ese modelo). Y no debemos olvidar el fracaso venezolano, el único país en declararse socialista después de 1991. Marina Garcés, que escribió Nueva ilustración radical, un libro breve pero sustancial, habla de una especie de “parálisis de la imaginación” que provoca que “todo presente sea experimentado como un orden precario y que toda idea de futuro se conjugue en pasado”.

No cabe duda de que en varias latitudes, decirse de derecha para muchos jóvenes suena transgresor e incluso cool. Y hay formas de politización, y radicalización, por internet que potencian ese fenómeno. De todos modos, debemos matizar todo esto. El feminismo moviliza a millones de jóvenes en todo el mundo, y lo mismo el activismo climático. El problema es cómo salir de ciertas zonas de confort y superioridad moral e intelectual, langues de bois y discursos prefabricados que a menudo capturan la discursividad y la acción progresista.

¿La izquierda se ha vuelto aburrida? ¿Es esta la triste conclusión al fin y al cabo?

Hay cierta “banalidad del bien” en el progresismo en clave socialdemócrata, según la formulación de Tony Judt. Pero a la vez, este progresismo se volvió en gran medida parte del statu quo. La izquierda comunista directamente dejó de existir en un sentido significativo. Pero quizás lo más importante es que lo que está en crisis es la cultura de izquierda, que constituía formas de sociabilidad muy extendidas que ya no existen más. En segundo lugar, parece haber una cierta moralización de la política, de un tipo de construcción de las “víctimas” un poco complicado. El historiador Enzo Traverso ha mostrado cómo el auge de la “memoria” de los últimos años, con incidencia en el mundo académico y político, ha ido en paralelo a otro fenómeno: la construcción de los oprimidos como meras víctimas: del colonialismo, de la esclavitud, del nazismo… De esta forma la “memoria de las víctimas” fue reemplazando a la “memoria de las luchas” y modificando la forma en que percibimos los sujetos sociales, que aparecen ahora como víctimas pasivas, inocentes, que merecen ser recordadas y al mismo tiempo escindidas de sus compromisos políticos y de su subjetividad. Como señala Traverso, “el siglo XX no se compone exclusivamente de las guerras, el genocidio y el totalitarismo. También fue el siglo de las revoluciones, la descolonización, la conquista de la democracia y de grandes luchas colectivas”. Pero también hay cuestiones vinculadas a una especie de inocencia antropológica de las víctimas. El escritor afroestadounidense James Baldwin escribió que “existe una tradición entre los blancos emancipados y los negros progresistas según la cual nunca se debe decir una verdad desagradable sobre los negros” y que esto es “una tradición tan paralizante e insidiosa como esa otra tradición según la cual los negros solo son unos payasos amorales y risueños”.

Adolph L. Reed Jr., un antiguo profesor marxista y escritor sobre temas políticos y raciales, provocó diciendo que los progresistas ya no creen en la política de verdad sino que se dedican a “ser testigos del sufrimiento”. Y Mark Fisher escribió en 2013 un sombrío artículo titulado “Salir del Castillo del Vampiro” en el que critica “la conversión del sufrimiento de grupos particulares –mientras más ‘marginales’ mejor– en capital académico”. También habría que ver bien los pliegues del concepto de “privilegio blanco”. En una entrevista, la autora afroestadounidense Heather McGhee sostiene que no es que el concepto de privilegio blanco no sea útil; obviamente describe algo real. “Lo que hace la conciencia del privilegio, en el mejor de los casos, es revelar la injusticia sistemática, y quitar la culpa de las víctimas de un sistema corrompido”. Pero, prosigue: “creo que a estas alturas –también cuando tantas personas blancas se sienten profundamente desfavorecidas– es más importante hablar del mundo que queremos para todos”. Por ello, McGhee intenta cambiar el enfoque de cómo el racismo beneficia a los blancos a cuánto les cuesta.

Se ha ido construyendo lo que ahora se denomina “corrección política” pero también una forma de sermón moralizante. El problema es que la nueva ola de “incorrección política” promovida por las nuevas derechas trafica diversas formas de xenofobia, misoginia, antiigualitarismo y todo tipo de posiciones reaccionarias. Todo eso unido a la “memización” de la política, la lógica 4Chan, el troleo, etc. Por eso es necesario precisar bien las discusiones sobre la “cultura de la cancelación”, un término que viajó por todo el mundo sin el contexto en el que surgió en Estados Unidos, que es un contexto político-cultural (e incluso religioso si tomamos en cuenta el sustrato protestante y las formas catártico-terapéuticas que asume) muy específico. Creo que hay una incomodidad con todo esto en sectores del progresismo.

¿Y qué debería hacer entonces la izquierda para volver a ser otra vez sexy?

