fairybobsworld - Tumblr blog

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A reflection over the first scientific unification

He walks as if he has nobody to wait for. It unnerves me. I dread the thought of it nearly the same. The only thing worse is the reality of the fact where he does not do it for my. When you are used to be either divinely adored or violently hated, this makes you feel irrelevant. A new realization, a memento of how small and insignificant each individual is. But this time it is you, it is me. How wondrous! A very wise professor of mine taught my class about the First Scientific Unification. Galileo, aided by his telescope, affirmed that the laws of physics work indifferently both in the sublunar and beyond space. There is no helping myself from identifying with the moon, pale and timid. Yet one, in a situation as such, should see the universe as theirs. I do not feel all that powerful on some days.

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Restless dreams

Imbarazzo a palate, tanto da ingombrare l’intera stanza. Che poi era la sua camera da letto, perché mai avrebbe dovuto sentirsi così a disagio? Anna si guardava intorno assonnata e con gli occhi semichiusi. La fioca luce che passava attraverso le finestre rischiarava l’ambiente. Erano le sette del mattino minuto più minuto meno e il sole era in procinto di sorgere. Quella era la seconda volta che sognava un suo compagno di corso dall’aspetto piuttosto avvenente. Il quale tuttavia non la attraeva minimamente dal punto di vista intellettuale, quid pro quo Anna non era decisamente interessata ad intrecciare una relazione con il suddetto ragazzo. Però il viaggio onirico di quella notte era stato particolarmente disturbante: il bel quasi sconosciuto era a pranzo con lei e i suoi genitori al suo ristorante preferito. Terribile, inappropriato ma soprattutto imbarazzante. Fortunatamente, aveva pensato consolandosi, era sabato mattina e non l’avrebbe visto non prima di quarantotto ore. La diciassettenne aveva tutto il tempo per smaltire la mortificazione. L’ultimo reminiscenza di quella notte era la sensazione di una mano intorno al polso. Anna sospirò, passando l’altra mano sopra l’impronta invisibile. Avrebbe voluto dormire ancora a lungo, riposare dopo la frenetica gita del giorno precedente.

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Hibiscus

 K

The Han River continues to flow towards the Ocean ever so slo-w-ly.

 How many times my imagination has reached the shores of Yellow Sea? To close my eyes and let my libs be swallowed by its murkish waters. There are moments in which the bright lights of Seoul do not reach my mind. It’s so dark in there at night. The absence of the Sun gives me the illusion of observing a world hidden, down from the bed of the river. However that could depend on my being intoxicated. The navy shirt clings to the skin in cold sweat yet  my body feels so warm. I wonder how a person would look in the state I verse in; Am I acting as drunk as I feel? Every step down the park trail feels like stumbling in to an abyss. I have no memory of it ever being this bad.

The path sides on one side with rows of wooden benches and cherry blossom threes, while the other coast the gray steel railings along the banks. A  familiar and loved pairing in a city such as the capital down the parallel. To reflect upon it: they clash horribly. Although I do not recall realizing it once during my childhood years, it’s strikingly clear. As the years went by my  perspective has shifted and adapted to life. Somebody would describe this epiphany frighteningly un-bright and obvious. Just like my behavior tonight, with a special appearance of the adjective childish. In defense to it: getting more or less boozed has never failed me of a devastating time. Hence why there is no valid  reason for it to cease being my preferred way of celebrating each temporal mark since the beginning of my clinical aversion for coffee, newly found tolerance for Korean small screen entertainment and the habit of buying dark shirts. This one has become a perfected routine. It starts in the very morning of the day when I leave the car keys home. After two months- six months- a year- a year and a half- two- eight years now. I was able to put into focus the results of what happened.  It crept into my life like water running  between my fingers. It was sitting  a few minutes longer beside my mother while she watched dramas or opting for a dark colored shirt even if a white one would have  worked just fine. What happened that summer? There is no answer to such question. Yet my soul knows with heart shattering certainty that there was a before and an after. I do remember looking down the Bay on that last day. 

 By the Han’s embankment, colorful blankets are sisters to the falling petals navigating with me along the stream. 

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C

I don’t remember always being like this; either feeling everything or nothing at all. With fair certainty I’d say the change showed itself when my heart got broken for the first time. You know, some people have the irresponsible habit of  giving parts of themselves to those they love. My heart is tattered now. I gifted pieces of it and a present is never taken back.  It means I still have faith in humanity and there is really nothing wrong with it. It makes me proud, elevates to a  certain degree of superiority in comparison to those who just  don’t delude themselves into believing that somebody is better than they appear. Trusting others, transversally allows me to have faith in myself. In these situations it is inevitable to get burnt yet I find there is no need to fear it. Don’t misunderstand my words, there is not a drop of masochism in my veins.Pain is the last sensation any intelligence would ever be willing to experience. This first heartbreak was not romantic on any level. It was the result of my own actions: I had broken  somebody ’s trust.That  person decided not to forgive this betrayal. For a girl who had always cruised through everything and was so fundamentally sure of being a good person, it was absolutely devastating. I got crooked.

The irony is not lost: she would have not shattered me had I not given her the power. I really, deeply loved her and still do; but things are not the same as they were.

There is a sea of words in my mind, all the time. These  heavy tides of thought try to drown me; writing could be considered a form of fishing. To make sense of what is hiding in the abysses,  I have to patiently catch every single bright scaled fish . From above the water, standing on my small boat, everything seems so calm. My gaze constantly surveys an unnervingly clear sky and tranquil ocean.  It’s enraging. After sometime the brain has mostly  made peace with this state of being, yet in certain situations it tries to fight it. It knows something ’s amiss. No sky can ever  stay clear of clouds. My fisherman conscience knows it’s supposed to see—feel— something, anything really but this still nature. So you see it’s a defense. There is nothing natural about it. Every existing particle of this world shares the ineluctable fate of being irrevocably defenseless against another. Myself is no exception. If the strings that manifests feelings to the conscious are severed, the body just picks them up instead. All that I can sense at times is like petrol pooling at the pit of my stomach or warmth of sun rays on the skin .I also used to feel as if my heart had been ripped open; when I walked, my mind fabricated the sensation of wind blowing through the empty cavity. On the other hand, the latter would make its appearance  when extremely happy.I experienced it again the other day. It was so peaceful.I’d love to be able to bask in the light for even an instant longer. Now it seems so long ago.

My heart felt so full while I cried today. 

I’m not crooked anymore. 

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No body, no crime

The taste was ashy.

 That of the lost feeling which had left her heart alone and instead reverberated on her tongue. It felt like cinder. Still she stayed ever so indifferent, her mind almost couldn’t believe it.  There was nothing to do about the scene taking place in front of the young woman’s eyes. There was nothing she cared to do. 

Laurel recounted in her head the years of endless pining after her first love. Three years of dead end conversations and one-sided effort; but she didn’t regret it. Even if she did not remember any of it. Barely knew the entire ordeal had actually happened. They were young back then, extremely so. Their youthful affair came at a time where everything was supposed to be child’s play. It had been real,  that was an undeniable truth: he had cared as much as she. Yet what she was observing from under her long eyelashes didn’t feel any relevant. 

That evening a Gala was being hosted by the Board of a conglomerate Laurel had given a consultation. The location was superior.  The countryside estate of one of the Board’s members, Callum Ainsworth. The main building, as there were more scattered across the park property including a chapel, was a legitimate castle. Sir Ainsworth was the dauphin of an aristocratic  legacy boasting  the title of Baronet.  She had talked to him twice before. Her nose wrinkled at the recollection: the  first time he tried to get her out of the meeting room the woman was about to give a briefing in. The excuse was the Baronet had mistaken her for an intern. The second had happened no more than an hour and a half before, at the door, as he, the host, greeted incomers and proceeded to go on a tangent over the epic bestowment of the family’s noble rank.

