#poemas para declararse

[kgramajo]

Siempre estabas tú (Cristian Gramajo)

Siempre estabas tú (Cristian Gramajo)

No quería agotar mi ultimo recurso,Pero no quedaba otra opción,Planifique toda la noche un discurso,Para que escucharas mi versión… Quise evitar encontrarme su mirada,Que el sueño no se me escapará,Al hablarle de ti a mi almohada,Recordando la sonrisa en su cara. Intente no enamorarme,Le prohibí al corazón hablarme,Pues siempre estabas tú. Vi florecer los árboles en enero,Me guarde todos los…

[zarik-sg]

- tengo varios headcanon's de la relación de México y chile (que por ahora no se cómo implementar en una historia) ando aburrida así que me gustaría compartir algunos jaja

México se a llegado a pelear a golpes cuando algún país latino que dice palta al aguacate pero con chile a llegado a haceptar algunas palabras distintas a las que el usa como por ejemplo decirle choclo al elote, frutilla a las fresas, decir que son pololos en ves de pareja, etc.

México y chile por casualidades de la vida planearon declararse el mismo día, chile decidió ser más discreto por el tema de que son países así que lo iba a hacer en la noche en si habitación después de cenar juntos, justo cuando chile se le iba a declarar se escucho música afuera de su ventana pues mex se le declaró al puro estilo de morrillo de secundaria jsjsjs

Su relación se podría considerar como una a distancia ya que se ven solamente 3 meses al año, diciembre, junio y septiembre, el resto del año tienen que estar en sus países trabajando, ambos se turnar para que uno visite a otro, hay años donde mex visita a chile en diciembre y otros en septiembre y viceversa, en junio ambos se ven en la isla de las naciones unidas por cosos que me da weba poner ahorita.

Chile a pesar de la tecnología actual sigue mandando cartas con poemas a México como muestra de amor, en especial en febrero donde aparte de cartas le envía regalos que algunas veces hace a mano.

Y por ahora serían todos, después pongo más 👍

🇨🇱x🇲🇽 totalmente canon 🗣️‼️

[calledeitaca]

Raymond Carver: el poeta que escribía cuentos

Raymond Carver es considerado el Chejov americano. Y es que el estadounidense destaca como uno de los grandes exponentes del género del cuento corto.

Es difícil recomendar una sola de sus obras, que es otra de las cosas que impresionan de Carver; no tiene, en mi opinión, «obras menores». Imprescindibles, sí: ¿Quieres hacer el favor de callarte, por favor?, De qué hablamos cuando hablamos de amor y Catedral, ésta última su obra más celebrada.

Carver también escribió poesía, pero esa faceta del autor no fue tan reconocida, aunque era su mayor anhelo.

Short Cuts (Vidas cruzadas), otra genial colección de cuentos de Carver, inspiró la película del mismo título (Robert Altman, 1993). Para el cineasta, «Raymond Carver hacía de lo prosaico poesía».

Carver murió a los cincuenta años y su lápida lee «Raymond Carver. 25 de mayo de 1938 — 2 de agosto de 1988. Poeta, escritor de cuentos, ensayista». Porque ante todo, Carver quiso ser poeta, y sus cuentos solían germinar de sus poemas.

Así que Carver acertó al declararse poeta primero que todo sobre el mármol que identifica su tumba. Al cabo, todo lo que nace de un verso, tome la forma que tome después, siempre será poesía.

«Escribir»

«Amar la escritura. Bulle la sangre/ con ella. Esa ligera elevación/ que provoca. Un hombre dice,/ estoy escribiendo. O he escrito algo hoy./ O estoy intentando escribir sobre ello./ Siete días a la semana./ Le despierta por la mañana/ su joven esposa, la mente puesta ya en la máquina de escribir./ Esa plenitud antes de empezar./ Esa comprensión fascinada al terminar./ Ponerse el casco./ Subir a la moto/ y pensar en el hogar./ Escribir, sí. Escribir. Rumbo/ hacia lo que perdura».

—Raymond Carver

[selvadelasletras]

Nosotros los dinosaurios

nacidos así para esto sonríen las caras dibujadas con tiza se ríe la Sra. Muerte los ascensores se averían los escenarios políticos se disuelven el mozo del supermercado recibe un título universitario los peces oleosos escupen sus oleosas presas el sol se esconde tras una máscara

nacemos así para esto para estas guerras cuidadosamente insensatas para contemplar las ventanas rotas de la fábrica de la vaciedad para los bares donde la gente ya no se habla para las peleas a puñetazos que acaban en tiroteos y cuchilladas

nacidos para esto para hospitales tan caros que resulta más barato morirse para abogados que cobran tanto que resulta más barato declararse culpable para un país donde las cárceles están llenas y los manicomios cerrados para un lugar donde las masas elevan a los imbéciles a la categoría de heroes y millonarios

nacidos para esto andando y viviendo en esto muriendo por esto enmudecidos por esto castrados corrompidos desheredados por esto

engañados por esto utilizados por esto meados por esto enloquecidos y enfermados por esto convertidos en violentos en inhumanos por esto

el corazón se ennegrece los dedos apuntan al cuello al arma al cuchillo a la bomba los dedos imploran a un dios que no contesta

los dedos apuntan a la botella a la pastilla al polvo

nacemos a esta lastimosa devastación nacemos bajo un gobierno que lleva endeudado 60 años y que pronto ni siquiera podrá pagar el interés de esa deuda y los bancos arderán el dinero no servirá para nada se producirán asesinatos por la calle, a la vista de todos, que quedarán impunes habrá armas y revueltas por todas partes la tierra no servirá para nada disminuirá la producción de alimentos el control del poder nuclear estará en muchas manos las explosiones sacudirán sin cesar la Tierra hombres robot afectados por las radiaciones se cazarán unos a otros los ricos y los elegidos lo observarán todo desde plataformas espaciales el Infierno de Dante parecerá un juego de niños comparado con esto

(fotograma tomado del documental Born into This (2003), el genio camina por las calles de L.A)

no se verá el sol y siempre será de noche los árboles se morirán desaparecerá la vegetación hombres afectados por las radiaciones devorarán la carne de otros hombres afectados por las radiaciones el mar estará contaminado los lagos y ríos se volatilizarán la lluvia será el nuevo oro

un viento oscuro esparcirá el hedor de los cuerpos putrefactos de hombres y animales

nuevas y espantosas enfermedades asediarán a los últimos y escasos supervivientes y las plataformas espaciales desaparecerán por consunción por el agotamiento de las provisiones por efecto de la decadencia general

y entonces reinará el silencio más hermoso que

se haya oído nunca.

con el sol todavía oculto

a la espera del siguiente capítulo.[1]

[1]En: Bukowski, Charles: "Poemas de la última noche de la Tierra" (1992). Traducción y prólogo de Eduardo Moga. Visor Libros. Madrid.

