#Para la posteridad

[soymsan-entro]

Storytime sobre cómo me nombraron lesbiana honorífica (soy un chico cis en principio).

Era un verano del dos mil diquiti algo. Mi pareja de entonces y yo nos fuimos de viaje a M*drid y nos alojábamos en casa de unos amigos suyos en el barrio de La Moraleja (para quien no lo conozca: es un barrio pijísimo, del tipo que las fincas tienen jardinero y chico de la piscina como los americanos de las pelis).

El viaje en sí fue divertido, los amigos gente genial, nos reímos mucho, probé el tiro con arco (cosas de ricos Ig) pero el segundo día sucede el siguiente intercambio:

"Chicos, ¿os importaría que esta noche vayamos a casa de un amigo mío? Es su cumpleaños y no puedo saltármelo, es aquí cerca en la zona."

-Cumpleaños. De desconocidos. Heterosexuales. De zona pija en M*driz.

"Claro, sin problema, seguro que está bien. ¿Nos arreglamos?"

"No, no, con llevar cualquier cosa vale, es todo muy de estar por casa. Por cierto van a hacer paella."

-Cumpleaños. De desconocidos. Heterosexuales. De zona pija en Maldrid. "Van a hacer paella". En Madrid. PAELLA EN MADRID. (No quiero doxxearme pero es fácil saber de dónde soy ya).

Lo que ocurrió a continuación lo podría haber escrito Lemony Snicket y podría herir la sensibilidad de cualquier lector:

Lo primero que nos encontramos en casa de, asumo, el Tío Gilito, es a un chaval vestido de traje chaqueta y zapatos. "Es todo muy de estar por casa". Ok.

-Me voy a saltar lo que estaba pasando en aquella casa en aquella paella delante de mis ojos porque si no tendré que incluir una docena de tws, pero no fue bonito de ver ni de comer.-

Total que al cabo de un rato estamos sentados en círculo, están hablando. Yo, que estaba sin decir gran cosa hasta que puedo contribuir un poco a la conversación (quedarme 10 minutos callado challenge impossible), hago un comentario. De repente uno de los habitantes se queda blanco como una pared (como una pared blanca; si tus paredes no son blancas siéntete libre de sustituir la comparación, blanco como una tiza a medio comer por ejemplo).

"¿Disculpa, estás bien? ¿He dicho algo malo?"

"Perdona, te vas a enfadar, pero ten en cuenta que podría habérmelo callado."

"..."

"Pensaba que eras lesbiana".

"¿...? ¿Quieres decir que pensabas que era gay? A ver, soy bisexual, no te has ido mu-"

"No, no, pensaba que eras una mujer lesbiana."

Quien me conoce sabe que tampoco soy dechado de la masculinidad, ni necesito, pero, CITO:

"Como no tienes barba, tu pareja tiene el pelo tintado, y llevas el pelo así como con flequillo y llevas camisa a cuadros..."

Fijo que este señor de 19 añitos también define al ser humano como un bípedo sin plumas. Contemplad: la lesbiana de Platón.

"Tranquilo, (el chico estaba preparado para que lo convirtiese en una ensalada César) no pasa nada, no tiene nada de malo, pero tus amigos se van a meter contigo lo que te queda de año".

Y es verdad que un chico heterosexual de Mandril no tiene el poder de concederme el título de lesbiana honorífica, ese honor me lo concedió el tribunal de wuluwus (?) años después contando esta misma historia.

La moraleja de la historia (pun intended) ya que la rellene cada uno en los tags.

[remicilline]

con elipsis...... unbelievable

[xsher]

Pone su mano sobre hombros ajenos al concluir la primera prueba y emplea ese tono de voz que es suave pues no desea crear mas confrontación de la que ya ha habido en los equipos contrarios “Te deseo mucha suerte, esto de las pruebas pone muy de nervios a las personas” Aunque lo dice por personajes en específico, quiere evitar malos tratos por parte del resto hacia su persona “Yo digo que hagamos una apuesta, si Sterling gana, me debes un trago y si tu equipo gana, prometo la borrachera de tu vida”.

[losmimilocos]

Ay no

[myillicitaffair]

Hands to myself | Esteban Kukuriczka.

