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Ruínas

Sempre gostei de estar em lugares corroídos pelo tempo. Um chão esburacado. Um teto despedaçado. Paredes decadentes. Quantas histórias? Quantos relatos? Quantas vidas? Ninguém sabe. Uma testemunha intacta ao sabor do tempo. E nós? Para onde vamos? Caímos no esquecimento. Nossa carne vira adubo nas entranhas do solo. Vira alimento para seres que dizemos serem repugnantes. Só nos resta os ossos. E depois? Com sorte, se petrificam e esperam milhares de anos até serem desenterrados e colocados como objeto de curiosidade. Sem sorte, se misturam à terra, viram poeira; deixam de existir. E nossas memórias, ou pelo menos o resto delas? Para onde vão? Me questiono se realmente existiram. Estamos vivendo? Estamos em degradação? Ou simplesmente somos uma ideia criada na cabeça de um louco perdido numa ilha do Pacífico? Somos e não somos. Estamos presentes e ausentes. Nos deram a vida, mas somos nossa própria ruína. No fim, não somos nada e nem ninguém. Somos tudo e todos. Até voltarmos ao nada que nos pertence. 

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Clarice Lispector, no livro "Um sopro de vida".

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THE WITCH AND THE BEAST (2016 - ) Phanora Kristoffel & Johan, Vol. 6 Ch. 32: Four Levels Below - Act 5

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“Quando as palavras ganham o mundo, elas deixam de pertencer a quem escreve".

— Alexandre Coimbra (Cartas de um terapeuta para os seus momentos de crise)

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Somewhere far off across the sky, a bolt of thunder cracked and made room for more silence.

– Mieko Kawakami (Heaven)

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— Onde é seu lar?

— Qualquer lugar em que eu exista. Não precisa ter pedras e telhas, apenas eu.

— Mas isso não é lar. Não gostas daqui? Morarias fora?

— Sim. Fora de mim. Fora desse planeta.

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"A borboleta não olha de volta para a lagarta, nem com ternura nem com tristeza; simplesmente sai voando."

— Chuck Hogan/Guillermo del Toro (Noite Eterna).

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“Não tenho medo nem de chuvas tempestivas nem das grandes ventanias soltas, pois eu também sou o escuro da noite.”

— Clarice Lispector (A Hora da Estrela)

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"Acho legal dividirmos o mesmo céu."

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— Osamu Dazai (The Setting Sun)

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Hoje acordei com muitos sentimentos que sou incapaz de nomear. Não é tristeza pura. Não é alegria pura. Não é ânimo ou desmotivação. É tudo em todo lugar e ao mesmo tempo. Uma inquietação paralisante. Uma dor não sentia. Uma fúria que se desmancha em brisa. Parece que viver é isso: transmutar-se em sentidos sem sentido.

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A memória é um estômago em permanente refluxo, e a culpa é ácida como um suco gástrico.

— Carla Madeira (Véspera).

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O vento sopra. Há vendavais furiosos de poder destrutivo. Mas todo vento um dia cessa e desaparece. O vento não é matéria sólida. É mero nome que se dá aos deslocamentos do ar. Você apura os ouvidos. E decifra o sentido dessa metáfora.

— HARUKI MURAKAMI (KAFKA À BEIRA-MAR).

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Agora a memória dela é meu epífito, minha orquídea viva nesta árvore antiga que me tornei.

— Socorro Acioli (Oração para desaparecer)

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— My Annihilation (Fuminori Nakamura)

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February 1st — from ‘The Diaries of Franz Kafka’.