#Everyman's Library Pocket Poets

[adventuresofalgy]

Although he had tried his best to adopt the practice of reading standing up, in fact Algy had found it both awkward and tiring, although he did appreciate not having to support the weight of a large and heavy book of verse himself. Despite that advantage, however, Algy had concluded that a fluffy bird was not well adapted to indulge in reading at a "standing desk", and there was very little that he could do about that.

So when Wednesday morning dawned brighter than the previous day, and the sun returned to the wild West Highlands of Scotland, albeit sporadically, Algy decided to see whether he could make a better use of his assistant's old garden chair. Requesting her to place it in a position sheltered from the surprisingly bitter east wind, Algy wrapped his new blue scarf warmly around his neck and settled down with one of the much lighter, fluffy-bird-sized books of poetry from his own personal library, and was delighted to find that it fell open at a page featuring one of his favourite poems:

The rain had fallen, the Poet arose, He pass'd by the town and out of the street, A light wind blew from the gates of the sun, And waves of shadow went over the wheat, And he sat him down in a lonely place, And chanted a melody loud and sweet, That made the wild-swan pause in her cloud, And the lark drop down at his feet. The swallow stopt as he hunted the bee, The snake slipt under a spray, The wild hawk stood with the down on his beak, And stared, with his foot on the prey, And the nightingale thought, "I have sung many songs, But never a one so gay, For he sings of what the world will be When the years have died away".

[Algy is reading the poem The Poet's Song by the 19th century English poet Alfred, Lord Tennyson.]

[a-ramblinrose]

✨️The Birthday Book Haul!✨️

[the-forest-library]

these books have such a pleasing shelf presence

Book Beat - Oak Pak, MI

[godzilla-reads]

“Fairies here your steps advance;

To the harp’s soft dulcet sound,

Let your footsteps lightly bound.

Unveil your forms to mortal eye.”

—Felicia Dorothea Hermans, “Invocation to the Fairies” (1812)

[linusjf]

Ralph Waldo Emerson: Integrity

Image by cliff1066™ via Flickr “Nothing is at last sacred but the integrity of your own mind. Absolve you to yourself, and you shall have the suffrage of the world.” —Ralph Waldo Emerson, writer and philosopher (1803-1882)

[gliklofhameln]

Anna Akhmatova. Poems. Trans. D.M. Thomas. Everyman’s Library POCKET POETS, 2006.

[obsessioncollector]

Btw last sunday aka my Local Real Life Social Debut (I'm shy!) was a success! My library job bestie M had invited me to visit a couple of her friends who live about an hour away, so she drove me + her bf and we wandered around and went to shops and I got a poetry book (one of those little Everyman's Library Pocket Poets if you know them.) M is not really a poetry person but she likes to read things out loud so we took turns declaiming the poems 😊 And then we went to her friend's house and played a bunch of board games! Her friends were all very nice and easy to talk to and they had a very special cat which was great because obviously I love animals but also they are such great conversation topics... if there's an awkward lull you can always just be like lol look at the cat 😺 Anyway tomorrow night I am going to M's house when I get out of work bc she is having some of college friends over to watch The Sound of Music which is crazy bc that was my first favorite movie, I was obsessed w it as a kid! And then Sunday is the library picnic that she planned which will be good bc I can hopefully get to know some of the Youth Services people better, I don't have many opportunities to talk to them beyond basic pleasantries since we work in different departments and areas but they seem cool. Basically I have a social life now‼️

[lionofchaeronea]

Having just finished Poems of New York, I've now read fifty volumes in the Everyman's Library Pocket Poets series. Hooray for pointless milestones!