[errante24]

Eres difícil de amar

Tu mujer de cabello largo, hermoso poema de versos de colores ¿Hay alguien como tu en el universo? ¿No sientes celos de tu reflejo? Eres esa flor testaruda que extiende sus pétalos al sol de la mañana en la maceta equivocada. Esa dónde te da la gana de estar. Eres como la estrella fugaz que aparece cuando no tienes deseos de pedir.

Hermosa como la primavera en oriente, fuerte como la voluntad de un soldado antes de morir, valiente como un amor a segundos de declararse. Eres única en este mundo, y eso te hace especial, horrible, terrorífica y hermosa. Enamoras y enloqueces.

Sé libre mi amor, siempre. Vuela en mis parcelas pero aventurate en los bosques oscuros e impregnalos de magia elfica. Sálvame de los pozos cenagosos que extienden sus pegajosas manos al tobillo. Dame un poco de locura y bendición, dame un verso de esos que decoran tu piel desnuda, envuelveme con tu olor y tranformame en tu espacio para andar.

Dame la clave de tu corazón, aquella máquina de vapor envuelto en pétalos de rosa y custodiado por espinas de acero. Deja de herirme y muestrame el camino entre tantos cardos. Sé libre pero déjate amar, déjate amar que yo tengo el universo por darte aún.

[tollpatschig1]

[Ep 12] La edad no es un impedimento para Camaleón. ¡CONFIESA SUS SENTIMIENTOS! PERO...

Nuestro jovencísimo y enamorado Camaleón no ha dormido ni una hora en toda la noche. Tiene una cita con su adorada Teresa para comer. Todos pensaremos que es mucho más romántico y eficaz, probablemente, una cita para cenar a la luz de las velas. Pero los fines de semana, Camaleón trabaja por la tarde-noche como socorrista y ante todo es un chico de palabra, responsable con su trabajo.

[y porque está en la quiebra y necesita ganar dinerico]

Lleva HORAS delante del armario pensando en lo que ponerse para la ocasión:

El otoño avanza sin apenas notarse en Oasis Springs, pero en otras ciudades, la cosa cambia. La cita es en el Restaurante Chez Llama, en Willow Creek. Las temperaturas son mucho más bajas allí que en su cuidad.

A ver, OBVIAMENTE. Vive en un DESIERTO. Eso no es muy difícil sabes.

Camaleón: ¿Formal o informal?

Narradora: mejor vas con el traje de boda y lo haces todo la misma noche (?

Camaleón: ... informal.

Opta por un pantalón y una camiseta verde de cuello ancho y un abrigo enorme que le llega hasta las rodillas. Los dos quedan directamente en el Chez Llama. [parece que eso de recoger a la dama como un cabañero medieval no casa mucho con las féminas alienígenas]  Escogen una mesa, obviamente dentro del restaurante y esperan un poco antes de pedir para la mesa. Un café para los dos y un poco de conversación basta para que ambos se den cuenta de que no están diciéndose las cosas claramente.

Teresa está evidentemente molesta por algo que Camaleón no capta. Y el chico está esperando el momento idóneo para declararse a Teresa. Momento que no encuentra por ninguna parte.

[... esto va fatal y pinta peor]

Camaleón consigue reconducir la conversación una vez llegan los entrantes [un poco de patatas con nachos] pero en un punto concreto, Camaleón no tiene ni idea de cual, Teresa escapa de la danza seductora de Camaleón y corre sin ver atrás hacia los baños del restaurante.

Camaleón no está dispuesto a perder la oportunidad que se le ha presentado, él está seguro de que Teresa corre por miedo y se niega a darle tregua. Se levanta de la mesa justo cuando el camarero aparece con los platos principales. Ejecuta una disculpa con las manos y le asegura que volverán en un minutito [eso está por verse]

Sube las escaleras hacia los baños y la espera, muy paciente, sentado junto a la puerta. Pasa mucho tiempo [casi me llega tarde al trabajo y todo] pero la chica termina saliendo del baño.

Su carita verde es un poema cuando lo ve allí sentado; esperándola apoyando la espalda contra la pared, en actitud derrotada. Él levanta la vista y se pone de pie en cuanto la ve, sacudiéndose los pantalones como si quisiera restarle importancia al hecho de que ha estado esperándola en el suelo del restaurante durante más de media hora.

Camaleón: solo quería invitarte a comer para hablarte de lo que siento.

[Camaleón, ahora mismo CREO que NO es el momento]

Teresa: eso suponía.

[y la otra que no disimula nada que sabe claramente que lo tiene loquito]

Camaleón: ¿Por qué has aceptado si pensabas huir de mí todo el tiempo?

Teresa: porque esperabas que al final no te atrevieras a decirlo.

Camaleón: ¿que estoy enamorándome de ti?

Teresa: ¡NO! No vuelvas a decir una cosa así.

[sthefystarker]

Starker moodboard — El Chico del Apartamento 512

A gift to: @alannablack725 moodboard + Spanish oneshot

El Chico del Apartamento 512 (Starker version):

 A medida que subía las escaleras, las manos de Peter Parker le temblaban. En sus manos llevaba una carta bien comprometedora, una carta que había escrito con muchos sentimientos y nervios, porque se estaba exponiendo voluntariamente a que el chico más apuesto de este apartamento supiera que estaba loco, absolutamente loco por él.