Esta es la pregunta del millón. Hay ahí un problema de fondo: la izquierda, al igual que el liberalismo, presuponía la posibilidad de imaginar futuros mejores, incluso emancipados. Hoy las imágenes de futuro son entre muy negativas y distópicas. Si antes se pensaba que la robotización/automatización del trabajo iba a ser liberadora, hoy pensamos que los robots nos van a reemplazar y arruinar. El cambio climático amenaza al planeta y por muchas razones resulta muy complicado emprender acciones comunes eficaces. Las plataformas van a “uberizar” el mundo y acabar con el empleo estable y por eso se acaba por defender, muchas veces de manera idealizada, formas actuales de trabajo. Y podemos seguir. Eso tiene el riesgo de que desde el progresismo se termine defendiendo el capitalismo tal como es frente a lo que podría devenir. Hay un libro muy interesante de Alejandro Galliano, un escritor argentino, que se titula ¿Por qué el capitalismo puede soñar y nosotros no?, que muestra cómo sectores del capitalismo tecnológico mantienen vivas un conjunto de utopías mientras que las izquierdas, después de los fracasos previos, temen ser consideradas “utópicas” y cancelan la posibilidad de imaginar un mundo diferente.

Claramente, hoy no tenemos un Qué hacer, con lo bueno y lo malo de eso. Yo estoy lejos de tener recetas o sentirme habilitado para hacer recomendaciones. Sí coincido con quienes sostienen que los progresismos deben reenfocarse en las discusiones socioeconómicas y buscar una reconexión con las clases trabajadoras y el “precariado”. En gran medida, la militancia de izquierda dejó de leer economía. Hay una retórica anticapitalista sin que se debata sobre qué significa pensar hoy un mundo más desmercantilizado, por no hablar de las viejas discusiones sobre la planificación económica, que son objeto de economistas ultraespecializados o de los historiadores. La verdad es que es más fácil discutir sobre lenguaje inclusivo que sobre qué hacer con el sistema financiero o cómo reconstruir la educación y la salud pública, o los sistemas de protección social. Por eso, cuando las izquierdas ganan elecciones suele sobrevenir la decepción.

Hay un fenómeno que me parece muy interesante: el de los libertarios y los anarcocapitalistas. ¿Por qué esta gente giró en los últimos años a la extrema derecha?

En el caso argentino se dio algo particular: la emergencia de un pequeño pero ruidoso movimiento libertario de derecha que atrae a gente muy joven, sobre todo varones. Hay un fenómeno curioso de recepción con los textos de Murray Rothbard, con una larga historia en el libertarismo estadounidense, que creó el término “paleolibertarismo”. Su posición era que no había que confundir la oposición a la autoridad estatal con la oposición a cualquier forma de autoridad. Por eso predicaba que, para acabar con el Estado, era necesario fortalecer instituciones sociales como las iglesias, las familias y las empresas. Contra un libertarismo al que consideraba demasiado hippie, propuso una articulación entre anarcocapitalismo e ideas reaccionarias en el plano social. De hecho, en 1992, habló de manera bastante profética de poner en pie un “populismo de derecha” que se parecía bastante al bloque político-social que armaría después Donald Trump. Hay un artículo de Elliot Gulliver-Needham que da cuenta de cómo el movimiento libertario estadounidense en su conjunto parece confluir con la extrema derecha. Y cómo desde hace tiempo la alt-right anda pescando libertarios. Lo que es claro hoy es que el libertarismo clásico estilo estadounidense tipo Reason, plasmado en el Partido Libertario, es poco atractivo, no tiene casi público, mientras que el libertarismo de derecha se articula con otras expresiones de las “derechas alternativas”, con neorreaccionarios de Silicon Valley, y con diferentes expresiones antiprogresistas y antiigualitarias. No es casual que el referente del libertarismo en Argentina, Javier Milei, haya firmado la Carta de Madrid impulsada por Vox junto a varios exponentes globales de extrema derecha ni que elogie a menudo a este partido. Esta confluencia entre liberales y reaccionarios no es nueva (muchos apoyaron, por ejemplo, a la dictadura de Pinochet), pero tampoco es una mera repetición. Tiene muchos de los componentes “transgresores” que mencionamos al comienzo y de algún modo se plantean patear el tablero, como vimos con Trump y vemos con Vox.

Nombra el caso de Javier Milei en Argentina ¿Debemos tomarnos en serio a personajes como él?

Milei es un personaje muy excéntrico. Un economista matemático convertido a la escuela Austriaca y una figura mediática bastante estrambótica, que atrae a muchos jóvenes. Él cree que las viejas fundaciones liberales no pudieron horadar la piedra ni siquiera en los años noventa, cuando el viento parecía soplar en las velas de los liberales; incluso cree que esas fundaciones hicieron que la gente odie las ideas liberales. Llama resentidos y fracasados a los “dinosaurios de la vieja era” que querían mantener el liberalismo limitado a una pequeña élite. Dice que la pelea se podría dar por la vía revolucionaria pero que “las armas las tienen ellos, el Estado”. Y que por eso se decidió a ser candidato a diputado por el frente Avanza Libertad para las elecciones de medio término de 2021 y “dinamitar el sistema desde adentro”. Puede ir vestido de superhéroe a un festival de otakus, insultar a los keynesianos en televisión, envolverse en banderas de Gadsden, decir que quiere cerrar el Banco Central, llamar Basura general a la Teoría general de Keynes, hacer una obra de teatro para difundir la economía austriaca o defender a los gritos en un plató de televisión la “estruendosa superioridad del capitalismo”. Esto obliga a la izquierda a volver a discutir de economía. Y a demostrar que la igualdad es mejor que la desigualdad en términos, no solo morales, sino también económicos.