[lesamis]

Dearest lyres, I was hoping to get a recommendation straight from the horses mouth. My sister (14) and I do a fic club, and she really enjoyed your story fragile things a few months ago, and has returned to it a few times. She is now trying to get into poetry, but has not really found anything she enjoys, and as you seem to like poetry, I thought you might have some recommendations. Her birthday is on the 18th, and an anthology seems a good idea. I hope this finds you well. - Minnie

hi minnie, i feel quite honoured to be asked about this and very happy to hear of someone who enjoyed fragile things! thank you for writing in. 🧡

from what you've said, i wonder if you might find something for your sister in the everyman's library pocket poets series. i own two of their anthologies and have found both of them to be extremely well-edited and full of treasures. you can choose a theme you think might resonate with your sister: maybe home, gratitude, monsters, or friendship?

these anthologies also all cover a range of time periods and literary styles, so as a new reader of poetry, she'd be able to "try on" different eras and see if any of them are a good fit for her.

hopefully this helps a bit! best of luck to you on your search :')

[theladyorlando]

Il segreto della villanella

Continuamente sento la mancanza dei libri. Mi mancano come fossero persone in carne ed ossa. Se passo una giornata senza averne uno accanto, lo sento. E non perché io legga molto, devo ammetterlo, però mi manca proprio il libro. È davvero una consolazione, una compagnia da toccare, da tenere in mano, o da sapere lì ad aspettare che uno arrivi e lo saluti. Il desiderio dei libri è paragonabile a una sete: nessuno di loro la fa passare del tutto, e ne mancherà sempre uno nuovo, più dissetante. E proprio come fosse una fiaschetta, di quelle che si vedono nei film americani, da un po' di tempo mi capita che quando esco di casa devo per forza averne uno in borsa, con me, anche pigliato a caso, di corsa, non so perché, forse una difesa contro il tempo sprecato ad aspettare in una qualche fila inutile, contro la solitudine sbagliata, quella senza libri, per l'appunto. L'altro giorno è toccato a Jonathan Swift, a Modest Proposal dei Little Black Classics della Penguin. Proprio un bellissimo formato-fiaschetta, con, sulla prima pagina, una autodedica di mio padre, "from my daughter, 2015". Per inciso, sono sicura che la gente si scandalizzerebbe di meno se io tirassi fuori una fiaschetta di whisky dalla borsa invece che un libro. immagino le risate all'uscita di scuola.

Ma veniamo alla fiaschetta di oggi.

Tu lo sai cos'è una villanella? io non lo sapevo, e poi mi è arrivato questo piccolo libro: un'antologia della Everyman's Library, Pocket Poets Series, hardcover. Vedessi che razza di fiaschetta succulenta che ho tra le mani. La apro e sul risguardo ci trovo scritto

Everyman, I will go with thee,

and be thy guide,

In thy most need

to go by thy side.

Queste, mi spiega Google (povera me), sono le parole di Knowledge a Everyman, e io qui, sulla soglia del risguardo, io già mi sento ubriaca, che cosa ci leggo a fare dentro a questa fiaschetta, oltre il risguardo? E invece. Invece dentro a questo libricino scopro che c'è una piccola e inaspettata meraviglia: c'è un segreto in mezzo alla raccolta di fiori, un segreto dentro all'antologia. E il fiore qui è bello da togliere il fiato.

