#qUIÉN FUE EL GENIO AL QUE SE LE OCURRIÓ-

[palecopstudentdonut]

Junio 23, 2022 / Primer sueño: The Side Effects

Era el año 3712.. supongo, deje de prestarle atención al año cuando cumplí los 98 y aún mi cabello era negro carbón (afro, por si preguntan... tipo 3c o 4a) en fin, ha pasado un tiempo.

Mi hermano y yo.. hemos estado varados en esta estúpida estrategia para obtener las últimas gotas de agua potable que existen en el planeta.. o al menos en esta parte del continente, no seré exagerada. Desde ya lo digo, soy mala escribiendo pero igualmente intentaré describrir el momento exacto en el que morí.

Era el año 3712 (ya lo dije lo sé, pero asi empieza la historia) vivíamos en un momento crucial para el ciudad Exen, el último hueco sobreviviente en esta época de escasez. Vivíamos gracias a la nueva división social:

Padres: me gustaba decirles "suertudos", y con todo el sarcasmo del podrido mundo al mencionarlos, Diel decía que no debería hacerlo, pero sé que le causaba gracia. En fin, "Los padres" su único trabajo era el cuidado de los niños: los tenían, los cuidaban, los curaban... el peor trabajo de todos pienso yo.

Chefs: y no solamente cocinaban eh, se encargaban totalmente de todo lo que conlleva tener un plato con comida y un vaso con bebida en tu mesa, en mi mesa, en la del vecino y en la mesa de todos aquí.

Ingenieros: te podrás imaginar que en un mundo con escasez no es un mundo en dónde haya un excelente funcionamiento de maquinarias.. ¿no?, pues así era, estos chicos (los más felices según yo) se encargaban especialmente de todo tipo de máquinas: a vapor, electricidad, manuales. Siento que disfrutaban mucho su trabajo, era un grupo mediano asi que todos se conocían, como una familia.

Cazadores: éramos muchos, decían que el grupo más especial era el de los cazadores porque "defienden nuestro hogar" jaja claro, hasta yo creía eso...

Curanderos: "los brujos", "magos" y "milagrosos" eran mis favoritos, definitivamente sí... estas personas hacían maravillas, no solamente curaban heridas externas, también se encargaban del corazón (no, no intento ser poética). No sé si fue por los años, pero de pronto un cirujano plástico también podía: escucharte y dar consejos o, curar a tu perro e incluso tratarte el cáncer... eran unos ¡malditos genios!

Agh, ya no recuerdo más, pero esos son o ¿eran? los cinco grupos más destacables dentro de nuestra sociedad. Ahora pensarás ¿quién está a cargo? o ¿a quién se le ocurrió esa división social?.

Papá quería salvar el mundo ¿okey?, pero algunas cosas no salieron como debían, y ahora (como todo un científico loco) creó armas para mantener a salvo nuestra ciudad. Asi que luego de dividirnos pensó "¿que tal un grupo totalmente dedicado a la cacería de los que quieran hacernos daño?" y salimos nosotros, jóvenes que no tenían idea de que hacer con sus vidas, nos volvimos armas porque creíamos que era la única manera de ayudar a nuestra gente... pero todo se fue a la mierda.

Diel, mi hermano, siempre ha sido una persona expresiva y extrovertida. Diría que tenemos la misma personalidad, pero yo elijo con quiénes hablar o frecuentar... él es más de "hay que conocer a todos y llevarse bien con todos, así están dispuestos a ayudarte cuándo lo necesites", mente de tiburón lo admito, en estos tiempos es mejor tener más amigos que enemigos, pero los amigos suelen apuñalarte por la espalda asi que con los enemigos estoy bien. En fin, ¿conoces esas historias en donde cada potencia o grupo tiene un arma secreta? es aquella que no importa contra que se enfrente, el equipo confía plenamente en que vencerán con esa arma... mi hermano y yo cumplimos esa tarea. "The Side Effects."

[rios-jakenov]

La semblanza de los elefantes de Dali

¿Se acordaran todavía los españoles del Velázquez reencarnado? Aquel demonio extravagante de bigotes largos. Se dice que nació de un huevo, con la boina ya puesta y la paleta en las manos, colgándole la túnica de bohemio y el habla de chiflado, aunque otras fuentes afirman que fue el hijo que nació dos veces, porque la primera había muerto de meningitis y la segunda, tres años después, había nacido del huevo. Pero la cosa es que en los bigotes del pintor dormían los demonios y energúmenos, de forma que cuando este hablaba, no se sabía quién era el que decía que cosa, si el pintor o los demonios, por ende no se supo nunca si aquellas fabulas con aspavientos lingüísticas eran ciertas o no.

El gran pintor, como muchos de los grandes pasó por San Fernando. Fue el niño mimado, del que los padres concluyeron que solo valía para artista.

El pintor no se lo propuso, pero en alguno de los vehículos que Remedios Varos llegó a pintar años después, el pintor fue recogido y llevado a los humos de la intelectualidad, en aquel soberbio carruaje tirado por los homo rodans. No fue sorpresa que tanto para Remedios Varos esos seres si existieran y dejara constancia de ello en su obra, ni para Dalí que estando en un viaje se le estrellara el ornitóptero en el desierto del Sahara y se encontrara con unos seres increíbles. Pero para eso pasaron muchos años, antes había conocido a García Lorca y al cineasta, Luis Buñuel. El pintor era anarquista, o quizá la cabeza le era un cueva de demonios, tanto buenos como malos, porque era innegable que Dalí sabia pintar, pero se cargaba una personalidad que te cagas y no le entiendes, quizá había sido una metamorfosis fallida, quizá una sobreoxigenacion en el huevo, la verdad es que nunca se supo, como nunca se saben todavía, muchas cosas del mundo. Con Lorca había entendido los sonetos y poemas y con Buñuel el sin sentido, pero fue con gala que conoció el amor y la única que lo soportó hasta el final. La había conocido desnuda, con los senos al aire en una coincidencia absurda escondida en los goznes de una puerta, coincidencia de la cual habría sido completa envidia para Lorca.

Llegó a parís el pintor y comió de la fama en idioma franco, se reía del mundo, el mismo se había autoproclamado el más surrealista de todos, y como nadie lo contrarió, el sofisma se hizo hecho, a tal punto que los actos surreales consistían en un automatismo déspota, pues un día, viendo a un ciego cagado, tuvo la osadía de darle una placentera patada para mandarlo al otro lado de la acera, embarrando la inmundicia del ciego y siguiendo la vida como si aquel acto hubiera sido una necesidad satisfecha. En la pictórica, las osadías continuaban con cinismo y libertad, hasta el viejo patriarca vino a desconocer al hijo y mandarle una carta con el aviso, pero para el pintor aquello solo significó una triste desencarnación. Sucedió después que Dalí se rapó y los cabellos recibieron funeral en un diminuto osario de arena. La causa de toda la alharaca paterna fue porque el pintor no sintió vergüenza en dejar en público masturbaciones oníricas, aunque bien había otros cuadros, de paisajes graníticos y volcánicos con manantiales con la piel en la resolana.

Llegó la guerra y los artistas se fueron volando como los antiguos, se colgaron a los ornitópteros y atravesaron el atlántico, veloces fueron a parar a Latinoamérica, como refugio antibélico. Lorca no se había colgado de los ornitópteros, y fue una desgracia cuando la noticia de que lo había fusilado llegó a oídos del pintor, entonces gritó “Ole” porque aquella expresión se decía única y exclusivamente cuando uno sufre dentro de sí el peor estertor posible, que es la noticia de la muerte compañera, no la nuestra, porque esa poco importa.

A partir de ahí los ornitópteros se separaron y el grupo surrealista se disolvió por problemas internos, el pintor miró a la otra punta del mundo y desde el suelo madrileño empezó a aletear el ornitóptero, con Gala detrás. Salieron rumbo a Nueva York, pero en el trascurso del viaje, el pesado armatoste se desvió para Marruecos y cuando Dalí quiso dar la vuelta y corregir el camino, fue demasiado tarde. Los muebles se cayeron de la cola del ornitóptero y el mismo aparatero cayó de bruces contra la arena, entonces ya era de noche, y reanudar el viaje en las horas del cenit hubiera sido una decisión peligrosa.

Como el ornitóptero había deslizado todos los muebles que cargaba hacía el suelo, solo unos cuantos habían sobrevivido, una cama, un escritorio, una vitrina de polimetilmetacrilato azul con una escafandra dentro, que se había elaborado así para que en vez de agua, entrara luz y la escafandra sobreviviera los remanentes de la oxidación mohosa, también había quedado una bolsa de relojes que se empezaron a derretir la mañana siguiente en el esplendor heliográfico. Suceso que luego vino a ser recreado en uno de los cuadros del pintor llamado La persistencia de la memoria. Sin embargo no fue aquel suceso lo más surreal que aconteció en el desierto de Sahara, porque el que unos relojes se reblandecieran a la luz del sol parecía poco y sin importancia, a pesar de que quedara en un cuadro “serán de marcas baratas” llegó a pensar el pintor en aquel día a las casi seis de la tarde.

Lo realmente extraño vino cuando se buscó el resorte de la nave, lo traían arrastrando una especies de elefantes viejísimos y cenizos que vagaban por el desierto, con un obelisco sobre la espalda, y era sobre las amplias piernas como bambús, que traían el resorte del ornitóptero. Ni siquiera alzando la vista a donde el limite vertebral permitía, los elefantes era vistos con detalle, el único detalle eran las patas de palo larguísimas. Cuando ya había caído el cenit del segundo día en el desierto, al pintor se le encresparon los largos pelos que le habían vuelto a crecer, recogieron el resorte él y Gala, y el pintor no recuperó la cordura ni cuando el ornitóptero aterrizó por fin en Nueva York, después de una tarde entera arreglando el caucho del resorte.

En Nueva York llegó el loco y no el pintor, y como nadie le iba a creer las cosas que había visto en el desierto, mejor las pintó, los críticos y catadores del arte aplaudían con fuerza sin entender bien lo que tenían enfrente. El loco entonces se le asentó lo histriónico, se dijo alquimista y tal como a ellos, le interesó en demasía el oro y la trasmutación de los metales banales. Luego regreso a España con la capa de la fama y los aspavientos de genio, el loco pintaba mucho y en un horario exhaustivo. Pintaba a temporadas estivales, durante la primavera iba con el bastón recorriendo tabla a tabla el suelo y los ojos atentos, miraban la piel de los lienzos, corrigiendo, admirando, criticando o construyendo. Cuando la temporada estival acababa, el loco se retiraba a esperar la novedad y verdor de la primera otra vez, pero el invierno era largo y frio, dormitaba la primavera hasta renacer de los resquicios de la nieve como los fénix. Durante el invierno, el loco descansaba, tenía a su cargo un ejército de hormigas que acomodaba todo cuando fuera movido de lugar, Gala posaba de vez en cuando y cuando no, se ponía a leer. Las hormigas servían la comida ya no al loco, sino al maestro, y preguntaba el maestro a las hormigas “¿Y ustedes que opinan del franquismo?” dictadura que se había implantado cuando el caudillo había ganado la guerra y la republica había dado fin. Respondían pues las hormigas en una clase de formico-linguística única, pero Dalí no había entendido bien las cuestiones políticas del hormiguero local y mejor se ponía a pintar a Gala desnuda y a presumir a la hormiga más cercana de la suerte que había tenido en encontrar a alguien de su misma calaña.

Ocurrió alguna vez que le vino a fallar la relatividad al maestro, mientras firmaba los miles de papales, preparaba una pintura más, acicalaba a un trio de gatos y descomponía al elemento origen un balde de agua, todo al mismo tiempo. Entonces el maestro sintió que los pies se le despegaban del suelo, la silla flotó como tenue nube y el trio de gatos adoptó la posición de caída esperando que la estalactita de agua no los fuera a tocar para cuando la relatividad volviera a funcionar la gravedad hiciera efecto. Pero la gravedad volvió a hacer efecto tres minutos después y todo lo que floto en el aire se asentó con violencia de un instante.

Muchísimos años después el maestro y Gala se hicieron viejos y a Gala se le enflacó la cara, le tocó a ella primero la visita de la muerte, vivieron muchos años juntos Gala y el maestro, hasta hacerse como las tortugas, aunque con ese animal, el maestro no hubiera tenido experiencias extrañas. Fue un suceso devastador para el maestro la muerte de Gala y gritó “Ole” por segunda vez, pero esta vez con una tristeza tan honda que le pesaba ya en la vida, se apartó el maestro de la gente y se hizo más viejo y huraño, como las pasas, siete largos y penosos años, donde quedo sola la pasa, casi sin pelo y decrepita, con el traje de gabardina percudido.

Sobrevivió por ejemplo el museo Dalí que se formó de una visión salida del tercer ojo del maestro, como una proyección que se ajustó perfectamente en la conversión de una dimensión a otra, de la etérea a la física y que a la muerte del maestro se temió se derrumbara en una clase de sortilegio espiritual. Pero sucedió, el maestro miró por última vez la obra que iba a quedar incompleta, se rasco el cráneo y recordó, es decir volvió a pasar por el carril del corazón lo que lo trastocó para ser quien fue, el  nacimiento doble, la academia de San Fernando, el grupo de los surrealistas, Lorca, Buñuel, la hermosa Gala desnuda tras la puerta, la caída en el desierto de Sahara y el aleteo del ornitóptero, los elefantes... Fue el último pensamiento antes de que el corazón se parara y los pulmones le fallaran, así trascendió el maestro a las puertas del cielo, no le preguntó a San Pedro si en la lista estaba su nombre, sino que se pasó así si más y el santo lo miró confundido. Luego se pasó sin ver a las almas circundantes directamente  a platicar y exasperar a Dios exponiéndole: ¡El Surrealismo!  

[darlynquinn]

Lo que estás viendo aquí son capturas de pantalla en twitter de lo que fueron mis publicaciones. Pero por accidente y error apliqué unos hashtags que no debieron estar ahí. Puedes checar en completo mis capturas abriéndolas para que veas todos los detalles. Mis palabras, mis imágenes y hashtags aplicados. Y de esto estaré hablando en este blog.

Twitter, y la injusta censura

Comienzo escribiendo este blog una vez más en mi sección de sólo blogs en ésta tranquila, pacífica, y anti censura red social llamada Tumblr. Y comienzo escribiendo mi blog de ésta manera:

No hace muchos días que estuve en twitter, un 7 de Marzo del presente año, 2021, viendo dos películas en dvd, las cuales, ahora que lo pienso, prefiero no darlas a conocer ya que, en primera, no las estoy promocionando, y en segunda, al mencionar sus nombres no tendrían ninguna lógica ni cabida en mi blog. Continúo. Precisamente ese 7 de Marzo estaba yo en twitter como generalmente lo hago, al mismo tiempo que estaba viendo yo las dos películas, interesantes por cierto, ya que hacen que quien las vea se ponga a pensar en temas interesantes como sociedades secretas, brujerías, y secretos que el cochino Vaticano esconde.

Sin desviarnos del tema, el asunto aquí, es que, mientras estaba yo viendo esas películas, la maravillosa idea tardó en llegar en que se me ocurriera publicar en mi cuenta de twitter lo que estaba yo haciendo justo en ese momento. Sé muy bien que publicar en la internet cosas personales no es muy bueno y eso causa aburrimiento para las personas ajenas de la vida de quien publica sus cosas personales en las redes sociales; lo sé y lo comprendo muy bien, pero, siendo que en ese momento estaba viendo películas, y siendo twitter, una plataforma más para promocionar cosas interesantes que publicar cosas personales, y justo en ese momento viendo yo películas de temática interesante, consideré justa la idea de precisamente hacer eso, publicar recomendaciones de verdad interesantes que llego a ver en mi vida pero nunca me había atrevido a recomendar porque no me sentía segura y no sabía bien cómo hacerlo.

¡Bien! Por el título en rojo de mi blog, seguramente tú, quien está leyendo mi blog has de pensar que estuve jugando contigo a perder tu tiempo mientras leías mis párrafos, al creer que el blog, capturas y título resultaron ser un fraude para atrapar a la gente; siendo honesta contigo, ¡no es así! Porque precisamente a eso voy y por eso estuve escribiendo estos párrafos, para que tú, quien me lees, sepas exactamente de lo que estoy hablando y del porqué comencé escribiendo cosas que de inicio en apariencia no están relacionadas con el título y las capturas. Porque sí, mis párrafos, las capturas y el título están relacionados, aunque en apariencia no lo llegues a ver así; continuando.

Justo ese 7 de Marzo estaba yo viendo esas películas, y se me ocurrió recomendarlas en mi twitter, así que, decidí sacar foto a una de esas escenas de la última película, y claro, no podía faltar agregar la etiqueta, o conocida vía virtual como: Hashtag, precisamente para que tus publicaciones puedan llegar más lejos, a más gente, y puedas ser muy bien conocido en la internet, usando redes sociales famosas y/o populares. Como decía, agregué hashtags a mis fotos de la última película que estuve viendo.

El problema no son los hashtags, el verdadero problema y conflicto, son el TIPO de hashtags que en twitter aparecen, ¿porqué? Porque dependiendo del tipo de hashtag, es cuando saltan los cazadores furtivos de cuentas dispuestos a eliminar todo rastro de perfiles que estén en contra de tal o cual movimiento social en Mexico.

Ahora bien, mi blog ya comienza a tener relación más lógica y cercana al título, es decir, que ya poco a poco vas comprendiendo del porqué las capturas, mis párrafos y el título, sigo.

Dependiendo del tipo de hashtag que pongas en tus publicaciones saltan siempre dispuestos los cazadores furtivos a eliminar perfiles, como lo explicado a dos párrafos arriba. ¿Porqué suceden esas cosas? Porque el directivo de Twitter en Mexico es amigo fiel de la Derecha , y ese cabron cochino es quien decide qué usuarios pueden decir lo que se les hinche la cabrona gana y quienes no, es decir, el directivo de twitter en Mexico amigo fiel al Fascismo es quien decide quién tiene la libertad de expresión y quien no, y quien use cierto tipo de hashtags en tendencia relacionados al movimiento social pero este en contra del mismo, saltan pendientes y listos los cabrones cazadores furtivos a precisamente eso, a eliminar perfiles que hablen mal de tal o cual movimiento, que en este caso, no es ningún movimiento social, sino que la Derecha radical fascista quiere adueñarse del movimiento haciéndolo político y así no sólo hacer negocio, sino adjudicarse de un poder del cual nunca le perteneció.

¿Que sucede? Estoy hablando del pasado 8 de Marzo del presente año 2021. Estuvieron en tendencia en twitter hashtags pagados por fascistas, éstos fueron los hashtags que estuvieron en tendencia ese día en twitter y que accidentalmente usé creyendo que eso sería a mi favor, pero no fue así:⬇️

#8M #8demarzo #8m2021 #SoyMujeryEstoyconAMLO

Al haber usado esos hashtags en mi cuenta de twitter en mis publicaciones creía que eso me ayudaría a que más gente supiera de mí en twitter, pero como justo a tiempo recordé que los hashtags como 8M, 8-de-Marzo, 8-m-2021, son también utilizados como trampa para avisar a los cazadores furtivos del twitter a eliminar determinadas cuentas que estén en contra, no de un movimiento, que dejó de ser social apenas el año pasado 2020, sino de lo que es ahora un movimiento político vandalizador 2021 para mantener una manipulación y así al final los neoliberales terminen burlándose del pueblo, una vez más como lo han hecho durante mucho tiempo.

Repitiendo, esos hashtags mencionados en el párrafo anterior fueron como dije, utilizados como trampa mortal para avisar a cazadores furtivos a que eliminasen cuentas que estén en contra del movimiento explosivo vandalizador. Mis publicaciones no tenían nada que ver con los hashtags en tendencia en esos días, pero me entró miedo, al pensar que gente horrenda busca cualquier pretexto con tal de avisar a los cazadores a que estos, sin analizar nada ni porqué, sólo hagan su puto trabajo, el de eliminar de todo rastro las cuentas que ejerzan su libertad de expresión. No tuve alternativa, más que eliminar mis publicaciones.

Mis publicaciones, no tenían ninguna relación con los hashtags en tendencia, pero al saber que estos suelen ser usados como trampa, me entró miedo, y no tuve alternativa más que eliminar en definitiva mis publicaciones, ya que estas tenían esos hashtags mencionados arriba.