However annoying Ainsworth was, the manor was downright mesmerizing. From the outside it looked straight out of a fairy tale while inside the wooden interiors and suffused lighting matched, creating  an intimate and elegant atmosphere. Whoever had done the planning, probably some less than handsomely paid secretary, had done prodigious work regardless of the prime quality material. 

Laurel, just as most of the guests, was mingling and sipping wine in the main hall. Her plus-one had gone out for a call.

From above the stairs, the Chairman held up flûte and  knife in each hand, making noise and effectively claiming the attention. Finishing off an intriguing conversation with an elderly Cambridge Professor and his brainy niece, Laurel shifted her eyes to the man.

 Mark Gold was nearing his mid sixties but looked remarkably athletic. People said he had Midas touch. He was one of those few self-made men that entered the myth. The clinking disturbed her eardrums but she knew better than to say anything. It would only make her seem rude. Once the man was satisfied, he stopped and beamed blithely.

-So here we are my friends, again at another of these boring galas.- he joked and some laughter sprung from the crowd of shimmering individuals. -It is a must to acknowledge dear Sir Callum’s grandiose hospitality which the board is extremely grateful for. So please, let’s raise our glasses for the first toast of the night.-

 Voices like bells chimed “to Callum”. Laurel lifted her left manicured hand, holding the glass. She eyed around, trying to look inconspicuous. That call better be important, she thought. After everybody had taken a sip, Gold went on with his speech, talking numbers, achievements and wishes for a very brilliant future. The second toast came around and then with an ever so charming smile, announced a surprise in store for us friends, the word for associates,.

-I’m feeling slightly nervous about this, you know?  It reminds me of how fast time goes. I hold ever so close to my heart the memories of my darling Lily barging in meeting rooms and forcing serious businessmen to play. No more than a week appears to have gone by. In my humble opinion - how magnanimous - no father is ever ready to discover his child has become an a adult. I couldn’t even bring myself to imagine such disconcerting thing. Nevertheless now I have been forced to since …- .

He held a breath, gesturing for somebody in the first row to join his figure on the stairs. Two people, a tall man with chestnut colored hair and a woman with the same strawberry ringlets of “Midas” Gold, came up. At first  Laurel eyes couldn’t focus properly, her sight was not poor by any means but the heavy eye pencil around her green orbs irritated them. Caroline Gold and her fiery hair stood a step down her father smiling with commotion. Around her waist, an arm affectionately kept her close. The arm belonged to no other than Lennox Paltrow.

 Laurel’s first love. 

Even as her irises adjusted to their frames, it took her a while to recognize him. She had not forgotten his face, yet there had been no internal recognition. No shock had made the woman’s heart skip a beat, her stomach did not tie up in painful knots; all sensations that had been associated to his existence.

-She is about to get married .- 

A chorus of surprised and chirpy congratulations followed echoing through the Hall. She could not be sure enough. Laurel looked at his mouth. The man had a mole close to his upper lip. It was him.  

Her eyelids fluttered close for a second. Back in those three years, a younger Laurel could have never conceived the possibility of the absence of feelings upon meeting Lennox. Her body felt light. Their affair had left her in pieces: with a grossly butchered heart and confidence at all time low.  The recovery had taken some time but eventually those wounds had healed seamlessly.  Laurel’s lips curved upwards. He had been a troubled teen back then, full of high hopes and issues. 

On the contrary this future groom looked much less wild. The dark tailored suit and the straight line of his shoulders contrasted greatly with  the lanky boy in her memories.

The messy headful of hair and slouched posture were gone, Lennox appeared poised and controlled. At that point she had no desire to meet him, there was also no reason why they should interact. A sort of curiosity had bloomed over the person he now could be. However it was also the type of curiosity one was perfectly able to forget about in a matter of minutes; lest it would create a very much ambiguous situation. Stumbling into your ex’s engagement party? Definitely less than superlative. The woman settled on a stealthy escape after the last toast. Not congratulating the couple was a definite sign of poor manners, but she felt justified enough to seethe the reprimanding voice in her head. 

Mr Gold gave the word to Lennox who gracefully addressed the crowd, holding his pink-clad fiancé even tighter. 

-There is no definite way to express how elated I am. Marring the beautiful woman I love, and being so generously accepted from her family, her scary father too - Caroline and Gold chuckled along, pausing him. The groom grinned. -I’m immensely grateful. To you all for being here. So please, raise your glasses and celebrate with us.- 

The Golds were the first and like a wave the entire hall mimicked. 

The champagne in the glasses shimmered, catching the light from the crystal chandeliers. Lennox’s cerulean eyes were scanning the party pleased,  when he noticed someone’s presence. A golden, lithe arm aimed at him, not unlike many others, stood out of the crowd. His pupil dilated despite the light as he met Laurel’s gaze. Her emerald eyes stood out from the black makeup. Her tan skin complimented the navy halter neck dress she wore. He flexed his fingers around Caroline’s body. The redhead looked up to his face lovingly, mistaking his reaction for tenderness. 

Too bad,  the brunette assessed as a flicker of recognition lit Lennox’s features. Flabbergast, he racked through her figure shamelessly,  still with his glass raised. Up until then his face had maintained an amenable poker face. At once the man’s brain was steaming full power with wonder. Why was she there? Ironically one’s thought echoed the other’s. 

The woman would have answered with touching earnest that it had been a concentration of misfortune and stars alining. And since peeking inside other people’s grey matter was not possible, she had no insight on Lennox’s reasoning.  

Some fraction of second later, Paltrow’s gaze slid upwards again to her ringed hand holding the flûte. A pair of soft, ardent lips pressed a light kiss on her naked shoulder. At that moment, all the blinds were up.  

Mark Gold’s voice boomed in space, bouncing on walls: “to us.” 

Lennox Paltrow feelings were crystal clear as he took a swing from his glass, never taking his eyes off of Laurel Brittain.  

“To us.” -he whispered.

So she felt it, the ash.

Despite the cinder, the horror and the pity, Laurel leaned back engulfing herself in her lovers embrace. She nuzzled her nose at the base of his neck. 

-How about we leave, Love?- she whispered. And since she did not care to look at Lennox again, she did not turn again. 

The reason was simple: the brunette had made a promise to herself years before. 

She was going to hurt herself uniquely for worthy reasons

 and that blue eyed boy was not anymore. 

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Il femminismo comodo: adatto a indolenti e persone a cui va bene tutto, finché semplicemente non è più così