Se dio un momento para sentarse en el escalón más cercano, y así descansar un poco sus piernas. Y es que subir más de 25 pisos para llegar hasta el 512 no era de dios. Menos cuando el maldito ascensor se encontraba descompuesto. Sin embargo, Peter quería seguir cortejando a su nuevo vecino sin descanso.

Porque dios, todo en él era perfecto… desde su piel bronceada hasta sus intrigantes ojos, y esos labios que le hacían imaginarse las mil y un cosas… la respiración de Peter se aceleró ante la imagen, y una vergonzosa semi-erección comenzó a hacer acto de presencia.

—No, ahora no… —Susurró angustiado. Demonios, las hormonas a su edad sí que se podían notar.

Peter pensó en cosas desagradables para que le ayudara un poco a disminuir su problema, y mientras los segundos pasaban, comenzó a recordar los obstáculos que le separaban del chico de sus sueños. Empezando con que éste era un chico un poco mayor, tal vez terminando su universidad, mientras que Peter aún le faltaba un año para terminar la secundaria. Lo que le entristecía un poco era que no podía ver a su nuevo vecino a diario, y eran muy pocas las veces en las que ambos cruzaban palabra, porque aunque Peter viviera en los primeros pisos, muy a menudo sus horarios no coincidían. Pero no se daría por vencido, porque hoy era el día. Hoy le confesaría su amor y esperaba que Anthony Edward Stark le diera pronto una respuesta.

Su corazón se aceleró al llegar a su destino: la puerta del apartamento 512 estaba cerrada, como era de esperar, aun así Peter se agachó y deslizó su carta de amor, deslizándola en el pequeño espacio que había debajo de la puerta.

Una vez completada su tarea, se incorporó con una satisfacción pintada en su rostro y emprendió su retirada. Aunque no pudo dar ni cinco pasos antes que la puerta se abriera.

— ¿Parker? —Una voz desdeñosa le llamó y el castaño sólo pudo maldecir su suerte.

Con cierta resignación, se dio la vuelta para encararle, viendo como aquella mujer tenía en sus manos la carta, y supo que ya no tendría caso mentir.

Frente a él, la vecina Pepper pasó una mano por su rubio cabello para peinárselo, y estrechó los ojos, como si Peter le molestara.

—Debo suponer que esto es tuyo. —Le dijo ella, estrechando un poco su carta con sus uñas largas.

Peter tensó su mandíbula. Esta vez no le daría el gusto a la rubia de mostrarse dudoso ante sus actos.

—Sí, así es.

Aquella respuesta pareció llenarle de coraje a la rubia, ya que contoneó su figura y con las manos en su cintura de avispa, le respondió:

— ¿Buscabas a mi hermano? —Peter abrió la boca para responder, pero Pepper no le dio tregua. —Pues no, lástima, él no se encuentra para ti en estos momentos.

—Sólo… ¿podrías darle la carta de mi parte, por favor? —Pidió, queriendo salir de allí de inmediato. Por alguna razón, la voz de Pepper en exceso hacía que le doliera la cabeza, así que viendo que no tenía nada más que hacer allí, creía que lo más sensato era irse.

La rubia suspiró.

—Mira, Parker, la verdad es que estoy cansada de tus cartitas. Entiéndelo: mi hermano no es un fenómeno como tú, así que déjalo en paz. —Y sin ningún aviso, llevó la carta a la altura de su pecho, y la rompió a la mitad.

Escuchar el sonido de aquella carta destrozándose aún después de todo el cariño con el que la escribió, fue desgarrador para sus sentimientos. Pepper debió ver algo gracioso en su rostro, ya que sonrió con cierta satisfacción y acto seguido, le cerró la puerta en la cara.

Qué perra.

Segundos después del impacto, Peter trató de respirar profundamente para poder recuperar algo de su dignidad, y no pudo evitar acercarse a la puerta del 512 para recoger ambas mitades de su carta, tratando por todos los medios de no derramar sus lágrimas, poco a poco procedió a bajar los escalones con aire de derrota.

— ¿Peter? ¡Hola! —El joven castaño abrió desmesuradamente sus ojos al ver como el mismísimo Tony Stark estaba acercándose hasta llegar frente a él, con el sudor recorriendo sus brazos y rostro, iba vestido con ropa deportiva. Peter contuvo sus ganas de sacudirse la nariz, tratando de no ser muy evidente.

—H-hola, Tony.

La sonrisa del chico se acentuó. — ¿Qué haces aquí? ¿Viniste a verme? —Susurró emocionado, acto seguido se aclaró la garganta. —Disculpa, estaba en la cancha con los chicos, los cuales por cierto, te extrañan. ¿Cuándo vendrás a jugar?

Peter se sentía nervioso y sumamente confundido por no saber qué hacer. Ciertamente, esto no estaba resultando como lo había planeado.

—Yo…

— ¿Qué es eso? —Inquirió el mayor, señalando el pedazo de papel roto en sus manos, tratando de ver un poco lo que era.

—Ahh, es… no es nada. —Peter odiaba mentirle de manera descarada al chico de sus sueños, pero era necesario. No podía, el valor que había tenido temprano para declararse se había sustituido por vergüenza casi en su totalidad.

— ¿Peter? —Inquirió Tony, confundido ante su reacción.

— ¿Sabes qué? Creo que ya es tarde… olvidé hacer algo. ¡Te veo luego, Tony! —Exclamó el menor, al borde de un ataque de pánico.

Sabía que no era la manera correcta de enfrentar la situación, pero… ¿qué pasaba si en realidad estaba forzando las cosas? Como le gustaría que Tony supiera lo mucho que deseaba ser su novio… pero las palabras firmes de Pepper resonaban en su mente y comenzó a tener sus dudas.

¿Qué pasaba si a Tony no le gustaban los chicos? ¿Qué pasaba si Tony no lo veía como algo más que un amigo, que su vecino? No obstante, pese a sus dudas no pudo evitar quedar hipnotizado ante aquellos ojos café, y su sonrisa radiante.

Trató de evitar con esfuerzo su mirada, disculpándose repetidas veces, y caminó rápido para poder alejarse del lugar.

Ya se veía escribiéndole otra carta en su cuarto, era como una rutina que repetía noche y día sin parar.