Sumario: mañanas tranquilas con tu novio.

Warnings: sexo explícito (+18), fingering, sexo desprotegido, dirty talking.

Notas: cómo argentina, me parece preocupante la falta de fanfics que hay de este hombre xx.

Créditos: esta inspirado en la canción de Selena Gómez, las imágenes del principio no me pertenecen y las encontré en pinterest, sin embargo, el collage fue hecho por mi.

1.3k words.

La suave brisa bonaerense inunda el amplio cuarto, jugueteando con mis mechones, desperdigados en las almohadas. El sol empieza a colarse sin consideraciones por las ventanas entreabiertas, obligando a mis cansados parpados a perforar mi sueño.

Los fuertes brazos anclados en mi cintura me atraen aún más cerca del hombre dormitando a mi lado, su rostro anidado en mi cuello, su dulce y varonil aroma inundando mis fosas nasales, envolviéndome en su calor corporal.

“Buenos días, Tebi”- Murmuro suavemente, cubriendo sus hombros con delicados besos para despertarlo.

“Buenos días, preciosa”- Responde, despegándose de la somnolencia y serpenteando sus extremidades con las mías.

Hinco mis dientes seductoramente en su piel descubierta, salpicándolo con pequeñas marcas rojas en contraste con su tez pecosa. Ansiosa, deslizo mis piernas sobre las suyas, posicionándome a horcajadas sobre su regazo.

“¿Andamos cariñosas esta mañana?”- Socarrón, amasa la desnudez de mis caderas entre sus palmas, causando que nuestros sexos se rocen firmemente. La burlona fricción no está ni cerca de ser suficiente para calmar las llamaradas que empiezan a asentarse en mi estomago bajo.

“Dale, amor, ¡por favor te pido!”- Ruego impaciente, tratando de replicar sus movimientos. Su agarre me mantiene estática en mi lugar, sin permitirme mover.

“¿Por favor qué?”- Finge inocencia mientras las puntas de sus dedos empiezan a dibujar entramados sobre mis costillas, trepando hacia mis pechos.

Atrapa mis pezones entre sus yemas, jugueteando con ambos a la vez, hasta sentir como se endurecen ante sus atenciones.

“Tocame, te necesito…”- Aclaro sin aliento.

Con una sonrisa ladina, acerca su boca hacia el derecho, provocando el montículo con la lengua hasta empezar a succionarlo con urgencia. Me enredo en su cabello, tirando de el con ferocidad, ganándome un gimoteo de satisfacción de su parte.

Separándose de mi abusado busto, observa mis ojos con cierta malicia impresa en los suyos al tiempo que me restriega contra su palpitante centro. Una creciente erección se hace notar bajo la ropa interior que nos separa.

“Mira lo que me haces”- Acentúa su punto al embestir mi coño cubierto con su pulsante miembro. Mi boca se entreabre ante el placer repentino- “Me pones tan duro.”

“Tebi, no puedo más”- Susurro cuando su mano baja por mi estomago hasta hallar mi intimidad, desliza mi tanga por mis pantorrillas para así estimular el clítoris en premeditados movimientos circulares. Creo enloquecer ante sus ralentizadas caricias

Asienta su toque errante en mi humedad, sus yemas buceando entre mis jugos. Retira sus dedos índice y corazón, para luego sorberlos ruidosamente, lamiendo mi reluciente excitación.

“¿Quién te tiene así de mojadita? Mh?”- Pregunta orgulloso, sabiendo perfectamente que el es el causante.

Reanuda sus ministraciones en mi núcleo, colándose por entre mis labios para penetrarte con dos dígitos. Mis orbes fijos en sus movimientos, aun desconcertada por lo obsceno de su accionar.

Rápidamente acelera sus movimientos, curvándose para golpear la esponjosa cavidad. Su longitud roza todos mis puntos sensibles, acercándome a un inexorable crescendo. Sumergida en el disfrute, lo único que escapa mis cuerdas vocales son quejidos de satisfacción, entrelazados con gemidos nombrándolo.

“Contestame, nena. ”- Reclama, forzando el contacto visual al aprisionar mi mandíbula en su agarre.