En su libro aborda también cuestiones resbaladizas como el homonacionalismo y el ecofascismo. ¿La ultraderecha se está apropiando de muchas de las banderas progresistas?

Yo traté de transitar las facetas menos evidentes de las extremas derechas. Que la mayor parte de esos grupos son homófobos, negacionistas del cambio climático o antisemitas es claro y no requiere mayor investigación. Lo que me interesaba era centrarme en fenómenos más incipientes o menos estudiados que obligan a ajustar el foco. Por ejemplo, las extremas derechas, sobre todo en Europa del norte, usan la laicidad como bandera. Eso les permite tener un discurso para los votantes LGBT: “Si votas progresista te van a islamizar tu barrio, si nos votas a nosotros seremos garantes de la laicidad y podrás pasear de la mano de tu pareja”. Y a esto se suman figuras abiertamente gays en las direcciones de esos partidos. Por otro lado, hay cambios en la “geopolítica del erotismo”, como muestra un muy buen libro de Jean Stern Mirage gay à Tel Aviv. Con la islamización, el mundo árabe no es un buen destino para el orientalismo sexual como lo era en los años 70 u 80, cuando muchos viajaban en busca de aventuras sexuales, y Tel Aviv ocupó ese lugar, y hoy es una meca gay. Pero ese pinkwashing, que da muchos recursos económicos, tiene consecuencias políticas. Es una forma de soft power y sirve para recubrir la política israelí de una pátina progresista: las fuerzas armadas reprimen a los palestinos pero son las más inclusivas del mundo. Si bien es cierto que sigue habiendo un antisemitismo extendido en las extremas derechas, también lo es que un Israel gobernado por la derecha es vista como un aliado contra la “islamización” y la “defensa de Occidente”. Y Netanyahu es visto con simpatía; fue por ejemplo la figura estrella en la asunción de Bolsonaro. Y comparte con Orbán su odio a Soros.

En el caso del clima, me interesó explorar en la tradición ecofascista porque si la crisis climática se agrava van a entrar en conflicto dos lógicas contrapuestas: la de la “nave tierra” y la del “bote salvavidas”. La primera es solidaria –nos salvamos todos o no se salva nadie–, mientras que la segunda dice que si entra demasiada gente al bote, este se hunde y nos ahogamos todos. ¿Cuál va a predominar? Una parte de la extrema derecha va más allá del negacionismo climático. Marine Le Pen habla de una nueva civilización ecológica que une defensa de la producción local con posiciones antiinmigración; los Verdes en Austria se aliaron con los conservadores que acababan de terminar una alianza con la extrema derecha, con la consigna de defender el ambiente y las fronteras. Revisar la tradición del ecofascismo puede servir para estar más atentos a estos fenómenos y tener alertas tempranas. El ambientalismo progresista no tiene compradas sus banderas.

¿Qué particularidades tienen las derechas más radicales en América Latina respecto de lo que venimos hablando?

En el caso latinoamericano, que es heterogéneo, hay algunos elementos para tener en cuenta, sobre todo el elemento militar. Las extremas derechas, en muchos países o regiones (Colombia, América Central, Perú), están vinculadas con la lucha antisubversiva. Tampoco es casual que Bolsonaro reivindique la dictadura militar brasileña. Ni que la experiencia neoliberal más exitosa haya sido la de Pinochet en el Chile de los años 70 y 80. En estos últimos años, hay que sumar el crecimiento del evangelismo pentecostal, aunque hay que evitar la tentación de convertirlo en un factor explicativo “fácil” de los triunfos de las derechas. Durante años, la izquierda no se ocupó de este fenómeno y ahora muchos lo sobredimensionan.

No es claro, por ejemplo, que haya un “voto evangélico”, como lo muestra bien el antropólogo de la religión Pablo Semán, pero al mismo tiempo hemos visto un efecto desborde, desde la religión hacia la política, del evangelismo más conservador, y movilizaciones contra los derechos sexuales y reproductivos. Es interesante ver cierta confluencia conservadora católica-evangélica aun cuando esas dos religiones compiten históricamente (una de las tareas del papa Francisco es, precisamente, reposicionar a una Iglesia católica debilitada en el mundo popular latinoamericano frente a los evangélicos). De todos modos, es interesante que el fenómeno más exitoso de construcción política del evangelismo, Brasil, se diera a partir de la Iglesia Universal del Reino de Dios, que es la iglesia pentecostal más heterodoxa de América Latina, hasta el punto de que muchos ni la consideran evangélica.