Il Femminismo non è una malattia nonostante l’alta carica virale. Fin dagli albori della sua storia, il movimento Femminista è stato continuamente frainteso: il movimento dell’uguaglianza spacciato come quello della supremazia femminile. La sua evoluzione ha rimediato anche alle mancanze di una prima ideologia chiusa e ristretta, legata unicamente ai diritti delle donne bianche e dunque poco inclusiva. Siamo passati ad una visione differente e aperta. Il Femminismo moderno non esclude nessuno, si batte per i diritti di ogni essere umano e tiene un occhio di riguardo su questioni ambientali. Dopo cinquanta anni d’intersezionalismo tuttavia i problemi non sono finiti. Per una donna non è facile essere femminista, per un uomo invece è come bere un bicchier d’acqua. Un uomo che si definisce femminista è lodato poiché comprensivo e sensibile a problematiche che comunemente gravano meno sul proprio sesso. Annessi e connessi. Il che non è scorretto. Ma se mai verrà discriminato per credere nella parità, gli insulti non si sprecheranno e al limite verrà chiamato femminuccia. Un terribile insulto per un uomo che considera le donne sul suo stesso piano.Vorrei centrare il mio focus: per loro è un po’ più semplice. Talvolta sono lodati per aver fatto o detto il minimo sindacale. Con ciò, non voglio sminuire la problematica dell’intolleranza di pensiero che riguarda ogni persona, indipendentemente da sesso e non-sesso. Dall’altra parte invece si potrebbe fornire una quantità infinita di esempi riguardo luoghi comuni sulle donne femministe e situazioni in cui la parola “femminista” viene utilizzata come insulto. Le femministe non si lavano, sono aggressive e odiano gli uomini! In tutta franchezza non trovo nulla di male in queste cose, ciononostante le parole hanno un peso. Non andrebbero dette senza intenderle. Per prima, ammetto che nel mio caso questi luoghi comuni sono stati a lungo un deterrente dal definirmi tale. Non credo di essere l’unica ragazza accusata di essere isterica e aggressiva per non aver voluto che la propria opinione venisse screditata o perché si è arrabbiata. In altre occasioni mi fu detto: “non sarai mica femminista?”, come se ci fosse qualcosa di male. Allora ho negato perché a nessuno piace un’adolescente isterica e suscettibile. Questo tipo di comportamento non è una questione geografica, o meglio è un retaggio con diffusione globale. Ad esempio Chimamanda Ngozi Adichie, un’autrice e attivista nigeriana, apre il suo saggio “Dovremmo essere tutti femministi” con una situazione simile. Il suo breve ma brillante scritto comincia con il racconto di una serata passata con il suo amico d’infanzia Okoloma. Okoloma era un bravissimo ragazzo, rispettava le donne e amava sua madre. L’autrice lo definisce perfino un ottimo amico. Eppure esordì con la medesima frase durante una discussione per sedarla. Una Chimamanda quattordicenne non seppe cosa rispondere. Non poteva saperlo perchè lei quella parola, femminista, nemmeno la conosceva. Neanche Okoloma evidentemente. Il saggio, un libricino di meno di sessanta pagine, prosegue con riflessioni tanto illuminanti quanto condivisibili. Non è necessario leggere un glorificato manifesto per essere femministi (ad ogni modo consiglio la lettura del suddetto saggio). Allo stesso tempo è esasperantemente facile sapere di cosa si tratti, ma ciò non significa che sia altrettanto semplice comprenderlo. Viviamo in una società (cit.) intrisa di cultura maschilista. Una cultura che contempla la ragione della parte maschile su una qualsiasi controparte. Quella è la normalità. Nessuno ragiona su di essa, dato che per definizione ciò che è normale non è ne giusto ne sbagliato. É difficile mettere finalmente a fuoco cose che su cui non ci si è mai soffermati. Per caso avete mai notato come il nipote preferito delle nonne spesso sia un maschio? Non è una questione di intelligenza o di bontà, tantomeno intenzionale. Non conta se ai pranzi di famiglia il loro maggior contributo è grattarsi la pancia mentre le nipoti sgobbano e aiutano con tutto il resto. D’altronde cosa si ricaverebbe nel riconoscere cose scomode? Tante volte mi sono detta che non potevo pretendere da un essere di sesso maschile di afferrare questioni legate strettamente al mio essere donna. É ragionevole: siamo diversi. Personalmente sono sempre stata incuriosita dalle questioni “dei ragazzi”, facendo domande e ascoltando le loro risposte. Incredibile ma vero non posso dire di aver incontrato più di un manipolo di persone che reciprocasse il mio interesse. A riprova di questo, una di quelle volte, discutevo con un amico riguardo un mio desiderio: uscire da sola la sera tardi. Dire che ne rimase stupito è un eufemismo. “Perchè non lo fai?” mi chiese. Per un ragazzo qualsiasi uscire con il buio è banale, scontato. Egli non ha mai avuto la necessità di suddividere gli orari in più o meno sicuri. D’altro canto, io stessa, ero altrettanto stupita dal fatto che ci fosse il bisogno di spiegarglielo. Gli risposi che era pericoloso soprattutto per una ragazzina. Insisteva sul fatto che non ci fosse problema e se anche ci fosse stato, sarebbe stato pericoloso allo stesso modo per entrambi. Potrei essere violentata. Statisticamente v’è una maggiore possibilità, perfino nel caso fossimo stati insieme, che io venissi stuprata e lui pestato (sono al corrente delle statistiche sulle violenze sessuali sugli uomini: non nego il fenomeno). All’epoca non ebbi il coraggio di dirlo, ma nemmeno il fiato o la forza. Cambiare l’opinione di chi è convinto di avere ragione è un esercizio sfiancante. Lascai cadere l’argomento. Lo stesso ragazzo si definisce femminista però resta di questa idea. Questo che racconto è un episodio come tanti, la morale è ovvia. Oppure no? Approfondiamo. In un’ennesima occasione un personaggio pubblico, femminista auto-dichiarato, si espresse, durante una conferenza, sulla questione di una famosa giornalista sportiva. Quest’ultima, stanca delle continue molestie verbali che riceveva, non solo in rete, annunciò di averne abbastanza. Al che, questo signore disse che mentre lei aveva accettato il ruolo e l’oggettificazione sessuale per comodità, altre giornaliste che lui aveva conosciuto non si erano vendute in questo modo. “Se lei ha accettato di essere messa a bordo campo con dei vestiti così, con un corpo come quello…”. Quanta severità etica, ho pensato. Quando lui stesso, pochi minuti prima, aveva detto che non poteva recriminare qualcuno per aver deciso di rivestire un abito comodo invece di quello più scomodo. Ammesso che sia così per la nostra giornalista. Con tutta probabilità, ciò che intendeva dire, era che una donna del genere minava la credibilità di sue colleghe diciamo più modeste e così non le aiutava. In breve se l’era cercata e magari aveva il diritto di lamentarsi, ma senza urlare. Non è possibile dire con certezza cosa intendesse poiché non terminò il suo ragionamento. “Non voglio essere attaccato ne frainteso” si è giustificato. Il femminismo però non mina gli individui, non regola un dress-code, chiede umanità e non un rigido codice etico non pratico alla vita. Il ragionamento non era necessario a prescindere. Mi è capitato spesso di sentire uomini e donne dire che l’utilizzo del corpo per lavoro è degradante. Tuttavia non li ho mai sentiti fare lo stesso discorso per un attore, un modello o un muratore. Solamente parlando di professioni come la prostituta, la cubista o l’utero in affitto, che sono impregnati di pregiudizi negativi. Ogni lavoro possiede una sua dignità. Lo sfruttamento e l’impiego regolare non sono la stessa cosa. Nella testa di queste persone finché la donna si comporta come un uomo è cosa buona e giusta ma quando una donna fa quello che vuole in quanto donna, è giunto l’Anticristo. 
 Questo genere di ideologia, lo chiamo femminismo comodo. Nel titolo scrivo che è adatto a persone a cui tutto va bene finché lo vogliono. É l’ideologia di chi è inflessibile nel non considerare la dimensione altrui. Ciò che differenzia il Femminismo comodo da quello vero è una quasi voluta ignoranza di ciò che non accettiamo. Come negare l’evidenza di problemi e differenze sociali non renderà concreta la parità. Il Femminismo è personale perché riguarda tutti. Ma non è cieco: è consapevole e comprensivo. Non è dunque contro le regole la libertà dei particolari né nega quelli altrui. 
 Infine si può concordare che una delle più grandi misconcezioni del grande pubblico è che il Femminismo non sia attuale. Inizialmente, i primi moti femministi del secolo scorso avevano sì lo scopo di ottenere il diritto di suffragio per le donne ma anche di reclamare una tanto anelata parità tra i sessi. Attualmente solo buona parte delle donne ha diritto di voto e dinanzi alla legge gode degli stessi diritti di un uomo. Quindi adesso basta, no? No. La parità di cui parlavamo non è stata davvero raggiunta. Una buona parte non equivale all’intera popolazione mondiale; innegabile questione matematica. Avere gli stessi diritti di ogni altro essere vivente dovrebbe essere innato. Se ci si pensa: è ridicolo pensare che si sia dovuto lottare per ottenerli. Avere ancora da chiedere per una pari dignità e considerazione dovrebbe essere fuori dal mondo. Se il buon lettore non crede che sia così, ho già precisato che comprendo pienamente il perché non lo abbia notato in precedenza. Lungi da me incolpare e discolpare chiunque, questo non è un tribunale e io non mi assumo il ruolo di giudice.