L'introduzione mi spiega brevemente che la villanella, il mio fiore, è una composizione popolare, nata nel sedicesimo secolo in Italia, sorella del madrigale. Ma mentre quello diventa presto una cosa di letteratura, la villanella sfugge a tutte le definizioni della poesia di corte, continua a guardare alle sue origini dialettali con nostalgia, si resiste insomma alla letteratura: vuole restare così com'è, di campo. E nei libri di letteratura ci va a finire solo una volta che si è esaurita, quando ormai nessuno ne scrive o ne canta più di villanelle. A riscoprirla sono i collezionisti, gli antologisti, i catalogatori del 1700. Ma la villanella non ha delle belle radici piantate a terra come quelle del sonetto, e ogni volta è detta diversa, ogni volta è cantata nuova. E questo è un bel problema, perché la sua origine non si vuol far trovare, il nome del padre semplicemente non c'è: la villanella è incostante, è volubile, è cantata sempre in un altro modo. Allora quei catalogatori incalliti le trovano un bel padre putativo della fine del cinquecento, tale Jean Passerat, l'unica villanella con una parvenza di struttura regolare, e quella diventa La Villanella, La Forma Metrica: "J'ai perdu ma tourterelle". Cinque terzine e una quartina. Uno schema un po' difficile, e perciò molto gustoso. E più passa il tempo, e più diventa succulento, tanto da fare gola più di tutti ai nostri poeti, a quelli di oggi, pensa che cosa assurda. Perché la villanella è difficile. E questi poeti che si sono liberati dai legacci della rima e del metro a volte se ne vanno a pescarne di impossibili, di rime e di metri. E di solito lo fanno per dirci dentro il nome del padre, per dichiararcisi figli di uno, e invece. Invece qui del nome del padre non ce n'è neanche l'ombra: perché questo è uno schema del secolo ventesimo che si traveste da sedicesimo. Questo è esattamente il contrario di tutto quello che io ho studiato in poesia fino ad oggi, the anxiety of influence, the burden of the past: qui dentro il passato è leggero, incostante, volubile, e il presente lo prende e lo legittima, lo pianta saldamente a terra, come se fosse stato sempre lì: così il fiore di campo diventa un bell'albero, ma niente radici, solo infiorescenze. Questo in poche parole è un falso d'autore, di vari autori, per essere precisi, di tutti quelli che vorranno cantarsi una villanella, in effetti. Di tutti quelli che vorranno ballarla, a ben vedere. Perché la villanella è una danza. E qui viene il segreto, e mi fa impazzire: che i danzatori sono due versi, e si alternano alla fine di ciascuna terzina, sempre gli stessi, sempre uguali, l'uomo e la donna, e si fanno la corte, si cercano con piroette e riverenze, muoiono dalla voglia di incontrarsi insomma, e alla fine ce la fanno. Sono loro gli ultimi due versi della quartina, gli ultimi due versi della villanella, finalmente abbracciati. Ti rendi conto di cosa sta succedendo dentro alla mia fiaschetta? E pensare che nessuno lo immagina nemmeno, nessuno di quelli che incontro per strada lo sa, che ho una compagnia di balli popolari nascosta dentro alla borsa, mentre vado a prendere Agnese a scuola. Ma non è finito qui, il segreto, ché così qualunque fiaschetta dentro alla borsa basterebbe a farmi un po' canaglia, una piccola alcolista inconfessa e impenitente.

Invece dentro al segreto della villanella ce n'è un altro ancora, uno persino più bello. Perché tu la prendi, vedi, e la guardi, tra le pagine di questo libricino, quant'è impegnata a fare le sue cose, a dire le sue storie, le più disparate: c'è la villanella che ripete una lezione di grammatica, quella che insegna l'arte di perdere le cose, quella che racconta di un bacio al barista dato a trentasei anni e sentito come fossero sedici, quella che ti fa vedere l'alunna a letto col suo professore e che con gli occhi sbarrati riesce solo a pensare a un distico in inglese antico, quella che chiede al padre di non morire gentile, di lottare contro la luce che si spegne. E così impegnata com'è nelle sue figure, nei suoi circoli, nei suoi passi incrociati, non ti accorgi che tutto il tempo lei pensa a fare una cosa sola, in fondo a tutte le altre, dietro la superficie della coreografia: lei pensa tutto il tempo a far ballare i suoi due versi innamorati, che muoiono dalla voglia di incontrarsi. They die to get together. Eccolo, il segreto della villanella. Perché questo segreto è un po' anche il mio, forse anche il tuo e quello di tanti come noi, io lo spero proprio. Quei due versi innamorati ballano la nostra stessa danza. Con ostinata precisione si comincia col doppio fronte del rientro a scuola, a tutte le scuole; poi è il turno della carola delle sveglie all'alba e del traffico per arrivare dove dobbiamo arrivare, delle spese all'ora di chiusura dei supermercati; così arriva la volta della danza incrociata dei pranzi e delle cene, delle merende e delle colazioni; fino alle piroette degli amici, dei parcheggi difficili, degli esaurimenti nervosi e dell'erisimo in tintura madre, delle canzoni che passano alla radio impertinenti, delle lavatrici e delle case, dei quadrimestri, delle note e delle corse, di tutte le corse, di tutti gli aerosol, gli sciroppi, gli antibiotici e di tutti gli agognatissimi weekend senza risposo. E poi alla fine, ormai senza fiato, una riverenza.