Y retomando al pensamiento de los obstáculos de su futura relación, sin lugar a dudas no podía dejar por fuera a la hermana de Tony. Demonios, no se la quería imaginar cómo cuñada, pero aun así no quería renunciar a él, no quería darse por vencido.

Ni modo, hoy bebería un poco de tequila, aprovechando que tía May no se encontraba en casa. Escribiría poemas cursis de amor, dentro de sus cuatro paredes habituales.

Se masturbaría con placer y cantaría despechado, pensando siempre en su nuevo vecino, en el chico del apartamento 512.

Cada día era igual.

Pero pese a los obstáculos, mantendría la esperanza para cambiarlo alguna vez.

[slytherin89]

Moodboard 5+1 🚶🚧5 veces en que se cayó y una en que él cayó.🏃🚧

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Peter llevaba semanas intentando hablar con Tony sobre sus sentimientos, pero siempre de alguna forma terminaba besando el suelo y no a Tony como tanto esperaba.

La primera vez que tomo el valor antes que comenzará su habitual ronda como Spider-Man, ingreso al edificio Stark por un tragaluz y Tony estaba apoyado en la barandilla cercana a esta, hablando por teléfono, mientras Peter bajaba sujetándose de su telaraña pensaba exactamente lo que tenía que decir, tal fue su concentración que no noto en que momento llego a la altura de Tony.

Tony solto un grito de susto por la sorpresiva presencia de Peter que hizo que él pierda el agarre de la telaraña y caiga al vacío.

Una Mark lo sujeto antes que tocara el fondo del tragaluz.

La segunda vez fue cuando venia de la escuela corriendo, había recordado que el día anterior había dejado el poema que pensaba recitar en su mesa de trabajo tal fue su idea de llegar lo mas antes posible que no noto que Babas estaba limpiando el suelo.

Resbaló y su tobillo quedo lesionado, ese día después de estar en enfermería tampoco dijo nada

La tercera vez tampoco lo logro, pero rodar por las escaleras no es tan gracioso como en la caricaturas.

Al menos la cuarta vez podía decir que no era completamente su culpa, a quién se le ocurria dejar herramientas esparcidas en el suelo, solo al dueño del edificio seguramente.

Era un sábado en la tarde y estaba en la casa de MJ con Ned, rompiendose el cerebro es como podría declararse a Tony sin que terminara abrazando el suelo. -Si mejor tomamos un descanso y continuamos con la lluvia de ideas - sugirió Michelle.-Vamos a la cocina, de paso tomamos algo.

La cocina de Michelle tenia una sección repleta de pequeñas macetas con una infinidad de hierbas,en otra ocasión les había explicado sus propiedades y usos, por eso fue Peter quien se acercó a sacar las hojas para la infusión, hasta que noto un agradable olor de una de ellas, penso que no seria malo probar ese nuevo especímenen así que corto unas cuantas para él.

Luego un ataque de hiperactividad, Peter salió corriendo con una guitarra en mano y una canción que había inventado en minutos.

En menos tiempo de la común, llego al edificio Stark, la luz de la luna iluminandolo en el balcón de la habitación de Tony, llamo la atención del millonario justo cuando los acordes de la guitarra comenzaron a soñar.

“Roses are red, violets are blue And I think I’m in love with you Making me blush every time that I’m with you”

Parte del coro que hizo sonreír al Sr. Stark y darse cuenta que había caído rendido por ese mocoso que cantaba en su balcón. Ahí dónde el reconocía que podría también sentir algo también.

Bueno eso hubiera pasado si Peter no hubiera caído como peso muerto al piso completamente dormido.

@starkerweek

[norbertoruizlima]

Pues sí, a trabajos forzados me condena mi corazón del que te di la llave,y no es que yo tenga una guerra declarada a la moderna poesía, al contrario; pero me he criado contando con los dedos ya sea en base 7, en base 8 o en base 11, señalando en su justa medida cada acento; y, si tengo que mirar mucho más atrás, no he podido nunca evitar tararear los 6 pies de rigor, buscando vocales largas o breves en ese paraíso que es un poema; y en algunos de ellos he cambiado los pies por millas marinas, que esa medida me la entregó Steersman un día de tormenta cuando ya no veíamos la punta de Malandar; pues

no quiero yo tormento que se acabe, y de acero reclamo mi cadena. La primera vez que yo vi un escritor fue en el año 1979, un mes de agosto, durante las Fiestas del Guadalquivir en Sanlúcar. Mi padre, Steersman tuvo como una de sus múltiples ocupaciones a lo largo de su vida la de concejal de Turismo y Fiestas; y como mantenedor de las fiestas de exaltación del río Guadalquivir del año 1979 contrataron al inigualable Antonio Gala. Entonces esas fiestas se llenaban de poetas y escritores porque se convertían en un gran acto literario y artístico. Ese año el premio poético recayó en Rafael Fernández Pombo. Al final, como predijo Steersman, "el populismo acabará con todo esto", esas fiestas murieron y se acabaron los poetas y los músicos a orillas del Guadalquivir. Ni concibe mi mente mayor pena que libertad sin beso que la trabe.

Con él me fui al Hotel Guadalquivir a ver a Gala. Allí estaba en el hall del hotel el escritor, como deben estar los escritores, ejerciendo de ser de otro mundo, deseando declararse culpable de cualquier corriente literaria que sólo él entendía; y nunca ajeno a cualquier alma que pasase cerca. Yo llevaba una naranja en la mano que había recogido de uno de los naranjos de San Roque; y permanecí al otro lado del hall esperando a Steersman, viéndolos hablar. Como Steersman nunca habló de poesía,ni castigo concibo menos grave que una celda de amor contigo llena, imaginé que hablaban de temas más banales; como el precio de su manteneduría, las demandas del escritor o sus desvelos para con el pregón literario que daría esa noche.

Yo viajé con Gala por los verdes campos del Edén, conocí a Séneca y el beneficio de la duda, volé a Estambul en cuanto pude con pasiones turcas; y descubrí que la vida hay que llevarla a cuestas por lo menos entre cuatro. Así que nunca se me ocurrió llevarla solo. No creo en más infierno que tu ausencia. Paraíso sin ti, yo lo rechazo. Que ningún juez declare mi inocencia.