¿La derrota de Trump nos permite ser un poco más optimistas?

Sin duda. Pero más que la derrota de Trump en sí misma, creo que lo que permite ser optimistas es el desarrollo de una izquierda interesante en Estados Unidos. Una izquierda que ha sido capaz de articular dimensiones de identidad y de clase en su discurso –desde las luchas por la justicia racial hasta el salario mínimo y la sindicalización, o los problemas de segregación urbana–. El programa progresista de Biden en temas de impuestos, reforma policial, clima, etc. no se explica sin el crecimiento de la izquierda en el interior del Partido Demócrata. Resulta paradójico que el país donde históricamente fue más difícil construir corrientes socialistas –y que mereció el famoso libro ¿Por qué no hay socialismo en Estados Unidos?– hoy haya dado lugar a una izquierda con perspectivas programáticas que no rehuye al pragmatismo –y a tener los pies sobre la tierra– y dosis de entusiasmo a veces sorprendentes frente a un ciclo latinoamericano bastante amesetado y sin muchas ideas y unas izquierdas europeas que, en líneas generales, han retrocedido en los últimos años.

Fuente: https://ctxt.es/es/20210501/Politica/35887/derecha-pablo-stefanoni-rebeldia-entrevista-steven-forti.htm

[orbemnews]

Migrants could become the new Covid scapegoats when Europe's borders reopen Last weekend, populist Euroskeptic Nigel Farage, whom many credit with making Brexit happen, tweeted about a “Covid crisis in Dover,” baselessly claiming that a boat carrying migrants had landed in southeast England, “with 12 on board and they all tested positive for the virus.” Twitter has since removed Farage’s original tweet, for violating the site’s rules. CNN asked Farage to comment on the matter, but he declined to respond. A Home Office official told CNN that while the suggestion migrants are spreading the coronavirus is a “fringe opinion,” they are concerned about people with large groups of followers — like Farage — amplifying this false message. And they noted that Farage’s tweet got a lot more interaction from Twitter users than their reply correcting it. Farage has form for using the plight of migrants to further his political ambition. During the Brexit referendum campaign in 2016, his group famously unveiled a poster showing a long line of people — supposedly migrants — alongside the slogan: “BREAKING POINT: The EU has failed us all.” In the months leading up to the referendum, Europe had seen a huge influx of refugees desperate to flee conflict in the Middle East, particularly Syria. Defending the poster, Farage made a direct link between migration from Syria and terrorism, saying: “When ISIS say they will use the migrant crisis to flood the continent with their jihadi terrorists, they probably mean it.” The poster — which obscured the only prominent White person in the original image — was subsequently reported to the police for inciting racial hatred. The photographer who captured the shot, at the border between Slovenia and Croatia in 2015, said the poster “betrayed” the people pictured. Farage is not alone in his attempts to spread misinformation suggesting a link between Covid and migrants. Migration Watch, an influential British think tank that advocates for lower levels of migration, tweeted recently that a strain of the virus first detected in southeast England was responsible for 61% of infections in England, despite only being discovered in September. It continued: “September 2020 also saw the most illegal Channel crossings ever in a month. Coincidence…?” There is no evidence migrant crossings of the English Channel have done anything to cause a mutation in the virus. Academics working in migration policy are concerned that as Europe begins to open up, populists will latch onto the idea that migrants could spread the virus — whether the evidence is there to back it up or not. “Anti-migrant sentiments might increase during economic downturns, as migrants can be blamed for taking jobs or overusing public resources in areas like healthcare,” said Marina Fernandez-Reino, senior adviser at Oxford University’s Migration Observatory. She noted that — so far, at least — “negative attitudes towards migrants do not seem to have increased during the current crisis.” Fernandez-Reino added the caveat, however, that while the public is focused on things like economic recovery and ending lockdown, there is preliminary evidence that the pandemic might have led to “an increase in discrimination against Chinese migrants.” If citizens are willing to point the finger at one minority group, the implication is that they will be happy to do so at another, should the circumstances arise. The instinct to blame migrants for national woes is not a uniquely British one. “We have seen too many politicians using cheap rhetoric in an effort to use the issue as an easy political punching bag,” said Roberta Metsola, First Vice-President of the European Parliament. Politicians in Greece have used the virus to justify closed migrant camps, while in Italy, opposition figures have used the arrival of refugees to batter the government during a pandemic. Metsola believes that one way of neutralizing this narrative is by building faith in Frontex, the EU’s border and coastguard agency. Much of the debate around migration and Covid ignores the real picture of what’s happening at Europe’s borders. An EU official working on border control told CNN that in April and May 2020, the numbers of migrants coming into the EU were the lowest they have been since records began in 2009. The official explained that many of those who have made it into the bloc during the coronavirus crisis have been trying to land undetected, to avoid being held in camps: “They wanted to either keep moving or avoid being stuck in a camp where the virus could easily spread.” Migrant camps are uniquely good at provoking strong emotions in European politics. For some, they are a hellish, undignified fate awaiting people fleeing war-torn nations; for others, they are a source of fear: Thousands of unwanted people just waiting to flood into their nation. “It’s a gift for people like Farage. People from dangerous places, unable to socially distance and ready to bring disease into the country,” said the EU official. For now, this may be a debate happening on the fringes of European politics, but it is almost inevitable that it will become more of an issue, given that elections are due in the key European nations of the Netherlands, Germany and France over the next 13 months. In all three countries, populist, far-right parties are likely to pick up significant numbers of votes. In France, 2022’s presidential election is likely to come down, once again, to a face-off between the incumbent, Emmanuel Macron, and the far-right’s Marine Le Pen. Even though these parties are unlikely to end up in power, they have already reshaped the European center-right, dragging figures like France’s Macron and Mark Rutte of the Netherlands, to the right on a number of issues, most notably Islam. “I can see a narrative emerging where many European citizens are vaccinated but countries where high numbers of migrants come from are not and new variants are spreading,” said Sarah de Lange, professor of political science at the University of Amsterdam. “That will help the populists, who could use it to influence the debate around migration and border control more broadly.” The migrant crisis of 2015 was a defining moment in European politics, as millions fleeing war and famine entered the continent, forcing leaders to strike deals with Turkey’s autocratic leader Recep Tayyip Erdoğan. The unpredictable strongman agreed to hold migrants in his country — but that left him with a trump card he could play at any time: The threat to flood Europe with migrants. Politicians who advocated for taking in large numbers of refugees — most notably German leader Angela Merkel — have since had to face criticism from all sides every time a migrant committed a violent crime or a boat capsized, drowning people who knew death was a risk but took it anyway, because reaching Europe was a better option than living in a warzone. Fear has always been an effective political tool. As post-pandemic life establishes itself, it seems inevitable that politicians will see the advantage of using an issue as evocative as migration as a way of proving their credentials as someone with the guts to answer one of Europe’s toughest political questions. Source link Orbem News #borders #Covid #Europes #migrants #REOPEN #scapegoats