“Vos, Kuku, ¡solo vos!”- Contesto, hundiendo mis uñas en la tersura de sus bíceps, marcando lunas crecientes para la posteridad. Una sonrisa engreída tiñe sus delicadas facciones al notar mi estrechez aspirándolo, signo de mi orgasmo aproximándose a pasos agigantados.

Meciéndome sobre sus largos dedos, comienzo a percibir las avasallantes olas de mi culminación; la presión en mi vientre amenazando con explotar, la euforia difuminando todo a mi alrededor, centrándome solo en el rostro de mi novio cercano al mío.

El clímax se ve remplazado por un insoportable vacío cuando retira sus dígitos de mi calor, negándome la liberación. Un sollozo se cuela por mi expresión desahuciada, mis ojos alarmadamente abiertos cubiertos por una fina capa de lágrimas.

“No no no, por favor”- Lloriqueo en su oído, tratando de reganar el pasado contacto. Sus fuertes extremidades me aquietan por encima de su muslo, logrando que mis movimientos mueran lentamente.

“Tranquila, linda. Ahora te voy a coger, ¿sí?”- Pronuncia, apaciguando mis patéticos hipidos. Asiento frenéticamente, deseosa de sentirlo en mi interior.

Con un preciso movimiento, me enjaula bajo suyo, su largo cuerpo enmarcando al mío. Lo observo despojarse de sus calzoncillos, ardiendo al presenciar su desnudez absoluta.

Mis ojos merodean desde su esbelto pecho hasta los colorados vellos que trazan el inicio de su pelvis, gruesa y rebosante de líquido preseminal.

Casi ausente, permito que mi mano recorra su cuerpo, centrándome en su furioso pene. Con lánguidos movimientos, trazo su longitud, torciendo mi muñeca para proporcionarle el mayor placer posible.

“Me vas a matar, bebé”- Confiesa, acalorado y excitado. Sus rizos cobre empiezan a pegarse a su frente ante el esfuerzo físico, unas singulares gotas de sudor recorren su tórax.

Toma mis extremidades superiores entre sus garras para anclarlas sobre mi cabeza, dejándome completamente a su merced. Con un gesto busca mi consentimiento, el cual soy rápida en proporcionarle.

Su glande comienza a ingresar por mi núcleo, empujándose pacientemente dentro mío. Mas allá de la cantidad de veces que repitamos el procedimiento, jamás lograría acostumbrarme a la deliciosa manera en que me estira. El aire se condensa de sus suspiros de alivio al sentir su polla completamente en mi interior.

Así, inmóvil entre mis piernas, logro sentir cada una de sus vena latiendo dentro mío, las crestas y surcos que lo componen.

“Hace conmigo lo que quieras, Kuku, pero por favor movete”- Demando sin aire, todavía pasmada por la intrusión.

Ni bien las palabras me abandonan, Esteban retira su falo casi por completo antes de embestirme ferozmente. Su boca yace abierta, su cara contorsionada por el deleite, sus cejas arrugadas entre sí… La vista más bella del mundo.

Noto que mis caderas intentan acompasarse a su compás, encontrándolo a medio camino. Un frenesí casi inhumano apoderándose de ambos, obligándonos a acelerar el ritmo para satisfacer aquel deseo tan primal.

Su palma izquierda apresando mis muñecas fuera de su camino, la derecha se posa en mi abultada panza, advirtiendo la protuberancia que su pene delinea en mi vientre bajo. Un gemido nace de mi garganta al notar lo que ocurre.

“Así de profundo te estoy cogiendo, nena”- Gruñe en mi oído, su mano aún en mi estómago, sus penetraciones cada vez más hondas.

“Ay, Esteban, estoy tan llena”- Plaño frente a su boca, robándole un chape al notarme increíblemente mojada ante la imagen.

Vuelven a apropincuarse las primeras olas de mi culminación quemándome por dentro, consiguiendo desesperarme por concluir. Sin siquiera notarlo, mi voz se fuerza por vociferar el regocijo que me inunda, aumentando su volumen a medida que mi clímax me alcanza.

“Dios, me voy a venir”- Advierto, enloquecida por las sensaciones apoderándose de mí. El mayor se apresura, complaciendo mi pedido tácito.