Cuando mi padre terminó de hablar con el maestro y volvió hacia mí, vi como Gala me saludaba mientras yo, a mis 16 años, jugaba haciendo volar la naranja de una mano a la otra, pensando que un escritor no debía de ser sólo literatura; sino como Gala, pura forma. "Vamos a tomar unos caracoles a La Calzada", fue lo más poético que me dijo Steersman, que no entendía mi interés por acompañarlo. "Vendrás, pero no voy a presentártelo". "Me conformo con acompañarte y verlo desde lejos, papá". Porque, en este proceso a largo plazo buscaré solamente la sentencia a cadena perpetua de tu abrazo.

Así que mi primer encuentro literario terminó tomando una taza de caracoles. Fue un encuentro mágico. A lo mejor sólo fue un sueño, pero fue mi sueño. Steersman me lo recordó alguna vez. Nunca entendió mi afición por la poesía. Sí por el futbol, los barcos, la montaña y los soldados; pero ¿la poesía, Norberto?

Y todo esto para decir que los que creen que Gala va directo al olvido, puede que se equivoquen. Que prueben a escribir un soneto, a contar 11 sílabas y a mirar dónde colocan cada acento ; si en la tercera, sexta y novena o en cualquier otra. Y mira que yo no escribo más que poesía en prosa.

Lee esto, y me dices:

CONDENA

A trabajos forzados me condena

mi corazón, del que te di la llave.

No quiero yo tormento que se acabe,

y de acero reclamo mi cadena.

Ni concibe mi mente mayor pena

que libertad sin beso que la trabe,

ni castigo concibe menos grave

que una celda de amor contigo llena.

No creo en más infierno que tu ausencia.

Paraíso sin ti, yo lo rechazo.

Que ningún juez declare mi inocencia,

porque, en este proceso a largo plazo

buscaré solamente la sentencia

a cadena perpetua de tu abrazo.

[carlos-charly]

JULIO CORTÁZAR, AKEJANDRA PIZARNIK Y LA MAGA DE RAYUELA.

Alejandra Pizarnik es quizás la poeta argentina envuelta por más mitos y misterios: su vida, sus amistades, sus amores y su muerte siempre dieron que hablar a la par que su literatura. Su obra la puso a la altura de los grandes escritores de su época, y con algunos de los cuales tuvo una relación de amistad, como es el caso de Julio Cortázar. Alejandra Pizarnik y Julio Cortázar se conocieron en París en 1960, cuando ella viajó por primera vez. Alejandra y Julio se conocieron tal vez en Pont des Arts, una mañana, casi por accidente.  “Andábamos sin buscarnos pero sabiendo que andábamos para encontrarnos...” Casi no hablaron. Pero se enamoraron con esa mezcla de asombro y distancia que suele unir a los amigos. Alejandra estaba sola y se sentía sola; había viajado a Europa luego de atravesar por un cúmulo de frustraciones. Muy pronto se hicieron evidentes, entre ellos, grandes y sutiles afinidades.     La verdad no está en los libros sino en la piel, en las miradas, en las ramas de los árboles, en los puentes sobre el río neblinoso y en las amadas palabras cotidianas. La amistad se fue cocinando mediante una infinidad de gestos de extrema delicadeza y con una mutua actitud de ternura vigilante.    Desde entonces y hasta la muerte de ella, tuvieron una amistad profunda, de la que también mucho se habló, muy cercana en París y a distancia mediante cartas, entre París y Buenos Aires.    La escritora Alejandra Pizarnik fue la primera en declararse como la fuente de inspiración, ella misma pronunció “La Maga soy yo”. Incluso algunos arriesgan que el personaje la Maga pudo haber estado inspirado en ella, algo que Cortázar mismo desmintió en cartas que explicaban que para 1960, Rayuela (Sudamericana, 1963) ya estaba escrita.    Una de esas cartas para su amiga Ana María Barrenechea en 1982, dice textualmente “Alejandra nunca tuvo nada que ver con el personaje de la Maga”. Tiempo después salió a la luz el nombre de Edith Aron, quien para muchos es realmente Lucía, o La Maga, como mejor se le conoce.    Pero esta ya es otra historia.    Baste decir que Edith ya anciana, reconoció que algunos hechos contados por Cortázar en Rayuela son coincidentes con su relación allí, pero que ella en nada se pareció jamás a la Maga, que es un personaje ficticio.

   Hay una anécdota que no tuvo tanta trascendencia que, de haber terminado de otra manera, podría haber causado que uno de los libros más importantes de la literatura argentina jamás se hubiera publicado: Rayuela.    Está confirmado que Alejandra estuvo a punto de perder los originales de esa mítica novela, cerca de impedir que se publicara.    Y que fue posiblemente su primera lectora.    En esa dirección lo confiesan diferentes amigos de la escritora en el Capítulo 4 de Memoria Iluminada, dedicado a la vida y obra de Pizarnik, un documental que se emitió en el canal Encuentro: “Julio Cortázar, su gran amigo, no tenía quién le pase a máquina Rayuela”. “Para que tuviera un poco de plata, le dio Rayuela para que tipee”.    Según detalla en el documental el poeta y artista Fernando Noy, quien fue amigo de Alejandra en esos años, ella extravió los originales en su desordenado departamento, lleno de papeles, y cuando Cortázar la llamaba para recuperarlos se negaba a atender el teléfono. “—Alejandra, ¡es Cortázar! —No, no, decíle que no estoy. “Estoy buscando los originales de Rayuela y no los encuentro”.         Así recrea Noy los diálogos que mantenía con la escritora mientras ella no podía encontrar la única copia de Rayuela que existía en ese momento. “Nada de su tiempo y de su vida era habitual y predecible”, explica.    Pero entonces… Si Alejandra Pizarnik, encargada de pasar a máquina por primera vez Rayuela, perdió los papeles, ¿cómo llegó la novela a ser publicada y convertirse en el libro célebre que consagró a Cortázar y que miles y miles de lectores disfrutan hasta el día de hoy?    Pizarnik finalmente halló los papeles en su departamento y se los devolvió a Julio, que quizás los pasó a máquina él mismo o encomendó la tarea a alguien más responsable.    Esta historia puede parecer otro de los mitos que rodean a la figura literaria de Pizarnik, pero son varios de sus allegados y amigos los que la relatan, y resulta verosímil cuando explican también el modo en el que la poeta vivía: según ellos dicen, todo lo “doméstico” y “terrenal”, como hacer un trámite o prepararse la comida, le molestaba mucho, porque ella solo quería vivir por y para la poesía.