[sexy-seroquel]

30 Songs Tag

I was tagged by @wendyismyfavouritederp thank you very much!

rules: answer all questions, then tag 3 people you follow and 3 people that follow you that you want to get to know better

1. a song you like with a color in the title? f(x) - Red Light

2. a song you like with a number in the title? Triple H - 365 Fresh

3. a song that reminds you of summer? f(x) - Hot Summer

4. a song that reminds you of someone you’d rather forget? Christina Grimmie - With Love

5. a song that needs to be played out loud? Luna - Free Somebody

6. a song that makes you want to dance? Sunmi - Gashina 7. a song to drive to? 4MINUTE - Whatcha Doin’ Today?

8. a random song you first think of? Wonder Girls - Faded Love

9. a song that makes you happy? f(x) - Glitter

10. a song that makes you sad? Regina Spektor - Two Birds

11. a song you will never get tired of? Sunmi - Heroine 

12. a song from your past? Al Bano & Romina Power - Felicita

13. a song that’s sexy? Red Velvet - Bad Boy

14. a song you’d love to be played at your wedding? Meg & Dia - Love Is 15. a song you’re currently obsessed with? Momoland - Bboom Bboom

16. a song you used to love but now hate? Black Veil Brides - Knives and Pens

17. a song you’d sing a duet with at karaoke? Spice Girls - Wannabe

19. a song that makes you think about life? Regina Spektor - The Sword and the Pen 20. a song that has many meanings to you? Meg & Dia - Fighting For Nothing

21. a song you think everyone should listen to? Luna - Breathe

22. a song by a group you still wish was together? Rainbow - A 

23. a song that makes you want to fall in love? f(x) - Airplane**

24. a song that breaks your heart? Marina and the Diamonds - Oh No!

25. a song with amazing vocals? Luna - Sad Fate

26. a song with amazing rap? Hyuna ft. LE - Blacklist

27. a song that makes you smile? f(x) - All Night

28. a song that makes you feel good about yourself? Kesha - Woman

29. a song that you would dedicate to you and your best friend/mutual/someone close to you? Poppy - Lowlife

30. a song that reminds you of yourself? Hayley Kiyoko - Girls Like Girls tagging: @withering-lotus @thegrandkeys @grapplersandapples @bottomkookie and basically anyone who wants to do this! of course no one has to

[soultakesflight]

Official MBTI typings: ESFJ

━ POLITICS

Harris, Kamala

Le Pen, Marine

━ ACTORS

Hudson, Kate

Johnson, Dakota

Johnson, Dwayne (The Rock)

Jolie, Angelina

Mansfield, Jayne

Schnapp, Noah

Wood, Natalie

Zendaya

━ MUSICIANS

Baez, Joan

Beyonce

Eminem

Lady Gaga

Marina 

Mercury, Freddie

St. Vincent

Stefani, Gwen

━ AUTHORS

Coelho, Paulo

Nin, Anais

Paglia, Camille

Tartt, Donna

━ DIRECTORS

Akerman, Chantal

━ FAMOUS

Exotic, Joe

Mary I, Queen of England

━ CRIME

Watts, Chris 

[yoymialterego]

2020: El cine de marzo

Tratando de hacer un poco más llevadera la crisis por la pandemia, el cine que vi en marzo fue más que nunca un solaz gratísimo e imprescindible (es decir, como siempre, pero esta vez con más sustancia, con más vigor). Grandes películas de maestros clásicos (Koreeda, Polansky, Sokurov), grandes cintas de mujeres (Rita Azevedo Gomes, Rebecca Zlotowski, Paula Hernández, Joanna Hogg) y algo más. Estas son las cintas que vi en el marzo de la pandemia.