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the Princess and the Pauper

-You know, - E  said while crossing her long legs -I think you always feel exhausted because you force yourself to do things you don’t want to.-

That faithful day at the coffee shop, E. was wearing a pair of tacky black stockings encrusted with shiny plastic stones, paired with a short denim skirt. Nevertheless she looked radiant,  M thought that E was the only one who could pull something that horrendous off. Even if in her opinion, her friend’s fashion taste was almost inexcusable.

On the other hand, E was under the impression that M looked ridiculous in her monotonous and inwardly expensive clothing. Those two girls sitting by the Café window couldn’t have been more different, but they were friends. Nothing was wrong with that.  Things hadn’t always been that way though. At the time they met each other for the first time E had detested M. To say that it was uncalled for would be a lie: it was because of their resemblance. E and M could have been cousins, perhaps sisters, but mother nature had decided to gift the latter prettier feminine features than those she had given to the young woman’s -now- friend.  It was inevitable for tall and hard-faced E not to like her. Her being was enough to smitten despite or because of her bizarre attitude. They truly hadn’t hit it off at first but M wanted a friend. In all fairness she needed one.  Once  she had set her mind on befriending E, there was nothing left to do. M was convinced that E had saved her from becoming miserable. 

If E was ever aware of how grateful M felt towards her, the girl didn’t know.   Now, if things had gone differently they wouldn’t have met that morning at the cozy coffee shop down Blackfriars Road. On the same line, there would even be the possibility that E would have never spoke those words and that M’s mind would have never gone spiral as a response.                                  

- You may be right.- M finally said. Her friend eyed her foxily from under her fringe. It was black, by the way, newly dyed two days prior.

-I know I am.-  E shrugged airily. 

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Masterlist

-Italiano/Italian

Volpi da Salotto

Parte 1 / Parte 2

Il Femminismo Comodo

Restless dreams

-English/Inglese

An umbrella and a Chocolate Croissant

The Princess and The Pauper

No body, no crime 

Hibiscus

A reflection upon the first scientific unification

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Volpi da Salotto

Parte 1 / Parte 2

Via dell’Olandese era solcata da due traverse: Viale Dante e Via Verona. Nella prima, a cinquanta metri dalla incrocio con Via dell’Olandese, era stato aperto un bar. La posizione, considerato si trovasse in una zona residenziale appena fuori dal centro della città, prometteva un notevole afflusso di clienti. Durante gli orari di punta poi, non era difficile che i baristi si trovassero una folla al bancone.

Elisabetta era una cliente abituale del “Salotto”, così si chiamava il locale. Apprezzava l’atmosfera. La sala interna, visibile dalla grande vetrata che dava sulla strada, era un ambiente arioso, arredato con colori tenui. Non era dissimile da molti altri bar che popolavano la città. Tutto sommato, era un bel posto e le era capitato di fargli un po’ di pubblicità con chi le capitava a tiro, soprattutto in rilassate conversazioni allo studio. Ogni tanto alla ragazza toccava restare a lavoro durante l’ora di pranzo, per poi staccare più tardi nel pomeriggio. Un giorno qualunque di questi si fermò al Salotto per mangiare prima di tornare a casa. Stava seduta al suo tavolino aspettando il suo panino, con gli auricolari nelle orecchie e Talk that talk al massimo. Elisabetta aveva recuperato dalla borsa un romanzo ed assorta più dai suoi pensieri che dalle trame del libro. Non notò Linda e i suoi colleghi entrare nel bar. La bionda psicologa si era accodata a Matilde e Luca mentre lasciavano la palazzina. Di fatto i due avevano terminato la loro giornata lavorativa, mentre Linda aveva ancora un appuntamento qualche ora dopo. I suoi colleghi non volendola lasciare sola, le avevano chiesto di mangiare un boccone insieme. Solitamente Linda tendeva a evitare di passare tempo con gli altri co-inquilini. Uscita dalla palazzina, non voleva che il lavoro la seguisse, tantomeno parlarne. Eppure sia Matilde che Luca non facevano altro. Il loro discuterne era più uno spettegolare scherzoso, ma troppo rispetto al totale silenzio sulle questioni di lavoro di Linda. I tre, come la segretaria, non si videro.

Non si mischiano farmaci ed alcolici. Non è forse una legge cosmica questa? Viene inculcato nella testa delle persone a forza di film di cattivo gusto e raccomandazioni mediche. Lo si sente con tutta probabilità perfino in radio.

Comunque la si guardi, il risultato è sempre lo stesso: non è consigliabile fare una cosa simile. Perché? Potenzialmente, risulterebbe un mix letale per l’organismo.

Eppure, pensava Giacomo, scientificamente parlando, l’uomo medio non ha idea del come mai possa esserlo. N’era sempre stato curioso lui stesso, ma non aveva mai indagato. D’altronde non avrebbe ricavato alcun profitto nel ricercarne il motivo; era così con Giacomo Del Gaudio. Domanda e offerta, benefici e svantaggi sembravano gli unici binari della sua mente. Per quell’uomo d’affari nato, ogni cosa era una contrattazione o si riduceva a tale. La medesima sorte era toccata al suo matrimonio, ai figli e buona parte della sua vita. Una sera decise di provare. Era esausto, si sentiva svuotato dopo una lunga giornata e, al solito, tornato a casa non aveva trovato pace. Solo luci spente, silenzio e porte chiuse per Giacomo. La moglie, più simile a una convivente, era già a letto e i figli pure, nella loro cameretta. Si tolse la giacca e sciolse il nodo della cravatta. Era solo nella sua testa. Soffriva il freddo della solitudine che non lo abbandonava mai. Se mai nella sua vita avesse sviluppato una maturità emotiva, avrebbe riconosciuto la propria disperazione. Giacomo sedeva nel soggiorno. La sua casa era luminosa e arredata con toni freddi. Il divano era opposto allo schermo nero del televisore e tra questi c’era un tavolino in metallo e vetro. L’immagine riflessa dell’uomo sembrava la scena di un film. L’attore era in posizione: gomiti puntati sulle ginocchia, capo buttato in avanti; e così gli oggetti di scena: gli antidepressivi e una bottiglia di assenzio campeggiavano sul piano in vetro. Giacomo li fissò per un tempo indeterminabile. Poi, quando finalmente levò lo sguardo, vide sua moglie. Una figura in camicia da notte stava in piedi dietro il divano e lo guardava impassibile. I capelli lunghi le cadevano disordinati sulle spalle rigide. Il marito fece finta di non averla vista. Beatrice ebbe uno spasmo e fece come per allungare il braccio verso di lui ma lo lasciò ricadere indietro. Beatrice Fanelli- Del Gaudio tornò silenziosamente nella loro camera da letto. Giacomo dimenticò immediatamente la bottiglia e le pasticche. L’uomo non aveva più bisogno del loro intervento per provare qualcosa, perché non si era mai sentito peggio. Quella notte non raggiunse sua moglie al letto. L’uomo uscì e ruppe con la sua amante. Il giorno dopo, chiamò il suo avvocato e chiese il divorzio. Se già era solo, tanto sarebbe valso non nasconderlo.