Como muestra de su relación, dos cartas, posiblemente las últimas entre ambos.

Carta de Pizarnik a Cortázar

(Fragmento)

“PD: Julio, fui tan abajo. Pero no hay fondo.

Julio, creo que no tolero más las perras palabras. La locura, la muerte. Nadja no escribe. Don Quijote, tampoco.

Julio, odio a Artaud (mentira) porque no quisiera entender tan sospechosamente bien sus posibilidades de la imposibilidad.

Me excedí, supongo. Y he perdido, viejo amigo.

De tu vieja Alejandra que tiene miedo de todo salvo (ahora, ¡Oh, Julio!) de la locura y de la muerte. (Hace dos meses que estoy en el hospital. Excesos y luego intento de suicidio -que fracasó, hélas).

P.D. En el hospital aprendo a convivir con los últimos desechos. Mi mejor amiga es una sirvienta de 18 años que mató a su hijo.”

—Alejandra

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Carta de Cortázar a Pizarnik.

“París, 9 de septiembre de 1971

Mi querida, tu carta de julio me llega en septiembre, espero que entre tanto estás ya de regreso en tu casa.

Hemos compartido hospitales, aunque por motivos diferentes; la mía es harto banal, un accidente de auto que estuvo a punto de… Pero vos, vos, ¿te das realmente cuenta de todo lo que me escribís? Sí, desde luego te das cuenta, y sin embargo no te acepto así, no te quiero así, yo te quiero viva, burra, y date cuenta que te estoy hablando del lenguaje mismo del cariño y la confianza –y todo eso, carajo, está del lado de la vida y no de la muerte. Quiero otra carta tuya, pronto, una carta tuya. Eso otro es también vos, lo sé, pero no es todo y además no es lo mejor de vos. Salir por esa puerta es falso en tu caso, lo siento como si se tratara de mí mismo. El poder poético es tuyo, lo sabés, lo sabemos todos los que te leemos; y ya no vivimos los tiempos en que ese poder era el antagonista frente a la vida, y ésta el verdugo del poeta. Los verdugos, hoy, matan otra cosa que poetas, ya no queda ni siquiera ese privilegio imperial, queridísima. Yo te reclamo, no humildad, no obsecuencia, sino enlace con esto que nos envuelve a todos, llámale la luz o César Vallejo o el cine japonés: un pulso sobre la tierra, alegre o triste, pero no un silencio de renuncia voluntaria. Sólo te acepto viva, sólo te quiero Alejandra”. Escribíme, coño, y perdoná el tono, pero con qué ganas te bajaría el slip (¿rosa o verde?) para darte una paliza de esas que dicen te quiero a cada chicotazo.

—Julio

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(El 25 de septiembre de 1972, Alejandra aprovechó un permiso del psiquiátrico y se suicidó con una sobredosis de Seconal Sódico.)

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Entre varios poemas que le dedicó Cortázar a Alejandra, este breve y sentido, lo escribió a modo de despedida.

“Alejandra Puesto que hades no existe, seguramente estás allá, último hotel, último sueño, pasajera obstinada de la ausencia. Sin equipajes ni papeles, dando por óbolo un cuaderno o un lápiz de color. – Acéptalos barquero: nadie pagó más caro el ingreso a los Grandes Transparentes, al jardín donde Alicia la esperaba”.

—Julio Cortázar

[nineteenmoons]

El mejor poema del mundo

Se acercaba el día de su decimoctavo cumpleaños, y la tierra se encontraba acostada boca hacia algún lugar del espacio porque desde que vio a la luna no dejó de provocarse efectos mariposa en el estómago. A ver si así podía poner un poco de práctica la teoría del caos, y conocerla. Pero la luna era ordenada, meticulosa y apasionada de las cifras, al principio no se fiaba de alguien que había tardado solo 5 billones de años en pedirle salir a una chica, que tal vez su interés era superficial y solo le interesaba las vistas porque se comentaba que con ella los polvos... estelares se veían de maravilla. Pero el día de la cita la luna se esmeró buscando el armario una fase, preguntándose sino era muy atrevido vestirse ese escotado cuarto menguante sin maquillarse o dejarse ver los cráteres. Sin darle una oportunidad a una chica después de haber saltado para la humanidad y dado pasitos en falso para los hombres, y mientras la tierra no paraba de preguntarse qué iba a contarle. Tal vez lo de que después de los dinosaurios de mayor quería ser controlador aéreo de estrellas fugaces. Que en la tierra todos éramos ciudadanos de un lugar llamado primer mundo porque el segundo nos sabía a poco y el tercero estaba en vías de desarrollo. Que en la tierra éramos unos extremistas religiosos un poco absurdos y nos llenábamos la boca de orgullo gritando: ‘Mi Dios besa mejor que el tuyo’ Que en la tierra no importa el color de la piel, que nadie te detiene para que justifiques tu existencia con un trozo de papel, que es más fácil ser mujer, que dos sí se pelean aunque uno no quiere y al revés, que uno no tiene suficiente con dos y busca a tres para inventarse que son felices los cuatro hasta que se multiplica el problema, y cuatro acaba llamando al 016. Que los refugiados no están hechos de opiniones en internet, que en la tierra no nos rompemos el corazón al recordar el pasado, que no somos tan simples, que después de una relación ‘fuimos’ no se conjuga en el pretérito perfecto complicado. Como iba a impresionar a la lunática que afectaba su gravedad, a la que dijeron que era imposible tapar el sol con un sólo eclipse y demostró que no era verdad. Cuando lo único genuino era que la tierra somos unos rebeldes a la hora de amar, que toda la vía láctea ya puede declararse en huelga que ese día iremos a trabajar, que no somos más que un instante en este lugar, pero vivimos como si la eternidad no fuese más que una hora que todavía no ha cumplido la mayoría de edad. La tierra podía contarle todo eso a la luna, con algún que otro engaño, o simplemente empezar la cita diciéndole: que era su cumpleaños.