Honestamente no me pone triste; al haber eliminado mis publicaciones del twitter me hizo sentirme aliviada y más segura de no correr peligro alguno de ser la presa de algún cazador furtivo del twitter, ya que como dije, su directivo en México censura, elimina cuentas, por eso avisa a sus cazadores furtivos a disparar contra cualquiera que ejerza su libertad de expresión.

Al haber eliminado de mi perfil en twitter esas publicaciones (captura) que se ven arriba, no significa que por fuerza me haya yo auto censurado o que me haya invadido el miedo ¡por supuesto que no! Las eliminé para salvar mi imagen; pero como soy maga en el asunto de las redes sociales y soy una increíble genio en cambiar el rumbo de algunas cosas en las redes sociales, pues, como puedes notar amigo lector en mi blog, es que, decidí primero publicar mis capturas aquí. Para después seguirlas publicando en twitter, con otros hashtags diferentes que no estén relacionados a ningún movimiento social ni golpeador furioso, y, ¿porqué no? Presumirlas en mi nueva página de Facebook y mi perfil de ok.ru ¿apoco no?

Es decir, se trata de huir, de esconderse de la censura que los fascistas practican en twitter y facebook. Lo curioso y frustrante de ambas redes sociales es que la censura en twitter no es igual a la de Facebook. La censura de Facebook no tiene lógica y es una burla sin sentido a los usuarios. La de twitter tiene una espantosa y cochina lógica totalmente injustificable ya que silencia, censura a todo aquel que solo exige ejercer su libertad de expresión.

Lo único que hago es evadir, esconderme de toda censura injustificable cambiando el rumbo de mis publicaciones para que estas puedan ser notorias en internet, ya que, estoy totalmente segura que más de 3000 personas no sólo en Mexico, sino en el mundo están, y estarán de acuerdo totalmente conmigo al confirmar, y tener bien en cuenta, que quien ejerza la censura, debe pagar, no consoló con cárcel, sino con su vida propia, mediante tortura lenta, o una ejecución rápida de su propia vida.

De este blog ya fue todo. Y gracias por haberme leído amigo hasta este final.

Ayúdame a compartirlo en tus benditas redes sociales.

Arlyn Quinn @arlyn7quinn @ArleinQ

[falsapandemia]

 RadioResistenCIA COVID, Antes del MONTAJE del CoVID, @BillGates planifico cómo censurar a defensores de las vacunas en Redes Sociales durante una simulación de una pandemia mundial llamado Event201,

Radioresistencia

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BILLGATES PUT000 PERR0, LAGARTO

Antes del COVID Bill Gates planeó la censura en redes sociales sobre vacunas junto con peces gordos de la industria farmacéutica, los CDC, medios de comunicación, China y la CIA

15 de marzo de 2021

En octubre de 2019, poco antes del brote de COVID, Gates y otras personas poderosas comenzaron a planificar cómo censurar a los defensores de la seguridad de las vacunas en las redes sociales durante una simulación de sobremesa de una pandemia mundial, conocida como el Evento 201.

Por Robert F. Kennedy, Jr.

Una camarilla de individuos poderosos comenzó a planificar el desalojo masivo de los escépticos de las vacunas de las redes sociales en octubre de 2019, una o dos semanas antes de que el COVID comenzara a circular. Ese mes, el fundador de Microsoft, Bill Gates, organizó un ejercicio de cuatro simulaciones «de mesa» de una pandemia mundial de coronavirus con otros personajes de alto rango. El ejercicio se denominó Evento 201.

Los co-conspiradores de Gates incluyeron representantes del Banco Mundial, el Foro Económico Mundial, el Centro de Población de la Universidad Bloomberg/Johns Hopkins, los Centros para el Control y la Prevención de Enfermedades, varias potencias de los medios de comunicación, el gobierno chino, una antigua Agencia Central de Inteligencia/Director de la Agencia de Seguridad Nacional (no existe tal cosa como un ex oficial de la CIA), fabricante de vacunas Johnson & Johnson, las industrias de finanzas, bioseguridad y Edelman, la firma de relaciones públicas corporativas líder en el mundo.

Bajo la dirección de Gates, estas eminencias interpretaron el papel de miembros de un Consejo de Control de la Pandemia, desarrollando estrategias gubernamentales para controlar la pandemia, la narrativa y la población. No hace falta decir que se habló poco sobre la construcción de sistemas inmunológicos, remedios listos para usar o medicamentos y vitaminas terapéuticos sin patente, pero se habló mucho sobre la promoción de la adopción de nuevos medicamentos y vacunas antivirales patentables .

Los participantes se centraron principalmente en la planificación de estrategias estatales policiales centradas en la industria y que fomentan el miedo para gestionar un contagio global imaginario de coronavirus que culmina en una censura masiva de las redes sociales.

Curiosamente, Gates ahora afirma que la simulación no ocurrió. El 12 de abril de 2020, Gates le dijo a la BBC: “Ahora aquí estamos. No simulamos esto, no practicamos, por lo que tanto las políticas de salud como las políticas económicas, nos encontramos en un territorio inexplorado”.

Desafortunadamente para Gates, los videos del evento todavía están disponibles en Internet. En ellos se muestra que Gates y su equipo sí simularon políticas económicas y de salud. Es difícil tragar lo que Gates ha olvidado.

La epidemia de COVID simulada del Evento 201 de Gates causó 65 millones de muertes en el punto final de 18 meses y un colapso económico global que duró hasta una década. En comparación con la simulación de Gates, por lo tanto, la actual crisis del COVID-19 es un poco fallida, ya que ha impuesto solo 2,5 millones de muertes dudosamente «atribuidas al COVID» en los últimos 13 meses.

Las muertes “atribuidas a COVID” en la situación de la vida real son muy cuestionables y deben considerarse en el contexto de una población mundial de 7.800 millones, con cerca de 59 millones de muertes esperadas anualmente. Las predicciones de un colapso económico de una década probablemente resulten más precisas, pero solo debido al bloqueo draconiano promovido por Gates.

El guión del Evento 201 de Gates imagina grandes disturbios contra las vacunas provocados por publicaciones en Internet. La presunción universal y resuelta entre sus participantes fue que tal crisis resultaría una oportunidad conveniente para promover nuevas vacunas y reforzar los controles mediante un estado de vigilancia y censura.

A continuación verán un resumen del segmento cuatro del guion, sobre manipulación y control de la opinión pública, que es muy revelador. Sorprendentemente, predijo la crisis actual de la democracia:

Los participantes discutieron los mecanismos para controlar la “desinformación”, al “inundar” los medios de comunicación con propaganda (“buena información”), imponer sanciones por difundir falsedades y desacreditar el movimiento antivacunas.

Jane Halton, del ANZ Bank de Australia, una de las autoras de la opresiva política de Australia «no jab, no pay», aseguró a los participantes que la Fundación Gates está creando algoritmos «para filtrar información en estas plataformas de redes sociales» para proteger al público de peligros pensamientos e información.

A George Gao, el director profético del Centro Chino para el Control de Enfermedades, le preocupa cómo suprimir los «rumores» de que el virus se genera en el laboratorio: «La gente cree, ‘Esto es artificial’ … [y que] alguna compañía farmacéutica creó el virus»

Chen Huang, un científico investigador de Apple, académico de Google y el principal experto mundial en rastreo y tecnología de reconocimiento facial, interpreta al presentador de noticias que informa sobre las contramedidas del gobierno. Él culpa de los disturbios a los activistas contra las vacunas y predice que Twitter y Facebook cooperarán para «identificar [e] y eliminar [e] un número preocupante de cuentas dedicadas a difundir información errónea sobre el brote» y para implementar «cierres de Internet … para sofocar el pánico»

A la Dra. Tara Kirk Sell, investigadora principal del Centro Johns Hopkins para la Seguridad de la Salud de la Escuela de Salud Bloomberg, le preocupa que las empresas farmacéuticas estén siendo acusadas de introducir el virus para poder ganar dinero con medicamentos y vacunas: “[Hemos] visto que la fe pública en sus productos caen en picado «. Ella observa con alarma que “los disturbios, debido a rumores falsos y mensajes divisivos, están aumentando y están exacerbando la propagación de la enfermedad a medida que los niveles de confianza disminuyen y la gente deja de cooperar con los esfuerzos de respuesta. Este es un problema enorme, que amenaza a los gobiernos y las instituciones confiables».

Sell ​​les recuerda a sus compañeros colaboradores que «sabemos que las redes sociales son ahora la principal forma en que muchas personas reciben sus noticias, por lo que las interrupciones en estas plataformas podrían frenar la difusión de información errónea». Hay muchas formas, aconseja Sell, para que los aliados gubernamentales y de la industria logren este objetivo: “Algunos gobiernos han tomado el control del acceso nacional a Internet. Otros están censurando sitios web y contenido de redes sociales y un pequeño número ha cerrado el acceso a Internet por completo para evitar la propagación de información errónea. Se han impuesto sanciones por difundir falsedades dañinas, incluidas las detenciones «.

Matthew Harrington, director ejecutivo de Edelman Public Relations, está de acuerdo en que las redes sociales deben estar alineadas para promover la política del gobierno: “También creo que estamos en un momento en el que las plataformas de redes sociales deben dar un paso adelante y reconocer el momento para afirmar que son una plataforma tecnológica y no una emisora. De hecho, tienen que participar en la transmisión de información precisa y asociarse con las comunidades científicas y de salud para contrapesar, si no inundar la zona, de información precisa. Porque tratar de volver a meter al genio en la botella de desinformación no es posible ”.

Stephen Redd, el almirante del Servicio de Salud Pública, tiene la siniestra noción de que el gobierno debería extraer datos de las redes sociales para identificar a las personas con creencias negativas: “Creo que con las plataformas de las redes sociales, existe la oportunidad de comprender quiénes son susceptibles … a desinformación, por lo que creo que existe la oportunidad de recopilar datos de ese mecanismo de comunicación «.

Adrian Thomas de Johnson & Johnson recomienda una estrategia para abordar los problemas de estas empresas cuando «en realidad se estaban extendiendo rumores» de que sus productos mal probados «están causando muertes y, por lo tanto, los pacientes ya no los toman». Sugiere: «Tal vez estemos cometiendo el error de informar y contar todas las muertes e infecciones».

La ex subdirectora de la CIA, Avril Haines dio a conocer una estrategia para «inundar la zona» con propaganda de «fuentes confiables», incluidos «líderes comunitarios influyentes, así como trabajadores de la salud». Advierte sobre «la información falsa que está empezando a obstaculizar nuestra capacidad para abordar la pandemia, entonces debemos ser capaces de responder rápidamente».

Matthew Harrington (director ejecutivo de Edelman) observa que Internet, que una vez prometió la descentralización y democratización de la información, ahora debe centralizarse: “Creo que basarnos un poco en lo que dijo Avril, creo que en conversaciones anteriores en las que ‘ Hemos hablado de la centralización en torno a la gestión de la información o las necesidades de salud pública, es necesario que haya una respuesta centralizada en torno al enfoque de las comunicaciones que luego se transmita en cascada a los defensores informados, representados en las comunidades de ONG, los profesionales médicos, etc. «

Tom Inglesby (asesor experto en bioseguridad de John Hopkins para los Institutos Nacionales de Salud, el Pentágono y Seguridad Nacional) está de acuerdo en que se necesita un control centralizado: «¿Te refieres a internacional centralizado?»

Matthew Harrington (Edelman) responde que el acceso a la información debería ser: «Centralizado a nivel internacional, porque creo que debe haber un depósito central de datos y mensajes clave».

Hasti Taghi (Asesor de medios) resume: “El movimiento contra las vacunas fue muy fuerte y esto es algo específicamente a través de las redes sociales que se ha extendido. Entonces, a medida que hacemos la investigación para encontrar las vacunas adecuadas para ayudar a prevenir la continuación de esto, ¿cómo podemos obtener la información correcta? ¿Cómo comunicamos la información correcta para garantizar que el público confíe en estas vacunas que estamos creando? «

Kevin McAleese, oficial de comunicaciones de proyectos agrícolas financiados por Gates, observa que: “Para mí, está claro que los países deben hacer grandes esfuerzos para gestionar tanto la desinformación como la desinformación. Sabemos que las empresas de redes sociales están trabajando las veinticuatro horas del día para combatir estas campañas de desinformación. La tarea de identificar a todos los malos actores es inmensa. Este es un gran problema que nos impedirá poner fin a la pandemia e incluso podría conducir a la caída de gobiernos, como vimos en la Primavera Árabe. Si la solución significa controlar y reducir el acceso a la información, creo que es la elección correcta».

Tom Inglesby, director del Johns Hopkins Center for Health Security de Bloomberg, está de acuerdo y pregunta si «En este caso, ¿cree que los gobiernos están en el punto en el que necesitan exigir que las empresas de redes sociales operen de cierta manera?»

Lavan Thiru, ministro de Finanzas de Singapur, sugiere que el gobierno podría dar ejemplos de disidentes con “acciones gubernamentales o de ejecución contra noticias falsas. Algunos de nosotros, estas nuevas regulaciones se han implementado sobre cómo manejamos las noticias falsas. Tal vez este sea un momento para que mostremos algunos casos en los que podamos presentar a algunos malos actores y dejar que los tribunales decidan si realmente han difundido algunas noticias falsas».

https://www.youtube.com/watch?v=LBuP40H4Tko&t=16s

Esto es un gran ejemplo de cómo Gates y su aparato gubernamental, farmacéutico y de inteligencia telegrafiaron sus planes para censurar y controlar a los medios durante la pandemia antes de que sucediera. En otra extraña coincidencia, el COVID-19 comenzó a circular entre las poblaciones globales a los pocos días de esta reunión.

🔎 | Transcripción Sección 4 Evento 201 | Sección 4 Evento 201 — Youtube | TheDefender

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kim  ryujin  -  23  años  -  10/08/1997  -  leo  -  ejecutor  -  fc:  kim  geonhak  (leedo)

En un mundo donde la guerra y el anhelo de poder destruyen y devastan absolutamente todo a su alrededor, creando zanjas divisorias entre afortunados y menos afortunados. La evolución hace del ser humano un ente mutable, creando con ello también una distinción entre razas y poder, llevándose a la cumbre aquellos con un gen hermoso y agradable a la vista, mientras que, en el suburbio y la hambruna, se quedan aquellos que son bendecidos con algo menos estético, pero con un poder tan grande que ha sido oprimido por el miedo y la fuerza bruta. Por el miedo a la palabra revolución.

❛      ⤫      HISTORIA ｡

Ryujin nació en una humilde morada en los suburbios de Seúl, Corea. De una madre Beta y un padre desconocido, es que el joven muchacho creció entre las carencias propias de los Betas. Poca comida que debía ser racionalizada, servicios precarios y una vida en el exterior entre los campos de chatarra o tecnologías obsoletas, buscando cualquier cosa que pudiese venderse por más dinero. Nunca fue al prescolar ni mucho menos imaginar, el iniciar algún tipo de estudio. Su vida solo se reducía a aprender a sobrevivir a base de labor como recolector de desperdicios o bien, aprender a robar.

No obstante, y aunque luzca lúgubre su infancia, fue todo menos eso. Su madre era una mujer dedicada y agradable, inteligente y audaz, que le regaló cinco años de amor y cariño puro. Se encargaba de que siempre estuviese limpio y cuidado, que él comiese más y que imaginara que en un futuro, ella podría enseñarle a leer y escribir. Era feliz, incluso con lo poco que tuviesen.

No obstante, cuando Ryujin cumplió 5 años e iniciaron sus primeros cambios en cuanto a su genética, las cosas comenzaron a irse aún más en picada. De penetrantes ojos dorados e iris que se tornaban una fina línea, y pequeños colmillos que pronto se volverían fauces más letales; Ryujin inició una metamorfosis curiosa. Las personas solían pensar que tal vez su gen cargaba con algo relacionado a un reptil como un cocodrilo o caimán, incluso cuando su madre era solo un felino. Sin embargo, los más viejos y que habían visto generaciones, sabían que el dorado no era un color habitual en los reptiles normales, eran señales de un dragón.

Ryujin jugaba en las calles cuando el gobierno apareció, una organización encargada de detectar y capturas omegas había escuchado de él y sin pensarlo dos veces, aparecieron con toda la intensión de arrancarlo de los brazos de su madre. Ryujin era pequeño y estaba desnutrido, no pudo pelear más allá de patadas y mordidas, hasta que fue sedado y tumbado en uno de los transportes. No tuvo oportunidad de despedirse de su madre, ni tampoco de que ella fuese quien le explicase de su naturaleza como un hijo de un alfa y una beta, naciendo como un omega.

Fue recluido en una especie de campo de concentración, donde le encerraron en una jaula de cristal. Se le colocó un chip de control, se le despojó de su nombre y fue llamado EXP-372466 al igual que rápidamente, fue sedado y torturado por días hasta conseguir hacer de él una criatura más dócil. Uno de los encargados fue quien le explicó de dónde provenía y la razón principal por la cual, estaba en esa situación. El mundo no podía saber que su gen superior y heredado directamente de su padre, al cual no conocía, era el de un dragón. Su destino hubiese sido la muerte, pero habían decidido convertirlo en un ejecutor, un arma a merced de una de las organizaciones más oscuras de los alfas, una mafia encargada de cuidar del bienestar de los más poderosos, de trafico de blancas y negocios sucios.

Ryujin pasó por un extenuante y doloroso entrenamiento durante diez largos años, donde no solo le enseñaron a manejar su gen y poder sacar ventaja de ello, sino a obedecer y venerar a quienes eran superiores y ahora serían sus amos y dueños. El dragón no sabía que hubiese sido de él sino hubiese conocido y tratado con Raekyu, su superior directo. Un chico nacido en la belleza y riqueza, que en un principio era su enemigo natural con quién no quería tener nada que ver cuando eran pequeños, pero que con el paso de los años los dos desarrollaron un lazo de mejores amigos y cómplices, que de cierta forma carecía de la mano dura de un superior con su animal de cacería.

Fue liberado a la zona de los betas con 15 años de edad, donde debería aprender a vivir de nueva cuenta entre los suyos pero que cuando fuese necesitado, tendría que estar para sus jefes. Lo primero que Ryujin hizo fue buscar a su madre, encontrándose con la casa de su infancia vacía y sin nadie que pudiese decirle que sucedió. En la desesperación, fue que se le ocurrió la idea de huir fuera de Seúl, a cualquiera lugar y no tener que volver a trabajar para los alfas. Fue atrapado en su intento, regresado al campo de concentración y torturado durante días con la finalidad de hacerle escarmentar. Fue entonces que él se dio cuenta de lo iluso que fue, que en esa sociedad no existiría libertad para betas, omegas o “x” hasta que los más poderosos, los alfa, fuesen derrotados del todo.

Actualmente vive en un departamento en la zona intermediaria, no es ostentoso ni tecnológico, pero es un buen lugar al cual puede llamar hogar. Sigue trabajando bajo el escrutinio de Raekyu, quien de entre todos, es el único que le trata más como un igual que como un pedazo de carne o un arma que puede utilizar. Sigue cumpliendo su labor como un ejecutor, no solo de pandillas que quieren poner en peligro a los alfas, sino en otros negocios turbios que requieren que se vuelva la sombra, el escudo y la espada de Raekyu.

❛      ⤫      FÍSICO ｡

Es de una altura superior y una fisionomía más ancha que el promedio, rasgos característicos que resaltan con sus facciones más feriales. Tiene un par de ojos potentes y rasgados, acentuados por el color dorado de sus iris, mientras que sus pupilas se mantienen redondas durante el día y de una forma más alargada durante la noche. Tiene escamas en el cuerpo, algunas que bajan por detrás del cuello y se incrustan en sus hombros y espalda como pequeños diamantes que cambian de color dorado, naranja y rojizo. También en sus muñecas tiene un par de escamas, pero nada demasiado notable. Sus caninos son más prominentes que los dientes normales.

Su media transformación le hace tener escamas en el rostro alrededor de los ojos, pómulos y mejillas al igual que garras más notables y los dientes de vuelven hileras de afilados colmillos. Sus ojos se tornan de un color ambarino potente, asemejando cada vez más a su forma final, la de un dragón.

❛      ⤫      PERSONALIDAD  ｡

Ryujin muestra grandes dotes de liderazgo, es simpático y atractivo a otros por naturaleza por esa razón. Suele hacerse amigo rápidamente de todos los ejecutores nuevos, también le gusta fungir como el hermano mayor de los más pequeños o simplemente como el camarada de sus iguales. Es trabajador y entusiasta con las cosas que le gustan, naturalmente extrovertido entre los suyos. Generoso y afable, le gusta ayudar más que nada en el mundo. Es idealista e inteligente, lo cual le puede hacer un poco renegado a cambiar de parecer y es muy terco.