Tutti giorni muore qualcuno e a te non importa un fico secco; Giulietta pensava a questo. Reggeva la testa sul palmo della propria mano mentre fingeva di ascoltare la Professoressa di latino. La ragazza non era tipa da volatili considerazioni filosofiche eppure quel pensiero aveva illuminato la sua mente come un lampo.

La notizia non era ancora di pubblico dominio, ma la madre della sua Professoressa di Arte era morta qualche ora prima. Quest’ultima era stata informata con una chiamata prima dell’inizio delle lezioni e Giulietta le si era ritrovata casualmente accanto, abbastanza vicino da sentire la conversazione. La giovane non l’aveva detto a nessuno e si era limitata a rimettere il libro nello zaino dato che non ci sarebbe stato più alcun motivo per ripassare. La Professoressa era corsa via, lasciando quattro ore di lezione scoperte per l’Istituto.

Le dispiaceva ovviamente, ma non le importava granché. Era impossibile curarsi di qualcosa che non la riguardava minimamente.

Si guardò intorno, solo lei lo sapeva. Buona parte dei suoi compagni stavano ancora ripassando dai libri di testo di storia dell’arte. La povera Prof. Mariotti spiegava, al solito, per i banchi e le sedie. Ecco, per lei, Giulietta un po’ si dispiaceva. Era evidente che fosse appassionata alla materia e desiderasse trasmettere ai suoi studenti la sua stessa passione. Sfortunatamente per la Mariotti, la classe di Giulietta era composta da un branco di cassetti: pieni di informazioni da tirare fuori per l’interrogazione ma assolutamente disinteressati nei contenuti. Non che lei fosse meglio, ma almeno l’interesse c’era. Quando si era iscritta al Liceo Classico era stata entusiasta del programma e delle materie, che tutt’ora le piacevano, ma poi altre cose l’avevano sconvolta e la sua attenzione era drammaticamente calata. Una di queste cose, la stava osservando in quel momento. La sua perenne relazione complicata, anche se adesso non aveva più la valenza originaria del titolo. Marco Leopoldi era stato il suo primo amore e qualche terribile bacio alla francese. Lui era un terribile baciatore e lei una pazza. Quel povero cristiano era innamorato di lei da anni e lei solo a periodi. Tuttavia nonostante la sua vicinanza le provocasse repulsione, Marco restava una delle personalità più importanti della sua vita. Giulietta sentiva il suo sguardo come se qualcosa di viscido le scivolasse lungo la schiena.

Per liberarsene la ragazza chiese di andare in bagno. La Professoressa acconsentì e Giulietta prese il telefono, infilandoselo nelle tasche dei jeans.

Il corridoio fuori dall’aula era deserto. Camminò lentamente verso i bagni: un’abitudine comune a gli studenti per dilatare al massimo il loro tempo fuori dell’aula. O lontano da i propri ex. Una volta giunta a destinazione Giulietta fece per appoggiarsi al termosifone di ghisa presente nell’anticamera dei servizi. Un’idea le balzò per la testa e si morse il labbro. Prese il telefono dalla tasca e scorse i contatti in rubrica fino a “Relazione-complicata #2”.

A Marco si torceva lo stomaco al solo pensiero di quell’altro. Al contrario di quanto ci si sarebbe potuti aspettare con Francesco, ossia relazione-complicata #2, non c’era mai stato nulla e solo una deliziosa affinità intellettuale che inevitabilmente comportava uno stretto legame(da lì mancanza di definizione nel loro rapporto). Francesco era bellissimo e così simile a lei che mai si era sentita più compresa; Marco lo odiava a morte. Giulietta sapeva benissimo che scrivergli non avrebbe portato a nulla se non una malsana soddisfazione nel vendicarsi dell’orribile sensazione che Marco le causava.

Cliccò sul simbolo del fumetto e digitò sulla tastiera, ma non lo mandò. Tornò in classe e prese posto, come nulla fosse. Da quando la porta si era aperta verso l’interno dell’aula, la solita sensazione era ritornata. Rabbrividì prima di inviare il messaggio. Si voltò verso Marco con lo sguardo di un gatto che ha mangiato il topo. Il ragazzo perse il contatto con la realtà.

Quando all’uscita vide Giulietta salire sulla moto di Francesco, finalmente sentì il freddo corrodergli le ossa.

Togliere i tacchi dopo averli tenuti per una giornata intera è una forma di piacere intensa, ma nulla per Linda si comparava allo svegliarsi la mattina con Anna accanto. La sua dolce Anna, che sua madre considerava ancora la migliore amica di sua figlia. Si erano conosciute all’università, quando si erano tenute la fronte a fronte a vicenda dopo una serata più o meno immemore.

Stavano insieme dal terzo anno. Anna era parte del programma di specializzazione dell’ Ospedale del Sacro Cuore e tornava a casa quando poteva. Con i turni frenetici e gli orari impossibili ormai parte integrante del loro rapporto, Linda traeva semplice soddisfazione nel trovarla con la testa sul suo cuscino. Gli occhi chiari di Linda accarezzavano il profilo della sua ragazza. Non voleva svegliarla, chissà quanto aveva dormito quella settimana: non dovevano essere state più di una manciata di ore. Era combattuta tra l’alzarsi e il restare in quella posizione per quanto a lungo fosse possibile. La strizzacervelli aveva la giornata libera.Si chiese assonnata se fosse anche quella di Anna. Ci pensò un secondo e si ricordò che effettivamente l’aveva, ma avrebbe attaccato la notte. La mattina seguente Linda non avrebbe potuto godere del suo spettacolo personale. Infine la bionda decise di alzarsi e si preparò per una corsa. Prima di uscire dall’appartamento raccolse i capelli in una coda e si avvicinò alla ragazza dormiente sul proprio letto. Fece per darle un leggero bacio ma rinunciò all’ultimo secondo con un sospiro. Non voleva rischiare che Anna perdesse qualche necessaria ora di riposo. Una volta svegliatasi la specializzanda non riusciva mai a riaddormentarsi.

Fu un peccato per entrambe, perché poco tempo dopo Anna avrebbe smesso di respirare e a qualcuno non sarebbe importato.

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Volpi da Salotto

<<Dottoressa,>> si rivolse l’uomo distintamente vestito alla donna d’innanzi a lui:  <<non so davvero cosa non vada in me.>>. La signora in questione: la sua strizzacervelli Linda Rizzi lo scrutava in volto, priva d’ombra di giudizio o che sia; come d’altronde richiedeva la professione. La psicologa prese il suo tempo per rispondergli; durante i loro incontri, che avvenivano a cadenza quasi settimanale, aveva avuto modo di osservare che il suo paziente non aveva la minima aspettativa sulla terapia e di conseguenza non si aspettava benefici utili o risposte. Non da lei, almeno; Ciò nonostante ascoltava quello che la donna gli diceva e se anche non lo faceva, lo dissimulava abilmente. Linda in ogni caso, preferiva riflettere prima di parlare.

<<Lei è un uomo di successo, é affascinante. Ha una moglie, due figli e perfino una giovane amante di cui nessuno sospetta. Ha la barca che sognava di possedere da bambino quando lei e la sua famiglia facevate fatica a sbarcare il lunario. Adesso non ha problemi di soldi: è ricco, pieno di denaro guadagnato con il suo lavoro. Con cui, tra le altre cose, non ha la benché più misera grana. I suoi genitori stanno bene e risiedono in un ospizio di ottima fama. C’è una domanda, la cui risposta desidero sentire da lei, Giacomo. - s’interruppe, come per ricapitolare a se stessa quanto detto - Perché pensa di essere qui?>>. 

Per qualche secondo, Giacomo Del Gaudio non diede altra risposta se non una nuvoletta di fumo che butto fuori dalle narici. Quest’ultima aveva confuso la sua espressione, altrimenti vuota e stentorea, perciò la dottoressa non avrebbe messo la mano sul fuoco sulla momentanea contrazione di quel viso in preda a chissà quale emozione, che le era parso di vedere dietro la cortina grigiastra.