Questo è il segreto della villanella. E sta lì, sotto agli occhi di tutti, ma rimane nascosto -hidden in plain sight- dietro alle coreografie superficiali, alle grammatiche, ai baristi, alle studentesse, alle cose perdute, ai padri che muoiono: dietro ai copioni diversi. Il segreto è che c'è qualcos'altro dietro alle nostre vite, c'è qualcosa in fondo a tutte le storie più diverse in cui ci affanniamo, in cui ci impegniamo a ballare per bene, a passare come si deve per tutti i nostri passi obbligati. In fondo, ma proprio in fondo a tutto, ci sono due versi. E quelli muoiono dalla voglia di abbracciarsi, di finire la danza l'uno davanti all'altra, una riverenza e un sorriso, compiaciuto sudato esausto. E poi finalmente di cadersi addosso, senza fiato e senza più vergogna.

A dainty thing's the Villanelle,

Sly, musical, a jewel in rhyme,

It serves its purpose passing well.

A double-clappered silver bell

That must be made to clink in chime,

A dainty thing's the Villanelle;

And if you wish to flute a spell,

Or ask a meeting 'neath the lime,

It serves its purpose passing well.

You must not ask of it the swell

Of organs grandiose and sublime--

A dainty thing's the Villanelle;

And, filled with sweetness, as a shell

Is filled with sound, and launched in time,

It serves its purpose passing well.

Still fair to see and good to smell

As in the quaintness of its prime,

A dainty thing's the Villanelle,

It serves its purpose passing well.

William Ernest Henley

[miniaturedelusionreview]

I have found this brilliant poem series. It's called Everyman's library pocket poets. And I just ordered some more books from this series. Love poems this time. I can't wait to get them in the mail. :-) Love and summer go well together.

[shadowlineswriting]

The Zs

We have two Z books! One is The Book Thief, by Markus Zusak. I love the book because it's written from the point of view of Death during the Holocaust--but for that same reason, I don't read it often. You really have to be in the mood for heavier subject matter before you can read the book. So, we'll skip it this time.

My only other Z is Zen Poetry, which concludes the Everyman's Pocket Library series of poetry collections that we own. I felt really stupid when I was surprised by how many Asian poets are included in this collection, but considering "zen" and "Buddhist" and "Asian" tend to go together demographically, I guess it makes sense!

[a-ramblinrose]

The raindrops linger and shine like jewels!

[blueberryshelves]

Poetry Book Haul for July!

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Golden by Wilder Poetry

Sappho: A New Translation by Sappho, Mary Barnard (translator)

Love Poems by Sheila Kohler, Peter Washington, Everyman's Library Pocket Poets Series

Plath: Poems by Sylvia Plath, Diane Wood Middlebrook (Compiler) Everyman's Library Pocket Poets Series

[nextstopwonderland]

If you’re wondering what they are:

Non-fiction: Silk Roads by Peter Frankopan (he also mentions recently reading Indigenous Continent)

Fiction: Bewilderment by Richard Powers (also mentions The Over Story from the same author)

Poetry: Rumi: Poems (everyman’s library pocket poets series)

(He also mentions finishing ‘why good sex matters’ while traveling to Japan and how they both think they should do a whole show on it)

Alert alert new Bryan’s books segment on Brie’s podcast 🥰🥰

(And the whole show with both of them is great)

[godzilla-reads]

“To be a poet is a condition, not a profession.”

Robert Graves