Cuando tiene que trabajar o tratar con alfas, se nota su cambio. Puede ser bastante hablador, no sabe morderse la lengua cuando algo no le parece y discutirá de ello, aunque sea con un puñado de personas y no con sus jefes directos. Es audaz y temerario, lo cual le hace meterse en problemas a veces o no mide realmente mucho las consecuencias antes de actuar. Tiene un temperamento volátil y fuerte, puede volverlo arrogante y orgulloso, ni hablar de un pesado con mal genio. Es bueno con quien es bueno con él, ese es su motto de vida.

❛      ⤫      DATOS EXTRAS｡

Entrena boxeo en su tiempo libre, en unos de los rings callejeros de los suburbios de los beta. Es donde ha conocido más gente que piensa como él, acerca de una revolución. Suele competir, pero no lo hace tan seguido porque “no es justo” para los demás.

Sigue buscando a su madre, aunque no existe registro de donde está. Es una de las cosas por las cuales odia tanto a los alfas.

Todos creen que es un omega de un reptil como un cocodrilo, tiene rotundamente prohibido hablar de su real naturaleza como un dragón.

El chip dentro de su cuerpo, controla no solo su ubicación, sino que libera una toxina que le mantiene a raya cuando comienza a perder el control y el gen de dragón toma posesión de su cuerpo.

Le gustan los piercings, teniendo varios en las orejas.

Es amante de los felinos no evolucionado, alimentando a todos los que pueda y sean callejeros. Atribuye esto, a que Raekyu es un felino.

Odia el frío, en su fase normal no suele controlar su temperatura como todos los reptiles, aunque con su forma de dragón es de sangre caliente.

Es naturalmente, bueno con los niños.

Disfruta de leer, habiendo aprendido gracias a Raekyu.

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Apoyo militar a la Revolución de Chávez y Maduro

Tanto el Chavismo del Siglo XXI como el Sandinismo del FSLN son manifestaciones de una vertiente del Comunismo Mundial y del Caudillismo Latinoamericano conocida como El Castrismo y no pueden estudiarse por separado, sino unitariamente, como partes diferenciadas de un mismo proceso subversivo. Nosotros no estamos con El Castrismo, pero lo reconocemos como una tendencia con aspectos Nacional-Populares y positivos que retrasan, degradan o estorban al avance de procesos neoliberales en el Continente; además golpean fuertemente el control de las Oligarquías coaligadas con el Imperialismo Norteamericano. El grado de desestabilización que representa el Castrismo con respecto a las democracias al servicio de la Oligarquía es considerable.

El Castrismo no es para nosotros realmente un movimiento Comunista; es un movimiento Nacional-Popular que adoptó la metodología del marxismo-leninismo en una coyuntura histórica determinada. Ya el general Perón llamaba a Castro un promotor de la liberación, que hubo de alinearse con el Imperialismo Soviético, para no sucumbir bajo el Imperialismo Estadounidense. La formación ideológica de Castro en su juventud se basaba en el Nacionalismo Cubano de Chibas y en cierto Nacional-Sindicalismo de tinte español. Castro llegó a atacar al Comunismo varias veces antes de llegar al poder; denunciando su relación con el dictatorzuelo Batista. El giro ocurrió después; como una medida estratégica ante una Cuba sitiada por haber amenazado los intereses financieros norteamericanos. El Castrismo, por su giro a la ideología marxista, se hace una tendencia de subversión. Eso no es problema para nosotros, que estamos dispuestos a apoyar la subversión con tal sea dirigida contra el Estado ocupado por la Oligarquía.

El Chavismo además de ser un aliado de Cuba, es un movimiento que pugna por la Liberación de América Latina en términos económicos, lo cual es loable, aunque sus motivaciones sean meramente materialista y adolezcan de una visión tradicional. Por otro lado; si la emancipación iberoamericana empezó por Venezuela; es lógico que termine por Venezuela y de eso es lo que se trata.

Para todo aquél que se considere un verdadero Nacional-Revolucionario; es fundamental el estudio de un texto que se llama SIEGE. SIEGE fue una publicación del Frente Nacional-Socialista de Liberación en Estados Unidos: Un grupo de revolucionarios que pretendían reestablecer el Orden Tradicional en América del Norte a través de la Revolución Violenta contra el Sistema. La publicación la llevaba un gran hombre que aún en estos días aciagos mantiene su combate contra el Sistema Burgués: James Nolan Mason.  La lealtad de Mason a la causa del Nacional-Socialismo Revolucionario es tal, que lo ha llevado pasar varias veces por el terrible sistema de prisiones de los Estados Unidos; su integridad revolucionaria lo ha llevado a ser un reo muy querido, incluso por los reclusos negros nacionalistas.

James Mason ingresó al Partido Nazi Américano del Comandante Rockwell cuando tenía 14 años. Su maestro fue el Nacional-Socialista y Anti-Imperialista William Luther Pierce, que recordemos, se solidarizó con Saddam Hussein y con el Gobierno Yugoslavo durante los arteros bombardeos de la OTAN. Cuando el Comandante George Lincoln Roclwell fue asesinado; James Mason quedó bajo el caudillaje del Frente de Liberación Nacional-Socialista de Joseph Tommasi que era una escisión del Partido Nacional-Socialista del Pueblo Blanco de Maatt Koehl. Pues bien; Joseph Tommasi fue un genio revolucionario que rompió definitivamente con la Derecha fracasada de Estados Unidos. Conservadores, Libertarios, Defensores de la Ley y el Orden, Populistas de Derecha, Republicanos, simples Nacionalistas, defensores de la Constitución y demás especímenes eran considerados basura por el heroico Frente de Liberación: Eran cobardes, eran cohabitadores. La lucidez del Frente de Liberación Nacional-Socialista era tan grande debido a su análisis estructural del Sistema.  Para ellos el Sistema era un todo indivisible con diversos órganos diferenciados e incluso antagónicos que convergían hacia el mismo fin. El Sistema era controlado por los Judíos; eternos enemigos de la Raza Aria que estaban en una lucha existencial contra esta por el Dominio del Mundo. Fue James Mason quien asumió el control de la Prensa del Frente de Liberación.

“Usamos el termino Sistema en lugar de gobierno porque lo que controla Estados Unidos no son gobiernos, son tiranías sin rostros; filiales y ramas de un simple Sistema monstruoso. Estamos hablando de cientas de partes intercambiables de una burocracia inhumana y extranjera. Desde la Policía hasta los Burocratas hasta los encargados de poderes políticos locales, estadales y federales, incluyendo los llamados oficiales electos; desde la Prisión a las Fuerzas Armadas; todos los que representan el Sistema o son empleados por El Sistema son el Sistema.  Al Sistema le interesa insertarse cada vez más dentro de la Nación como el parásito que es; y además evadir toda responsabilidad… “

“… Usamos el termino Gran Hermano porque ha sido empleado pocas veces por la Derecha en los años pasados, tradicionalmente, la Derecha ha sido asociada con Gran Gobierno o Gobierno Central”. La Derecha tiene su frases enlatadas; no muy precisas que pueden ser secuestradas por sus rivales. La denuncia de la “conspiración comunista”  se ve más estúpida a medida que pasan los años. Nosotros estamos en cuenta de que la verdad es que la conspiración CAPITALISTA es el verdadero problema, de la cual el segmento comunista es un pobre agregado. Así que cuando usamos el termino gran hermano, nos referimos a la CONSPIRACIÓN en general que está funcionando en este momento…”

“…Suscribimos el viejo adagio en que afirma que para matar a un “ismo” tienes que matar primero a los seguidores: a los “istas”. Es una regla general en esta sociedad enferma, los miembros del Establishment, el Sistema y el Gran Hermano, comparte muchos puntos en común: la cobardía es uno. De la cobardía viene la represión. Ninguno de ellos toma responsabilidades por nada… atacan con el sistema económico, la policía, la prensa y las cortes. Se esconden detrás de la “Ley” y de la “Oficialidad” son la Clase Dirigente… Si vamos a usar los criterios de ellos, entonces cada uno de ellos es co-igual a los demás; es igual de culpable. Participar en la conspiración contra la Raza Blanca es un delito que debería ser castigado con la muerte y no habrá apelación en nuestras cortes Revolucionarias”

“Si un puñado de Nacionalistas Negros roba un camión de valores de la Brinks; si matan a algunos cerdos del sistema ¿A quién le importa? el dinero es la sangre del sistema. Dejemos que los negros o los puertorriqueños rompan esa arteria; cualquier cerdo asesinado por un negro o un revolucionario comunista es uno que no irá detrás de ti una noche con una bonita orden federal”

James Mason elevó al Nacional-Socialismo a un nuevo nivel de operatividad. Los militantes del Frente Revolucionario Nacional-Socialista entendieron que en la nueva situación de los Estados Unidos posterior a 1950, con el surgimiento de generación de los baby boomers, de la droga, el sexo y rock n’ roll (promovidos por los judíos para corromper las almas del pueblo estadounidense) las viejas tácticas del Partido Nazi Americano estaban defasadas. El Comandante Rockwell lo hizo bien en el Estados Unidos de 1950; pero para la generación de Vietnam, ya no era suficiente. El sistema había imposibilitado la lucha partidista abierta. El FLNS fue Revolucionario. De ahora en adelante, los militantes no se uniformarían; no tendrían contactos públicos; en lugar de eso se dejarían crecer el cabello, fumarían marihuana y se mantendrían en la clandestinidad para la lucha contra el Imperialismo Judaico desde las entrañas de la bestia. James Mason elaboró un nuevo desarrollo de la comovisión Nacional-Socialista que bebía de las fuentes de Hitler, El Comandante Rockwell, Joseph Tommasi y el asesino en serie Charles Manson. Para los Estados Unidos, nosotros suscribimos esta linea y afirmamos que es la única correcta.

El concepto central de las publicaciones de SIEGE era el acceleracionismo. No había nada que preservar en los Estados Unidos. Estados Unidos no era considerado como una Nación orgánicamente desarrollada. Por el contrario, era un constructo artificial surgido de la ideología liberal. Por eso James Mason llamó a la destrucción de la sociedad estadounidense como una medida quirúrgica extrema en la cual, se extirparía la degeneración aunque estas medidas severas perjudicasen las áreas sanas del cuerpo social. Era fundamental acelerar las condiciones de la decadencia sistema burgués para que este se derrumbase y surgiese algo nuevo. Naturalmente, Estados Unidos, tenía aspectos culturalmente constructivos y aunque estos fuesen destruidos eran producto de la Raza Blanca, la cual podría generar orgánicamente lo bueno y lo bello. James Mason atacó principalmente lo que el llamó El Movimientismo y la Derecha. Anteriormente el Comandante Rockwell había realizado el ataque; trató a los Conservadores de maricas y mandó al infierno a la Derecha; James Mason lo llevó hasta el extremo. Se pronunció principalmente contra actitudes contradictorias dentro de la Derecha Burguesa. Actitudes como llenar la casa de armas y de pertrechos de supervivencia pero salir corriendo a cooperar con las autoridades a las primeras del cambio; actitudes como hacer un llamado para el aumento del totalitarismo y del estado policial norteamericano; actitudes como favorecer la implantación del terrorismo económico (Reaganomics) neoliberal que hacía sufrir a los blancos, la miseria total y el desahucio; actitudes como favorecer la construcción de un Complejo Penal-Industrial que generaba millones de dolares en las prisiones; actitudes como centrarse en el combate contra las izquierdas, cuando el verdadero enemigo era el Estado. De esta manera, James Mason trazó una linea, con el Sistema o contra el Sistema. Estas posturas, podrían considerarse la versión americana, de las ideas nacional-revolucionarias anti-sistemicas de algunos genios políticos como Giorgio Freda en Italia.

¿Qué tiene que ver esto con Venezuela? Nosotros somos aceleracionistas y nuestra metodología operativa es unir fuerzas con las izquierdas revolucionarias anti-imperialistas para la degradación del Sistema Burgués en América Latina. En efecto, Mason se enfrentó contra el mismo sistema que se enfrentan los revolucionarios latinoamericanos, solo que desde adentro. Pero el aceleracionismo de nosotros es diferente. Mason luchó contra un Estado Policial y de Seguridad altamente burocrático que ahogaba a su raza. En América del Sur, no existe un Estado de ese estilo. Hay varios Estados Democrático-Oligarquicos que tratan de copiar el modelo de Seguridad Norteamericano y sus estructuras políticas. A veces estos estados pueden ser tomados por grupos disidentes, sean nacionalistas o marxistas. El aceleracionismo para nosotros; se basa, pues en la aceleración de la destrucción de todos los Estados Burgueses y su reemplazo por tendencias revolucionarias que sean a su vez, amenazas para los intereses de la Oligarquía y el Imperialismo. El Imperialismo en Indoamerica se manifiesta a través del control de los recursos naturales por parte de extranjeros y de la dominación económica que mantiene a los Estados Indoamericanos bajo estructuras dependientes. Entonces, el aceleracionismo empieza por iniciar la aceleración de las contradicciones entre el capital y el trabajo, para darle al Sistema Burgués donde le duele: en el bolsillo. Liberar a los Estados del control oligarquico-democrático, implica desangrar al sistema burgués a causa de las nacionalizaciones de las industrias  y el bloqueo de los nuevos mercados. El Sistema Burgués sobrevive gracias a la explotación masiva del Tercer Mundo; si el Tercer Mundo se rebela el Capitalismo se hace inviable. Tal es nuestra hostilidad contra la propiedad privada. El fracaso y la destrucción de los Estados Burgueses permitirá el surgimiento de estructuras sociales orgánicas y sanas  en todo el continente y estas estructuras lucharan por recuperar el cuerpo social del parasitismo oligarquico coaligado con los intereses norteamericanos, británicos y judíos.

Apoyar a Castro, a los Sandinistas y a Maduro implica un avance en desangramiento el Imperialismo. De esta manera; todos los Nacional-Revolucionarios deben apoyar, ante la posibilidad de un enfrentamiento abierto con el Imperialismo o las Fuerzas Mercenarias, a la Revolución Bolivariana o Sandinista; si los yanquis atacan a Venezuela, podría ser su tumba por el desangramiento que implicaría para ellos una Guerra en América Latina, su patio trasero y los graves problemas que significaría en el mercado de hidrocarburos; de ahí a que el Comandante Chávez tuviese pensado volar las refinerías para que no fuesen tomadas por el Imperialismo. En el caso, de que, se tratase de una intervención limitada con Fuerzas Mercenarias; habría que combatirlas para que el Imperialismo no pudiese hacerse con el control del “plasma” que representa para ese sistema los recursos naturales sudamericanos.

Si los yanquis vienen, hacemos un llamado a todos los Revolucionarios, sean Comunistas o Nacionalistas: ¡Apoyar militarmente a la Revolución de Maduro!

Al mismo tiempo, los revolucionarios estarían trabajando por la instauración del Estado Tradicional Ibero-Indo-Americano en sus respectivas patrias; habría una nueva correlación de fuerzas; por un lado, las fuerzas del Socialismo Marxista y por otro lado las fuerzas del Nacionalismo Revolucionario Continental, en alianza contra el Imperialismo con exclusión de todos los Estados Burgueses.

¡APOYO ABSOLUTO A LA REVOLUCIÓN BOLIVARIANA!

¡APOYO AL COMANDANTE OBRERO NICOLÁS MADURO!

¡LEALES SIEMPRE, TRAIDORES NUNCA!

¡HASTA LA VICTORIA SIEMPRE!

[perroprensa]

‘Milli Violini’ y la orquesta del fraude: la insólita historia de la violinista que recorrió el mundo sin tocar ni una sola nota

La escritora Jessica Chiccehitto Hindman revela en su libro de memorias, Sounds Like Titanic, sus cuatro años en un conjunto musical de prestigio internacional que ofreció cientos de conciertos haciendo playback.

CARLOS MEGÍA

Con 21 años, Jessica Chiccehitto Hindman fue contratada como violinista en un prestigio conjunto. Durante cuatro años, jamás tocó el instrumento. FOTO: JESSICAHINDMAN.COM

Durante su infancia en una pequeña localidad de la cordillera de los Apalaches, al este de los Estados Unidos, Jessica Chiccehitto Hindman fantaseaba con el día en el que pudiera mudarse a la Gran Manzana y cumplir su sueño de ser violinista. Durante años sus padres condujeron cuatro horas entre las montañas para que ella pudiera dar clases y el gimnasio de su pequeño instituto se convirtió en su sala de conciertos particular. Lo consiguió: en 2002 se mudó a Nueva York y se matriculó en una escuela de renombre. Siguiendo las pautas dramáticas exigidas por el arquetipo del sueño americano made in Hollywood, a continuación Jessica debería destacar por encima del resto y convertirse en una estrella internacional que vendiera millones de discos, saliera en televisión y actuara por todo el país. No ocurrió. A los pocos meses, abandonó las clases después de darse cuenta de que allí había una docena de violinistas con mucho más talento del que ella jamás tendría. Pero lo insólito de esta historia es que la joven sí consiguió vender millones de discos, actuar en televisión y ofrecer recitales por todo el país. Eso sí, sin tocar una sola nota.

En las memorias Sounds Like Titanic (Suena como Titanic, todavía no editada en castellano), Jessica Chiccehitto Hindman narra los cuatro años de trabajo en una prestigiosa orquesta cuyos recitales no eran más que discos reproduciéndose de fondo mientras sus miembros fingían tocar los instrumentos. El público nunca supo que los micrófonos estaban desenchufados y que aquello que escuchaban era un playback. Desde su publicación el pasado año, la biografía consiguió la simpatía de la crítica, que la consideró como uno de los mejores libros de 2019 por medios como The New Yorker o el Círculo Nacional de Críticos Literarios de Estados Unidos. El título procede de la expresión de incredulidad de uno de sus compañeros tras terminar un concierto, referenciando el parecido de lo tocado –o simulado– con la banda sonora de James Horner para la oscarizado película. Ella, prefería denominarse como ‘Milli Violini’, homenajeando a quienes protagonizaran uno de los timos más flagrantes de la historia de la música pop, los Milli Vanilli.

“Nadie se sorprendió más que yo cuando fui contratada para girar por el mundo como violinista”, declaró Chiccehitto en un ensayo publicado en 2018 en Lenny Letter –la extinta newsletter feminista de Lena Dunham– y que supuso la primera confesión mediática del escándalo. Reconoce, además, que su aspecto físico fue un punto a su favor en el proceso de selección. La autora alude al hombre que la contrató y que dirigía la orquesta como El Compositor, convencida de que la omisión del nombre real refuerza su decisión de considerar el título como una obra literaria y no como un trabajo de periodismo de investigación. Con dificultades para poder continuar pagándose los estudios en la Universidad de Columbia y atraída por la estabilidad laboral y el salario ofrecidos (150 dólares al día más bonificaciones), la joven aceptó formar parte de la estafa y ejercer como mimo del violín desde 2002 hasta 2006 con gran éxito. Actuaban en auditorios, centros comerciales, recitales para televisión… El ritmo era frenético: en 2004 dieron conciertos en 54 ciudades en solo tres meses. Todos con música pregrabada por otros concertistas.

El Compositor, que rezumaba carisma y prestigio pero sin apenas conocimientos académicos de música clásica, era el cerebro de la estafa y su cara visible. Había vendido millones de discos, sus conciertos televisados eran presentados por estrellas del cine e incluso había viajado como embajador artístico del ejecutivo estadounidense en países del tercer mundo. Detrás de sus actos no se hallaba ni la ambición económica desmedida ni la perturbación delictiva, sino la batalla entre el ego personal y el mantenimiento de un estatus pretérito de genio. “Era una estafa gentil. A él le motivaba el deseo de ser famoso y elogiado, de ser visto como una muy buena persona”, añade la exviolinista.

Una de las claves más insólitas de esta historia es que los músicos que formaban parte del conjunto eran en su mayor parte auténticos virtuosos de sus respectivos instrumentos. Músicos titulados en las escuelas más prestigiosas que no habían tenido suerte en el mercado laboral y necesitaban el dinero. También Jessica, fuertemente endeudada debido a los créditos estudiantiles que cada año ahogan a millones de universitarios en el país. “Yo era la persona menos cualificada del conjunto. Eso era lo que hacía todo tan estúpido. [El compositor] tenía unos músicos de gran talento y nos lo utilizaba. ¡Algunos violinistas sonaban genial! Pero no nadie pudo escucharlos”, sostiene la escritora en The Guardian.