<<Perché c’è qualcosa che non va.>> disse con decisione. 

<<Per quale motivo lo direbbe?>> Giacomo stentò a credere alle parole della donna: dopo varie sessioni, profumatamente pagate, non si aspettava certo di doverglielo dire lui. Le dita affusolate che tenevano la sigaretta guizzarono.

<<Non lo ha ancora capito?>> .La sicurezza di Linda non vacillò, nonostante potesse ben notare l’irritazione del suo affascinante interlocutore. Improvvisamente l’atmosfera si era fatta tesa. Il suo cliente possedeva l’impareggiabile capacità di fare il bello e il cattivo tempo ovunque andasse, talvolta senza la necessità di aprir bocca. Ciò aveva messo alla prova la sua obiettività durante le prime sedute. Si sentiva incapace di non farsi condizionare. Ma infine si era riavuta e aveva confermato l’appuntamento successivo.

<<Quello che io ho capito, non è rilevante. Voglio sentirlo da lei.>> proseguì sistemandosi più comodamente sulla poltrona rossa sulla quale sedeva tutto il giorno, e a testimoniarlo: i tacchi a terra. Li avrebbe calzati nuovamente solo una volta finiti tutti gli appuntamenti della giornata.

<<Ah, davvero?>>

<<Sì, davvero, Signor Del Gaudio.>>

<<Non provo niente, Dottoressa. Assolutamente niente.>>disse Giacomo, dopodiché prese  l’ennesimo tiro di sigaretta. <<Anzi, in realtà qualcosa la provo.>>si corresse, ma non diede ulteriori spiegazioni.

Linda credette ch’egli desiderasse fosse lei a chiederlo. Decise di non farlo e attese. Più tardi, esaurito il tempo, terminò la seduta e Del Gaudio prese congedo senza aver detto una parola.

                                                                                                                                             …

La professionista Linda Rizzi aveva delle regole. Sebbene le fosse capitato di peccare di disciplina nella sua vita, mai, da quando aveva cominciato ad esercitare il proprio mestiere, le aveva infrante. Inizialmente, quelle frasucce non erano altro che i primi consigli dei professori universitari scribacchiati tra gli appunti. Solo in seguito ne aveva compreso il valore: erano gli ultimi baluardi al confine tra la sua vita e quella altrui. Evitavano che perdesse il contatto con la sua realtà. I docenti avevano provato ad avvisare i loro studenti. Al solito, non c’era stato verso e infine molti tra i neo-diplomati psicologi e psichiatri erano finiti in terapia. Ma non Linda. La donna si era risparmiata i preziosi soldi che le sarebbero costate svariate sessioni con qualcuno dei suoi colleghi. Forse per una sua personale stranezza, magari per altro; investì i suddetti capitali  in scarpe. 

Uno dei comandamenti donati da quegli Dei, di natura decisamente poco celeste, agli studenti era il seguente: “sviluppate dei vostri rituali, qualcosa che segni il momento in cui cominciate a lavorare e staccate la sera: qualunque cosa va bene, l’importante è che lo abbiate e lo pratichiate religiosamente”. Linda lo aveva e le calzature erano alla base della sua routine.  

Ogni mattina si preparava per andare a lavoro indossando dei tacchi, oppure dei sandali, rigorosamente scomodi. Il cui marchio valeva sul mercato molto più della scarpa in se. 

Dopodiché, preso un caffellatte sulla via dello studio, camminava fino a destinazione. Ma solamente una volta entrata dentro la sua stanza e salutata la segretaria avrebbe avuto luogo il vero, immutabile rituale: togliersi i tacchi. Se poi Linda si sarebbe appollaiata sulla poltrona rossa o sullo sgabello nero, insieme ad altre variabili come ad esempio la scelta di un caffè invece del caffellatte (o anche nulla: poteva capitare) sarebbero dipese unicamente dal suo umore. Infine, conclusa la giornata lavorativa li avrebbe rimessi per andarsene. Ciò, che a molti potrebbe sembrare insignificante, scandiva il passaggio da una persona diversa da quella che lavorava nello studio. Il quale occupava l’intera palazzina al numero trentanove di Via dell’Olandese.

Un martedì di gennaio però, per l’esattezza a metà del pomeriggio, accade qualcosa a cui Linda non aveva scioccamente pensato. Di per sé era già inconsueto che la sua giornata lavorativa cominciasse così tardi. C’è da dire, che quando si segue una routine consolidata  non si pensa a una alternativa. Tanto meno ci si figura la possibilità di un cambiamento. Non è dunque troppo corretto dire, che fosse stata una sciocca totale nel farsi cogliere così di sorpresa. Tornando a noi. Il fattaccio fu il seguente: la prima paziente aveva fatto ingresso nello studio prima che lei avesse modo di completare il suo rituale. Mentre rimuoveva la seconda décolleté nera, l’altra era già a terra, Giulietta Croce le aveva dato il buongiorno. Era uso della giovanissima segretaria dello studio, Elisabetta diciannove anni, di far entrare il primo appuntamento della giornata non prima di dieci minuti dall’arrivo di Linda; invece quella volta non erano passati più di due minuti e mezzo. 

La dottoressa, che era rimasta bloccata con una gamba sollevata a mezz’aria e piagata a una scomoda angolazione, si plastificò sul volto un sorriso gioviale e ricambiò il saluto della paziente. Stava nascondendo la bizzarra sensazione che provava di fronte a quella sconcertante variabile. Nonostante per Giulietta non fosse il primo incontro con la sua psicologa, la scrutò attentamente. Naturalmente, non fu capace di cogliere nemmeno uno dei pensieri agitati della donna più grande. Ma niente le impedì di metterla in soggezione con il proprio sguardo. La dottoressa lo camuffò con un secondo sorriso, invitando la ragazzina a sedersi. Giulietta aveva diciassette anni, degli occhi neri talmente scuri da rendere difficile distinguere la pupilla dall’iride e soffriva di tanti malesseri che a Linda non pareva di vedere la fine. Ad ora, rappresentava uno dei suoi casi più complessi. Quel giorno, come gli altri, prese nota sul suo taccuino degli abiti che la giovane indossava. Allo stesso tempo, quella la aggiornava sulle ultime novità. Linda aveva osservato, dopo diverse sedute che il modo di vestire di Giulietta era il maggiore indicatore dell’aspetto della sua personalità che, all’occasione, prendeva il sopravvento su gli altri. Durante quel bizzarro incontro il suo look consisteva in un abbigliamento molto elegante, corredato di gioielli e tacchi alti,  con i capelli raccolti  in una coda bassa e ordinata.  Il suo comportamento era estremamente autoritario e controllato; totalmente diverso da quello che aveva tenuto durante la seduta precedente. Allora Giulietta si era presentata indossando un vestitino a fiori con un collo alto bianco sotto e una borsa di pelle marrone, tenendo i lunghi capelli sciolti; aveva l’aspetto e l’atteggiamento di una ragazzina qualunque. 

A lei, Linda, aveva dedicato un intera agendina, nel quale aveva già illustrato ben nove aspetti o personalità della paziente. Quest’ultima, appena trascritta, sarebbe stata la decima. D’altronde non era ancora sicura della diagnosi di personalità multipla e perciò aveva deciso di mantenere il riserbo anche con i signori Croce. Nel frattempo Giulietta aveva terminato di parlare e aspettava che la dottoressa le ponesse la domanda successiva. Le chiese come stesse. Le labbra della ragazza si tesero scoprendo i denti in un sorriso maniacale. 

<<Benissimo, Linda.>> La donna ricambiò senza problemi quell’ inquietante ghigno con un sorriso smagliante. 