Su boca busca de nuevo la mía cuando mi coño pulsa delirantemente su entrepierna, buscando conducirlo hacia su propia liberación.

“¿Ah sí? ¿Me vas a empapar la chota, amor?”- Cuestiona, sabiendo cuanto me gusta que me hable así de sucio.

Su nombre huyendo de mis labios como mantras, mis uñas anclándose en su espalda, marcándolo como propio.

Me entrego al orgasmo que me engulle, mi cuerpo retorciéndose espasmódicamente bajo su imponente figura, mi centro manchándolo con mi corrida al contraerse.

En la brevedad, aúlla desaforado pues su masculinidad pulsa hasta derramarse dentro mío. Su semen pintando mis paredes internas, colmándome por completo.

Se retira de mis cavidades con lentitud luego de venirse, procurando que sus espermatozoides permanezcan en mi interior. Selecciona mi ropa interior de las desechas sabanas, calzándomelas como si nada.

“Así no se escapa nada”- Murmura, regalándome un pico. Me fascino ante la idea de mantener su eyaculación así de cerca de mí.

Lo arropo contra mí, exhausta y saciada, con la intención de quedarme atrapada en sus brazos por un rato más. Recíproca mi voluntad, reposando su cabeza entre mis pechos y acariciándome delicadamente.

“Te amo”- Digo luego de unos instantes, observándolo maravillada.

“Yo te amo más”- Responde, presionando nuestras bocas en un beso descuidado.

[psicologiadealtaconsciencia]

Bienvenidos a Psicología de Alta Consciencia

Mi nombre es Juan Manuel, creador y administrador de este blog, soy Psicólogo Clínico y me dedico a la consulta privada. La primera publicación que realicé en este espacio con fines didácticos en Psicología fue el 9 de marzo del 2014 con una breve frase de mi propio cuño:

“El cuerpo es la prueba viviente de que la mente influye sobre la materia”.

Dando inicio así a esta etapa de publicaciones en psicología y filosofía con vertiente en el Budismo y en el Advaita Vedanta, así que este blog surgió con un corte espiritual, mas no religioso.

Como dato curioso, en principio este blog no lo abrí con fines psicológicos ni filosóficos como actualmente es, sino que en el año 2010, cuando decidí crear un blog en esta plataforma, lo hice con la idea de publicar fotografías de estílo gótico y con el nombre de "Dark Gothic Wave", y no nació como Psicología de Alta Consciencia.

En ese entonces me encontraba estudiando el 5° semestre de la maestría en Filosofía, la cual fue muy demandante, así que abandoné este blog durante un par de años. En esta fecha aún yo no tenía ninguna relación con temas espirituales ni orientales, incluso estaba por completo enfocado en los rigurosos lineamientos de investigación y práctica psicológica, muy lejos de asuntos espirituales.

Posteriormente en el año 2012 tuve el tan llamado "despertar de consciencia", justo en la fiesta de cumpleaños de mi hermana que ese día cumplía años. ¿Un despertar de consciencia en una fiesta de cumpleaños? Bueno, el despertar es cuando es.

A partir de ahí, más por curiosidad que por ser alguien espiritual, comencé a investigar más acerca de este ámbito, encontrando mucha información, libros y maestros, y acercándome a algunos de ellos que aún estań en vida, como por ejemplo mi Maestra Eva que tuve en mis inicios con el Advaita Vedanta (no-dualidad), con la cual aprendí muchísimo en esos años por el 2014 y 2015.

Sucesivamente seguí aprendiendo y desaprendiendo por mi cuenta en mi propio recorrido, actividad que aún realizo, un recorrido que nunca termina. Como dijera Gautama Buda: "Cuando llegues a la cima de la montaña sigue escalando".