[rockandblognet]

Fon Restorff es una banda sueca con una curiosa historia

Siempre miramos hacia el norte pensando que ellos sí que lo tienen fácil para esto del ROCK. Hoy os traemos el primer trabajo de esta banda Fon Restorff y su historia que demuestra que esto no es siempre así

Fon Restorff se formó como una banda de jazz industrial en 2012, su primer sencillo fue la pista experimental «industrial jazz introduction» lanzada a través de Avantgarde Music.

En 2018, la banda se descompuso debido a una serie de eventos desafortunados. Su amigo y propietario del estudio falleció obligando a la banda a mudarse. Una semana después de mudarse a un nuevo estudio, el municipio decidió echar a todos. Llegó la tercera mudanza en un año pero el edificio cambió de propietario poco después y les echaron del estudio en medio de su primera sesión!

Pasaron 9 meses moviéndonos de un lugar a otro sin poder producir una sola cosa y terminan almacenando su equipo en una granja de un familiar.

Pero por cosas de la vida su suerte cambió. Stefan Glaumann (mezclador de Rammstein, Apocalyptica, entre otros) estaba dispuesto a mezclar algunas de sus viejas canciones grabadas. Un trabajo bastante espantoso considerando el estado en que se encontraban las canciones, pero tuvo éxito aprovechando los huecos que tenía en su repleta agenda. Básicamente, salvó  a Fon Restorff de la aniquilación y le ayudó a recuperar una base de fans después de una larga ausencia. El resultado final es una colección de temas de aire industrial que homenajean a lo absurdo y Lord Byron.

Jihad 2 by Fon Restorff

“LIT” gira en torno al tema del narcisismo implacable y la autoinnovación por la que Byron era conocido.

“Déjame entrar” es una canción bastarda que toma temas del libro de John Ajvide junto con temas extraños de Lord Byron.

“Ode to the Lord+Jihad 2” es una mezcla entre el poema de Byrons «Don Juan», el éxodo y el epítome de la megalomanía: declararse el nuevo último profeta.

La banda es de un fondo mixto que toca todo, desde klezmer hasta pop progresivo y de buen gusto. Sin embargo, Fon Restorff tiene que ver con lo extraño.

Sin duda hablamos de una banda original y con un pasado curioso a quien merecerá la pena seguir la pista

Fon Restorff es una banda sueca con una curiosa historia en el artículo original de Rock and Blog

[palabrasdeariana]

La nueva era de Lorde nos muestra cuánto creció personal y musicalmente. ‘Pure Heroine’ fue su primer LP en donde cuenta qué es ser adolescente y cuales son los efectos de la fama. Éste álbum se basa en ritmos más lentos que los que encontramos en su segundo trabajo. Ella Yelich-O'Connor pasó de ser una cantante y compositora a toda una poetisa que le da música a sus escritos. 

 ‘Melodrama’ es el título que le dio a su segunda obra porque justamente la historia de este álbum es un melodrama: emociones, ruptura y mucho drama. “Green Light” es la canción encargada de abrir el sophomore. A pesar de ser un tema de ruptura, tiene ritmos propios del pop que te llevan a bailar y cantar a todo pulmón. Lorde explicó en una entrevista con Beats que la canción suena muy feliz pero los lyrics son muy intensos: “I know about what you did and I wanna scream the truth. She thinks you love the beach, you're such a damn liar”, algo importante pasó en la relación y quiere gritarlo al mundo porque sabe que él es un mentiroso. Pero no solo eso, sino que siente el deseo de que las paredes devoren a su ex. 

 La segunda canción es “Sober” y es la mejor del álbum. El tono dramático sigue presente y se puede apreciar desde el comienzo de la canción al decir que ya no puede respirar, pero que de todas maneras no quiere hacerlo notar. Se refiere a esa sensación que se siente cuando estás en un boliche y simulás que todo está bien, pero la realidad es que estás borracho sin entender nada. Todo cambia de rumbo cuando pregunta “but what will we do when we're sober?” (“pero qué haremos cuando estemos sobrios?”) porque nadie habla de qué sucederá una vez que retomemos la conciencia. Ella dijo que de eso se trata ‘Melodrama’: “Nos interesa, mierda! Y voy a demostrarlo”. 

El disco continúa con “Homemade Dynamite” y finalmente llega a “The Louvre”, un poema que hace alusión al museo que lleva el mismo nombre, situado en París, pero a la vez hace referencia su relación del pasado. Lorde utiliza extremos para describir su noviazgo, tanto es así que se describe obsesionada con este chico. “Brodcast the boom, boom, boom, boom and make ‘em all dance to it”, está tan enamorada de este hombre que su corazón late tan fuerte que se puede escuchar, pero ¿por qué brodcast? A través de la música cuenta sus experiencias, su vida y sus relaciones. Todos somos conscientes de qué sucedió en esa relación obsesiva y tal vez tóxica.  

‘Melodrama’ es la representación de una obra teatral que comienza con mucho ritmo, muchas ganas de bailar; pero aun así, los lyrics intensos siguen ahí. Después de declararse una “psicópata obsesionada” pasa a mostrarse destrozada por culpa de esta relación. “Liability” es una balada, algo que Lorde nunca había hecho. Sin embargo, logró componer una canción suave y delicada. La poetisa se siente como una responsabilidad de otro, una “carga” para todo aquella persona que esté a su alrededor por culpa de la fama. 

El álbum continúa su camino y al mismo tiempo el drama sigue creciendo.  Tiene su punto cúlmine con “Sober II (Melodrama)”. La fiesta que había en “Sober” terminó, las luces se encendieron y Ella no recuerda nada de la noche anterior. “We told you this was melodrama”, su vida personal fue expuesta por la prensa y cada detalle se daba a conocer pero cada vez como algo más grande lo que era. 