Frágil Como o Mundo - Rita Azevedo Gomes

La directora portuguesa refleja su buen gusto bajo el influjo de cineastas clásicos (se me ocurre a vuelapluma el gran Andrei Tarkovski, sin  que eso implique equiparar, desde luego) en una propuesta de buceo hacia el interior de los personajes, en medio de una espléndida fotografía blanco y negro con alto contraste que mantiene una atmósfera narcótica , quimérica, prototípica. Sobresaliente filme.

Une fille facile - Rebecca Zlotowski

La cinta de Rebecca Zlotowski es una especie de pequeño, gustoso, y a veces emotivo dulce ligero que se deshace en el paladar. La dirección de Zlotowski es precisa (además de sensible) e irradia cierta distensión, cierta laxitud mundana en una especie de fábula que tiene desde luego su "enseñanza" moral, pero que sobre todo, se disfruta como un cuento de hadas moderno. Muy buena opción.

Manbiki kazoku - Shoplifters - Hirokazu Koreeda

¿Qué es una familia? La pregunta resuena hondo a través de la cinta del japonés Koreeda, quien nos reta como espectadores proponiendo respuestas quizá políticamente poco correctas, pero manteniendo un discurso sólido, moralmente complejo, y tremendamente atractivo. Una estupenda cinta que pone de relieve el frágil balance entre "lo que es" y "lo que debe ser".  Espléndido Koreeda.

Sabrás qué hacer conmigo - Katina Medina Mora

La directora Medina Mora logra hacer creíble este drama contemporáneo con una muy cuidada dirección de actores y una evidente solvencia narrativa, ayudada por una fotografía estupenda y un despliegue actoral ideal. Hace crónica, pero le infunde un cierto lirismo que atrapa y convence. Sensible (y algo melodramática) buena cinta mexicana.

Los Sonámbulos - Paula Hernández

Fino y poderoso drama de la directora argentina Paula Hernández, que mantiene siempre una atmósfera de desasosiego, al principio soterrado, pero más visible y denso conforme avanza la historia. Una magnífica dirección de actores de un elenco realmente supremo, que hace muy creíble esta "celebración" familiar. Cine de calidad superior.

Archipelago - Joanna Hogg

"Archipelago" es un bocado delicioso de cine esencial, contenido, sutil y a la vez vigoroso. El retrato adusto a propósito de la fragmentación de una familia (un padre ausente que se vuelve omnipresente es una brillante paradoja) a través de un fin de semana que la madre, el hijo, la hija, la cocinera y el pintor local fraguan en un  lienzo de tonos ocres sobre el frágil terreno baldío de las relaciones interpersonales. Una obra de distinguida excelencia.

Sueño y silencio - Jaime Rosales

Cinta intimista y a la vez tozuda es "Sueño y silencio", bordada con la fineza de un estilo que no da concesiones. Esta vez Jaime Rosales encuentra plena expresión en el retrato de una familia frente a la tragedia, un retrato que es algo frío pero muy vivo, donde los personajes y sus diálogos fuera de cuadro, el blanco y negro descarnado, el naturalismo manifiesto, la edición puntual y en fin, lo que da significancia a Rosales en el cine, se muestran con un lirismo cautivador. Excelente.

Ventajas De Viajar En Tren - Aritz Moreno

Tarascada de cine que incluye "todo": surrealismo, comedia, thriller, fetichismo, romance, gore… y muchas cosas  más. Una inmersión en una propuesta trepidante, disruptiva, burlona, chocante, inventiva. El viaje ideal a través de una historia efectista que no necesariamente recurre a los lugares comunes, aunque los visite, y que logra atrapar en su estructura capitular como un perro fiel a su amo. Insólito descubrimiento.

Better Call Saul - Cuarta temporada

Terminé por fin de ver la cuarta temporada de "Better Call Saul", y me pareció que, como las tres anteriores, se va superando siempre. Tomando en cuenta que se trata del derivado de una serie de excelencia como "Breaking Bad", uno pensaría que va en desventaja, pero eso no sucede en realidad. Yo diría que "Better Call Saul" es tan buena como "Breaking Bad", siempre y cuando distingamos que cada una tiene su particular tono. ¡Listo para la quinta temporada!