<<Ah, sì?>> 

Giulietta era una superba bugiarda ed era capace di riconoscerne un’altra con certezza meccanica. Per quanto poco ortodosso fosse: era proprio quello il motivo per cui si ritrovava così a suo agio con la Dottoressa Rizzi. Una bugiarda che discuteva dei propri problemi con una sua pari. Inoltre mentire e riuscire a fregarla avrebbe richiesto un impegno insensato, vista e considerata la sua posizione. Dunque non si può certo credere che lei avesse tirato fuori quella gigantesca menzogna per essere presa sul serio. Durante una seduta qualunque la strizzacervelli le avrebbe dato più corda, ma proprio a causa della fastidiosa interruzione del suo rito: non si sentiva dell’umore. Era guardinga e giustamente diffidente.

<<Non dire puttanate, Giulietta.>> Oltretutto, come si può ben constatare, anche la donna si trovava più che a suo agio in compagnia della ragazza date certe licenze. In un secondo, il sorriso di Giulietta si spanse ancora, tanto da farle male. 

<<In sala d’attesa ho avuto modo di conoscere una signora adorabile.>>

E Linda sapeva esattamente chi fosse.

                                                          ***

Nel marzo dell’anno precedente era stata assunta Elisabetta. Un giorno, mentre la giovane si preparava una tazza di te nell’ angusta cucinetta dello studio, ricevette una chiamata al suo numero privato. Sulle prime stava per rispondere ma poi, dopo essersi chiesta se fosse il caso di intrattenersi al telefono durante l’orario lavorativo; aveva lasciato cadere la linea. La giovane segretaria era sicurissima di non voler perdere di serietà; dopo solo poche settimane dall’ inizio del suo primo lavoro tra l’altro! Per fortuna, la curiosità era sempre stata il suo punto debole e certamente non la sua più grande virtù. Fosse stato altrimenti molte delle cose avvenute in seguito non avrebbero avuto luogo. Stuzzicava la propria curiosità ipotizzando il motivo per cui l’avevano chiamata.  Passarono giusto un paio di minuti prima che cadesse in tentazione e richiamasse.

<<Pronto?>> e si affrettò nell’aggiungere che stava lavorando, di fare in fretta. Sperava che qualcuno l’avesse sentita, più per paura di essere rimproverata in caso l’avessero sorpresa al telefono che per non perdere tempo. Erano ore che non aveva nulla da fare. 

Dall’altra parte della linea stava il suo fidanzato. 

<<Scusami, Eli, lo so. Avrei chiamato al numero dell’ufficio, ma dato che sei la mia ragazza ho pensato fosse indifferente.>>  Il tono del ragazzo era serio e pensieroso come poche volte lo aveva sentito.  Allora Elisabetta scherzò un po’ per alleggerire la situazione. 

<<Perchè? Vuoi andare in terapia? Oppure mandarci me?>> chiese e si rinfrancò nel sentirlo ridere.

<<In realtà, vorrei mandarci mia nonna Marzia.>> Ora fu il turno di Elisabetta di farsi una risata. Ovviamente non l’aveva preso sul serio. Ella pensò all’anziana signora dall’aria fragile e serena che aveva incontrato in occasione di un pranzo con la famiglia di Luigi. Appena presentate, le due avevano intavolato una bella chiacchierata di mezz’ora su i suoi cinque gatti. E avendo ormai lavorato allo studio per un po’ e osservato il via vai di pazienti, non sapeva proprio cosa potesse avere in comune con tutti quei malati quella simpatica donnina .

<<Elisabetta,>> la interruppe Luigi <<non ti sto prendendo in giro.>>.

La ragazza, stupita, emise un verso incomprensibile.

<<Per favore, potresti prendere appuntamento con uno dei professionisti del tuo studio? Non ti chiederei questo favore se non fosse necessario.>>. La segretaria acconsentì e dopo pochi minuti chiuse la telefonata con il ragazzo.  Ora non le restava che decidere a quale tra i suoi capi chiedere l’appuntamento. I dottori che lavoravano allo studio erano tre: Luca Fiesoli, Matilde Vasari e Linda. I tre andavano d’accordo tra loro, nonostante fosse raro che s’incontrassero tra una seduta e l’alta. Capitava spesso che mentre uno psicologo usciva da una stanza, l’altro si fosse appena chiuso la porta alle spalle. La loro era una convivenza estremamente silenziosa. In tutto questo, Elisabetta si sentiva spesso spettatrice del loro quieto vivere, tra the e tisane a tutte le ore del giorno e un flusso ininterrotto di pazienti. Tale sensazione la provava, in segreto, per una seconda ragione: origliava le sedute.  La curiosa Elisabetta non lo faceva intenzionalmente, per quanto assurdo sembri considerato quel suo viziaccio.  Per una bizzarra coincidenza, l’esatta ubicazione della sua scrivania, tra la sala d’attesa e le stanze dei medici, era l’unico punto in tutta la palazzina in cui era possibile sentire quanto accadeva negli altri punti della casa. Ebbene quel ventisette marzo, la neo-assunta segretaria origliò con maggiore attenzione del solito agli appuntamenti della giornata.

La scelta era infine ricaduta su Linda Rizzi. Elisabetta era sicura che la gioventù e intelligenza della Psicologa in questione, appena ventottenne, avrebbe fatto colpo su Nonna Marzia. Linda aveva accettato senza problemi. Ciò nonostante Eli restava un po’ nervosa, sperava di aver preso la decisione migliore. 

Il giorno della seduta tanto temuta, la ragazza non si sentì minimamente in colpa a tendere spudoratamente l’orecchio. Senza contare che il suo fidanzato non le aveva nemmeno accennato alla natura del problema. Per questo motivo Elisabetta rimase allibita da quanto sentì.

<<Buongiorno Signora. Io sono la sua nuova psicologa, Linda Rizzi.>>

<<Buongiorno a te cara, ti prego dammi del tu!>> poi <<chiamami Marzia.>>

Evidentemente Linda ignorò il la richiesta.

<<Allora mi dica qual è il problema. Elisabetta non mi ha dato alcun informazione specifica riguardo al motivo per cui è qui.>>

<<Ovvio, cara. Non ne conosci il motivo.>> <<Non sai cosa faccio.>>

<<E cosa fa?>>

<<Oh, cielo! Sono così eccitata. Non sono mai stata dallo psicologo in tutta la mia vita. Ci credi? Oh! Cosa devo dire adesso? Come cominciare…>>

<<Ehm. Ad esempio potrebbe rispondere alla domanda precedente.>>

<<Oh sì, sì. Cara hai assolutamente ragione.>> Dopodiché si udì solo silenzio per un paio di minuti.

<<Marzia.>>

<<Oh, giusto, anzi giustissimo. Quasi dimenticavo: pianifico omicidi.>>

A Elisabetta cadde la tazza dalle mani.

Ora il gentile lettore, si chiederà il perché non sia qui raccontata la bizzarra, primissima seduta dell’anziana Signora Marzia. É obbligo dell’autore precisare che ai fini di questo elaborato la trascrizione di quanto avvenuto nel resto di quell’ora e mezza è inutile. Dunque si passerà direttamente all’incontro tra le due donne, dopo l’appuntamento di Giulietta quel martedì otto gennaio. La cui restante parte rimane sconosciuta per la mancanza di ulteriori appunti.

                                                                   ****

Scostando con una mano le tende color terracotta, Linda osservava dalla finestra la ragazzina uscire dall’edificio. Nella stanza di Linda entrò a passo claudicante l’anziana donna. 

<<Buonasera.>> la salutò scostandosi dal vetro. Linda si sentiva esausta, quello era il suo ultimo incontro della giornata;  sperava passasse in fretta. 

La signora Marzia Lombardo era finita in terapia quando del suo passatempo preferito, ossia immaginare e pianificare la morte delle persone, era venuto a conoscenza il nipote Luigi. 