Ya en este punto, decidí borrar todas las publicaciones de estilo dark y gótico que tenía en este blog, quedando completamente limpio, le cambié el nombre al actual Psicología de Alta Consciencia, y como nadie me seguía decidí usarlo de blog de notas personal, donde escribía notas de mis propias ideas y pensamientos acerca de Budismo, Taoísmo, Advaita, etc., con la finalidad de tenerlas disponibles para mí cuando yo quisiera. Mi sorpresa fue que mucha gente empezó a seguir mi blog, fue entonces que me surgió la idea de continuar publicando pero ya no nada más para mí sino también para toda aquella persona que le interesara. Así nació este espacio, aunque el concepto "Psicología de Alta Consciencia" lo acuñé desde el 2012, cuando abrí mi sitio web. Pasé de tener 0 seguidores a un tanto más de 49,000 hasta hoy junio de 2024.

Gracias a todos, y este blog seguirá hasta donde tenga qué llegar, después de ello quedará para la posteridad mientras siga existiendo Tumblr y el internet.

-Juan Manuel 💜

[entropiasgift]

Esto lo tengo que dejar por aquí guardado para la posteridad porque me fascina:

Chhaya está haciéndole el avioncito a Dario con una poción de las suyas rejuvenecedora-reconstituyente-fantástica-maravillosa-y-potencialmente-venenosa, y mi cerebro quiere contestar con un "yes, mommy!" porque a ver, la ocasión la pintan calva; pero luego estoy en modo... No, seriedad. Es un tema serio, muy serio, hay vidas en juego, Dario, shut up! Pero luego me acuerdo de que Dario tiene un número musical en el tema y digo...

*sigh*

En fin.

[postersdecinema]

As Noites de Cabiria

I, F, 1957

Federico Fellini

9/10

Fatalismo Otimista

As noites de Cabiria, de 1957, é o último filme do período neo-realista de Fellini e também, conjuntamente com La Strada, de 1954, uma das suas obras primas, não só deste período mas de toda a sua carreira. O próximo filme do realizador seria La Dolce Vita, três anos depois, e com ele começaria uma nova fase da sua obra, que poderíamos classificar como integrada na "nova vaga" do cinema italiano, onde o simbolismo, a metáfora e uma boa dose de existencialismo, passariam a integrar, de forma crescente, o cinema de Fellini.

Mas aqui, em 1957, quando a "nouvelle vague" já começava a despontar em França (La Pointe-Curte, de 1955 e de Agnès Varda, é geralmente apontado como o primeiro filme desta corrente), Fellini e Antonioni, que neste mesmo ano estreou O Grito, ainda navegavam, manifestamente, por águas neo-realistas. Mas de forma brilhante.

As Noites de Cabiria é uma obra prima do neo-realismo, mesmo tardia, e tal foi amplamente reconhecido na época, com inúmeros prémios, Óscar de melhor filme estrangeiro, prémio de melhor atriz em Cannes para Giulietta Massina, prémio Zulueta em San Sebastian, entre muitos outros prémios e nomeações, nacionais e estrangeiros. Mas é igualmente reconhecido pela posteridade, que coloca invariavelmente esta obra entre as melhores do realizador italiano.

De facto, tal como em La Strada, Fellini tira partido do caráter tragicómico do personagem interpretado por Giulietta Massina, para acentuar o caráter dramático, mas ao mesmo tempo absurdo, da vida. Esta Itália do pós-guerra neo-realista era um inferno na terra, em que a luta pela sobrevivência tornava qualquer cordeiro num leão, capaz das maiores atrocidades, por um punhado de liras. E, no entanto, bastava um acordeão, uma dança, um copo de vinho, para reconciliar o mais desafortunado com a vida e dar-lhe forças para continuar a lutar.

Nestas condições extremas, não há espaço para dramas psicológicos, a vida é simples e impulsiva, viver ou morrer, sobreviver a todo o custo, ou morrer de fome, sem olhar a meios.

Essa amoralidade da luta pela sobrevivência, associada à simplicidade com que se aceita a fatalidade da vida e os pequenos prazeres que ela proporciona, mesmo no meio da miséria, fazem destas obras um monumento ao humanismo e ao otimismo, que teima em olhar sempre o lado positivo da vida, mesmo no meio da desilusão e da desgraça.

Um hino ao amor pela vida.

Optimistic Fatalism

The Nights of Cabiria, from 1957, is the last film of Fellini's neo-realist period and also, together with La Strada, from 1954, one of his masterpieces, not only from this period but from his entire career. The director's next film would be La Dolce Vita, three years later, and with it a new phase of his work would begin, which we could classify as integrated into the "new wave" of Italian cinema, where symbolism, metaphor and a good dose of existentialism, would increasingly become part of Fellini's cinema.