J'accuse - Roman Polanski

La mano maestra de Roman Polanski toma el caso Dreyfus para elaborar una cinta distinguida, robusta, rigurosa, que apela a la razón, a la busqueda de la verdad, y a la fabricación de un cine que se ve y se siente realmente cine. Mucho oficio en la dirección y mucho talento en las actuaciones (además de la excelente recreación de época) redondean un filme que se disfruta a plenitud. No es la mejor película de Polanski, pero es cine del bueno.

The Bonfire of the Vanities - Brian De Palma

La adaptación de la novela de Tom Wolfe se le ve desteñida (o más bien excesivamente colorida… muy a lo Hollywood) al buen Brian de Palma, quien no atina a plantarle la agudeza necesaria, quizá por el miscast evidente: ni Tom Hanks, ni Bruce Willis, ni Melanie Griffith, ni Kim Cattrall son muy creíbles en sus papeles (vaya, ni siquiera los siempre sólidos Morgan Freeman o F. Murray Abraham lo logran). Flojona...

Un amor - Paula Hernández

Esta cinta de la argentina Paula Hernández destila sencillez y liviandad, pero sin ser superficial ni voluble. Un ejercicio de cine natural, emotivo, sin estridencias ni empalagos, excelentemente dirigido y actuado. La historia es como decía, sencilla: el reencuentro de un par de amigos y la novia de uno de ellos treinta años después, con idas y venidas en el tiempo,  y todas las resonancias que todo ello desata (y que Paula Hernández es capaz de transmitirnos). Estupenda.

Robin Williams: Come Inside My Mind - Marina Zenovich

Una verdad contundente salta a la vista durante este excelente documental de HBO: Robin Williams era un genial actor.  Lo mejor es que explora, sin ser estrictamente cronológico,  a través de la carrera de Williams con sus propias palabras, pero también a través de las voces de sus más cercanos amigos y familiares, y con escenas antológicas de sus actuaciones. Un documento imperdible para todo admirador de la buena comedia.

Francofonia - Aleksandr Sokurov

El maestro Sokurov habla a propósito del Museo del Louvre, sobre todo durante la ocupación nazi. La pieza que fabrica es una mezcla de ficción y documental, es decir, se trata de una ficción densa, profunda, trascendente, o más bien de una reflexión sobre el arte, sus obras y su conservación, sobre las personas que mantuvieron la flama de la expresividad humana, apoyado en documentos históricos y en representaciones ficcionales, que interesa, entretiene y emociona. Obra suprema.

Da-reun na-ra-e-suh - In Another Country - Hong Sang-soo

Fina, con un carácter ligero, pero más profunda de lo que parece, la cinta del coreano Hong Sang-soo encuentra el alimento para su desarrollo en un trío de historias que prácticamente se repiten con pequeñas variaciones, y donde la francesa Isabelle Huppert representa con su enorme talento ese personaje (tres personajes de hecho) que ancla la historia en su grácil mutación. Formidable y entretenida cinta.

Haganenet - La profesora de parvulario - Nadav Lapid

Del sencillo drama escolar-familiar a un thriller casi metafísico y luego a una conclusión que nos envuelve en elevado enigma (o nos agüita la fiesta, según se vea) es lo que nos permite recorrer, entre otras cosas, esta muy buena cinta del siempre interesante director israelí Navad Lapid. Excelentes fotografía y actuaciones. El arte de la poesía -y su "guardián"- enfrentada al hermético y mundano desinterés general.

Blow the Man Down - Bridget Savage Cole, Danielle Krudy

Este es un muy buen debut de las directoras Bridget Savage Cole y Danielle Krudy, que fabrican una especie de comedia negra con mezclas de drama, thriller e intriga criminal. No es la gran obra de arte que resguardará la humanidad para la posteridad, pero es una cinta que tiene el acento de lo bien hecho con recursos limitados. Muestra ingenio y buenas ideas, aunque el tema esté visto hasta el empacho. Las actrices veteranas se lucen.

Les Misérables - Ladj Ly

La ópera prima de Ladj Ly es trepidante, briosa, primordial. Crónica de la raza brava en un suburbio de París que es contada con nervio a través de la mano que mete un trio de policías tratando de mantener el delicado equilibrio de las fuerzas manifiestas y las subterráneas que rigen el barrio. Se le espesa un poco el caldo cuando hacia el final trata de subrayar su metáfora del "poder del pueblo", pero el músculo es evidente en la muy buena propuesta del director debutante.

Headshot - Pen-Ek Ratanaruang

Aunque está a medio camino entre el thriller de acción y el filme de introspección, esta cinta del director tailandés sobrevive a su ambivalencia con estilo, con buena atmósfera y con cierta tensión narrativa. Sin embargo nunca llega a la cúspide en ninguna de sus dos índoles.  En todo caso, sus personajes evocan de pronto ideas interesantes, la fotografía es deslumbrante por momentos, y esa premisa de que para el protagonista de pronto todo está de cabeza es resquebrajante.