Per tutta la vita Marzia aveva, per così dire, tenuto sottochiave il suo segreto, trascrivendo le sue fantasie su quaderni e diari. L’idea di metterle per iscritto era stata della madre della donna. Sara Franceschini in Lombardo, dopo la prima volta che l’ adorabile pargola aveva descritto la sua fine nei minimi particolari, aveva provveduto ad educare la figlia Marzia a dissimulare questa peculiarità. 

Fu un’assurda casualità che, il più giovane dei nipoti della signora trovasse un intero scatolone con i suoi scritti mentre rimetteva in ordine il seminterrato. Lette un paio di pagine da ogni quaderno, l’uomo era rimasto a dir poco sconvolto. Infine con uno scopo abbastanza ridicolo, probabilmente quello di curare la Nonna, l’aveva spedita dallo psicologo.

 Ciò che lasciava Linda interdetta era il fatto che l’uomo pensasse davvero che un paio di sedute di psicanalisi avrebbero potuto far smettere la signora. La quale, per essere precisi, aveva scritto e riscritto uccisioni violente e pacifiche, cruente e meno, senza sosta per più di settant’anni. Nonostante, Linda riconoscesse che questo fosse un comportamento ben poco consueto,  era sicura che l’unica cosa che servisse alla vecchia signora fosse carta. Tanta, tantissima carta e una penna. Niente più, niente meno. Accomodatesi entrambe, con  la strizzacervelli appollaiata sulla sua poltrona rossa, la seduta ebbe inizio. 

<<Allora, che mi racconta?>> chiese. E Marzia, come se non aspettasse altro, si lanciò in un racconto dettagliato e noiosissimo su qualche eccezionale evento occorso durante la recita del rosario. La professionale Linda finse con gentilezza di interessarsi al discorso. Ogni tanto anche lei si meritava una pausa, pensò Elisabetta, sentendo involontariamente spezzoni dello sproloquio della nonna del suo fidanzato. Sebbene fosse toccato alla giovane segretaria sorbirsela per ben due ore, prima della seduta, dato che il suo fidanzato non avrebbe potuto accompagnarla più tardi.  Ahh, cosa non si fa per amore? 

Dopo all’incirca trenta minuti, Linda, annoiata oltremisura, decise che era venuto il momento di guadagnarsi i suoi ottanta euro di seduta.

<<Quindi che mi dice delle sue fantasie?>> interruppe. 

<<Oh sì! Mi ero dimenticata di raccontarle che ne ho avuto una nuova poco fa.>> esclamò la vecchina agitandosi sulla seduta, sembrava incapace di stare ferma.

<<Riguardava per caso una ragazza in sala d’attesa?>> Linda non era particolarmente entusiasta dell’incontro tra Marzia e Giulietta. Non era auspicabile che i pazienti s’incontrassero. L’altra confermò felice.

 <<Desidera carta e penna? Così poi me lo può raccontare.>> propose ugualmente cortese.

La Lombardo annuì febbrile. Linda l’armò di foglio, penna e un libro da usare come piano. La vecchia scribacchiò per dieci minuti. A ritmo batteva i piccoli piedi sul tappeto. Messa a punto la stesura del suo macabro scritto, Marzia, senza perdere tempo in riletture, le ripassò il foglio. Lo sguardo  di Linda scivolò lungo il fitto corsivo. Constatò tra sé che quella lettura fosse straordinariamente incalzante. Se la signora avesse sfruttato questo suo talento,  probabilmente avrebbe potuto fare concorrenza ai grandi miti del genere thriller, Linda ne era certa. 

Anche se, non era frequente che Linda avesse modo di leggere delle i racconti della donna, questa capì fin dalle prime righe, che qualcosa era differente. E pian piano che la narrazione si dipanava ne ebbe la certezza. Rimase un momento in silenzio, internando ciò che aveva letto. La storia riguardava Giulietta in tutt’altro modo.

<<Quindi la vittima non è lei.>> .

                                                           ***

Infine, aveva lasciato che Marzia divagasse in considerazioni e particolari per il resto della seduta. La psicologa aveva ascoltato, pensierosa. La stanchezza stava prendendo il sopravvento su Linda e lei non aveva le forze di combatterla. 

Ormai erano passati almeno venti minuti da quando Elisabetta l’aveva lasciata sola nel suo studio. La ragazza doveva accompagnare Nonna Marzia a casa. Mentre i suoi colleghi avevano staccato almeno due ore prima. Avrebbe dovuto chiudere lei. 

Invece, era ancora seduta sulla sua poltrona rossa e guardava fuori dalla finestra. Si era fatto buio. La vecchia aveva dimenticato di portare via il foglio. O magari lo aveva fatto apposta. In ogni caso Linda  lo aveva ripiegato e infilato nella cartella della paziente. Aveva fatto tutto religiosamente senza scarpe: alzarsi, prendere la cartella dal cassetto della sua scrivania e riporla al proprio posto; poi era ritornata sulla poltrona. Nonostante fosse stremata da quella strana giornata, non si sentiva pronta ad abbandonare il personaggio. Scosse lentamente il capo e dei ciuffi biondi sfuggirono dalla coda, incorniciandole il viso. Linda lanciò uno sguardo alle décolleté  nere a terra. Non era ancora giunto il momento. Con i pensieri per aria, si diresse in cucina. Armeggiò con un pentolino e scaldò dell’acqua. Ultimamente, nella sua vita privata c’era stata calma piatta, e forse era per quello si disse, che ogni minima variazione avrebbe potuto sembrarle enorme. Ancora ci rimuginava su. Giulietta sarebbe dovuta entrare sette minuti e mezzo dopo e sarebbe dovuta essere la vittima. Eppure. Eppure… 

La strizzacervelli bevve la sua tazza di the e tornò nella propria stanza. Poco dopo infilò i tacchi e indossò il cappotto verde scuro. Uscendo spense tutte le luci. Per finire, Linda si chiuse la porta dietro le spalle e diede una doppia mandata con le chiavi argentate.

Parte 1 / Parte 2

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An umbrella and a chocolate croissant

It's indeed true what they say: human nature never ceases to amaze and today I got to witness it firsthand yet again.

A dear friend of mine is neck-deep into her heart matters. Everyone has that one friend whose relationship faces many more hardship than it’s probably worth. Now, on to the case's specifics: the parts involved are a jealous boyfriend, a girl in love and a shared umbrella under the pouring rain with a classmate. Though it might not be jealousy. Maybe our male champion wasn’t so keen on the idea of his girlfriend being seen all huddled together with another guy by malicious gossipers. The last one was an hypothesis of mine that she almost immediately discarded.

However I wasn’t much for supporting my theory. After all shedding a light on his true motives does not have much relevance. Instead it's better to focus on the real deal: the outcome of the epic fight happened the day before. “I don’t know wether I should believe you or not” he said. Light, a crush, devastation. The bomb had been dropped: he had no trust in her. That is a red flag, and that’s not only my opinion. I am one hundred percent sure that if fifty people were stopped by the street and asked, they would say the exact same thing. So she gave an ultimatum : he was to start trusting her, if otherwise they’d break up. After hearing all that I thought it was obvious their love story was about to come to an end. On the other hand saying that to my friend tears-streaked face was unthinkable. I asked her what she wanted, a good moment with him or a serene moment with herself void of any anxieties. Instantly I knew I hadn't expressed myself clearly, but she had understood exactly what I meant. No more worrying about other people’s problem, time to dedicate to herself. She didn’t hesitate: him. And that caught me off guard.

“You must love him a lot.” I then realized, “I do” she responded. In that moment I wondered if there was anything wrong with me. I brought her a chocolate croissant the next morning.

photo credit: Pinterest @/everydayparisian