Portada del libro de memorias de Chiccehitto Hindman, ‘Sounds Like Titanic’. FOTO: W.W. NORTON 

like Titanic es considerado como un afilado retrato de un país traumado tras el 11-S y un grito de socorro en la vigente cultura del fake, con varias generaciones más obsesionadas en aparentar que en hacer. A la instrumentista, formar parte de la orquesta le daba la oportunidad de ser respetada y aplaudida allá dónde fuera, un sentimiento rara vez familiar para las veinteañeras. “Cuando tocas el violín eres capaz, por un momento, de abandonar el cuerpo de mujer en el que resides. El cuerpo que simboliza sexo, tanto si lo quieres como si no, que nunca es suficientemente atractivo… Es como si cuando apoyas un violín en tu cuerpo te convirtieras en un tío”.

Convivir con el fraude le pasó factura. Consumía cocaína y anfetaminas para poder trabajar durante más tiempo –hasta ocho horas ininterrumpidas durante algunas jornadas–y comenzó a sufrir ataques de pánico constantes, que se traducían en un deseo enfermizo de orinar. No podía subir a aviones o montarse en coches y metros, rehuyendo cualquier lugar que no ofreciera acceso inmediato a un baño desocupado. Durante los recitales los episodios empeoraban y llegó a abandonar el escenario en varias ocasiones.

El síndrome del impostor, esta vez bien fundamentado, se apoderó de ella. “Se rompió el espejismo y vi quién era de verdad: una mentira y un fraude. Alguien que trabajaba en una orquesta que engañaba a la gente haciéndoles pensar que estaban escuchando un concierto en directo. Alguien a quien le pagan más por ser un cuerpo femenino silente que lo que jamás hubiera podido aspirar con su cerebro universitario”. En 2006 Jessica abandonó el conjunto, volvió a casa de sus padres y se matriculó en un grado de escritura. Hoy es profesora de escritura creativa en una universidad de Kentucky y presume de ayudar a sus alumnos a convivir y manejar el pánico y la ansiedad. Solo toca el violín si la contratan en alguna boda.

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La Guerra de los tiempos- Capitulo 1

"No se por donde debería empezar, tal ves por el principio del final" fueron las palabras que me dijo cuando lo conocí, su nombre era 3173 o como yo llegué a llamarlo Elie y aunque no lo creas venía del futuro. Al principio pensaba que estaba loco o que simplemente se trataba de una broma, pero poco a poco lo que me iba contando tenía sentido y demostraba el horrible futuro que le esperaba a nuestros hijos y nietos y de cómo ellos se revelarían para salvar su existencia.

Todo comenzó el 23 de enero del 2020, yo estaba deprimido después de haber reprobado mi examen para la universidad y a mis 22 años ya no tenía esperanza en mi vida, decidí ir a vivir con mi abuela, en un pequeño pueblo llamado Lotz, de gente sencilla a la que no le gustaba resaltar demasiado, vivían en el campo y eran en su mayoría granjeros que rechazaban la era tecnológica en la que la tierra se había sumergido. El jefe del lugar era un anciano de apellido Ritz que tenía como política personal el cuidado de la tierra, un gran amigo de mi abuela y querido líder de la población, tenía dos hijas de mi misma edad con las que me había criado , llamadas Alicia y Teresa, las dos mujeres más populares del modesto pueblo que me trataban como si fuera su propio hermano y a las que yo consideraba de la misma manera, mi mejor amigo era el hijo del pastor de la iglesia llamado Federico, un divertido mocoso de 21 años que buscaba seguir los pasos de su padre y heredar su lugar en la capilla, como jefe de la iglesia, había estudiado desde niño la Biblia y la conocía de memoria, sin lugar a dudas era un excelente candidato para el puesto y era muy querido en el pueblo, era el mejor estudiante del lugar después de mi, el aclamado erudito del lugar, quien desde niño era considerado un genio a nivel nacional, también llamado "el orgullo del pueblo" y que algún día se esperaba fuera un gran científico, lamentablemente solamente fue un sueño inalcanzable, después de que deje el lugar y me fui a vivir a la ciudad, la vida fue bastante complicada, busque un trabajo de medio tiempo para poder sustentar mi existencia mientras esperaba que la Universidad de luke me diera su respuesta acerca de mi solicitud de ingresar a su facultad, luego de haber rendido su prueba de admisión y estar seguro de que me aceptarían, anuncie a los cuatro vientos que sería universitario y realice una gran fiesta en el departamento en el que me hospedaba invite a todas las personas que conocía en la ciudad, incluso a una chica que me gustaba y a la cual conocí el día de la prueba , desafortunadamente, no todo es como uno piensa y el día en el que me dieron los resultados, yo estaba devastado, había respondido mal casi toda la evaluación y lógicamente la Universidad no me aceptó y todos aquellos a los que considere mis amigos me abandonaron. Cuando me quedé sin dinero después de un tiempo, decidí volver al pueblo donde aún la gente me consideraba alguien listo y no era juzgado como ocurría en la ciudad.

Se que es infantil quejarse de tu propia ineficiencia, pero aún así tengo que reconocer que de no haberme confiado tanto, tal ves hubiera aprobado la prueba. Han pasado dos meses desde que rendí el examen en los cuales no he dejado mi antigua habitación, mi abuela no me ha dicho nada, ya que ella entiende lo difícil que fue para mí fallar, las dos hijas del jefe Alicia y Teresa me visitan todos los días e intentan alegrarme contándome sus gratas historia de lo que hicieron cuando yo no estaba mientras que Federico por su parte me invita cada semana a ver su misa, ofreciéndome incluso un puesto en la iglesia como sacerdote, el cual no me es posible aceptar debido a mi ignorancia de las sagradas escrituras, pero que aún así es un buen detalle de su parte el ofrecerme el cargo.

Aquel día yo estaba acostado como de costumbre, esperando que el sol se ocultara en las montañas y dejara salir a la luna, como ya era mi rutina, últimamente me había fijado en lo rara que estaba la antorcha nocturna que frotaba en el cielo, era más grande y brillante que antes, desde mi punto de vista no era normal que la luna llena apareciera dos veces en una semana, aunque solamente fue durante unos segundos y nadie más en el pueblo la vio, yo estoy seguro que la luna fue visible por segunda vez el día de ayer, no estoy seguro del por qué, pero algo sucedió aquel día en el cielo y a diferencia de ayer, hoy tengo la intención de demostrarlo. He estado durante todo el día observando el cielo con mi cámara de vídeo especial, con la intención de grabar algún fenómeno fuera de lugar.

Teresa vino a invitarme a la fiesta de cumpleaños de su padre, junto con Federico, quien estaba acompañado a la dama como su novio y futuro esposo, lamentablemente no podía ir o mejor dicho no quería asistir a la fiesta, donde sabía que estarían todas las personas del pueblo, no les podía mostrar mi cara de vergüenza, a las personas que tenían tanta fe puesta en mi, decidí quedarme en casa observando las estrellas con la esperanza de poder encontrar algo que demostrará lo que valía , tal ves aquel fenómeno me ayudaría a entrar a la universidad, si tan solo encontrará alguna cosa podría demostrar mi orgullo ante todos.

Estuve durante cuatro horas viendo el cielo, tomando de vez en cuando un breve descanso para ir al baño o comer algo, siempre grabando ante cualquier sorpresa. Al igual que casi todas las personas en el pueblo mi abuela fue a la fiesta del señor Ritz, dejándome en la solitaria y oscura vivienda, que a decir verdad de noche me aterraba, el viento soplaba fuerte y hacia crujir el techo, el cielo estaba despejado y no se veía ninguna nube, tal y como se cuenta en las novelas de terror que mi madre leía, no la recuerdo mucho en realidad, pero tenía la mala costumbre de contarme historias de fantasma y criaturas aterradoras para que me durmiera, una manera extraña de hacer dormir a un niño de cinco años, lamentablemente murió cuando yo tenía seis, no conocí nunca a mi padre, pero según tengo entendido era alguien importante que murió antes de que yo naciera, es por esa razón que me crio mi abuela. Lo que intento decir es que debido a las historias que me leía mi mamá yo le tengo miedo a la oscuridad, un miedo absurdo tomando en cuenta mi edad.

Pero teniendo mi habitación llena de luz, no había nada que temer o al menos eso pensaba, ya que más o menos cerca de los 11pm ocurrió un apagón en el pueblo, que nos dejó a oscuras, tenía miedo, como todas las casas del pueblo, la vivienda de mi abuela era bastante grande y de noche era aterradora, me las había ingeniado para tener a mi alcance un buen grupo de velas que iluminarán durante el breve periodo sin luz, pero no era suficiente para alumbrar toda la oscuridad, es como cuando un grupo de estrellas intenta alumbrar el cielo nocturno, nunca es suficiente. Para no entrar en pánico permanecí observando el cielo, en sacando con mi telescopio cualquier cosa que me distraer, seguía buscando la anormalidad de la luna que vi recientemente, teniendo a mi lado un libro de astronomía que me ayudara a explicar dicho fenómeno, es curioso como uno cuando está en la ciudad nunca ve el cielo y sólo se limita a ver la tierra, si alguna vez has visto las estrellas como se debería, sin tanta contaminación lumínica que te impide ver la vía Láctea , entenderás lo que trato de decir, cuando te aseguro que es un espectáculo hermoso, fácilmente las constelaciones desviaban mi mirada de la luna, las doce constelaciones del Zodiaco, no parecían nada, pero aún así era divertido ver lo que los antiguos consideraban sagrado, mi signo es piscis y aunque tiene fama de ser un signo destructivo tengo que reconocer que yo en lo personal soy bastante tranquilo.

No tendré el mejor telescopio del mundo, pero gracias al instrumento que me regaló Federico para mi cumpleaños 16, he podido ver las estrellas y los planetas. La primera vez que vi un cometa recuerdo que fue hace dos años, cuando visite la casa del señor Ritz y me tope con su hermano el señor Rolan, un respetado astrónomo que luego de jubilarse, vino a vivir bajo el cuidado de su hermano. Alicia me había invitado a mi y a mi abuela, a observar un nuevo tipo de extraño evento sucedido en el espacio descubierto por su tío, llamadas las capas de realidad, un fenómeno espacio temporal en la que según él, una dimensión paralela se internaba a la nuestra de alguna manera y era destruida al dejar su origen, provocando los llamados agujeros negros, lamentablemente el mundo científico no tomo en cuenta sus estudios y debido a la humillación que sufrió, se retiró.

No tengo la intención de aburrirte contándote historias de mi niñez, pero consideró que es importante que sepas en qué se basaba su teoría, ya que dentro de muy poco tomará mucha importancia. Regresando a mi historia principal, tenía miedo, mi fobia me hacía imaginar cosas que no existían, llegue a pensar que en el primer piso de mi hogar, había seres de otro mundo, similares a demonios, que si se daban cuenta de que estaba solo, vendrían a atacarme.

Repentinamente alguien comenzó a golpear fuertemente la puerta de mi casa, asustado por el miedo comencé a gritar preguntando quién era, sin recibir respuesta alguna,

-¿eres tu abuela? – Grite desde la segunda planta – ¿se te olvidaron las llaves- añadí, mientras que sin razón alguna la bulla cada vez aumentaba- deme un momento- dije al ver lo persistente que era la persona- eres una molestia - susurre bajando las escaleras, tragándome mi miedo, cuando puede llegar a la entrada, repentinamente dejaron de golpearla, como si supiera que yo estaba allí - ¿Quién es?- pregunte nuevamente, sin abrir la puerta- ¡¡¡ si no me contesta no abriré!!!- grite otra vez. Repentinamente un sonido ensordecedor vino de la parte trasera de la casa, algo o alguien había roto un plato de la cocina, Por un momento mi corazón estaba acelerado, ya que casi todos mis vecinos estaban en la fiesta estaban en la gran fiesta, por lo que existía la posibilidad que fuera algún ladrón o algo por el estilo- ¿¡¡eres tu abuela!!?- volví a grita tomando con mi diestra un paraguas que estaba en la entrada, posiblemente la peor arma que una persona podría tomar en esas circunstancias- ¿quién está allí?- dije al no obtener respuesta alguna, mientras silenciosamente me acercaba a la cocina, sosteniendo mi fiel arma como si fuera una espada, con la esperanza de que milagrosamente aprendiera esgrima de la nada- tengo un arma indique adentrándome en la cocina, buscando con la mirada en la oscuridad

- sigues siendo muy valiente- dijo repentinamente una voz detrás de mí, que me dio un susto de mil muertos

- ¿Quién es?- grite, echándome hacia adelante, con la esperanza de escapar de aquella persona, tropezando estrepitosamente, golpeándome la cola contra el suelo

- no me recuerdas- dijo riendo y que aunque no podía ver absolutamente nada, se podía distinguir que se trataba de la inconfundible voz de una persona

- ¿eres tu Alicia?- dije al escucharla, quejándome por el intenso dolor

- veo que aun puedes recordar la voz de tu querida amiga - indico ella dejándose ver

- ¿Qué quieres?- pregunte

-¿cómo que... ¿Qué quiero?? – Pregunto – acaso no puedo venir a ver a mi amigo – indico

- ¿quién es tu amigo?- pregunte, poniéndome de pie, mientras me sacudía la ropa

- nosotros- dijo ella con una sonrisa – somos amigos desde niños – respondió

- no lo recuerdo- respondí tomando un vaso que estaba cerca para tomar un poco de agua

- qué mala memoria- respondió ella sacando una linterna, para alumbrarme la cara- ¿acaso no recuerdas las cartas?

- ¿todavía las guardas?- dije mientras bebía

- como las podría tirar- contesto ella sacando algo de su bolsillo- siempre llevo una conmigo- añadió, mostrándome un papel escrito por su servidor

- bótalas- conteste, dejando el vaso en el lavadero – eso es cosa del pasado

- pero tienen tus sentimientos- respondió ella leyéndola

"mi querida Alicia, no imaginas lo aburrida que es la cuidad, espero con ansias el día que pueda obtener mi título en la universidad y te lo pueda mostrar con una gran sonrisa, últimamente la distancia hizo que me diera cuenta lo mucho que los extrañaba, a ti y a los demás. Me gustaría que supieras lo mucho que he pensado en ti, sé que es irónico que esto te lo diga tú amigo, aquel a quien tu consideras como un hermano, pero creo que he empezado a tener sentimientos muchos más profundo que un simple amigo, lo siento, sé que no es el método adecuado de pedírtelo, pero si obtengo un título quiero.... Que te cases conmigo"

Concluyo, haciendo que me sonroja de una manera nunca antes vista- esta fue la decimotercera carta que enviabas cada semana-dijo doblándola con mucha delicadez- y todavía tengo un baúl lleno de ellas- añadió guardándola nuevamente en su bolsillo

- Viniste a rechazarme – conteste tapándome la cara mientras intentaba de alguna manera escapar de aquel lugar, antes de escuchar su respuesta

- No es lo que piensas- contesto ella quitando suavemente mis manos para ver mis ojos

- ¿Quieres reírte?- conteste tratando de apartarla con mis manos debido a lo cerca que estaba, lo que no me fue posible ya que ella con mucha agilidad atravesó mi defensa y en un momento cauteloso beso mis labios, dejándome completamente confundido - ¿ qué significa esto...- dije anonadado

- Acepto – respondió ella riendo, al ver mi cara

- Pero...soy un fracasado- conteste llorando- ni siquiera tengo un titulo

- Nunca me importo – respondió ella - mientras seas tú no me importa eso- añadió dejándome sentado en una silla cercana mientras se acercaba a la puerta de la cocina – te esperare en la fiesta de mi papa junto a los demás, cuando llegues haremos oficial la boda

No sé qué fue lo que acababa de pasar, quizás fue solo una fantasía o algo irreal, pero no me importaba mucho en realidad, tenía que apresurarme para poder asistir a la gran fiesta, tome la ropa que había comprado para ser el más popular de la universidad, si hubiera tenido la oportunidad de estudiar en una, me puse una camisa y todo tipo de cosas que encontré en mi guardarropa y antes de media hora yo ya corría en dirección a la casa donde se realizaba la festividad

- Es una broma – gritaba mientras corría de alegría, olvidándome completamente de la fatiga que generaba, mi inesperada actividad física – pero tal vez lo sea- me decía cada vez que me detenía para pensar y analizar, pero en realidad eso no me importaba o no era de gran relevancia, ya que de alguna manera ella acepto ser mi esposa

- Señor ...- dijo repentinamente una voz mientras corría

- ¿Quién es?- preguntaba mientras me detenía, a la persona dueña de esa voz

- Solamente soy yo- dijo ella acercando por mi derecha, se trataba de una niña, quizás de 15 o 16 años – 3173- respondió ella

- ¿Qué quieres?- dije yo extrañado- ¿acaso quieres dinero? – conteste mirando mi reloj- lo siento pero en este momento no puedo – añadí retomando mi carrera- prometo ayudarte la próxima vez

- Espera - gritaba ella al ver mi prisa, pero no me podía detener a escucharla, el tiempo se me acababa, que sucedería si Alicia se arrepentía debido a mi demora, quizás pensaría que lo de pedirle ser mi esposa era broma, es por eso que no importaba lo que sucediera, tenía que llegar a como dé lugar lo más pronto posible a la mansión del señor Ritz.

[vldfanenesp]

Voltron Legendary Defender Fanfiction Universo Alterno Polydin

Hilos de telar

Segunda parte: Macramé  

2.10

Tiempo: Temp 1 Cap. 9 – Cap. 10

Sus respiraciones entrecortadas por el increíble esfuerzo físico hacían eco en la habitación. Sus cuerpos agostados y sudorosos permanecían inmobles ante la agradable satisfacción detrás del clímax físico y la adrenalina en sus sistemas. Un extraño pero seductor placer acompañaban a Lance y Keith una vez que sucumbieron al agotamiento fisco de su arduo trabajo junto.

–Aunque me cueste admitirlo –soltó el joven moreno con la respiración agitada–. Shiro tenía razón. El ejercicio si funciona –comentó con una sutil sonrisa disfrutando la maravillosa sensación de la frescura del piso en su espalda.

A diferencia de su primer entrenamiento junto, ambos jóvenes se habían acordado (no verbalmente) el evitar los mismos resultados de su intento anterior, e increíblemente, teniendo éxito rotundo más allá de lo imaginado.

Sin darse cuentas, Lance y Keith se enfrentaron en un serio y duro combate, donde sus habilidades físicas fueron probadas al máximo. Ahora por ello sus músculos chillaban de dolor y agotamiento.

–¿Quién diría que estaríamos a la par? –admitió Keith con su extremidades extendidas a lo largo.

–Creo que no sobre exigimos –comentó Lance haciendo un esfuerzo doloroso para quedar sentado –. Y el colmo fue que Shiro desapareció a la mitad –agregó frotando sus rodillas adoloridas –. Nos manejo tal marionetas ¿eh?... no le vayas a decir que dije eso –le exigió al paladín rojo tan rápidamente se percato de sus propias palabras.

–Mi labios están sellado –aceptó Keith, aún inmóvil y cerrando los ojos.

Y como palabras mágicas de un genio atrapado en una lámpara, esa oración en particular disparó una serie de imágenes en la mente de Lance que habían permanecido bloqueadas durante el entrenamiento. Principalmente recuerdos de los últimos días, que Lance había tratado de olvidar.

–¡¿Por qué quiznak tenía que decir eso?! –soltó irritado tapándose el rostro con ambas manos para ocultar el terrible sonrojo que lo invadía.

–¿De qué hablas? –preguntó Keith quedando también sentado en el piso, pero completamente ignorante de lo que exactamente le sucedía su compañero paladín –. ¿Qué dije? ¿Por qué reaccionas así?

–Hablar de labios no me ayuda a olvidar lo que casi sucede entre…

–¡Alto! –lo cortó Keith de golpe alzando una mano. No necesitaba oír más para entender a lo que se refería Lance. Tal como su color, el paladín rojo, trató también cubrir su rostro en lo que decía –: ¡No hay que hablar de eso! ¡Nunca!

No era solo Lance el único que estaba manejando mal lo sucedido en su último entrenamiento,  ni que digamos los nuevos sentimientos que surgían en su ser. Pero el pobre paladín rojo era un bebé en pañales en comparación a la experiencia en el tema que tenía el paladín azul. Prácticamente, era un pez fuera del agua… y eso lo aterraba.

–Estoy de acuerdo –aceptó Lance apoyando sus manos en sus rodillas y dándole la espalda a su compañero  para evitar dejar visible el carmín en sus mejillas –. No hay nada de que hablar.