Umimachi Diary - Our little sister - Hirokazu Koreeda

Hirokazu Koreeda sigue, en efecto, la tradición de los "viejos maestros" en "Umimachi Diary", con ese tono sosegado y contenido, fino y detallista, pero a mí me parece que se pasa de rosca por momentos para verter las aguas de su ya de por sí manso río en el inocuo lago del melodrama soso tipo teleserie de Hallmark.

El principe - Sebastián Muñoz

Drama carcelario ambientado en el Chile de los años setenta, este filme de Sebastión Muñoz trata de articular una representación de ese ambiente en la cárcel y también -de paso- de la sociedad de la época, pero a pesar de la buena ambientacion y de las igualmente buenas intenciones (formales incluso, con el uso adecuado del flashback), le resulta un filme tosco y ordinario.

The Beach Bum - Harmony Korine

Con un protagonista montado en la cresta de la ola de la fiesta perenne, el director Harmony Korine arma una especie de comedia intoxicada (es decir, no es exactamente una comedia, pero su personaje principal está casi siempre colocado o borracho o ambas cosas) a la que no le faltan pizcas de melodrama, pero que por momentos le sobra artificialidad. Matthew McConaughey está siempre en papel (algo colgado quizá, aunque parece que se la pasó bomba haciendo de "poeta" lunático), la fotografía es espectacular y la pista musical no le va a la zaga, incluyendo algunas joyitas de rock muy bien puestas. No es el mejor Korine ni de cerca, pero es una cinta que entretiene bien... si es que uno logra soportar al personaje que interpreta McConaughey.

Liberté - Albert Serra

El planteamiento de Serra en esta cinta es extremo, radical y muy desacomplejado. Un Serra normal, digamos. Pero en esta ocasión la obscuridad de la puesta (obscuridad del ambiente, ya que todo se desarrolla a lo largo de una noche en el bosque, y también obscuridad narrativa) reduce la comprensión y acrecienta el tedio. Principio y final sobresalen (el despuntar de la aurora se convierte en algo ominoso, por ejemplo, remarcado por el fondo musical idem), pero todo lo de en medio parece sólo un ejercicio fútil de hueca sordidez, provocación gratuita y falsa clarividencia.

[fornitureperufficioescuola]

Programma JetPens Penefit

Programma JetPens Penefit 3 dicembre 2019 - Inserito da Miriam in Annunci, Altro, Notizie JetPens tiene molto alla nostra comunità. Che si tratti di donare ai nostri vicini della Bay Area locale o agli studenti delle scuole a basso reddito di tutto il mondo, abbiamo creato il programma Penefit per inviare donazioni in denaro o in prodotti a organizzazioni che hanno un impatto significativo sulle persone che raggiungono. Abbiamo dato a organizzazioni non profit globali, orfanotrofi in Africa e scuole bisognose. Si prega di vedere sotto per importanti iniziative attuali e passate. California Fire Foundation Nel 2018, abbiamo creato un'esclusiva penna Rollerball Tornado Retro 51 in onore del nostro stato d'origine, la California. Per ogni penna venduta, abbiamo donato $ 5 per un totale di $ 1500 alla California Fire Foundation, che fornisce aiuti ai vigili del fuoco e alle comunità colpite dagli incendi della California. Nel 2019, abbiamo aggiunto la penna stilografica Tornado Retro 51 nello stesso design. Come per la penna roller, doneremo $ 5 per ogni penna venduta alla California Fire Foundation. Martedì 12/03/2019 abbiamo fatto una donazione di $ 1000 per le penne già vendute. Conservazione dell'oceano Nel 2019, abbiamo collaborato con BENU per creare la penna stilografica Briolette della costa del Pacifico, ispirata alla vista mozzafiato sull'oceano Pacifico. Per ogni penna venduta, JetPens donerà $ 5 alla Ocean Conservancy. Questa organizzazione supporta la protezione dell'oceano attraverso vari programmi, dalla pulizia costiera alla protezione della fauna marina. Una donazione forfettaria verrà effettuata quando tutte le penne di ciascun lotto saranno state vendute. Croce Rossa Nell'aprile 2011, abbiamo contribuito alla Croce Rossa per finanziare gli interventi di soccorso in caso di calamità per le persone colpite dal terremoto e dallo tsunami del marzo 2011 a Tohoku, in Giappone. Kiva Nel 2010, abbiamo donato a Kiva.org, un'organizzazione no profit che facilita i prestiti di microfinanza a privati ​​nei paesi poveri. Abbiamo dato $ 5 per ogni $ 100 spesi su JetPens durante le festività natalizie. Visione del mondo Nel 2009, abbiamo collaborato con World Vision per sponsorizzare otto aule e fornire loro materiale scolastico tanto necessario. In combinazione con altre donazioni aziendali, ogni classe sponsorizzata ha ricevuto forniture per un valore di oltre $ 700! Penne per bambini Nel 2008, abbiamo raccolto e spedito più di 2.300 penne usate delicatamente ai bambini in Africa attraverso Pens for Kids, ex organizzazione no profit con sede negli Stati Uniti.