But here, in 1957, when the "nouvelle vague" was already beginning to emerge in France (La Pointe-Curte, from 1955, by Agnès Varda, is generally considered the first film of this current), Fellini and Antonioni, who in that same year premiered The Scream, were still clearly navigating neo-realist waters. But brilliantly.

The Nights of Cabiria is a masterpiece of neo-realism, even late, and this was widely recognized at the time, with numerous awards, Oscar for best foreign film, best actress award at Cannes for Giulietta Massina, Zulueta award in San Sebastian, among many other awards and nominations, national and foreign. But it is equally recognized by posterity, who invariably places this work among the Italian director's best.

In fact, as in La Strada, Fellini takes advantage of the tragicomic nature of the character played by Giulietta Massina, to accentuate the dramatic, but at the same time absurd, nature of life. This neo-realist italian post-war was a hell on earth, in which the fight for survival turned any lamb into a lion, capable of the greatest atrocities, for a handful of lire. And yet, all it took was an accordion, a dance, a glass of wine, to reconcile the most unfortunate with life and give them the strength to continue fighting.

In these extreme conditions, there is no room for psychological dramas, life is simple and impulsive, live or die, survive at all costs, or die of hunger, regardless of the means.

This amorality of the struggle for survival, associated with the simplicity with which the fatality of life is accepted and the small pleasures it provides, even in the midst of misery, make these works a monument to humanism and optimism, which insists on always looking to the positive side of life, even in the midst of disappointment and misfortune.

A hymn to the love of life.

[ladycerise]

Tengo que enmarcar esto para la posteridad. Yo bien tranquila mirando últimos temas. Veo que Valeska se dignó a responderle a Viktor tras tener su tema ahí desde el 15 de enero. Quien me conoce, sabe que no meto presión, si comienzo a preguntar es más que nada por mis películas y mis delulus. Pero entonces digo: BUAH, ¿YA CONTESTÓ? BUAAAAAH. Yo, bien ilusa entrando al tema desde el móvil. Noto que la extensión es demasiado breve sin leer y digo: ¿QUÉ PASÓ? Bueno, a lo mejor esta en hide porque estoy en otra cuenta o se equivocó al enviar, yo que sé.

Pues bien 🤡 quedo al leer lo que dice el contenido.

Y ES QUE ENCIMA LE DAN ME GUSTA. QUE HDP SON JAJAJAJAJAJAJA BASTA, ME RAJO VIVA. AMO.

[kamas-corner]

"—¿Le gusta la ciencia ficción? —Science fiction, ficción científica. En realidad, nació como Scientific fiction, pero parece que la repetición de fic resultaba molesta, por lo que el tiempo acabó acuñando science fiction por los años treinta. No conozco las corrientes actuales, desde luego, pero he leído y disfrutado, por ejemplo de la obra de Wells. —El hombre invisible, La máquina del tiempo… —La máquina del tiempo, por supuesto. Fue la primera novela en tratar el viaje en el tiempo desde el punto de vista científico, porque Rip van Winkle o el viajero de Twain no tenían ningún tipo de control sobre su travesía. ¡Qué toque hermoso el de regresar con aquellas flores marchitas!, ¿no? Y La guerra de los mundos fue la primera en tratar una invasión interplanetaria. Aunque es obvio que ambas encierran críticas hacia la sociedad de la época, ya que no es difícil ver en los Eloi y los Morlocks a las disputas clasistas de ese entonces. Y de ahora, por qué no. Cuando los marcianos descienden en Londres y saquean sin piedad, bueno, no es muy distinto a la actitud británica, y a la europea como en el caso de Bélgica y el Congo, con el reparto de África… También recuerdo ahora R.U.R. de un autor checoslovaco llamado Capek, acerca de una rebelión de seres mecánicos que él llamó robots. Lo curioso es que robot significa esclavo en checo, lo que explica el por qué usó esa palabra. Pero al realizarse la primera traducción al inglés, en lugar de usar slave parece que prefirieron dejar la palabra original robot y así se popularizó. Supongo que si hubiesen utilizado el lógico slave, sería indistinguible del esclavo humano. En mi opinión ese es el único mérito de la obra, que la recuerdo como bastante mala: el haber acuñado la palabra robot para la posteridad. —Dependiendo al autor de ciencia ficción que leamos, vemos que el desarrollo tecnológico puede ser salvador o la causa principal de los problemas del hombre. ¿Cuál es su postura? —Yo veo a la ciencia de la misma manera que veo a las palabras. No son ni malas ni buenas, ¿no? Usted con un martillo puede clavar un clavo o golpearse el dedo. El avance nos ofrece dos caras y es la utilización lo que nos dirá hacia dónde nos inclinamos. Podríamos hacer una lista al respecto, como el cuchillo, que corta el pan y nos mata, el fuego que nos abriga pero también nos quema. Y así, ¿no? Además, cualquier problema que genere determinado desarrollo, solo puede corregirse con otro desarrollo. ¿O no inventamos el escudo para defendernos de la lanza?"