–Sí, porque nada sucedió –insistió Keith con vehemencia.

–Exacto.

–Así que no hay que hablar de algo que no ocurrió…

–Aja.

–Ni volverá a ocurrir.

–Eh... ¿así es?

–No existió, no existe y no existirá. Ni siquiera como un mal recuerdo…

–¿Okey? –musitó Lance volviéndose hacia Keith en lo que comenzaba a enojarse.

–Solo hay que continuar con la misión  como si nada hubiera pasado… porque no sucedió.

–Keith.

–Y ni siquiera hay que aparentarlo, porque no es un hecho ¿de acuerdo?

–¡Keith!

–¡¿Qué?!

Junto cuando el paladín rojo se volvió para enfrentar a su compañero, dos manos los sujetaron firmemente del cuello de su camisa y lo arrastraron hacía adelante. Justo a los labios de Lance.

Fue un beso forzado y estrepitoso. Para nada eléctrico como había sentido Lance con Pidge, pero lo suficientemente fogoso para aumentar el calor entre ellos. O tal vez era el sonrojo de sus rostros.

Fue un simple contacto labio con labio, sin saliva o lengua. Pero lo suficiente repentino para que Keith permaneciera inmóvil los quince ticks que duro.

Recuperando la cordura después de su arranque, Lance apartó al otro paladín completamente horrorizado con lo que había hecho. Al perder el contacto físico, el joven moreno tuvo un primer plano de la mirada de espanto en Keith, sus labios rojos por el contacto obligado y el carmín en las mejillas que lo volvía aún más deseable.

–No no no no no no  no  no –soltó Lance sin poder coordinar sus ideas y sacudiendo sus manos frente a Keith –. Yo-yo no quería… ¡Eso no paso!

Por un par de ticks más, el paladín espero de todo: gritos, golpes y  tal vez una palabrota. En cambio lo que obtuvo fue que Keith lo sujetara de ambas muñecas y lo tirara en el suelo. Lance quedo paralizado al tener a al paladín rojo sentado sobre su cintura a horcajadas y con sus manos atrapadas a ambos lados de su cabeza.

–Cállate –dijo Keith acercando su rostro al de Lance.

–¡Eras tú el que no dejaba de decir…! – el pobre chico no alcanzó a terminar su frase ya que sus labios quedaron de nuevo pegados a los de Keith.

Al principio, el contacto no fue diferente a su primer beso, denotando la inexperiencia de Keith; pero al mandar todo al diablo, Lance tomó el control del beso y rodando el cuerpo de su compañero para quedar sobre él, profundizó el beso volviendo increíblemente fogoso y húmedo.

De nuevo sus respiraciones entre cortadas hicieron eco en la habitación.  

¿Qué es esto? ¿Otro capitulo? ¡Así es!

Se lo ganaron ante las constantes bromas en los últimos dos, donde los deje esperando algo más.

Disfrútenlo, porque no volverá a suceder. 

Dato curioso: se supone que aquí terminaría la segunda parte, pero algunas idea me hicieron alargarlo. Al menos cuatro capítulos más.

Adivinen que sigue: Allura, Hance, Shaladin o Kidge.

[pilyarquitect]

Guerra de Genios - Capítulo 4  Nunca te volveré a fallar

Fenton estaba dolorido, parecía que no hubiera ni una sola parte de su cuerpo que no estuviera gritando de dolor. ¿Qué había pasado? Ah sí, la explosión, suerte que se auto eyectó justo antes de que el procesador artificial explotara. De no haberlo hecho, la explosión lo habría matado.

Pero no todo había sido tan fácil. A pesar de no recibir el impacto directo de la explosión, sí que fue alcanzado por la ola expansiva que lo hizo chocar con el agua y rebotar sobre ella varias veces hasta que finalmente cayó y se hundió en la sustancia líquida. Cualquier otro tal vez se habría dejado llevar por la corriente o se habría rendido. Pero Fenton no iba a rendirse. Tenía que llegar a la orilla. No podía dejar sola a su mamá.

Nadando como pudo y tratando de ignorar el dolor, el pato hispano logro llegar al muelle y subir trabajosamente la escalera. Una vez que logró llegar a la plataforma, sus fuerzas le fallaron y cayó, lo último que vio mientras sus ojos se cerraban fue a una de las reporteras y el chico que le había ayudado a tener el control del traje.

Lentamente, los párpados de Fenton se separaron, y la habitación de un hospital apareció ante sus ojos. Mirando a su derecha, el pato vio que su madre estaba allí, dormida junto a él. ¿Cuánto tiempo había estado en esa posición? Con voz áspera, lo que indicaba que no había hecho uso de sus cuerdas vocales en bastante tiempo, el pato hispano habló diciendo:

“¿Mamá?”

Al instante su madre se despertó y se enderezó, cuando le miró, su rostro adquirió una expresión de alegría radiante y con voz emocionada exclamó:

“¡Pollito!”

Fenton volvió a mirar al frente mientras su madre se levantaba de la silla y dijo:

“Creo que me han despedido”

Y tras unos breves momentos de silencio añadió:

“Seguro que me han despedido”

Su madre le besó la cabeza y con voz suave le dijo a su hijo:

“Ahora solo descansa. Alguien ha pagado la mejor habitación del hospital”

Una voz repentina se unió a la conversación diciendo:

“Tengo que hablar contigo”

Madre e hijo miraron hacia la puerta y allí vieron al pato más rico del mundo, imponente, apoyado en su bastón como siempre. Fenton al verle habló sorprendido:

“¿Sr. McDuck?”

Su madre en cambio sonó más emocionada cuando dijo:

“¿Scrooge McDuck? Mejor os dejo a solas”

Y recogiendo sus pertenencias caminó hacia la puerta, Scrooge se quitó el sombrero para despedirla, pero la mujer se volvió hacia su hijo y le dijo:

“A ver si le sacas algún dinero, está forrado”

Esas palabras provocaron una mirada de desaprobación en el rostro de Scrooge, aunque la mujer no lo notó. Fenton por su parte sonrió nerviosamente, no sabiendo como esconderse después de lo que acababa de hacer su madre.

Scrooge de pronto volvió a su expresión seria y caminando hacia la ventana de la habitación habló diciendo:

“Sabes, paso mucho tiempo viajando y no estaré aquí para ayudar a Duckburg”

Luego se volvió hacia Fenton y guiñándole un ojo le dijo:

“Necesito a alguien que se encargue de que todo esto siga en pie para cuando vuelva”

No muy seguro de lo que estaba insinuando el pato más rico del mundo, Fenton se lo quedó mirando extrañado, Scrooge pareció entender su desconcierto, pues de pronto se giró hacia la puerta y gritó:

“¡Gyro!”

El científico entró de repente con una bolsa de lona en sus manos, dejándola en el suelo la abrió y sacó el casco del traje de Gizmoduck al mismo tiempo que decía:

“El Sr, McDuck está muy impresionado con mi armadura de héroe y cree que a pesar de que literalmente todas las pruebas concebibles están en contra, tú eres la persona indicada para probar el nuevo modelo”

Dejó el casco sobre la cama y añadió:

“La armadura es estanca y utilizará tu cerebro como procesador central, arg, adelante”

Fenton se miró el casco y luego pronunció las palabras que activaban la armadura:

“Blathering Blatherskite”

Al instante el casco voló sobre su cabeza, haciéndole reír de felicidad, el resto de piezas de la armadura fueron colocándose también en su lugar, lo que provocó que Fenton en un momento dado exclamara:

“Creo que necesito otra escayola”

Cuando finalizó su transformación, Fenton se puso en pie y miró a Scrooge y a Gyro con una sonrisa radiante en su rostro. Scrooge asintió y habló a continuación diciendo:

“Así me gusta chico, trabajas para mí ahora, solo tienes que darme un nombre que poner en los cheques”

Sin dejar de sonreír, el pato hispano respondió a la pregunta diciendo:

“Puede llamarme Gizmoduck”

Otro asentimiento por parte del pato mayor antes de que respondiera:

“Está bien que sea Gizmoduck”

Gyro cerró los ojos y negó con la cabeza, Fenton sabía que al científico le desagradaba ese nombre, pero ¿qué podía hacer Fenton? Fue el primer nombre que se le ocurrió y con ese nombre se quedó, aparte de que a él sí que le gustaba ese nombre.

Gyro abrió nuevamente los ojos y habló diciendo:

“En fin, yo me voy, tengo mucho trabajo que hacer, y no olvides que aunque ahora trabajes para el sr. McDuck, sigues siendo mi becario, quiero verte en el laboratorio tan rápido como tengas el alta médica ¿entendido?”

Fenton tragó saliva nerviosamente y respondió:

“Sí Dr. Gearloose”

Con eso Gyro se marchó. Fenton lo vio irse, y cuando se quedaron solos Scrooge y él, Fenton suspiró, había algo que tenía que decirle a su nuevo jefe, así que, con voz seria, el pato hispano habló diciendo:

“Muchas gracias Sr. McDuck, pero debo serle sincero, nada de esto habría sido posible sin la ayuda de alguien”

Scrooge arqueó una ceja y habló, aunque su voz parecía más bien curiosa que enfadada:

“¿Ah sí? ¿De quién?”

Fenton jugueteó con sus pulgares y con total honestidad respondió:

“Un niño de unos diez años con camiseta roja y una gorra también roja sobre su cabeza”

Scrooge sonrió, ¿por qué parecía estar feliz con esa noticia? ¿Acaso había algo que Fenton había pasado por alto? Scrooge preguntó entonces, con un toque de diversión en su voz:

“¿Y qué te hace pensar que sin él no lo habrías logrado muchacho?”

Fenton suspiró, bajó los brazos a ambos lados de su cuerpo y respondió a la pregunta explicando:

“Fue a él a quien se le ocurrió la idea de utilizar mi cerebro como procesador central”

Scrooge asintió y con voz suave dijo simplemente:

“Ya veo, me gusta tu sinceridad”

Luego volvió a mirar hacia la puerta y dijo:

“Ya puedes pasar”

Fenton se giró sorprendido y entonces le vio, el mismo patito del que hacía nada había estado hablando, estaba allí en la puerta, de pie, parecía vacilante con la idea de entrar en la estancia.

Nada más reconocerle, Fenton giró completamente su cuerpo para estar cara a cara con el chico y con voz emocionada exclamó:

“¡Eres tú!”

El niño tomó una respiración profunda y aventurándose a entrar en la habitación, dijo al superhéroe:

“Hola Fenton… quiero decir Gizmoduck, soy Huey”

Scrooge se movió hasta situarse al lado del patito y colocándole una mano en el hombro, le dijo a Fenton:

“Gizmoduck, te presento a mi sobrino-nieto Hubert Duck”

Fenton se los quedó mirando a ambos, el niño… Huey, lo había llamado por su nombre, ¿conocía su identidad? ¿cómo? ¿Quién se lo contó? Mirando al rico pato que estaba a su lado, Fenton preguntó:

“¿Le contó quién soy?”

Pero antes de que Scrooge pudiera responder, Huey se adelantó y habló diciendo:

“No, lo descubrí por mi cuenta, pero prometo guardar el secreto, de verdad”

Scrooge también dio un paso al frente y habló a continuación al pato hispano explicándole:

“Huey insistió en venir para darte las gracias por salvarle la vida”

Dicho esto, el pato mayor se recolocó su sombrero de copa y se despidió diciendo:

“Bien os dejo solos, creo que tenéis cosas de las que hablar”

Scrooge salió de la habitación cerrando la puerta tras de sí. Tras esto, los dos patos se quedaron solos. Fenton animó a Huey a sentarse en una silla y él tomó asiento en la otra. Una vez hecho esto, Fenton se rascó la nuca y comenzó a hablar con cierto nerviosismo diciendo:

“Así que… querías darme las gracias, ¿por qué?”

Huey sonrió amablemente y respondió diciendo:

“Por salvarme la vida… por salvarnos la vida a todos allí en Waddle”

¿En serio? ¿era eso lo que quería agradecerle? Si Fenton consideraba todos los hechos sucedidos ese día como un fracaso, si no hubiera aceptado trabajar para Beaks, jamás habría sucedido algo así. Y, de hecho, si lograron salir con vida de allí ese día, no fue gracias a Fenton, sino precisamente gracias al patito que ahora estaba sentado frente a él.

Suspirando, Fenton cerró los ojos y respondió:

“Pero yo… no merezco ese agradecimiento, en realidad, soy yo el que debería darte las gracias a ti chico”

Huey le miró con los ojos abiertos al máximo de su capacidad y luego con voz sorprendida dijo:

“¿A mí? Pero si yo no hice nada”

Fenton soltó una leve risita y respondió al patito explicando:

“¿Nada? Tu fuiste la primera persona que verdaderamente creyó que yo podía ser un héroe, por no hablar de como fuiste capaz de conectar el traje con mi cerebro”

Huey sonrió levemente ante la mención de la última parte, y respondió diciendo:

“Sí, tengo un pequeño y doloroso recuerdo de ese momento”

Fenton abrió los ojos con horror, era cierto, el niño se había electrocutado cuando recableó el traje. Con voz ligeramente angustiada, el pato mayor preguntó:

“¿Estás bien?”

El patito vestido de rojo miró a Fenton y se apresuró a responder:

“Sí, sí, estoy bien, no fue nada grabe”

Y le ofreció al pato hispano una sincera sonrisa. Fenton a su vez también sonrió, ese chico era demasiado amable con él. Apartando la vista y mirando sus manos, el pato mayor habló a continuación diciendo:

“Hagamos un trato, yo acepto tu agradecimiento si tú aceptas el mío, ¿de acuerdo?”

La sonrisa de Huey se amplió y el chico a continuación respondió:

“¡De acuerdo!”

Y tras esto se lanzó sobre él para darle un abrazo. Fenton se sorprendió por la acción repentina del niño. El rápido movimiento le hizo aullar de dolor, pues en ese momento recordó que a pesar de llevar el traje tenía varias partes del cuerpo dañadas seriamente.

Huey de inmediato se apartó, temiendo que el hubiera sido el responsable de hacerle daño a Fenton, aunque el otro pato le aseguró que no fue así.

Con la ayuda de Huey, Fenton se quitó el traje de Gizmoduck y lo volvieron a meter en la bolsa. Tal y como había anticipado el pato adulto, ahora necesitaba otra escayola. Mientras él llamaba a alguien del personal del hospital, le pidió a Huey que escondiera la bolsa en el armario, no quería que nadie más supiera que él era Gizmoduck.

El patito inmediatamente hizo lo que Fenton le había pedido y cuando terminó, miró la hora en su teléfono y anunció que tenía que irse, pero antes de hacerlo, le pidió a Fenton si podría volver a visitarle. El pato hispano sonrió ampliamente y le aseguró al patito que podía venir siempre que quisiera. Esto trajo una sonrisa al patito vestido de rojo y prometió que volvería pronto a visitarle.

Fenton se quedó nuevamente solo hasta que llegó una enfermera que al ver el estado de Fenton gritó horrorizada y llamó a más trabajadores para que ayudaran a reponer la escayola rota del pato malherido.

Cuando le preguntaron cómo había sucedido eso, Fenton simplemente respondió que trató de moverse y acabó cayendo de la cama, lo cual llevó que al tratar de levantarse se le rompieran buena parte de las inmovilizaciones que llevaba.

Afortunadamente el personal del hospital pareció comprar su excusa, por lo que nadie en ese entorno sabría que en realidad se le rompió la escayola al ponerse su traje de Gizmoduck. Su secreto estaba a salvo.

Pasaron varios días y Fenton se fue recuperando rápidamente. Huey venía a verle siempre que tenía tiempo, el patito era muy considerado y afectuoso en ese sentido, siempre procurando traerle al pato adulto cosas para que estuviera entretenido o bien contándole historias de sus aventuras o ideas para mejorar el traje…

La verdad, ese chico tenía muy buenas ideas, tal vez sería bueno que Huey pudiera presentarle esas ideas al Dr. Gearloose, seguro que serían buenas implementaciones para su traje. Pero además de todas esas ideas, a Fenton lo que más le alegraba de ese chico era su amabilidad y su generosidad, de todas las veces que vino a visitarle, ni una vez hizo nada de su propio interés, siempre intentaba satisfacer cuanto le fuera posible al otro pato. Era un rasgo de carácter verdaderamente admirable, y Fenton secretamente cada vez más sentía que el verdadero héroe era Huey y no él.

Cuando finalmente le dieron el alta, Fenton se entristeció un poco, se había acostumbrado a las visitas casi diarias de Huey, y ahora no podría gozar de la compañía del patito, a no ser que viniera a verle al laboratorio, pero ese sería un entorno diferente, ya no tendrían la oportunidad de hablar del mismo modo que en el hospital, pero por otra parte, estar por fin  fuera de ese edififcio, le permitía también iniciar sus funciones de héroe como Gizmoduck, estaba dispuesto a hacerlo lo mejor que pudiera, no quería defraudar a nadie, sobre todo, no quería volver a defraudar a la primera persona que creyó en él.

Cuando salió a la calle, con la bolsa de lona colgada bajo su brazo, y respiró el aire exterior por primera vez en varios días, Fenton se sintió fortalecido. Había echado de menos andar por la calle. De repente, un coche con algunos Beagle Boys seguido por un coche de policía pasó frente a él. Eso le hizo sonreír, había llegado el momento de empezar con su nuevo trabajo. Moviéndose hacia un rincón, el pato hispano dejó la bolsa en el suelo y gritó:

“¡Blathering Blatherskite!”

[cuadernodeliteratura]

«¿Por qué los gringos aman a Roberto Bolaño?», Horacio Castellanos.

Me había propuesto no volver a hablar o escribir sobre Roberto Bolaño. Ha sido objeto de demasiado manoseo en los dos últimos años, sobre todo en cierta prensa estadounidense, y me dije que ya bastaba de intoxicación. Pero aquí estoy de nuevo escribiendo sobre él, como un viejo vicioso, como el alcohólico que promete que ésa es la última copa de su vida y a la mañana siguiente jura que sólo se tomará una más para salir de la resaca. Y la culpa de mi recaída la tiene mi amiga Sarah Pollack, quien me hizo llegar su agudo ensayo académico precisamente sobre la construcción del “mito Bolaño” en Estados Unidos. Sarah es profesora en la City University de Nueva York y su texto, titulado “Latin America Translated (Again): Roberto Bolaño’s The Savage Detectives in the United States”, será publicado en el próximo número de la revista trimestral Comparative Literature.

Albert Fianelli, un colega periodista italiano, parodia al doctor Goebbels y dice que cada vez que alguien le menciona la palabra “mercado” él saca la pistola. Yo no soy tan extremista, pero tampoco me creo el cuento de que el mercado sea esa deidad que se mueve a sí misma gracias a unas leyes misteriosas. El mercado tiene dueños, como todo en este infecto planeta, y son los dueños del mercado quienes deciden el mambo que se baila, se trate de vender condones baratos o novelas latinoamericanas en Estados Unidos. Lo digo porque la idea central del trabajo de Sarah es que, detrás de la construcción del mito Bolaño, no sólo hubo un operativo de marketing editorial sino también una redefinición de la imagen de la cultura y la literatura latinoamericanas que el establishment cultural estadounidense ahora le está vendiendo a su público.

No sé si sea mi mala suerte o si a otros colegas también les sucedió, pero cada vez que me encontraba en territorio estadounidense -podía ser en el bar de un aeropuerto, en una reunión social o donde fuera- y cometía la imprudencia de reconocer ante un ciudadano de ese país que soy escritor de ficciones y procedo de Latinoamérica, éste de inmediato tenía que desenvainar a García Márquez, y lo hacía además con una sonrisa de autosuficiencia, como si me estuviera diciendo “Los conozco, sé de qué van ustedes” (claro que me encontré con otros más silvestres, que alardeaban con Isabel Allende o Paulo Coelho, lo que tampoco hacía diferencia, porque se trata de versiones light y de autoayuda -aunque no muy lejanas- de García Márquez). En los tiempos que corren, sin embargo, esos mismos ciudadanos, en los mismos bares de aeropuertos o en reuniones sociales, han comenzado a desenvainar a Bolaño.