Si bien Lorde continua con una balada, no deja de ser drámatico e intenso con “Writer In The Dark”. Nunca va a dejar de amarlo pero de alguna manera tratará de seguir adelante. Se pone en el lugar de su ex y dice que sabe cuánto él se arrepiente de haberla besado (“Bet you rue the day you kissed a writer in the dark”) porque probablemente deteste el hecho de que ella se esté expresando a través de la música y cómo su relación quedará inmortalizada a través de ella.

El ritmo del álbum comienza nuevamente a crecer con “Supercut” en donde deja de lado todas las cosas malas que nombró de su relación para dar a conocer las buenas. Supercut es una recopilación de videos donde Lorde comparte recuerdos de su relación pasada. El sophomore continua con “Liability (Reprise)” y termina con “Perfect Places”, una canción que habla de fiesta, sexo y drogas. Es una canción para todos los adolescentes que al alcoholizarse y drogarse pierden la vergüenza y van a esos lugares “perfectos”, en donde nada tiene importancia. Trata de mostrar que estos “lugares perfectos” no existen porque son solamente por un tiempo hasta que se vuelve a la realidad y las preocupaciones y responsabilidades vuelven a aparecer.

Lorde compuso este álbum pensando probablemente en una obra de teatro en donde encontramos un decrescendo que parte de “Green Light” hasta “Liability” y que poco a poco vuelve a crecer hasta encontrar el punto máximo con “Perfect Places”. ‘Melodrama’ es un álbum para disfrutar a todo momento, un álbum que habla sobre los problemas y emociones de una chica de 19 años que se está convirtiendo en adulta.

[depoesiaypoetas]

Hola, algún poema o prosa para declararse a una chica? Que sea lindo pero no tan empalagoso, gracias, pasa buena noche.

Seré muy breve: Te quiero y esto duele...De Nacho Vegas...no puedo no ser cursi, lo siento :3

[xxblafuckblashxx]

Tras cada mundo.

¿Alguna vez trataste de entender a un escritor? Cada escritor es un mundo distinto, sus mentes son tan dispersas qué tendrás mil ideas por explorar, sus sentimientos pueden ser tan fríos en ocasiones, pero si así lo quieren son capaces de despertar un mundo de sentimientos en el lector. La mayoría no escribe para que los entiendas, ni tratan de implantar ideas en tu cabeza, a la fuerza y con ordenes no. Quienes escriben solo para vender, quienes escriben y pretenden obligar al lector a que piense exactamente igual, no deberían llamarse escritores. Los verdaderos escritores solo escriben la verdad, escriben para expresarse, para dar su opinión respetando la del otro, para explicar un sentimiento de la manera mas bella que hay, con versos, poesías, canciones, estrofas, e incluso simples textos como este podrían explicarlos. ¿Se imaginan un mundo en el que la escritura, como actualmente la conocemos, no exista? ¿Cuantos artistas jamas descubrirían su pasión, cuantos románticos no escribirían sus cartas en la seguridad del anonimato, y cuantos otros mas valientes no podrían declararse a través de un poema, cuantos genios hubieran muerto sin siquiera ser descubiertos? ¿Y que hubiera sido de las personas simples como yo? Quienes disfrutan de leer un buen libro que los haga pensar, un libro que despierte un universo de emociones, preguntas, sentimientos y pensamientos. Quienes descubrimos nuestro escape a través de algo tan simple como las palabras. Nosotros, quienes escribimos, tenemos el poder de hacer llorar, reír, sonreír, enojar y muchísimas cosas mas. Podemos hacer que te sientas comprendido, acompañado, que sientas que alguien entiende tus sentimientos, y a la vez podemos herir de muerte con simples palabras, quitarte todo lo que tienes en tu mente y mostrarte lo que realmente significa la soledad, o enseñarles la diferencia entre la soledad y estar solos, entre amar y querer, entre desear y poder, porque todo es posible en este mundo, y aun mas si tu única barrera eres tu mismo. Nosotros podemos mostrarte lo hermosa que es la vida, y si no te agrada esta, escribir una en donde te sientas a gusto, un mundo en el que sin querer te des cuenta la belleza de ella. O podemos mostrarte la peor realidad, relatar nuestros peores miedos, experiencias, temores, sufrimientos y dolores, para que veas que no todo es sencillo, que siempre hay un lado oscuro y malo en todo lo hermoso, porque nada es perfecto, ni siquiera la vida misma. Podemos darte experiencias y aprendizajes para que abras tu mente, y no cometas los mismos errores, pero de errores se aprenden, y sin errores la vida no es vida. Ahora, ¿logras ver el poder que tienen las palabras? Quien las controla tiene un universo de posibilidades en su camino, pero todos deberían tomar este consejo… No traten de entender a un escritor, cada uno es una caja de pandora que jamas terminara de descubrirse, somos fríos, y con un mar de emociones. Sabios, pero con un océano de inseguridades, parecemos seguros con las palabras, pero somos impredecibles y jamas descubrirán si esto lo finalice con una sonrisa, si estoy satisfecha, o cuanto tiempo dude en publicarlo, si es que dudo en hacerlo. Y si eres escritor, nunca olvides escribir para ti mismo, siempre con tu verdad, sin mentiras, sin engaños, solo la verdad que tu creas, aquello que sale realmente de lo mas profundo de ti. Porque se que tu disfrutas ser un enigma, un enigma que tal vez se pueda descubrir, o tal vez no, que esta lleno de contradicciones, o de inseguridades. Las palabras son tu arma, defiendete con ellas, siempre siendo fiel a ellas, sin olvidar tus ideales. Porque eso hacemos, mostramos una cara de la vida que no muchos pueden ver, relatar, sentir, si quiera imaginar, y debes llenarte de orgullo por eso, porque tu eres un mundo, que ayuda a otros mundos a descubrir, poco a poco, su propio universo.

[aaronkonrat]

Arrinconado

Arrinconado.

Busco un refugio en mi propio hogar,

Una locura infundada, porque todo

Lo que podía romperme el alma lo tiré:

Até y doblé hasta dejar chiquititas

Tus mentiras;

Borré y taché tus promesas pegadas al corazón,

Regalé a una buena alma tu cachorrito amor;

Y hasta llegué a destilar tus perfumes de mis sábanas,

Sin embargo acá estoy,

Refugiándome en el último…