[notasfilosoficas]

“La buena suerte no es casual, es producto del trabajo; así la sonrisa de la fortuna tiene que ganarse a pulso”

Emily Dickinson

Emily Elizabeth Dickinson, fue una poeta estadounidense nacida en Massachusetts en diciembre de 1830. Su poesía la sitúa entre los poetas fundamentales estadounidenses junto a Edgar Allan Poe, Ralph Waldo Emerson y Walt Withman.

Proveniente de una familia rica de Nueva Inglaterra, sus antepasados habían llegado a los Estados Unidos en la primera ola migratoria puritana y la estricta religión protestante influiría sobre la obra de la artista.

Su padre era abogado, juez y congresista y su madre estuvo al cuidado de sus hijas, tuvo un hermano mayor y una hermana menor.

Es casi imposible reconstruir la infancia de la poeta, ya que son escasos los datos que poseen los investigadores, solo se sabe que tuvo relación con dos primas huérfanas a las cuales ayudó a educar y a una de ellas, le llegó a leer alguno de sus poemas.

Su hermano Austin Dickinson, se casó en 1856 con Susan Huntington Gilbert, quien era excompañera de estudios de Emily en la Academia Amherst, y parece haber cumplido un importante papel en la vida emocional de la escritora, ya que siendo vecinos, Susan se convirtió en amiga, amante y confidente de la poeta, hechos que constan en la correspondencia dirigida a ella, en donde Susan al parecer fue la destinataria de cerca de trescientos poemas de amor.

Durante toda su vida, Emily se puso en manos de hombres a los que consideraba más sabios que ella, y que podían indicarle qué libros debía leer, cómo organizar sus conocimientos y allanarle el camino del arte que ella pretendía recorrer.

El encierro y aislamiento autoimpuestos de Emily Dickinson, no fueron súbitos ni anormales al comienzo. Desde su alejamiento del seminario hasta su muerte, Emily vivió tranquilamente en la casa de su padre. Entre sus veinte y treinta años, Emily iba a la iglesia, hacía compras y se comportaba perfectamente en todos los aspectos, pero a finales de 1861, la poeta comenzó a rehuir las visitas y las salidas, y empezó a vestirse exclusivamente de blanco.

Por otra parte, su hermana Laivina, jugó el papel de compañera y amiga de la poeta, de quien sentía una profunda adoración y respeto, manteniendo ocultas sus obras y vida privada hasta donde le fue dado hacerlo. La fe de Laivina en las obras de su hermana, permitieron la protección para la posteridad de sus obras. 

En los últimos quince años de su vida, nadie en Amherst volvió a verla, a menos que algún paseante ocasional la viera pasear vestida de blanco por el jardín de los Dickinson en verano.

Cuando murió su sobrino menor, último hijo de Austin Dickinson y Susan Gilbert, el espíritu de Emily que adoraba a ese niño, se quebró definitivamente. Paso todo el verano de 1884 en una silla, postrada por el mal de Bright, muriendo en mayo de 1886 a la edad de 55 años.