La idea clave es que durante treinta años la obra de García Márquez, con su realismo mágico, representó la farsa de la literatura latinoamericana en la imaginación del lector estadounidense. Pero como todo se desgasta y termina percudiéndose, el establishment cultural necesitaba un recambio, hizo tanteos con los muchachos de los grupos literarios llamados McOndo y Crack mejicano, pero no servían para la empresa, sobre todo porque, como explica Sarah Pollack, era muy difícil vender al lector estadounidense el mundo de los iPods y de las novelas de espías nazis y jazz como la nueva imagen de Latinoamérica y su literatura. Entonces apareció Bolaño con Los detectives salvajes y su realismo visceral.

“Que nadie sabe para quién trabaja” es una frase hecha que me gusta repetir, pero también es una realidad grosera que me ha golpeado una y otra vez en la vida. Y no sólo a mí, estoy seguro de ello. Sigamos. Los cuentos y las novelas breves de Bolaño venían siendo publicados en Estados Unidos, con esmero y tenacidad, por New Directions, una editorial independiente muy prestigiosa pero de difusión modesta, cuando de pronto, en medio de las negociaciones para la compra de Los detectives salvajes, apareció, como surgida de los cielos, la poderosa mano de los dueños de la fortuna, quienes decidieron que esta excelente novela era la obra llamada para el recambio, escrita además por un autor que había muerto hacía muy poco, lo que facilitaba los procedimientos para organizar la operación, y pagaron lo que fuera por ella. La construcción del mito precedió al gran lanzamiento de la obra. Cito a Sarah Pollack:

El genio creativo de Bolaño, su atractiva biografía, su experiencia personal en el golpe de Pinochet, la calificación de algunas de sus obras como novelas de las dictaduras del Cono Sur y su muerte en 2003 a causa de una falla hepática a sus cincuenta años de edad contribuyeron a “producir” la figura del autor para la recepción y el consumo en Estados Unidos, incluso antes de que se propagara la lectura de sus obras.

Quizá no haya sido yo el único sorprendido cuando, al abrir la edición norteamericana de Los detectives salvajes, me encontré con una foto del autor que no conocía. Es el Bolaño posadolescente, con la cabellera larga y el bigotito, la pinta de hippie o del joven contestatario de la época de los infrarrealistas, y no el Bolaño que escribió los libros que conocemos. Celebré la foto, y como soy un ingenuo, me dije que seguramente había sido un golpe de suerte para los editores conseguir una foto de la época a la que alude la mayor parte de la novela. (Ahora que los infrarrealistas han abierto su sitio web, ahí se encuentran colgadas varias de esas fotos, en las que descubro a mis cuates Pepe Peguero, Pita, el “Mac” y hasta al periodista peruano radicado en París José Rosas, de quien yo desconocía su pertenencia al grupo). No se me ocurrió pensar entonces, pues el libro apenas salía del horno y comenzaba el revuelo en los medios de Nueva York, que esa evocación nostálgica de la contracultura rebelde de los años 60 y 70 era parte de una bien afinada estrategia.

No fue casual entonces que en la mayoría de artículos sobre el perfil del autor se hiciera énfasis en los episodios de su juventud tumultuosa: su decisión de salirse de la escuela secundaria y convertirse en poeta; su odisea terrestre de Méjico a Chile, donde fue encarcelado luego del golpe de Estado; la formación del fracasado movimiento infrarrealista con el poeta Mario Santiago Papasquiaro; su existencia itinerante en Europa; sus empleos eventuales como cuidador de camping y lavaplatos; una supuesta adicción a las drogas y su súbita muerte.

Estos episodios iconoclastas eran demasiado tentadores como para que no fueran convertidos en una tragedia de proporciones míticas: he aquí alguien que vivió los ideales de su juventud hasta las últimas consecuencias. O como rezaba el titular de uno de esos artículos: ¡Descubran al Kurt Cobain de la literatura latinoamericana!

Ningún periodista estadounidense resaltó el hecho, advierte Sarah Pollack, de que Los detectives salvajes y la mayor parte de la obra en prosa de Bolaño “fueron escritos cuando éste era un sobrio y reposado hombre de familia”, durante los últimos diez años de su vida, y un excelente padre, agregaría yo, cuya mayor preocupacion eran sus hijos, y que si al final de su vida tuvo una amante, lo hizo en el más conservador estilo latinoamericano, sin atentar contra la conservación de su familia y los valores de las telenovelas. “Bolaño aparece ante el lector (estadounidense), incluso antes de que uno abra la primera página de la novela, como una mezcla entre los beats y Arthur Rimbaud, con su vida convertida ya en materia de leyenda.”

Digo yo que a Bolaño le hubiera hecho gracia saber que lo llamarían el James Dean, o el Jim Morrison, o el Jack Kerouac de la literatura mejicana. ¿Acaso no se titula la primera novelita que escribió a cuatro manos con García Porta Consejos de un discípulo de Morrison a un fanático de Joyce? Quizá no le hubiera hecho gracia saber los motivos ocultos por los que lo llaman así, pero ésa es harina de otro costal. Lo cierto es que Bolaño siempre fue un contestatario; nunca un subversivo, ni un revolucionario involucrado en movimientos políticos, ni tampoco un escritor maldito (como sí lo fue su mentor de aquellos primeros años, el poeta veracruzano Orlando Guillén, pero ésa es otra historia que espera ser contada), sino un contestatario, tal como lo define la Real Academia: “Que polemiza, se opone o protesta contra algo establecido”.

Fue contestatario contra el establishment literario mejicano -ya fuera representado por Juan Bañuelos u Octavio Paz- a principios de los años 70; con esa misma mentalidad contestataria, y no con una militancia política, se fue al Chile de Allende (a propósito de ese viaje, que un periodista del New York Times ha puesto en duda, he llamado a mi amigo el cineasta Manuel “Meme” Sorto a Bayonne, Francia, donde ahora vive, para preguntarle si no es cierto que Bolaño pernoctó en su casa en San Salvador cuando iba hacia Chile y también a su regreso -el mismo Bolaño lo menciona en Amuleto- y esto es lo que Meme me ha dicho: “Roberto aún venía conmocionado por el susto de haber estado en la cárcel. Se quedó en mi casa de la colonia Atlacatl y luego lo llevé a la parada del Parque Libertad a que tomara el autobús hacia Guatemala”). Y se mantuvo contestatario hasta el final de su vida, cuando ya la fortuna lo había tocado y arremetía contra las vacas sagradas de la novelística latinoamericana, en especial contra el boom, a quienes llamaba, en un email que me envió en 2002, “el rancio club privado y lleno de telarañas presidido por Vargas Llosa, García Márquez, Fuentes y otros pterodáctilos”.

Fue esa faceta contestataria de su vida la que serviría a la perfección para la construcción del mito en Estados Unidos, del mismo modo que esa faceta de la vida del Che (la del viaje en motocicleta y no la del ministro genocida del régimen castrista) es la que se utiliza para vender su mito en ese mismo mercado. La nueva imagen de lo latinoamericano no es tan nueva, pues, sino la vieja mitología del “the road-trip” que viene desde Kerouac y que ahora se ha reciclado con el rostro ojiverde de Gael García Bernal (quien también interpreta a Bolaño en el film que viene, a propósito). Con la novedad de que, para el lector estadounidense, dos mensajes complementarios, que apelan a su sensibilidad y expectativas, se desprenden de Los detectives salvajes: por un lado, la novela evoca el “idealismo juvenil” que lleva a la rebeldía y la aventura; pero, por el otro, puede ser leída como un “cuento de advertencia moral”, en el sentido de que “está muy bien ser un rebelde descarado a los diecisiete años, pero si uno no crece y no se convierte en una persona adulta, seria y asentada, las consecuencias pueden ser trágicas y patéticas”, como en el caso de Arturo Belano y Ulises Lima. Concluye Sarah Pollack: “Es como si Bolaño estuviera confirmando lo que las normas culturales de Estados Unidos promocionan como la verdad”. Y yo digo: es que así fue en el caso de nuestro insigne escritor, quien necesitó asentarse y contar con una sólida base familiar para escribir la obra que escribió.

Lo que no es culpa del autor es que los lectores estadounidenses, con su lectura de Los detectives salvajes, quieran confirmar sus peores prejuicios paternalistas hacia Latinoamérica, como la superioridad de la ética protestante del trabajo o esa dicotomía por la cual los norteamericanos se ven a sí mismos como trabajadores, maduros, responsables y honestos, mientras que a los vecinos del Sur nos ven como morenos haraganes, adolescentes, temerarios y delincuentes bandoleros. Dice Sarah Pollack que, desde ese punto de vista, Los detectives salvajes es “una muy cómoda elección para los lectores estadounidenses, pues les ofrece los placeres del salvaje y la superioridad del civilizado”. Y repito yo: nadie sabe para quién trabaja. O como escribía el poeta Roque Dalton: “Cualquiera puede hacer de los libros del joven Marx un liviano puré de berenjenas, lo difícil es conservarlos como son, es decir, como un alarmante hormiguero”.

Autor: Horacio Castellanos

[darsonben]

El padre de Neurociencia

A lo largo de la historia española, existen numerosos científicos que han hecho contribuciones duraderas a la comunidad científica. Sin embargo, destaca un científico particular, Santiago Ramón y Cajal, el Padre de la Neurociencia moderna y ganador del Premio Nobel de 1906. Discutiremos su vida temprana, su carrera temprana y su famosa lucha con otro ganador del Premio Nobel de 1906, Camillo Golgi.

Santiago Ramón y Cajal nació el 1 de mayo de 1852 en Petilla de Aragón, España. En realidad, él no era un niño más estudioso y tenía que transferir constantemente las escuelas por su pobre conducta. Cajal era rebelde y antiauthotitario. En nuestra opinión, este tipo de conducta fue importante para su éxito. Su capacidad para luchar contra el normal y crear contribuciones que no estaban de acuerdo con otras ideas y teorías, incluso las que mucha gente creía, fue la razón que él se convirtió en un científico más importante de la historia y es el padre de la neurociencia.

Sin embargo, esta conducta lo arrestó una vez, cuando creó un cañón y voló la puerta de sus vecinos. Este es un logro increíble para crear tal máquina a una edad tan temprana. Nos preguntamos si después de este incidente la gente pensó en él como un genio, o loco. Lo habremos visto como un prodigio.

Su padre era un padre terrible en la opinión de Ben. Dejar que su hijo construyese un cañón, y no disciplinarlo para ser más estudioso era irresponsable. Además, a la edad de 16 años, su padre lo llevó al cementerio para buscar huesos. Eso es insano, eso es casi sociopático. Para colmo, su padre nunca alentó, en realidad desalentado, sus habilidades artísticas y atléticas, a pesar de Cajal ser muy bueno en la pintura y la gimnasia.

Darson cree que desde que Cajal se convirtió en una increíble figura científica, y que el dibujo de los huesos le dio inspiración, el padre en realidad era un padre increíble, a pesar de ser poco convencional, por decir lo menos. Además, si animara a su hijo a ser pintor o gimnasta, nunca habría tenido tanto éxito como lo fue.

Cajal se graduó a la edad de veintiún años en la Facultad de Medicina de la Universidad de Zaragoza y sirvió en el ejército español como médico. Aunque graduarse un año antes es impresionante, no es nada increíble. Más tarde, terminó su doctorado en 1877 y, dos años más tarde, se convirtió en director del Museo de Zaragoza, se casó y tuvo cinco hijos y siete hijas. ¡Esos son muchos niños! En nuestra opinión, Cajal era un poco loco, principalmente debido a su padre, pero le ayudó a volverse increíblemente brillante. En 1892, se convirtió en profesor en Madrid. Había descubierto tantas partes del cerebro y tenía estos dibujos intrincados de lo que estaba viendo bajo el microscopio. Por ejemplo, dibujó la primera neurona, una unidad en el cerebro que envía señales a través del cerebro para transmitir información. ¡Solo un hombre enloquecido dibujaría estos cuadros! Creemos que esta imagen parece una obra de arte, muy bien podría haber pasado como una pintura. A pesar de que su padre no anima sus habilidades de pintura, es claro que le ha servido bien en la ciencia. Esta pintura se ve honestamente como un árbol dibujado creativamente para nosotros.

Hecho con la Stain de Golgi

Como todos los grandes hombres de la historia, Ramón y Cajal también tuvo su rival en la ciencia, Camillo Golgi. Golgi inventó la Stain de Golgi, descubrió el aparato de Golgi y compartió el premio nobel de Ramón y Cajal en 1906. Parece que golgi pone su nombre en todo

Sin embargo, no estaban de acuerdo en cómo funcionaba el cerebro. Golgi creía que el sistema nervioso era toda una red continua de células, mientras que Cajal descubrió que las células eran singulares y no estaban conectadas. Golgi rechazó la evidencia, alegando que su teoría era correcta. Este argumento puede sonar minúsculo, pero era bastante importante sobre quién era correcto en aquel momento.

Era un argumento sobre quién era más inteligente, quién era el mejor científico en ese momento. Para ilustrar cómo la gente difería en esto, Ben y Darson discrepan dado la evidencia en ese momento. Ben dijo que creería en Golgi porque las células conectadas tendrían más sentido en aquel momento. No había evidencia de una señal eléctrica, así que: ¿cómo Golgi y Cajal habrían sabido que las neuronas podrían comunicarse entre sí sin una conexión física? Hoy en día, sabemos de estas señales, pero sin evidencia de ellas, sería difícil creer que no estaban conectadas. Darson dijo que creería que Cajal estaba en lo cierto porque Cajal mostró evidencia de que las neuronas estaban desconectadas en los cerebros de los pájaros. Además, los dibujos de Cajal son tan precisos y descriptivos que era posible ver estas células trabajando con tu imaginación. En la década de 1950, los científicos descubrieron que Cajal tenía razón; aunque tanto Golgi como Cajal estaban muertos, Cajal tuvo que reírse en su tumba.

Este argumento es similar a muchos argumentos científicos que han ocurrido a lo largo de la historia. Una persona encuentra evidencia de algo, pero no puede explicar cómo funciona o por qué está sucediendo, así que hay negación dentro de la comunidad. Esto es lo mismo que ocurrió cuando Wegener dijo que los continentes se estaban separando. Tenía evidencia, pero no podía decir por qué estaba ocurriendo, así que fue ridiculizado por la comunidad científica. Sin embargo, también se demostró justo después de su muerte, con el descubrimiento de placas tectónicas.

Además de su teoría de Neuron, Cajal descubrió tantas otras células como espinas dendríticas y células de ganglio retinal. Él ha sido el campo de la neurociencia y creó la ruta para muchos científicos notables en el presente y el futuro. Su teoría de que las neuronas eran individuos confirmó las creencias de los psicólogos. El contribuciones de Cajal en la ciencia ha ayudado a tantos campos científicos y también a tecnologías futuras como nuestros microscopios actuales, que ahora se pueden ver en la nanoescala. Sin Cajal, habría aceptado el método incorrecto de Golgi, dañando a la comunidad científica por décadas. Sin Cajal, nuestras tecnologías científicas serían peores y muchos otros logros en el campo de la neurociencia no habrían sido posibles.

[lavidadearchie]

Vol 1. Capítulo 4. Día de muertos

Todos formamos parte de un sistema, todos somos un número y pertenecemos a las estadísticas, nada es casual, todo tiene un propósito o al menos es lo que me han dicho sobre todo ahora que morí, pero como todo sistema siempre hay fallas y he oído que soy un técnico en sistemas de la muerte, pues parece que tengo cierto control en los pequeños insectos negros y eso me pone a pensar que si fui parte de un error sistemático quizás pueda rescatar a otros. Así que sin más un día salí a caminar solo, vagando por las calles, bueno no estaba solo, me acompañaba Gafe, el gato que maté y parecía que estuviera sintonía conmigo.

En fin, caminaba por las calles transitadas de Coyoacán cuando vi volar a un horrible insecto de la muerte, son como chapulines alargados con alas, patas largas y mandíbulas afiladas. Iba detrás un señor de unos treinta y ocho años, el pobre señor parecía estar muy alterado, algo debió ocurrirle, se detuvo en un semáforo y el insecto se posó en su cabeza, me acerqué lo suficiente y lo traté de aplastar:

-Lárgate imbécil-

Algunas personas en la calle voltearon como si me hubieran escuchado, de hecho, el señor que estaba a punto de cruzar la calle se detuvo antes de ser atropellado por un taxi… ¿Me habrá escuchado? No lo sé, pero el insecto se había ido y yo había vencido a la muerte.

-Soy un maldito genio, me doy miedo- exclamé victorioso.

Gafe me miró con seriedad profunda, como diciéndome que algo muy malo iba a ocurrir por lo que había hecho, yo me sentía pleno y tenía que compartirlo con el mundo, bueno con Eddy y Chema, así que regresé al cementerio.

-¡Amigos! No van a creer lo que hice- exclamé mientras corría con ellos entre tumultos de gente, hoy había muchas visitas en el panteón. -Seguro ya se dio cuenta- dijo Eddy a su hermano. -¿Darme cuenta de qué?- pregunté intrigado. -Hermano ¿Sabes que día es hoy?- -2 de noviembre- interrumpió Chema. -¿Y?- dije yo. -Día de muertos tonto, jaja, como no vas a saberlo- respondió Eddy. -¿Ok?...- -Es nuestro día tarado, hoy la gente puede oír y a veces ver a las almas perdidas- afirmó Eddy. -Wow ¿En serio?- -Sí, este día del año lo usamos para divertirnos y asustar a unos cuantos mocosos- dijo Chema emocionado. -Siguen siendo niños pequeños- reí. -¿No habrás crecido que nuestras tradiciones eran falsas o sí?- preguntó Eddy. -Nunca lo había pensado en realidad. En fin lo que quería decirles es que salvé a alguien de morir- -Espera ¿qué estupidez hiciste?- gritó Eddy muy molesto. -Pensé que te alegraría saber que uso mi poder para el bien- -Imbécil, tú no eres Dios, no puedes interrumpir el sistema o el sistema te va a interrumpir a ti, idiota con la muerte no se juega-

Nunca lo había visto tan molesto... En las tres semanas que llevo de conocerlo.

-Pues yo estoy muy orgulloso de lo que hice- -¿Por qué lo hiciste? ¿Era un hombre verdad? ¿Te gustó no es cierto? Pues adivina que, estás muerto ya ningún sujeto se fijara en ti, no los salves- sentenció Chema. Sus palabras me dolieron. -No, no me gustó, era un señor, ustedes son un asco, hice algo bien, le salve la vida a un hombre, algo bueno tendrá que hacer con la nueva oportunidad que le di- -Perdón, quizás tienes razón, es que estamos alterados, no se puede interferir en la muerte, eres un caso nuevo para nosotros, no sabemos que hacer contigo- dijo Eddy disculpándose. -Yo también lo siento, es que Eddy se enteró de algo que me tiene preocupado- dijo Chema disculpándose. -¿Qué ocurrió?- -El culpable de nuestra muerte salió libre hace dos semanas, por eso Eddy fue a nuestra antigua casa- respondió Chema. -Lo leí en un periódico la semana pasada, ven acompáñame, te mostraré- dijo Eddy mientras me guiaba entre la gente.

Cuando estaba vivo nunca me puse a pensar en lo fascinante que era el día de muertos, tan colorido, lleno de sabores y olores deliciosos. Gafe nos seguía entre la multitud, le gustaba saltar sobre las lápidas y parecía sonreírme, de pronto vi a mamá y a la tía Yoli, traían flores para mí, quise ir a saludarlas pero no me sentía con ánimos después del regaño de mis amigos. Finalmente salimos del cementerio y Eddy me guió a un puesto de revistas, entró y hurgó a su alrededor hasta que escuche ¡Eureka!

Entramos y la noticia era encabezado de un diario local de la semana pasada:

Sale libre el Andrés Méndez responsable del incendio de 1999.

Quedé totalmente anonadado, el asesino de mis amigos era el sujeto que había salvado esta mañana, de haber podido me hubiera visto pálido.

-¿Qué ocurre?- preguntó Chema.

No podía decirles que había salvado al responsable de su muerte, la gente cambia ¿no? Quizás él le salvará la vida a alguien, quizás tiene un propósito que favorezca a la humanidad, después de todo lo salvé, eso significa karma instantáneo para mí ¿no?

-Oh, nada es que nunca les dije que sentía mucho que hubieran muerto tan jóvenes- respondí fingiendo demencia.

-Bueno, vayamos a algunas ofrendas y a asustar a las personas- propuso Eddy emocionado.

Gafe me miraba como si me estuviese advirtiendo algo, esto no estaba bien.

Comenzaba a atardecer y decidimos salir por las calles, en la plaza de Coyoacán estaban las ya clásicas ofrendas y los niños que confundían Día de Muertos con Halloween, caminábamos por una escuela preparatoria cuando de pronto el suelo se cimbró, había ocurrido una explosión dentro del la escuela, sentí pánico, miedo y no sabia porque. Por un momento me alegré, no había insectos de la muerte cerca, nadie había fallecido por la explosión… o eso creí.

La gente empezó a correr al edificio.

-Los chicos que estudiaban en la tarde siguen adentro- le oí decir a una señora aterrada.

Chema y Eddy también estaban asustados no sabían que ocurría, de pronto un enjambre de insectos llegaron a la escena como si se llegaran tarde.

-¿Qué sucede?- pregunté. -O por Dios, miren, es Andrés, quien quemó nuestra casa, está huyendo... Dios lo volvió a hacer ese psicópata piromaníaco-

Fue entonces que comprendí lo que dijo Eddy de que no puedes interrumpir el sistema o el sistema te va a interrumpir a ti. Había jugado a ser Dios, alteré el orden de las cosas, Andrés debió morir atropellado esta mañana pero lo salvé, lo que no sabia es que había salvado a un terrorista que de pequeño se dedicaba a quemar animales vivos. Por eso no hubo insectos de la muerte a tiempo, porque esto nunca debió pasar. No pude con la situación e hice lo que mejor sé hacer desde que morí: me tiré a llorar.

-¿Qué te pasa chillón?- dijo Eddy. -Yo los mate a todos- dije sollozando.

El cielo se iluminó y decenas de almas se disolvían en el cielo para no volver jamás.

-¿Por qué dices eso?- preguntó Chema. -Porque la persona que evité que muriera esta mañana era Andrés, su asesino y miren lo que paso, si hubiera muerto estas personas seguirían vivas- yo no paraba de llorar.

Mis dos amigos estaban callados, sabía que querían reprocharme pero no lo hacían.

-Bien, esto es lo que vamos a hacer- dijo Eddy- Chema tu quédate aquí y ayuda a las almas que puedas, mira allá va una chica y allá un chico, ayúdalos a ellos y a todos los que puedas, Archie tu vienes conmigo a seguir a ese bastardo- -Hecho-

Limpié mis ojos, me levanté y seguí a Eddy, corrimos por un callejón donde se había escabullido Andrés, corrimos como locos durante diez minutos por el camino que intuíamos que era. No había nada. Gafe apareció de repente, nunca supe como hacia eso, maulló y con su cabeza señaló a una calle, caminamos directo hacia ella, la calle llevaba a una avenida principal y de ahí al túnel del metro, decidimos entrar a la estación y ahí estaba, sentado en el piso con una mochila esperando el tren en la estación vacía, estaba sonriente y tranquilo, me acerque y con todas mis fuerzas le grité:

-Bastardo ¿cómo pudiste?- él volteó pero no vio a nadie, me había escuchado. -¿Te acuerdas de mí? Asesino- le dijo Eddy- Yo estaba en esa casa que incendiaste hace 15 años, pero eso tu ya lo sabías, mataste a decenas de personas- -¿Quién dijo eso? Yo no hice nada, soy inocente- exclamó el asesino mientras se levantaba y caminaba al fondo del andén. -¿No te acuerdas?- dijo Eddy riendo y se puso frente a él. -¿Qué? Debo estar enloqueciendo, sí, esos años en prisión me hacen oír cosas- -Dime, ¿por qué te gusta quemar gente? Porque yo te voy a decir lo que se siente, es una angustia eterna de no saber que hacer, de no poder moverte porque por todos lados hay llamas, morir de a poco y ver a tu hermano ardiendo también, gritos hasta que el humo te sofoca...- -¡Basta!- gritó Andrés mientras se tapaba los oídos y giraba en su propio eje tratando de encontrar a quien le hablaba. -¿Tú te detuviste? No verdad, no lo hiciste y hoy, hoy interrumpiste vidas jóvenes que tenían una todo por delante-

Andrés comenzó a llorar y a suplicar perdón, estaba fuera de sus casillas asustado, cuando de pronto tomó su mochila y sacó un artefacto de ella.

-Hasta aquí llegamos todos, esto acabará con todos aquí y me dejaran en paz, la accionaré en cuanto llegue el próximo tren- amenazó el hombre. -No lo harás- de las sombras Eddy se acercó a su asesino, por su expresión supe que él podía verlo. -Es imposible- caminó Andrés hacia atrás asustado por ver al fantasma de su víctima. -Eddy, detente- le dije. Andrés volteó a verme y gritó. Caminó hacia atrás y cayó a las vías del metro electrocutándose y muriendo al instante. -Eddy… ¿está…?- -Sí Archie, está muerto- -Esto está mal, no hubo insecto, se quedará por siempre en la tierra como nosotros-

Su alma comenzó a salir de su cuerpo en forma de luz, una luz muy pequeña, cuando la luz se disipó vimos que era un insecto negro, un insecto de la muerte.

-Su alma es negra, pequeña y letal- dijo Eddy. -Entonces así nacen los insectos de la muerte- expresé sorprendido. -Sí Archie, ya lo había visto antes, dejemos que se vaya... Regresemos con Chema-

Regresamos tan rápido como pudimos, Chema estaba con tres almas jóvenes perdidas, dos chicas y un chico.

-Eddy, Archie, que bueno que llegaron, tenemos malas, muy malas noticias, amm, ellos son Sergio, Naomi y Roxana, no hubo insecto para ellos- los chicos se veían tranquilos, excepto Roxana, ella aún lloraba. -Archie ¿Tienes algo que decir?- me dijo Eddy. -Lo, lo siento muchachos, yo... Ya nos encargamos del responsable- dije triste. -Tranquilos no están solos ¿Qué edades tienen?- les preguntó Eddy. -Yo 18- dijo Naomi. -Yo tengo 19 pero no puedo creer que este muerto, en un mes es Navidad y ¿qué será de mi familia? Van a sufrir muchísimo...- dijo Sergio. -Yo- dijo finalmente Roxana- yo tengo 19, tiene que ser un sueño- -Pues bienvenidos a nuestro club, ya nos conocerán- dije mientras sonreí tratando de no llorar con ellos, yo los había puesto en este lugar como a Gafe.

Y así fue como el sistema me venció a mi y de que manera. Hay gente que no merecía morir, que por azares del destino se encuentran en el momento y lugar erróneo y eso no es justo, siempre supe que la vida no es justa, nos lo enseñan desde que nacemos pero no nos dicen que la muerte tampoco lo es y a veces para infortunio de tres jóvenes estudiantes con una vida por delante el destino les juega sucio por algo que no sabia que no debía hacer... Pero así es la vida ¿no?

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 ‘      he was the worst kind of wrong. he was so wrong it felt right, and that made me feel                completely out of control     ’

Ha sido bautizado con el nombre Tobias Hargrave, carga cruz y pesares hace 25 años. Mientras sus rasgos son huellas de herencia de progenitores caucásicos, y la mayor parte del día podría ser encontrado en el restaurat de comida italiana Cosa Nostra como Gerente. 

  —                              ¿QUÉ ES LO QUE REFLEJA TU ACTUAR?

La familia no es más que caos personificado, aparentan unión frente a terceros, pero son silencio en cenas posteriores a idas a la Iglesia. Inventan ser creyentes en búsqueda de aceptación, pero el escapismo es cultivado en cada una de las locuciones que se encierran en hogar. La ausencia de progenitores es constante, viajes recurrentes al extranjero de padre y una madre que disfruta de idas al salón de belleza o cruceros con amistades que criar a descendientes. Paulatinamente muta en quien se encarga de auxiliar a hermanos menores, tareas que no comprenden o compras que se realizan con plástico que se encuentra a total disposición, aquel que carga hermano mayor como si fuese progenitor y jefe de hogar. No son más que niños jugando a formar un hogar, observando en ama de llaves a figura materna y silueta en la que se regocijan, quien premia logros y aclama posibilidades. Es ella quien celebró cada uno de los triunfos deportivos de Tobias, quien conoce color favorito y sabor de pastel predilecto, quien celebra cumpleaños y prepara el mejor de los festejos. Ella despierta ternura y calidez en quien es tempano de hielo e impulsos sin cuestión. Es prisionero de los hilos que mueven cada uno de sus actuares, del instinto que otorga adrenalina y de la sinhueso que se mueve libre sin pensar en volver al pasado, en pedir disculpas a quien pudo haber herido, porque no le importa (o quizás sólo lo aparenta). Cuando observan al segundo en línea sucesora de los Hargrave, sólo ven penumbra, frialdad hacia padres cada domingo en que buscan en figura masculina un abrazo o profesan los logros que lo rodean, como si fuese tarea e incentivo de ellos, cuando no es más que dinero y obsequios lo único que recibe de quienes no lo conocen, quienes no forman parte de retrato grupal que figura en su cabeza. Quizás, después de todo, Tobias es sólo una consecuencia más de los actos de quienes vieron en la procreación una simple inversión, un accesorio, un juego.

—                              ¿CUÁL ES LA REALIDAD QUE ESCONDE O PROYECTA?

UNO.  Madre y padre discuten a menudo. Discuten por las insignificancias más absurdas. Han discutido desde antes de que el primógenito Hargrave irrumpiera el primer llanto. Rosalynn y Gerald no podían acordar cómo llamar al niño, imponiendo su carácter frente al otro desde que se conocen. Si el matrimonio derivara del amor y no de un contrato socio-económico, la atmósfera sería diferente. Se decidió finalmente que la nueva vida haría homenaje al difunto bisabuelo paterno en el primer nombre y en el segundo al tío adinerado del lado materno y con quien la mujer siempre tendría que estar agradecida, pues sin sus contactos y tutela no gozaría de comodidad y lujos.Tobias Arwel. Mirada oceánica de la madre y hebras rubias que con el tiempo se oscurecieron, tal cual en la infancia ocurrió al progenitor. Conforme el matrimonio se acostumbraba, cada uno en su burbuja y entregados a la monotonía, se resguardaron en una residencia donde si bien sobran las recámaras, el frío se palpa en cada uno de los pasillos a pesar de los valores cristianos. Tras la llegada de Michelle y dos años después Christian, los Hargrave estaban completos.

DOS. Gritos y maldiciones constantes en el estudio del padre o en el dormitorio de la pareja, fueron y continúan siendo razón para formar puños, apretar dientes y después olvidarse de sí mismo para atender al otro par de habitantes en casa, quien en época tierna lloraban y tocaban a la habitación de Toby en busca de respuestas. Ya, ya pasará. “Pe-pero, eso dijiste ayer.” Lo sé.Afortunadamente en el refugio –con frecuencia cambia, depende en donde se encuentren y la hora en que la disputa comience–, se les une Rhonda, quien fuera la nana original de Christian y terminó siéndolo de todos. Y así, los inviernos llegaban, las mentes infantiles se adaptaron a cuerpos de adolescente y otro tipo de conflictos se asomaron, pero los eventos bajo ese techo inalterables, por el contrario, empeorando. Tobias tenía diecisiete cuando vio al progenitor por casualidad de la mano con su asistente cuando éste y sus amigos salían del cine. Siendo Esther la que caminaba más cerca de él en ese momento, también fue testigo de lo mismo que el castaño. Si ella no hubiera puesto la mano sobre su hombro, si no le hubiera mostrado el interés que su madre nunca, tal vez… Las variables fueran otras y en la actualidad no se sentiría como un mal chiste sentado cada domingo en la banca de la iglesia, escuchando sermones que han perdido total sentido. Su versión joven se empujó al día a día escudándose en el alcohol, bebida que es sabido que arrebata el juicio, cuando él es consciente que esa noche no bebió tanto. Noah al igual que él, es un ser imperfecto, por lo que la frustración y tensión existente en la pareja no debió preocuparle, tendrían sus problemas como todos, y lejos de distanciarse, traicionó la confianza de su mejor amigo. ¿Y acaso en el transcurso de los últimos años ha considerado decirle que lo que viejos rumores estudiantiles advertían era cierto? Que mientras el muchacho se quebró la cabeza tratando de entender y descifrar, Tobias siempre supo cu��l era el nombre de con quién su entonces novia le fue infiel. Y que cuando éste pospuso salidas a fiestas o eventos a los que era invitado, no fue por razones universitarias ni tampoco por cuestiones familiares, fue porque la culpa le privaba de tenerlo cerca. De tenerlos cerca. Sí, en plural, porque tras su desliz nocturno, no supo más cómo hablar con la joven.

TRES. “¡Toby, detente! ¡Ya! ¡Por favor, ¡basta!” Si alguien se lo pregunta de frente, sonreirá y se echará a reír. ¡Tonterías! ¿De qué estás hablando? Nunca pasé la noche en prisión. Sin embargo, por primera vez en su vida disfrutó de la falta de discusiones impropias como melodía antes de dormir. Sus nudillos heridos y sangre ajena entre las uñas, sin embargo plácido el semblante del joven mientras se recargaba contra la pared. La primera vez que sintió descansar, pero también la primera en decepcionar a su hermana cuatro años menor. En realidad el día debió tener mejor desenlace, era el primer baile de Michelle y su cita parecía un buen tipo. A pesar de que Tobias generalmente se comporta como un hermano sobreprotector, quiso darle el beneficio de la duda al chico y no arrebatarle la emoción a su sucesora en la línea. No obstante horas más tarde cuando recibió una llamada suya, la escuchó llorando, lo que fue suficiente para encender el mal genio y desafiar cualquier cosa que encontrara a su paso. Facciones joviales no fueron inadvertidas su furia, después de todo nadie trata mal a su hermanita sin pagar las consecuencias. Pero lo que la adrenalina del lapso le hizo olvidar es que las consecuencias también irían tras él y por el bolsillo de su padre quien tuvo que pagar la fianza a la mañana siguiente, además del silencio de la policía. Bastó meterse en la ducha, cambiarse de muda de ropa y guardar sus manos en los bolsillos del pantalón para volver a la normalidad. Porque a ojos de terceros, los Hargrave son una familia devota, que inspira estabilidad, armonía, confianza.

CUATRO. Su cabeza con frecuencia caótica y sin pista alguna sobre el futuro, se vio orillado a hacer caso a lo recomendado por la opinión de los más cercanos. Estudiar Negocios como su padre tenía su lógica si el plan era proseguir con las finanzas y la administración de la franquicia de tiendas de conveniencia de la que su familia era dueña. Estaba a nada de terminar sus estudios universitarios en Seattle cuando se enteró de la muerte de Esther. A diferencia de otros en sus mismas circunstancias, Toby evitaba en lo posible regresar a casa, rentando un departamento cerca de la escuela de negocios. No obstante tras la trágica noticia, no dudó en tomar su auto y conducir una hora, reencontrarse con las amistades que por sinfín de razones decidió descuidar y que ahora parecían más importantes que nunca. ¡Esther estaba muerta! Maldición. Esther…

 —                              CON QUIENES SE VE RODEADO / INTERCEPTADO.

→           ESTHER HAREL   /     La prohibición rezaba sobre su frente, ser que había sido catalogado como fuera de fronteras desde que mejor amigo había posado su atención en rubia cabellera, sin embargo, todos sabían que tras miradas yacía química y chispa, que muchas veces en discusiones el deseo de silenciar gruesas carnosidades con propios labios existía, mas callaban, se transformaron en meros murmullos que nunca fueron confirmados; como todo lo que aparenta referirse a la mayor de los Harel. Pero el pecado arremetió contra ambas almas y el alcohol los llevó a la mayor de las traiciones, lejanía ya de los novios de oro, mas no quita el sabor amargo que sobrevivió posteriormente en rastros de boca, a la sonrisa nerviosa y culpable en compañía de su mejor amigo. Ambos habían traicionado a quien juraban amar, movidos por el deseo, por la humanidad que los atraía. 

→           NOAH BUCKHOLTZ /     En el jardín de infantes parece ser fácil encontrar a un mejor amigo / compañero de aventuras, este par no fue la excepción, sólo bastó con acercar uno de los tantos legos presentes al otro para sellar una amistad que recorre años y se pinta de infinita. Es un cuadro de dos que llena paredes, un brazo sobre el hombro del otro y comisuras que forman anchas sonrisas, piezas dentales se muestran entre manchas de barro y polvo, en otras la humedad reina sobre cabelleras y no es más que vestigio de aquellas travesuras que encierran su currículo. Y continúa, uno es la mano derecha del otro, el confidente y la palabra de aliento necesitada, nacieron para formar el dúo dinámico que el pueblo necesita; él un desastre andante y Noah la tranquilidad misma, antítesis que calzan como un rompecabezas perfectamente hilado. 

→           REIKO SATO  /     Cuando la infancia aún era tierna y la sonrisa socarrona aún cargaba grados de inocencia en Tobias, conoció a la proveniente de tierras orientales, conoció actuar alejado de las luces y miradas, aquella ternura que es intrínseca en quien lucha por esconder la sensibilidad que aflora cada vez que un filme de animales ronda en hogar. Se formó un lazo en manos de burlas y chistes, amenazas de destapar profundos secretos y verdadero rostro de Reiko frente a demás compañeros de escuela, se volvió su protector y compañía de sábados por la tarde, mas no pasó de allí, de su secreto compartido. Aún así, cuando las hormonas comenzaron a encender cosquilleo en vientre y el deseo de experimentar los llamó, le hicieron caso al clamado. Tobias fue su primer beso, aquel tímido y nervioso, mas que terminó en carcajadas y un vamos por galletas / azúcar. Demasiada confianza y cariño, viendo en el otro un amor totalmente puro y fraterno. 

ESTE PERSONAJE SE ENCUENTRA OCUPADO POR SALINGER.

[polarhoid]

Un Vaquero Salvaje que conoce la ira de D10S

Esta relación podría llamarse la noche que conocí a Maradona, un título que suena bien pero que en realidad es equívoco puesto lo que aquí voy a relatarles no ocurrió en la noche-noche, sino a las cuatro y cincuenta de la mañana, justo cuando lo oscuro se muere y el albor enrojecido del amanecer se unta en las calles cochambrosas y espabila a los borrachos que aún no pueden creer que ya se les acabó la noche.

Año 1994. Ubicación geográfica: Monterrey, Nuevo León. Lugar: La Alcoba, piquera pérfida, sórdida y refugio de necios y calientes que no quieren aceptar su derrota. Yo era uno de esos necios y llegué a ese bar de mala muerte acompañado de otros tres amigos. Casi cuatro de la mañana y el salón casi vacío. Rumiábamos resignados tal vez la penúltima cerveza ya que de plano parecía que ahí no había futuro.

Y entonces sucedió: la puerta de metal dio un azotón y vimos a un grupo nutrido de diez-quince personas que llegaron a grite y grite y a risa y risa. Tres o cuatro con pinta de gorila, varios con rostros de maníacos de los que no se quitan los lentes oscuros para nada, algunas cuantas mujeres guapísimas modelos despampanantes y al centro un chaparrito de pelambre rizado y revuelto y que muy apenas se distinguía entre ese tropel. Ocuparon el privado que estaba junto al nuestro y con estridente desparpajo picaron varias líneas de coca en la mesa y enseguida se las zumbaron con desvergonzada alegría.

Todos los meseros se arremolinaron alrededor de esa pachanga y comenzaron a ovacionar y a gritarle al chaparro que estaba justo en medio de la mesa [cual Jesucristo que departe el polvo]: ¡Dieguito!, ¡Diego!, ¡Pelusa!

Mis amigos y yo nos quedamos viendo unos a otros y con sorpresa durante veintisiete coma cinco segundos. ¿Es el Diego?, ¿El Diego-Diego?, Diego Armando, ¿Maradona? No, no mames, no creo, ¿qué hace aquí? Les dije, escéptico. ¿No supiste, gue?, ayer hubo un partido amistoso de puras estrellas. Sí, en el UNI, gue; dijo otro. Pues sho no me quedo con la duda, pibes. Arremetió uno de mis compas que parlaba argentino y, con bríos inexplicables y cuasi sobrenaturales, se sacudió la borrachera y se dejó ir a la mesa que, para ese momento, ya era una hojarasca espolvoreada con azúcar glas.

¿Vos sos el Pelusa?, El Pibe de Oro, ¿Dieguito?, ¿Diego?, ¿Diego Armando Maradona? Le pregunto mi amigo el borracho y uno de los gorilones que tenía el tamaño de cuatro por cuatro maradonas se alzó como un edificio y de un manotazo bestial le cerró el hocico y lo depositó brutalmente de un sentón en el suelo. Mis amigos y yo sorprendidos nos quedamos viéndonos los unos a los otros durante veintiocho coma seis segundos. Verga, ¡qué hacemos!, ¡vamos por nuestro amigo el pibe chorro antes de que nos lo maten! [mis amigues y yo acostumbrábamos hablarnos así para dejar muy en claro nuestros planes y, así, evitar errores en la posterior ejecución de los mismos].