Solo cuatro escritos fueron publicados en vida, y poco después de la muerte de la poetisa, su hermana Vinnie descubrió ocultos en su habitación 40 volúmenes encuadernados a mano, los cuales contenían parte sustancial de la obra de Emily, y mas de 800 poemas nunca publicados ni vistos por nadie.

Su primera colección de poesías se publicó en 1890, y en 1955, el erudito Thomas H. Johnson publicó una colección completa de Dickinson, la primera de poesía y en su mayoría sin cambios, y a pesar de que tuvo una crítica y recepción desfavorable a finales del siglo XIX y principios del XX, Emily Dickinson esta considerada de forma casi universal como una de las mas importantes poetas estadounidenses de todos los tiempos.

Fuente: Wikipedia.

[penitent-e]

Voy a dejar esto aquí para la posteridad, porque adoro a este ser más que a mí mismo y considero que soy igual de gato naranjo que él.

[afranciscomiradiezblr-blog]

William Blake.

(Londres, 1757 - 1827) Pintor, grabador y poeta británico, una de las figuras más singulares y dotadas del arte y la literatura inglesa. Fue para algunos un místico iluminado, un religioso atrapado en su propio mundo, y para otros un pobre loco que sobrevivía gracias a los pocos amigos que, como Thomas Butts, creían en su arte y le compraban algunos grabados. La posteridad, sin embargo, ha considerado a William Blake como un visionario.

[xsher]

“Tienes que pensar quien vale mas muerto, si la ama de llaves que sabe los chismes de la casa o el cineasta infiel, cuya muerte sería apoyada por mucha gente” Deja su punto de vista sobre quienes son más susceptibles a resultar eliminados de la velada, por su parte, dentro de su papel y con una copa en la mano de su vino favorito no puede evitarse una sonrisa a la persona de junto en esa sala con una chimenea “Ya, fuera de juego… ¿No te da nervios esta clase de juegos en un sitio así?, si he visto películas de terror, carajo y al menos yo si valgo muerto fuera de juego”.

[cristo-salva]

 El trabajo no es criar hijos perfectos, hijos que nunca pecan, hijos que no luchan contra la carne de pecado ... eso es irreal, una fantasía ficticia, una expectativa indebida que nunca se materializará en esta vida. Tus hijos son pecadores, pues tú, el padre del que proceden, también eres pecador. ¿Cuál es el deber del padre?

Con amor y verdad, disciplinar a tus hijos, corrígelos cuando se equivoquen, levantarlos cuando caen, y esforzarte, apegado del único Padre perfecto, el DIOS de los cielos, que antes de que pases de esta vida a la otra, la palabra de DIOS se haya arraigado tan profundamente en sus vidas, que aun en tu ausencia física, ellos seguirán el camino del Señor, en temor y amor. Padres Cristianos: disciplinen, corrijan, instruyan, y sobre todo, amen a sus hijos ... no solos sus cuerpos dándoles alimento físico, no solo sus bolsillos proveyéndoles una educación y carrera que les de el sustento material, pero más importante que todo eso, proveyéndoles el único alimento que edifica el alma: la Palabra viva y eficaz del DIOS vivo. Repíteles las palabras de ese libro tan sagrado, que nunca pasará de moda, pues es la misma palabra del DIOS de todos los tiempos, inmutable y eterno. El padre que hace esto, DIOS honrará y se encargará de bendecirlo a él y su posteridad. El padre que ignora y deserta de este deber, él y su casa, terminará en ruina. === – "Porque si alguno no provee para los suyos, y mayormente para los de su casa, ha negado la fe, y es peor que un incrédulo" (1 Timoteo 5:8).

[leregirenga]

Disfrutamos de momentos bonitos, de instantes que capturamos en nuestra memoria y quedarán para la posteridad, pasamos ratos a solas, adorando nuestra intimidad y queriendo que eso nunca pase de moda u olvidemos todo lo que hemos vivido hasta llegar a donde hoy estamos, a donde hemos llegado. No prometernos es algo en lo que quedamos, pero hoy te hago la promesa que horas cómo estás, jamás las voy a olvidar, no las voy a tirar al abandono, por el contrario, los guardaré por siempre y ellos me van a recordar porque es que estoy de ti enamorada, todo lo que amo de tu persona. Leregi Renga