Y bien, pues fuimos socorrer a nuestro compa el pibito en desgracia, pero apenas nos acercamos a unos centímetros de la mesa a donde estaba el D10S, los otros animalones guardaespaldas se levantaron amenazantes con todo y sus brazos gruesotes, anchos, venudos y fornidos. Nos van a moler a putazos, les anuncié a mis envalentonados camaradas que ni así contuvieron sus ansias de convertirse en héroes y ganarse unas cuantas cicatrices. Ya esperaba lo peor, el primer puñetazo en el estómago, cuando, de pronto, la puerta de metal azotó otra vez ahora más dramática y estrepitosa que la vez primera y anterior.

Apareció bajo el quicio un hombre barbudo de quijada salida e intrincada que iba ataviado como vaquero de espagueti: sombrero caido, jeans avejentados y sobre sus hombros un poncho salitroso y percudido al puro estilo del uomo senza nome. El vaquero barbón se despojó del sombrero y dejó ver su calva reluciente que destellaba tonos fiuchas y amoratados bajo la luz negra del tugurio. La música se detuvo y el hombre sin nombre sin anunciarlo se puso a declamar de memoria algunos exaltados versos incendiarios que versaban sobre fábricas, calles, prostitutas y vértigos que brillan como puñales iluminados por la luna.

El hombre malboro decadente fijó su mirada en la única mesa ocupada y a pasos firmes, masculinos y amenazantes se encaminó hacia el Pelusa. Los grandotes guardadiegos se olvidaron de nosotros que ya estábamos otra vez ahí con las bocotas en O bien abiertas por los dramas y las constantes sorpresas. Los gorilones se fueron contra el forajido, pero ÉL, Maradona, les hizo un gesto con la manilla [de DIOS] para que dejaran al intruso acercarse en paz y sin interrupciones.

¿Y vos quién sos?, le dijo el D1eg0 al Vaquero que escuchó a esa vocecilla argentina y de pronto se le encendieron los ojos de un color rojo y turbio. ¿Qué quién soy?, ¡mejor dime quién chingados eres tú?; gritó el Uomo ante la mirada ruda y vigilante de los wuachos. Simpático el pibe, ¿no?, le contestó Maradona y luego se descoció a carcajadas. Nunca nadie me había preguntado quién soy YO. Pues nada, boludo: SHO soy sho. El Pibe de Oro, el DIEGO, el Barrilete Cósmico, Cebollita, D10S, EL DIEGO, el único Diego, el original, Diego Armando Maradona Franco, el futbolista más genial, celestial y extraordinario que ha driblado en el planeta tierra. ¿Me vas a preguntar quién soy SHO?, pues lo ahí tienes, gil, hijo de las mil putas. Y, de nuevo, abre bien esas orejotas, pibe: ¿y vos quién sos?

El Marlboroman sonrió y se sujetó con las dos manos la hebilla plateada de su cinto de cuero y le dijo al chaparrito: te conozco, sí, te conozco, y a mí no me importa que no me conozcas porque sólo eres un bruto ovacionado por millones de otros brutos. Y nada de eso es importante. ¿Que qué es importante? Importante soy YO, Samuel Noyola, el más brillante y salvaje poeta que ha trastocado el lenguaje en esta galaxia. Al D10S con tachones no le gustaron nada las ínfulas desenfadadas del bandolero, así que se abalanzó sobre él, se le pescó del cuello de la camisa a cuadros y con todas sus fuerzas intentó zarandear al Vaquero.

Noyola apenas se movió unos milímetros. Los guaruras ya estaban sobres de él, pero Maradona los detuvo en seco: ¡dejénme!, ¡dejénos solos!, ¡forros del orto! El Poeta salvaje respondió las agresiones del astro y con un solo movimiento se lo sacudió como si fuera una simple y liviana pelusa. El Barrilete salió disparado y cayó sobre la mesa que terminó patas arriba lanzando al aire las incontables rashas de coca.

Nevaba blanco y fino sobre las cabelleras y los lentes oscuros de todos los rufianes que presenciábamos aquella reyerta de los dos gigantes intocables y sagrados. El diskyoquei demostró un taiming perfecto y pinchó la de /su sueño tení­a una estrella/ llena de gol y gambetas/ maradó-maradó/ justo en el momento en que el Cebollita se levantaba e iba otra vez contra Noyola; de manera que el drama épico se convirtió de inmediato en una opereta/en una secuencia acelerada de una película ochentera y capulinesca. Sólo que en lugar de pastelazos y cachetadas, caían del cielo falso el polvo, los cristales, las pastas, las metas, las estopas con tolueno, tiras, gomitas, krokodil, supositorios, tachas, cupqueiks de mota, chingos de crack, focos y hasta jeringuillas. Los gorilones se tronaban los nudillos a la espera del mandato del Jefe de Oro Supremo. Pero no sucedió porque sí, es cierto que el DIEGO se lanzó contra Samuel, pero no para agarrarlo a trompadas sino para atestarle un fraternal abrazo.

Pibe, sos especial. Nunca nadie hace tanto tiempo que me había hecho frente y dado mi merecido; vení acá, bloudo y recitame uno de tus poemas. El Pibe acarició las barbas del poeta y el Vaquero se inclinó hasta el oído del chaparro campeonísimo y le declamó varios versos quedos que nadie en aquel viejo salón salvaje pudimos escuchar. Los ojos de Maradona se humedecieron. Sí, ¡sos un poeta!, un genio, un genio como Sho. La única diferencia entre ambos es que vos hacés la belleza con las palabras y, sho, la fabrico con el empeine y con una pelota.

Samuel suavizó su gesto y hasta esbozó una levisisíma sonrisa. Los guardaespaldas rápidamente recompusieron la mesa y ordenaron otras tres tandas de drogas duras, cervezas, cupqueiks de mois y tequila. El Pibe y el Vaquero tomaron su lugar al centro y desaparecieron tras un coro de meseros, acompañantes, maniacos y gorilotas. Mis amigos y yo recogimos la última gota de dignidad que nos quedaba y nos regresamos nuestro lugar apartado para tomarnos la última cheve, y para mirar desde afuera a ese carnaval enloquecido.

Mi amigo el pibe dejó de hablar en argentino y mejor se puso a declamar unos airosos fragmentos de Galeano, de Vallejo, el César, y un poema que en verdad sonaba medio malo y rimbombante: /sube y baja/escalera de escapulario/el lenguaje deshabitado/leona en el circo de las llamas.

Ya párale a tu cantaleta, bribón; le dijimos. Pero nuestro amigo ya muy borracho gritaba y gritaba a pulmón: ¡Yo también soy un poeta!

Pero no importaba, a nadie le importaba un pelotudo cualquiera que gritaba /Sho también soy un poeta ungido/ puesto que el chisme fue corriéndose en la ciudad y entonces empezaron a llegar a La Alcoba mirones y montones y montonales de traperos, chicleros, meseros de todos y de cualquier teibol, hombres borrachos de todas las clases, mujeres variopintas, un payaso, travestis producidos y algunos decadentes, y también vagabundos, indigentes, y taqueros, y taqueros indigentes, y fara-faras, y como cuatro tríos, tres mariachis, un tránsito, cinco policías, una vaca tuerta y un menonita que vendía quesos. Todos ellos en aquel lugar bullían y danzaban como gusanos pardos entre la carne putrefacta que le quedaba a un perro muerto tirado en un baldío de esta ciudad perdida y demacrada. Todos ellos querían ver al Diego.

Aquello era ya un circo fantástico y era imposible perdérselo. Una cita con la Historia, diría mi camarada el fake-argento-poeta. Lástima porque el pobre se quedó dormido y ya ni pudimos siquiera acabarnos toda la cubeta que nos vendieron al quíntuple de su precio. Transcurrieron algunas horas. El lugar estaba reventar y yo quisiera contarles toda clase de locuras desquiciadas para aderezar mi relato, pero, la verdad, es que no me gusta mentir ni exagerar las cosas: las hordas de gentes poco a poco fueron perdiendo la curiosidad y una a una se fueron retirando en tanto la luz del casi mediodía se colaba por las ventanas de ese antro piojoso y maloliente.

Al final quedamos las mesas del principio. Sho y mis amigos, y la mesa donde aún tomaban y charlaban el D10S y el Poeta salvaje. También ya me estaba quedando dormido, así que le di un último trago a mi cerveza tibia y cerré los ojos. ¿De qué me perdí?, jamás podré saberlo porque [casualmente] mis compañeros de borrachera, lo mismo: se quedaron jetones.

La única imagen difusa que recuerdo, de entre mis pestañeos oníricos en el último tramo del insólito encuentro, es la siguiente: la puerta blanca herrumbrosa de fierro abierta de par en par, y ese solazo potente que taladra en la cabeza, y ahí: en el medio de esa aureola/resplandor dorada, cegadora y refulgente: D1EG0 ARMANDO MARADONA y SAMUEL NOYOLA, íconos, ídolos, dioses terribles inmaculados y salvajes; largándose de ahí, codo a codo, inmortales, sagrados y encumbrecidos como en un fresco mucho más fresco que el de la Capilla Sixtina.

Adiós, Dieguito. Adiós, Vaquero. Balbuceé, o eso creo. Pero si sí lo hice ni me escucharon. El Binomio Infinito, la vaca tuerta, el menonita y un doble de Paquita la del Barrio olímpicamente me ignoraron. Abrazados todos ellos cruzaron la puerta de La Alcoba y se largaron juntos a quién sabe dónde.

He aquí mi historia. Sépase que es completamente verdadera y que todo lo relatado ocurrió tal cual se les informa. No hay adornos, ni artificios, ni exageraciones, todo es veraz, comprobable, exacto, irrebatible y sucedió palabra por palabra [okey, la vaca no estaba tuerta, sí tenía sus dos ojos completos y sólo la hice tuerta para imprimirle un mayor dramatismo al relato, pero sólo eso, eh]. Por supuesto, mi intención tampoco es aprovecharme de esta historia para hablar solamente de MÍ. No, este relato es un homenaje, mi homenaje más sentido a esos dos astros que estuvieron de paso y momentáneamente por mi vida. Para ellos es esta historia que verdaderamente aconteció. Y también para ustedes, lectores, pues quiero que sepan que: Sho, los quiero, y que, Sho, soy un chico cool que siempre está presente y en la primera fila de las encrucijadas más relevantes de la historia. Este crossover es para todes ustedes. Sépanlo, valórenlo, porque SHO soy el narrador más hábil y más genial y más rotundo, perfecto e iluminado que ha narrado este universo. Sépanlo, otra vez, y, valórenlo un millón de veces y de nuevo: porque SHO no le temo a los perros que me saludan en el fondo de la noche, y es mi mano la mano de DIOS la que escribe los párrafos más gloriosos del cosmos e infinito para SIEMPRE.

Suyo, el Burócrata del Brunch,

Édgar Favela, GENIO y FIGURA.

[perderlasformas]

3ª sesión. Sobre felicidad, nueva suavidad y jardines perdidos.

Roberto Herrero presenta Happycracia

El término Happycracia parte de cómo las lógicas del mercado neoliberal, por medio de los economistas de la felicidad, han terminado unidas a lo psicológico. La felicidad se toma ahora como un criterio político.

Remontándonos a la crisis del 2008, en la que se produjo un declive de todos los niveles de calidad de vida, el cientifismo de la felicidad tuvo la oportunidad de establecer esta como prioridad, ignorando los datos objetivos de hundimiento de los índices de bienestar. La felicidad queda impuesta como indicador fiable del progreso político y social.

Así, Roberto expone tres fragmentos y los relaciona con la necesidad de ser feliz a toda costa, incluso en tiempos de cuarentena. Uno de ellos viene a explicar la regla del 40%, según la cual cada persona es responsable, en esa cantidad, de su felicidad. Traducido en una actitud vital, esto permitiría estimar como algo menor las condiciones, el modo de vida y la clase a la que cada una pertenece.

Cuando David Cameron anunció los recortes en presupuestos para su país, este discurso de la felicidad le sirvió como sustituto a la definición de riqueza. A pesar de los datos del crecimiento de la desigualdad social en todo el Reino Unido, este relato daba la oportunidad de pensar en ellos como determinantes personales que nos impedían acceder a la verdadera riqueza emocional. De este modo, los economistas de la felicidad proponían como solución a problemas estructurales soluciones individuales como la gestión del estrés, de las emociones negativas y, obviamente, no pensar mucho. Como si, por el simple hecho de ignorar tus condiciones de vida y las causas de las mismas a nivel social, tus problemas económicos pudieran quedar resueltos.

Esto nos ha servido para poner sobre la mesa algunas dudas que nos surgen en la situación actual, como las de Selina: la intelectualización de esta situación (crisis COVID19), el cómo comportarnos desde nuestra posición intelectual, cuál es el umbral de privilegio, cómo tratar la posibilidad de denuncia en todo este embrollo. La casa, nuestras casas, aparecían entonces como un indicador de esos privilegios (el tamaño, con quién vives, la presencia de jardín, de balcones, de espacios comunes…).

No menos importantes son las que mencionó Arantxa Romero sobre la utilización de la cultura como “entretenimiento para no pensar” y las consecuencias que sufrirá la economía cultural tras la explosión de cultura gratis (así como lo que se conoce como contenido en rrss), que ocurrió sin que hubiera una pausa para pensar qué papel tiene el mundo de la cultura y sus agentes en esta situación, y todo ello se ve empeorado por la circulación voraz que ponen a disposición las redes sociales. 

Aurora recordaba cómo, durante nuestra crisis de 2008, se daba a nivel político un mensaje de esperanza, de “todo va a salir bien” cuando esto acabara y, sin embargo, si no nos dejamos distraer, nos damos cuenta de que todo sigue igual desde entonces.

No debemos olvidar, contra esta felicidad individualizante, puramente anestesiante, las prácticas de la solidaridad y la empatía. En la situación actual de confinamiento, mientras el ritmo de trabajo trata de imponer una especie de “seguir con lo que siempre hemos hecho”, nuestra tarea es precisamente cuestionarlo, pararnos a reflexionar sobre nuestra función como investigadoras y artistas y, sobre todo, protegernos mutuamente de la angustia que nos desanima, en el sentido de anular nuestra necesidad de mantenernos juntos y críticos ante lo que ocurre y vendrá.

Víctor Sánchez de la Peña presenta “Amor, territorios del deseo y una nueva suavidad”

La suavidad vuelve consciente una superficie, es una interrupción, una invitación a responder, a replantear nuestra relación con el entorno.

Cuando hablamos de suavidad, el hecho de acariciar sirve de punto de partida o como metáfora para proponer otros modos de vida que tienen que ver con estar juntas, con lo simbiótico y con un trabajo de generar otros imaginarios más suaves ―de cara al futuro―, sostenibles también en términos ecosociales.

Para que esto sea posible serían necesarias estas mutaciones del deseo que  Suely Rolnik deja bastante claras en este capítulo. Ella habla de que hay un tratamiento serial y universalizante del deseo que lo reduce a un sentimiento amoroso de apropiación del otro, del poder sobre el cuerpo del otro y sobre el sentir del otro. Esto generaría una especie de territorios que son cerrados y opacos, que son inaccesibles a un proceso de emancipación o de singularización y que, por lo tanto, no se abrirían a un cambio del orden social o de la invención de otros modos de relaciones sociales, culturales, de trabajo etc…

También decía que la suavidad no sería, por lo tanto, sólo esa experiencia sensible sino también una forma de posibilitar cambios en nuestras formas de entender nuestros cuerpos y mentes en relación con las otras No solo desde un nivel micro sino también macro, como sería el caso de nuestra inserción en el entramado económico-político de las relaciones laborales.

Victor conecta esto con lo que escribe Julia Morandeira de las políticas del descanso (un texto que fue presentado en la primera sesión). Ella hace un reclamo:  la fatiga tiene que salir también de esa individualización y patologización individual para circular entre los cuerpos y poder replantear esas temporalidades del trabajo físico e intelectual.

Continúa vinculando, esta vez, con aquello que decía Félix Guattari en un capítulo de Micropolítica. Cartografías del deseo: la nueva suavidad tiene que ver con otros modos de subjetivación que pueden administrar la sociedad inventando nuevos órdenes sociales que no se guien por valores falocráticos, competitivos o brutales.

Esto es interesante para hablar de otros haceres ―que son lentos, que se han considerado menores―, no tratando de encajarlos en los paradigmas heterosexistas, sino abriendo estos mismos. A Víctor le gusta cómo Suely Rolnik acababa (en su texto) con los replicantes de Blade Runner, proponiéndolos como una especie de Cyborg: un sujeto que no es ni hombre ni mujer, ni totalmente Ulises ni Penélope, ni totalmente máquina célibe, ni totalmente un binarismo delineado por el contorno del otro…

De esta manera, estaríamos hablando de un devenir que necesita tiempo de gestión emocional, de diálogos, de relaciones que no fueran sólo interpersonales, sino que también se vieran afectadas por nuestros diferentes contextos, aquellos por los cuales transitamos. Así, también es necesaria una especie de aclimatación que tampoco suponga la conformación de territorios opacos, ni, a su vez, se base en la total ausencia de éstos.

“Las franjas de frecuencia de este inusitado viaje aún no están bien sintonizadas. Hay ruidos, sonidos inarticulados y muchas veces no soportamos la espera de que una composición se cree: en nuestra prisa por oírla, corremos el riesgo de componer esos sonidos con viejos clichés. Es difícil no caer en el sentimentalismo de un final feliz. De nuevo la trampa del espejo[...]

En realidad, lo que no soportamos es la estridencia de esos sonidos inarticulados. Es el nada más de aquel todo. Lo que no soportamos es que somos un poco Penélope, un poco Ulises, un poco máquinas célibes, un poco replicantes... y no solamente eso. 

E incluso, en los momentos en que, desavisados, conseguimos soportarlo, descubrimos con cierto alivio que, de la convivencia desencantada de esas figuras, se destila ya una nueva suavidad.” (Micropolítica. Cartografías del deseo, p. 336)

Javi Pérez Iglesias presenta El Jardín perdido de Jorn de Précy

Javier comienza declarando: cuando todas seamos jardineras tendremos una sociedad más justa.

Ser jardinera debe partir de una necesidad de escuchar al locus. La filosofía del jardín es aquella que asume que trabajar con el genio del lugar es trabajar con el lugar mismo: comprender el lugar, interrogarlo, entender su vegetación, “de qué manera los árboles se elevan hacia el cielo”.

Si queremos ser buenas jardineras tenemos que aprender a mirar, entrenar nuestra paciencia, a escuchar al jardín. No es el lugar el que se tiene que adaptar a nosotras, sino nosotras a él. Nuestros sueños deben conciliarse con los del terreno.

Javier, desde su trabajo en la Biblioteca de la Facultad de Bellas Artes de la UCM, piensa y lee sobre jardines como forma de tener otros acercamientos a sus tareas laborales. Él mismo tiene que hacer un ejercicio de escuchar a la biblioteca, de convocar a lo que no hay. Afirma que, cuando se trabaja con estos archivos, la forma de mirarlos debe implicar el mismo cuidado con el que queremos mirar (cuidar) a las personas.

Jorn de Précy, cuyo texto supuestamente está datado en 1912 en su edición original, no existe en realidad, fue una invención de Marco Martella, editor de la revista Jardins. Greystone, la obra maestra de nuestro jardinero, que dejó atónitos a artistas como Monet, tampoco existió.

Las formas de entrenar la escucha de los lugares son formas de aprender a cuidar otros seres, así como de activar imaginarios de lentitud.

Selina Blasco comenta que los cuadros de paisaje en el museo podrían servirnos como evocaciones del exterior en el interior, así como el viaje de ida y vuelta entre Land Art-museo. O pensando, por ejemplo, en los frescos de la Villa de Livia, cuya ubicación evocaba toda una frondosidad del afuera desde los subterráneos de la casa. De nuevo, volviendo a nuestra situación de confinamiento, que nos ha hecho llevar a cabo la reunión por videollamada, esto nos sirve para no dejar de imaginar, desde el interior de nuestros cuartos, otras posibilidades de cambio, otros modos de hacer, que se puedan dar a partir de ahora en el exterior, interrogando el lugar y activando imaginarios de la lentitud.

Post Víctor Sánchez de la Peña y Clara Pérez Delgado